— Na ką, Tatjana, pilk, netempk!
— Kokia žuvelė, pati sūdei?
— Ar parduotuvinė?
Nikolajus Petrovičius, stambus vyras raudonu veidu ir galingu balsu, jau tiesė šakutę link krištolinės silkės lėkštės, nelaukdamas šeimininkės kvietimo.
Tatjana Ivanovna santūriai nusišypsojo, pasitaisydama krakmolytą servetėlę ant kelių.
Ji mėgo tvarką visur: ir buhalterijoje, kur išdirbo trisdešimt metų, ir virtuvėje, ir gyvenime.
Ši vakarienė, į kurią piršliai praktiškai įsiprašė, nuo pat pradžių kėlė jai miglotą nerimą.
Bet atsisakyti buvo nejauku.
Vis dėlto tai buvo marčios tėvai, giminė, kaip sakoma.
— Pati, žinoma, Nikolajau Petrovičiau.
— Mano namuose beveik nebūna parduotuvinių dalykų, jūs juk žinote, — atsakė ji, pastumdama svečiui arčiau lėkštę su garuojančiomis bulvėmis, gausiai apibarstytomis krapais.
— Prašom vaišintis.
— Galina Sergejevna, jums įdėti grybukų?
— Piengrybiai, pernykščiai, traškūs.
Galina Sergejevna, suirzusi, sukinėjanti reikalus moteris ir, Tatjanos akimis, pernelyg gudri, linkčiojo prisimerkdama.
Ji sėdėjo šalia dukters, Lenutės, ir vis paglostydavo ją per ranką, tarsi tikrindama, ar ši vietoje.
Tatjanos sūnus Antonas sėdėjo priešais, kažkoks pritilęs, ir uoliai badė šakute kotletą, vengdamas susitikti su motinos žvilgsniu.
Tai buvo blogas ženklas.
Antonas visada taip elgdavosi, kai jausdavosi kaltas arba kai jį įtraukdavo į kokią nors avantiūrą, kuri jam pačiam nepatikdavo.
Pokalbis prie stalo slinko vangiai.
Aptarė orą, dideles komunalinių paslaugų kainas, bendrų pažįstamų ligeles.
Nikolajus Petrovičius rėmėsi į naminukes trauktines, kurias Tatjana Ivanovna pati gamino iš savo vyšnių, ir su kiekviena taurele darėsi vis laisvesnis ir triukšmingesnis.
— Gerai pas tave, Tania, — subumbėjo jis, atsilošdamas kėdėje ir atsisegdamas viršutinę marškinių sagą.
— Sotu, jauku.
— Butas didelis, trijų kambarių, centre.
— Gyveni – vargo nematai.
— Ar ne per daug vietos vienai?
Tatjana Ivanovna sukluso.
Štai ir pradžia.
Ji žinojo, kad šis vizitas ne šiaip sau.
— Man kaip tik, — ramiai atsakė ji.
— Esu pripratusi prie erdvės.
— O ir kai atsiras anūkai, bus kur išsidūkti.
— Anūkai – geras dalykas, — įsiterpė Galina Sergejevna, ir jos balsas tapo saldus, tąsus.
— Tik apie anūkus dar anksti galvoti, Tanyte.
— Jauniesiems reikia pirmiausia atsistoti ant kojų.
— O kaip atsistosi, kai gyvenimas toks sunkus?
— Štai mūsų Antonas po pusantros valandos iš darbo namo važiuoja.
— Maršrutinėse spūstis, tvanku, vien mikrobai.
— Lenutė irgi vargsta.
— O žiemą?
— Šaltis, plikledis…
Tatjana pažvelgė į sūnų.
Antonas dar labiau paraudo.
— Mama, tiesa, transportas išvargina, — sumurmėjo jis, nepakeldamas akių.
— Tai apie ką kalba! — trenkė delnu į stalą Nikolajus Petrovičius, ir taurės gailiai suskambo.
— Jiems reikia mašinos, Tania!
— Geros, patikimos mašinos.
— Kokio nors krosoverio, kad ir mieste, ir į gamtą išvažiuotų.
— Ir statusas, beje.
— Antonas pas mus vaikinas išvaizdus, jam nesolidu autobuse kratytis.
— Mašina – įgyjamas dalykas, — atsargiai pastebėjo Tatjana Ivanovna.
— Antonas dirba, Lena irgi įsidarbino.
— Pasiims kreditą, po truputį susitaupys.
— Mes su vyru, pamenu, pirmai „Žiguli“ penkerius metus taupėm, visko sau atsisakėm.
— Ai, prisiminei karalių Pupą! — numojo ranka Galina Sergejevna.
— Dabar kitas laikas, kiti greičiai.
— Jauniems reikia visko ir iš karto, kad gyventų, o ne išgyventų.
— Kreditai dabar plėšikiški, palūkanos baisios, į vergiją lysti nesinori.
— Mes su Kolia pasitarėm, su vaikais pakalbėjom…
— Turim pasiūlymą.
— Racionalų.
Tatjana Ivanovna pajuto, kaip viduje susispaudė spyruoklė.
Žodis „racionalus“ iš piršlių lūpų paprastai reikšdavo tai, kas naudinga tik jiems.
— Ir koks gi? — paklausė ji, gurkštelėdama arbatos, kad sudrėkintų išdžiūvusią gerklę.
— Tavo sodyba, — išpyškino Nikolajus Petrovičius, tarsi kirviu nukirsdamas.
— Kam tau ji, Tania?
— Tu vieniša moteris, amžius jau, tuoj sveikata neleis ten vargti.
— Šeši arai, medinis namas, priežiūros reikalauja.
— Vien išlaidos: įnašai, mokestis, elektra.
— O naudos?
— Bulvių maišas ir obuolių kibiras?
— Turguje nusipirksi pigiau.
— Mes domėjomės, — greitai prakalbo Galina Sergejevna, pamačiusi, kad Tatjana tyli.
— Ten pas tave vieta gera, prie ežero.
— Žemės kaina pakilo.
— Jei dabar parduosi, kaip tik užteks naujam krosoveriui, dar ir draudimui liks, ir žieminėms padangoms.
— Įsivaizduoji, kaip bus puiku?
— Vaikai su mašina, o tu be papildomų rūpesčių.
— Vežios tave į parduotuves, į polikliniką.
— Grožis!
Kambaryje tvyrojo tyla.
Girdėjosi tik senovinio laikrodžio tiksėjimas ant sienos – Tatjanos velionio vyro dovana.
Antonas įtraukė galvą į pečius, Lena tampė staltiesės kraštą, o piršliai žiūrėjo į šeimininkę laukiančiai, su tokiu savininkišku prisimerkimų, lyg klausimas jau būtų išspręstas ir beliktų sutvarkyti formalumus.
Tatjana Ivanovna lėtai padėjo puodelį ant lėkštutės.
Prieš akis iškilo jos sodyba.
Ne „šeši arai“, kaip pasakė piršlys, o jos asmeninis rojus.
Ji prisiminė, kaip su vyru, dar jauni, gavo tą sklypą – apžėlusį piktžolėmis lauką.
Kaip rovė kelmus, nugaras nusiplėšdami.
Kaip vyras pats, savo rankomis, statė namą – ne skydinį, o tvirtą rąstinį, apkaltą dailylentėmis.
Kiekvieną lentelę jis nušveitė su meile.
Ji prisiminė savo hortenzijas, kurias metų metais puoselėjo, kad žiedų „kepurės“ būtų ryškiai mėlynos.
Savo šiltnamį, kuriame „Jaučio širdies“ pomidorai augo saldūs kaip medus.
Pavėsinę, apipintą laukinėmis vynuogėmis, kur ji mėgdavo rytais sėdėti su knyga ir klausytis lakštingalų.
Jai tai nebuvo turtas.
Tai buvo jos gyvenimas, jos atmintis, jos stiprybės vieta.
O dabar jai siūlė tai iškeisti į geležies gabalą, kuris po penkerių metų surūdys arba praras pusę vertės.
— Vadinasi, parduoti sodybą, — lėtai, sverdama kiekvieną žodį, ištarė Tatjana Ivanovna.
— Ir nupirkti mašiną.
— Ant ko registruosim mašiną?
— Na, ant ko? — nustebo Nikolajus Petrovičius.
— Ant Antono, žinoma.
— Jis juk šeimos galva.
— Na, arba ant Lenutės, bet ji mažiau vairavimo stažo turi, draudimas brangesnis, tai geriau ant Antono.
— Juk tai jų bendra, šeimos mašina.
— Aišku, — linktelėjo Tatjana.
— O jūs, brangūs piršliai, kaip prisidėsite prie šio „racionalaus“ projekto?
— Mašina – brangus pirkinys.
— Jei mano sodybą parduoti, bus maždaug du milijonai.
— O gera mašina dabar kainuoja tris, o kartais ir daugiau.
Galina Sergejevna nepatogiai sujudėjo kėdėje, taisydama šukuoseną.
— Na, mes…
— Mes kol kas pinigais padėti negalim, patys žinot, remontą pradėjom, o Koliai dantis įsidėti reikia, tai kokie ten pinigai!
— Mes padedam kitaip.
— Leną užauginom, šeimininkę, gražuolę.
— Produktų jiems atvežam iš kaimo, nuo tetos.
— Marinuotų, uogienių…
— Vadinasi, finansiškai investuoju tik aš? — patikslino Tatjana Ivanovna, ir jos balse atsirado plieninių gaidų, kurių taip bijojo jos pavaldiniai darbe.
— Tania, ko tu iškart apie pinigus! — įsižeidė Nikolajus Petrovičius.
— Juk mes viena šeima!
— Ką, sąskaitas suvedinėsime?
— Tu turi galimybę, mes neturim.
— Tu juk mama!
— Nejaugi tau sūnaus gaila?
— Jis juk kankinasi!
Antonas pagaliau pakėlė galvą.
Jo akyse buvo malda.
— Mama, na tikrai…
— Mes tave vežiotume.
— Mes atvažiuotume…
— Kur atvažiuotum, Antoška? — švelniai paklausė Tatjana.
— Į asfaltą prie laiptinės?
— Sodybos juk nebebus.
— Na… į parką važiuotume, šašlykų… — nedrąsiai sumurmėjo sūnus.
Tatjana Ivanovna atsistojo ir priėjo prie lango.
Už lango tirštėjo prieblanda, įsižiebė žibintai.
Jai reikėjo nusiraminti, kad nepasakytų per daug.
Pyktis, karštas ir aštrus, kilo krūtinėje, bet ji žinojo: emocijos – blogas patarėjas.
Čia reikėjo šalto proto.
Ji atsisuko ir pažvelgė į susirinkusius.
Į sotų, išraudusį piršlį, kuris jau mintyse vairavo naują automobilį.
Į gudrią piršlienę.
Į infantilius vaikus.
— Aš jus išgirdau, — ramiai tarė ji.
— Pasiūlymas įdomus.
— Bet turiu priešpriešinį.
Visi sustingo.
Galinos Sergejevnos akyse sužibo viltis.
— Aš sutinku, kad jauniesiems reikia mašinos, — tęsė Tatjana Ivanovna.
— Ir net esu pasiruošusi svarstyti nekilnojamojo turto pardavimą.
— Bet yra niuansų.
— Sodyba – vienintelė mano poilsio vieta.
— Ten praleidžiu penkis mėnesius per metus.
— Nuo gegužės iki spalio manęs mieste nėra.
— Aš kvėpuoju oru, auginu daržoves, kurias jūs, beje, su malonumu valgote žiemą.
— Jei parduodu sodybą, to netenku.
— Vadinasi, man reikia kompensacijos.
— Kokios kompensacijos? — sukluso Nikolajus Petrovičius.
— Būsto.
— Matot, visą vasarą sėdėti tvankiame bute aš nesiruošiu.
— Todėl siūlau tokį variantą: aš parduodu sodybą, pinigus atiduodu Antonui mašinai.
— Bet mainais vasarą persikraustau gyventi pas jus, brangūs piršliai, į jūsų sodybą.
— Juk turite namą kaime, iš tėvų likusį?
— Štai ten ir gyvensiu vasarą.
— O žiemą…
— Žiemą man, ko gero, bus nuobodu vienai trijų kambarių bute.
— Jei jau mes viena šeima ir viskuo dalinamės, siūlau išmainyti mano trijų kambarių butą.
— Man nupirksim vieno kambario, o skirtumą pridėsim vaikams – plėtrai, arba, gal, garažui tai pačiai naujai mašinai.
— O kad man nebūtų vieniša, aš dažnai, labai dažnai svečiuosiuosi pas jus, Galina Sergejevna.
— Mes juk dabar draugės, tiesa?
Galinos Sergejevnos veidas ištįso.
Jų „namas kaime“ buvo sena griūvanti troba be patogumų, į kurią jie kartą per metus nuvažiuodavo sodinti bulvių, ir kur viešpatavo amžina netvarka, kurią piršlienė kruopščiai slėpė.
Įsileisti ten idealią šeimininkę Tatjaną Ivanovną reikštų apsijuokti prieš visus.
O jau artimo bendravimo su ja mieste perspektyva jos visai nežavėjo.
— Tania, tu ką… — sukuždėjo ji.
— Ten juk sąlygų nėra…
— Tualetas lauke…
— Vanduo iš šulinio…
— Kaip tu ten būsi?
— Nieko, priprasiu, — nusišypsojo Tatjana.
— Dėl vaikų laimės galima ir pakentėti.
— O gal tada Nikolajus Petrovičius parduos savo garažą?
— Jis pas jus didelis, kapitalinis, kooperatyvo centre.
— Vertas, ko gero, ne mažiau nei mano sodyba.
— Mašinos juk vis tiek neturit, ten tik visokio šlamšto.
— Tai parduokit.
— Bus jūsų indėlis.
— O aš pridėsiu draudimui.
Nikolajus Petrovičius užspringo trauktine.
Garažas buvo jo šventenybė.
Ten jis rinkdavosi su vyrais, ten laikė „lobius“ – senas detales, surūdijusius įrankius, meškeres ir alkoholio atsargas, paslėptas nuo žmonos.
— Tu ką, Tania!
— Garažo negalima!
— Čia gi… čia vyriška!
— Ten rūsys, ten ratai…
— Ir jis tiek neverta, kapeikos! — mosikavo jis rankomis, išraudamas.
— Na štai, matote, — skėstelėjo Tatjana Ivanovna rankomis.
— Jums garažo gaila – ten „ratai“.
— O man sodybos gaila – ten siela.
— Keista aritmetika išeina.
— Mano parduoti – „racionalu“, o jūsų – „jokiu būdu“.
— Bet juk dėl vaikų! — suriko Lenutė, pirmą kartą prabilusi.
— Jūs ką, mama Tania, mūsų nemylit?
— Jums daržai brangesni už gimtą sūnų?
Tai buvo draudžiamas ėjimas.
Gryna manipuliacija.
Tatjana Ivanovna ilgai, tyrinėjančiai pažvelgė į marčią.
— Meilė, Lena, nematuojama pinigais ir dovanomis, — tarė ji tyliai, bet tvirtai.
— Meilė – tai ir pagarba.
— Pagarba tėvų darbui, jų teisei į savo gyvenimą.
— Aš užauginau sūnų, daviau jam išsilavinimą, padėjau jums su pirmuoju įnašu už būstą.
— Manau, motinišką pareigą atlikau.
— Toliau – patys.
— Patys?! — pasipiktino Nikolajus Petrovičius.
— Iš kur jie patys paims tokius pinigus?
— Tai juk vergija penkeriems metams!
— O tai, Nikolajau Petrovičiau, vadinasi suaugusiųjų gyvenimas, — nukirto Tatjana Ivanovna.
— Nori važinėti – mokėk ir rogutes tempti.
— Arba uždirbti.
— Antonai, — ji atsisuko į sūnų.
— Tu tikrai nori, kad aš netekčiau savo namų, vien tam, kad tu galėtum prieš kolegas pasisukioti užsienietiškos mašinos raktais?
Antonas ilgai tylėjo.
Jis sukiojo šakutę rankose, veidas dėmėmis nuėjo.
Matėsi, kaip jame kovoja noras gauti žaislą ir sąžinės likučiai.
— Ne, mama, — pagaliau dusliai išspaudė jis.
— Nenoriu.
— Ką reiškia „nenoriu“? — sušnypštė Lena, stumtelėdama jį alkūne į šoną.
— Juk susitarėm!
— Tu žadėjai!
— Aš pasakiau – ne! — Antonas staiga trenkė kumščiu į stalą taip, kad pašoko salotų dubuo.
— Mama teisi.
— Tai jos sodyba.
— Tėvas ją statė.
— Aš ten užaugau.
— Parduot ją dėl geležies gabalo – kiaulystė.
— Patys užsidirbsim.
— Arba pirksim paprastesnę, naudotą.
— Naudotą! — prunkštelėjo Galina Sergejevna.
— Kad ji iš servisų neišlįstų?
— Na jau ne, mano dukra su griūvana nevažinės!
— Tada tegu vaikšto pėsčiom, — ramiai apibendrino Tatjana Ivanovna.
— Sveika.
Vakarienė buvo beviltiškai sugadinta.
Piršliai susiruošė namo maždaug po penkių minučių.
Nikolajus Petrovičius burbėjo kažką apie „šykštumą“, Galina Sergejevna suspaudė lūpas ir demonstratyviai nežiūrėjo į šeimininkę.
Lena verkė prieškambaryje, apsiavėdama.
— Ačiū už vakarienę, mama, — tarė Antonas, užtrukęs prie durų.
Jis atrodė pavargęs, bet kažkoks… suaugęs.
— Atleisk mums.
— Kvailiai mes.
— Prisiklausėm…
— Eik, sūnau, — Tatjana Ivanovna paglostė jam petį.
— Turi turėti savo galvą.
— Neleisk niekam už tave nuspręsti, kas teisinga, o kas ne.
— Net man.
— Bet ir savo neatiduok šiaip sau.
Kai durys už svečių užsidarė, Tatjana Ivanovna neskubėjo tvarkyti stalo.
Ji įsipylė šviežios arbatos, išėjo į balkoną ir atidarė langą.
Miestas ūžė, apačioje lėkė automobiliai – brangūs ir pigūs, nauji ir seni.
Žmonės skubėjo, blaškėsi, lindo į skolas dėl statuso, dėl patogumo, pamiršdami kai ką svarbesnio.
Ji įsivaizdavo, kaip rytoj anksti ryte važiuos į sodybą.
Pirmu traukiniu.
Išlips stotyje, giliai įkvėps pušų ir šlapios žolės kvapo.
Nueis iki savo vartelių, kuriuos reikėtų padažyti.
Atidarys namą, kuris pasitiks ją vėsa ir seno medžio kvapu.
Pasisveikins su obelimis.
„Parduoti?“ — pagalvojo ji.
„Nė už kokius milijonus.“
Žinoma, santykiai su piršliais galutinai pašlijo.
Galina Sergejevna dabar, susitikusi, pro dantis išspausdavo „laba“ ir tuoj nusisukdavo.
Lena irgi mėnesį pūtėsi, neskambino, neatvažiavo.
Bet Tatjana Ivanovna nesijaudino.
Ji žinojo: laikas viską sudėlios į vietas.
Po pusmečio Antonas su Lena vis dėlto nusipirko automobilį.
Ne naują krosoverį, o penkerių metų sedaną, kuklų, bet patikimą.
Pasiėmė nedidelį kreditą, kurį Antonas dengė iš papildomų darbų.
Vieną vasaros dieną, kai Tatjana Ivanovna virė agrastų uogienę sodybos verandoje, prie vartų pasigirdo signalas.
Ji pažvelgė ir pamatė pažįstamą sedaną.
Iš automobilio išlipo Antonas, o paskui – Lena, nedrąsiai laikydama didelį paketą.
— Labas, mama! — sušuko Antonas.
— Mes čia… nusprendėm šašlykų.
— Priimsi?
— Priimsiu, kur aš dingsiu, — nusišypsojo Tatjana, nusivalydama rankas į prijuostę.
Lena priėjo, nuleidusi akis.
— Tatjana Ivanovna, čia jums…
— Trąšos rožėms.
— Skaičiau, jos labai geros.
— Ir… atleiskit už tą atvejį.
— Mes tikrai nusišnekėjom.
— Čia taip gera.
— Tylu.
Tatjana pažvelgė į marčią.
Pirmą kartą per ilgą laiką merginos akyse nebuvo vertinančio blizgesio, o buvo paprastas žmogaus nuovargis nuo miesto lenktynių ir nuoširdumas.
— Užeikit, — paprastai tarė ji.
— Trąšos – gerai.
— Rožės šiemet kaprizingos.
— O jūsų mašina puiki.
— Patys nusipirkot – vadinasi, ir vertinsit.
Jie sėdėjo verandoje iki vėlaus vakaro.
Gėrė arbatą su uogiene, klausėsi svirplių.
Antonas pasakojo apie darbą, Lena tarėsi, kaip teisingai marinuoti agurkus.
Ir niekas nepratarė nė žodžio apie pinigus, naudą ar „racionalumą“.
Tatjana Ivanovna žiūrėjo į juos ir galvojo, kad kartais tvirtas „ne“ yra geriausia dovana, kurią gali padovanoti vaikams.
Nes jis moko juos būti suaugusiais.
O sodyba…
Sodyba stovėjo ir stovės.
Kaip tvirtovė, sauganti šeimą, net jei ta šeima kartais bando griauti jos sienas.
O piršliai…
Piršliai taip ir nepardavė savo garažo.
Nikolajus Petrovičius vis taip pat eina ten „pas vyrus“, o Galina Sergejevna vis taip pat skundžiasi gyvenimu.
Tačiau dabar, kai kalba pasisuka apie Tatjaną Ivanovną, jie mieliau daugiareikšmiškai tyli.
Matyt, suprato, kad šios tvirtovės jiems nepaimti.
Štai tokia istorija, draugai.
Gyvenimas dažnai išbando mūsų tvirtumą, pateikdamas nelengvas dilemas.
Svarbiausia – likti ištikimam sau ir neišduoti to, kas tau brangu, dėl akimirkos užgaidų, net jei jos kyla iš artimiausių žmonių.
Pabaiga.
