Dvidešimt tris minutes Haroldas gulėjo ten, jo žili ūsai spaudėsi prie kelio, rankos surakintos už nugaros, o pravažiuojantys vairuotojai lėtino greitį, kad paspoksotų į „pavojingą baikerių“, kurį areštavo.
Girdėjau, kaip viena moteris pasakė savo vaikams: „Pažiūrėkite į nusikaltėlį“, kol mano vyras – Bronzos žvaigždės kavalierius, du kartus tarnavęs Vietname – kepė ant betono kaip partrenktas gyvūnas.
Viskas dėl to, kad jo motociklo išmetamosios dujos buvo „per garsios“ – tos pačios, kurios prieš dvi savaites buvo praėjusios techninę apžiūrą.
Jaunas policininkas, pareigūnas Kovalskis, visą laiką laikė savo batą prie pat Haroldo galvos, kartais pastumdamas jį, kai šis bandė pajudėti, kad palengvintų kelių skausmą.
„Gulk, seni“, – garsiai pasakė jis, kad susirinkusi minia išgirstų.
„Šitie seni baikeri galvoja, kad keliai priklauso jiems. Laikas kažkam jums parodyti kitaip.“
Kai pagaliau leido jam atsikelti, Haroldo veidas buvo nudegęs nuo asfalto, jo rankos drebėjo, kai jis stengėsi išlaikyti orumą.
Tada Kovalskis pasilenkė prie jo, toliau nuo vaizdo kamerų automobilyje, ir sušnibždėjo kažką, kas mano vyrą, su kuriuo kartu esame 48 metus, sugniuždė taip, kaip dar niekada nebuvau mačiusi.
Kai vėliau paklausiau, ką pasakė policininkas, Haroldas tiesiog žiūrėjo į sieną ir atsakė: „Jis sakė, kad tokie kaip aš nebeturi vietos keliuose. Sakė, kad laikas pasitraukti, kol kas nors nenukentėjo.“
Tada nusprendžiau, kad turiu panaudoti savo jėgas dabar.
Tai, ką padariau toliau, arba sunaikins mūsų santuoką, arba išgelbės mano vyro sielą.
Bet pirmiausia turėjau apsispręsti: ar aš buvau ta paklusni žmona, kurios jie tikėjosi, ar ta moteris, kuri kadaise…
Aš esu Nensė, ir man reikia papasakoti, ką jie padarė mano Haroldui.
Ne todėl, kad noriu gailesčio ar kad ruošiamės paduoti į teismą – Haroldas verčiau mirtų, nei taptų „tuo žmogumi“.
Pasakoju jums, nes tą dieną įvyko kažkas, kas sulaužė stipriausią žmogų, kokį tik esu pažinojusi, ir aš neleisiu tam taip likti.
Haroldas nėra kažkoks savaitgalio karys, nusipirkęs motociklą vidurio amžiaus krizės metu.
Jis važiuoja nuo šešiolikos, kai jo tėvas grįžo iš Korėjos ir išmokė jį ant seno „Indian“.
Jis važiavo per du Vietnamo turus, kur jo motociklo įgūdžiai gelbėjo gyvybes, gabenant pranešimus per priešo teritoriją.
Jis atvažiavo į mūsų vestuves, jis važiavo į ligoninę, kai gimė kiekvienas iš mūsų trijų vaikų, ir jis važiavo į jų laidotuves, kai praradome sūnų Afganistane.
Tas motociklas mūsų garaže nėra tik mašina.
Tai Haroldo ryšys su kiekvienu jo nuvažiuotu kilometru, su kiekviena audra, kurią jis įveikė, su kiekvienu broliu, su kuriuo jis važiavo, bet kuris jau nebėra čia.
Ir kažkoks vaikis su ženkleliu ir trejų metų tarnyba bandė atimti tai sušnibždėjęs.
Tą rytą viskas prasidėjo kaip įprastai.
Haroldas važiavo į Veteranų ligoninę savo mėnesinei patikrai – kažkas dėl jo kepenų fermentų, susijusių su Agent Orange poveikiu.
Jis visada važiuoja, kai oras geras, sako, kad vėjas padeda išsklaidyti miglą nuo visų vaistų, kuriuos jis vartoja.
Buvau virtuvėje, kai išgirdau sirenas.
Per daug apie tai negalvojau – gyvename netoli pagrindinio kelio, ir greitosios pagalbos automobiliai čia važiuoja nuolat.
Bet kai Haroldas negrįžo po dviejų valandų, pradėjau nerimauti.
Jo vizitai niekada netrunka taip ilgai.
Tada mūsų kaimynė Džanet pasibeldė į duris.
Jos veidas buvo išbalęs, rankoje ji laikė telefoną.
„Nensė, manau, tu turi tai pamatyti“, – tarė ji, rodydama man vaizdo įrašą, kurį padarė jos paauglys sūnus.
Ten buvo Haroldas, apsuptas policijos automobilių, gulintis veidu įkaitusiame asfalte.
Jo motociklas stovėjo įstrižai, lyg jis būtų priverstas staigiai sustoti.
Keturi pareigūnai stovėjo aplink jį, rankos ant ginklų, o vienas buvo atsirėmęs keliu į Haroldo nugarą.
Man drebėjo rankos, kai žiūrėjau į savo vyrą – vyrą, kuris užsitarnavo Bronzos žvaigždę, užaugino tris vaikus ir palaidojo vieną, kuris per penkiasdešimt važiavimo metų neturėjo nė vieno greičio viršijimo bilieto – elgiamasi kaip su paprastu nusikaltėliu.
„Tai buvo prieš keturiasdešimt minučių“, – tyliai pasakė Džanet.
„Vaikai visi tai kelia į internetą. Jie vadina tai policijos brutalumu.“
Griebiau raktus ir važiavau kaip pašėlusi ten, kur sakė Džanet.
Kai atvykau, Haroldas sėdėjo ant šaligatvio, jau be antrankių, bet vis dar apsuptas pareigūnų.
Jo veidas buvo raudonas nuo karščio ir nuovargio, prakaitas permirkęs jo liemenę – tą su karinėmis emblemos ir juostele „22 per dieną“, skirtą veteranų savižudybių prevencijai.
„Ponia, jūs turite likti atokiau“, – pasakė vienas pareigūnas, kai aš priartėjau.
„Tai mano vyras“, – atrėžiau, prasibraudama pro jį.
„Haroldai, tau viskas gerai?“
Jis pakėlė į mane akis, ir išraiška jo veide mane beveik palaužė.
Gėda, skausmas ir dar kažkas – pralaimėjimas.
„Viskas gerai, Nan“, – tyliai pasakė jis.
Per tyliai.
Haroldo balsas visada griausmingas; tai buvo viena iš savybių, dėl kurių jį pamilau.
„Kas atsitiko? Kodėl jie—“
„Jo išmetamosios dujos viršija leistiną decibelų ribą“, – pertraukė jaunas pareigūnas.
Ženklelio numeris 4782, pareigūnas Kovalskis.
Niekada to nepamiršiu.
„Gavome kelis skundus.“
„Iš ko?“ – paklausiau.
„Jis važiuoja šiuo keliu kas mėnesį. Niekas niekada nesiskundė.“
Pareigūnas gūžtelėjo pečiais.
„Anoniminiai pranešimai. Trys šį rytą.“
Iškart supratau, apie ką tai.
Praeitą savaitę Haroldas kalbėjo miesto tarybos posėdyje prieš siūlomą „motociklų triukšmo įstatymą“ – prastai užmaskuotą bandymą neleisti baikeriams naudotis tam tikrais keliais per miestą.
Jis kalbėjo iškalbingai, aistringai, paaiškino, kaip daug veteranų randa ramybę važiuodami, kaip motociklų bendruomenė remia vietos verslą ir labdarą.
Jis taip pat sugėdino mero sūnų, kuris stūmė šį įstatymą po to, kai nusipirko namą pagrindinėje gatvėje ir atrado – šokas! – kad pagrindinėje gatvėje yra eismas.
„Tai jūs paguldėte jį ant žemės dėl garsios išmetimo sistemos?“ – paklausiau, pakeldama balsą.
„72 metų veteraną?“
„Jis iš karto nepakluso nurodymams“, – pasakė pareigūnas Kovalskis, lyg skaitydamas iš scenarijaus.
„Mes laikėmės protokolo.“
„Jis iš dalies kurčias nuo karo!“ – atšoviau.
„Tai jo Veteranų ligoninės byloje. Jis tikriausiai jūsų aiškiai neišgirdo.“
Pareigūnai apsikeitė žvilgsniais.
Jie to nežinojo.
Žinoma, jie nežinojo.
Jie pamatė seną baikeri ir padarė prielaidų.
Po dar valandos „tvarkymo“ – kuris atrodė kaip stoviniavimas ir radijo pokalbiai – jie paleido Haroldą su įspėjimu.
Jokios baudos, jokio arešto, tik „žodinis įspėjimas“ apie išmetimo sistemą.
Tą pačią, kuri prieš keturiolika dienų praėjo valstybinę apžiūrą.
Haroldas tylėjo per visą kelionę namo, jo motociklas važiavo paskui mane.
Žiūrėjau į jį galinio vaizdo veidrodyje, pastebėjau, kad jis važiuoja kitaip – atsargiai, lyg bijotų atkreipti dėmesį.
Tą vakarą, po dušo, po vakarienės, kurios beveik nelietė, radau jį garaže.
Tiesiog sėdintį ir žiūrintį į savo motociklą.
„Nori pasikalbėti apie tai?“ – paklausiau, atsisėdama ant kitos dėžės.
Jis tylėjo taip ilgai, kad maniau, jog neatsakys.
Tada: „Kovalskis. Tas jaunas. Kai leido man atsikelti, kai tu išėjai paimti mašinos… jis mane pasikvietė į šalį.“
„Ką jis pasakė?“
Haroldo rankos suspaudėsi į kumščius ir vėl atsileido.
„Sakė, kad tokie kaip aš nebeturi vietos keliuose. Sakė, kad laikas sustoti, kol kas nors nenukentėjo. Sakė, kad kitą kartą…“
Jis nutilo.
„Kitą kartą ką?“
„Kitą kartą jie suras kažką, dėl ko tikrai prikiš. Sakė, kad visada galima ką nors rasti, jei pakankamai ieškai.“
Grėsmė kabėjo ore, bjauri ir tikra.
Abu žinojome, ką jis turėjo omeny.
Kažką „įdėti“.
„Rasti“ pažeidimą.
Padaryti Haroldo gyvenimą pakankamai sunkų, kad jis nustotų važiuoti.
„Negali leisti jiems laimėti“, – pasakiau.
„Tai yra tavo tapatybė.“
„Gal jis teisus“, – tarė Haroldas, o tie trys žodžiai mane smogė kaip fizinis smūgis.
„Gal aš per senas. Gal jau laikas.“
„Haroldai Eugene Mitchellai“, – pasakiau, ištardama jo pilną vardą, kaip kadaise su vaikais.
„Tu važiuoji penkiasdešimt šešerius metus.
Tu išgyvenai Vietnamą, Agent Orange, vėžį ir Bobby netektį.
Tu leisi kažkokiam paaugliui policininkui, kuris per rugsėjo 11-ąją dar buvo su sauskelnėmis, sakyti tau, kas tu esi?“
Jis beveik nusišypsojo.
Beveik.
Kitomis dienomis stebėjau, kaip mano vyras vis labiau užsisklendžia.
Jis nevažiavo į savaitinį veteranų susitikimą.
Jis atšaukė planus vesti Atminimo dienos važiavimą.
Jo motociklas stovėjo neliestas garaže, pirmą kartą dulkėdamas nuo tada, kai jis jį atnaujino.
Bet aš taip pat pradėjau skambinti.
Džanet sūnui, kuris nufilmavo įrašą.
Kitiems liudininkams.
Haroldo bičiuliams iš veteranų grupės.
Ir savo sūnėnui, kuris yra pilietinių teisių advokatas.
Tai, ką sužinojau, mane įsiutino.
Haroldas nebuvo pirmas.
Per pastaruosius šešis mėnesius septyni kiti vyresni baikeri buvo sustabdyti, erzinti, pažeminti.
Visi po to, kai pasisakė tame miesto tarybos posėdyje.
Visi buvo įspėti dėl savo „pavojingų“ motociklų.
Du jau pardavė savo motociklus.
Šis nebuvo apie triukšmą.
Tai buvo apie įvaizdį.
Mero sūnus ir jo prašmatnių statybų draugai norėjo „sutvarkyti“ miesto įvaizdį, o tai reiškė išstumti visus, kurie netiko jų priemiesčio tobulumo vizijai.
Na, jie pasirinko neteisingą žmoną, su kuria žaisti.
Iš pradžių tyliai organizavausi.
Kava su kitomis žmonomis, atsitiktiniai pokalbiai maisto parduotuvėje.
Per savaitę turėjau labai piktų moterų tinklą, kurių vyrai buvo taikiniai.
Antrą savaitę turėjome planą.
Prieš kitą miesto tarybos posėdį aš pasakiau Haroldui, kad einu į parduotuvę.
Vietoje to nuvažiavau į VA ligoninę, kur susitariau susitikti su psichiatrijos paslaugų vadove, daktare Patricia Reeves.
„Ponaičiai Mitchell,“ ji pasisveikino savo kabinete.
„Gavau jūsų žinutę. Kaip galiu padėti?“
Aš viską paaiškinau – sustabdymą, pažeminimą, Haroldo atsitraukimą, grėsmę.
Jos veidas tamsėjo su kiekvienu mano sakiniu.
„Ar žinote, kiek mūsų pacientų naudojasi motociklais kaip terapija?“ paklausė ji, kai baigiau.
„Kiek veteranų randa ramybę ant dviejų ratų? Tai, ką padarė jūsų vyrui… yra nesuvokiama.“
„Ar pasakysite miesto tarybos posėdyje?“ paklausiau.
Ji nesvyravo.
„Aš padarysiu daugiau nei tai. Atsinešiu duomenų. Statistikos. Ir gal keletą kitų žmonių, kurie norėtų pasidalinti savo mintimis.“
Posėdžio rytą Haroldas pastebėjo, kad aš pasipuošiau.
„Kur eini, į ką nors ypatingo?“ paklausė jis per pusryčius.
„Miesto tarybos posėdį,“ pasakiau atsainiai.
„Nori eiti?“
Jis nusuko galvą.
„Aš baigiau kovoti šį mūšį, Nan.“
„Gerai,“ pasakiau, pabučiavusi jo skruostą.
„Bet aš ne.“
Haroldas nežinojo, kad visa jo motociklininkų grupė planavo dalyvauti.
Kartu su savo žmonomis.
Ir daktarė Reeves su VA atstovais.
Ir mano sūnėnas su aplanku, pilnu pažeidimų civilinių teisių srityje.
Ir Janet sūnus su savo vaizdo įrašu, dabar redaguotu su teisės ekspertų komentarais apie policijos procedūras.
Tarybos salė buvo pilna.
Tik stovėjimo vietos.
Odos liemenių, karinių ženklų ir ryžtingų veidų jūra.
Kai mero sūnus atsistojo pristatyti savo išplėsto triukšmo įstatymo pasiūlymo, jis sustingo pamatęs minią.
Pirmoji kalbėjau aš, balsas tvirtas, nepaisant nervų.
„Mano vardas Nancy Mitchell.
Mano vyras Haroldas keturiasdešimt metų tarnavo šiai bendruomenei.
Jis savanoriškai dalyvavo kiekviename labdaros važiavime, padėjo rinkti pinigus vaikų ligoninei ir konsultavo jaunus veteranus, kovojančius su PTSS.
Prieš dvi savaites jūsų policija padėjo jį veidu į karštą asfaltą už nusikaltimą – važiuoti motociklu būnant senam.“
Pakėliau Janet sūnaus vaizdo įrašą savo telefone.
„Turiu įvykio įrašą.
Turiu septynis kitus motociklininkus, pasirengusius liudyti apie panašų priekabiavimą.
Ir turiu klausimą šiai tarybai: ar tai yra žinia, kurią norite siųsti veteranams mūsų bendruomenėje?
Kad jų tarnyba nieko nereiškia, jei jie nusprendžia važiuoti motociklais?“
Vienas po kito kalbėjo kiti.
Daktarė Reeves pateikė statistiką apie motociklų terapiją PTSS atvejais.
Veteranai pasidalijo istorijomis, kaip važinėjimas išgelbėjo jų gyvybes.
Mano sūnėnas ramiai išdėstė galimas bylas, su kuriomis miestas galėtų susidurti, jei priekabiavimas tęstųsi.
Tačiau akimirka, pakeitusi viską, buvo tada, kai 85 metų Walteris „Tank“ Morrisonas sunkiai atsistojo.
Tank prarado abi kojas žemiau kelių Korėjoje ir važiavo specialiai modifikuotu triračiu.
„Aš gimiau šiame mieste,“ sakė jis, balsas šiek tiek šiurkštus, bet tvirtas.
„Kovojau už šią šalį.
Grįžau namo kurti verslą ir auginti šeimą čia.
Dabar norite pasakyti, kad negaliu važiuoti, nes tai trukdo kai kuriems naujakuriams?
Norite, kad jūsų policija grasintų vyrams, tokiems kaip Haroldas Mitchellas?
Geriems vyrams, kurie atidavė viską?“
Jis sustojo, remdamasis į savo lazdelę.
„Turiu naujienų jums.
Mes buvome čia pirmieji.
Mes čia būsime, kai jūsų nebus.
Ir mes važiuosime tol, kol pats gerasis Viešpats neleis sustoti.
Ne kažkoks naujokas su ženkleliu, manantis, kad priekabiavimas yra gera policijos praktika.“
Salė sprogo plojimais.
Meras paskelbė tvarką, bet žala jau buvo padaryta.
Žiniasklaidos komandos, apie kurias tyliai pranešė Janet sūnus, viską fiksavo kameromis.
Meras paskelbė pertrauką.
Per pertrauką prie manęs priėjo pareigūnas Kowalski.
Neuniformuotas, atrodė labai jaunas ir labai nepatogiai.
„Ponaičiai Mitchell,“ tyliai pasakė jis.
„Esu skolingas jums ir jūsų vyrui atsiprašymo.
Aš nesupratau… aš nesupratau.
Mano viršininkas sakė, kad šie motociklininkai yra problemų kurstytojai, kad turime siųsti žinią.
Aš niekada negalvojau apie… apie tai, kas jie iš tikrųjų yra.“
Aš jį akimirkai stebėjau.
„Jūs pasakėte mano vyrui, kad jis daugiau nepriklauso keliams.“
Jis susiraukė.
„Klydau.
Labai klydau.
Jei leisite, norėčiau atsiprašyti jo asmeniškai.“
„Tai priklauso nuo Haroldo,“ pasakiau.
„Bet turėtumėte žinoti vieną dalyką.
Tas žmogus, kurį pažeminote?
Jis pelnė Bronzos žvaigždę išgelbėdamas tris savo būrio narius.
Jis nuvažiavo daugiau nei 500 000 mylių be jokios avarijos.
Jis pamiršo daugiau apie kelių saugumą nei jūs kada nors sužinosite.
Kitą kartą pamatę seną motociklininką, gal prisiminkite tai.“
Kai posėdis buvo atnaujintas, meras tyliai pranešė, kad triukšmo įstatymo pasiūlymas atšaukiamas „tolimesniam tyrimui.“
Jis taip pat paskelbė naują iniciatyvą gerinti policijos ir bendruomenės santykius, pradedant privaloma mokymu apie sąveiką su vyresniais gyventojais ir veteranų bendruomene.
Tai nebuvo viskas, bet buvo pradžia.
Aš važiavau namo, jaučiuosi pergalinga, bet taip pat nerimaujanti.
Aš nieko nepasakojau Haroldui apie tai ir nežinojau, kaip jis reaguos.
Radau jį garaže, bet šį kartą jis nesėdėjo.
Jis dirbo su savo motociklu, keitė alyvą.
Pirmasis techninis darbas nuo įvykio.
„Girdėjau naujienose, kad miesto tarybos posėdyje buvo nemažai dalyvių,“ pasakė jis, nepakeldamas akių.
„Panašu, kad kažkas suorganizavo visą motociklininkų bendruomenę.“
„O?“ pasakiau nekaltai.
„Tai gražu.“
Jis nusijuokė, pirmą tikrą juoką per dvi savaites.
„Tankas skambino.
Sakė, kad mano žmona visiems parodė, kur jų vieta.
Sakė, kad tu priminė jam karinį instruktorę, kurią jis pažinojo Korėjoje.“
„Tankas perdeda,“ pasakiau.
Haroldas atsistojo, nušluostė rankas skudurėliu.
„Daktarė Reeves taip pat skambino.
Ir Walterio sūnus parodė man vaizdo įrašą iš posėdžio.“
Jis mane apkabino, su alyvos dėmėmis ant rankų.
„Ačiū.“
„Negalėjau leisti jiems laimėti,“ sakiau į jo krūtinę.
„Negalėjau leisti, kad priverstų tave jaustis, jog nepriklausai šiems keliams.
Tu užsitarnei kiekvieną mylią, Haroldai Mitchellai.“
Jis atsitraukė, pažvelgė į mane.
„Kowalski paliko žinutę.
Nori atsiprašyti.“
„Ką darysi?“
Haroldas svarstė.
„Gal pakviesiu jį važiuoti.
Parodysiu, kaip atrodo atsakingas motociklų vairavimas.
Vaikinas reikia mokymų, ne keršto.“
Toks buvo mano Haroldas.
Net po visko, vis dar galvojo apie mokymą, o ne atpildą.
„Tai reiškia, kad nepalieki?“ paklausiau.
Jis pažvelgė į savo motociklą, paskui atgal į mane.
„Turėjau silpną momentą.
Leidau tam jaunam pareigūnui įsiskverbti į galvą.
Bet žinai ką?
Aš važinėju ilgiau, nei jis gyvas.
Šie keliai žino mano vardą.
Kiekviena mylia turi prisiminimą.“
Jis priėjo prie motociklo, perbraukė ranka per baką.
„Šis aparatas ir aš perėjome per per daug, kad leistume keistiems žmonėms nuspręsti, kada mes baigsime.
Aš baigsiu, kai būsiu pasiruošęs, ne kai kažkas kitas nuspręs, kad turėčiau.“
Kitą rytą aš prabudau nuo Haroldo motociklo starto garso.
Pasižiūrėjau pro langą ir pamačiau jį pilnai aprengtą, ruošiantis rytiniam važiavimui.
Išvažiuodamas iš kiemo, jis truputį daugiau pasuko gazą – ne tiek, kad erzintų, tik tiek, kad praneštų, jog Haroldas Mitchellas vėl kelyje, kur jam priklauso.
Vėliau tą savaitę visa motociklininkų grupė atvyko pas mus namo.
Jie įteikė Haroldui naują pleistrą ant liemens: „Per kietas sustoti.“
Tankas pasakė kalbą apie brolybę ir vienybę.
Garaže neliko nei vienos sausos akies.
Kitą sekmadienį užsuko pareigūnas Kowalski.
Jis nuoširdžiai atsiprašė, o Haroldas, būdamas Haroldu, priėmė atsiprašymą su pagarba.
Jie kalbėjosi dvi valandas apie motociklus, apie tarnybą, apie prielaidas, kurias žmonės daro.
Kai Kowalski išėjo, Haroldas sutiko padėti mokyti naujus pareigūnus, kaip bendrauti su motociklininkų bendruomene.
„Priešus paverčiame sąjungininkais,“ sakė Haroldas, kai aš pakėliau antakį.
„Produktyviau nei neapykantos laikymas.“
Po šešių mėnesių Haroldas vedė Memorialo dienos važiavimą, kaip planuota.
Penki šimtai motociklininkų sekė paskui jį per miestą, varikliai dundėjo tobulai suderintoje formacijoje.
Pareigūnas Kowalski buvo policijos palydos dalis, pasikeitęs savo patrulių automobilį į motociklą po to, kai baigė departamento naują motociklų saugos kursą.
Merų sūnus persikėlė į ramesnį priemiestį.
Triukšmo apribojimų taisyklė daugiau niekada nebuvo minima.
O Haroldas?
Haroldas vis dar važiuoja kiekvieną kartą, kai tik turi galimybę, jo pilka barzda linguoja vėjyje, o akys spindi už akinių.
Kartais jį pagaunu garaže, nebedirbantį prie savo motociklo, o tiesiog sėdintį šalia jo, lyg seni draugai dalintųsi patogia tyla.
Motociklas, kuris beveik tapo pralaimėjimo monumentu, vėl tapo tuo, kuo visada buvo – laisvės, ištvermės ir nelaužiamo vyro dvasios simboliu, kuris nusipelnė kiekvienos mylios.
Jie bandė priversti jį patikėti, kad jis daugiau nebeturi vietos keliuose.
Jiems nepavyko.
Nes vyrai kaip Haroldas, raiteliai, kurie atidavė viską ir mažai ko prašė mainais, taip lengvai nepasiduoda.
Jie gali lenktis po spaudimu, gali turėti abejonių akimirkų, bet su tinkama parama jie atsitiesia stipresni nei bet kada.
O jei kas nors bando jiems pasakyti ką nors kita?
Na, jiems pirmiausia teks pereiti per žmonas, kaip aš.
Ir pasitikėkite manimi, mes esame tvirtesnės nei atrodome.
Kelią užima tie, kurie nusipelnė savo mylių prakaitu, pasiaukojimu ir užsispyrimu.
Haroldas savo vietą keliuose užsitarnavo prieš dešimtmečius.
Nė viena priekabiavimo forma, nė viena pabeldžiama grėsmė, nė vienas siauras taisyklių apribojimas to nepakeis.
Jis važiuoja, nes tai yra jo tapatybė.
Ir tas, kas jis yra, yra būtent tas, kuo jam ir reikia būti.
