Ji pati nukrito.
Uošvė šaipydamasi šypsojosi.
Lietus barbeno į stogą, kai išgirdau girgžtelint vartelius.
Širdis nusirito į kulnus.
Ką tik išploviau grindis prieškambaryje, bandydama nuvalyti ne tik purvą, bet ir vakarykštės scenos pasekmes — sudaužytą vazą, sulaužytą lempą, riksmus, kurie iki šiol skambėjo ausyse.
O dabar — jie.
Mama ir tėtis.
Jie neįspėjo.
Tiesiog atvažiavo.
Gal pajuto — kaip mama pajunta, kai jos vaikui skauda.
O gal paskambino kaimynė: „Jūs geriau aplankykite dukrą, jos visas veidas…“
Nespėjau pasislėpti.
Nespėjau užsitepti toninio kremo, užsidėti akinių, sugalvoti istorijos.
Durys atsivėrė — ir mamos akyse sužibo siaubas.
„Janna…“ — iškvėpė ji, ir jos veidas persikreipė, tarsi smūgį būtų gavusi ji pati.
O aš stovėjau susigūžusi, su naminiu chalatu, su šiltomis kojinėmis ant kojų ir mėlynėmis ant skruosto, po akimi, ant skruostikaulio.
Viena buvo šviežia, violetinė, nuo smūgio kumščiu.
Kita jau gelsva — nuo to, kaip vakar nukritau, bandydama išsisukti.
„Tai… tai netyčia“, — išspaudžiau.
Balsas drebėjo.
„Aš pati nukritau.“
Ir kaip tik tą akimirką iš virtuvės išėjo Dmitrijus.
Rankoje jis laikė kavos puodelį, ant lūpų — šypsenėlė.
Ir ne šiaip šypsenėlė.
Jis… **žvengė**.
Garsiai, šiurkščiai, su pasimėgavimu.
„Nu jo, pati!“ — prunkštelėjo jis.
„Tiesiai ant kumščio! Ir ant grindų! Ir į sieną! Netyčia!“
Mama išbalusi.
Tėtis žengė žingsnį į priekį, bet aš pažvelgiau į jį — ir jis sustojo.
Aš nenorėjau scenos.
Ne čia.
Ne dabar.
Aš dar vis tikėjausi, kad viskas susitvarkys.
Kad Dmitrijus susipras.
Kad uošvė nustos kištis.
Kad visa tai — laikina.
Bet tada už Dmitrijaus nugaros pasirodė ji.
Uošvė.
Tatjana Petrovna.
Visada išlyginta, visada su šukuosena, tarsi ką tik būtų nulipusi nuo žurnalo viršelio „Vyresni žmonės su orumu“.
Šiandien — su šilkine suknele ir perline vėrine (beje, mano dovana jos gimtadieniui).
Ir veide — **pašaipi šypsena**.
„Oi, mergaitės, vėl dramos?“ — sugiedojo ji, priartėdama.
„Juk sakiau: jei tvarkytumeisi kruopščiau, neužkliūtum.“
„O jeigu nelakstytum kaip pamišusi, tai ir nekristum.“
„Ir apskritai — vyras nepakeltų balso, jeigu žmona būtų padori.“
Mama staigiai atsisuko į ją.
„Ką jūs ką tik pasakėte?“
„O ką?“ — gūžtelėjo uošvė pečiais.
„Taip juk ir yra.“
„Aš čia gyvenu jau metus, viską matau.“
„Pas ją viskas per kraštus: tai ant Dimkos užrėkia, tai ką nors sulaužo, tai durimis trenkia…“
„Vyras kentėjo, kentėjo, o dabar… na, savaime suprantama.“
„Natūrali reakcija!“
„**Natūrali reakcija — mušti moterį?**“ — tėčio balsas tapo ledinis.
Dmitrijus tuoj pat išpūtė krūtinę.
„Aš jos nemušiau!“
„Ji pati nukrito!“
„Paklauskite mamos — ji matė!“
Uošvė linktelėjo patenkintu veidu.
„Mačiau.“
„Nukrito.“
„Per skandalą.“
„Viskas pati.“
Aš stovėjau ir žiūrėjau į juos — į šitą sceninę porą, iki automatikos išmokusią melą.
Ir staiga supratau: aš pavargau.
Pavargau apsimetinėti.
Pavargau tylėti.
Pavargau būti „kalta“, nes taip patogu.
„Ne“, — tyliai pasakiau.
„Aš nenukritau.“
Visi sustingo.
„Ką tu čia šneki?“ — suraukė antakius Dmitrijus.
„Aš nenukritau.“
„Tu mane trenkėi.“
„Vakar vakare.“
„Po to, kai pasakiau, kad neduosiu tau pinigų tavo ‘investicijai’.“
„Prisimeni?“
„Ir tai buvo ne kartą ir ne du.“
Jo veidas išsikreipė.
Jis norėjo pasakyti ką nors šiurkštaus, bet aš jį aplenkiau.
„Ir tavo mama tai matė.“
„Ar ne taip, Tatjana Petrovna?“
Uošvė sutriko.
Sekundei — tik akimirkai — jos akyse blykstelėjo kažkas panašaus į baimę.
Bet ji greitai susitvarkė.
„Nežinau, apie ką tu…“
„Jūs stovėjote tarpduryje.“
„Žiūrėjote.“
„Ir nieko nepadarėte.“
„Jūs net nepasakėte: ‘Dima, gana.’“
„Jūs tiesiog stovėjote.“
„Ir laukėte, kol jis baigs.“
Tyla pakibo sunkia migla.
Mama žiūrėjo į mane su skausmu, bet ir su pasididžiavimu.
Tėtis — su įniršiu.
„Mes išvažiuojame“, — pasakė jis.
„Kraukis daiktus.“
„Ne“, — atsakiau.
„Aš neišvažiuosiu.“
„Tai mano namai.“
„Nupirkti už mano pinigus.“
„Iš močiutės palikimo.“
„Prisimeni?“
„Tu, Dmitrijau, neįdėjai nė cento.“
„Nė vieno!“
Jis prunkštelėjo.
„Dar pasakyk, kad aš gyvenu tavo išlaikomas!“
„Taip ir yra!“ — aštriai atkirčiau aš.
„Tu turi skolą už kreditą, tris neapmokėtas paskolas, ir tu vis dar dirbi ‘laikinai’ toje pačioje pozicijoje, nuo kurios pradėjai prieš dešimt metų.“
„O aš moku komunalinius, maistą, remontą…“
„Ir visą šį laiką tu slapta pervedinėjai mano pinigus — taip, aš patikrinau! — į Olgos sąskaitą.“
„Su kuria tu, panašu, seniai tariiesi, kaip manęs atsikratyti.“
Dmitrijus išbalo.
„Tu… tu mane šnipinėji?“
„Aš ginasiuosi“, — ramiai pasakiau.
„Ir žinai, kas dar?“
„Aš pasidariau visų namo dokumentų kopijas.“
„Ir perrašiau nuosavybės teisę mamai.“
„Dėl visa ko.“
Mama nustebusi pažvelgė į mane, bet nepertraukė.
„Tu… tu neturėjai teisės!“ — sužviegė uošvė.
„Turėjau.“
„Namas nupirktas iki santuokos.“
„Be to, aš įrodžiau, kad didžioji dalis lėšų — mano.“
„O jūsų sūnus, Tatjana Petrovna, ne tik nepadėjo — jis leido mano pinigus savo meilužei.“
„Beje, Olga vakar man pati paskambino.“
„Ji labai išsigando, kai pasakiau, kad paduosiu skyryboms ir reikalausiu grąžinti pinigus.“
„Ji net sutiko duoti parodymus.“
Uošvė atsitraukė, tarsi būtų gavusi smūgį.
„Jūs… jūs susitarėte?“
„Ne.“
„Aš tiesiog nustojau tylėti.“
Dmitrijus suspaudė kumščius.
„Tu viską sugadinai!“
„Mes juk galėjome viską sutvarkyti tyliai!“
„Tyliai?“ — aš kartėliai šyptelėjau.
Jis neatsakė.
Nuleido akis.
Mama priėjo prie manęs ir apkabino.
Tvirtai.
Tarsi bandytų man sugrąžinti viską, ką per tuos metus iš manęs pavogė — pasitikėjimą, orumą, ramybę.
„Mes pasiliksime“, — pasakė ji.
„Kiek reikės.“
„Kol atsistos ant kojų.“
„Ačiū“, — nusišypsojau.
„Bet aš jau stoviu.“
„Jūsų dėka.“
„Jūs atvažiavote, ir dabar yra kam mane apginti.“
„Jūsų akivaizdoje jis manęs nepalies.“
„Ir aš įgavau jėgų jam pasipriešinti.“
Aš atsisukau į Dmitrijų ir jo motiną.
„Jūs turite dvi valandas.“
„Susikrauti daiktus ir išeiti.“
„Šie namai — nebe jūsų teritorija.“
„Ir niekada ja nebus.“
Uošvė norėjo prieštarauti, bet tėtis žengė į priekį ir sukryžiavo rankas ant krūtinės.
Jo žvilgsnis pasakė pakankamai.
Dmitrijus visai palūžo.
Jie išėjo.
Po dviejų valandų — tiksliai.
Be riksmų, be dramų.
Dmitrijus tylėjo.
Uošvė — taip pat.
Tik tarpduryje ji atsisuko.
„Tu pasigailėsi.“
„Be vyro tu esi niekas.“
„Be melo — aš vėl esu aš“, — atsakiau.
Kai durys už jų užsidarė, aš suklupau ant kelių.
Rankos drebėjo.
Bet viduje buvo tyla.
Tyla po audros.
Tiesos tyla.
Mama suklupo šalia ir apkabino.
„Tu stipri, Janna.“
„Aš tiesiog nebenoriu apsimesti, kad viskas gerai.“
„Tai išmintinga“, — pasakė tėtis, žiūrėdamas pro langą, už kurio nuvažiavo jų automobilis.
„Gyventi — nereiškia kentėti.“
„Gyventi — reiškia **turėti teisę būti išgirstai ir laimingai**.“
O aš žiūrėjau į savo atspindį veidrodyje — su mėlynėmis, su patinusiais akių vokais, bet su tiesia nugara.
Ir pirmą kartą per ilgą laiką — **nekaltinau savęs**.
Nes tiesa, net jei ji palieka mėlynes, vis tiek yra švaresnė už melą.
Ir ji visada, **visada** ras kelią prasiveržti.
Net per tylos sienas.
