Vyro balsas griaudėjo kažkur prie pat ausies, lyg kalvio kūjis.
Aš sunkiai praplėšiau akis.
Vokai buvo sunkūs, karšti, tarsi pripilti švino.
Šaltkrėtis talžė taip, kad dantys kaleno, o pūkinė antklodė atrodė kaip plona paklodė vėjyje.
— Sereža, — užkimau aš, bandydama nuryti gerklėje įstrigusį, aitrų gumulą.
— Aš karščiuoju… Man bloga. Paduok vandens, prašau.
— Vandens jai! — Sergejus staigiai nutempė nuo manęs antklodę.
Šaltas buto oras nudegino įkaitusią odą.
— O kas man vakarienę paduos?
Aš iš darbo grįžau, alkanas kaip vilkas, o ji čia guli!
Namuose — kiaulidė!
Tu boba ar kas?
Pareigas pamiršai?
Aš susigūžiau į kamuoliuką, bandydama išsaugoti bent kiek šilumos.
Galva svaigo, akyse plaukė spalvotos dėmės.
— Kelkis, sakau! — jis spyrė į lovos kraštą.
— Nėra ko čia vaidinti.
Trisdešimt aštuoni — ne mirtis.
Aš va su trisdešimt septyniais ir penkiais į darbą vaikščiojau, ir nieko, nesubyrėjau.
O tu namie sėdi, laisvadienis jai, matai, ir net makaronų išvirti negali!
— Aš negaliu atsikelti… — sušnabždėjau, jausdama, kaip per skruostą rieda karšta ašara.
— Negali?
Tai priversim!
Jis sugriebė mane už rankos ir staigiai patraukė prie savęs.
Pasaulis susvyravo ir apsivertė.
O juk aš jį mylėjau.
Arba maniau, kad mylėjau.
Gailėjau — tikrai.
Mes gyvename kartu septynerius metus.
Butas mano, paveldėjau iš močiutės.
Senas „dviejų kambarių“, bet savas, be jokių hipotekų.
Aš dirbu vyresniąja administratore medicinos centre.
Darbas ant kojų, nervingas, pacientai visokių būna, vakare nugara ūžia taip, kad norisi staugti.
Bet alga gera, stabili.
O Sereža…
Sereža — „nepripažintas genijus“.
Pagal išsilavinimą inžinierius, bet pagal specialybę dirbti jam „nuobodu ir mažai moka“.
Pastaruosius dvejus metus jis „taksuoja“.
Beje, mano automobiliu.
Ir kreditą už jį moku aš.
Tik pinigų iš to taksavimo aš nematau.
— Lena, nu benzinas pabrango, — skėsčioja jis rankomis.
— Lena, tepalą reikia keisti, detalės kainuoja kosmosą.
— Lena, kelių policija nubaudė už nieką!
Galiausiai jo „uždarbio“ jam pakanka cigaretėms, alui ir pietums kavinėse, kol jis laukia užsakymų.
O komunalinius, maistą, buitinę chemiją ir tą patį kreditą tempiu aš.
Namuose jis — karalius ir dievas.
Grįžta, numeta striukę ant pufa prieškambaryje (nors kabykla per pusmetrį), nusiauna batus koridoriaus vidury ir eina ant sofos.
— Aš pavargau, aš už vairo, man stresas, — pareiškia jis ir įsijungia televizorių arba sulenda į telefoną.
O aš, grįžusi po dvylikos valandų pamainos, stojau prie viryklės.
Nes „vyrą reikia maitinti mėsa“, nes „parduotuviniai koldūnai — nuodas“, nes „nuo tavo greito maisto man rėmuo“.
Ir aš gaminau.
Skalbiau jo kojines, kurias rasdavau po sofa, už fotelio, o kartą net ant virtuvės stalo.
Plaudavau po jo indus, nes „ne vyriškas darbas — krapštytis riebaluose“.
Vakar darbe jau pasijutau blogai.
Namo paršliaužiau jau lyg kliedėdama.
Nukritau ant lovos net nenusirengusi.
Sereža grįžo vėlai, apgirtęs, pamatė, kad nėra vakarienės, suburbėjo, suvalgė sumuštinių ir atsigulė miegoti.
O ryte išėjo net nepaklausęs, ar aš gyva.
Ir štai jis sugrįžo.
Jis tempė mane į virtuvę kaip prisidirbusį šuniuką.
Mano kojos linko, galva dundėjo kaip varpas.
— Žiūrėk! — jis įkišo mane nosimi į kriauklę.
— Žiūrėk, į ką tu virtuvę pavertėi!
Kriauklėje stūksojo indų kalnas.
Nešvarios lėkštės su išdžiūvusiu kečupu, riebaluota keptuvė, puodeliai su nebaigtu arbatos likučiu, kuriame jau plaukiojo nuorūkos.
Ant stalo — trupiniai, alaus dėmės, tuščia picos dėžė (matyt, vakar jis visgi užsisakė maisto, bet man nepasiūlė).
Kvapas buvo nepakeliamas.
Rūgštus nešvarių indų tvaikas maišėsi su vyro pagirių kvapu.
— Aš… aš to nepridirbau, — sušnabždėjau, atsiremdama į stalviršį, kad nenugriūčiau.
— Aš dvi dienas nieko nevalgiau…
Tai tavo indai, Sereža.
— Mano?! — suūžė jis.
— Ak tu nedėkinga!
Aš dirbu, pinigus į namus nešu, o tu man aiškinsi, kieno indai?
Tavo darbas — plauti!
Tavo darbas — kurti jaukumą!
O tu ką?
Guli, savo kūną šildai?
Jis paėmė nuo stalo nešvarų puodelį ir sviedė jį į kriauklę.
Šukės pažiro į visas puses.
Mažas keramikos gabalėlis atšoko ir įbrėžė man skruostą.
Aš pajutau, kaip per odą nubėgo plona kraujo srovelė.
— Plausk! — suriko jis.
— Tuoj pat!
Ir kad po valandos būtų barščiai!
O jei neišvirsi — aš tavo telefoną į sieną sudaužysiu, kad greitosios sau neišsikviestum.
Darbu gydykis, sako, padeda!
Ir tada jis padarė tai, kas tapo paskutiniu lašu.
Ant stalo stovėjo mano mylima orchidėja.
Vienintelė gyva būtybė šituose namuose, be manęs, kuri nieko nereikalavo, o tiesiog žydėjo.
Sereža, mosuodamas rankomis, užkliudė vazoną.
Gėlė nukrito ant grindų, išbarsčiusi žemę ir žievę po linoleumą.
Švelnus stiebas su baltais pumpurais nulūžo.
— Ai, velniop tą tavo šluotą! — urzgė jis, pamatęs mano žvilgsnį.
— Vien šiukšlių nuo jos.
Davai, ir šitą susitvarkyk!
Aš žiūrėjau į nulūžusią gėlę.
Į riebų nešvarių indų kalną kriauklėje.
Į raudoną, prakaituotą vyro veidą, kuriame nebuvo nė lašo užuojautos — tik pyktis ir noras pasitvirtinti silpnesnio sąskaita.
Viduje, per karštį ir karštligę, staiga pakilo ledinė banga.
Ji atvėsino galvą, nuramino drebulį rankose.
Tai buvo įniršis.
Švarus, distiliuotas įniršis žmogaus, kurį įvarė į kampą.
— Tvarkyti, vadinasi? — tyliai paklausiau.
— Ką ten murmi?
Garsiau kalbėk! — jis žengė prie manęs, užsistodamas.
— Sakau: bus tau tvarka.
Aš apsisukau, paėmiau nuo stalo sunkią ketaus keptuvę (tą pačią, kurios jis tingėjo išplauti ir paliko ant stalo).
Riebalai lašėjo nuo jos ant grindų, bet man buvo vienodai.
— Atsitrauk, — pasakiau.
Balsas buvo prikimęs, bet toks baisus, kad Sergejus atsitraukė.
— Tu ką, Lenka?
Ką sumanei?
Padėk keptuvę!
Aš praėjau pro jį į koridorių.
Jis, apstulbęs, pėdino iš paskos.
Aš atidariau spintą-stumdomąją.
Nukabinau nuo pakabos jo mėgstamą odinę striukę.
Sviedžiau ant grindų.
Paskui nuskriejo džinsai, marškiniai, megztiniai.
— Ką tu darai, kvaila?! — cyptelėjo jis.
— Tai mano daiktai!
— Būtent! — suriaumojau, jausdama, kaip adrenalinas pakeičia jėgas.
— Tai šiukšlės!
Mano namuose!
Ir aš pradedu generalinį tvarkymą!
Aš šokau į sandėliuką, griebiau didelių juodų šiukšlių maišų ruloną.
Grįžau, išskleidžiau vieną ir pradėjau su įniršiu grūsti į jį jo drabužius.
Tiesiai su pakabomis.
Tiesiai gumulu.
— Stok!
Nedrįsk! — jis metėsi prie manęs, bandydamas išplėšti maišą.
Aš mostelėjau keptuve.
Ne smogiau — ne.
Tik parodžiau, kad esu pasiruošusi.
Riebalai nuo keptuvės krašto aptaškė jo šviesius marškinėlius.
— Tik pabandyk, — sušnypščiau.
— Aš dabar policiją iškviesiu.
Ir pasakysiu, kad tu mane sumušei.
Įbrėžimas ant veido yra.
Mėlynės ant rankos, kur tu mane tampiai, — jau kyla.
Tu žinai, Sereža, kaip pas mus į namų tironus žiūri?
Tave į areštinę paims, kol aiškinsis.
O aš nuimsiu sumušimus.
Jis sustingo.
Jo akyse atsirado gyvuliška baimė.
Jis žinojo, kad aš dirbu medicinos centre, žinojo, kad pažymą man išrašys bet kokią ir pagal visas taisykles.
— Lena, nu tu ką…
Nu, karštai sureagavau…
Nu, temperatūra pas tave, kliedi…
Davai aš pats išplausiu, a? — suniurzgė jis, keisdamas toną iš pono į vergą.
— Vėlu, Sereža.
Traukinys nuvažiavo.
Ir tavo taksi nuvažiavo.
Aš užrišau pirmą maišą ir sviedžiau jį prie įėjimo durų.
Paskui ėmiausi antro.
Nuo lentynos sugriebiau jo batus.
Purvini sportbačiai skrido kartu su žieminiais batais.
— Automobilio raktus, — pareikalavau, nesustodama pakuoti jo šlamšto.
— Lena, nu man dirbti reikia…
— Raktus! — surikau taip, kad pačiai ausyse suskambo.
— Mašina mano vardu!
Kreditas ant manęs!
Tu prie jos daugiau neprisiliesi!
Jis drebančiomis rankomis ištraukė pakabutį iš džinsų kišenės ir padėjo ant spintelės.
— Lauk, — aš plačiai atvėriau duris.
— Susirink savo maišus ir dink.
— Kur aš eisiu?
Naktis lauke!
Žiema!
— Pas savo mamą eik!
Ji tavęs pagailės!
Pasakys, kokia žmona bloga, nenorėjo su beveik keturiasdešimčia tau, sveikam šernui, lėkštės išplauti!
Lauk!
Aš pradėjau stumti maišus į laiptinę.
— Tu gailėsies! — piktai sušnypštė jis, griebdamas striukę, kuri netilpo į maišą.
— Dar paršliauš!
Kam tu reikalinga, serganti ir sena!
— Jau tikrai ne tau, dykiny!
Aš pastūmiau jį į nugarą.
Jis užkliuvo už slenksčio, vos nenukrito, sugriebė savo maišus.
— Rupūže! — suriko jis jau nuo laiptų.
— Psichopatė!
— Buto raktus! — prisiminiau aš.
— Užspringk!
Raktų ryšulys žvangtelėjo į laiptinės plyteles.
Aš trenkiau durimis.
Užrakinau viršutinę spyną.
Apatinę.
Ir skląstį.
Atsirėmiau nugara į šaltą durų metalą ir nuslydau ant grindų.
Keptuvė iškrito iš rankos, dusliai trinktelėdama į laminatą.
Mane krėtė.
Dantys kaleno taip, kad atrodė, tuoj subyrės.
Bet tai buvo jau ne vien ligos šaltkrėtis.
Tai buvo atoslūgis.
Aš sėdėjau tamsiame koridoriuje, tarp išbarstytos orchidėjos žemės, ir verkiau.
Ne iš gailesčio jam.
Ir ne iš gailesčio sau.
Aš verkiau iš palengvėjimo.
Tarsi didžiulis, dvokiantis pūlinys, kuris mane metų metus kankino, pagaliau prasiveržė.
Paskui radau savyje jėgų atsistoti.
Išgėriau vaistų nuo karščiavimo.
Užsisakiau maisto pristatymą — vištienos sultinio ir picos.
Brangu?
Nusispjauti.
Aš sutaupiau nebeišlaikydama sveiko vyro.
Nuėjau į virtuvę.
Suvėriau visus nešvarius indus — tą patį kalną — į šiukšlių maišą.
Kartu su lėkštėmis.
Kartu su šakutėmis.
Man negaila.
Aš nusipirksiu naujus.
Švarius.
Savo.
Iššluosčiau grindis.
Pakėliau orchidėją.
Pastatčiau ją į stiklainį su vandeniu — gal dar leis šaknis.
Ji gyvybinga.
Kaip ir aš.
Po valandos kurjeris atvežė maistą.
Aš valgiau karštą sultinį, sėdėdama švarioje lovoje, ir žiūrėjau, kaip už lango krenta sniegas.
Telefoną draskė anytos skambučiai.
Aš mačiau jos vardą ekrane ir jaučiau… nieko.
Tiesiog tuštumą.
Aš paspaudžiau „Užblokuoti“.
Bute buvo tylu.
Oras tapo švaresnis — pagirių ir pigių cigarečių kvapas traukėsi per pravirą orlaidę.
Aš buvau ligota, turėjau temperatūrą, bet jaučiausi visiškai, neįtikėtinai sveika.
Nes pagrindinę zarazą iš savo gyvenimo aš ką tik išmečiau pro duris.
Naktį temperatūra visgi pašoko beveik iki keturiasdešimties.
Aš pabusdavau kas valandą — tai nuo šaltkrėčio, tai nuo karščio.
Paklodė lipo prie kūno, plaukai sušlapo, lyg po lietaus.
Pusiau sapne man vaidenosi, kad Sergejus laužiasi į duris, barškina spynas, rėkia savo prirūkyto balsu.
Aš krūptelėdavau, pašokdavau — ir suprasdavau, kad bute tylu.
Tylu.
Niekas netrypia.
Niekas neplėšia spintų durelių.
Niekas neurzgia: „Ko guli?“
Tik vėjas už lango ir retas automobilių garsas nuo prospekto.
Ryte aš visgi iškviečiau gydytoją.
Ne greitąją — tiesiog budintį terapeutą.
Darbe mane pažinojo, ir po poros valandų pas mane atvažiavo Lena iš mūsų centro.
Apžiūrėjo, papurtė galvą:
— Lena, su tokia temperatūra tu dar vakar turėjai nustoti dirbti.
Gerklė siaubinga, bronchai švilpia.
Mažiausiai savaitė namie.
Aš linktelėjau.
Savaitė namie…
Anksčiau ši mintis mane būtų išgąsdinusi.
Sergejus nepakęsdavo, kai aš „dykauju“.
Būtinai rastų, prie ko prikibti.
Dabar — nebėra kam.
— Tu viena? — atsargiai paklausė Lena, apsidairydama prieškambaryje.
— O kur tavo…?
— Jau ne mano, — ramiai pasakiau.
Ji kilstelėjo antakius.
— Išvarei.
Ir staiga aš nusišypsojau.
Pirmą kartą, rodos, per kelerius metus — ne iš mandagumo, ne iš įpročio gludinti kampus, o iš tikrųjų.
Lena prisėdo ant kėdės krašto:
— Jis vėl?
Aš linktelėjau.
Pasakoti visko nesinorėjo.
Žodžiai buvo sunkūs, lyg šlapios skiautės.
Bet ji ir be detalių viską suprato.
— Teisingai padarei, — tyliai tarė ji.
— Tu žinai, kiek pas mus ateina moterų su lūžiais, smegenų sutrenkimais, išmuštais dantimis?
O viskas prasidėjo nuo „plauk indus, neapsimesk sergančia“.
Aš žinojau.
Per gerai žinojau.
Kai ji išėjo, aš ilgai sėdėjau virtuvėje.
Žiūrėjau į tuščią kriauklę.
Į švarų stalviršį.
Į orchidėją stiklainyje — stiebas bejėgiškai nuleido galvą, bet lapeliai liko žali.
„Gyvybinga“, — pakartojau sau.
Sergejus pasirodė trečią dieną.
Iš pradžių žinutės.
„Tu perlenkei. Pasikalbėkim.“
„Aš atvėsau. Tu irgi.“
„Čia, beje, mūsų butas. Aš čia septynerius metus gyvenau.“
„Be manęs tu pražūsi.“
Aš neatsakiau.
Paskui jis atėjo.
Skambutis į duris — ilgas, įkyrus.
Aš stovėjau koridoriuje, klausiausi.
Neatidariau.
— Lena!
Atidaryk!
Gana cirką daryti!
Aš tylėjau.
— Kaimynai jau žiūri!
Tu mane žemini!
Juokinga.
Gėda jam — uždarytos durys.
Ne jo riksmai, ne jo grasinimai, ne jo girtavimas.
— Aš žinau, kad tu namie! — balsas tapo piktesnis.
— Galvoji, aš neįeisiu?
Aš turiu raktą…
Jis nutilo.
Matyt, prisiminė, kad raktų jis jau neturi.
Aš priėjau prie durų, bet neatidariau.
Pasakiau per metalą:
— Išeik, Sergejau.
Kitaip kviečiu policiją.
Pauzė.
— Tu rimtai? — balse šmėstelėjo netikėjimas.
— Visiškai.
Jis dar kokias penkias minutes keikėsi, paskui nusileido laiptais žemyn, garsiai trepsėdamas.
Aš atsikvėpiau.
Baimės nebuvo.
Buvo keistas ramumas.
Lyg po operacijos — dar skauda, bet svarbiausia jau padaryta.
Darbo vietoje žinia greitai pasklido.
Kažkas užjautė, kažkas stebėjosi:
— O mes galvojome, pas jus viskas gerai…
Gerai.
Žodis, kuris gali paslėpti bet ką.
Vakare paskambino jo mama.
Aš nepakėliau.
Bet ji rašė:
„Kaip tau ne gėda?“
„Mano sūnus dėl tavęs nakvoja pas draugus.“
„Tu privalai priimti vyrą atgal.“
Privalai.
Aš perskaičiau žinutę gal dešimt kartų.
Ir staiga supratau: viskas, kas laikė mane šalia Sergejaus, laikėsi ant šito žodžio.
Privalai gaminti.
Privalai kentėti.
Privalai suprasti.
Privalai atleisti.
O jis?
Jis niekam nieko neprivalėjo.
Aš surinkau anytos numerį.
— Klausau, — sausai atsiliepė ji.
— Valentina Petrovna, — ramiai pasakiau.
— Jūsų sūnus daugiau negyvena mano bute.
Jeigu jis bandys įeiti be mano leidimo — aš parašysiu pareiškimą.
Tai nesvarstoma.
— Kaip tu drįsti?!
Jis vyras!
— Būtent, — atsakiau.
— Tegul ir elgiasi kaip vyras.
Ir padėjau ragelį.
Rankos drebėjo, bet viduje buvo šviesu.
Po savaitės aš visiškai pasveikau.
Ir staiga supratau, kad nepamenu, kada paskutinį kartą jaučiau tiek energijos.
Pradėjau nuo mažo.
Pakeičiau spynas.
Pakeičiau užuolaidas — išsirinkau šviesias, pieno spalvos.
Išmečiau seną sofą, ant kurios Sergejus leisdavo vakarus, ir užsisakiau mažą staliuką bei krėslą.
Pirmą kartą po daugelio metų aš perstatinėjau baldus ne pagal kažkieno įpročius, o pagal savo.
Šeštadienį pas mane atėjo draugės.
Mes gėrėme vyną, valgėme sūrį, juokėmės.
— Klausyk, — tarė Katia, apsidairydama virtuvėje, — pas tave net oras kitoks.
Aš šyptelėjau:
— Išvėdinau.
Mes ilgai jo neaptarinėjome.
Jis tarsi tapo personažu iš senos gyvenimo dalies, beveik nerealus.
Bet po mėnesio įvyko tai, ko nesitikėjau.
Man paskambino iš banko.
— Jelena Andrejevna, jūsų sutuoktinis bandė gauti prieigą prie informacijos apie auto kreditą…
— Jis man ne sutuoktinis, — ramiai atsakiau.
— Mes skyrybų procese.
Taip.
Skyrybų.
Aš pateikiau dokumentus po dviejų savaičių po to vakaro su keptuve.
Sergejus iš pradžių grasino:
— Aš prisiteisiu pusę buto!
Paskui prašė:
— Lena, nu kam oficialiai?
Davai tiesiog pagyvenkim atskirai…
Bet butas buvo mano — dovanojimo sutartis nuo močiutės.
Jis tai žinojo.
Tiesiog tikėjosi mano minkštumo.
Teismas praėjo greitai.
Ir kai teisėja paklausė:
— Ar sutinkate nutraukti santuoką?
Aš atsakiau:
— Taip.
Be drebulio.
Be ašarų.
Tiesiog „taip“.
Praėjo pusė metų.
Orchidėja išleido naują ūglį.
Aš persodinau ją į naują vazoną.
Dabar ji stovėjo ant palangės ir leido švelnias žalias strėles — plonas, bet užsispyrusias.
Aš irgi pasikeičiau.
Užsirašiau į sporto klubą.
Nusipirkau naują paltą.
Pradėjau taupyti pinigus — ne „juodai dienai“, o atostogoms.
Kartais vakarais pagaunu save keistame jausme: tyla daugiau nebespaudžia.
Ji tapo drauge.
Kartą prekybos centre netyčia susidūriau su Sergejumi.
Jis atrodė prasčiau.
Susiglamžęs, suirzęs.
Šalia stovėjo kažkokia mergina — jaunutė, pavargusiu žvilgsniu.
Jis mane pamatė ir sustingo.
— Labas, — nejaukiai tarė jis.
— Labas, — ramiai atsakiau aš.
Jis įsižiūrėjo į mane atidžiau.
Turbūt pastebėjo, kad aš nebesikūprinu.
Kad nenuleidžiu akių.
Kad mano balse nėra įprastos kaltės.
— Tu… gerai atrodai, — sumurmėjo jis.
— Ačiū.
Mes pastovėjome kelias sekundes.
— Gal kada kavos? — staiga paklausė jis.
Aš nusišypsojau.
— Ne, Sergejau.
Aš neturiu laiko senoms priklausomybėms.
Ir nuėjau toliau, prie kasos.
Širdis neplakė pašėlusiai.
Rankos nedrebėjo.
Viduje nebuvo nei skausmo, nei pykčio.
Tik lengvumas.
Kartais pagalvoju apie tą naktį.
Apie keptuvę.
Apie sudaužytą puodelį.
Apie nulaužtą orchidėją.
Jeigu jis tada būtų tiesiog atnešęs vandens…
Jeigu būtų pasakęs: „Lena, gulėk, aš pats viską padarysiu“…
Bet, matyt, tada aš taip ir nebūčiau pabudusi.
Kartais liga — tai signalas.
Kartais temperatūra — tai ne tik apie virusą.
Tai apie virimo tašką.
Ir kai kas nors rėkia:
„Kelkis ir plauk indus!“
Tu tikrai gali atsikelti.
Tik ne prie kriauklės.
O prie durų.
Ir atverti jas — kad išleistum iš savo gyvenimo tą, kuris seniai tapo nuodais.
Dabar mano bute tylu.
Švaru.
Šviesu.
Ir jeigu aš sergu — aš guliu.
Geriu arbatą.
Rūpinuosi savimi.
Nes aš daugiau niekam neprivalau būti patogi.
Aš privalau būti gyva.
