Mano jubiliejuje elitiniame restorane tokiems varguoliams nėra ką veikti — anyta išvarė mano tėvus pro duris.
— Kas čia per kolūkiečiai atsivilko?
Valentina Sergejevna nužvelgė mano tėvus taip, lyg savo lėkštėje su austrėmis būtų pamačiusi tarakonus.
— Apsauga!
Nedelsiant išveskite šituos… žmones iš salės.
Mano jubiliejuje „Metropolyje“ tokiai publikai ne vieta!
Mama išbalo ir sugriebė tėčio ranką.
Tėtis tyliai sugniaužė žandikaulius — aš pažinojau tą žvilgsnį.
Taip jis žiūrėdavo, kai vaikystėje kaimynų girtuoklis Vitka bandė iš manęs atimti dviratį.
— Valentina Sergejevna, tai mano tėvai, — atsistojau nuo stalo, jausdama, kaip dreba keliai.
— Tai ir išprašyk juos atgal į jų… kaip ten vadinasi?
Kozlovka?
Dievo užmirštas užkampis?
Anyta paniekinamai suraukė nosį.
— Pažiūrėk į juos!
Tavo tėvas su švarku iš turgaus, o tavo motina…
Dieve mano, čia kas, suknelė iš kiniško turgaus už tris šimtus rublių?
Prieš penkiolika metų atvažiavau į Maskvą iš mažo miestelio su vienu lagaminu ir didžiulėmis svajonėmis.
Tėvai pardavė karvę Zorką — mūsų maitintoją — kad apmokėtų pirmus bendrabučio metus.
Mama verkė, palydėdama mane stotyje, ir kišo į kišenę paskutinius penkis šimtus rublių „dėl visa ko“.
Tėtis tylėjo, tik stipriai apkabino ir sušnibždėjo: „Mokykis, dukrele.
Mes tavimi tikime.“
Aš mokiausi kaip užkeikta.
Dieną — universitetas, vakarais — papildomi darbai.
Padavėja, reklamos platintoja, kurjerė — bet kas, tik kad nereikėtų prašyti pinigų iš tėvų.
Žinojau — namuose kiekvienas centas svarbus.
Mama dirbo sanitarė ligoninėje už penkiolika tūkstančių, tėtis — šaltkalviu gamykloje, kuri tai veikė, tai stovėjo.
O paskui atsirado Igoris.
Gražus, savimi pasitikintis, iš geros šeimos.
Įsimylėjau kaip kvaila — iš pirmo žvilgsnio.
Jis gražiai rūpinosi: restoranai, gėlės, dovanos.
Kai pasipiršo, buvau septintame danguje.
— Tik be tų kaimiškų vestuvių, — tada pasakė jis.
Mano mama viską suorganizuos pačiu geriausiu būdu.
O tavo… na, vėliau kaip nors susipažinsime.
Tas „vėliau“ išsitęsė trejus metus.
Valentina Sergejevna surengė prabangų savo šešiasdešimtojo jubiliejaus pokylį.
Du šimtai svečių, restoranas su Mišelino žvaigžde, gyva muzika.
Aš maldavau Igorį leisti pakviesti tėvus.
— Na bent šį kartą, — prašiau.
Jie taip nori pabūti šeimos šventėje.
Mama jau nusipirko suknelę…
— Gerai, — nenoriai sutiko vyras.
Bet perspėk juos — jokių kaimiškų bajerių.
Tegul sėdi tyliai ir mūsų negėdina.
Tėvai atvažiavo autobusu — keturiolika valandų kelio.
Norėjau juos pasitikti stotyje, bet Valentina Sergejevna sukėlė isteriją: „Kaip čia — mesti pasiruošimą mano jubiliejui dėl kažkokių svečių?“
Mama apsivilko savo geriausią suknelę — mėlyną, su nėriniuotu apykaklėliu.
Pirko specialiai šventei, taupė pusę metų.
Tėtis ištraukė iš naftalino vienintelį išeiginį kostiumą — tą patį, su kuriuo prieš trisdešimt metų tuokėsi.
Jie nedrąsiai įėjo į salę, dairydamiesi aplink.
Aš puoliau prie jų, bet Valentina Sergejevna užtvėrė kelią.
— Apsauga miega ar ką?
Anyta spragtelėjo pirštais.
— Aš juk aiškiai pasakiau — išvalyti salę nuo tų elgetų!
— Mes ne elgetos, — tėtis žengė žingsnį į priekį.
Mes Katios tėvai.
Atvažiavome pasveikinti jus su jubiliejumi.
— Tėvai?
Valentina Sergejevna prapliupo juoktis.
— Igori, matai šį cirką?
Tavo žmona atsitempė čia kolūkiečius!
Žiūrėkite visi — iš ko mano sūnus ruošiasi vaikų susilaukti!
Iš tos kaimiškos giminės!
Salė nutilo.
Du šimtai porų akių įsmeigė žvilgsnius į mano tėvus.
Mama verkė, prispaudusi prie krūtinės rankinuką su dovana — savo rankomis išsiuvinėtą staltiesę, prie kurios dirbo tris mėnesius.
— Eime, Maša, — tėtis apkabino mamą per pečius.
Mums čia ne vieta.
— Palaukite!
Aš ištrūkau iš sustingimo.
— Mama, tėti, neišeikite!
— Katia, rinkis, — šaltai tarė Igoris.
Arba šitie… tavo giminaičiai išeina iš salės, arba tu eini su jais.
Visam laikui.
Pažiūrėjau į vyrą.
Į anytą, kuri šiepėsi kaip hiena.
Į svečius, kurie godžiai gaudė kiekvieną žodį.
O paskui — į tėvus.
Mama stengėsi nepastebimai nusivalyti ašaras.
Tėtis stovėjo tiesiai, bet aš mačiau, kaip dreba jo rankos.
Ir staiga viskas susidėliojo į savo vietas.
— Žinote ką, Valentina Sergejevna?
Priėjau prie tėvų ir paėmiau juos už parankių.
Susikiškite savo elitinį restoraną ten, iš kur paprastai kalbate.
Mano tėvai užaugino mane sąžiningu žmogumi.
Pardavė paskutinį, kad suteiktų man išsilavinimą.
O ką jūs gyvenime nuveikėte, be to, kad sėkmingai ištekėjote už turtingo idioto?
— Kaip tu drįsti!
Anyta cypė.
— O štai taip drįstu!
Nusiėmiau vestuvinį žiedą ir numečiau ant stalo prieš apstulbusį Igorį.
Trejus metus kentėjau jūsų pažeminimus.
Gėdijausi savo tėvų.
Melavau jiems, kad viskas gerai, kad jūs mus priimsite.
O žinote ką?
Mano mama jums nė iš tolo neprilygsta — ji geresnė!
Ji visą gyvenimą lenkė nugarą, kad išmaitintų šeimą, o jūs tik mokate leisti vyro pinigus botoksui ir skudurams!
— Katerina, liaukis su isterijomis!
Igoris suriko.
Tu to gailėsies!
— Vienintelis dalykas, dėl kurio gailiuosi, — kad iššvaisčiau trejus metus gyvenimo tavo mamytei ir tau, mamyčiukui!
Atsisukau į salę.
— O jūs visi — tiesiog avių banda!
Sėdit čia, kemšat ikrus ir juokiatės iš sąžiningų žmonių.
Spjoviau ant jūsų!
Mes išėjome trise.
Mama vis dar šniurkščiojo, tėtis tylėjo.
Prie išėjimo atsisukau — salėje tvyrojo mirtina tyla.
Valentina Sergejevna paraudo kaip burokas.
Igoris sėdėjo išsižiojęs.
— Dukrele, ką tu padarei?
Mama sugriebė mane už rankos.
Grįžk, atsiprašyk!
Kur tu dabar gyvensi?
— Važiuosiu su jumis, mama.
Namo.
Į mūsų Kozlovką, — apkabinau abu.
Atleiskite man.
Atleiskite, kad jūsų gėdijausi.
Kad iškart jūsų neapgyniau.
— Mūsų kvailiuke, — tėtis pirmą kartą tą vakarą nusišypsojo.
Nėra ko atleisti.
Mes visada žinojome, kad tu sugrįši.
Įsėdome į tėčio seną „Žigulį“ — pasirodo, jie atvažiavo juo, kad mane nustebintų.
Mama ištraukė iš krepšio termosą su arbata ir sumuštinius su namine dešra.
— Aš taip ir žinojau, kad tame jūsų restorane normaliai nepamaitins, — ji padavė man sumuštinį.
Valgyk, dukrele.
Iki namų dar toli.
Aš atsikandau, ir ašaros nuriedėjo skruostais.
Nieko skaniau už tą paprastą sumuštinį pasaulyje nebuvo.
Po mėnesio Igoris atvažiavo į Kozlovką.
Stovėjo prie vartelių, mindžikavo.
Mama norėjo mane pakviesti, bet tėtis ją sustabdė:
— Tegul nešdinasi.
Mums čia nereikia sostinės povo.
Igoris išvažiavo nieko nepešęs.
O dar po pusmečio sužinojau, kad Valentina Sergejevna atsidūrė ligoninėje su infarktu, kai vyras pateikė skyryboms — susirado jauną sekretorę.
Igoris liko be tėvo pinigų ir įsidarbino vadybininku autosalone.
O aš?
Aš atidariau Kozlovkoje mažą konditeriją.
Mama padeda kepti, tėtis padarė remontą.
Savaitgaliais pusė miesto ateina pas mus arbatos su pyragais.
Ir žinote ką?
Aš laimingesnė nei bet kada.
Vakar mama pasakė:
— Gerai, kad viskas taip susiklostė, dukra.
Tada tame restorane žiūrėjau į tave — tu buvai jau nebe mūsų.
O dabar — vėl mūsų Katiuša.
Ir aš ją apkabinau, įkvėpdama namų duonos ir vaikystės kvapą.
Tikras gyvenimas pasirodė esąs ne elitiniuose restoranuose, o čia — kur tave myli ne už statusą, o tiesiog už tai, kad tu esi.
Pabaiga.
