— Rimtai? — Antonas atlošėsi gilioje odinėje kėdėje, abejingai žvilgtelėdamas į draugą.
— Saša, juk žinai, ką aš manau apie visą šitą… šou.
Balta suknelė, girti uošviai, priesaikos, kurios kitais metais virs dulkėmis.
Kam man tai žiūrėti?
Priešais sėdintis Saša buvo išvargęs nuo priešvestuvinės sumaišties, bet jo akys švytėjo.
Jis atrodė pavargęs — ir laimingas.
— Tocha, tai mano vestuvės.
Ne „šou“, o svarbiausia diena mano gyvenime.
Aš noriu, kad šalia būtų mano geriausias draugas.
Antonas šyptelėjo su pašaipa.
Madingų drabužių butikų tinklo savininkas, užkietėjęs cinikas ir įsitikinęs viengungis, jis manė, kad santuoka yra praeities reliktas — socialinis spąstas, kuriame du žmonės metų metus vaidina laimę dėl padorumo.
— Gerai, įtikinai, — suburbėjo jis, gurkštelėdamas brangaus viskio.
— Ateisiu.
Pasėdėsiu kampe, išgersiu už tavo sveikatą — su minimaliu entuziazmu — ir pradingsiu dar neprasidėjus tostams su šokiais.
— Nepavyks, — papurtė galvą Saša.
— Turiu vieną sąlygą: ateini su mergina.
Antonas užspringo.
— Su kuo?
Ar tu rimtai?
— Visiškai rimtai.
Mano sužadėtinė turi daug vienišų draugių, aš — vienišų draugų.
Aš nenoriu, kad vestuvės virstų partnerių medžiokle.
Visi — poromis.
Tai nesvarstoma.
Susirask bent jau vienai vakarui.
Tau juk tai menkniekis.
Kai Saša išėjo, palikęs ant stalo blizgantį kvietimą, Antonas suspaudė kumščius.
Menkniekis?
Tai katastrofa!
Jis vengė rimtų santykių kaip maro.
Jo romanai buvo trumpi, aistringi ir baigdavosi jo skambučiu — vos tik atsirasdavo užuomina į įsipareigojimus.
Jis negalėjo pakęsti scenų, ašarų, dramų.
Todėl viską užgniauždavo pačioje pradžioje.
O dabar jam reikėjo surasti merginą, kuri sutiktų suvaidinti jo palydovę vienam vakarui ir išnyktų be scenų ir priekaištų.
Užduotis atrodė neįmanoma.
Galvoje iškilo prisiminimai apie tėvus — turtingus, sėkmingus, bet niekinančius vienas kitą.
Jų namai buvo nuolatinio šalto karo laukas, kur ginklas buvo tyla ir sarkazmas.
Pirmą kartą palengvėjimą jų veiduose jis pamatė tik skyrybų dieną.
Būtent tada, paauglystėje, jis prisiekė sau, kad niekada nepakartos jų kelio.
Kad santuoka — tai ne meilė, o įteisinta vergystė.
Tėvo balsas, vangiai mestelintis: „Sūnau, įsidėmėk: bendras gyvenimas — tai atsisakymas savęs.
Tavo laikas, pinigai, pasirinkimai — viskas tampa derybų objektu“, — skambėjo atmintyje.
O motina, šalta ir elegantiška, pridurdavo: „Santuoka — tai neteisingiausias sandoris vyrui su pinigais ir labiausiai žeminantis — moteriai su orumu.“
Šie žodžiai įaugo į sielą kaip nuodingos šaknys.
O paskui buvo Sonja.
Vienintelė, kurią jis prisileido arti.
Jo pirmoji ir paskutinė meilė.
Jie susipažino universitete.
Ji buvo protinga, laisva, atrodė, dalijosi jo pažiūromis.
Sutarė: jokių įsipareigojimų, tik laisvė ir pagarba.
Pirmą kartą Antonas pajuto, kad praranda kontrolę.
Jis jau svajojo apie bendrą gyvenimą, apie piršlybas…
Bet vieną dieną užtiko ją su kitu — jų bute.
Be scenų, be pasiteisinimų.
Ji tik pažvelgė į jį ir pasakė: „Juk sutarėme.
Jokių įsipareigojimų.“
Šie žodžiai, pasakyti lediniu šaltumu, paliko sieloje tuštumą, kurios jis taip ir nesugebėjo užpildyti.
Tas skausmas tapo jo skydu.
Antonas atsipeikėjo iš prisiminimų.
Už lango jau buvo sutemę.
Miesto žiburiai virpėjo panoraminiame stikle.
Kabinete tvyrojo prieblanda, tik stalinė lempa skleidė šiltą šviesą.
Jis sėdėjo vienas, prispaustas praeities ir dabarties absurdo.
Į duris tyliai pasibeldė.
— Galima? — į kabinetą žvilgtelėjo mergina su valymo tarnybos uniforma.
— Antonai Kirilovičiau, ar galiu sutvarkyti?
Ar geriau ryte?
Rytoj man pirmoji paskaita.
Jis pakėlė žvilgsnį.
Mergina buvo simpatiška — su didelėmis rimtomis akimis ir kaštoniniais plaukais, išslydusiais iš po skarelės.
Bet jį nustebino ne išvaizda.
O jos kalba — švari, rami, be nuolankumo.
Ir žvilgsnis — tiesus, protingas.
— Kaip jūs vardu?
— Nastia.
— Ką studijuojate, jei turite paskaitų?
— Tiltų inžineriją, — paprastai atsakė ji.
Tiltų inžineriją?
Jo pasaulyje, pilname glamūro, prekės ženklų ir ciniškų sandorių, tai nuskambėjo tarsi iš paralelinės realybės.
Valytoja, kuri projektuoja tiltus.
Kontrastas buvo toks ryškus, kad Antono galvoje šmėkštelėjo beprotiška idėja.
Jis pristatys ją kaip savo merginą — paprastą studentę, „valytoją“, kaip sakoma jo aplinkoje.
Tegul visi pamato: jis gali būti su bet kuo.
Tai bus jo kerštas pasaulietinėms taisyklėms.
— Nastia, ar nenorėtumėte išgerti su manimi kavos po darbo? — kitą dieną jis laukė jos prie išėjimo.
Jis veikė pagal planą, vaidindamas galantišką kavalierių.
Jis buvo įsitikinęs: po vestuvių viskas baigsis.
Ji supras, priims atsilyginimą — ir išnyks.
Be dramų, be skausmo.
Jie sėdėjo brangiame restorane.
Antonas kalbėjo apie verslą, madą, keliones.
Nastia klausėsi, maišydama kapučino.
Kai atnešė sąskaitą, ji pažvelgė į jį tiesiai.
— Antonai Kirilovičiau, neįsižeiskite, bet tai buvo… nuobodu, — pasakė ji be jokio drovumo.
— Visi tie pokalbiai apie prekės ženklus — ne gyvenimas, o katalogas.
Leiskite parodyti, kas yra tikras pasimatymas?
Kitą vakarą jie atsidūrė pramogų parke.
Nastia džinsais ir marškinėliais užtikrintai nusivedė jį prie kasos.
— Pirmiausia katamaranai, tada amerikietiški kalneliai, vakarienei — dešrainiai prie įėjimo.
Sutinki?
Antonas jautėsi lyg ne savo kailyje.
Jis, įpratęs prie brangių kostiumų ir limuzinų, stovėjo minioje su džinsais, kuriuos nusipirko jos prašymu.
Be vairuotojo, be statuso.
Mintyse jis keikė Sašą ir jo vestuves.
„Pakentėk, — sakė sau, — tai plano dalis.
Vienas vakaras — ir laimėjai.“
Bet po valandos, kai jų katamaranas dreifavo auksiniame tvenkinio paviršiuje, Antonas staiga suprato, kad jaučiasi… lengvai.
Iš tiesų gerai.
Nastia su užsidegimu pasakojo apie vantinius tiltus, o jis — savo nuostabai — klausėsi su susidomėjimu.
Ji juokėsi iš jo nesėkmingų bandymų irkluoti, ir jos juokas buvo toks nuoširdus, kad jis netyčia šypsojosi atgal.
— Gal pereikim į „tu“? — pasiūlė ji, prisimerkdama nuo saulės.
— „Antonai Kirilovičiau“ skamba taip, lyg laikyčiau egzaminą.
Jis linktelėjo, nesugebėdamas ištarti nė žodžio.
Tą akimirką jo cinizmas, šarvai, visas jo susikurtas pasaulis — viskas pasirodė netikra.
Pirmą kartą per daugelį metų jis tiesiog gyveno.
Jie ėmė susitikinėti vis dažniau.
Parkai, kino teatrai, pasivaikščiojimai krantine, kavinės su nepatogiomis kėdėmis ir skaniu kakava.
Antonas kartojo sau, kad tai tik pasiruošimas spektakliui, bet pagauldavo save laukiantį kiekvieno pasimatymo labiau, nei kada nors laukė susitikimų su Sonja.
Vestuvių diena artėjo, kaip neišvengiama data.
Vieną vakarą, sėdėdamas mažame skvere, jis pagaliau pasakė:
— Mano draugas greitai tuokiasi… Nori eiti su manimi?
Nastia nustebusi pažvelgė į jį.
Ne džiaugsmo, ne jaudulio — tik nuoširdžios nuostabos.
— Su manimi?
Ar tu tikras?
Juk tikrai turi ką nors… iš savo pasaulio.
Kam tu kvieti mane?
Jos žodžiai jį užgavo.
Lyg ji pati pabrėžtų skirtumą tarp jų — tą pačią prarają, kurią jis ketino panaudoti.
Bet tą akimirką jis pajuto, kad nori ją priartinti, o ne atstumti.
— Aš su niekuo kitu neleidžiu laiko, — pasakė jis.
Tai buvo tiesa.
Tik melas slypėjo jo ketinimuose: po vestuvių jis planavo ją atleisti — tyliai, be paaiškinimų.
Ištrinti, kaip atsitiktinumą.
Ir pasijuokti iš draugų.
Bet Nastia priėmė kvietimą rimtai.
Ji kamavo jį klausimais apie dovaną, rašė ir perrašinėjo kalbą, jaudinosi dėl svetimos laimės.
Jos nuoširdumas draskė jo cinišką planą.
Kartais jis jautė kaltę — bet ją išvarydavo.
Žaidimas turi būti užbaigtas.
Vestuvių dieną jis atvažiavo jos pasiimti.
Durys atsivėrė — ir Antonas sustingo.
Prieš jį stovėjo ne valytoja ir ne studentė.
Prieš jį stovėjo moteris ištaigingo tamsiai mėlyno suknelės, su aukšta šukuosena ir santūriu makiažu.
Jos akys atrodė gilesnės už vandenyną.
Ji atrodė kilmingesnė ir prabangesnė už visas pasaulietes damas, kurias jis pažinojo.
Galvoje sužibo išdidi mintis: „Draugai, pasiruoškite.
Šiandien pamatysite, ką aš pasirinkau.“
Bet tą akimirką jis pirmą kartą negalvojo apie pergalę.
Jis galvojo tik apie tai, kaip baisiai bijo viską sugadinti.
Jo skaičiavimas pasiteisino.
Vos tik jie su Nastia peržengė prabangaus užmiesčio klubo slenkstį, visi žvilgsniai tuoj pat nukrypo į juos.
Saša, pamatęs juos, sušvilpė ir, patraukęs Antoną į šalį, pliaukštelėjo jam per petį:
— Tocha, aš šoke!
Kur tu ją radai?
Ji juk nuostabi!
Antonas oriai priiminėjo komplimentus, savininkiškai apsikabinęs Nastią per liemenį, mėgaudamasis efektu, kurį jie sukėlė.
Jo planas veikė be priekaištų.
Jis jautėsi nugalėtoju.
Bet nuostabiausia buvo tai, kad Nastia ne tik puikavosi šalia — ji žavėjo.
Jos nuoširdumas, natūralumas ir sąmojis akimirksniu traukė žmones.
Ji nevaidino, neflirtavo, nesistengė patikti.
Ji buvo savimi — gyva, atvira, šilta.
Ji lengvai užmezgė pokalbius su rimtais verslininkais, juokėsi su nuotakos draugėmis, juokavo su vedėju.
Net Antoną, amžiną skeptiką ir distancijos šalininką, ji įtraukė į šokių konkursą — ir, visų džiaugsmui, jie laimėjo, sukeldami salės ovacijas.
Kulminacija tapo puokštės metimas.
Vedėjas, pastebėjęs, kad Nastia stovi nuošaly, tiesiog įtraukė ją į merginų ratą.
Ir — lyg pašaipa pačiam Antonui — būtent ji pagavo puokštę.
Salė sprogo nuo aplodismentų.
— Tocha! Laikas! — sušuko kažkas.
— Kada vestuvės? — palaikė kitas.
— Tokios merginos nepaleidžia!
Spaudimas augo.
Juokai, pritarimo šūksniai, lūkesčiai — visa tai susiliejo į vieną gausmą, kuriame netikėtai išniro balsai iš praeities: tėvas, motina, Sonja.
Seni baimės, trumpam prislopinti šio vakaro juoko ir lengvumo, su nauja jėga įsiveržė į sąmonę.
Širdis suspaudėsi.
Jį apėmė panika.
— Gana! — staiga suriko jis, perrėždamas triukšmą.
Visi nutilo.
— Aš nesituoksiu!
Niekada! — jo balsas drebėjo iš įniršio.
— Nastia — valytoja mano biure.
Aš atsivedžiau ją čia, kad pasijuokčiau iš jūsų!
Jūs rimtai manėt, kad aš susisiesiu su valytoja?!
Tyla, tvyrojusi salėje, buvo kurtinanti.
Antonui sunkiai kvėpuojant, akys klaidžiojo aplink.
Jis ieškojo Sašos, bet jo žvilgsnis sustojo ties Nastia.
Jos akyse, dar prieš minutę spindėjusiose džiaugsmu, dabar buvo skausmas — gilus, nebylus, visuotinis.
Ji neverkė.
Nerėkė.
Tyliai priėjo, įdėjo jam į rankas puokštę ir, nieko nepasakiusi, apsisuko bei išėjo.
Durys užsidarė tyliai, bet Antonui tai nuskambėjo kaip šūvis.
Priėjo Saša, jo veidas buvo persmelktas nusivylimo.
— Na ir kvailys tu, Tocha, — tyliai pasakė jis.
— Tiesiog kvailys.
Ir nuėjo pas savo nuotaką, palikęs Antoną stovėti vieną sustingusioje salėje.
Jis stovėjo, suspaudęs rankose svetimą, juokingą puokštę.
Tikėjosi triumfo, palengvėjimo, bent jau pasididžiavimo.
Užuot gavęs — tuštumą.
Ledinią, bedugnę.
Ne lašelio pasitenkinimo.
Tik viena mintis: „Pabėgti.
Sugrąžinti.
Viską paaiškinti“.
Bet ką jis galėjo pasakyti?
Kad jis pabaisa, panaudojusi ją?
Jis nekrustelėjo iš vietos.
Savaitgalis praėjo lyg rūke.
Jis nekėlė ragelio Sašai.
Pirmadienį, atėjęs į biurą, mechaniškai atidarė paštą.
Tarp darbo laiškų — vienas iš valymo kompanijos.
Tema: „Pareiškimas dėl išėjimo iš darbo.
Anastasija Volkova“.
Pridėtas skenuotas lapas buvo parašytas jos tvarkinga rašysena.
Vienas lapas.
Vienas sakinys.
Ir — pabaiga.
Ji išbraukė jį iš savo gyvenimo.
Be dramų, be scenų.
Galutinai.
Jis pašoko, pradėjo vaikščioti po kabinetą.
Galvoje suskambo pažįstamas, nuodingas balsas: „Na ir ko tu tikėjaisi?
Juk pats planavai ją atleisti.
Norėjai, kad ji pranyktų.
Sveikinu — viskas pavyko“.
Ir tuo momentu jį užklupo baimė.
Ne baimė dėl vedybų, ne baimė dėl įsipareigojimų.
O baimė jos daugiau niekada nepamatyti.
Negirdėti jos juoko.
Nepasiginčyti dėl tiltų.
Nepajusti, kaip ji žiūri į jį — paprastai, be kaukių.
Jis sustojo prie lango.
Pirmą kartą per daugelį metų jis leido sau įsivaizduoti savo ateitį.
Ne abstrakčią, o konkrečią.
Su ja.
Štai jie pusryčiauja ankštoje virtuvėje.
Štai jis renkasi tapetus, o ji juokiasi: „Juk tu nieko nenusimanai apie interjerą!“
Štai jis pasitinka ją po studijų, o ji, pavargusi, padeda galvą jam ant peties.
Anksčiau jis juokėsi iš tokių paveikslų.
Dabar jie atrodė vienintelis dalykas, kurio jis iš tiesų nori.
Jis suprato: jis ne tik įsimylėjo.
Jis gyvena tik šalia jos.
Visas jo cinizmas, jo šarvai, jo žaidimas — visa tai buvo bandymas pasislėpti nuo jausmų, kurių jis taip bijojo pavadinti.
Ir tą akimirką jis suvokė: jis nebijo vedybų.
Jis bijo jos prarasti.
Negalvodamas puolė prie stalo, atidarė tiekėjų bazę, susirado jos asmens duomenis.
Adresą.
Po minutės jis jau lėkė žemyn, sekretorei sušukęs viską atšaukti.
Kelyje jis negalvojo, ką sakys.
Žinojo tik viena: jis turi pabandyti.
Gėlių parduotuvėje jis nupirko visas mėlynas irisus — jie priminė jos suknelės spalvą, jos akis.
Jis buvo pasiruošęs atstūmimui, ašaroms, durims, trenkusioms prieš nosį.
Bet turėjo pabandyti.
Jis stovėjo prie senos devynaukštės laiptinės durų pakraštyje.
Čia buvo taip tylu, taip toli nuo jo pasaulio.
Jis skambino, paskui beldė — iš pradžių mandagiai, vėliau vis atkakliau, beviltiškai.
— Nastia!
Atidaryk, prašau!
Žinau, kad esi namie!
Jeigu neatidarysi — išlaušiu duris, prisiekiu!
Spragtelėjo spyna.
Durys atsivėrė.
Ji stovėjo su paprasta maikute, akys patinusios nuo ašarų, bet žvilgsnis — toks pat tiesus, šaltas.
— Ko tau reikia?
— Šanso, — iškvėpė jis, ištiesdamas jai milžinišką puokštę.
— Vieno šanso.
Prašau.
Ji ilgai žiūrėjo į jį.
Paskui į gėles.
Paskui vėl į jį.
Akys — be atleidimo, bet ir be neapykantos.
Tik nuovargis.
Po ilgos pauzės ji tyliai pasitraukė, įleisdama jį vidun.
Jie sėdėjo jos mažoje, nepriekaištingai švarioje virtuvėje.
Jis — su brangiu kostiumu, lyg iš kito pasaulio.
Ir jis kalbėjo.
Kalbėjo apie tėvus, apie vaikystę, apie Sonją.
Apie baimę, apie šarvus, apie planą, virtusį spąstais jam pačiam.
Jis neprašė atleidimo.
Jis tiesiog pasakė tiesą.
Visą.
Nastia ilgai tylėjo, žiūrėdama pro langą.
Paskui atsisuko į jį:
— Ir tu pasiruošęs visą gyvenimą bijoti?
Slėptis?
Mirti vienas?
— Galvojau, kad taip, — nuoširdžiai atsakė jis.
— Kol nepamačiau tavo pareiškimo.
Tada supratau — aš negaliu.
Be tavęs — negaliu.
Nežinau, kaip tai vadinasi, nežinau, kaip viską pataisyti.
Bet žinau, kad noriu, jog tu būtum šalia.
Amžinai.
Po dviejų mėnesių Antono telefonas suskambo.
— Alio, Saša, sveikas.
— O, gyvas! — atsiliepė pašaipus balsas.
— Jau maniau, kad po to gėdos tu pabėgai į Antarktidą.
— Beveik, — šyptelėjo Antonas.
— Klausyk, skambinu ne šiaip.
Reikia tavęs.
Liudininku.
Ragelyje stojo tyla.
— Tu… rimtai?
— Visiškai.
Mes su Nastia padavėme pareiškimą.
Ruoškis.
— Na ir kvailys tu buvai, Tocha, — tarė Saša, jau be pykčio.
— Buvau, — pritarė Antonas, žiūrėdamas į Nastią, kuri įėjo į kabinetą, nusišypsojo ir apkabino jį.
— Buvau visiškas kvailys.
Ir jeigu ne tu — aš vis dar būčiau juo.
Ačiū, kad privertei mane ateiti su partnere.
Kartais sunkiausios sąlygos — tai šansas į patį svarbiausią.
Svarbiausią.
