Premijos sumą paskelbė penktadienį, prieš pat pietus.
Marina sėdėjo buhalterijoje ir tikrino ketvirčio ataskaitą, kai Svetlana Grigorjevna, vyriausioji už finansus, įkišo galvą su lengva, beveik sąmokslininkiška šypsena:
— Sveikinu. Prie algos pridės penkiasdešimt tūkstančių.
Marina net ne iš karto suprato, apie ką kalbama.
Paskui jai nušvito — ketvirčio premija, apie kurią ji jau buvo beveik nustojusi galvoti.
Tris mėnesius projektas kabėjo ant plauko, vadovybė niūriai žiūrėjo, užsiminė apie „optimizaciją“, ir Marina susitaikė su mintimi, kad jokių priedų nebus.
O čia — toks malonus priedas.
Žinoma, ne kosmosas, bet jų šeimos biudžetui visai apčiuopiama suma.
Ji važiavo namo autobusu ir mintyse skaičiavo.
Žieminius batus jau antrą sezoną nešioja, padas trūkinėja.
Galėtų nusipirkti normalius, ne kiniškus.
Arba atsidėti — vasaros atostogoms, gal pavyktų kur nors ištrūkti, bent į pietus, prie jūros.
Nors su Dimos uždarbiu apie jūrą galima tik svajoti.
Dima.
Ji susiraukė, žiūrėdama pro aprasojusį autobuso langą.
Reikės atsargiai pasakyti apie premiją.
Jis iškart pradės skaičiuoti, kam ją išleisti, siūlys ką nors nusipirkti.
Dažniausiai — ne tai, ko reikia.
Namuose Dima krapštėsi virtuvėje — virė makaronus, sprendžiant iš kvapo.
Jis dabar dirbo kažkur sandėlyje, rinko užsakymus.
Laikinai, kaip visada.
Prieš tai porą mėnesių visai nedirbo, ieškojo ko nors „verto“, kaip jis sakydavo.
Marina nesiginčijo, tiesiog tyliai arė savo kontoroje, tempė šeimą.
Vaikų jie neturėjo — dar nesusiklostė, o gal ir gerai, kartais pagalvodavo ji.
Su jų finansais.
— Kaip diena? — paklausė Dima, neatsisukdamas.
Maišydamas makaronus puode.
— Normaliai, — Marina numetė rankinę ant kėdės, nusiavė batus.
— Pavargau.
— Aš išviriau makaronų.
Yra dešrelių.
— Aha.
Ji nuėjo į kambarį, persirengė.
Galvojo kol kas nesakyti apie premiją, bet paskui nusprendė — vis tiek sužinos.
Geriau iškart.
Vakarieniaudama ji tarsi tarp kitko tarė:
— Beje, davė premiją.
Ketvirčio.
Dima pakėlė galvą, akyse sužibo susidomėjimas:
— Taip?
Kiek?
— Penkiasdešimt.
— Neblogai, — linktelėjo jis, sukramtė gabalėlį dešrelės.
— Labai laiku.
— Kodėl laiku?
— Na, — jis padėjo šakutę, — juk Irą netrukus gimtadienis.
Keturiasdešimt.
Reikšminga data.
Aš galvojau, ką jai padovanoti…
Marina padėjo šakutę.
Žinoma.
Ira.
Dimos sesuo.
Kaip ji iškart apie tai nepagalvojo.
— Ir ką tu galvojai? — paklausė ji ramiu balsu.
— Mačiau juvelyrinėje, Komsomolskajos gatvėje, tokius gražius auskarus.
Su deimantais.
Nedideli, bet atrodo prabangiai.
Ira tokius mėgsta, ji man kažkada sakė.
— Ir kiek kainuoja tie auskarai?
— Na, — Dima pasikrapštė pakaušį, — trisdešimt aštuonis tūkstančius.
Bet aš jau buvau penkis atsidėjęs iš ankstesnių uždarbių.
Ir galvojau, gal pas Liochą pasiskolinti kokius penkiolika tūkstančių, o likusius…
— O dabar atsirado mano premija, — užbaigė Marina.
— Na taip, — jis nusišypsojo, tarsi savaime suprantama.
— Kodėl gi ne?
Juk dabar tu turi.
Marina atsilošė į kėdės atlošą.
Pilve kažkas susitraukė — pažįstamas, nemalonus jausmas.
Jie tai jau buvo praėję.
Daug kartų.
— Dima, — atsargiai pradėjo ji, — aš nesuprantu.
Auskarai už trisdešimt aštuonis tūkstančius?
Tavo sesei?
Mes patys neturime pinigų.
— Kaip tai neturime?
Juk tu gavai premiją.
— Tai mano premija.
Už mano darbą.
— Na ir kas?
Mes gi šeima.
Aš irgi dirbu.
— Sandėlyje, laikinai, trečias mėnuo.
Dimos veidas aptemo.
— O kas blogo dirbti sandėlyje?
Sąžiningas darbas.
Ar tau gėda, kad vyras sandėlyje dirba?
— Neišsukinėjk, — Marina pavargusi perbraukė ranka per veidą.
— Kalba ne apie tai.
Kalba apie tai, kad aš neketinu atiduoti savo premijos auskarams tavo sesei.
— Bet tai gi Ira.
— Dima, tu jai kiekvieną mėnesį padedi.
— Ir kas?
— Ji turi vyrą, sūnų.
Tegul jie jai ir perka dovaną.
— Petka normaliai nedirba, pati žinai.
O Denis studentas.
Iš kur jie gaus pinigų padoriai dovanai?
— O iš kur mes gausim?
— Tu turi!
Penkiasdešimt tūkstančių!
Dimos balsas pakilo.
Marina jautė, kaip viduje viskas verda, bet laikėsi.
— Tai mano premija, Dima.
Aš tris mėnesius ariau, kad ją gaučiau.
Ir aš jau nusprendžiau, kam ją išleisiu.
— Tikriausiai batams, — sušnypštė jis.
— Ar kokiems skudurams.
— O jeigu ir batams?
Arba kam panorėsiu.
Tai mano pinigai.
— Vadinasi, dabar yra „mano“ ir „tavo“? — Dima staigiai atsistojo, kėdė sučirškė.
— Puiku.
Įsidėmėsiu.
— Dima, palauk…
Bet jis jau išėjo iš virtuvės.
Marina išgirdo, kaip trenkėsi kambario durys.
Ji sėdėjo, žiūrėdama į vėstančius makaronus.
Valgyti nebesinorėjo.
Ji žinojo, kuo tai baigsis.
Dima įsižeis, porą dienų vaikščios niūrus, paskui atslūgs.
Arba neatslūgs.
Pastaruoju metu įsižeidimai užsitęsdavo.
Ir viskas dėl Iros.
Ira buvo trejais metais vyresnė už Dimą.
Po tėvų mirties — jie žuvo avarijoje, kai Dima mokėsi institute — ji tapo jam tarsi antra mama.
Globodavo, padėdavo, traukdavo iš įvairių bėdų.
Dima dievino seserį, ir Marina tai žinojo dar prieš vestuves.
Bet viena yra žinoti, kita — su tuo gyventi.
Pirmus metus buvo pakenčiama.
Ira laikėsi atstumo, nesikišo į jų gyvenimą.
Bet paskui kažkas nuėjo ne taip — gal pas ją pačią prasidėjo problemos su vyru, gal dar kas.
Ji pradėjo dažniau skambinti, prašyti pagalbos.
Tai su remontu reikia padėti, tai pinigų pasiskolinti iki algos, tai sūnų Denisą iš kažkokios istorijos ištraukti.
Dima viskam sutikdavo.
Niekada neatsisakydavo.
Marina bandė su juo apie tai kalbėti.
Atsargiai, švelniai.
Bet Dima negirdėjo.
Jam Ira buvo šventenybė, ir bet koks kritiškas žodis jos adresu atrodė kaip išdavystė.
— Ji mano sesuo, — sakydavo jis.
— Vienintelis giminingas žmogus.
Tu ką, nesupranti?
Marina suprato.
Bet nuo to lengviau nebuvo.
Tą naktį jie nekalbėjo.
Dima demonstratyviai atsigulė ant sofos salėje.
Marina gulėjo lovoje ir žiūrėjo į lubas.
Galvojo, kad gal ji tikrai egoistė.
Gal reikėjo sutikti.
Penkiasdešimt tūkstančių — ne tokia jau didelė suma, kad dėl jos kelti skandalą.
Bet paskui prisiminė, kiek kartų ji jau nusileido.
Kiek kartų sutiko, aukojo, ėjo į kompromisą.
O Dima net nepastebėdavo.
Jam tai buvo natūralu — padėti Irai, ir viskas.
Ryte Dima išėjo į darbą anksti, neatsisveikinęs.
Marina išgėrė kavos, apsirengė ir nuvažiavo į centrą.
Užėjo į tą patį juvelyrinį Komsomolskajos gatvėje.
Tiesiog iš smalsumo — pažiūrėti į tuos auskarus.
Pardavėja, prižiūrėta vidutinio amžiaus moteris, maloniai nusišypsojo:
— Gal padėti jums ką nors išsirinkti?
— Aš tik pasižvalgysiu, — pasakė Marina, bet priėjo prie vitrinos.
Auskarai iš tiesų buvo gražūs.
Nedideli, elegantiški, su akmenimis, kurie žaižaravo lempų šviesoje.
Marina įsivaizdavo juos ant Iros — ji mėgo tokius daiktus, efektingus, pastebimus.
Visada nešiojo iššaukiančiai, kad visi matytų.
— Geras daiktas, — pasakė pardavėja, pamačiusi jos žvilgsnį.
— Baltas auksas, deimantai, rusiškas šlifavimas.
Trisdešimt aštuoni tūkstančiai.
— Brangu, — automatiškai atsiliepė Marina.
— Kokybė atitinka kainą.
Čia visam gyvenimui.
Visam gyvenimui.
Marina šyptelėjo.
Įdomu, kiek užteks jos ir Dimos, jei taip tęsis?
Ji išėjo iš parduotuvės, pasivaikščiojo po centrą.
Užėjo į batų parduotuvę, pasimatavo batus — patogūs, šilti, su geru padu.
Lygiai dvidešimt tūkstančių.
Vakare Dima grįžo vėlai.
Kvepėjo prakaitu ir kažkokia chemija.
Nusiprausė duše, išėjo į virtuvę.
Marina šildė sriubą.
— Vakarieniausi? — paklausė ji.
— Vakarieniausiu.
Jie valgė tylėdami.
Dima nekėlė akių.
Marina jautė, kaip tarp jų įsitempė nematoma siena.
Šalta, tanki.
— Aš su Liocha pasikalbėjau, — staiga pasakė Dima.
— Jis sutiko duoti penkiolika tūkstančių.
Sakė, iki mėnesio galo atiduosiu.
Marina lėtai nuleido šaukštą.
— Vadinasi, tu vis tiek nusprendei pirkti tuos auskarus?
— Aš turiu savų santaupų.
Trūksta aštuoniolikos.
— Ir kur juos gausi?
— Nežinau, — Dima sugniaužė žandikaulius.
— Paprašysiu dar ko nors.
Arba skolon pasiimsiu.
— Iš ko dar?
Dima, tu supranti, ką darai?
Tu lendi į skolas dėl dovanos sesei!
— Ji mano sesuo! — pakėlė balsą jis.
— Vienintelė!
Jai jubiliejus, keturiasdešimt, tai svarbu!
Ir aš noriu padaryti jai gerą dovaną!
— Mano sąskaita!
— Duok pinigų dovanai sesei, — pasakė jis kietai, žiūrėdamas jai į akis.
— Tiesiog duok.
Juk gavai premiją.
Tau ką, gaila?
Marina pajuto, kaip viduje kažkas galutinai nulūžta.
Ji atsistojo, sukryžiavo rankas ant krūtinės.
— Taip, gaila.
Man gaila savo premijos tavo beprotiškoms idėjoms.
Aš neduosiu tau pinigų, Dima.
Nori dovanoti sesei deimantus — uždirbk pats.
— Aš dirbu!
— Trečias mėnuo sandėlyje!
O iki tol pusę metų išvis nieko nedarei!
O aš ariau kaip prakeikta, kad mes bent kažkaip gyventume!
Ir dabar tu nori, kad aš atiduočiau savo premiją Iros auskarams?
— Aš žinojau, kad tu jos nemyli, — Dima atsistojo, veidas išbalo.
— Visada žinojau.
Tu jos nekenti.
— Aš Iros nekenčiu ne, — Marina kalbėjo lėtai, stengdamasi išlaikyti ramų balsą.
— Aš tiesiog nesuprantu, kodėl mes turime spręsti jos problemas.
Ji turi šeimą.
Tegul jie ir padeda.
— Ji neturi normalios šeimos!
Vyras — skuduras, sūnus — vėjavaikis!
Nėra kam ja pasirūpinti, tik man!
— O kas pasirūpins manimi? — išsprūdo Marinai.
— Mumis?
Ar mes nesvarbūs?
Dima tylėjo.
Žiūrėjo į ją sunkiu, įsižeidusiu žvilgsniu.
Paskui apsisuko ir išėjo.
Šį kartą durys netrenkė — užsidarė tyliai, beveik be garso.
Ir toje tyloje buvo kažkas dar baisesnio nei skandale.
Marina liko stovėti virtuvėje.
Galvoje buvo tuščia.
Ji žiūrėjo į nepabaigtą barščius, į nešvarius indus, į seną, apsilupusias plyteles ant sienos.
Ji galvojo, kad jai trisdešimt šeši, o ji vis dar gyvena nuomojamame bute, nešioja senus batus ir skaičiuuoja kiekvieną centą.
O jos vyras lenda į skolas, kad nupirktų auskarus savo sesei.
Gal ji tikrai pabaisa.
Gal normali žmona būtų sutikusi, padėjusi vyrui.
Bet Marina pavargo būti normalia žmona.
Pavargo nusileisti, aukoti, suprasti.
Kitas dienas jie beveik nekalbėjo.
Dima išeidavo į darbą, grįždavo vėlai, valgydavo tylėdamas, eidavo į kambarį.
Marina nebandė megzti kontakto.
Ji jautė viduje kažką kieto, nepramušamo.
Anksčiau ji būtų pirma ėjusi taikytis, bet dabar — ne.
Trečiadienį, kai ji grįžo iš darbo, Dimos nebuvo namie.
Ant stalo gulėjo raštelis:
„Būsiu vėlai. Nelauk.“
Marina sugniaužė popierėlį, išmetė.
Atsisėdo ant sofos, įjungė televizorių.
Žiūrėjo kažkokią laidą, nesigilindama.
Paskui nuėjo miegoti.
Dima grįžo gerokai po vidurnakčio.
Marina nemiegojo, girdėjo, kaip jis krapštosi prieškambaryje, paskui nuėjo į virtuvę.
Kažkas barškėjo, čežėjo.
Paskui tyla.
Ryte ji rado jį ant sofos.
Miegojo nenusirengęs.
Šalia ant grindų mėtėsi maišelis iš juvelyrinės.
Širdis nusirito į kulnus.
Marina pakėlė maišelį.
Viduje buvo dėžutė.
Atidarė — auskarai.
Tie patys, su deimantais.
Ji stovėjo, laikydama dėžutę, ir jautė, kaip viduje įsitempia styga.
Jis nupirko.
Vis dėlto nupirko.
Įlindo į skolas, pasiskolino iš visų, iš ko tik galėjo, bet nupirko.
Dima atmerkė akis, pažvelgė į ją drumstai.
— Matai? — užkimęs pasakė jis.
— Pats susitvarkiau.
Tavo pinigų nereikėjo.
— Kiek tu skolingas? — tyliai paklausė Marina.
— Ne tavo reikalas.
— Dima, kiek?
— Dvidešimt tris tūkstančius, — jis atsisėdo, patrino veidą rankomis.
— Atiduosiu.
Iki mėnesio galo atiduosiu.
Susirasiu dar kokį darbą, bet atiduosiu.
Marina nusėdo šalia jo ant sofos.
Padėjo dėžutę ant stalo.
— Tu supranti, ką darai?
— Suprantu, — Dima atsistojo, nuėjo link išėjimo.
— Aš darau dovaną sesei jos jubiliejaus proga.
Normalūs žmonės taip ir daro.
Rūpinasi savais.
Jis nuėjo į vonią.
Marina liko sėdėti, žiūrėdama į dėžutę su auskarais.
Trisdešimt aštuoni tūkstančiai.
Dvidešimt trys skoloje.
Dėl Iros.
Šeštadienį buvo gimtadienis.
Dima nuo ryto ruošėsi, lygino marškinius, dovaną dėjo į puošnų maišelį.
Marina stebėjo jį iš virtuvės.
— Eisi? — paklausė jis, neatsigręždamas.
— Ne.
— Kodėl?
— Nenoriu.
— Ira įsižeis.
— Tegul.
Dima atsisuko.
Akys kažką sužibo — gal nustebimas, gal nusivylimas.
— Kaip nori, — jis paėmė maišelį ir išėjo.
Marina liko viena.
Atsisėdo prie lango, žiūrėjo į pilką kiemą, į plikus medžius.
Buvo lapkričio pradžia, šalta ir nyku.
Ji galvojo, kad gal reikėjo eiti.
Dėl padorumo, dėl ramybės šeimoje.
Bet kažkas viduje priešinosi.
Ji pavargo apsimesti.
Dima grįžo vėlai vakare.
Girtas, linksmas.
Marina sėdėjo virtuvėje ir gėrė arbatą, kai jis įvirto į butą.
— Marin! — sušuko jis iš prieškambario.
— Tu būtum mačiusi, kaip Irka apsidžiaugė!
Auskarai jai taip patiko!
Ji verkė!
Įsivaizduoji, verkė iš laimės!
Jis įėjo į virtuvę, svyruodamas.
Veidas raudonas, akys blizga.
— Visi sakė, koks aš šaunuolis.
Tokį dovaną padariau!
Petka net pavydėjo, mačiau.
O Denis pasakė: „Dėde, tu kietas!“ — Dima nusijuokė.
— Štai taip.
Marina tylėjo.
Žiūrėjo į jį ir galvojo, kad mato svetimą žmogų.
Girtą, patenkintą savimi, visiškai nesuprantantį, kas įvyko.
— Ko tyli? — Dima trenkėsi ant kėdės priešais.
— Įsižeidei?
Na gerai jau.
Aš visas skolas atiduosiu, pažadu.
Padirbėsiu kur nors.
Pasiimsiu papildomas pamainas sandėlyje.
Susitvarkysiu.
— Dima, — tyliai pasakė Marina, — aš noriu, kad tu išsikraustytum.
Jis sustingo.
Šypsena nuslydo nuo veido.
— Ką?
— Išsikraustyk.
Pagyvenk atskirai kurį laiką.
Mums reikia pauzės.
— Tu… rimtai?
— Visiškai.
Dima tylėjo.
Žiūrėjo į ją nesuprasdamas, tarsi ji kalbėtų užsienio kalba.
— Dėl ko?
Dėl auskarų?
— Ne dėl auskarų, — Marina atsistojo, nuėjo prie lango.
— Dėl visko.
Dėl to, kad tu nematai nieko, tik Irą.
Dėl to, kad mes su tavimi nustojome būti šeima.
Mes tiesiog gyvename šalia, ir viskas.
— Mes šeima, — sumurmėjo Dima.
— Žinoma, šeima.
— Ne, — Marina atsigręžė.
— Tavo šeima — Ira.
O aš tau tiesiog… žmogus, kuris uždirba, tvarko namus, gamina.
Ir dar turi finansuoti tavo polėkius.
— Tai netiesa…
— Tai tiesa, Dima.
Ir aš pavargau.
Labai pavargau.
Jis sėdėjo nuleidęs galvą.
Girtas linksmumas išgaravo.
Dabar jis atrodė tiesiog pasimetęs ir apgailėtinas.
— Aš nenorėjau, — tyliai pasakė jis.
— Tikrai nenorėjau, kad taip išeitų.
— Žinau.
— Ira — tai viskas, ką turiu.
Iš giminių.
Be tavęs, žinoma.
Bet ji… ji vyresnė, ji tiek dėl manęs padarė…
— Aš suprantu, — Marina pavargusi perbraukė ranka per veidą.
— Suprantu, Dima.
Bet aš daugiau nebegaliu gyventi tavo sesers šešėlyje.
Negaliu būti antroje vietoje.
— Tu ne antroje vietoje.
— Tikrai?
Kam tu pirmiausia skambini, kai turi bėdų?
Kam pasakoji apie darbą, apie planus?
Su kuo tariiesi, kai reikia ką nors nuspręsti?
Dima tylėjo.
— Štai ir viskas, — linktelėjo Marina.
— Irai.
Visada Irai.
O aš — taip, fonas.
Ji nuėjo į kambarį, uždarė duris.
Atsigulė į lovą ir žiūrėjo į lubas.
Girdėjo, kaip Dima vaikšto po butą, kažką murmėdamas, paskui nutilo.
Ryte jo daiktai buvo sukrauti į seną sportinį krepšį.
Dima stovėjo prieškambaryje, apsirengęs, rimtas.
Pagirios buvo matyti veide.
— Aš pas Irą važiuosiu, — pasakė jis.
— Savaitei.
Gal abu atvėsim.
Marina linktelėjo.
Nerado, ką pasakyti.
Jis išėjo, ir bute tapo baugu tylu.
Marina atsisėdo virtuvėje, įsipylė kavos.
Rankos drebėjo.
Ji nesitikėjo, kad viskas taip apsivers.
Manė, kad pasikalbės, susitaikys, kaip visada.
O gavosi kitaip.
Gal be reikalo?
Gal perlenkė lazdą?
Bet paskui prisiminė jo veidą, kai jis pasakojo, kaip Ira verkė iš laimės.
Tą patenkintą, švytintį veidą.
Jis buvo laimingas, kad pradžiugino seserį.
O tai, kad įlindo į skolas, kad pastatė žmoną į nepatogią padėtį, kad griovė jų santykius — tai buvo nesvarbu.
Ji išsitraukė telefoną, parašė draugei Olgai:
„Ar galiu užsukti?
Reikia pasikalbėti.“
Atsakymas atėjo akimirksniu:
„Žinoma.
Laukiu.“
Marina apsirengė, išėjo.
Diena buvo giedra, šalta.
Saulė akino akis.
Ji ėjo gatve ir galvojo, kad gal tai pabaiga.
Pabaiga jos ir Dimos.
Ir keista, bet ji nejautė nevilties.
Greičiau — palengvėjimą.
Tarsi nuo pečių būtų nukritusi sunki našta.
Pas Olgą ji išsiverkė.
Paprašė viską — apie premiją, apie auskarus, apie Irą ir Dimos skolas.
Olga klausėsi, lingavo galvą, pylė arbatą.
— Jis ligonis, — pagaliau pasakė ji.
— Arba priklausomas.
Nuo sesers.
— Jis ją myli.
— Meilė yra tada, kai rūpiniesi žmogumi, bet nepamiršti kitų.
O čia — nesveikas prisirišimas.
Jis gyvena jos interesais, o tu — tik priedas.
— Manai, jis nepasikeis?
Olga gūžtelėjo pečiais:
— Nežinau.
Gal, jei norės.
Bet ar norės?
Marina tylėjo.
Žiūrėjo į langą, už kurio sukosi smulkios snaigės.
Vakare Dima paskambino.
Balsas buvo tylus, atsargus:
— Kaip tu?
— Normaliai.
— Aš pas Irą.
Ji… ji nusiminė, kai sužinojo.
Pasakė, kad nereikėjo pirkti auskarų, jei dėl jų problemos.
— Jau per vėlu.
— Marin, susitikim.
Normaliai pasikalbėkim.
— Nežinau, Dima.
Nežinau, apie ką kalbėti.
— Aš nenoriu, kad mes išsiskirtume, — jo balse suskambo neviltis.
— Nenoriu tavęs prarasti.
— Tada reikia rinktis, — griežtai pasakė Marina.
— Mane arba Irą.
Trečio nėra.
— Tai neįmanoma.
Aš negaliu rinktis tarp žmonos ir sesers.
— Vadinasi, tu jau pasirinkai.
Ji padėjo ragelį.
Sėdėjo, suspaudusi telefoną rankoje, ir jautė, kaip viduje ateina keista ramybė.
Sprendimas priimtas.
Toliau bus kaip bus.
Pabaiga.
