Herpa visada buvo vienas iš tų vyrų, kurie atrodė neįveikiami.
Verslo žurnaluose jis buvo vadinamas „inversijų karaliumi“, konferencijose sulaukdavo ovacijų, nuotraukose šypsojosi priešais prabangius automobilius ir vilas su tobulais sodais.
Iš išorės jo gyvenimas atrodė kaip sėkmės vitrina: siūti kostiumai, brangūs laikrodžiai, kelionės pirmąja klase.
Tačiau niekas nematė, kas nutikdavo, kai jis uždarydavo miegamojo duris, kai tyla priversdavo jį pažvelgti į vienintelę nebuvimo vietą, kurios negalėjo nusipirkti.
Tam ženklui buvo vardas: Lorenzo.
Jo vienintelis sūnus, mažasis žaidimų draugas, dingo prieš metus.
Įspėjimų nebuvo, skambučio nebuvo, paaiškinimo nebuvo. Vieną popietę jis žaidė sode, prie raudonos supynės, o po kurio laiko… nieko. Lyg pasaulis būtų jį prarijęs.
Iš pradžių Hera perkėlė dangų ir žemę: samdė detektyvus, mokėjo premijas, rodėsi televizijoje ir prašė policijos pagalbos.
Laikui bėgant, šviesos išblėso, kameros išėjo, balsai pavargo nuolat kartoti tą patį: „Sužinojome, bet naujų pėdsakų nėra.“
Tik jis vienas tęsė paieškas.
Tą rytą, kaip ir daugelį kitų, jis apsirengė tą patį suraukytą maišą, kuris anksčiau kvepėjo brangiais kvepalais, o dabar kvepėjo tik bemiegiomis naktimis.
Automobilio galinė sėdynė buvo nukrauta plakatais: Lorenzo nuotrauka, šypsosi su didelėmis, gyvomis akimis, o po ja beveik suplėšytas pranešimas: „IEŠKOMA. BET KOKIA INFORMACIJA, SKAMBINKITE…“.
Jis įjungė variklį drebėdamas rankomis ir nuvažiavo nuo elegantiškų rajonų, kuriuos pažinojo mintinai.
Šį kartą jis nusprendė eiti ten, kur buvo nuvykęs anksčiau: į rajonus, kur gatvės šiurkščios, sienos lupasi, o namai laikosi beveik tik tikėjimu.
Ten niekas nežiūrėjo į jį kaip į milijonierių. Nieks nežinojo apie jo įmones ar žurnalų viršelius.
Ten jis buvo tik raudonų akių vyras, kabinantis plakatus, tėvas, kenčiantis nuo nostalgijos.
Jis sustojo šalia rūdijančio stulpo ir giliai įkvėpė prieš kabindamas kitą plakatą.
Juosta prilipo prie jo pirštų, popierius susiraukė, ir jis bandė jį išlyginti su delikatumu, kurio jis jau nebeturėjo. Lygindamas nuotrauką, jis beveik šnibždėjo:
Kas nors turėjo tave matyti, sūnau… kas nors…
Vėjas pūtė šiltai, nešdamas dulkes ir prisiminimus. Pasaulis atrodė besisukantis taip, lyg niekam nerūpėtų jo skausmas.
Čia jis jautėsi juokingas, mažas, absurdiškas su tuo popierių krūva rankose. Jis ruošėsi judėti prie kito stulpo, kai už nugaros išgirdo mažą balsą:
—Pone… tas vaikas gyvena mano namuose.
Jis sustingo. Jo širdis, kuri daugelį mėnesių plaka su nerimu, šovė tokia stipria jėga, kad beveik užgniaužė kvapą.
Jis lėtai atsigręžė, lyg bijodamas, kad bet koks staigus judesys sudaužytų iliuziją, ir pamatė basą mergaitę dėvintą nusidėvėjusią suknelę su milžiniškomis akimis.
Ji žiūrėjo į jį su drovumo ir tikrumo mišiniu.
—Ką… ką jūs pasakėte? —ištarė jis sukandęs dantis.
Mergaitė pirštu parodė į plakatą.
—Tas vaikas —pakartojo ji, lyg kalbėtų apie kažką visiškai normalaus—. Gyvena pas mane ir su mama.
Herpos kojos suplūžo. Sekundei jis pagalvojo, kad sapnuoja, kad bemiegės nakties jėga juokiasi iš jo. Jis pritūpė, kol buvo jos akių lygyje.
—Ar tikra? —paklausė ji, stengdamasi sulaikyti drebėjimą balse. —Ar tikrai tai jis… tas vaikas čia?
Mažoji mergaitė susiraukė, atidžiai pažvelgė į nuotrauką ir natūraliai linktelėjo.
—Taip. Jis beveik nekalba. Visada piešia ir verkia naktį. Kartais murma ką nors… kviečia kažką.
—Ko? —klausimas išsprūdo kaip desperatiškas šnibždėjimas.
—Tėčio —atsakė ji, nesuvokdama, kad ką tik atvėrė spragą to vyro pasaulyje.
Herpa pajuto, kad trūksta oro.
Viskas, ką jis slėpė metus, staiga išsiliejo krūtinėje: Lorenzo juokas koridoriuose, jo piešiniai ant lentos, jo balsas kviečiantis trečią valandą nakties po košmaro.
Jis turėjo užmerkti akis, kad neaplinktų ant vietos, vidury nežinomos gatvės.
—Ar gyveni labai toli nuo čia? —paklausė jis, laikydamasis paskutinės vilties kaip kažkas, laikydamasis gelbėjimosi rato.
—Ne, visai netoli —atsakė mergaitė droviai šypsodamasi—. Už kampo.
Tada Herpa pagalvojo, kad apsisuks ir pabėgs. Kas jei tai jo sūnus? Kas jei tai kitas vaikas?
Kas jei tai likimo žiaurus pokštas? Bet kai jis vėl pažvelgė į tas vaikiškas, nuoširdumu spindinčias akis, jis žinojo, kad negali atsitraukti.
—Ar galėtum mane nuvesti? —pagaliau paklausė jis. —Aš tik… Aš tik noriu jį pamatyti. Jei klystu, išeisiu.
Mergaitė dvejojo, kandžiojosi lūpą.
—Mano mama gali supykti…
—Nerimauk —tarė jis, balsui dūžtant. —Aš nenorėsiu tavęs skaudinti. Man tiesiog reikia sužinoti, ar jis mano sūnus.
Ji žiūrėjo į jį kelias sekundes, kurios atrodė nesibaigiančios.
Tada lėtai linktelėjo, lyg mažame krūtinėje pabustų drąsa, kurios ji žinojo, kad turi.
—Gerai, eik paskui mane.
Einant siaurais gatvelėmis, Herpa jautė, kad kiekvienas žingsnis priartina jį prie to, kas galėtų jį išgelbėti arba visiškai sunaikinti.
Aš nežinojau, kad tą popietę ne tik rasiu savo sūnų, bet ir sužinosiu skaudžiausią tiesą, kokią tik galėjau įsivaizduoti.
Mergaitės vardas buvo Amalia. Ji žingsniavo priešakyje, lengvai ir tvirtai, nors buvo basomis, išvengdama balų ir akmenų, tarsi pažinodama kiekvieną rajono kampą mintinai.
Jos sesuo sekė kelis metrus už nugaros, širdis daužėsi gerklėje.
Kostiumas, kuris kadaise leido jaustis galingu, dabar atrodė juokingas vidury tų kuklių gatvių.
—Kartais jis kalba apie raudoną supynę —komentavo mergaitė, nesigręždama—. Ir apie juodą automobilį, kuris daug triukšmo padarė.
Herpa sustingo. Raudona supynė buvo jo sode, kur jis tiek popiečių žaidė su sūnumi.
Juodas automobilis buvo jo. Jis pajuto, kaip keliai suklupo.
„Tai jis,“ pagalvojo ji, nuryjusi ašaras. „Tai turi būti jis.“
Kelias tapo vis siauresnis, kol Amalia parodė į mažą namą su įtrūkusiomis sienomis ir mėlynai dažytais langais, dažais lupantis.
—Mes gyvename čia.
Herpa žiūrėjo į ją lyg į dangų… arba pragarą.
Jis giliai įkvėpė, sureguliavo švarką be įtampos ir leidosi vedamas į įėjimą.
Durys girgždėjo, kai Amalia jas stumė. Viduje jų laukė moteris svetainėje.
Claudia.
Jos žvilgsnis susitiko su Herpos. Sekundei ji atrodė kaip bet kuri moteris: ištekėjusi, paprasta, su rankomis, pažymėtomis darbu.
Tačiau vos pamačiusi vyrą, jos veidas pasikeitė. Akys išsiplėtė, paklusni šypsena sutvirtėjo aplink burną, o pirštai suspaudė lyg laikytų paslaptį.
—Labas popiet —pasveikino Herpa, išlaikydamas ramybę—. Manau… manau, kad mano sūnus gali būti čia.
Claudia trumpai nusijuokė, nusviedė save.
—Jūsų sūnus? Ne, jūs klystate. Mano sūnus gyvena čia labiau nei dukra.
Amalija žengė žingsnį į priekį, sutrikusi.
—Bet mama, kūdikis…
—Amalija, eik dabar —motina įsakė tvirtai, tarsi oras pats sustingo.
Ananasas stovėjo vietoje, akys pilnos ramybės.
—Ponia, prašau —Herpa tęsė—. Aš tik noriu jį pamatyti. Tik minutę. Jei klystu, išeisiu ir niekada nebegrįšiu.
—Aš jau tau sakiau, kad čia nėra jokio pipgup pine —atsakė ji, sukryžiavusi rankas—. Eik ieškoti kur kitur.
Durų trankymas, kuris išmetė jį iš namų, aidėjo per visą kiemą.
Jis liko stovėti prieš uždarytas duris, kumščiai suspausti, siela sudaužyta.
Iš kitos pusės jis girdėjo Amalijos kūkčiojimą ir duslų moters murmėjimą, bandančią ją nutildyti.
Pakėlęs vieną iš nukritusių plakatų, jis tyliai prakeikė:
„Jis miręs. Čia Lorenzo. Grįžtu… net jei tai kainuos man gyvybę.“
Ką jis nežinojo, tai kad tuo pačiu metu viršuje drebanti mergina atidarė mažo kambario duris… ir susidūrė akis į akį su išsigandusiomis berniuko akimis, kuris amžiams pakeistų jos likimą.
Amalija užlipo laiptais, širdis tarsi norėjo iššokti iš krūtinės. Ji žinojo, kad mama kartais meluoja, bet niekada nebuvo matė jos tokios atsargios, tokios purpurinės.
Ji atvėrė kambario duris ir pamatė jį: sėdintį su sąsiuviniu ant kelių, pirštai ištepti pieštuko grafitu, žvilgsnis pilnas baimės.
—Lore… —šnabždėjo.
Berniukas pakėlė galvą, lyg bijotų, kad ištarti jo vardą būtų nusikaltimas.
—Mama sakė, kad turiu būti tylus, —murmėjo. —Nekelti jokio triukšmo.
Amalija nubėgo jį apkabinti.
—Tas žmogus apačioje sako, kad jis tavo tėvas, —per ašaras pasakė ji. —O tu… tu jį vadini svajone.
Vaiko akys prisipildė sumišimo. Lūpos drebėjo.
—Mama sakė, kad mano tėvas miręs, —švelniai atsakė jis. —Kad niekas manęs nemylėjo.
Žodžiai skaudino ją net kai ją ištarė. Amalija pajuto, kad kažkas viduje lūžta.
Ji nežinojo, kur slypi tiesa, bet kažkas krūtinėje šaukė, kad šiame name per daug melų.
Ir tai, ką slėpė jos motina, buvo tamsiau nei Puca galėjo įsivaizduoti.
Tą naktį ji vos miegojo. Kiekvienas Klaudijos žingsnis koridoriuje, kiekvienas slapta kalbėtas skambutis, kiekvienas šnabždesys už durų privertė ją jaustis lyg gyventų pjesėje, kurioje vaidina visi, išskyrus ją ir Lorenzo.
Kol maža detalė pakeitė viską: vienas laisvas grindų lentos kraštas jos motinos kambaryje.
Ji jį atvėrė tikėdamasi rasti laiškus ar prisiminimus, bet vietoj to pamatė puslapius, pilnus vardų, datų ir numerių.
Ji nieko neskaitė… kol vienas vardas nepažvelgė į ją iš popieriaus:
—Loreпzo H.
Pasaulis sustingo. Lorenzo. Jos draugas. Berniukas, kuris miegojo kitame kambaryje. Tas pats berniukas iš plakatų, kuriuos nepažįstamas žmogus kabino visame mieste.
Tuo momentu Amalija suprato, kad negali daugiau tylėti.
Ji bijojo savo motinos, bijojo to, ką atrastų, bijojo prarasti vienintelę šeimą, kurią pažinojo.
Bet didžiausias bijojimas buvo kitas: kad Lorenzo grįš namo. Kad Lorenzo sužinos, kas jis iš tikrųjų yra.
Drebėdamas rankomis, ji nuplėšė lapą, nukopijavo vardą, datas, svarbiausius įrašus ir vėl paslėpė sąsiuvinį.
Tada padėjo popierių į suknelės kišenę, tarsi tai būtų dinamitas, tarsi ta tiesa galėtų sprogti bet kurią akimirką.
Ji nežinojo tiksliai kaip, bet žinojo, kad turi surasti tą vyrą iš plakatų. Milijonierių su liūdnomis akimis. Tėvą, kuris vis kvietė sūnų, net kai visi sakė paleisti.
Taip viskas baigėsi, vakaro temstant, prieš milžiniškas geležines dvaro vartus, į kuriuos jis niekada nebuvo įsivaizdavęs žengsiantis.
Butleris lėtai tikėjo, kad ta basakojė mergina, su savo sulankstyta suknele ir akimis pilnomis baimės, kišenėje nešioja raktą į mįslę, likusią neišspręstą metus.
Bet išgirdęs frazę „tai apie jūsų sūnų“, jis nusprendė atidaryti duris.
Kai Herpa įeina į kambarį ir jį atpažįsta, širdis šokiruojasi.
—Tu… —jis pasakė. —Tu plakatų mergina.
Amalija linktelėjo, giliai įkvėpė ir išskleidė sulamdytą paslėptą popierių.
—Radau tai name —paaiškino jis. Po grindimis, mano mamos kambaryje. Nežinau, ką tai reiškia, bet čia jos vardas ir jos sūnaus vardas.
Herpa paėmė lapą. Ji atpažino ankstesnį raštą, datas, kai kuriuos vardus, kuriuos matė kituose dingusių vaikų plakatuose. Ji jautė pyktį ir baimę tuo pačiu metu.
—Tavo motina… —šnabždėjo—. Manau, ji dirba su labai pavojingais žmonėmis, brangioji.
Amalijos akys prisipildė ašarų.
—Ji rūpinosi manimi, —pasakė jis. —Bet ji taip pat man melavo. Nenoriu, kad Lorenzo gyventų meluose.
Herpa pasilenkė, kol buvo jos aukštyje, ir paėmė jos rankas.
—Kartais, —tarė ji, balso dūžtant, —blogis apsimeta meile.
Vienintelis dalykas, kuris dabar svarbus, tai kad padarei teisingą dalyką. Dėl tavęs aš galiu rasti savo sūnų. Ir tu… gali pradėti iš naujo.
Dėl mano sūnų klausimo sprendimas buvo priimtas.
Herpa paskambino policijai, paaiškino, ką atrado, ir prieš patrulių atvykimą, išvažiavo savo automobiliu. Ji neketino laukti. Ne dar kartą. Ne dar vienos dienos, Lorenzo.
Amalija atsisėdo šalia jo, laikydama popierių tarsi skydą.
Kirtinėjant miestą nakties šviesoms atsispindint priekinio stiklo, jie galėjo galvoti tik apie vieną dalyką: tai, kas tuoj įvyks, amžiams pakeis jų trijų gyvenimus.
Jie tyliai atvyko į namus. Rajonas tarsi sulaikė kvėpavimą. Herpa išjungė variklį kelis metrus nuo namų, atsargiai išlipo ir įėjo per galą.
Drėgmės ir senos maisto kvapas pasiekė jį iš karto. Kiekvienas žingsnis link kambario, kuriame miegojo Lorenzo, buvo greitesnis pulsas.
Kai atidarė duris ir pamatė išrinktą vaiką lovoje, vyras sustojo.
—Loreпzo… —šnabždėjo.
Vaikas atmerkė akis, sutrikęs, ir pažvelgė į jį tarsi prieš save matytų užmirštą atmintį.
—Tėti? —tarė beveik be balso.
Herpa palūžo. Ji nusilenkė šalia jo, desperatiškai apkabino ir verkė kaip puma niekada gyvenime.
Nebuvo jėgos, turto ar sėkmės, kuri galėtų prilygti tam momentui. Jis buvo ten, pagaliau. Vėl laikė jį savo glėbyje.
Amalija stebėjo sceną, rankomis prisidengusi krūtinę, taip pat su ašaromis. —Žinojau, kad tai jis, —kartojo sau.
Bet džiaugsmas buvo trumpalaikis. Tamsūs žingsniai aidėjo kambaryje. Rakto pasukimas duryse. Klaudijos ledinis balsas užpildė namus.
Sekė chaosas: šūkiai, kaltinimai, prisipažinimai, kurie skaudėjo kaip smūgiai.
Klaudija per ašaras prisipažino, kad dirba tinkle, vogiančiame vaikus, kad Lorenzo turėjo būti kažkuo daugiau, bet neturėjo drąsos jį išduoti.
Bendrininkas ištraukė peilį. Šventasis ginklas, vaikai puolė ant užpuoliko su drąsa, kuri netilpo į jų kūnus.
Amalija kabėjo ant nugaros, Lorenzo kandžiojo jos riešą, ginklas nukrito ant žemės, langas sudužo, šuolis į kiemą.
Ir pagaliau, undinės.
Mėlynos ir raudonos patrulių mašinų šviesos apšvietė nusidėvėjusias sienas. Policija įsiveržė kaip audra. Bendrininkas nukrito per kelias sekundes.
Klaudija stovėjo be judesio, rankos pakeltos, veidas drėgnas nuo ašarų. Ji paskutinį kartą pažvelgė į dukrą.
—Atleisk man, Amalija, —maldavo.
Ananasas verkė, sudaužytas viduje.
—Kodėl? —tai buvo viskas, ką jis galėjo pasakyti. —Kodėl tu tai padarei man?
Atsakymo nebuvo.
Tik antrankiai užsirakinant, patrulio automobilio durų metalinis skambesys, sirenų aidėjimas tolstant nakčiai… ir drebanti šventojo milijonieriaus apkabinimas prieš du išsigandusius vaikus.
—Viskas baigta —šnabždėjo Herá—. Tu išgelbėjai mūsų gyvybes.
Sekančiomis dienomis viskas tarsi judėjo lėčiau. Senas namas liko tuščias, pažymėtas policijos protokolais ir prisiminimais, kurių niekas nenorėjo.
Herпáп nuvedė Amalią ir Lorenzą į savo dvarą. Tas namas, kuris kadaise buvo tik prabanga ir tyla, palaipsniui prisipildė triukšmo ir gyvybės.
Ji pravėrė užuolaidas, įleido šviesą. Lorenzo nubėgo į sodą, atsisėdo ant raudonos sūpynės, ir pirmą kartą po dingimo Herpáп jį matė tikrai juokiantis.
Amalia stebėjo viską plačiomis akimis, nesuprasdama, ar tai sapnas.
—Ši vieta man per didelė —prisipažino ji vieną popietę, sėdėdama ant sofos.
Herпáп švelniai nusišypsojo.
„Namai nematuojami dydžiu, Amalia,“ pasakė jis. „Jie matuojami meile. Ir tu parnešei meilę atgal į šiuos namus.“
Lorenzas nesiskyrė nuo jos. Jie žaidė kaip broliai, ginčijosi dėl smulkmenų ir tuo pačiu susitaikydavo.
Kartais, tačiau, jis ją rasdavo tylią, žiūrinčią pro langą, su pasimetusiu žvilgsniu.
—Tau jos trūksta, ar ne? —vieną dieną paklausė Herpáп, sėdėdamas šalia ant sūpynės.
Amalia atsakė po akimirkos.
—Taip… —prisipažino ji—. Nors padariau blogų dalykų.
—Dukros meilė nesitrina lengvai —tarė jis. —Bet laikui bėgant mylėti taip pat gali reikšti atleisti tai, ko nesupranti.
Žinia apie Klaudiją atėjo kaip šaltas bangavimas: kaltinimai pagrobimu, nusikalstamu susivienijimu, galutinis globos netekimas. Amalia tylėjo, žiūrėdama į žemę.
„Ar viskas bus gerai?“ pagaliau paklausė jis.
Herпáп pasiėmė Хпос segυпdos eп eпscoпtrar la respυesta meпos dolorosa.
—Jis sumokės už tai, ką padarė, —atsakė jis. —Ir galbūt vieną dieną ras ramybę.
Ananasas buvo ten, su susikurtu širdies jausmu.
—Aš tik noriu, kad ji žinotų… Aš vis dar ją myliu.
To pakako, kad Herpáп akyse susirinktų ašaros. Jis stipriai apkabino ją.
—Todėl tu esi tokia ypatinga —pasakė jis. —Nes nors tau skauda, tu vis tiek moki mylėti.
Savaitės tapo nauja rutina. Buvo užduotys, juokas, psichologų vizitai, susitikimai su socialiniais darbuotojais. Lorenzo palaipsniui atgaudavo savo veidą.
Amalia atrado, ką reiškia miegoti nesibaiminant naktinių skambučių ir paslapčių, paslėptų po grindimis.
Vieną rytą telefonas paskambino su netikėta žinia. Socialinės tarnybos informavo, kad laikinoji Amalia globėja bus paskirta Herpáп.
Jis pažvelgė pro langą prieš atsakydamas. Jis juos matė sode, besišildančius, žaidžiančius žaidimus, kurie niekam kitam nesuteikdavo malonumo.
—Ji jau yra mano šeimos dalis —pagaliau pasakė jis—. Kur kas daugiau nei bet koks vaidmuo.
Tą popietę jis ją pakvietė į savo kabinetą. Amalia atėjo su širdimi, daužančia greitai, manydama, kad padarė ką nors negerai.
—Ar kažkas negerai? —nervingai paklausė ji.
Herпáп švelniai nusijuokė.
—Taip, kažkas negerai… bet tai gera, —atsakė jis. —Aš daug apie tai galvojau, Amalia. Ir jei nori… norėčiau, kad taptum mano dukra.
Laikas tarsi sustojo. Mergina žiūrėjo į jį akimis, pilnomis ašarų.
—Tavo dukra? —pakartojo jis, beveik netikėdamas.
—Mano dukra, —patvirtino jis. —Tu išmokė mane, kad šeima nėra tik kraujas, bet tie, kurie pasirenka tave mylėti. Ir šiandien aš renkuosi tave.
Ji negalėjo nieko pasakyti. Ji įsiveržė į jo glėbį, verkdama, laikydamasi už jo marškinio, tarsi bijotų, kad atsakymas pasikeis.
—Aš taip pat renkuosi tave, tėti —pagaliau ištarė ji.
Lorenzo, kuris girdėjo iš durų, nubėgo juos apkabinti. Ir visi trys liko taip, susipynę, tarsi laikas pagaliau nustotų skaudinti.
Saulė švietė pro langą, sodas kvepėjo šlapiu žemės kvapu ir pirmą kartą per ilgą laiką dvaras nebuvo tuščias, o pilnas.
Po kelių mėnesių, įvaikinimo ceremonijoje, teisėjas paklausė Amalia:
—Ar nori pasilikti savo pavardę, ar nori ją pakeisti?
Ji pažvelgė į Herpáп ir Lorenzą. Ji matė širdies brolio akis, naujo tėvo susijaudinusią šypseną ir jautė kažką panašaus į stebuklą, kur anksčiau buvo tik baimė.
—Noriu turėti tokią pačią kaip jie —atsakė ji.
Kai dokumentas buvo pasirašytas, nebuvo plojimų iš žurnalų ar fotografų blyksnių, bet buvo kažkas daug svarbiau: naujo pradžios tikrumas.
Herпáп pakėlė Amalią į savo glėbį, o Lorenzo juokėsi ir sukosi aplink ją.
—Dabar taip —pasakė vyras, pirmą kartą per daugelį metų jaučiančios ramybės širdyje—. Mes esame pilna šeima.
Ji pažvelgė į vaikus ir pagalvojo apie viską, ką buvo praradusi. Apie viską, ką atgavo.
Apie tai, kaip basakojė mergaitė, su nusidėvėjusia suknele ir milžiniška širdimi, pakeitė jos gyvenimą labiau nei bet koks milijonų vertės verslas.
„Skausmas mane sunaikino,“ tyliai sau tarė jis, „bet vaiko meilė mane atstatė.“
Ir nors pasaulis tęsėsi savo eiga, su savo skubėjimu ir skirtumais, tame name, kur anksčiau buvo tik vienatvės aidai, dabar buvo juoko garsai, mažų žingsnių aidai ir balsai, vadinantys vieni kitus „tėti“, „brolis“, „dukra“.
Tai nebuvo tobula pabaiga, bet ji buvo tikra. Ir, svarbiausia, ji buvo pilna kažko, ko pinigai ir tragedija negali nupirkti: antros galimybės.
