Maniau, kad nuvežusi Nojų atgal į paplūdimį padėsiu jam vėl pasijusti arčiau mirusio tėčio.
Tačiau viena moteris nuspyrė jo smėlio pilį į bangas, o po dvidešimties minučių gelbėtojas įteikė jai auksinę dėžutę, kuri privertė visus paplūdimyje suprasti, ką ji iš tikrųjų tą dieną sunaikino.
Visą rytą Nojus laikė mažytę Amerikos vėliavėlę savo kišenėje.
Ne kuprinėje.
Ne paplūdimio krepšyje.
Kišenėje.
Kas kelias minutes jo ranka nuslysdavo žemyn, kad patikrintų, ar ji vis dar ten, kaip žmogus patikrina, ar turi namų raktą, prieš užtrenkdamas duris.
– Ar viskas gerai, Vabaliuk? – paklausiau.
Jis linktelėjo, nepažvelgdamas man į akis.
Paplūdimys driekėsi priešais mus, ryškus ir triukšmingas po Liepos ketvirtosios saule.
Vaikai bėgo link vandenyno.
Skleidėsi skėčiai.
Iš kažkieno nešiojamos kolonėlės skambėjo daina, dėl kurios Simonas visada burbėdavo, nors pats ją niūniuodavo, kai manydavo, kad niekas nepastebi.
Nojus sustojo ten, kur prasidėjo smėlis.
Akimirką atrodė, kad jam vienu metu ir devyneri, ir devyniasdešimt metų.
– Čia tėtis pastatė drakono sieną, – pasakė jis.
Nusekiau jo žvilgsnį link drėgno smėlio prie vandens linijos.
Praėjusią vasarą ši paplūdimio dalis priklausė Nojui ir Simonui.
Kiti tėčiai mėtydavo kamuolį arba snausdavo po skėčiais.
Simonas kūrė smėlio karalystes.
Jis kimšdavo drėgną smėlį į kibirėlius, ledų pagaliukais išpjaudavo mažus langus ir leisdavo Nojui nuspręsti, ar kiekvienai piliai reikia griovio, kalėjimo ar kepyklos.
– Kiekvienai karalystei reikia duonos, – kartą jam pasakė Nojus.
Simonas iškilmingai linktelėjo.
– Tada pirmiausia statome kepyklą.
Praėjusių metų spalį statybvietėje nukrito sija.
Visi vartojo būtent šią frazę, nes ją ištarti buvo lengviau, nei pasakyti, kad mano vyras išėjo į darbą su kava kelioniniame puodelyje ir niekada nebegrįžo.
Kelis mėnesius Nojus kalbėjo vos garsiau už šnabždesį.
Tada vieną birželio vakarą jis rado mažą vėliavėlę senoje Simono žvejybos dėžėje.
– Mama, – paklausė jis, stipriai laikydamas medinį kotelį, – ar manai, kad tėtis vis dar gali matyti smėlio pilis, kurias jam statau?
Prieš atsakydama nusukau veidą.
Ne todėl, kad nežinojau, ką pasakyti.
O todėl, kad tiksliai žinojau, ką jam reikia išgirsti.
– Taip, mažyli, – pasakiau.
– Manau, kad jis jas mato.
Todėl mes sugrįžome.
Nojus išsirinko vietą, kur smėlis buvo pakankamai drėgnas, kad išlaikytų formą, tačiau pakankamai toli nuo bangų, kad pilis kurį laiką išstovėtų.
Kurį laiką.
Man tai buvo svarbu.
Simonui tai niekada nebuvo svarbu.
Nojus dirbo tris valandas.
Jis pradėjo nuo plačios sienos, kiekvieną jos dalį lygindamas sena mėlyna Simono mentele.
Tada pridėjo bokštus – keturis kampuose ir vieną viduryje.
Langams jis rinko kriaukles, o aplink išorę abiem kulnais iškasė griovį.
Padėdavau, kai tik jis paprašydavo.
Didžiąją laiko dalį tiesiog stebėjau.
Kartkartėmis Nojaus veido išraiška nežymiai pasikeisdavo.
Jis dar ne visai šypsojosi.
Jis prisiminė, kaip tai daroma.
Jis įspaudė sulūžusią kriauklę prie įėjimo ir žengė atgal.
– Tėtis pasakytų, kad priekyje reikia sargybinių.
– Krabų sargybinių.
– Siaubingų.
Jis beveik nusijuokė.
Beveik.
Mažytė Amerikos vėliavėlė liko jo kišenėje, kol pilis buvo baigta.
Baigęs Nojus nusiplovė rankas vandenyne ir lėtai grįžo, tarsi vienas staigus judesys galėtų pakenkti tam, ką jis pastatė.
Jis išsitraukė vėliavėlę.
Jos audinys buvo išblukęs per kelias vasaras.
Vienas kampas pradėjo irti.
Simonas kadaise pasakė, kad dėl to ji atrodo tarsi išgyvenusi mūšį.
Nojus laikė ją abiem rankomis.
– Įsmeigsiu ją į aukščiausią bokštą, – linksmai pasakė jis, stovėdamas tiesiai kaip mažas sargybinis.
– Ji skirta tėčiui.
Jis dar net nespėjo pritūpti, kai pasirodė ta moteris.
Pirmiausia pastebėjau jos telefoną.
Ji laikė jį ištiesta ranka ir filmavo save vaikščiodama palei krantą.
Plati skrybėlė metė tobulą šešėlį ant jos veido.
Jos akiniai nuo saulės buvo didžiuliai ir juodi.
Šviesus paplūdimio apsiaustas plaikstėsi jai už nugaros, tarsi ji tikėtųsi, kad visi kiti pasitrauks iš kelio.
Ji sustojo tiesiai prieš Nojaus pilį.
Ne šalia jos.
Priešais ją.
– Rimtai? – sušnypštė ji.
Nojus sustingo, vis dar laikydamas vėliavėlę rankoje.
Moteris nuleido telefoną ir pažvelgė į paplūdimio rankšluostį, gulintį už kelių metrų už jos.
– Šlykštu!
– Šitas daiktas gadina vaizdą iš mano vietos.
Atsistojau.
– Mes tuoj baigsime, – pasakiau.
– Jis tik įsmeigs vėliavėlę.
Ji pažvelgė į mane taip, tarsi būčiau bandžiusi paduoti jai permirkusį rankšluostį.
Nespėjau prieiti arčiau, kai ji viena koja įspyrė tiesiai į aukščiausią bokštą.
Smėlis išsitaškė į visas puses.
Nojus neišleido nė garso.
Ji spyrė antrą kartą.
Kampinė siena sugriuvo.
Trečiu smūgiu ji sutraiškė vartus, išmėtydama kriauklių langus į bangas.
Kita banga praslydo po nuolaužomis ir jas išardė, tarsi jūra būtų tik laukusi leidimo.
– LIAUKIS! – surikau.
Ji atsitraukė ir nusibraukė smėlį nuo kulkšnies.
– Tai apgailėtina!
Nojus vis dar stovėjo laikydamas vėliavėlę.
Jo pirštai taip stipriai gniaužė medinį kotelį, kad mažas audinys drebėjo.
– Bet, – sušnibždėjo jis, – aš ją pastačiau savo tėčiui.
Moteris pavartė akis.
– Tai tik smėlis!
– Pastatyk kitą.
Užuot susidūrusi su ja, nuėjau pas Nojų.
Tai vienintelis sprendimas iš tos akimirkos, kuriuo vis dar didžiuojuosi.
Apglėbiau jį rankomis, o jis įsikniaubė veidu į mano petį.
Iš pradžių jo kūkčiojimai buvo begarsiai.
Jo kūnas tik drebėjo prisiglaudęs prie manęs, kol pilies likučiai tirpo po vandeniu.
Aplink mus buvę žmonės nutilo.
Paauglys, nešantis plaukimo lentą, atvirai spoksojo į moterį.
Vienas tėvas prisitraukė savo mažylį arčiau.
Kažkas sumurmėjo:
– Ji rimtai?
Moteris vėl pakėlė telefoną, bet filmuoti nepradėjo.
Ji grįžo prie savo rankšluosčio, garsiai jį pakratė ore ir atsisėdo, tarsi visa scena būtų tapusi nuobodi.
Nojus nė akimirkai nepaleido vėliavėlės.
Po dvidešimties minučių gelbėtojo švilpukas perrėžė paplūdimio triukšmą.
Vienas aštrus signalas.
Tada kitas.
Visos galvos atsisuko.
Vyresnysis gelbėtojas nulipo nuo bokšto, nešdamas auksinę dėžutę, perrištą tamsiai mėlynu kaspinu.
Jis buvo vyresnis už kitus, galbūt apie šešiasdešimties, įdegusiomis rankomis ir sidabriniais plaukais po raudona kepuraite.
Ant jo marškinėlių buvo užrašyta „Kapitonas Reyesas“.
Kažkas jame pažadino seną prisiminimą.
Tada prisiminiau Simoną mojuojantį būtent į tą bokštą, kol Nojus tempė per paplūdimį kibirus su šlapiu smėliu.
Kapitonas Reyesas dirbo toje pačioje gelbėtojų stotyje tomis vasaromis, kai Simonas ir Nojus statė savo pilis.
Pirmiausia jis nepažvelgė į mane.
Jo akys nukrypo į vėliavėlę Nojaus rankoje.
Tada jis nuėjo tiesiai prie moters.
Ji jį pastebėjo ir išsitiesė.
Vos pamačiusi dėžutę, ji nušvito.
Kapitonas Reyesas sustojo šalia jos rankšluosčio mandagiai šypsodamasis.
– Atsiprašau, ponia.
Ji pasitaisė tamsius akinius.
– Sveikinu, – pasakė jis.
– Jūs buvote atrinkta šiandienos ypatingam paplūdimio apdovanojimui.
Netoliese buvę žmonės vėl sukluso.
Moteris apsidairė, norėdama įsitikinti, kad visi ją stebi.
– O, – sučiulbėjo ji.
– Na.
– Kaip malonu!
Jis ištiesė auksinę dėžutę.
Ji nekantriai paėmė ją abiem rankomis.
Kaspinas nuslydo.
Ji pakėlė dangtelį.
Jos šypsena išnyko vos pamačius turinį.
– Kas, po velnių, čia yra? – pratrūko ji.
Kapitonas Reyesas tylėjo.
Ji dar kartą pažvelgė į dėžutės vidų.
Ant tamsaus aksomo gulėjo mažas žalvarinis kompasas.
Šalia jo buvo kortelė, parašyta tvarkinga juoda rašysena, kurią kapitonas Reyesas perskaitė pakankamai garsiai, kad girdėtų visas paplūdimys.
– Žmonėms, kurie padeda kitiems rasti teisingą kelią.
Jos lūpos suspaudėsi.
Tada ji pastebėjo antrą eilutę.
– Šiandien vienas mažas berniukas beveik pamiršo, kodėl atėjo į šį paplūdimį.
Niekas nesijuokė.
Niekas neplojo.
Dėl to tyla tapo dar sunkesnė.
Moteris nužvelgė minią ir galiausiai suprato, kad niekas į ją nežiūri taip, kaip ji tikėjosi.
Jų dėmesys krypo pro ją.
Į Nojų.
Į vėliavėlę.
Į tuščią vietą, kur stovėjo jo pilis.
Ji įgrūdo dėžutę atgal kapitonui Reyesui, pagriebė savo krepšį ir taip staigiai pašoko, kad nuslydo skrybėlė.
Sugavusi ją viena ranka, ji nužingsniavo per paplūdimį.
Prie laiptų į promenadą ji kartą atsigręžė.
Niekas jos nesekė.
Kapitonas Reyesas žiūrėjo, kol ji dingo.
Tada atnešė auksinę dėžutę Nojui.
Jis atsargiai priklaupė ant vieno kelio.
– Galiu čia prisėsti, drauguži?
Nojus nusivalė skruostus plaštakos viršumi.
– Mano pilis sugriauta.
Nojus žiūrėjo į vandenyną.
– Ji tai padarė tyčia.
– Taip, padarė.
Gelbėtojas nebandė sušvelninti atsakymo.
Jis neapsimetė, kad buvo kitaip.
Jis pasakė Nojui tiesą.
Tada kapitonas Reyesas padėjo auksinę dėžutę ant smėlio tarp jų.
– Ar galiu parodyti tau kai ką, ką tavo tėtis paliko pats to nežinodamas?
Pažvelgiau į jį.
Nojus taip pat.
– Mano tėtis?
Kapitonas Reyesas dar kartą atidarė dėžutę.
Šįkart jis pakėlė aksominį pamušalą.
Po juo buvo paslėpta laminuota nuotrauka, kurios kraštai buvo išblukę nuo daugelio metų saulės ir dulkių stalčiuje.
Pirmiausia jis padavė ją man.
Vyras nuotraukoje buvo jaunesnis, basas ir be marškinėlių, o jo rankos iki alkūnių buvo aplipusios šlapiu smėliu.
Simonas.
Mano Simonas.
Jis stovėjo šalia milžiniškos smėlio pilies, kurios niekada nebuvau mačiusi, ir juokėsi taip smarkiai, kad jo akys buvo beveik užmerktos.
Į nuotrauką žiūrėjau daug ilgiau, nei ketinau.
Nojus prisiglaudė prie mano rankos.
Kapitonas Reyesas linktelėjo.
– Dar prieš tau gimstant tavo tėtis ateidavo čia labai anksti.
– Kartais dar prieš saulėtekį.
– Jis statydavo pilis būtent ten.
Jis parodė į vandens liniją.
– Dideles pilis.
– Keistas pilis.
– Viena turėjo banginio formos sieną.
– Kai paplūdimyje būdavo ramu, gelbėtojai nulipdavo ir padėdavo jam.
Niekada anksčiau nebuvau girdėjusi šios istorijos.
Simonas statė biurų pastatus.
Automobilių stovėjimo aikšteles.
Tiltus.
Jis tikėjo matavimais, taisyklėmis ir pamatais.
Dalykais, sukurtais išlikti.
Kapitonas Reyesas pažvelgė į sugriautą smėlio ruožą prie vandens.
– Kiekvieną popietę jas pasiimdavo potvynis.
Nojus pirštu perbraukė nuotraukos kraštą.
– Ar jis pykdavo?
Gelbėtojas nežymiai nusišypsojo.
Šis atsakymas, regis, sutrikdė Nojų.
– Kodėl ne?
Kapitonas Reyesas trumpai pažvelgė į mane ir vėl atsisuko į mano sūnų.
– Tavo tėtis sakydavo: „Jei mano vaikas išmoks statyti tik tai, kas išlieka, jis praleis pusę gražių dalykų gyvenime.“
Pamažu aplink mus vėl sustiprėjo paplūdimio garsai.
Bangos.
Vaikai.
Kiras, klykiantis prie kažkieno traškučių maišelio.
Pažvelgiau į vietą, kur buvo išlyginta pilis.
Tada sugrįžo prisiminimai.
Moliūgai, kuriuos Simonas pjaustydavo, nors jie sugesdavo per kelias dienas.
Iš antklodžių pastatytos tvirtovės, kurias jis išardydavo prieš miegą.
Aitvarai, kurie lūždavo.
Gėlės, kurias jis sodindavo žinodamas, kad žiema jas pražudys.
Maniau, kad tai buvo tiesiog džiaugsmingi dalykai.
Galbūt jie buvo ir pamokos.
Nojus žiūrėjo į vėliavėlę, vis dar suspaustą tarp jo pirštų.
– Tėtis neliūdėdavo, kai vandenynas pasiimdavo pilis?
Kapitonas Reyesas papurtė galvą.
– Jis sakydavo, kad vandenynas tiesiog sulaukia savo eilės jomis pasigrožėti.
Nojus kurį laiką nieko nesakė.
Tada pirmą kartą tą popietę pažvelgė į vandenį neatsitraukdamas.
– Ar galiu pasilikti nuotrauką?
– Ji tavo, drauguži.
Nojus atsargiai laikė nuotrauką, tada atidavė ją man, kad galėtų atsistoti.
Jis vėl nuėjo prie šlapio smėlio.
Ne tam, kad atstatytų visą karalystę.
Ne visą.
Jis pritūpė ten, kur bangos suminkštino žemę, ir sudėjo vieną saują smėlio ant kitos.
Vienas bokštas.
Mažas.
Nelygus.
Vos aukštesnis už jo blauzdą.
Žmonės stebėjo, bet laikėsi atokiau.
Nojus įsmeigė mažytę Amerikos vėliavėlę į jo viršūnę.
Kita banga užriedėjo paplūdimiu.
Ji apsivijo aplink bokštą.
Smėlis susmuko.
Vėliavėlė pasviro į šoną.
Vieną siaubingą sekundę tikėjausi, kad jis vėl pradės verkti.
Tačiau Nojus nusijuokė.
Jis puolė pirmyn, ištraukė vėliavėlę iš putų ir iškėlė virš galvos.
Kapitonas Reyesas stovėjo šalia manęs.
Atsargiai laikiau nuotrauką abiem rankomis.
– Ačiū, – pasakiau.
Jo akys vis dar buvo nukreiptos į Nojų.
– Jūsų vyras statė geras pilis.
Stebėjau savo sūnų, jau lipdantį daugiau šlapio smėlio aplink savo kojas.
– Jis pastatė kai ką geresnio.
Kai kitą rytą grįžome į paplūdimį, Nojus neklausė, ar Simonas gali matyti jo pilį.
Jis tik norėjo žinoti, ar atsinešėme mėlyną mentelę.
Iki vidurdienio prie jo šalia potvynio linijos susirinko dar penki vaikai.
Kartu jie statė sienas, tunelius, kreivus bokštus ir kepyklą, nes Nojus vis dar tikėjo, kad kiekvienai karalystei reikia duonos.
Maža mergaitė stebėjo, kaip vandenynas pamažu artėja.
– Potvynis vis tiek ją nugriaus, – pasakė ji.
Nojus pridėjo dar vieną saują smėlio.
Jis įkišo ranką į kišenę ir ištraukė mažą raudoną popierinę vėliavėlę, kurią buvo pasidaręs kartu su tėčiu.
Tada nusišypsojo.
– Tiesiog pastatysime kitą.
Jis įsmeigė popierinę vėliavėlę į aukščiausią bokštą ir nubėgo su kitais vaikais link bangų.
Jam už nugaros mažytė raudona vėliavėlė liko viena vandenyno vėjyje.
Laukdama potvynio.
