— pareiškė vyras, nė nenutuokdamas, koks siurprizas jo laukia ryte.
Ramus vakaras bute miesto pakraštyje buvo šlykščiai sugadintas.
Ore tirštai tvyrojo keptų bulvių su grybais kvapas, kuriomis Ana dosniai, lyg per šventę, pavaišino netikėtus svečius, ir aitrus uošvio odekolono tvaikas.
Svečiai, o tai buvo vyro motina ir sesuo, Lidija Petrovna ir Olga, sėdėjo svetainėje, patogiai įsitaisiusios ant sofos, kurią Ana vos prieš porą valandų buvo užklojusi nauju užvalkalu.
Lėkštės, trupiniai, arbatos dėmės ant stalo — visa tai liko Anos atsakomybės zonoje.
Ji stovėjo prie kriauklės, o monotoniškas bėgančio vandens garsas maišėsi su nuotrupomis pokalbio iš kambario.
— Aš tau sakiau, Maksimai, — skambėjo valdinga anytos balsas, — kad prieškambaryje grindis reikia perkloti.
Tas linoleumas — gėda.
Žmonės turi kilimus iš „Ikea“, o pas tave…
— Mama, nepradėk, — pasigirdo pavargęs vyro balsas.
— Ką reiškia „nepradėk“?
Aš dėl tavo gerovės.
Olga, paduok man tą skrynelę, kuri stovi ant komodos.
Ana krūptelėjo, bet neatsisuko.
Ji žinojo tą seną medinę skrynelę.
Lidija Petrovna ją visada atsiveždavo tarsi žyginį štabą ir mėgdavo knistis joje, darydama svarbius pareiškimus.
Dangtelio žvangtelėjimas.
Pauzė.
— Štai, — pasakė anyta.
— Šiandien buvau „Sberbanke“.
Palūkanos už indėlį vėl krito.
Visai nebėra iš ko gyventi.
Reikia galvoti, kaip perskirstyti aktyvus.
Ana užsuko vandenį.
Tiloje ji, nugara atsukta į svetainę, jautė į save įsmigusius tris žvilgsnius.
— Ana, ateik čia, — ne garsiai, bet taip, kad nepaklusti buvo neįmanoma, pašaukė Lidija Petrovna.
Ana lėtai nusivalė rankas rankšluosčiu, jau drėgnu nuo dešimčių tokių valymų, ir išėjo iš virtuvės.
Ji neatsisėdo — sustojo ties slenksčiu.
— Mes čia su vaikais pasitarėm, — pradėjo anyta, žaisdama kažkokiais popieriais.
— Olygai reikia išsikraustyti nuo savo kaimynų, jie nepakeliami.
O mokėti už nuomojamą butą — brangu.
Mes galvojam, kad ji galėtų pagyventi čia.
Šitame kambaryje.
Ji trumpu, trumpai nukirptu nagu parodė į mažą miegamąjį, kur stovėjo Anos knygų spinta ir stalas su nešiojamuoju kompiuteriu, prie kurio ji kartais naktimis bandydavo piešti.
Anos krūtinėje kažkas nutrūko ir nukrito į tamsą.
— O… o kur tada aš? — tyliai paklausė ji, žiūrėdama ne į anytą, o į Maksimą.
Vyras žiūrėjo į telefono ekraną, sunkiai išsileidęs krėsle.
— Tu? — perklausė Olga, pasitaisydama brangų šilkinį šaliką.
— Tu juk čia vis tiek tik pernakvoji.
Daug vietos neužimi.
Galima svetainėje išskleisti sofą.
Arba… mama sako, tu turi sodybą nuo savo močiutės.
Ten juk yra namelis?
Galima ten įsikurti.
Grynas oras.
Ana pakėlė žvilgsnį į Maksimą.
Jis pakėlė akis, susitiko su ja žvilgsniu ir tuoj pat jį nusuko.
Jo akyse ji nepamatė nei palaikymo, nei protesto.
Tik susierzinimą, kad jį įtraukė į nemalonų pokalbį.
— Maksai? — tik tiek sugebėjo ištarti Ana.
— Ką „Maksai“? — pagaliau jis atplėšė akis nuo telefono.
— Mama logiškai kalba.
Olygai reikia pagalbos.
O tavo sodyba stovi tuščia.
Mes visi turim padėti šeimai.
Tu ką, prieš?
Jo balsas buvo šaltas, atitolęs.
Tame žodyje „šeima“ jai vietos nebuvo.
— Tai mano kambarys, — pasakė Ana, ir pačios balsas jai pasirodė silpnas, svetimas.
— Ir sodyba — mano.
Ją man močiutė paliko.
Svetainėje pakibo sunki tyla.
Lidija Petrovna lėtai uždarė skrynelę.
Spragtelėjimas nuskambėjo kaip šūvis.
— „Mano, mano“, — nuodingai pamėgdžiojo ji.
— O kas už remontą tame „tavo“ kambaryje mokėjo?
Maksimas.
Kas už šitą butą moka?
Maksimas.
Tu pati čia ką nors nupirkai?
Dirbi už centus.
Tai ko čia drebi orą apie savo teises.
Sėdi vyrui ant sprando ir įsivaizduoji.
Kiekvienas žodis smogė tiesiai į taikinį, lyg metų metais treniruotas smūgis.
Ana pajuto, kaip degte dega veidas, o akyse kaupiasi išdavikiška drėgmė.
— Aš gaminu, tvarkau, skalbiu, — sušnabždėjo ji.
— Tai tavo tiesioginė pareiga! — sužibo Olga.
— Už tai, kad tave išlaiko!
O tu net vaiko normaliai pagimdyti negali, kad pratęstum giminę.
Smūgis žemiau juostos.
Sena, niekada neužgyjanti žaizda.
Ana įsikibo į durų staktą, kad nenugriūtų.
Ji matė, kaip Maksimas paniuro, bet jis vėl nutilo.
Tai buvo ir jo skausmas, bet dabar jis leido seseriai naudoti jį kaip lazdą.
— Viskas, gana, — pagaliau suburbėjo jis, nežiūrėdamas nė į vieną.
— Rytoj pasikalbėsim.
Dabar jus nuvešiu?
Tai buvo signalas.
Anyta, pasiekusi savo — pasėjusi nesantaiką ir parodžiusi valdžią, — didingai pakilo.
Olga, patenkinta šypsodamasi, apsivilko paltą.
Jie išėjo, atsisveikindami numesdami kelis aplaidžius patarimus dėl tvarkymosi.
Durys užsidarė.
Bute įsivyravo skambi, slogi tyla, kurią drumstė tik laikrodžio tiksėjimas.
Ana nejudėdama stovėjo toje pačioje vietoje.
Ji girdėjo, kaip Maksimas vaikšto miegamajame, nusiauna batus.
Ji pradėjo mechaniškai rinkti nuo stalo nešvarius puodelius, lėkštes.
Porceliano žvangėjimas atrodė nepakeliamai garsus.
— Liaukis žvanginti! — aštriai suriko jis iš kambario.
Ana sustingo.
Tada, sukandusi dantis, sudėjo puodelius į kriauklę.
Ji įjungė vandenį, kad nuplautų, kad užimtų rankas, kad negalvotų.
Staiga virtuvėje užgeso šviesa.
Maksimas koridoriuje išjungė jungiklį.
— Aš pasakiau — gana žvanginti.
Eik miegoti.
Tamsa buvo absoliuti.
Ana stovėjo prie kriauklės, šlapia ir lipni, jausdama, kaip paskutiniai jos kantrybės, orumo, jėgų lašai lėtai ir negrįžtamai nuteka į juodą šios nakties skylę.
Ji išėjo iš virtuvės.
Jis stovėjo jų miegamojo tarpduryje, siluetu lango šviesos fone.
— Maksimai, pasikalbėkim, — jos balsas trūko.
— Kaip tu galėjai tylėti?
Jie gi…
— Ką „jie“?
Jie — mano šeima! — pertraukė jis.
Jo balsas buvo užkimęs iš pykčio.
— Jie sako tiesą!
Tu metų metus sėdi man ant sprando.
Tu neatneši į šiuos namus nei pinigų, nei vaikų, nei net normalaus nusiteikimo.
Vien tik amžina prislėgtis.
Aš pavargau.
Jis žengė žingsnį į priekį, ir lango šviesa krito ant jo veido.
Ji pamatė ne meilę, ne gailestį, o gryną, tikrą pasišlykštėjimą.
— Tu ne žmona, o našta! — sušuko jis, ir žodžiai pakibo ore kaip nuosprendis.
— Išsikraustyk tuoj pat!
Nešdinkis į savo sodybą, į tą savo lūšną.
Kad manęs akys tavęs nematytų.
Ana atsitraukė, lyg būtų gavusi smūgį.
Visas pasaulis susitraukė iki šito tamsaus prieškambario ir iki iškreipto vyro, kurį ji kažkada mylėjo, veido.
Ir tada nutiko keistas dalykas.
Jos viduje viskas nutrūko ir nutilo.
Panikos, skausmo, baimės — viskas kažkur ištekėjo.
Atsirado tuštuma, šalta ir nebyli.
Ji nebedrebėjo.
Ji pažvelgė į jį tiesiu, visiškai ramiu žvilgsniu.
Tokiu žvilgsniu, kurio jis iš jos nesitikėjo.
— Gerai, — tyliai, bet labai aiškiai pasakė Ana.
— Aš išsikraustysiu.
Ryte.
Ji apsisuko, nuėjo į svetainę ir atsisėdo ant paties to divano krašto, kur prieš ką tik sėdėjo jos kaltintojai.
Ji sėdėjo tamsoje nejudėdama, žiūrėdama į juodą lango kvadratą, kuriame atsispindėjo vaiduokliškas jos pačios šešėlis.
Maksimas, priblokštas jos reakcijos, pastovėjo minutę, kažką suburbėjo sau po nosimi ir, trinktelėjęs miegamojo durimis, nuėjo.
Už durų netrukus pasigirdo knarkimas.
Ana nejudejo.
Ji sėdėjo ir žiūrėjo į savo atspindį lange, kuris pamažu pradėjo pilkėti, pranašaudamas rytą.
Rytą, kuris atneš siurprizą.
Ne jai.
Jam.
Sunkus, neramus Maksyмо miegas nutrūko šeštą ryto.
Jis vartėsi visą naktį, jo smegenys, sujaudintos vakarykščio skandalo, niekaip negalėjo išsijungti.
Frazė „Aš išsikraustysiu.
Ryte“ skambėjo ausyse įkyriai kaip aidas.
Joje nebuvo nei isterikos, nei maldavimų, kurių jis pasąmoningai tikėjosi ir į kuriuos buvo pasirengęs atsakyti nauju pykčio protrūkiu.
Buvo tik šaltas, ramus konstatavimas.
Tai jį išmušė iš vėžių.
Jis apsivertė ant šono ir ištiesė ranką į lovos kraštą.
Ten buvo tuščia ir šalta.
Ana taip ir neatėjo miegoti.
Kur nors po šonkauliais pakilo susierzinimas, sumaišytas su lašeliu neaiškaus nerimo.
„Ir gerai.
Atsibodo“, — sumurmėjo jis sau, bet iš lovos atsikėlė kažkodėl tyliau nei įprastai.
Jis išėjo į koridorių.
Butas buvo neįprastai tylus.
Nesigirdėjo įprasto šurmulio iš virtuvės, nebuvo kavos kvapo, nebuvo kilimėlio šnarėjimo.
— Ana? — ne garsiai pašaukė jis, labiau iš įpročio.
Atsakė tyla.
Jis pažvelgė į svetainę.
Sofa buvo tuščia, pledas tvarkingai sulankstytas kampe.
Jis nuėjo į virtuvę.
Švaru.
Per daug švaru.
Stalas nuvalytas iki blizgesio, ant laikiklio kabojo vienintelė sausa šluostė.
Kriauklė buvo tuščia.
Ne vieno puodelio.
Jo žvilgsnis nukrito į šaldytuvą.
Ant jo balto paviršiaus magnetu nebuvo prisegta nė vienos įprastos raštelės su produktų sąrašu.
Nerimas augo, virsdamas vidiniu šurmuliu.
Jis greitais žingsniais nuėjo į mažą miegamąjį, kuris buvo Anos asmeninis kampas.
Durys buvo plačiai atlapotos.
Kambarys buvo ištuštėjęs.
Visiškai.
Dingo siaura knygų spinta, atidengusi nešvarių tapetų juostą ant sienos.
Nuo stalo dingo nešiojamas kompiuteris, lempa, dėžutės su pieštukais ir teptukais.
Net kilimėlis po kėde buvo nuimtas.
Kambarys virto beasmeniu, dulkėtu plotu, kaip nuomojamo būsto apžiūroje.
Iš Anos neliko nė vieno daiktelio.
Tik lengvas, blėstantis jos kvepalų kvapas — švelnios levandų ir medžio natos.
Maksimas sustingo ties slenksčiu.
Jis kažkodėl galvojo, kad „išsikraustysiu“ reikš porą krepšių ir ilgus ginčus.
Ne šitą staigų, totalų išnykimą.
Tarsi jos niekada ir nebuvo.
Jis grįžo į svetainę ir sunkiai nusileido ant sofos.
Reikėjo galvoti.
Skambinti jai?
Paklausti „kur tu?“ — atrodytų silpna.
Pripažinti, kad jos nebuvimas jį užkabino.
Ne, taip negalima.
Jo pirštai patys nuslydo prie telefono.
Bet ne prie Anos numerio.
Jis surinko motiną.
— Mama, — pasakė jis, išgirdęs kitame gale mieguistą, bet akimirksniu suklususį balsą.
— Reikia susirinkti.
Pas mane.
— Kas atsitiko?
Kas jai?
— Išvažiavo.
— Kaip išvažiavo?
Kur?
— Nežinau.
Daiktų nėra.
Visą savo kambarį išvalė.
— Dabar atvažiuojam.
Lauk.
Ir Olgos nekviesk, ji miega.
Pati jai paskambinsiu.
Po keturiasdešimties minučių į butą įsiveržė tarsi audros vėjas.
Lidija Petrovna, nepaisant ankstyvo meto, vilkėjo griežtą kostiumą ir turėjo nepriekaištingą šukuoseną, o Olga buvo užsimetusi paltą ant pižamos ir nenusivaliusi vakarykščio makiažo.
Lidija Petrovna, nenusiimdama kaliošų, perėjo per butą kaip tyrėja nusikaltimo vietoje.
Pažvelgė į tuščią kambarį, į spintą miegamajame, kur kabojo tik Maksyмо drabužiai, net į vonią.
— Dingo, — konstatavo ji, grįždama į svetainę.
Jos balse skambėjo ne nerimas, o veikiau paniekinamas pasitenkinimas.
— Na ką gi.
Pati kalta.
Neatlaikė paprastos kritikos.
Isterikė.
— Mama, ji pasakė „išsikraustysiu ryte“ ir… viskas.
Kaip į žemę prasmego, — Maksimas vis dar negalėjo atsigauti nuo to, kaip greitai viskas įvyko.
— Ir puiku! — sušuko Olga, ir jos akys sužibo.
— Vadinasi, pagaliau suprato savo vietą.
Atlaisvino plotą.
Mama, ar aš jau rytoj galiu pradėti kraustytis?
Čia galima pastatyti mano kampinę sofą, ir…
— Palauk, Olga, neskubėk, — valdingu tonu ją perkirto motina.
Ji atsisėdo į krėslą, priimdama pirmininkaujančios pozą.
— Reikia galvoti galva.
Ji taip paprastai neatsitrauks.
Ji turi tą sodybą.
Ji galėjo ten pasprukti.
Tai vienintelė jos vertybė.
— Bet sodyba juk jos! — niūriai pastebėjo Maksimas.
— Močiutė jai užrašė.
— Popieriuje — jos, — su ledine šypsena pasakė Lidija Petrovna.
— O kas už ją mokesčius pastaruosius trejus metus mokėjo?
Tu atnešdavai kvitus, o aš apmokėdavau iš savo kortelės.
Prisimeni?
Sakiau: „Tegu tai būna mūsų bendras indėlis, Maksimai.“
Mes turim įrodymų apie finansines investicijas.
Tai jau argumentas.
Maksimas žiūrėjo į motiną vis labiau nustebęs.
Jis miglotai prisiminė tuos kvitus, kuriuos mama iš tiesų prašė atiduoti, sakydama, kad turi lengvatų apmokėjimui.
Jis nesigilino.
— Antra, — tęsė anyta, skaičiuodama punktus ant pirštų.
— Butas.
Ar ji čia deklaruota?
— Ne, — atsakė Maksimas.
— Buvo deklaruota pas savo močiutę, tame pačiame kaime, kur sodyba.
Po jos mirties, rodos, taip ir nepersirašė.
— Idealu, — atsiduso Lidija Petrovna.
— Vadinasi, jokių teisių į būstą neturi.
Tik tai, kas pirkta santuokoje.
O kas pas jus pirkta santuokoje, Maksimai?
Jis sutrikęs gūžtelėjo pečiais.
— Na… šaldytuvas.
Skalbimo mašina.
Televizorius.
— Čeki yra?
— Nežinau… gal nėra.
— Viskas, kas pirkta už tavo algą, yra tavo, — užtikrintai pareiškė ji, nors tokio teiginio juridinis pagrindas buvo abejotinas.
— Ji gi normaliai nedirbo.
Vadinasi, pretenduoti negali.
O daiktus savo pasiėmė — ir gerai.
Mažiau šiukšlių.
Olga tuo metu jau vaikščiojo po ištuštėjusį kambarį, gestikuliuodama.
— Čia mes sieną nugriausim, padarysim arką!
Mama, čia gi bus mano svetainė!
O drabužių spintą galima į tą nišą.
Čia šviesu.
Ji gyveno ateitimi, kurioje šitas butas jau buvo padalintas.
— Bet kas, jei ji… grįš? — paklausė Maksimas, ištardamas klausimą, kuris neleido jam nusiraminti.
— Grįš? — Lidija Petrovna šnipštelėjo.
— Kur?
Ant slenksčio?
Mes jos neįleisime.
Ar ji turi raktus?
— Ne.
Vieną visada nešiojausi, antras gulėjo komodoje…
Jo nėra.
— Vadinasi, pasiėmė su savimi.
Nesvarbu.
Pakeisim spynas.
Rytoj pat.
Mūsų sąskaita, Olga, jei jau tu čia gyvensi.
Planas dėliojosi greitai ir žiauriai, kaip ataka.
Maksimas jautėsi ne strategu, o pėstininku, kurį stumdo stipresni žaidėjai.
Jam turėjo palengvėti.
Mama viską perėmė į savo rankas.
Bet viduje liko nemalonus kartėlis.
Kažkas buvo ne taip.
Per tylu.
Per lengva.
— Reikia veikti iš anksto, — pasakė Lidija Petrovna, ir jos akyse sužibo Maksyмо nuo vaikystės pažįstama kovos kibirkštis.
— Maksimai, tu šiandien nuvažiuosi į tą sodybą.
Pažiūrėsi, ar ji ten.
Nebandyk taikytis!
Tiesiog išžvalgyk situaciją.
O aš… aš paruošiu kai kuriuos popierius.
— Kokius? — susidomėjusi paklausė Olga, prisėsdama ant krėslo porankio.
— Atsisakymo raštą.
Apie tai, kad Ana savanoriškai atsisako pretenzijų į sodybą mainais į tai, kad mes nereikalausime iš jos kompensacijos už… už remontą šiame bute.
Pavyzdžiui.
Reikės ją pasirašyti, kai ji, atsitokėjusi, atbėgs nuleidusi galvą.
O ji atbėgs.
Juk ji neturi pinigų.
Iš ko jai gyventi?
Ji kalbėjo taip užtikrintai, tarsi jau matytų tą akimirką.
Matytų, kaip pažeminta Ana stovi ant slenksčio ir prašo viską grąžinti atgal.
Ir tuo metu jai paduos popierių ir rašiklį.
Maksimas žiūrėjo pro langą.
Lauke švito.
Šaltas, pilkas rytas.
Be kavos.
Jis staiga su skausmingu aiškumu suvokė, kad kavos aparatą pirko Ana.
Ir kiekvieną rytą virė kavą.
Dabar to nebebus.
— Gerai, — užkimęs pasakė jis.
— Nuvažiuosiu pažiūrėti.
— Ir būk tvirtas, sūnau, — tarė motina, atsistodama ir pasitaisydama švarkelį.
— Tu vyras.
Šeimininkas.
Ji buvo našta, o dabar tu laisvas.
Ir šeima tave palaikys.
Viskas susitvarkys.
Ji apkabino jį per pečius, ir tai turėjo būti šiltas, motiniškas gestas.
Bet Maksimui pasidarė šalta.
Jis matė, kaip Olga jau traukia telefoną ir pradeda fotografuoti tuščią kambarį, matyt, kad nusiųstų nuotraukas draugėms arba rinktųsi tapetus.
Jie išėjo, palikdami jį tuščiame, neįprastai švariame bute.
Jų balsų aidas, dėliojantis planus jo gyvenimui, dar kabojo ore.
Maksimas priėjo prie svetainės lango — prie to paties, į kurį vakar naktį žiūrėjo Ana.
Ant palangės nebuvo nė dulkelės.
Ir tada jis pastebėjo tai, ko anksčiau nematė.
Ant idealiai švaraus palangės paviršiaus gulėjo mažas, paprastas baltas vokas.
Be jokio užrašo.
Jis turėjo gulėti čia nuo pat pradžių, bet jį užstojo sofos atlošas, arba jis tiesiog neatkreipė dėmesio.
Maksyмо širdis krūptelėjo ir stipriai trenkėsi į šonkaulius.
Jis ištiesė ranką ir paėmė voką.
Jis nebuvo užklijuotas.
Viduje gulėjo vienas vienintelis lapas, sulankstytas į tris dalis.
Tai nebuvo laiškas.
Tai buvo atspausdintas dokumentas.
Senas susirašinėjimo ištrauka iš „messengerio“.
Jo susirašinėjimas.
Su mergina iš jo skyriaus, su kuria prieš trejus metus jis turėjo trumpą, nieko nereiškiantį flirtą.
Keletas nekaltų, bet dviprasmiškų frazių iš jo pusės.
O apačioje, po ekrano kopija, ranka, aiškiu, ramiu Anos braižu, buvo parašyta:
„Tavo mamai, jei norėsi mane apšmeižti.
Manau, jai patiks.“
Maksimas išmetė lapą iš rankų, lyg būtų nusideginęs.
Jį išpylė karštis.
Ji žinojo.
Visą tą laiką žinojo.
Ir tylėjo.
Ir išsaugojo.
Ir paliko tai čia, kaip pirmą, tylų pranašą to „siurprizo“, apie kurį jis taip lengvabūdiškai galvojo vakar naktį.
Jis lėtai pakėlė lapą.
Ranka drebėjo.
Jis pažvelgė į švarų stalą virtuvėje.
Ir pirmą kartą per daugelį metų jį apėmė ne pyktis, o graužiančiai šaltas siaubas.
Siaubas prieš tai, kad ta tyli, paklusni moteris, kurią jis laikė atvira knyga, iš tiesų jam buvo visiška mįslė.
Ir ta mįslė tik pradėjo atsiverti.
Lapas su atspausdinta ištrauka gulėjo Maksyмо rankoje lyg įkaitusi anglis.
Tas senos, pamirštos neištikimybės pėdsakas, kurį ji išsaugojo, buvo blogiau nei riksmas, blogiau nei skandalas.
Tai buvo tylus, neginčijamas jo neteisybės įrodymas.
Ir ji paliko jį ne jam, o „mamai“.
Kaip snaiperio šūvį, nutaikytą į pačią pažeidžiamiausią jo gynybos vietą — į Lidijos Petrovnos puikybę ir autoritetą.
Jis trūkčiodamas įkišo lapą atgal į voką ir paslėpė jį į vidinę švarko kišenę, kabojusio ant kėdės.
Rankos šiek tiek drebėjo.
Reikėjo galvoti, veikti.
Motinos planas dabar atrodė trapus ir naivus.
Ana ne tiesiog pabėgo.
Ji padarė pirmą ėjimą.
Maksimas prisivertė nueiti į virtuvę, kad užkaistų virdulį.
Mechaniniai veiksmai padėjo susikaupti.
Jis atidarė spintelę — arbatos dėžutė buvo įprastoje vietoje.
Jis ištiesė ranką jos link ir sustingo.
Šalia, atremtas į spintelės sienelę, stovėjo dar vienas vokas.
Didesnis už pirmąjį, storas, atrodė oficialiai.
Ant jo nebuvo nei vardo, nei žymėjimų.
Širdis nusirito žemyn.
Jis jį ištraukė.
Vokas buvo užklijuotas.
Pradūręs jį sviesto peiliu, Maksimas ištraukė kelis lapus.
Viršutinis buvo ant blanko.
Logotipas, rekvizitai.
„Valdymo įmonė „Komfort-Servis“.
Oficialus pranešimas.“
Jis pradėjo skaityti, ir iš pradžių žodžiai nesidėliojo į prasmę.
Teisinės formuluotės, nuorodos į Būsto kodekso straipsnius.
Paskui frazės ėmė ryškėti aiškiai, kaip vinys:
„…pagal neplaninės išvykstamosios patikros rezultatus nuo [data prieš tris dienas]… vizualinės apžiūros ir instrumentinių matavimų metu… nustatytas savavališkas laikančiosios sienos konstrukcijos pakeitimas tarp patalpų… anga 1,8 metro pločio… nėra projektinės dokumentacijos ir suderinimų… kelia grėsmę saugumui…“
Toliau buvo reikalavimas per trisdešimt dienų pateikti leidžiančius dokumentus arba savo lėšomis atstatyti sieną į pradinę būklę.
Priešingu atveju byla bus perduota būsto inspekcijai ir teismui, reikalaujant priverstinio atstatymo savininko sąskaita.
Savininko.
Juo buvo Maksimas.
Oras su ūžesiu išsprūdo jam iš plaučių.
Jis atsirėmė į stalą, kad nenugriūtų.
Atmintyje su siaubingu aiškumu iškilo vaizdas.
Prieš trejus metus.
Motina atkakliai kartojo, kad Anos mažą miegamąjį reikia „sutvarkyti“, padaryti jį svetainės dalimi, „kad erdvė kvėpuotų“.
Ji surado „meistrą“ pigiai, ji primygtinai reikalavo pramušti plačią arkinę angą.
Ana tada nedrąsiai prieštaravo: „O ar nepavojinga?
Siena gi stora.“
Lidija Petrovna numojo ranka: „Ką tu supranti apie dizainą?
Visi taip daro!“
Maksimas, nenorėdamas ginčytis su motina, patylėjo.
Meistras, paniuręs vyrukas su perforatoriumi, kažką murmėjo apie „sąramą“, bet galiausiai padarė taip, kaip liepė.
Dulkės savaitę stovėjo stulpu.
Ir visus tuos trejus metus jie gyveno su ta arka.
Ji iš tiesų darė butą šviesesnį.
Ir visus tuos trejus metus tyli, nedrąsi Ana prisiminė.
Ir laukė.
Jis karštligiškai vertė puslapį.
Prie pranešimo buvo pridėta apžiūros akto kopija su valdymo įmonės atstovo ir kažkokio inžinieriaus–eksperto iš privačios firmos parašais.
Ir vėl — aiškus, pažįstamas Anos braižas ant mažo lipnaus lapelio, prisegto segtuku:
„Manau, Lidijai Petrovnai bus įdomu įvertinti ir jos dizaino projekto rezultatus.
Kopijos taip pat išsiųstos būsto inspekcijai ir kaimynams iš apačios (jie skundėsi įtrūkimais savo lubose).
Žiniai.“
Viskas buvo apgalvota iki smulkmenų.
Kaip laikrodinis mechanizmas.
Ji ne tiesiog išėjo.
Ji pradėjo karą.
Ir pirmu šūviu pataikė į jo pagrindinę tvirtovę — butą.
Dabar tai buvo ne turtas, o problema.
Milžiniška, brangi problema.
Laikančiosios sienos atstatymas — tai ne remontas, tai katastrofa.
Dulkės, šiukšlės, tūkstančiai, dešimtys tūkstančių.
O jei teismas?
Baudos?
Ir kaimynai…
Dabar jie žinos, iš kur jų įtrūkimai.
Telefono skambutis privertė jį krūptelėti.
Mama.
— Maksimai, tu dar namuose?
Kada planuoji išvažiuoti į sodybą? — balsas skambėjo žvaliai ir dalykiškai.
— Mama, — jo paties balsas nuskambėjo užkimęs ir svetimas.
— Atvažiuok.
Skubiai.
Ir Olgą.
Ne… ne į sodybą.
Čia problema.
— Kas tokio?
Ji grįžo?
— Blogiau.
Atvažiuokit.
Jis padėjo ragelį, nebegalėdamas aiškinti.
Jis vėl pažvelgė į oficialius popierius.
Jo akys užkliuvo už pareiškėjo, inicijavusio patikrą, parašo.
Aiškus parašas: „A. S. Morozova“ (Anos mergautinė pavardė).
Ir data.
Prašymas buvo pateiktas prieš savaitę.
Pačiame, kaip jis manė, tyliame Anos nevilties įkarštyje.
Ji jau tada viską nusprendė.
Po dvidešimties minučių pasigirdo aštrus, reiklus skambutis į duris.
Maksimas atidarė.
Ant slenksčio stovėjo Lidija Petrovna — jau su kitu, bet ne mažiau griežtu kostiumu — ir Olga, šį kartą su pilnu makiažu.
— Na, kas čia per panika? — įėjo anyta, nužvelgdama butą vertinančiu žvilgsniu, tarsi ieškotų įsilaužimo pėdsakų.
— Šitai, — Maksimas tylėdamas ištiesė jai voką iš valdymo įmonės.
Lidija Petrovna suraukė antakius, išsitraukė akinius, užsidėjo juos ant nosies galiuko ir pradėjo skaityti.
Jos veidas, paprastai toks nepramušamas, ėmė keistis.
Antakiai pakilo.
Lūpos, pabąlusios, susispaudė į ploną liniją.
Ji skaitė lėtai, sugėrdama kiekvieną žodį.
— Kas tai? Kas ten? — sunerimo Olga, mėgindama pažvelgti motinai per petį.
Lidija Petrovna neatsakė.
Ji perskaitė iki galo, nuleido lapus ir nusiėmė akinius.
Jos pirštai suspaudė kojeles taip, kad krumpliai pabalo.
— Klastinga padugnė, — tyliai iškvėpė ji, bet su tokia sutelkta neapykanta, kad Maksimui pasidarė nejauku.
— Tyli, pilka… ir kaip ji išdrįso?
— Kas ten, mama?! — cyptelėjo Olga.
— Nelegalios pertvarkos aktas, — šaltai tarė anyta.
— Tos pačios arkos, kurią tu taip gyriai, Olga.
Ji parašė pareiškimą.
Sukėlė visus ant kojų.
— Tai čia… reikia sieną atgal užmūryti? — Olgos balse nuskambėjo tikras siaubas.
— Bet tai juk mano būsima anga!
Mano arka!
Ne, jūs ką!
Tai neįmanoma!
— Įmanoma, — niūriai pasakė Maksimas.
— Reikalauja.
Kitu atveju — teismas ir viskas mano sąskaita.
— Bet mes neleisim! — įsiliepsnojo Olga, atsisukdama į motiną.
— Mama, tu juk sutvarkysi!
Tu turi pažįstamų!
— Tylėk! — suriaumojo Lidija Petrovna, ir Olga nutilo, lyg kas būtų išjungęs jungiklį.
Anyta vėl užsidėjo akinius ir perskaitė aktą dar kartą, jau įsigilindama į detales.
— Privati ekspertizė… kopijos kaimynams… būsto inspekcija… — ji šnabždėjo, tarsi ieškodama silpnų vietų.
Paskui staiga pakėlė akis į Maksimą.
— Pirmas vokas?
Tu sakei, buvo pirmas vokas.
Maksimas nenoriai ištraukė iš kišenės pirmą lapą ir padavė motinai.
Ji griebė jį, perskaitė ekrano kopiją ir raštelį.
Jos veidą iškreipė gilaus, ledinio paniekinimo grimasa.
— Šantažas.
Primityvus, moteriškas šantažas, — perkošė ji.
— Bijosi, kad mes ją parodysim blogoje šviesoje, tai ir bando mus paimti „ant silpno“.
Mūsų užduotis — nepasiduoti.
Olga, nusiramink.
Čia popierinė painiava.
Mes su tuo susitvarkysim.
Maksimai, tu važiuoji į sodybą.
Tu privalai su ja pasikalbėti.
Griežtai.
Paaiškinti, kad tokie „juokai“ blogai baigiasi.
Kad ji liks be nieko.
— Mama, po šito? — Maksimas mostelėjo į aktą.
— Ji klausys?
— Ji privalo išsigąsti! — Lidijos Petrovnos balsas sužvangėjo plienu.
— Ji viena.
Ji neturi pinigų, neturi palaikymo.
Ji tikisi, kad mes supanikuosim ir nusileisim.
Mes parodysim jai, kad ji klysta.
Parodysim jėgą.
Olga, važiuoji su manim.
Aš turiu draugą administracijoje — reikia išsiaiškinti, kiek tai rimta.
Maksimai, veik.
Jie vėl išėjo, palikdami jį tyloje, bet dabar ta tyla buvo kitokia.
Ji buvo skambi nuo neištartų grasinimų ir tiršta nuo baimės.
Motinos planas — jėgos spaudimas — jam staiga pasirodė pasenęs ir bejėgis, kaip tankas prieš droną.
Ana smogė tiksliai, iš tolo, į pačią skaudžiausią vietą.
Ir buvo jausmas, kad tai tik pirmas šūvis.
Maksimas pažiūrėjo į laikrodį.
Dar buvo anksti.
Jis turėjo važiuoti.
Bet dabar kelionė į sodybą jam atrodė ne žvalgyba, o kapituliacija.
Jis važiuos prašyti, nors pagal motinos scenarijų turėjo diktuoti sąlygas.
Jis pasiėmė automobilio raktus, bet jautėsi ne situacijos šeimininkas, o pėstininkas, perkeltas į pavojingą lauką.
Prieš išeidamas jis dar kartą nužvelgė svetainę, tą nelemtą arką, kuri dabar atrodė ne dizaino elementas, o nusikaltimo įrodymas.
Jo žvilgsnis nukrito į rozetę prie grindjuostės.
Šalia jos gulėjo mažas, juodas, dulkėtas daiktas.
Jis pasilenkė.
Tai buvo microSD atminties kortelė.
Tokia, kokios naudojamos telefonuose ar diktofonuose.
Ant jos buvo priklijuotas baltos lipnios juostos gabalėlis, o ant jo tuo pačiu raštu užrašyta: „1 dalis. Protokolui.“
Jis pakėlė kortelę.
Ji buvo lengva, beveik nesvari, bet jo rankoje pasunkėjo lyg švinas.
Kas joje?
Dar daugiau ekrano kopijų?
Dokumentų?
Dienoraštis?
Dabar jis to patikrinti negalėjo.
Neturėjo po ranka adapterio.
Jis suspaudė kortelę kumštyje ir įsidėjo į tą pačią kišenę, kur buvo pirmasis vokas.
Dabar jo kišenėje gulėjo du „sviediniai“, kuriuos jam pakišo žmona.
Ir jis vežėsi trečią — dar nesprogusį.
Jis išėjo iš buto, spragtelėjo spyna.
Pažįstamas garsas.
Bet dabar jis skambėjo kaip saugiklio spragtelėjimas.
Kelias į sodybą buvo ilgas.
Kelionė davė laiko pagalvoti.
Ir kuo daugiau jis galvojo, tuo aiškiau suprato: jis nepažįsta moters, su kuria gyveno tiek metų.
Jis gyveno šalia tylaus, kantraus priešo, kuris visą laiką rinko bylą.
Ir dabar ta byla ėmė atsiverti.
Jis papurtė galvą, bandydamas nusikratyti slogaus jausmo.
„Jėga“, — kartojo jis sau motinos pamokymą.
„Reikia parodyti jėgą.“
Bet žodžiai prarado prasmę, atsitrenkdami į šaltą, geležinę valdymo įmonės akto logiką ir į nebylų mažytės atminties kortelės priekaištą jo kišenėje.
Kelionė į sodybą truko daugiau nei dvi valandas.
Paskutiniai dvidešimt kilometrų — išdaužytas žvyrkelis, vingiuojantis tarp niūrių, plikų žiemos laukų.
Maksimas beveik neprisiminė, kaip vairavo.
Jo mintys karštligiškai blaškėsi tarp valdymo įmonės dokumentų, mažytės atminties kortelės kišenėje ir motinos veido, iškreipto pykčio.
Jis kartojo sau: „Griežtai. Parodyti jėgą. Ji turi išsigąsti.“
Bet žodžiai byrėjo kaip smėlis.
Namelis, kurį Ana paveldėjo iš močiutės, stovėjo kaimo pakraštyje, pačioje duobėtos gatvės pabaigoje.
Nedidelis, rąstinis, su raižytais langiniais, kuriuos jis kadaise, jų santuokos pradžioje, su šypsena pavadino „kaimišku kiču“.
Dabar iš krosnies kamino kilo plonas, beveik permatomas dūmelis.
Ji buvo čia.
Jis užgesino variklį ir kelias minutes sėdėjo tyloje, žiūrėdamas į užrakintą vartelį.
Jam staiga pasirodė žeminančia išeiti, belsti, prašyti įleisti.
Anksčiau jis tiesiog užeidavo.
Bet dabar tai buvo jos teritorija.
Tiek tiesiogine, tiek perkeltine prasme.
Galiausiai jis išlipo iš automobilio.
Šaltas oras nudegino plaučius.
Jis pastūmė vartelį — jis buvo neužrakintas.
Kieme buvo tvarka: nuvalytas siauras takelis iki prieangio, po stogeliu tvarkingai sudėtos kelios malkos.
Nieko nereikalingo.
Irgi jos braižas.
Jis užlipo trimis laipteliais ir pabeldė į duris.
Belstė dusliai ir vienišai.
Atsakymo tyla užsitęsė.
Jis jau ketino belsti stipriau, kai išgirdo skląsčio spragtelėjimą.
Durys prasivėrė neplačiai.
Tarpe stovėjo Ana.
Ji vilkėjo paprastas šiltas sportines kelnes ir didelį megztinį, plaukai surišti į netvarkingą uodegą.
Be makiažo.
Ji atrodė… rami.
Ne sutriuškinta, ne verkianti, o susikaupusi ir neįtikėtinai rami.
Tas ramumas buvo baisesnis už bet kokią isteriją.
— Na ką, atvažiavai žvalgybos daryti? Ar išvaryti? — pirmoji paklausė ji.
Jos balsas buvo lygus, be jokio iššūkio ar baimės.
Fakto konstatavimas.
— Įleisk, — suburbėjo Maksimas, stengdamasis, kad balse skambėtų valdžia.
— Nemanau, kad mums yra apie ką kalbėti.
Tu viską pasakei praeitą naktį.
— Ana, įleisk.
Čia ne juokai.
Ką tu pridarei su ta ekspertize?
Ji tyliai atsiduso, truputį pasitraukė ir įleido jį vidun.
Namas buvo švarus ir šiltas.
Kvepėjo medžiu ir keptomis bulvėmis.
Kukli aplinka: sena medinė baldų, knygos lentynose, ant stalo stovėjo nešiojamas kompiuteris.
Jos tvirtovė.
Jis nesirengė nusivilkti, liko stovėti kambario viduryje.
— Na? — tarė jis, bandydamas perimti iniciatyvą.
— Pasiaiškinsi?
Čia kas, darželis?
Skųstis nubėgai?
— Taip, Maksimai, — linktelėjo ji, žiūrėdama jam tiesiai į akis.
— Nubėgau skųstis.
Į visas įstaigas, iki kurių tik galėjau pasiekti.
Ir tai tik pradžia.
Jis nesitikėjo tokios tiesioginės atakos.
— Tu išprotėjai?
Tu supranti, kokie nuostoliai?
Čia mano butas!
Reikia sieną iš naujo statyti!
— Tavo? — ji švelniai perklausė.
— Butas, kurį pirkai iki santuokos — taip.
Bet remontas, komunaliniai, gyvenimas — tai mūsų bendri pinigai.
Tiksliau — pinigai, kuriuos aš į tai dėjau.
Ar tu manai, kad tavo alga viską dengė?
Ji priėjo prie stalo, atidarė šalia nešiojamojo kompiuterio gulėjusią segtuvą ir ištraukė krūvą popierių.
— Štai.
Mano bankinių pervedimų išrašai per pastaruosius penkerius metus.
Iš mano kortelės į tavo.
Su pastabomis: „komunaliniai“, „statybinės medžiagos“, „maistas“, „vonios remontas“.
Nedidelės sumos, taip.
Po penkis, septynis, dešimt tūkstančių.
Bet sudėk jas.
Ir padaugink iš šešiasdešimties mėnesių.
Ji padavė jam viršutinį lapą.
Jis mechaniškai paėmė.
Skaičių stulpeliai, datos.
Jo kortelė.
Jo adresas.
Jis miglotai prisiminė, kad kartais ji prašydavo jo kortelės, kad „apmokėtų kažką internetu“.
Jis nesigilino.
— Čia… čia smulkmenos, — sumurmėjo jis, bet balse jau nebuvo ankstesnio užtikrintumo.
— Tau — smulkmenos.
Man — pusė mano repetitorės algos.
Tos, kurią tu ir tavo mama niekinote kaip „kapeikinę“.
Iš tų „kapeikų“ mes gyvenome, Maksimai.
Ir aš į jas turiu teisę.
Teisiškai patvirtintą teisę.
Ji padėjo prieš jį kitą krūvą.
— O štai čia — įdomiau.
Garso dienoraštis.
Tiksliau — jo išklotinės.
Aš pradėjau įrašinėti mūsų pokalbius, tiksliau — jūsų šeimos pokalbius, prieš devynis mėnesius.
Po to, kai tavo mama pirmą kartą pasiūlė mane „laikinai“ išsiųsti į sodybą, kad Olga pagyventų mano kambaryje.
Aš turiu viską.
Tavo tylėjimą, kai mane įžeidinėjo.
Svarstymus, kaip pasidalinti mano turtą.
Vakar vakaro pokalbį, kur tu mane pavadinai našta.
Ir šios dienos „šeimos tarybą“ ryte.
Balsus, vardus, datas.
Maksimui atšalo rankos.
Atminties kortelė kišenėje staiga ėmė deginti.
— Tai… tai nelegalu!
Teismas to nepriims!
— Priims, — ramiai atrėžė ji.
— Jei įrašą dariau aš savo pačios būste ir jame nėra valstybės ar kitos specialiai saugomos paslapties.
O svarstymai, kaip iškeldinti žmoną ir pasisavinti jos sodybą, prie paslapčių nepriskiriami.
Tai įrodymas moralinei žalai ir sąmokslui.
Ypač tavo mamos citatos.
Jos balsas labai… atpažįstamas.
Jis tylėjo, priblokštas faktų lavinos.
Jo „jėgos operacija“ subliūško dar neprasidėjusi.
— Kodėl? — pagaliau išsprūdo jam.
— Kodėl tylėjai?
Kodėl nepasakei?
— Nes tu nebūtum išgirdęs, Maksimai, — jos balse pirmą kartą pasigirdo nuovargis, bet ne silpnumas — gilus, senas nuovargis.
— Tu nustojai mane girdėti prieš kokius trejus metus.
Vienintelis tavo autoritetas tapo mama.
Mano žodžiai tau buvo fonas, kaip šaldytuvo ūžesys.
Man reikėjo surinkti įrodymus.
Ne tau.
Teismui.
Kad kai jūs nuspręsite, jog aš — našta, kurią galima išmesti į gatvę be skatiko, aš turėčiau rimtą atsaką.
Ji paėmė dar vieną lapą.
— Laikančiosios sienos ekspertizė — šio atsako dalis.
Valdymo įmonė veikia pagal įstatymą.
Tavo mama, pasamdžiusi „meistriuką“ be projekto, — ne.
Žala vertinama ne tik sienos atstatymu.
Kaimynai iš apačios jau pateikė pretenziją dėl žalos jų apdailai dėl įtrūkimų.
Aš jiems pateikiau to „meistro“ kontaktus ir… tavo mamos, kaip darbų užsakovės.
Maksimas užsimerkė.
Vaizdas kaip ant delno: mama, kalbanti su vikriais kaimynais, reikalaujančiais pinigų.
— Ko tu nori? — dusliai paklausė jis, suprasdamas, kad tai jau ne jo klausimas, o kapituliacijos derybų pradžia.
— Aš noriu skyrybų, — aiškiai pasakė Ana.
— Per teismą.
Su tuo, kas pagal įstatymą yra bendrai įgyta, padalijimu.
Su moralinės žalos kompensacija, patvirtinta garso įrašais.
Su mano finansinių įnašų į butą grąžinimu.
Ir su oficialiu, notariškai patvirtintu tavo ir tavo giminaičių atsisakymu nuo bet kokių pretenzijų į šį namą ir žemę.
Į močiutės sodybą.
— Mama niekada nesutiks…
— Tavo mama, — pertraukė jį Ana, ir jos balse pirmą kartą suskambo plienas, — sutiks.
Nes alternatyva — teismas, kuriame figūruos ne tik šie finansiniai dokumentai ir ekspertizė, bet ir garso įrašai, kur ji svarsto, kaip apeiti įstatymą, ir pripažinimas, kad namui padaryta žala.
Ir dar — tavo susirašinėjimo ekrano kopijos, kurias prireikus galiu nusiųsti ne tik jai, bet, tarkim, ir tavo darbovietės personalo skyriui.
Pas jus gi ten griežtas etikos kodeksas, tiesa?
Ji negrąsino.
Ji tiesiog dėstė jėgų pusiausvyrą.
O ta pusiausvyra buvo katastrofiška.
— Tu… tu visą laiką apsimetinėjai? — sunkiai išspaudė jis.
— Aš visą laiką išgyvenau, Maksimai, — pataisė ji.
— Name, kuriame manęs negerbė.
Šalia vyro, kuris mane išdavė.
Tarp žmonių, kurie mane laikė aptarnaujančiu personalu.
Aš ne žmona, tu teisus.
Aš buvau tavo tylus košmaras.
Kurį per ilgai kentėjau.
O dabar tas košmaras baigėsi.
Pabusk.
Ji priėjo prie durų ir jas atidarė.
Į namą įsiveržė šaltas oras.
— Viskas.
Pokalbis baigtas.
Aptark sąlygas su savo šeima.
Tu turi tris dienas.
Paskui aš paduodu visus dokumentus į teismą ir pradedu oficialią procedūrą.
Nebandyk spausti, grasinti ar ateiti su motina.
Kitas mūsų pokalbis — tik dalyvaujant mano advokatui.
Maksimas stovėjo, nepajėgdamas pajudėti.
Jis žiūrėjo į šią moterį ir jos neatpažino.
Joje nebuvo nieko iš tos paklusnios, pavargusios Anos.
Prieš jį stovėjo strategė — šaltakraujiška ir negailestinga.
Jis tylėdamas išėjo į prieangį.
Durys švelniai, bet tvirtai užsidarė jam už nugaros.
Skląsčio spragtelėjimas nuskambėjo garsiai, kaip nuosprendis.
Jis nuėjo iki automobilio, atsisėdo prie vairo.
Rankos drebėjo taip, kad jis vos įkišo raktą į užvedimo spynelę.
Jis pažvelgė į galinio vaizdo veidrodėlį.
Jo paties veidas — išbalęs, su panikos šešėliu akyse — jam atrodė svetimas.
Jis ištraukė iš kišenės tą pačią atminties kortelę.
„1 dalis. Protokolui.“
Dabar jis suprato, ką tai reiškia.
Tai buvo ne vien laikmena.
Tai buvo simbolis.
Simbolis, kad jo rankose — tik menkutė informacijos dalis.
O pagrindinė bazė, visa prieš jį surinktos medžiagos galia, buvo čia — šiame rąstiniame name, po apsauga moters, kurią jis laikė silpna.
Jis užvedė automobilį ir lėtai važiavo atgal.
Atgal į miestą, į savo butą su nelegalia pertvarka, pas motiną, kuri manė, kad jie puola.
Jis vežė jai ne pergalę, o ultimatumą.
Ir pirmą kartą per daugelį metų jis pasijuto ne sūnumi ir ne šeimininku, o pralaimėjusiuoju, kuris net nesuprato, kada pralaimėjo karą.
Kelias atgal į miestą susiliejo į vieną kankinantį dėmę.
Maksimas negirdėjo nei variklio ūžesio, nei diktoriaus balso radijuje.
Ausyse skambėjo tyla, kuri buvo Anos name po to, kai užsidarė durys.
Tyia, pilna abejingumo ir galutinumo.
Jis vis iš naujo sukosi galvoje jos žodžius, jos ramų, negailestingą balsą, vardijantį jo pralaimėjimo punktus: garso dienoraštį, pervedimus, ekspertizę, teismą.
Jis įvažiavo į savo daugiabučio kiemą, bet negalėjo prisiversti išlipti iš automobilio.
Jam reikėjo eiti į viršų ir pasakyti motinai.
Perduoti ultimatumą.
Įsivaizduoti, kaip jos veidas, visada toks užtikrintas, bus iškreiptas pykčio ir bejėgiškumo.
Ši mintis kėlė ne piktdžiugą, o gyvulišką baimę.
Jis bijojo jos reakcijos labiau nei Anos grasinimų.
Nes su Ana viskas buvo aišku: karas, sąlygos, terminai.
O su motina buvo nenuspėjama audra.
Mobilusis telefonas suvibravo kišenėje.
Lidija Petrovna.
Jis žiūrėjo į ekraną, kol skambutis nutrūko.
Po sekundės suskambo vėl.
Atkakliai, kaip aliarmas.
Maksimas iškvėpė garų srovę ir atsiliepė.
— Kur tu? Kodėl neimi ragelio? — motinos balsas buvo įtemptas kaip spyruoklė.
— Aš kieme.
Dabar užlipsiu.
— Kas ten? Ji ten? Ką pasakė?
— Viską.
Dabar viską papasakosiu.
Jis padėjo ragelį, nebepajėgdamas aiškinti telefonu.
Pakilo liftu.
Butų durys buvo praviros.
Iš vidaus sklido balsai.
Ne tik motinos ir Olgos.
Dar vienas — cypiantis, nepažįstamas moters.
Maksimas įėjo.
Prieškambaryje, nenusivilkusi avikailio paltu, stovėjo stambi apie penkiasdešimties metų moteris, su pykčiu paraudusiu veidu.
Lidija Petrovna, išbalusi, plonai sučiaupusi lūpas, bandė ją kažkuo įtikinti.
Olga prie sienos susigūžusi išsigandusi spoksojo į nepažįstamąją.
— Štai ir jūsų sūnus! — suriaumojo moteris, pamačiusi Maksimą.
— Idealus šeimynininkas!
Butą išdraskė, o dabar mes, kaimynai, turim per siūles trūkinėti!
— Nina Stepanovna, prašau, nusiraminkit, mes viską išspręsim, — kalbėjo Lidija Petrovna, bet jos balse jau nebuvo ankstesnės valdžios — buvo lipnus, dirbtinis įtikinėjimas.
— Koks dar „išspręsim“?
Man svetainėje per visą lubą trūkis!
Tinkas byra!
Tapetai išsiskyrė!
Aš tik pernai pasidariau europinį remontą!
Jūs įsivaizduojat?
Kaimynė iš apačios.
Ta pati.
Ana spėjo.
Ji ne tik „pateikė kontaktus“.
Ji, matyt, pati nusileido ir parodė ekspertizės aktą.
— Aš… aš nežinojau, — kvailai ištarė Maksimas.
— O kas žinojo? Aš, ar ką? — moteris bakstelėjo pirštu į Lidiją Petrovną.
— Šita… šita „dizainerė“ žinojo!
Ji čia atvedė statytojų–griovėjų brigadą!
Perforatorius daužė taip, kad pas mus liustra šoko!
O jūs man sakėt: „Remontas smulkus, nieko tokio“.
Dabar jau baisu!
Ji išsitraukė iš rankinės suglamžytą lapą ir švystelėjo jį ant spintelės prieškambaryje.
— Sąmata!
Iš statybų firmos.
Lubų atstatymas, išlyginimas, dažymas, tapetų keitimas.
Suma — štai, paryškinta.
Arba jūs man per savaitę viską sutvarkot, arba aš su šita sąmata ir su tuo jūsų aktu iš valdymo įmonės einu į teismą ir reikalauju žalos bei moralinės žalos atlyginimo!
Ir kad jus įpareigotų tą jūsų sieną grąžinti į vietą kuo greičiau!
Aišku?
Nelaukdama atsakymo ji sušnypštė, apsisuko ir išėjo, garsiai trenkdama durimis.
Bute pakibo kapinėms prilygstanti tyla.
Lidija Petrovna lėtai priėjo prie spintelės ir paėmė sąmatą.
Jos ranka drebėjo.
Ji pažvelgė į skaičius, ir jos veidas papilkėjo.
— Mama? — tyliai pašaukė Olga.
— Kas ten?
— Šešiasdešimt… septyniasdešimt tūkstančių, — sušnabždėjo Lidija Petrovna.
Ji pakėlė į Maksimą žvilgsnį, kuriame pliuškėjo panika, užmaskuota pykčiu.
— Na?
Ką tu sužinojai?
Ką pasakė ta… tavo žmona?
Maksimas nusivilko striukę, nuėjo į svetainę ir sunkiai nugriuvo ant sofos.
Jis pasijuto mirtinai pavargęs.
— Ji pasakė, kad paduoda skyryboms.
Per teismą.
Su visko, kas įgyta, dalybomis.
Su moralinės žalos kompensacija, paremta garso įrašais.
Su reikalavimu grąžinti visus jos pinigus, kuriuos ji pervedinėjo į mano kortelę.
Ir su mūsų visų atsisakymu nuo sodybos.
— Kokie garso įrašai? — akimirksniu sukluso Olga.
— Ji įrašinėjo mus.
Devynis mėnesius.
Visus mūsų pokalbius.
Apie sodybą, apie kambarį, vakarykštį skandalą… ir šiandienos rytinį „tarybos“ susirinkimą taip pat.
Lidija Petrovna sustingo.
Jos veide atsispindėjo žaibiškas suvokimas.
Ji suprato greičiausiai.
— Provokacija!
Klastingas, menkas triukas! — suriko ji, bet tame riksmе buvo įtrūkis.
— Ji nedrįs!
Teismas tos nesąmonės nepriims!
— Priims, — pavargęs pakartojo Maksimas Anos žodžius.
— Priims, jei nėra valstybinės paslapties.
Ir pas ją ne tik įrašai.
Pas ją — visų jos pervedimų man per penkerius metus išrašai.
Ir valdymo įmonės aktas.
Ir dabar štai, — jis linktelėjo prieškambario pusėn, kur gulėjo sąmata, — kaimynės sąmata.
Ji visus jau perspėjo.
Olga lėtai nuslydo siena ant grindų, įsistebeilydama į tuštumą.
— Vadinasi… vadinasi, mano kambarys… — pradėjo ji.
— Jokio tavo kambario nėra! — sprogo Lidija Petrovna, visą sukauptą įniršį išliedama ant dukros.
— Dėl tavo amžino zyzimo „noriu, noriu, noriu“!
Jei ne tu, mes net nebūtume pradėję šito svarstymo!
Ji nieko nebūtų įrašinėjusi!
— Aš?! — cyptelėjo Olga, pašokdama.
— Tu viską pradėjai!
Tu norėjai jos sodybą nugvelbti!
Tu suradai tuos ožius–statybininkus, kurie sieną išgriovė!
Tu dėl visko kalta!
Dabar man dėl tavęs jokio buto nebus, ir ta kalė–kaimynė dar iš manęs pinigų pareikalaus!
— Tylėk, kvaile!
Tu visada buvai kvaila!
Sėdi man ant sprando kaip ir ji! — Lidija Petrovna žengė žingsnį dukters link, ir ta instinktyviai atšoko.
Maksimas žiūrėjo į jas — į šitas dvi artimiausias moteris, kurios prieš minutę buvo vienas frontas, o dabar draskė viena kitą į skutus.
Jam galvoje praskriejo Anos žodžiai: „Jūsų šeimos taryba“.
Štai ji — taryba — visu gražumu.
— Gana! — netikėtai garsiai sušuko jis.
Abi moterys nutilo ir įsistebeilijo į jį.
— Gana rėkti!
Reikia spręsti, ką daryti.
Mes turim tris dienas.
Paskui ji eina į teismą.
— Niekur ji neis, — per sukąstus dantis sušnypštė Lidija Petrovna, bet jau be ankstesnio užtikrintumo.
— Reikia spausti.
Įbauginti.
Aš turiu pažįstamą…
— Mama, kokie pažįstami?! — suriko Maksimas, pašokdamas.
— Tu nesupratai?
Ji nebijo!
Ji jau visus ėjimus suskaičiavo!
Ji mus jau nugalėjo!
Kaimynai, valdymo įmonė, būsto inspekcija, teismas…
Ji sudėliojo visą grandinę!
Įbauginti ją?
Ji pati dabar mus visais straipsniais įbaugino!
Jis pirmą kartą gyvenime šaukė ant motinos.
Ir nuo to jautė ne palengvėjimą, o siaubingą, šleikščią tuštumą.
Lidija Petrovna atsitraukė žingsniu, žiūrėdama į jį plačiai išplėstomis akimis.
Ji pamatė ne sūnų, o kitą žmogų.
Palūžusį, beviltišką ir… kaltinantį.
— Tai… tai ką tu siūlai? — lediniu tonu paklausė ji.
— Manau, — pasakė Maksimas, vėl atsisėsdamas ir paslėpdamas galvą delnuose.
— Manau, reikia sutikti su jos sąlygomis.
— Kokiomis sąlygomis? — suriko Olga.
— Skyrybos.
Atsisakymas nuo sodybos.
Jos pinigų kompensacija.
Ir… ir apmokėti tos prakeiktos sienos atstatymą bei kaimynės žalą.
— Tai neįmanoma! — suinkštė Olga.
— Aš tokių pinigų neturiu!
— O aš turiu? — niūriai paklausė Maksimas.
— Mano santaupų nulis.
Visa alga išeidavo pragyvenimui.
O tu, mama?
Juk ketinai spynas keisti savo sąskaita.
Kur pinigai?
Lidija Petrovna tylėjo.
Jos išdidus stotas palūžo.
Ji staiga atrodė pasenusi ir pažeidžiama.
— Aš… turiu nedidelių santaupų.
Laidotuvėms, — tyliai pasakė ji.
— Laidotuvėms… — su kartėlio šypsena pakartojo Maksimas.
— Jų turbūt ir užteks kaimynei lubas užlopyti.
O siena?
O Anai?
Iš kur?
Jis apsidairė.
Žvilgsnis nukrito į automobilio raktus, kuriuos jis numetė ant spintelės.
— Mašiną, — sušnabždėjo jis.
— Reikės parduoti mašiną.
Tai nuskambėjo kaip nuosprendis.
Jo užsienietiškas automobilis, ne naujas, bet prižiūrėtas, buvo paskutinis simbolinis sėkmės ir vyriškos savarankiškumo atributas.
Viskas, kas liko.
— Ne! — maldavo Olga.
— O kaip aš tada?
Man juk į darbą važinėti!
— Autobusu, — negailestingai numetė Maksimas.
— Kaip visi.
Arba ieškok sau kito melžiamo buliaus.
Tavo brolis juo daugiau nėra.
Jis pakilo ir nuėjo į miegamąjį, palikdamas jas svetainėje.
Jam reikėjo pabūti vienam.
Už uždarytų durų jis girdėjo prislopintus barnio garsus: Olgos raudas, žemą, piktą motinos balsą, kažką jai sakantį.
Jis atsigulė ant lovos — tos pačios, kur praėjusią naktį miegojo vienas.
Visiško žlugimo suvokimas užgriuvo jį su nauja jėga.
Jis prarado žmoną, kuri pasirodė esanti svetimas, pavojingas žmogus.
Jis praradinėjo pagarbą ir kontrolę motinos akyse.
Jis praradinėjo seserį, kuri jame matė tik resursą.
Jis praradinėjo automobilį.
Jis galėjo prarasti butą, įklimpęs į skolas dėl remonto ir teismų.
Ir baisiausia — jis suprato, kad to nusipelnė.
Kiekvienas jos tylus atsitraukimas, kiekviena neišsakyta nuoskauda, kiekvienas jo abejingas linktelėjimas motinos pašaipoms — viskas grįžo bumerangu.
Ne griaustiniu iš dangaus, o tyliu, metodišku, neišvengiamu darbu moters, kurios jis nustojo pastebėti.
Kelnių kišenėje jis užčiuopė tą pačią atminties kortelę.
„1 dalis. Protokolui.“
Jis įsivaizdavo, kas ten gali būti.
Motinos balsas: „Reikia ją iškeldinti.“
Jo paties balsas: „Tu ne žmona, o našta.“
Olgos juokas.
Ciniški skaičiavimai.
Jis ištraukė kortelę, suspaudė ją kumštyje, paskui iš visų jėgų švystelėjo į sieną.
Plastikas atšoko ir nuriedėjo po lova.
Beprasmiškas gestas.
Tikrieji įrodymai buvo saugūs — pas ją.
O tai tebuvo fizinė jo pralaimėjimo metafora.
Į duris pabeldė.
Ne įkyriai, kaip paprastai belsdavo motina, o nedrąsiai.
— Maksimai? — tai buvo jos balsas, bet be ankstesnio plieno.
— Išeik.
Reikia… reikia spręsti.
Jis suprato, kad tai ir yra kapituliacijos akimirka.
Motina pasirengusi kalbėti.
Ne kaip vadas, o kaip pralaimėjusi pusė.
Bet ši pergalė jam neteikė jokio pasitenkinimo.
Tik kartėlį ir kaulus stingdančią baimę prieš ateitį, kur jo laukė tuščias butas su skyle sienoje, skolos ir tyli, abejinga neapykanta tų, kuriuos jis kadaise laikė savo atrama.
Praėjo dvi dienos.
Keturiasdešimt aštuonios valandos kankinančio neveikimo ir slogų pokalbių ratu.
Butas virto pralaimėjusios armijos štabu.
Oras buvo priplėkęs, persigėręs seno maisto kvapu, netvarka ir baime.
Maksimas beveik nemiegojo.
Jis klaidžiojo po kambarius, bandydamas įvertinti katastrofos mastą.
Sieną, žinoma, reikėjo atstatyti.
Jis ap skambino kelias statybų firmas.
Kainos svyravo nuo siaubingų iki nepakeliamų.
Net automobilio pardavimas padengtų tik dalį išlaidų: pačią sieną ir, galbūt, dalį kaimynei.
O dar reikėjo atiduoti Anai jos pinigus.
Jis atsisėdo su skaičiuotuvu ir savo banko išrašais, kuriuos su vargu išsitraukė iš programėlės.
Sulygino datas su jos atspausdintais lapais.
Skaičiai sutapo.
Per penkerius metus susidarė įspūdinga suma.
Jis niekada nežiūrėjo į ją kaip į visumą, o kiekvieną pervedimą laikė atsitiktiniu ir nereikšmingu.
Dabar tai virto kalnu, galinčiu jį užgriūti.
Lidija Petrovna sėdėjo svetainėje, įsmeigusi žvilgsnį į vieną tašką.
Jos nepalaužiama savitvarda įskilo.
Ji nebekalbėjo apie pažįstamus, nebekūrė planų.
Ji tylėjo, ir ta tyla buvo baisesnė už bet kokią isteriją.
Ji vartė rankose tą pačią medinę dėžutę, bet jau ne kaip valdžios simbolį, o kaip talismaną, tarsi joje ieškotų atsakymo.
Olga, praverkusi pirmą parą, staiga susirinko po butą išmėtytus daiktus ir pareiškė, kad išvažiuoja pas draugę.
— Aš negaliu čia būti!
Jūs mane į šitą duobę įtraukėt! — rėkė ji, mėtydama į krepšį kosmetiką.
— Tegul ji paduoda į teismą jus, o ne mane!
Aš čia niekuo dėta!
— Tu buvai „niekuo dėta“, kai dalijaisi jos kambarį? — niūriai numetė Maksimas, nežiūrėdamas į seserį.
— Čia tu dėl visko kaltas!
Nesugebėjai žmonos suvaldyti! — Olga trenkė durimis, ir jos kulnai sutratėjo laiptinėje.
Jie liko dviese su motina.
Tyloje, kurią drumstė tik laikrodžio tiksėjimas ir šaldytuvo dūzgimas.
Trečią dieną, arčiau vakaro, kai už lango tirštėjo sutemos, pasigirdo atsargus, tylus beldimas į duris.
Ne aštrus, kaip kaimynės, ir ne įkyrus, kaip paštininko.
Greičiau mandagus.
Maksimas ir Lidija Petrovna susižvalgė.
Kas tai galėtų būti?
Ana?
Ne, ji sakė — tik per advokatą.
Kaimynė?
Ji žadėjo ateiti su darbininkais po savaitės.
Gal iš valdymo įmonės?
Maksimas lėtai priėjo, pažiūrėjo pro akutę.
Aikštelėje stovėjo pagyvenusi moteris — kaimynė iš apačios, ta pati, teta Tania.
Bet ne ta, kuri buvo atėjusi skandalinti.
Ji stovėjo viena, su įprastu namų chalatu ir šlepetėmis, rankose laikė nedidelį puodą, pridengtą rankšluosčiu.
Maksimas, nustebęs, atidarė duris.
— Laba diena, — pasakė teta Tania, nebandydama užeiti.
— Atsiprašau, kad trukdau.
Gal minutėlei?
Ji kalbėjo tyliai, be ankstesnės agresijos.
— Užeikit, — suburbėjo Maksimas, pasitraukdamas.
Lidija Petrovna įtariai pakilo iš krėslo.
— Atsiprašau už įsibrovimą, — pradėjo kaimynė, žengdama į prieškambarį.
— Aš iš tiesų… dėl to incidento.
Aš pagalvojau.
Ir savo velionį vyrą prisiminiau.
Jis irgi būdavo karštas, prisakydavo nereikalingų dalykų.
— Ji pažvelgė tiesiai į Maksimą.
— Tavo Ana — gera moteris.
Tyli, nelaiminga.
Aš iš apačios viską girdėjau.
Kaip ją mindo.
Maksimas pajuto, kaip iš gėdos kraujas plūsta į veidą.
— Ko jūs norit? — šaltai paklausė Lidija Petrovna, atsistodama.
— Jei dėl sąmatos, mes…
— Ne dėl sąmatos! — mostelėjo ranka teta Tania.
— Nors remontą, aišku, daryti reikia, lubų man gaila.
Aš dėl kito.
Aš pas ją, pas Aną, po jūsų skandalo užėjau.
Į sodybą.
Pyragėlių nunešiau.
Sąžinė, mat, užgraužė.
Sėdžiu aš čia po jumis, viską girdžiu, ir tylu.
O ji viena, be artimųjų.
Ji padėjo puodą ant spintelės prieškambaryje.
— Čia jums, sriubytės.
Manau, dabar ne iki gaminimo.
— Tada iš chalato kišenės ištraukė keturgubai sulankstytą lapą.
— O čia…
Aš jai daviau.
Bet ji pasakė, kad jums turbūt geriau žinoti, ką su tuo daryti.
Maksimas paėmė lapą.
Tai buvo atspausdinta medžiaga.
Ne oficialus dokumentas, o kažkas iš interneto.
Straipsnis.
Antraštė: „Diktofono įrašai kaip įrodymai civiliniame procese. Teismų pozicijos“.
Tekste geltonu žymekliu buvo pažymėtos pagrindinės frazės: „…leistini, jei nepažeidžia trečiųjų asmenų teisių…“, „…gali patvirtinti įžeidimų, grasinimų faktą…“, „…ypatinga reikšmė teikiama, jei įrašas darytas pareiškėjo būste…“.
Paraštėse pažįstamu Anos raštu buvo prirašyta: „Nina Stepanovna, ačiū, kad rūpinatės.
Bet to jau nebereikia.
Aš turiu visko kopijas.
O jiems, manau, bus naudinga susipažinti su teismų praktika.
Kad veltui nesitikėtų.“
Maksimas padavė lapą motinai.
Ji perbėgo akimis tekstą, ir ranka su popieriumi nusviro.
— Kam jūs tai atnešėt? — paklausė Lidija Petrovna, ir jos balse jau nebuvo pykčio, tik pavargęs nesupratimas.
— Na, kaip pasakyt…
Įspėti norėjau, — atsiduso teta Tania.
— Ji, Ana, nėra pikta.
Bet ją, matyt, iki pat dugno privedėt.
Ir ji viską paruošė.
Juristą susirado, sako, gerą.
Visus popierius susirinko.
Ir man… — kaimynė sutriko.
— ji vieno popierėlio kopiją davė.
Ne to, kuris valdymo įmonėje.
Kito.
Ji išsitraukė dar vieną, visai mažą popieriaus skiautę, akivaizdžiai nuplėštą nuo blanko.
Tai buvo apmokėjimo kvito kopija.
Suma nedidelė.
Mokėjimo paskirtis: „Pirminė konsultacija ir dokumentų analizė ieškiniui dėl santuokos nutraukimo, turto padalijimo ir moralinės žalos išieškojimo parengti“.
Juristo pavardė.
Ir data.
Data buvo prieš dvi savaites.
— Ji ne iš karštos galvos, — tyliai pasakė teta Tania.
— Ji seniai ruošėsi.
Aš supratau.
Ir pagalvojau: jūs čia dabar, matyt, blaškysitės, galvosit, kaip ją apeiti.
Nepavyks.
Ji jus trim ėjimais į priekį apstatė.
Mano velionis vyras buvo šachmatininkas — aš žinau, kaip taip būna.
Lidija Petrovna tylėjo, žiūrėdama į kvitą.
Visa jos teorija apie „moterišką isteriją“, apie „tylų lūžį“ subyrėjo į dulkes.
Tai buvo suplanuota, apmokėta ir patikrinta operacija.
— Kam jūs mums visa tai sakot? — pagaliau išlemeno Maksimas.
— Jūs gi jos pusėje.
— Aš tiesos pusėje, sūneli, — papurtė galvą kaimynė.
— O tiesa tokia, kad jūs ją privedėt.
Visi.
Ir tu, ir tavo mama, ir tavo sesuo.
Aš iš apačios viską girdėjau.
Kaip iš žmogaus tyčiojotės.
Ji niekada nesiskundė.
Tylėjo.
O jūs manėt — silpna.
Silpni taip nemoka.
Silpni verkia ir bėga.
O stiprūs — tykiai kaupia ir smogia tiksliai.
Štai kokia ji pasirodė.
Ji pasitvarkė chalatą.
— Ir dėl lubų…
Ne užlopyti jas reikia už jūsų pinigus, o keisti visą.
Bet… aš palauksiu.
Kol jūs su savo reikalais išsiaiškinsit.
O paskui matysim.
Tik tą sieną, dėl Dievo, sutvarkykit.
Nes iš tiesų baisu.
Tai pasakiusi, teta Tania apsisuko ir išėjo, tyliai pridarydama duris.
Prieškambaryje vėl pakibo tyla.
Bet dabar ji buvo kitokia.
Joje nebuvo panikos.
Buvo suvokimas.
Visiškas ir neginčijamas.
Maksimas pažiūrėjo į motiną.
Ji stovėjo, atsirėmusi į sieną, rankose laikė kvitą.
Jos akyse, visada tokiose kibiose ir gyvose, buvo tuštuma.
— Ji teisi, — prikimusiu balsu pasakė Lidija Petrovna.
— Mes ją privedėm.
Aš… aš privedžiau.
Tai buvo baisiausia.
Prisipažinimas.
Ne tik pralaimėjimo mūšyje, bet ir savo neteisybės.
Moteriai, kuri visada buvo tikra savo teisumu, tai prilygo viso pasaulio griūčiai.
— Ką mums daryti, mama? — paklausė Maksimas, ir jo balse skambėjo ne pyktis, o vaiko neviltis.
— Tą, ką ji pasakė, — be gyvybės atsakė motina.
— Sutikti su visomis sąlygomis.
Parduok mašiną.
Mano… mano laidotuvių pinigus irgi imk.
Atiduok jai viską, ko ji prašo.
Atsisakymą dėl sodybos pasirašysiu.
Ir kaimynei…
Kaimynei paskui kaip nors.
Kad tik tai baigtųsi.
Ji pakėlė į jį žvilgsnį.
Jame nebuvo nė lašo ankstesnės jėgos.
— Maksimai, atleisk.
Aš… aš viską sugadinau.
Ji lėtai nuėjo į svetainę, atsisėdo į krėslą ir užmerkė akis, kaip labai sena ir pavargusi moteris.
Maksimas liko vienas prieškambaryje.
Jis žiūrėjo į puodą su sriuba, į lapą su teismų praktika.
Netikėta kaimynės užuojauta, kartesnė už bet kokį piktą džiugesį, atidengė pačią esmę.
Tai nebuvo lygių karas.
Tai buvo atpildas.
Atpildas už metų metus pažeminimų, už panieką, už egoizmą, už aklumą.
Ir jis, ir jo motina, ir Olga — jie visi buvo ne klastingos intrigantės aukos, o budeliai, privedę tylų žmogų iki būsenos, kai tam neliko kitos išeities, kaip tapti šaltu ir apskaičiuojančiu strategu.
Jis paėmė puodą, nunešė į virtuvę.
Nukėlė dangtį.
Pakvipo naminiu vištienos sultiniu ir lauro lapu.
Paprastas, pigus maistas.
Toks, kokį jis kadaise, jų gyvenimo su Ana pradžioje, labai mėgo.
Vėliau skoniai pasikeitė, tapo „subtilesni“.
O gal jis tiesiog nustojo vertinti paprastus dalykus.
Jis įsipylė sriubos į lėkštę, pastatė ant stalo.
Atsisėsti ir valgyti vienam šiame tuščiame, byrėjančiame bute buvo nepakeliama.
Bet jis atsisėdo.
Jis pakėlė šaukštą prie burnos.
Sriuba buvo skani.
Šilta.
Žmogiška.
Ir tą akimirką jis suprato, ką prarado visam laikui.
Ne tik žmoną, ne tik pinigus ar ramybę.
Jis prarado tą šilumą, tą paprastą žmogiškumą, kurį pats sutrypė, net nepastebėdamas jo vertės.
Ir tai buvo netektis, kurios jokie pinigai, jokios sienos ir jokie teismai negalėjo kompensuoti.
Už lango galutinai sutemo.
Rytoj reikėjo skambinti Anai.
Arba jos advokatui.
Pradėti žeminantį, bet būtina kapituliacijos procesą.
Apmokėjimo procesą.
Ketvirtoji diena prasidėjo telefono skambučiu.
Maksimas, snaudęs ant sofos apsirengęs, krūptelėjo ir numetė tuščią stiklinę, gulėjusią jam ant krūtinės.
Jis pažiūrėjo į ekraną.
Nežinomas numeris.
Miesto.
Širdis ėmė daužytis.
Jis atsikrenkštė, stengdamasis suteikti balsui tvirtumo, ir atsiliepė.
— Alio?
— Labas rytas.
Čia advokatų biuras „Teisinis standartas“.
Kalba advokatės Marinos Sergejevnos Karevos padėjėja.
Skambinu mūsų įgaliotinės, Anos Morozovos, pavedimu.
Ar galite šiandien vienuoliktą valandą atvykti preliminariai aptarti taikos sutarties projekto?
Adresas: Sovetskaja gatvė 42, 305 kabinetas.
Merginos balsas buvo mandagus, beasmenis ir nepaliekantis vietos prieštaravimui.
Ne „ar norėtumėte“, o „ar galite“.
Protokolinis tonas galutinai užmušė Maksime paskutines iliuzijas, kad dar galima ką nors pakeisti ar išsiderėti.
— Taip…
Taip, galiu, — atsakė jis.
— Puiku.
Lauksime jūsų vienuoliktą.
Viso gero.
Ryšys nutrūko.
Maksimas nuleido telefoną.
Preliminarus aptarimas.
Projektas.
Taikos sutartis.
Kiekvienas žodis skambėjo kaip vinis į jų santuokos karsto dangtį.
Ir į jo ankstesnio gyvenimo karstą.
Jis pakilo, svirduliuodamas, nuėjo į vonią.
Veidrodyje į jį žiūrėjo nepažįstamasis — suvytęs, neskustas, su raudonomis gyslelėmis akyse.
Jis bandė nusiskusti, bet ranka sudrebėjo, ir ašmenys paliko ploną įpjovimą ant skruosto.
Ištryško kraujo lašas ir lėtai nuslinko žemyn.
Jis jo nenušluostė.
Lidija Petrovna išėjo iš miegamojo.
Ji buvo apsirengusi, susišukavusi, bet atrodė tarsi tuščias apvalkalas.
Ji tyliai stebėjo, kaip jis velkasi vienintelį padorų švarką.
— Tu važiuoji? — tyliai paklausė ji.
— Taip.
Pas advokatę.
— Pasakyk jai… — motina nutilo, jos lūpos sudrebėjo.
— Pasakyk, kad aš pasirašysiu viską, ko reikės.
Ir kad atleisk…
Jei galės.
Maksimas tik linktelėjo.
Žodžiai prarado bet kokią prasmę.
„Teisinio standarto“ biuras buvo šiuolaikiniame verslo centre.
Stiklas, chromas, tylus kondicionierių ūžesys.
Maksimas su savo susiglamžiusiu švarku jautėsi čia svetimas.
Registratūroje jį pasitiko ta pati mergina su „telefoniniu“ balsu ir palydėjo į nedidelį, griežtą kabinetą.
Už darbo stalo sėdėjo maždaug keturiasdešimt penkerių moteris tamsiu dalykiniu kostiumu — advokatė Kareva.
O prie sienos, lankytojų krėsle, sėdėjo Ana.
Pamatęs ją, Maksimas viduje susitraukė.
Ji vilkėjo paprastą tamsų golfą ir kelnes.
Jokių papuošalų.
Plaukai glotniai sušukuoti atgal.
Ji žiūrėjo į jį ne priešiškai, o šaltu, atitrauktu dėmesiu — lyg į nepažįstamą žmogų, su kuriuo reikia išspręsti dalykinį klausimą.
Tai buvo blogiau už neapykantą.
— Maksimai Viktorovičiau?
Užeikite, sėskitės, — advokatė mostelėjo į laisvą krėslą priešais Aną.
— Mes, kaip ir buvo sutarta, parengėme taikos sutarties projektą pateikimui teismui santuokos nutraukimo byloje.
Esmė — išvengti ilgos procedūros ir tarpusavio pretenzijų.
Susipažinkime.
Ji pastūmė jam popierių krūvą.
Maksimas mechaniškai paėmė viršutinį lapą.
„Taikos sutartis“.
Įžangoje — jų vardai, pavardės, paso duomenys.
— Pirmas punktas, — advokatės balsas buvo lygus, tarsi diktantas.
— Šalys abipusiškai sutinka nutraukti santuoką netaikant susitaikymo termino.
Antras punktas.
Antroji šalis, tai yra jūs, Maksimai Viktorovičiau, įsipareigoja vienkartine išmoka sumokėti pirmajai šaliai, Anai Sergejevnai, piniginę kompensaciją, lygią visų jos dokumentais patvirtintų finansinių įnašų į jūsų bendrą gyvenimą sumai už laikotarpį nuo [data] iki [data].
Konkreti suma nurodyta pirmame priede, remiantis pateiktais banko išrašais.
Išmokėjimo terminas — dešimt darbo dienų nuo sutarties patvirtinimo teisme.
Maksimas pakėlė akis.
Skaičius priede sustabdė jam kvėpavimą.
Tai buvo daugiau, nei jis tikėjosi.
— Man… man reikia parduoti mašiną, — dusliai ištarė jis.
— Tai jūsų asmeninis proceso organizavimas, — atrėžė advokatė.
— Svarbiausia — laikytis termino.
Trečias punktas.
Antroji šalis, taip pat jo motina Lidija Petrovna Voroncova ir sesuo Olga Viktorovna Voroncova atsisako bet kokių turtinių ir kitų pretenzijų į žemės sklypą ir gyvenamąjį namą (sodybą), priklausančius Anai Sergejevnai nuosavybės teise.
Lidijos Petrovnos ir Olgos Viktorovnos atsisakymas turi būti notariškai patvirtintas.
Atsisakymų blankai pridedami.
Jis linktelėjo, žiūrėdamas į stalą.
— Ketvirtas punktas.
Dėl buto, kuris yra jūsų nuosavybėje, šalys susitarė, kad tarpusavio pretenzijų dėl jame esančio turto padalijimo neturi.
Jūs įsipareigojate per trisdešimt dienų savo lėšomis pašalinti pažeidimus — t. y. nelegalų laikančiosios sienos pertvarkymą — ir atlyginti žalą kaimynams iš apačios, dėl ko yra atitinkami aktai.
Ana Sergejevna savo ruožtu atsisako bet kokių tolesnių pretenzijų šiuo klausimu ir įsipareigoja atsiimti savo pareiškimą iš būsto inspekcijos po to, kai jūs įvykdysite įsipareigojimus.
Maksimas vėl linktelėjo.
Viskas buvo aišku, geležinė ir be spragų.
— Penktas punktas.
Šalys atsisako tarpusavio pretenzijų dėl moralinės žalos kompensacijos, atsižvelgiant į tai, kad pasiektas šis susitarimas, — advokatė trumpai pauzavo ir pažvelgė į Aną.
Ana vos pastebimai linktelėjo.
— Tai buvo asmeninis Anos Sergejevnos pageidavimas.
Su sąlyga, kad visi ankstesni punktai bus griežtai įvykdyti.
Šis punktas Maksimą smogė stipriau už kitus.
Atsisakymas reikalauti moralinės žalos — tai buvo ne šiaip gestas.
Tai buvo demonstracija, kad jos tikslas — ne kerštas ir ne „išspausti“, o švariai, dalykiškai užbaigti situaciją.
Net čia ji buvo racionali ir negailestingai teisinga.
Jai nereikėjo jo kančios kaip tokios.
Jai reikėjo uždaryti klausimą.
— Viskas aišku? — paklausė advokatė.
— Taip, — sušnabždėjo jis.
— Tuomet, jei neturite esminių prieštaravimų, galite pasirašyti sutartį pas mus, o po to mes ją pateiksime teismui patvirtinti.
Ana Sergejevna jau pasirašė.
Advokatė ištiesė jam rašiklį.
Maksimas jį paėmė.
Plastikas buvo šaltas.
Jis pažvelgė į Aną.
— Ana…
Ar galiu nors žodį?
Ana tyliai pažvelgė į advokatę.
Ta vos pastebimai gūžtelėjo pečiais: jūsų teisė.
— Klausau, — tarė Ana.
Jos tonas aiškiai rodė, kad tai ne pokalbis, o suteikta galimybė išsikalbėti, kuri nieko nepakeis.
— Aš… aš viską supratau.
Aš kaltas.
Mama kalta.
Mes visi… — jis užstrigo, žiūrėdamas į jos nepermatomą veidą.
— Atleisk… jei gali.
Ne už tai, kad pasirašysiu.
O už viską.
Už viską, kas buvo.
Jis laukė sprogimo, priekaišto, bent šešėlio emocijos jos akyse.
Bet jos išraiška nepasikeitė.
— Maksimai, tai neturi reikšmės, — tyliai, bet labai aiškiai pasakė ji.
— „Kaltas“, „atleisk“ — šie žodžiai dabar neturi jokios prasmės.
Jie neatšauks kvitų, ekspertizių ir įrašų.
Jie neatkurs tų metų.
Tiesiog pabaikime šį procesą civilizuotai.
Prašau, pasirašykite dokumentus.
Jos žodžiai buvo kaip skalpelis — šaltas ir tikslus, be gailesčio nukertantis visa, kas nereikalinga: visas jo pastangas šiame košmare rasti bent lašelį žmogiškumo, bent kokį siūlą, už kurio būtų galima užsikabinti.
Jos atleidimo jam nereikėjo.
Jam reikėjo atleidimo sau pačiam, o ji atėmė iš jo ir šią galimybę.
Jis nuleido galvą ir ėmė pasirašinėti.
Lapas po lapo.
Skiltyse „Šalis 2“ jo parašas jam atrodė svetimas, kapituliuojantis.
Jis pasirašė ir notarinius atsisakymo blankus motinai ir seseriai.
Advokatė patvirtino visas kopijas antspaudu.
— Puiku, — tarė Kareva, surinkdama dokumentus.
— Pateiksime šiandien.
Apie posėdžio datą jums praneš.
Laukite — jis bus formalus.
Svarbiausia — pradėkite vykdyti sąlygas dėl kompensacijos ir remonto.
Tai pagreitins procesą.
Reikalas buvo baigtas.
Maksimas atsistojo.
Ana taip pat pakilo.
— Aš eisiu, — tarė ji advokatei.
— Ačiū.
— Viso gero, Ana Sergejevna.
Ji praėjo pro Maksimą link durų, į jį net nepažvelgusi.
Ir tą akimirką jis, pats nesuprasdamas kodėl, ištarė:
— O atminties kortelė?
Ten buvo… „Protokolui“.
Ana sustojo, padėjo ranką ant durų rankenos, bet neatsisuko.
— Tai nebuvo atminties kortelė, Maksimai.
Tai buvo sena diktofono laikmena.
Tuščia.
Aš ją specialiai palikau.
Kad jūs turėtumėte laiko įsivaizduoti, kas joje.
Kad suprastumėte, jog bet kuri jūsų kita frazė, bet koks žingsnis gali būti lygiai taip pat įrašytas ir panaudotas.
Tai buvo psichologinis inkaras.
Ir, sprendžiant iš visko, jis suveikė.
Ji atidarė duris ir išėjo, švelniai jas uždarydama.
Maksimas liko stovėti kabineto viduryje, jausdamasis visišku kvailiu.
Tuščia laikmena.
Teatrališkas gestas.
O jis, kaip berniūkštis, užkibo, nešiojosi ją kišenėje, bijojo.
Ji jį pergudravo net smulkmenose.
Šimtu žingsnių į priekį.
— Maksimai Viktorovičiau, jums dar reikia kokio nors dokumento? — mandagiai paklausė advokatė.
— Ne… ne, viskas.
Aš einu.
Jis išėjo į koridorių, paskui į lauką.
Ryški dienos šviesa rėžė akis.
Jis stovėjo ant verslo centro laiptų, ir jį krėtė smulkus drebulys.
Jis pasirašė viską.
Jis sutiko su viskuo.
Jis prarado viską.
O paskutinis dalykas, kurį jis ką tik prarado, — tai paskutinė vaiduokliška viltis pamatyti jos akyse ką nors pažįstamo, ką nors žmogiško.
Ji išėjo neatsigręžusi.
Šalta, švari, laisva.
O jis liko čia.
Su pažeminančių popierių šūsniu rankose, su skolomis, kurias reikės sumokėti, su tuščiu butu, kurį teks griauti ir iš naujo statyti, ir su ledine tuštuma viduje, kurios jau niekuo neužpildysi.
Jis nulipo laiptais ir nuvilko į stovėjimo aikštelę, kur stovėjo jo automobilis — paskutinis vertingas turtas, kurį dabar reikėjo skubiai paversti pinigais, kad jai sumokėtų.
Kad sumokėtų moteriai, kuri tapo jam brangiausia gyvenimo pamoka.
Pamoka, kurios kainą jis tik pradėjo suvokti.
8 skyrius. Finalas. Tyla po audros
Praėjo mėnuo.
Trisdešimt dienų, kurias Maksimas pragyveno lyg tirštame, lipniame rūke.
Kiekvieną rytą jis pabusdavo nuo sunkaus, nepakeliamo jausmo, kad reikia skubiai kažką daryti, o daryti nėra ką, tik pjauti to, kas įvyko, vaisius.
Automobilį jis pardavė.
Greitai, beveik už pusvelčiui, pirmajam perpardavinėtojui, kuris atvažiavo ir atskaičiavo pinigų pluoštą.
Tie pinigai kartu su motinos „laidotuvių“ santaupomis nugulė į specialią sąskaitą, atidarytą advokatės Karevos reikalavimu.
Kompensacijos suma Anai buvo užtikrinta.
Teismo posėdis dėl taikos sutarties patvirtinimo truko lygiai septynias minutes.
Teisėja, pavargusi moteris su mantija, mechaniškai perskaitė punktus, paklausė, ar šalys nekeitė sprendimo, ir priėmė nutartį.
Santuoka buvo nutraukta.
Buvę sutuoktiniai išėjo iš teismo pastato per skirtingas duris.
Lidija Petrovna, prislėgta ir bevalė, nuvažiavo pas notarą ir pasirašė atsisakymą nuo bet kokių pretenzijų į sodybą.
Ji perdavė dokumentą Maksimui nežiūrėdama jam į akis.
— Štai.
Viskas, kaip ji norėjo.
Daugiau aš nieko negaliu.
Ji išvažiavo pas seserį į kitą miestą, pasakiusi, kad jai reikia „atsigauti“.
Butas galutinai ištuštėjo.
Toliau atėjo sienos eilė.
Vieną apsiniaukusią dieną į butą įėjo darbininkai — ne atsitiktiniai „šabašnikai“, o brigada iš normalios firmos, su sutartimi ir sąmata.
Maksimas stebėjo, kaip jie aptveria praėjimą polietilenu, kaip išneša iš svetainės jo sofą ir krėslą, kaip pradeda ardyti elegantišką arką.
Perforatoriaus garsas, kurio jis nekentė, dabar buvo jo paties bausmės garsas.
Dulkės kilo stulpais, lindėjo į visas ertmes.
Jis nakvodavo pas pažįstamą, o dienomis ateidavo ir žiūrėdavo, kaip vietoje angos pamažu, plyta po plytos, auga šiurkšti pilka siena.
Ji grąžino butui pradinį, apgailėtiną išplanavimą, sunaikindama erdvės ir šviesos iliuziją.
Tai buvo tobula jo gyvenimo metafora: viskas grįžo į senas vėžes, bet jau buvo negyvenama, dulkėta ir niūru.
Darbininkai buvo tylūs ir profesionalūs.
Po savaitės siena buvo paruošta.
Beliko ją nutinkuoti ir išklijuoti tapetus.
Pinigai tam jau baigėsi.
Maksimas banke paėmė nedidelę paskolą.
Gavo lengvai — turėjo švarią kredito istoriją ir darbą.
Dabar jis turėjo ne tik tuštumą, bet ir skolą.
Vieną kartą, kai darbininkai jau buvo išėję, o jis bandė nušluoti nuo virtuvės stalo baltų dulkių sluoksnį, suskambo durų skambutis.
Jis pagalvojo, kad tai kaimynė Nina Stepanovna.
Bet ant slenksčio stovėjo Olga.
Ji atrodė ne geriau už jį.
Sulysusi, be įprasto ryškaus makiažo.
— Mama išvažiavo, — be įžangos pasakė ji.
— Žinau.
— Man nėra kur eiti.
Ta draugė… išvarė.
Maksimas tylėdamas pasitraukė, įleisdamas ją vidun.
Ji nuėjo į svetainę ir su siaubu žiūrėjo į šviežią, dar nenutinkuotą sieną, kuri perkirto erdvę.
— Dieve…
Dabar čia kaip kalėjime.
— Taip, kaip buvo, — pataisė jis.
— Tiesiog mes buvom pamiršę.
Olga atsisuko į jį.
Jos akyse stovėjo ašaros — ne manipuliacinės, o tikros, iš nevilties.
— Maksai, ką dabar daryti?
Viskas žlugo.
Mama palūžo.
O tu… — ji mostelėjo ranka aplink.
— Gyventi, — dusliai atsakė jis.
— Kaip visi.
Dirbti.
Mokėti sąskaitas.
Tu gali pagyventi čia, kol rasi darbą ir nuomojamą kambarį.
Bet tai trumpam.
Ir jokių pretenzijų.
Ir reikės padėti.
Olga linktelėjo, nebegalėdama kalbėti.
Jos karališkos ambicijos išsisklaidė kaip perforatoriaus dulkės.
Tą patį vakarą, kai Olga, prisiverkusi, užmigo ant išskleidžiamos sofos, Maksimas išėjo į balkoną.
Lijo smulkus, šaltas lietus.
Jis žiūrėjo į svetimų langų šviesas, už kurių virė gyvenimas, ir galvojo apie Aną.
Ne su neapykanta ar nuoskauda, o su kažkokia apstulbinančia, stingdančia pagarba.
Ji apskaičiavo viską.
Net jo dabartinę būseną.
Ji žinojo, kad paliks po savęs ne tik griuvėsius, bet ir mokyklą.
Žiaurią, negailestingą mokyklą, kur jis buvo vienintelis mokinys.
Tuo pat metu, už daugiau nei šimto kilometrų nuo miesto, sodyboje buvo tylu.
Lijo tas pats rudens lietus, bet čia jis buvo ne erzinantis, o raminantis.
Barbeno į skardinį stogą, tekėjo lataku.
Namuose buvo šilta.
Kūrenosi krosnis.
Ana sėdėjo prie stalo, pabaigdama arbatą iš seno briaunuoto stiklinio puodelio.
Prieš ją gulėjo laiškas iš advokatų biuro.
Trumpas, informatyvus.
„Informuojame, kad piniginė kompensacija visa apimtimi įskaityta į Jūsų sąskaitą.
Teismo nutartis dėl santuokos nutraukimo įsiteisėjo.
Teisiniu požiūriu byla uždaryta.“
Ji padėjo laišką į šalį.
Jos veidas švelnioje stalinės lempos šviesoje buvo ramus.
Jame nebuvo nei nugalėtojo triumfo, nei piktos džiūgavimo.
Buvo gili, bedugnė nuovargio būsena — kaip po ilgo, varginančio darbo.
Ir po tuo nuovargiu — tvirtas, šaltas ramybės pamatas.
Ji atsistojo, priėjo prie lango.
Juodame stikle atsispindėjo jos paties šešėlis ir lempos liepsnelė.
Lygiai prieš mėnesį ji sėdėjo taip pat — žiūrėdama į tamsų jo buto langą, klausydama vyro knarkimo ir jausdama, kaip joje kažkas galutinai miršta ir tuoj pat gimsta iš naujo — kieta, ryžtinga, šalta.
Planas suveikė.
Kiekvienas etapas: tylus įrodymų rinkimas, konsultacija su juristu už paskutinius pinigus, pareiškimas valdymo įmonei, vizitas pas kaimynus, palikti „siurprizai“ — tuščia laikmena, vokas su ekrano nuotrauka, segtuvas su aktu.
Visa tai privedė prie reikiamo rezultato.
Ji atgavo savo pinigus, išsaugojo močiutės namą, atsikratė toksiškų žmonių ir žeminančios santuokos.
Bet ji nejautė džiaugsmo.
Jautė tuštumą.
Tą pačią tuštumą, kurią dabar reikėjo kažkuo užpildyti.
Ne kerštu, ne kova — ši dalis baigta.
O kažkuo savu, nauju, tyliu.
Ji atsiduso, ir kvėpavimas ant šalto stiklo paliko mažą debesėlį.
Ji ištiesė pirštą ir perbraukė per jį tiesią, lygią liniją.
Tada dar vieną.
Paskui delnu viską nuvalė.
Ant stalo suskambo telefonas.
Nežinomas numeris.
Ji akimirkai įsitempė — gal tai jis? — bet pakėlė ragelį.
— Ana Sergejevna?
Laba diena.
Čia Marina Sergejevna Kareva, primenu apie mūsų rytdienos susitikimą.
Išsiunčiu jums el. paštu sutarties projektą dėl jūsų kitos bylos vedimo.
Dėl nuosavybės teisės registracijos į namą.
Rengsime dokumentus pateikimui į Rosrejestrą.
Advokatės balsas buvo dalykiškas ir energingas.
— Gerai, Marina Sergejevna, ačiū.
Aš peržiūrėsiu, — atsakė Ana.
— Puiku.
Ir dar kartą sveikinu sėkmingai užbaigus ankstesnį etapą.
Jūs atlikote darbą puikiai.
— Ačiū.
Iki rytojaus.
Ji padėjo ragelį.
Kita byla.
Namo registracija.
Tada, galbūt, reikės pagalvoti apie darbą.
Gal grįžti prie repetitorystės, bet jau čia, rajone.
Arba rasti ką nors nuotolinio.
Pasaulis nesugriuvo.
Jis tiesiog tapo kitoks.
Aiškus, suprantamas ir… tylus.
Ji įsiklausė.
Be lietaus barbenimo nesigirdėjo nieko.
Ne kieno nors žingsnių viršuje, ne duslaus televizoriaus balso už sienos, ne reikalaujančio šūksnio, ne kandžių uošvės komentarų.
Nieko.
Tyla.
Ta pati tyla, kuri pirmomis dienomis jai atrodė kaip vienatvė ir bauginanti nežinomybė, dabar skambėjo kitaip.
Tai nebuvo mirusi apleistos vietos tyla.
Tai buvo gyva, pripildyta erdvės tyla, kuri pagaliau priklausė tik jai.
Joje nebuvo agresijos, įtampos, laukimo, kad tuoj smogs.
Joje buvo galima kvėpuoti pilna krūtine.
Galvoti savo mintis.
Būti savimi.
Ana priėjo prie krosnies, įmetė malką.
Ugnis linksmai sutraškėjo, mėtydama ant sienų šiltus, šokančius šešėlius.
Ji atsisėdo į seną krėslą prie ugnies, užsimetė ant pečių pledą.
Lauke ir toliau lijo.
Kažkur ten, mieste, buvo žmogus, kuriam teko gyventi su šiurkščia, nauja siena, su skolomis ir savo pralaimėjimo suvokimu.
Bet tai jau nebuvo jos rūpestis.
Jos karas baigėsi.
Ne garsia pergale, o tyliu, tvirtu taikos jausmu.
Ji užmerkė akis.
Pirmą kartą per daugybę metų jos gyvenime nebuvo skubių reikalų, neišspręstų problemų ar laukimo dar vienos žeminančios scenos.
Buvo tik ši tyli, gili, gydanti naktis.
Ir tai buvo ne šiaip tyla.
Tai buvo muzika.
Iškilminga, truputį liūdna, bet be galo graži laisvės muzika.
