Alisa stovėjo priešais veidrodį, taisydama garbanas, kurias taip ilgai tvarkė.
Jūros bangos spalvos suknelė elegantiškai aptempė figūrą, makiažas buvo nepriekaištingas — ji specialiai užsiregistravo pas vizažistą, nors paprastai pati dažėsi.
Viskas turėjo būti tobula. Tiesiog privalėjo būti.
— Tu nuostabi, — Ilja apkabino ją iš nugaros, pabučiavęs į smilkinį. — Mama bus sužavėta.
Alisa tylėjo, žvelgdama į jų atspindį. Penkeri santuokos metai, ir ji niekada negirdėjo Marinos Petrovnės žodžių pritarimo. Bet šiandien… šiandien viskas bus kitaip.
Ji taip kruopščiai ruošėsi šiai vakarienei, kad negalėjo būti kitaip.
Įprastai Naujųjų metų šventes jie švęsdavo uošvės namuose — jos erdviame trijų kambarių bute su senovine baldų įranga ir krištoliniais šviestuvais.
Marina Petrovna ten karaliavo kaip karalienė, ir Alisa visada jautėsi kaip ne vietoje esanti viešnia, kuri viską daro ne taip:
ne taip dekoruoja salotas, ne taip padengia stalą, ne taip kalbasi su vyro giminėmis.
Bet prieš tris savaites Marina Petrovna nukrito ant ledo ir susižalojo koją.
Nieko rimto, bet gydytojai patarė mažiau vaikščioti. Ir tada Alisa ryžosi.
— Marina Petrovna, — ji pasakė į telefoną, stengdamasi, kad balsas skambėtų užtikrintai, — gal šiemet sutikime Naujuosius pas mus?
Jums nereikės gaminti, jaudintis… Aš viską suorganizuosiu. Jūs tiesiog atvyksite ir pailsėsite.
Pauzė kitame laido gale buvo ilga.
— Na… jei tvirtini, — pagaliau tarė uošvė tonu, kuriuo sutinkama nemalonios medicininės procedūros. — Tik žiūrėk, nesužeisk per daug prieskonių. Ir prisimink, kad aš valgau „Olivjė“ tik su doktorine dešra, jokios rūkytos vištienos.
Alisa užsirašė. Tada užsirašė dar dvidešimt punktų pageidavimų, kuriuos Marina Petrovna diktavo per kitą pusvalandį.
Ir štai, po trijų savaičių, butas spindėjo švara. Alisa šveitė, tvarkė, perplovė užuolaidas.
Staltiesė — baltutėlė, su ploniausiu nėriniu — buvo išlyginta taip kruopščiai, kad nesimatė nė vienos raukšlelės.
Ant jos buvo išdėliotas servizas, kurį jie gavo vestuvių proga ir beveik nenaudojo: ploniausias porcelianas su auksine briauna.
Meniu ji planavo savaitę. „Olivjė“ — su doktorine dešra.
Silkė po švarku — klasikinė, su smulkiai tarkuotomis burokėliais, kaip mėgsta uošvė.
Kalakutienos aspikas — Marina Petrovna laikė kiaulienos per riebia.
Kepta vištiena su daržovėmis — firminis patiekalas, kurio receptą Alisa išprašė iš restorano šefpavaro, kur šventė savo metines. Grybų žuljenai kokotinėse.
Tartaletės su ikrais ir lašiša. Vaisių rinkinys. „Napoleono“ tortas — sluoksniuotas, tirpstantis burnoje.
Ji gamino du dienas. Rankos skaudėjo nuo pjaustymo, nugara maudė nuo stovėjimo prie viryklės.
Ilja kelis kartus užsukdavo į virtuvę susirūpinusia išraiška:
— Tu neperlenki lazdos? Mama juk ne…
— Viskas bus gerai, — atkirto Alisa. — Tiesiog pasitikėk manimi.
Ji taip norėjo tikėti šiais žodžiais. Norėjo, kad Marina Petrovna pagaliau pamatytų joje ne svetimą moterį, atėmusią sūnų, o artimą žmogų. Šeimą.
Skambutis duryse nuskambėjo lygiai aštuntą. Alisa suvirpėjo, lygindama suknelę delnais, ir nuėjo atidaryti.
Marina Petrovna stovėjo slenksčio prie elegantiško pilko kostiumo, remdamasi lazda. Plaukai buvo nepriekaištingai sušukuoti, makiažas — griežtas ir santūrus.
Ji įvertinimu žvilgsniu apžvelgė Alisą nuo galvos iki kojų.
— Sveiki, — Alisa nusišypsojo, žengdama į šoną. — Prašom užeiti. Kaip jaučiatės?
— Koja truputį skauda, — uošvė įžengė į prieškambarį, valydama kojas į kilimėlį gerokai ilgiau nei reikėjo. — Bet ką padarysi. Ilja, padėk man nusirengti.
Sūnus puolė vykdyti prašymą. Alisa paėmė paltą — sunkų, audinės kailio — ir pakabino spintoje.
— Prašom į svetainę, — atvėrė duris, leisdama viešniai eiti pirmyn.
Marina Petrovna įžengė ir sustojo, apžiūrinėdama kambarį. Alisa sustingo prie slenksčio, laukdama reakcijos.
Ji taip stengėsi: nusipirko naujas pagalves sofai, gyvų gėlių vazonuose, įjungė girliandas, kurios švelniai mirgėjo ant eglutės.
— Girliandos mirksi per dažnai, — tarė uošvė, sėsdama į fotelį. — Man nuo to skaudės galvą. Ir šios gėlės… lelijos? Aš alergiška joms.
— Tai ne lelijos, tai alstromerijos, — Alisa pajuto, kaip kažkas viduje susitraukia. — Ir girlianda nemirksi, ji tiesiog švyti…
— Švyti, mirksi — koks skirtumas. Išjunk, prašau.
Alisa tyliai ištraukė kištuką iš rozetės. Ilja, eidamas pro šalį, užjausdama sugriebė jos petį.
— Mama, ar nori arbatos? Ar iš karto sėdame vakarieniauti?
— Pirmiausia arbatos, — Marina Petrovna patogiai įsitaisė, apžiūrinėdama kambarį. — Reikia atsikvėpti po kelionės.
Alisa užvirė arbatą — žalią, su jazminais, brangiausią, kokią tik rado specializuotoje parduotuvėje. Pateikė su sausainiais ant lėkštutės.
— Aš negėriau žalią arbatą prieš miegą, — uošvė pastūmė puodelį. — Nuo jos nesinori miegoti. Argi nežinojai?
— Atsiprašau, aš… Dabar užvirsiu juodą.
Virtuvėje Alisa atsirėmė į stalviršį, suspaudusi kumščius. Ramiai. Tai tik arbata. Nieko baisaus.
Dabar bus vakarienė ir viskas susitvarkys. Visi patiekalai tobuli, ji tiek kartų viską tikrino…
Jie atsisėdo prie stalo vienuoliktą valandą. Alisa uždegė žvakes, išpylė vyną — pusiau saldų raudoną, specialiai parinktą prie mėsos.
Marina Petrovna priartino lėkštę prie savęs ir pradėjo dėti „Olivjė“.
Alisa stebėjo, kaip uošvė paima šaukštą salotų, kelia prie burnos, kramto. Marinos Petrovnės veidas išliko bejausmis.
— Kažkaip per daug majonezo, — pagaliau tarė ji. — Ir bulvės supjaustytos per stambiai. Reikėjo smulkiau.
— Aš pjausčiau taip, kaip įprasta „Olivjė“…
— Na taip, įprasta. O aš mėgstu smulkiau. Aš juk sakiau.
— Jūs nesakėte apie dydį, — Alisa pajuto, kaip balsas skamba griežčiau nei norėtųsi. — Tik apie dešrą.
— O, tai dar mano kaltė, kad tu to nesupranti? — uošvė padėjo šakutę. — Kiekviena šeimininkė žino, kad bulvės „Olivjė“ pjaustomos smulkiais kubeliais.
Ilja neramiai pasislinko kėdėje.
— Mama, manau, labai skanu. Alisa taip stengėsi…
— Aš juk nesakau, kad neskanu. Tik nurodau trūkumus. Ar dabar man negalima išsakyti nuomonės?
Alisa tyliai atsistojo ir nunešė ant stalo likusius patiekalus. Aspikas drebėjo ant lėkštės, viliojančiai blizgėdamas.
Vištiena, rusva ir aromatinga, buvo papuošta rozmarino šakelėmis. Žuljenai dūmijo kokotinėse.
— O, aspikas, — Marina Petrovna paėmė šaukštą. — Įdomu, kas gavosi.
Ji paėmė, paragavo. Alisa matė, kaip juda jos žandikaulis, kaip ryja, kaip veidas tampa vis kritiškesnis.
— Per mažai sustingęs, — paskelbė uošvė. — Ir želatinos, matyt, per daug.
Tikras aspikas turi tirpti burnoje, o čia tokia guminė tekstūra…
— Aš dariau iš kalakuto, kaip prašėte, — Alisa suspaudė rankas po stalu. — Ji duoda mažiau lipnumo, todėl be želatinos…
— Tiksliai! Reikėjo ilgiau virti, pridėti vištienos kojyčių dėl lipnumo. Kam želatina? Tai ne želė, tai aspikas!
— Bet juk pati sakėte, kad kiaulienos per riebus…
— Na ir ką? Galėjai imti jautieną su vištiena. Ar tai ne akivaizdu?
Ilja pasilenkė prie karšto patiekalo.
— Pabandykime paukštieną. Kvepia dieviškai!
Alisa stebėjo, kaip jis nukerpia gabalėlį, deda į burną, kaip jo veidas nušvinta nuo malonumo.
— Alisa, tai neįtikėtina! Mama, būtinai paragauk!
Marina Petrovna paėmė mažytį gabalėlį, ilgai jį apžiūrinėjo, sukdama viena ar kita puse.
— Sausa, — pasakė ji po degustacijos. — Ir plutelė kai kuriose vietose perdegusi. Matai, čia, nuo šono? Reikėjo sumažinti temperatūrą ir uždengti folija.
— Aš dengiau folija, — Alisa pajuto, kaip prasideda ašaros. — Pirmą valandą. O tada nuėmiau, kad gautųsi plutelė.
— Štai ir gavosi. Perdegusi. O reikėjo laikyti iki galo po folija ir tik paskutines dešimt minučių atidaryti.
— Marina Petrovna, — Alisos balsas suvirpėjo, — ar galite įvertinti bent vieną patiekalą? Ar bent kažkas jums patinka?
Uošvė nustebusi pakėlė antakius.
— Aš juk ne peikiu, tik konstruktyviai kritikuoju. Tau pačiai naudinga žinoti, kur klysti. Ar nori, kad meluočiau ir sakyčiau, jog viskas nuostabu?
— Noriu, kad bent pabandytumėte pamatyti, kiek pastangų…
— Tiksliai, pastangų! — perskėlė Marina Petrovna. — Daug pastangų, o rezultatas vidutiniškas.
Nes tu neklausi patarimų, darai viską savaip. Aš juk tau sakiau…
— Ką jūs man sakėte? — Alisa pajuto, kaip viduje pradeda virti kažkas karšto ir pavojingo.
— Jūs man sudiktavote reikalavimų sąrašą trimis puslapiais! Aš gaminau dvi dienas! Miegojau keturias valandas! Aš viską padariau būtent taip, kaip prašėte!
— Nekrikšlink mano motinai, — pirmą kartą įsikišo Ilja, ir jo balsas skambėjo tarsi plienas. — Ji tiesiog norėjo padėti…
— Padėti? — Alisa atsisuko į jį. — Ji visą vakarą neištarė nė vieno gero žodžio! Nei vieno!
— Na štai, prasidėjo, — Marina Petrovna teatrališkai atsilošė ant kėdės atlošo.
— Aš taip ir žinojau, kad tu sureaguosi dramatiškai. Su tavimi visada taip: tik pasakau ką nors, tu iškart ašaros ir riksmai.
— Aš nekurčiuoju scenos! Aš bandau…
— Bandai ką? Įrodyti, kad esi geresnė už mane?
Kad esi geresnė šeimininkė, geresnė žmona? — anyta pasilenkė į priekį, ir jos akyse sužibo kažkas šalto. — Bet taip nėra.
Aš pažįstu savo sūnų trisdešimt dvejus metus, o tu tik penkerius metus bandai vaidinti idealios žmonos vaidmenį.
— Mama! — Ilja pasidangino. — Sustok!
— Sustoti ką? Sakyti tiesą? — Marina Petrovna įsiplieskė. — Aš tylėjau penkerius metus.
Tylėjau, kai tu vedei ją, nors sakiau, kad jūs per daug skirtingi.
Tylėjau, kai ji ištraukė tave iš mūsų šeimos, kai tu nustojei atvažiuoti savaitgaliais.
Tylėjau, kai ji įkalbėjo tave išsinuomoti tą butelį pakraštyje, o ne gyventi su manimi centre…
— Butelį? — Alisa pajuto, kaip ima drebėti rankos. — Tai mūsų namai!
— Namai? Tris kambarėlius betoniniame name be remonto? — anyta apžvelgė svetainę.
— Mano butas dvigubai didesnis ir šimtą kartų geresnis. Ir gaminu geriau.
Ir apsirengiu skoningai, o ne kaip… — ji pažvelgė į Alisos suknelę, — kaip koks vaivorykštės kamuolys.
— Mama, nedelsiant sustok! — Ilja atsistojo. — Tu peržengi visas ribas!
— Kokias ribas? Aš išsakau savo nuomonę! — Marina Petrovna taip pat atsistojo, remdamasi lazda.
— Ar dabar moteriai negalima sakyti tiesos sūnui?
Iljuša, pats matai: ji nemoka gaminti, nemoka priimti svečių, neturi skonio…
— Užsičiaupk! — sušuko Alisa.
Pakibo aklina tyla. Žvakės ant stalo mirgėjo, metėsi drebantys šešėliai.
Alisa stovėjo, atsiremdama rankomis į kėdės atlošą, ir pirmą kartą per penkerius metus žiūrėjo anytai tiesiai į akis be baimės, be mėginimo patikti, be vilties sulaukti pritarimo.
— Marina Petrovna, — jos balsas skambėjo ramiai ir tvirtai, — ar jūs baigėte?
— Kaip tu kalbi su mano motina? — pradėjo Ilja, bet Alisa pakėlė ranką, sustabdydama jį.
— Ne, Iljuša. Dabar kalbu aš. Aš tylėjau penkerius metus. Penkerius metus bandžiau jums patikti, — ji pažvelgė į Mariną Petrovną.
— Aš mokiausi jūsų receptų. Dėvėjau drabužius, kurie, maniau, jums patiks. Šukavau plaukus taip, kaip patarėte.
Aš klausiau jūsų pasakojimų apie tai, kokia jūs nuostabi motina ir šeimininkė. Aš linkčiojau, kai pasakodavote, kaip reikia gyventi teisingai.
— Matai, Ilja, — anyta pasisuko į sūnų, — aš gi sakiau, kad ji…
— Aš dar nesibaigiau, — nutraukė Alisa, ir jos balsas skambėjo tokia tvirtumu, kad Marina Petrovna nutilo.
— Penkerius metus bandžiau statyti tiltus. O jūs juos sistemingai griovėte. Kiekvieną kartą.
Kiekvienu žodžiu. Kiekvienu žvilgsniu. Galvojau, kad šiandien bus kitaip.
Jei aš darysiu viską, jūs pagaliau pamatysite, kad aš nesu priešas.
Kad myliu jūsų sūnų. Kad stengiuosi būti gera žmona ir šeimininkė.
Ji apžvelgė stalą, nukrautą maistu.
— Bet jūs negalite ištarti nė vieno gero žodžio. Nei vieno! Ar jums nepakanka, kad aš gaminau du dienas?
Kad aš išlygiau šitą velnišką staltiesę iki tobulo stovio?
Kad užsirašiau pas vizažistą, nors vos sudūriau galą su galu šį mėnesį?
Jums viskas per maža. Nes esmė ne maistas, ne butas, ne mano suknelė.
— Tai ką gi? — Marina Petrovna sukryžiavo rankas ant krūtinės.
— Kad aš ne jūs. Kad jūsų sūnus pasirinko mane, o ne pasiliko su jumis. Ir jūs man niekada to neatleisite.
— Alisa, — Ilja žengė link jos, bet ji atsitraukė.
— Ir dar, — tęsė ji, žiūrėdama anytai į akis, — jūs ką tik įžeidėte ne tik mane, bet ir mano šeimą.
Jūs pavadinote mano namus „buteliu“. Jūs pasakėte, kad neturiu skonio.
Kad esu bloga šeimininkė. Ir padarėte tai mano namuose, prie mano stalo, kurį padengiau jums.
— Na ir ko tu nori? — Marinos Petrovnos balsas įgavo isterijos atspalvį.
— Kad atsiprašyčiau? Kad meluočiau, jog man viskas patiko?
— Aš noriu, — Alisa priėjo arčiau, žiūrėdama į moterį, kuri dar prieš penkias minutes atrodė neįveikiama, — kad jūs išeitumėte. Dabar pat.
— Ką? — Marina Petrovna nustebo.
— Tu pasimegei? — Ilja sugriebė Alisą už rankos. — Ji mano motina! Naujieji metai už valandos!
— Tiksliai, — Alisa išsitraukė ranką ir parodė į duris. — Taip, aš išmetu jus tiesiai per Naujųjų metų naktį!
Pagal jus, aš turiu kentėti įžeidimus savo namuose?
— Ilja! — sušnypštė anyta. — Ar girdi, kaip ji su manimi kalba?
— Girdžiu, kaip tu kalbi su mano žmona, — Ilja perbraukė ranka per veidą.
— Ir man nepatinka nei vienas, nei kitas. Bet, mama… — jis sunerimo, — tu šiandien tikrai peržengei visas ribas.
— Tu jos pusėje? — Marina Petrovna pabalto. — Tavo motina, kuri tave pagimdė, užaugino…
— Kuri pastaruosius penkerius metus daro viską, kad sugadintų mano santuoką, — užbaigė Ilja.
— Aš tave mylėjau. Myliu. Bet Alisa teisus. Tu negali taip elgtis.
— Aš… aš išeinu, — anyta paėmė rankinę nuo stalo. — Aš viską supratau. Jūs abu prieš mane. Gerai. Puiku. Aš išeinu!
Ji pajudėjo link durų, sunkiai remdamasi lazda. Ilja puolė paskui ją.
— Mama, palauk, aš iškviusiu taksi…
— Nereikia! Aš pati…
— Mama, tu negali eiti pėsčiomis su skaudančia koja. Leisk bent…
Alisa stovėjo svetainėje, klausydamasi, kaip jie ginčijasi prie tambūro.
Kaip Ilja visgi užsako taksi, kaip motina kažką šnypščia jam atsakydama. Kaip spragtelėjo įėjimo durys.
Ilja grįžo po maždaug dešimties minučių — matyt, palydėjo motiną iki mašinos. Jo veidas buvo pilkas.
— Ar tai buvo būtina? — jis žiūrėjo į žmoną taip, lyg matytų ją pirmą kartą.
— Taip, — Alisa atsisėdo ant kėdės. Visa kūno masė staiga pasunkėjo lyg švinas. — Būtina.
— Ji mano motina.
— Aš žinau. Ir tai mano namai.
— Mūsų namai, — pataisė Ilja.
— Tada susitarkime, — Alisa pažvelgė į jį.
— Aš esu pilnateisė šių namų šeimininkė. Ir man spręsti, kam čia malonu, o kam ne.
Penkerius metus statiau tiltus, kuriuos tavo motina sistemingai griovė. Aš pavargau. Man užtenka.
— Tai tu draudži man matytis su motina?
— Ne, — ji nukreipė galvą. — Matykis kiek nori. Susitik su ja kavinėje, jos namuose, bet kur.
Bet į šiuos namus ji daugiau neįeis, kol neišmoks manęs gerbti.
— Tai ultimatumas?
— Tai riba, — Alisa pavargusiu šypsniu pasakė. — Kurią turėjau nustatyti dar prieš penkerius metus.
Ilja, aš tave myliu. Bet nebesitversiu pažeminimų. Niekada daugiau.
Jis tylėjo, žvelgdamas į stalą su nepaimtu maistu, užgestas žvakes, tuščius stiklus.
— O jei ji nesikeis?
— Jei nesikeis, — Alisa patraukė pečiais. — Tai jos pasirinkimas. Aš nebesistengsiu jai patikti.
Jei ji norės pagerinti santykius — malonu. Bet mano sąlygomis. Su pagarba. Arba niekaip.
Tyloje pasigirdo pirmieji laikrodžio mušimai. Iki Naujųjų metų liko minutė. Ilja priėjo, ištiesė ranką žmonai.
Alisa atsistojo, ir jie stovėjo prie lango, žiūrėdami į fejerverkus, kurie pradėjo žydėti virš miesto.
— Su Naujaisiais metais, — jis sušnabždėjo jai į plaukus.
— Su Naujaisiais metais, — atsakė ji.
Ir pirmą kartą per penkerius metus Alisa sutiko Naujuosius metus be akmens širdyje, be baimės, be mėginimo būti kažkuo kitu.
Savo namuose. Pagal savo taisykles.
Ant stalo aušo višta, kurios niekas neįvertino. Bet Alisa nebenorėjo jausti skausmo. Ji jautė palengvėjimą. Ir laisvę.
Pagaliau.
