Jei tavo sesuo nori gyventi — tegul moka kaip visi, — atkirto giminei Maša.
— Maška, Lenka atvažiuos.
Mėnesiui, gal dviem.
Na, tu supranti, pas ją vėl viskas sudėtinga.
Maša kaip tik stovėjo prie viryklės ir kepė varškėčius.
Telefoną prispaudė petimi prie ausies, mentele vertė auksinius apskritimus ir galvojo, kad štai jis — tiesos momentas.
Dabar galima pasakyti „ne“ ir gyventi ramiai.
O galima patylėti ir paskui kokius du mėnesius klausytis, kaip kažkieno sesuo šlepsi po jos kambarį su keturiasdešimt antro dydžio šlepetėmis.
— Sergejau, pas mus gi vieno kambario butas, — lygiai pasakė ji.
— Kur tą Lenką dėti?
— Na kaip kur?
Į kambarį.
Mes su tavim ant sofos, ji ant lovos.
Ji gi mano sesuo, Maš.
Negi jai gatvėje nakvoti.
Maša apvertė paskutinį varškėtį ir išjungė dujas.
Pažvelgė į savo butą — trisdešimt aštuoni kvadratai, už kuriuos ji penkerius metus mokėjo paskolą, kol Sergejus „ieškojo savęs“.
Beje, rado prieš kokius trejus metus — įsidarbino darbų vadovu statybose, dabar parnešdavo namo pinigų ir manė, kad turi teisę į lemiamą balsą.
— Sergejau, mano kambarys yra nuomojamas, — pasakė Maša.
— Dešimt tūkstančių per mėnesį.
Jei Lenka nori pagyventi, tegu moka, kaip visi.
Telefone įsivyravo tyla.
Tada Sergejus nusijuokė — nedrąsiai, tarsi tikrintų, ar tai pokštas, ar ne.
— Tu ką?
Čia gi Lenka.
Mano sesuo.
— Tai tegul tavo sesuo ir moka.
Aš apmoku sąskaitas, perku maistą, čia gyvenu.
Jei nori pagyventi — tegu įneša indėlį į bendrą katilą.
— Maš, tu rimtai?
Ji gi sunkioje situacijoje!
— O aš lengvoje, ar ką? — Maša atidarė šaldytuvą, ištraukė grietinės.
— Ji „sunkioje situacijoje“ kasmet.
Tai iš darbo atleido, tai su vyru išsiskyrė, tai dar kas nors.
Kiek galima?
Sergejus, aišku, pasipiktino.
Pasakė, kad ji beširdė, kad šeima — šventa, kad kaip ji apskritai gali.
Maša klausėsi puse ausies, tepė varškėčius grietine ir galvojo, kad paskutinį kartą Lenka pas juos gyveno tris mėnesius, suvalgė visą šaldytuvą, nenupirkusi nė vieno makaronų pakelio, ir išvažiavo su žodžiais: „Na ačiū, žinoma, bet pas jus čia baisiai ankšta.“
— Parvažiuok namo, aptarsim, — pasakė Maša ir padėjo ragelį.
Sergejus parvažiavo po valandos — matyt, dėl svarbių derybų išsiprašė iš statybų.
Atsisėdo prie stalo, įsipylė arbatos, pažvelgė į Mašą su sužeisto elnio akimis.
— Na pasakyk, juk tu ne rimtai?
Maša atsisėdo priešais, padėjo rankas ant stalo.
— Rimtai.
Dešimt tūkstančių per mėnesį.
Arba tegul nuomojasi kitur.
— Bet ji neturi pinigų!
Ji gi iš darbo išėjo!
— Čia jos problemos.
Aš ne labdaros fondas.
— Maška, nu tu ką? — Sergejus perbraukė veidą delnais.
— Čia gi mano sesuo, vienintelė.
Mama paprašė padėti.
Štai kas buvo įdomu.
Mama.
Valentina Ivanovna, kuri Mašai paskambindavo kartą per metus — per Naujuosius, ir tai tam, kad paklaustų, kada gi jie pagaliau padovanos jai anūkų.
O Lenkai skambindavo kasdien, aimanuodavo, dūsavo, jaudindavosi.
Lenka jai buvo „jautri“, „pažeidžiama“, „neprisitaikiusi gyvenimui“.
O Maša — tiesiog tvirta darbinė kumelė, kuri viską ištemps.
— Tegul mama ir padeda, — pasakė Maša.
— Pas ją trijų kambarių butas centre.
Vietos užteks.
— Nu tu ką!
Pas mamą svečiai, ten laikinai gyvena Lenkos anyta.
— O pas mane kas?
Darželio priėmimo komisija?
Laisvų vietų nėra.
Sergejus atsistojo, perėjo per kambarį.
— Aš tavęs nesuprantu.
Nu gi šeima!
Kas tau kainuoja įsileisti žmogų porai mėnesių?
— Įsileisti — prašom.
Už dešimt tūkstančių.
Elektra, vanduo, internetas — viskas įskaičiuota.
Net gaminsiu, jei paprašys mandagiai.
— Tu tyčiojiesi?
— Ne, aš tiesiog pavargau visus aplink šerti nemokamai.
Jei Lenka nori pagyventi — tegu prisideda.
Nenori — mieste yra viešbučių.
Sergejus išėjo trenkęs durimis.
Maša suvalgė varškėčius, išplovė indus ir išėjo pasivaikščioti.
Pavasaris buvo ankstyvas, kieme jau dygo pirmosios kiaulpienės.
Ji atsisėdo ant suoliuko, išsitraukė telefoną — dvylika praleistų iš Sergejaus ir trys iš Valentinos Ivanovnos.
Na, prasidėjo.
Anyta paskambino po kokių dviejų valandų.
Balsas drebantis, pilnas „teisingo“ pykčio.
— Marija, aš jūsų nepažįstu!
Kaip jūs galite atsakyti savam žmogui stogą virš galvos?
— Valentina Ivanovna, aš neatsakau.
Aš tik siūlau apmokėjimą.
Dešimt tūkstančių per mėnesį — tai centai už kambarį.
Mūsų rajone studijas po dvidešimt penkis nuomoja.
— Bet tai gi šeima!
Mes gi ne svetimi!
— Būtent, šeima.
Todėl ir darau nuolaidą — rinkos kaina penkiolika.
O Lenkai tik dešimt.
Plius maistas.
Sąžiningai, pigiau nebūna.
Valentina Ivanovna šniurkštelėjo, pasakė, kad niekada negalvojo, jog sūnus susies gyvenimą su tokia šalta moterimi, ir padėjo ragelį.
Maša atsiduso.
Vadinasi, prasidės apsiaustis — skambins, įkalbinės, spaus gailestį.
Niekas nelaukė ispanų inkvizicijos, bet Mašos tvirtumo Sergejaus šeima tikrai nenumatė.
Vakare Sergejus grįžo juodesnis už debesį.
Šleptelėjo ant sofos, įsmeigė akis į televizorių.
Maša pašildė vakarienę — grikius su kotletais, padėjo ant stalo.
Sergejus valgė tylėdamas, demonstratyviai nežiūrėdamas į ją.
Po vakarienės išėjo rūkyti į balkoną ir prasėdėjo ten gerą valandą.
— Tu rimtai neįleisi Lenkos? — paklausė jis, kai grįžo.
— Rimtai.
Tik už pinigus.
— Ji įsižeidusi.
Sako, niekada nemaniusi, kad tu tokia godžią.
Maša nusijuokė — trumpai ir piktai.
— Godžią?
Sergejau, per pastaruosius penkerius metus tavo šeima pas mane čia buvo kokius penkiolika kartų.
Kiekvieną kartą aš maitinau, girdžiau, tvarkiau.
Nė karto — girdi? — nė karto niekas neatnešė net arbatos pakelio.
Tavo mama atvažiuoja tuščiomis rankomis ir pirmas dalykas, ką pasako: „Kažkas pas tave šaldytuvas tuščias.“
Lenka praeitą kartą suvalgė viską, kas buvo, net mano atsargas su konservais.
Išvažiuodama paklausė, ar negaliu paskolinti jai tris tūkstančius iki algos.
Iki šiol negrąžino.
Ir aš dar godžią?
Sergejus tylėjo.
Maša tęsė — ji seniai viską laikė savyje, o dabar tarsi pratrūko.
— Tavo seseriai trisdešimt dveji.
Ji suaugęs žmogus.
Turi aukštąjį, rankos ir kojos vietoje.
Bet kažkodėl kasmet pas ją „viskas sudėtinga“.
Išeina iš darbo, nes „negerbia“.
Išsikrausto iš butų, nes „šeimininkai bjaurūs“.
Skiriasi su vyrais, nes „nevertina“.
Gal jau laikas pačiai už savo gyvenimą atsakyti?
Ar ji taip ir tampysis per gimines?
— Ji depresijoje, — tyliai pasakė Sergejus.
— Ji amžinose atostogose svetima sąskaita.
Skirtumas yra.
Sergejus atsistojo, pasiėmė striukę.
— Aš pas mamą.
Nakvosiu ten.
— Eik.
Perduok linkėjimų.
Jis išėjo.
Maša atsigulė miegoti, bet ilgai negalėjo užmigti.
Gulėjo tamsoje ir galvoje vėl ir vėl suko visą šitą istoriją.
Juk žinojo, kad taip bus.
Nuo pat pradžių, kai susipažino su Sergejumi, matė — jo mama jį išlepino, seserį dar labiau.
Sergejui bent pasisekė: kariuomenė numušė kai kurias manieras.
O Lenka taip ir užaugo „princese“ — graži, kaprizinga, pripratusi, kad viskas ateina už dyką.
Ryte Maša pabudo nuo skambučio.
Lenka.
Na, žinoma.
— Maša, labas! — balsas žvalus, tarsi nieko nebūtų įvykę.
— Klausyk, norėjau pasitikslinti dėl įsikraustymo.
Galvojau penktadienį atvažiuoti.
Tinka?
— Lenka, Sergejus perdavė sąlygas?
— Na taip, girdėjau.
Klausyk, čia juk bajeris, ar ne?
Tu gi ne rimtai?
— Rimtai.
Dešimt tūkstančių per mėnesį.
Apmokėjimas iš anksto.
Maistas — per pusę.
Tyla.
Tada Lenka nusijuokė — nervingai.
— Maš, nu tu ką?
Aš gi darbą susirasiu, man iki pirmos algos tik pragyvent reikia.
Paskui viską grąžinsiu, garbės žodis!
— Lenka, praeitą kartą irgi sakei „garbės žodis“.
Trijų tūkstančių aš taip ir nepamačiau.
— Tada man problemų buvo! — Lenka pradėjo užsivesti.
— Štai todėl aš su jumis ir nenoriu turėti reikalų!
Jūs visada viską primenat, skaičiuojat!
— Lenka, aš nieko nelaikau.
Nori gyventi — mokėk.
Nenori — ieškok kito varianto.
— Eik tu velniop! — sušuko Lenka ir atjungė.
Maša šyptelėjo.
Tikėtina.
Po penkių minučių paskambino Valentina Ivanovna — verkia į ragelį, aimanuoja, kad Mašenka visai širdį prarado, kad kaip gi taip su savais.
Maša klausėsi puse ausies, virė kavą ir galvojo, kad gal ir tapo kieta.
Tik anksčiau, kai visų gailėjo ir visiems padėjo, ją už akių vadino „kvailute“.
O dabar, kai nustatė ribas — „gobšuole“.
Bet kuriuo atveju bloga.
Na tai tegul bent jau tai bus naudinga jai pačiai.
— Valentina Ivanovna, aš supratau jūsų nuomonę, — pertraukė ji skundų srautą.
— Bet sprendimas priimtas.
Atsiprašau.
— Ar tu bent supranti, kad sūnų prarandi?!
— Jei Sergejus pasiruošęs skirtis vien dėl to, kad aš nenoriu nemokamai išlaikyti jo sesers, vadinasi, nėra ko prarasti.
Ji visai išjungė telefoną.
Atsisėdo pusryčiauti.
Už lango pavasaris jau įsivažiavo — saulė ryški, žvirbliai čirška.
Kaip gera.
Ramu.
Sergejus grįžo trečiadienio vakarą — purvinas, pavargęs, kvepiantis statybomis ir cigaretėmis.
Šleptelėjo ant sofos, užsimerkė.
— Pas mamą miegojai? — paklausė Maša.
— Aha.
— Vakarieniausi?
— Vakarieniausiu.
Ji pašildė sriubą, supjaustė duonos.
Sergejus valgė tyliai, paskui nuėjo į dušą.
Grįžo su švariais marškinėliais, atsisėdo šalia.
— Maška, nu gal susitarkim.
Gal penkis tūkstančius?
Lenka sutinka.
— Dešimt.
Ir maistas per pusę.
— Bet ji gi neturi!
— Tegul susiranda.
Padirbs padavėja, pardavėja, valytoja — koks skirtumas.
Per mėnesį užsidirbs.
— Ji negali dirbti tokio darbo!
Ji gi ekonomistė, turi diplomą!
Maša pasisuko į jį.
— Serioža, man trisdešimt ketveri.
Aš turiu matematikos mokytojos diplomą.
Pirmus trejus metus po universiteto dirbau mokykloje už dvidešimt tūkstančių.
Paskui perėjau į privačią įmonę buhaltere, tempiau po penkiasdešimt.
Dabar esu finansų analitikė, gaunu aštuoniasdešimt.
Šio buto paskolą aš mokėjau viena penkerius metus, kol tu „ieškojai savęs“.
Aš žinau, ką reiškia arti per tris darbus.
Lenka irgi gali.
— Bet ji gi ne tokia!
Ji silpna, jai sunku!
— Serioža, brangusis. — Maša padėjo ranką jam ant peties.
— Lenka ne silpna.
Ji išlepinta.
Tai skirtingi dalykai.
Silpnas žmogus stengiasi, bet negali.
Išlepintas — gali, bet nenori.
Nes įprato, kad už jį viską nuspręs.
Sergejus tylėjo, žiūrėdamas į grindis.
— Mama pasakė, kad jei tu neįleisi Lenkos, ji su manimi nutrauks santykius.
— Nu tai nutrauks.
Išgyvensiu.
— Maš, tu rimtai?
— Serioža, tavo mama per mūsų vestuves priėjo prie manęs ir pasakė: „Saugok mano berniuką, maža kas.“
Patikėk, santykių nutraukimas man — net palengvėjimas.
Jis kreivai šyptelėjo.
— Tai tu, pasirodo, dar ta kalė.
— Aš realistė.
Ir aš pavargau tempti visą tavo šeimą.
— Gerai. — Sergejus atsistojo, pasirąžė.
— Pasakysiu, kad tu nepalenkiama.
Tvarkykitės patys.
— Išmintingas sprendimas.
Lenka atvažiavo šeštadienį — su dviem didžiuliais krepšiais, su trumpa pūkine striuke ir plėšytais džinsais.
Graži, reikia pripažinti — šviesūs plaukai, ryškus makiažas, figūra.
Atsisėdo prieškambaryje ir užsirūkė, nors Maša neleido rūkyti bute.
— Maš, nu ko tu kaprizijiesi? — pradėjo ji.
— Nu leisk pagyventi mėnesį.
Rasiu darbą — viską atiduosiu, su kaupu.
— Lenka, čia rūkyti negalima.
Lenka demonstratyviai įtraukė dūmą, išpūtė jį į šoną.
— Nu ir nereikia.
Eisiu į laiptinę.
Ji išėjo.
Sergejus sėdėjo virtuvėje, kažką skaitė telefone.
Maša išplovė puodelius, nušluostė stalą.
Lenka grįžo po kokių dešimties minučių, šleptelėjo ant sofos.
— Nu tai ką?
Leisi pagyventi?
— Dešimt tūkstančių iš anksto.
Plius trys tūkstančiai maistui.
Iš viso trylika.
Jei turi — prašom.
Lenka nusijuokė.
— Tu išprotėjai?
Iš kur aš tau dabar trylika tūkstančių paimsiu?
— Nežinau.
Bet tai tavo problema.
Be pinigų — atsiprašau.
— Serioža! — suriko Lenka.
— Ko tu tyli?!
Ji mane į gatvę veja!
Sergejus išėjo iš virtuvės, atsistojo kambario viduryje.
— Len, Mašos sąlygos.
Negali įvykdyti — teks ieškoti kitos vietos.
— Jūs abu išprotėję! — Lenka pašoko.
— Mama teisi buvo, sakė, kad tu, Maš, reta pabaisa!
Manai, kad su pinigais aukščiau visų?
Aš gyvenime nedirbsiu tokiems kaip tu!
— Į sveikatą.
Tik be pinigų — negyvensi.
Viskas paprasta.
Lenka pagriebė krepšius, puolė prie durų.
Sustojusi ant slenksčio atsisuko.
— Serioža, tu rimtai leisi šitai gobšuolei išvaryti tavo seserį?
Sergejus tylėjo.
Lenka trenkė durimis taip, kad langai sudrebėjo.
Maša atsiduso, atsisėdo ant sofos.
Sergejus priėjo, atsisėdo šalia.
— Gaila jos, — tyliai pasakė jis.
— Serioža, jai trisdešimt dveji.
Laikas pačiai už save atsakyti.
— Aš žinau.
Tiesiog… mama ją taip augino.
Viską atleido, viską davė.
O dabar štai.
— Dabar Lenka suaugusi.
Ir arba išmoks gyventi pati, arba taip ir šokinės per gimines.
— Tu tikrai nebūtum jos įleidusi net už dyką?
Maša pasisuko į jį, pažvelgė į akis.
— Serioža, aš būčiau įleidusi.
Jeigu ji būtų atėjusi ir pasakiusi: „Maš, atsiprašau, kad praeitą kartą negrąžinau skolos.
Tada buvau ne savimi.
Leisk pagyventi mėnesį, aš padėsiu namuose, gaminsiu, tvarkysiu, nupirksiu maisto.
Susirasiu darbą — išsikraustysiu.“
Aš būčiau įleidusi.
Bet Lenka ateina su pozicija „man visi skolingi“.
Ir štai to — nebus.
Niekada.
Jis linktelėjo, apkabino ją.
— Tu šaunuolė.
Tikrai.
Aš tiesiog nemoku taip.
Man visada gaila.
— Aš irgi anksčiau visų gailėjau.
Paskui supratau, kad manimi tiesiog naudojasi.
Lenka išvažiavo pas mamą.
Valentina Ivanovna dar savaitę skambino — aimanavo, kaltino, reikalavo.
Maša klausėsi puse ausies ir kartojo tą patį: „Sąlygos tos pačios.
Netinka — ieškokit kito varianto.“
Galiausiai Valentina Ivanovna priėmė Lenką pas save.
Tiesa, po dviejų savaičių pradėjo skambinti Sergejui ir skųstis, kad Lenka namuose nieko nedaro, visą dieną guli, reikalauja pinigų taksi.
— Gal ji tikrai depresijoje? — vieną vakarą paklausė Sergejus.
— Gal.
Tik pas psichologą ji neina.
Patogiau gulėti ir laukti, kad kas nors išspręs problemas.
Po mėnesio Lenka vis dėlto įsidarbino — administratore grožio salone.
Alga maža, bet bent jau kažkas.
Nustojo skambinti Sergejui prašydama pinigų.
Valentina Ivanovna irgi nutilo.
Gyvenimas grįžo į ramesnę vagą.
Kartą Maša sutiko Lenką prekybos centre.
Ji ėjo su drauge, juokėsi, buvo pasipuošusi — nauja rankinė, šviežias manikiūras.
Pamačiusi Mašą, įsitempė, bet linktelėjo.
— Labas.
— Labas.
Kaip sekasi?
— Normaliai.
Dirbu.
— Džiaugiuosi už tave.
Jos išsiskyrė.
Vėliau Sergejus paklausė:
— Nesigaili, kad taip kietai pasielgei?
Maša susimąstė.
— Ne.
Žinai, jei būčiau ją įleidusi nemokamai, ji tris mėnesius gulėtų ant sofos, lauktų, kad ją pamaitinsiu, išskalbsčiau, pralinksminčiau.
Tada išvažiuotų ir po pusmečio vėl atvažiuotų — su tomis pačiomis bėdomis.
O taip ji bent jau išmoko save išlaikyti.
Po truputį, bet pati.
— Tu teisi. — Sergejus apkabino ją.
— Atleisk, kad iškart nepalaikiau.
Aš tiesiog negalėjau patikėti, kad tu rimtai.
— Aš visada rimta, kai kalba eina apie pinigus ir ribas.
Vakarą jie sėdėjo virtuvėje, gėrė arbatą su meduoliais.
Už lango sutemo, gatvėje įsižiebė žibintai.
Maša žiūrėjo į savo butą — ankštą, bet savo.
Be neprašytų svečių, be svetimų daiktų kampe, be jausmo, kad tuoj kas nors ateis ir sugriaus ramybę.
— Žinai, — pasakė ji, — aš pagalvojau.
Gal mums dar vieną kambarį nusipirkti?
Padaryti dviejų kambarių?
Sergejus šyptelėjo.
— Bijai, kad Lenka vėl atvažiuos?
— Ne.
Tiesiog noriu, kad mes turėtume vietos.
Ne svečiams — mums.
Kad nemiegotume ant sofos, o normaliai.
— Gera mintis.
Pradėkim taupyti.
— Pradėkim.
Jie sėdėjo, gėrė arbatą ir kūrė planus.
Paprastus, žemiškus planus — apie butą, remontą, atostogas vasarą.
Jokių svetimų problemų, jokių neprašytų giminaičių.
Tik jie dviese ir jų gyvenimas, už kurį niekas, išskyrus juos, neatsako.
O Lenka… Lenka dabar žinojo, kad „nemokamai“ baigėsi.
Ir tai buvo geriausia, ką Maša galėjo jai padaryti.
Išmokyti atsakyti už save.
Tegu griežtai, bet sąžiningai.
Pabaiga.
