Ar ji šiandien dirba pas jus? — griežtu tonu paklausė vyras.
Pas jį apskritai viskas buvo griežta — žvilgsnis, kostiumas, net šukuosena, tarsi nubrėžta liniuote.
— Smirnova? — nustebo priėmimo skyriaus akušerė.
— O kam ji jums?
— Aš klausiu, ar ji šiandien yra gimdymo namuose? — pakartojo jis tuo pačiu lygiu, beveik lediniu balsu.
— Na, tarkim, yra.
O kas nutiko?
Vyras lėtai perbraukė ranka per idealiai išlygintą švarko rankovę — judesys nervingas, nors veidas liko akmeninis.
— Man reikia su ja pasikalbėti.
Neatidėliojant.
Akušerė išėjo į koridorių ir sušuko:
— Marina Andrejevna!
Jūsų ieško vyras… skubiai!
Po minutės pasirodė Smirnova — nedidelio ūgio, pavargusiomis akimis, su pilku chalatu, kuris matė per daug žmogaus skausmo, vilties ir kančios.
Vos ji priėjo, vyras žengė pusžingsnį arčiau — taip arti, kad jo veide išryškėjo… neviltis.
— Jūs manęs neprisimenate, — tarė jis tyliai.
Marina Andrejevna suraukė antakius:
— Atsiprašau… ar mes pažįstami?
Jis iš portfelio ištraukė seną fotografiją — susiglamžiusią, nutrintais kraštais.
Nuotraukoje — jauna moteris didelėmis akimis ir naujagimis kūdikis.
Smirnova išbalo.
— Dieve… juk tai…
— Tai buvo mano žmona, — ištarė vyras, ir balsas pirmą kartą sudrebėjo.
— Prieš penkiolika metų.
Jūs priėmėte jos gimdymą.
Marina prisidengė burną delnu.
— Marusia… tas sudėtingas nėštumas… kraujas… mes kovojome iki paskutinės sekundės…
Jis linktelėjo.
— Jūs pasakėte, kad padarėte viską, kas įmanoma.
Kad vaikas išgyveno stebuklu… o Marusia…
Jis užstrigo, nusuko žvilgsnį, lyg negalėtų sau leisti silpnumo.
— Aš atėjau ne priekaištauti.
Aš atėjau… padėkoti.
Smirnova sutrikusi pažvelgė į jį.
— Padėkoti?
Man?
Jis ištraukė antrą nuotrauką — šviežią: paauglys šypsosi, laikydamas kuprinę.
— Tai mano sūnus.
Artiomas.
Dabar baigia devintą klasę.
Svajoją tapti gydytoju.
Tokiu, kaip jūs.
Marinai sudrebėjo lūpos.
— Jis pasakė: „Tėti, jei ne ta akušerė, manęs nebūtų“.
Smirnova užsidengė veidą delnais.
Vyras tyliai pridūrė:
— Jūs jam išgelbėjote gyvybę.
Aš praradau žmoną, bet dėl jūsų turiu sūnų.
Vienintelį dalyką, kuris mane sulaikė nuo tamsos.
Smirnova sušnibždėjo:
— Aš tiesiog dariau savo darbą…
— Ne.
Jūs padarėte daugiau.
Jūs davėte mums ateitį.
Jis palietė jos petį — švelniai, pagarbiai.
— Mano sūnus norėjo ateiti pats… bet drovėjosi.
Marina pirmą kartą per ilgą laiką tyliai nusijuokė pro ašaras:
— Drovėjosi manęs?
Bet aš prisimenu visus savo vaikus.
Net tuos, kuriems jau keturiasdešimt.
Vyras lengviau atsiduso.
— Aš jį atvesiu.
Jis labai nori susipažinti.
Po dviejų savaičių prie gimdymo namų įėjimo stovėjo aukštas šviesiaplaukis paauglys su ramunėmis.
Jis jaudinosi, kartodamas:
— Tėti, o jeigu ji manęs neatpažins?..
— Atpažins, sūnau.
Tokie susitikimai — likimas.
Kai Marina išėjo, ji atpažino jį iš karto — iš akių, iš tos pačios šypsenos, kurią turėjo kūdikis, kadaise visomis jėgomis kabinęsis į gyvenimą.
Ji pirmoji pravirko.
O paskui apkabino jį tvirtai, tarsi norėtų susigrąžinti tuos penkiolika metų, kuriuos jie pragyveno atskirai.
— Ačiū, kad padovanojote man gyvenimą, — sušnibždėjo jis jai.
Vyras nusisuko, slėpdamas žvilgsnio blizgesį.
Marina laikė Artiomą už rankų, tarsi bijotų, kad jis išnyks.
— Tu užaugai… toks geras, — sušnibždėjo ji.
— Tėtis sako, kad aš į mamą, — nusišypsojo Artiomas.
Vyras nuleido akis.
Marina tyliai paklausė:
— Papasakosi man apie save?
Ir jis pasakojo — apie mokyklą, apie svajones, apie norą gelbėti gyvybes.
Ji klausėsi godžiai.
— Ar jūs prisimenate mano mamą?
Marina linktelėjo.
— Prisimenu.
Trapi… ir stipri.
Ji žinojo, kad bus sunku.
Bet vis kartojo: „Svarbiausia — kad sūnus gimtų gyvas“.
Ji kovojo iki galo.
Vyras sudrebėjo.
— Ji… ką nors pasakė paskutinėmis akimirkomis?
Marina atsiduso:
— Taip.
„Perduokite jam, kad aš jį myliu.
Ir jei jis liks vienas — tegul myli sūnų už du“.
Vyras nebeištvėrė — ašara nuriedėjo skruostu.
Marina padėjo ranką jam ant peties.
— Jūs ne vienas.
Jūsų sūnus — jos meilė, kuri gyvena toliau.
Ji nuvedė juos į archyvą, ištraukė aplanką su gimdymo įrašu.
— Aš tada visą naktį neišėjau…
Tikėjausi, kad kada nors sužinosiu — kaip jis.
Artiomas paėmė jos ranką:
— Gyvas.
Ir dabar — dar labiau.
— Ar galima… aš kartais jam rašysiu?
Kaip mentorė.
Kaip žmogus, kuris pirmasis jį matė?
— Galima!
Žinoma! — apsidžiaugė Artiomas.
Vyras tarė:
— Jūs dabar mūsų šeimos dalis.
Norite to ar ne.
Marina tyliai nusišypsojo:
— Jūs neįsivaizduojate, kaip man reikėjo šių žodžių…
Visus šiuos metus.
EPILOGAS
Praėjo trys mėnesiai.
Marina Andrejevna ėjo iš pamainos — pavargusi, bet su tyliu džiaugsmu viduje.
Prie vartų stovėjo du žmonės — Artiomas ir jo tėvas.
— Turim reikalą! — džiugiai pasakė Artiomas, paduodamas jai voką.
Viduje buvo jo nuotrauka su lentele:
„Stoju į medicinos koledžą.
Pradedu kelią“,
ir laiškas:
„Ar būsite mano krikštamote?
Žinau, praėjo penkiolika metų…
bet jūs buvote pirmoji, kuri laikė mane ant rankų“.
Marina užsidengė veidą delnais — ašaros bėgo pačios.
— Aš?
Krikštamotė?…
Taip.
Taip, žinoma!
— Marusia to norėtų, — pasakė vyras.
Kitą dieną jie trise nuvažiavo į kapines — pas Mariją.
Artiomas padėjo ant plokštės ramunes — tas pačias.
Marina palietė užrašą:
— Aš pažadu…
jūsų berniukas bus geras gydytojas.
Aš juo pasirūpinsiu.
Ir jo tėčiu — taip pat.
Vėjas supurtė beržą — tarsi sutikimo ženklą.
Artiomas paėmė ją už vienos rankos.
Vyras — už kitos.
Taip jie ir stovėjo — keista, bet tikra šeima, sujungta ne krauju, o dėkingumu, atmintimi ir meile, kurios užteko visiems.
Ir jų bendra kelionė tik prasidėjo.
