— Dieve, kas čia tokio pūgos metu? — Anna atmetė antklodę ir drebančiomis kojomis pajuto šaltą vėjo gūsį.
Vėl pasigirdo beldimas į duris — atkaklus, skubus.
Lauke vėjas kaukė kaip sužeista žvėris, plakdama sniegą į langus.
— Ivanai, pabusk, — ji palietė vyro petį. — Kas nors beldžiasi.
Ivanas atsisėdo, mieguistai mirksėdamas.
— Tokiu oru? Gal tau tik pasirodė?
Garsesnis beldimas priverčia juos abu išsigąsti.
— Ne, man nepasirodė, — Anna apsivyniojo skara ir nuėjo link durų.
Mirganti kerosininė lempa metė šokantį šešėlį ant sienų.
Elektros nebuvo nuo vakaro — žiemos Ustinove visada būdavo sunkios, o 1991-ieji atnešė ne tik politinį sukrėtimą, bet ir rekordinius šalčius.
Durys sunkiai atsidarė — beveik užverstų sniegu.
Ant slenksčio stovėjo mergaitė, traputė kaip nendriukas, vilkinti elegantišką tamsią paltą.
Jos rankose buvo kūdikėlio vystyklai.
Veidą raižė ašaros, akys plačios iš baimės.
— Prašau, padėkite man, — drebėjo jos balsas. — Jūs turite jį paslėpti.
Rūpinkitės juo…
Jie nori nužudyti jį…
Kol Anna spėjo atsakyti, mergaitė žengė į priekį ir padėjo kūdikį jos glėbyje.
Jis buvo šiltas.
Gyvas.
Iš vystyklų žvilgčiojo mažas miegančio kūdikio veidelis.
— Kas tu? Kas vyksta? — Anna instinktyviai prispaudė vaiką prie krūtinės. — Palauk!
Bet mergaitė jau dingo į pūgą, jos siluetas sekundėmis buvo prarytas sukdančio sniego.
Anna stovėjo ant slenksčio, jaučiant, kaip snaigės tirpsta ant skruostų.
Ivanas priėjo iš už nugaros ir pažvelgė per petį.
— Kas čia… — sustingo pamatęs kūdikį.
Jie apsikeitė bežodžiu žvilgsniu.
Švelniai Ivanas uždarė ir užrakino duris nuo kaukiančios pūgos.
— Pažiūrėk į jį, — sušnibždėjo Anna, atsargiai išvyniodama antklodę.
Tai buvo berniukas, gal šešių mėnesių.
Rožinės skruostai, putlios lūpos, ilgos blakstienos.
Jis miegojo su švelniais mažais atodūsiais, nežinodamas apie aštrų šaltį, vėlyvą valandą ar keistą pasikeitimą.
Ant plonos grandinėlės aplink kaklą žibėjo mažas pakabukas su išgraviruota raide „A“.
— Dieve, kas galėtų palikti tokį vaiką? — Anna pajuto ašaras kaupiančias akyse.
Ivanas nieko nesakė, tiesiog žiūrėjo.
Per visus jų metus kartu jie niekada neturėjo savo vaiko.
Kiek naktų jis buvo girdėjęs Annos tylų verkimą?
Kiek kartų jie žiūrėjo kitų porų kūdikius su skausmingu ilgesiu?
— Ji sakė, kad jie nenori, jog jis pasiliktų, — Anna pažvelgė į vyrą. — Ivanai, kas galėtų atsisukti nuo naujagimio?
— Nežinau, — jis murmėjo, trindamas barzdotą smakrą. — Bet ta mergaitė akivaizdžiai ne iš čia — jos akcentas miesto, o tas paltas…
Tai turėjo kainuoti fortūną.
— Kur ji galėjo nueiti tokioje pūgoje? — Anna papurtė galvą. — Nė mašinos, nė kitų garsų…
Staiga kūdikis atmerkė aiškias mėlynas akis ir pažvelgė į ją.
Jis nei verkė, nei sušoko — tik žiūrėjo, tarsi matuotų savo naują likimą.
— Turime jį pamaitinti, — tvirtai tarė Anna, eidama prie stalo. — Dar turime šiek tiek pieno nuo vakaro.
Ivanas stebėjo, kaip ji skuba prie viryklės, šildo pieną, tikrina vystyklus, glosto kūdikį su motiniška švelnumu.
— Anna, — pagaliau tarė, — turėsime apie tai pranešti kaimo tarybai.
Gal kas nors jo ieško.
Ji sustingo, laikydama vaiką prie krūtinės.
— O jei jis iš tikrųjų nesaugus?
O jei pranešimas kels jam pavojų?
Ivanas perbraukė ranka per plaukus.
— Palaukime iki ryto.
Jei niekas neateis, tada nuspręsime, ką daryti.
Anna dėkingai linktelėjo.
Kūdikis tyliai gėrė šiltą pieną iš mažos dubenėlio, saldinto šaukštu cukraus.
— Ką manai, koks galėtų būti jo vardas? — paklausė ji.
Ivanas pasilenkė, paliesdamas pakabuką.
— A… Aleksandras? Saša?
Kūdikis nusišypsojo bedančiu šypsniu, tarsi pritardamas.
— Saša, — pakartojo Anna, jos balsas skendėjo švelnumo jausme, kurį ji ilgai saugojo.
Lauke pūga siautėjo, bet mažame namelyje Ustinovo pakraštyje jautėsi šilta — tarsi pats likimas įžengė pro duris ir nusprendė pasilikti.
Po septynerių metų
Po septynerių metų aukštas, ryškiomis akimis berniukas maišė košę puode prie viryklės.
— Dar tapsi puikus šefas, — juokėsi Ivanas. — Netrukus mane pranoksi.
Anna stebėjo sūnų su širdimi pilna meilės.
Septyni metai praėjo tarsi vieną dieną.
Kiekvieną rytą ji keldavosi, tikėdamasi, kad kas nors ateis jo paimti — bet niekas neateidavo.
Paslaptinga mergaitė niekada negrįžo.
— Mama, galiu gauti grietinės? — Saša pasiekė molinį dubenį.
— Žinoma, brangus, — atsakė Anna, pastumdama jį arčiau. — Tik atsargiai, karšta.
Prie lango pasigirdo beldimas.
Anna susigūžė.
— Anyka, skubėk! Laikas varyti karves! — šaukė jų kaimynė Zinaida.
— Ateinu! — atsakė Anna, pasitaisydama galvos skarelę.
— Ar galiu eiti su tavimi? Tada nubėgsiu prie upės, — paklausė Saša.
— Ar baigei namų darbus? — paklausė Ivanas, kraudamas įrankius.
— Baigiau vakar, — atsakė Saša didžiuodamasis. — Marija Stepanovna sakė, kad geriausiai darau klasėje.
Anna ir Ivanas apsikeitė supratingais žvilgsniais.
Saša buvo gabus — visi taip sakė.
Bet nors jie svajojo išsiųsti jį į geresnę mokyklą, pinigų trūko.
— Galbūt vieną dieną sutaupysime pakankamai, kad galėtume tave išsiųsti į rajono mokyklą, — mąstė Anna.
— Jei tik, — atsiduso Ivanas. — Kolchozas šį mėnesį irgi mums nemokėjo.
Metai bėgo, ir tas mažas berniukas užaugo į Aleksandrą K. Kuznecovą, kaimo pasididžiavimą — ir vis dar Annos bei Ivano mylimą sūnų.
Nors jo plaukai buvo šviesūs, o jų tamsūs, kartais kiti vaikai murmėdavo, kad jis įvaikintas, jie tik juokdavosi.
— Tu mūsų sūnus visomis svarbiomis prasmėmis, — sakydavo Ivanas.
— Lyg pasakoje, — šypsodavosi Saša.
— Tikras gyvenimas kartais nuostabesnis už pasakas, — atsakydavo Anna.
Naujas pradžia
Baigimo dieną Saša stovėjo tiesiai kaimo klubo scenoje, priimdamas aukso medalį už geriausią absolventą per dešimt metų.
Anna nubraukė ašaras, o Ivanas didžiai ištiesė pečius.
Po to šeima susėdo prie kuklaus vaišių stalo.
Ivanas pakėlė tostą:
— Tau, sūnau — ir tavo ateičiai!
Susikabino stiklines, o Saša pajuto gumbą gerklėje.
Nors buvo vargšai, jis žinojo, kad visada buvo apsuptas didžiausios turto: meilės.
Tą patį vakarą jiems duris išgąsdino nežinomos mašinos burzgimas.
Juodas SUV — blizgantis, įspūdingas — sustojo.
Išlipęs gerai apsirengęs vyras su portfeliu rankoje.
— Labas vakaras, — pristatė save kaip miesto advokatą Sergejų Michailovičių. — Esu čia dėl Aleksandro Kuznecov.
Mažoje virtuvėje jis išdėstė dokumentus ir nuotraukas.
Ramiu tonu jis atskleidė, kad Aleksandro tikrasis vardas buvo Belovas.
Jo tėvai, Nikolajus ir Elena Belovai, tragiškai mirė 1991-aisiais, o vaikas buvo paimtas šeimos slaugytojos, kad būtų saugus.
Pagal vėliau mirusio senelio testamentą, Saša dabar buvo didelio turto įpėdinis.
Ši naujiena juos pribloškė.
Ivanas nusviro į kėdę; Anna verkė už rankų.
Bet Saša stovėjo tvirtai:
— Mano tikroji šeima yra čia.
Aš jūsų nepaliksiu.
Po trijų dienų Saša susitiko mirštantį senelį — aklą, trapų, bet didžiulį, ir sužinojo visą istoriją apie savo gimtąjį paveldą ir auką.
Po kelių mėnesių pats Ustinovas pasikeitė: nauji keliai, elektros linijos, sporto aikštelė, moderni mokykla.
Saša, ką tik grįžęs namo per šventinį savaitgalį, pats perkirpo juostelę, dėkodamas kaimo žmonėms, kurie jį augino.
Anna ir Ivanui jis pastatė paprastą, tvirtą namą su plačiais langais ir moderna virykle, apsuptą rožių sodo ir medžio apdirbimo dirbtuve Ivanui.
Anna rūpinosi gėlėmis; Ivanas dirbo prie suolo, išvengtas laiko sunkumų, bet neišsigandęs.
— Visada maniau, kad likimas atves tave pas mus, o tada nuims, — vieną vakarą pasakojo Anna sode.
— Vietoj to, aš pasirinkau tave, — atsakė Saša. — Širdis žino geriausiai.
Dvidešimtmečio dieną jis įkūrė labdaros fondą našlaičiams, pavadintą Annos ir Ivano Kuznecovų vardu — nepaisant jų gėdingų protestų.
Grįžęs į savo butą Maskvoje, Saša atsargiai padėjo ant komodos du brangius daiktus: mažą pakabuką su raide „A“ ir ploną skarelę, kurią Anna jam davė, kai jis išvyko į miestą.
Du jo praeities ir dabarties simboliai — kraujas ir meilė, dvi keliai, susijungę į vieną likimą.
