Tačiau po to jos laukė sukrėtimas.
„Andriuša, tu ką — apkurtei? Mes jau dešimt minučių prie vartų šąlam!“ — Larissos rėksmingas balsas, rodos, perskrodė net dvigubus stiklo paketus.
Andrejus sunkiai atsiduso, nuleisdamas iešmą prie grilio.
Anglys vos vos pasidengė kilniu pilkšvu pelenų sluoksniu — tobula būsena kepti.
Šalčio apgaubta antrosios sausio dienos tyla, kurią jis taip vertino, subyrėjo į šipulius.
„Kas ten?“ — Lena, jo žmona, iškišo galvą į prieangį, įsisupusi į pūkinę skarą.
Jos akyse, paprastai ramiose ir švytinčiose, blykstelėjo išgąstis.
Ji buvo iš tų moterų, kurias vadina „patogiomis“ — tyli, visada pasirengusi padėti, įpratusi įtikti.
Ir būtent tai joje labiausiai erzino seserį.
„Larisa. Su Vitka ir savo anyta,“ suburbėjo Andrejus, nusipurtydamas sniegą nuo rankovės.
„Be jokio perspėjimo — kaip sniegas ant galvos.“
Varteliai atsivėrė, ir į kiemą įsiveržė triukšminga procesija.
Priekyje, tarsi ledlaužis, žygiavo Larisa — su nauju kailiniu, akivaizdžiai pirktu išsimokėtinai, ryškiai padažytomis lūpomis, kurios išsikreipė nepatenkinta šypsena.
Paskui ją vilkosi Vitka — trisdešimtmetis „berniukas“ su amžinai įsižeidusiu veidu, tampantis už rankos besipriešinantį sūnų.
Procesiją užbaigė Tamara Ivanovna, Larissos anyta — moteris stambi, kategoriška, kaip sovietinis tankas.
„Na pagaliau!“ — Larisa net nepasisveikino ir iškart praėjo pro brolį į namus.
„Mūsų mašinoje sugedo krosnelė, sustirpom kaip šuniukai.
Lena!
Ko stovi?
Denk stalą, mes iš kelio!“
Namuose tuoj pat pasidarė ankšta ir tvanku.
Andrejus įėjo iš paskos, bandydamas išsaugoti bent trupinį šventinės nuotaikos.
Ant virtuvės stalo dar stovėjo nebaigta gerti arbata, gulėjo rytinio pyrago likučiai.
Lena sujudo, traukdama lėkštes, bet jos rankos išdavikiškai drebėjo.
„Ai, nu ką tu krapštaisi kaip apsnūdusi musė?“ — Larisa tuoj pat pradėjo puolimą, pliumptelėjo ant sofos ir net nenusimovė batų.
„Vitka alkanas, mama pavargus.
Pas jus nuo Naujųjų nieko neliko?“
„Yra salotų, šaltienos…“ — tyliai atsiliepė Lena.
„Aš dabar pašildysiu bulves.“
„Bulves…“ — šnypštelėjo Tamara Ivanovna, permesdama virtuvę kibiu, vertinančiu žvilgsniu.
„Gera šeimininkė turi stalą, kad lūžtų, net jei svečiai nekviesti.
O pas tave, Lenute, amžinai viskas kaip vaistinėje — švaru, bet tuščia.
Nuobodi tu boba.“
Andrejus suspaudė kumščius.
Jis matė, kaip susitraukė Lena.
Ji užaugo vaikų namuose, ir bet kokią pastabą iš „vyresnių“ ar „savų“ priimdavo kaip nuosprendį savo menkavertiškumui.
Ji visą gyvenimą stengėsi nusipelnyti meilės, būti naudinga, nepastebima.
Štai ir dabar, rijodama nuoskaudą, ji paskubėjo prie šaldytuvo.
„Mėsa bus po dvidešimties minučių,“ garsiai pasakė Andrejus, atsistodamas tarp žmonos ir svečių.
„Turėkite kantrybės.“
„Dvidešimt minučių!
Mes gi skrandžius sugadinsim laukdami,“ kaprizingai nutęsė Vitka, įsmigęs į telefoną.
Andrejus išėjo atgal į kiemą.
Jam reikėjo atvėsti.
Jis priėjo prie grilio ir apvertė mėsą.
Marinato kvapas su kadagio natomis šiek tiek apramino nervus.
„Svarbiausia šašlyke — netrukdyti mėsai,“ prisiminė senas kaimynas gruzinas.
„Mėsa — kaip moteris: mėgsta šilumą ir ramybę, o ne kai ją tampo.“
Andrejus nusišypsojo.
Šitą kiaulienos sprandinę jis išsirinko pats, turguje.
Jis žinojo: kad mėsa būtų sultinga, pirmomis minutėmis ją reikia „užspausti“ karščiu, o paskui leisti lėtai troškintis.
Paprasta tiesa, kurią daugelis pamiršta, skubėdami ir nuolat sukdami iešmus.
Taip ir gyvenime — skubėjimas nužudo skonį.
Iš namų pasigirdo dūžtančių indų skambesys ir aštrus Larissos šūktelėjimas:
„Kabliarankės!
Kas taip pjausto duoną?
Per storai!“
Andrejus numetė žnyples ir puolė į namus.
Vaizdas, kurį jis išvydo, privertė kraują plūstelėti į veidą.
Lena sėdėjo ant taburetės, užsidengusi veidą rankomis, o jos pečiai smulkiai virpėjo.
Šalia ant grindų mėtėsi jos mėgstamo puodelio šukės.
Tamara Ivanovna stovėjo virš jos, įsirėmusi rankomis į šonus:
„Ne, nu pažiūrėkit į ją!
Mes jai tiesą sakom, kaip giminės, kad geresnė būtų, o ji čia snarglius paleido.
Silpnaprotė.
Nei charakterio, nei laikysenos.
Kaip tik Andrejus su tavim gyvena?“
Tuo metu Larisa, kuri įžūliai knaisiojosi šaldytuve, staiga sucypė:
„O-o-o!
Mama, Vytai, žiūrėkit!“
Ji ištraukė iš viršutinės lentynos apvalainą pusės litro stiklainį, iki pat viršaus prikrautą rinktinių, grūdėtų juodųjų ikrų.
Tas pats dovanas iš seno kliento, kuriam Andrejus prieš šventes išgelbėjo verslą, per naktį atstatęs beviltiškai sugriuvusią duomenų bazę.
Tai buvo ne šiaip maistas — tai buvo sėkmės simbolis, kurį Andrejus saugojo ypatingam vakarui su žmona ir vaikais.
„Nu jo, buržujai!“ — Larissos akys sužibo plėšriu blizgesiu.
„O apsimetinėjot: ‚Pinigų nėra, remontą darom‘.“
Ji trenkė stiklainį ant stalo prieš apstulbusią Leną.
„Tai va.
Lena, duok sviesto ir batono.
Padaryk mums sumuštinių, ir tepk storai.
Vitukui reikia kelti hemoglobiną, jis pas mane blyškus.
O visa kita…“ — ji dalykiškai apsidairė, — „duok kokį nors indelį su dangčiu.
Pusę pasiimsim su savimi.
Jūs vis tiek tokio nemėgstat, tik suges.
O pas mus šventė tęsiasi.“
Lena pakėlė ašarotas akis.
Jose buvo tiek skausmo ir įprasto nuolankumo, kad Andrejui suspaudė širdį.
Ji jau tiesė ranką prie batono, kad įvykdytų įsakymą.
Įprotis paklusti įžūliems žmonėms buvo jai įaugęs į kraują.
„Neliesk,“ — Andrejaus balsas nuskambėjo tyliai, bet virtuvėje akimirksniu įsivyravo tyla.
Jis priėjo prie stalo, švelniai patraukė žmonos ranką ir uždėjo delną ant stiklainio.
„Ką?“ — Larisa nustebusi sumirksėjo.
„Andrjuša, tu ką?
Gaila, ar ką?
Gimtai sesei?
Dėl sūnėno?“
„Sūnėnui aš nupirksiu vaisių,“ — Andrejus žiūrėjo sesei tiesiai į akis.
„O čia — dovana.
Mano dovana mano šeimai.“
„Mes irgi šeima!“ — pasipiktino Tamara Ivanovna.
„Tu ką, duonos kąsnį gaili?
Kokia gėda!
Motina pamatytų — kapuose apsiverstų!“
Andrejus pažvelgė į Leną.
Į jos seną prijuostę, į nuo ašarų paraudusias akis.
Prisiminė, kaip ji vakar iki nakties virė tą šaltieną, kurią jie dabar kritikavo.
Prisiminė, kaip ji taupė sau, kad nupirktų jam gerą spiningą.
„Mano šeima,“ — aiškiai, skirdamas žodžius, tarė Andrejus, — „tai Lena ir mūsų vaikai.
O jūs — giminės.
Ir jūs, panašu, supainiojot duris.“
„Tu… tu mus išvarai?“ — Larisa išmušė raudonomis dėmėmis.
„Dėl stiklainio žuvies ikrų?!“
„Ne.
Dėl to, kad jūs privedėt mano žmoną iki ašarų jos pačios namuose.
Dėl to, kad jūs manot, jog visi jums skolingi.
Lauk.“
„Mano kojos čia nebebus!“ — sucypė Larisa, griebdama rankinę.
„Vytai, mama, renkamės!
Čia mūsų nelaiko žmonėmis!
Šykštuolis!
Po padu!“
Vitka pabandė vangiai paprieštarauti, žvilgčiodamas į kvapnų garą, einantį iš kiemo, bet motina jau stūmė jį link išėjimo.
Po minutės durys trenkė taip, kad byro tinkas.
Dar po minutės užriaumojo variklis, ir mašina, prasisukusi sniege, nulėkė šalin.
Namuose stojo palaiminga tyla.
Lena sėdėjo nejudėdama, vis dar netikėdama tuo, kas vyksta.
„Andriuša… kam taip?
Jie juk visiems papasakos…“
Andrejus priėjo, pritūpė ir paėmė jos šaltas delnus į savąsias.
„Tegul pasakoja.
Tegul kad ir į laikraštį rašo.
Lenka, tu man pati geriausia.
Ir niekas, girdi, niekas neturi teisės tavęs įžeidinėti.
Aš kvailys, kad anksčiau tylėjau.“
Lena sudejavo, bet tai jau buvo kitos ašaros — palengvėjimo ašaros.
Ji staiga pajuto, kaip nuo pečių nukrito milžiniškas, sunkus krūvis, kurį ji nešė metų metus — baimė būti „bloga“, „nepatogia“.
„O mėsa!“ — susigriebė Andrejus.
Po pusvalandžio jie sėdėjo prie stalo.
Vaikai, parbėgę nuo kalniuko, raudonskruosčiai ir linksmi, kimšo sultingą, burnoje tirpstantį šašlyką.
Andrejus atidarė stiklainį.
Juodi grūdeliai žvilgėjo kaip maži perliukai.
Jis storai užtepė sumuštinį ir padavė jį Lenai.
„Valgyk.
Tau labiau reikia.“
Lena atsikando, užsimerkusi nuo neįprasto, užmiršto skonio.
Ir reikalas buvo ne ikruose.
Reikalas buvo tame, kad pirmą kartą per daugelį metų ji jautėsi ne tarnaite, ne „vargše giminaite“, o Šeimininke.
Mylima ir apginta.
Tą vakarą jie juokėsi kaip niekada.
O telefoną, plyšusį nuo piktų Larissos žinučių, Andrejus tiesiog išjungė.
