Larisa juos užklupo visiškai atsitiktinai.
Ji grįžo namo dviem valandomis anksčiau, nes klientas perkėlė susitikimą į pirmadienį.
Prieškambaryje stovėjo pažįstami Alinos sportbačiai — balti, su rausvais raišteliais, nupirkti praėjusią savaitę.
Iš miegamojo sklido Filipo balsas — švelnus, apgaubiantis, tas pats balsas, kuriuo prieš trejus metus krantinėje jis jai sakė: „Aš tave myliu.“
Tik dabar šie žodžiai buvo skirti kitai moteriai.
Jos pačios seseriai.
Larisa nepradėjo rėkti.
Ji tyliai uždarė duris, atsisėdo ant taburetės virtuvėje ir sustingo.
Delnai ramiai gulėjo ant kelių, kaip žmogaus, kuriam ką tik smogė, tačiau jis dar nesuprato, kur pataikė.
Po dešimties minučių į virtuvę išėjo Alina.
Plaukai buvo paskubomis surišti, o lūpdažis išteptas.
Pamačiusi seserį, ji žengė žingsnį atgal.
— Lara?
Tu… juk turėjai būti susitikime.
— Susitikimas buvo atšauktas, — Larisa ramiai pažvelgė į seserį.
— Tačiau kitas, regis, įvyko.
— Viskas ne taip, kaip tu manai, — Alina nervingai perbraukė ranka per plaukus.
— Alina, nereikia.
Aš girdėjau pakankamai.
Nesu nei kurčia, nei akla.
— Paklausyk, mes tik kalbėjomės, — Alina žengė į priekį, o jos balsas tapo saldžiai meilus.
— Jis užėjo, aš užėjau, tiesiog taip sutapo…
— Sutapo, — tyliai ir pašaipiai pakartojo Larisa.
— Tau ant smakro lūpdažis.
Nusivalyk.
Iš miegamojo pasirodė Filipas.
Marškiniai buvo užsegti kreivai, sagos perstumtos viena kilpele.
Jis sustingo tarpduryje, o jo įdegęs veidas įgavo pelenų spalvą.
— Larisa, leisk man paaiškinti.
— Paaiškinti? — ji šiek tiek pakreipė galvą.
— Gerai.
Paaiškink.
Tik nemeluok.
Bent vieną kartą — nemeluok.
— Ji pati atėjo.
Aš jos nesitikėjau.
Mes gėrėme arbatą, įsikalbėjome ir…
— Ir arbata baigėsi mūsų lovoje?
Filipas nurijo seiles.
Alina stovėjo prie sienos ir žiūrėjo į linoleumą.
Tarp jų buvo pusantro metro, ir Larisa staiga suprato, kad tie pusantro metro — tai atstumas tarp jos ankstesnio gyvenimo ir to, kuris prasideda dabar.
— Gerai, — Larisa atsistojo.
— Aš nekelsiu scenos.
Išeikite abu.
Dabar.
— Lara, pasikalbėkime vakare, kai nusiraminsi, — Filipas žengė jos link.
— Aš visiškai rami.
Būtent todėl ir sakau: išeikite.
Nedelsdami.
Alina pagriebė rankinę ir išsmuko pro duris.
Filipas dar užtruko ir pabandė paimti Larisą už rankos.
Ji atitraukė delną taip, tarsi būtų prisilietusi prie įkaitusio metalo.
— Neliesk manęs.
Sakiau — išeik.
Durys užsidarė.
Larisa vėl atsisėdo ant taburetės.
Ji neverkė.
Tiesiog sėdėjo sunėrusi pirštus ir skaičiavo įkvėpimus.
Vienas.
Du.
Trys.
Sulig ketvirtuoju ji surinko tėvo numerį.
Genadijus atvyko po keturiasdešimties minučių.
Įėjo, pažvelgė į dukrą ir tylėdamas padėjo priešais ją maišelį mandarinų.
Nuo vaikystės jis atnešdavo jai mandarinų, kai kas nors nutikdavo.
— Pasakok, — tarė jis, atsisėsdamas priešais.
— Užklupau Filipą su Alina.
Čia.
Mūsų miegamajame.
Genadijus nė nekrūptelėjo ir neaim1800anavo.
Tik šiek tiek primerkė akis, kaip žmogus, kuris pamatė tai, ko seniai tikėjosi.
— Seniai įtarei?
— Ne.
Visai ne.
Tarsi žaibas iš giedro dangaus.
— O ką jis pasakė?
— Standartinį rinkinį.
„Ji pati atėjo.“
„Leisk man paaiškinti.“
„Pasikalbėkime vakare.“
— Supratau, — Genadijus kurį laiką patylėjo.
— Ar skambinai jai?
Alinai?
— Kam?
Ji stovėjo čia išteptu lūpdažiu ir tauškė nesąmones apie arbatą bei sutapimą.
— O motina žino?
— Dar ne.
Bet paskambinsiu.
Larisa surinko Tamaros numerį.
Ši atsiliepė po trečio signalo, žvaliu ir dalykišku balsu.
— Lara, labas!
Aš čia verdu uogienę, tad kalbėk greitai.
— Užklupau Filipą su savo seserimi mūsų bute.
Lovoje.
Stožoji tyla.
Paskui pasigirdo keistas garsas — gal stiklainis trenkėsi į stalą, o gal šaukštas.
— Ką reiškia „užklupai“?
Ar esi tikra?
Gal ką nors neteisingai supratai?
— Ką turėjau neteisingai suprasti?
Jie buvo miegamajame.
Kartu.
Drabužiai suglamžyti, lūpdažis išteptas.
Filipas pradėjo meluoti vos išėjęs.
— Na, palauk.
Gal nieko ir nebuvo.
Alina graži mergina, vyrai į ją žiūri, juk ji dėl to nekalta…
— Ji nekalta? — Larisa pajuto, kaip kažkas šalto kyla iš pilvo į gerklę.
— Ji buvo mano bute, su mano sužadėtiniu, mano lovoje.
— Na ir kas, kad tavo sužadėtinis suviliojo tavo seserį.
Susitaikyk su tuo!
Taip nutinka.
Vyrai jau tokie.
Juk neatšauksi dėl to vestuvių?
Viskas jau apmokėta, salė užsakyta, suknelė nupirkta…
— Tu rimtai?
— Visiškai rimtai.
Nedaryk kvailysčių.
Filipas geras vyras, pasiturintis, dėmesingas.
Na, kartą suklydo.
Kam nepasitaiko?
Svarbiausia, kad jis su tavimi.
Jis pasipiršo tau, o ne jai.
— Vadinasi, išdavystė su mano tikra seserimi — tai tiesiog „kartą suklydo“?
— Larisa, neišpūsk.
Tu visada viską dramatizuoji.
Ramiai su juo pasikalbėk, susitaikysite ir po savaitės viską pamiršite.
Larisa pažvelgė į tėvą.
Genadijus sėdėjo nejudėdamas, tačiau žandikaulio raumenys trūkčiojo.
— Žinai, — tyliai ir ramiai tarė Larisa, — paskambinau tau, nes tikėjausi palaikymo.
Tikriausiai kvaila.
— Aš tave palaikau!
Sakau, kad nesugriautum sau gyvenimo dėl menkniekio!
— Dėl menkniekio, — pakartojo Larisa ir nutraukė skambutį.
Genadijus ištiesė ranką per stalą ir uždengė jos delną savu — sunkiu ir šiltu.
— Aš su tavimi, dukra.
Kad ir ką nuspręstum.
— Aš jau nusprendžiau, tėti.
Vestuvių nebus.
— Teisingai.
— Bet man reikia tavo pagalbos.
Rimtos.
— Sakyk.
— Vestuvės po penkių dienų.
Salė užsakyta, svečiai pakviesti, pinigai sumokėti.
Pusę sumokėjo Filipas, o pusę aš iš savo santaupų.
Sutartis sudaryta mano vardu, nes Filipas „nespėjo“ jos sutvarkyti.
Kaip visada.
— Ir ką nori padaryti?
— Noriu, kad ši salė atliktų visiškai kitą vaidmenį.
Ne vestuvių, o atsisveikinimo.
Genadijus lėtai linktelėjo.
Jo akyse sužibo kažkas, panašaus į pasididžiavimą.
*
Kitą dieną paskambino Vika — draugė, pažinojusi Larisą nuo studijų laikų.
Jos balsas buvo užjaučiantis ir rūpestingas, su tinkamai sudėliotomis pauzėmis.
— Larute, aš viską žinau.
Alina man papasakojo.
Kaip laikaisi?
— O kiek laiko tu žinai, Vika?
— Ką turi omenyje?
— Tiesiogine prasme.
Kiek laiko žinai, kad mano sužadėtinis miega su mano seserimi?
Stožoji pauzė.
Trumpa, bet Larisa spėjo išgirsti viską, ko reikėjo.
— Lara, sužinojau tik vakar, prisiekiu.
— Neprisiek.
Tu meluoji.
Prieš tris savaites paprašiau tavęs paimti mano dokumentus iš ateljė, prisimeni?
Sakei, kad matei Filipą su kažkokia blondine kavinėje Sodo gatvėje.
O paskui pridūrei: „Gal pasirodė.“
Kokios spalvos Alinos plaukai?
— Lara…
— Kokios spalvos, Vika?
— Šviesūs, bet…
— Ir tu tylėjai.
Tris savaites žinojai ir tylėjai.
— Nebuvau tikra!
Nenorėjau tavęs nuliūdinti prieš vestuves!
— Nenorėjai manęs nuliūdinti.
Koks jaudinantis rūpestis.
— Paklausyk, gal dar viskas susitvarkys?
Filipas tave myli, tikrai žinau.
Jis pats man sakė.
— Kada?
Prieš atsiguldamas su mano seserimi ar po to?
— Nebūk tokia.
Jis vyras, jie visi…
— Vika, žinai, kas bjauriausia?
Ne tai, kad jis išdavė.
Ir ne tai, kad su mano seserimi.
O tai, kad nė viena iš jūsų — nei motina, nei sesuo, nei tu — nė viena nestojote mano pusėn.
Nė viena.
— Aš tavo pusėje!
— Ne.
Tu esi tų pusėje, su kuriais patogiau.
Visada tokia buvai.
Daugiau man neskambink.
Larisa padėjo ragelį.
Po valandos kažkas paskambino į duris.
Tai buvo Filipas.
Jis stovėjo su bijūnų puokšte ir taip ištreniruota atgailaujančia veido išraiška, kad Larisa net krūptelėjo.
— Galima užeiti?
— Kam?
— Pasikalbėti.
Larisa, buvau idiotas.
Visiškas idiotas.
Bet aš tave myliu.
Tik tave.
Alina buvo klaida, akimirkos silpnumas, aptemimas…
— Akimirkos?
Prieš tris savaites jus matė kartu kavinėje Sodo gatvėje.
Filipas sumirksėjo.
Puokštė jo rankose šiek tiek sudrebėjo.
— Kas matė?
— Nesvarbu.
Tai buvo akimirkos silpnumas ar tris savaites trukęs romanas?
— Gerai, — jis nuleido puokštę.
— Gerai.
Taip, mes susitikome kelis kartus.
Bet tai nieko nereiškia!
— Nieko nereiškia, — pakartojo Larisa tarsi aidas.
— Tu susitikinėjai su mano seserimi už mano nugaros, atsivedei ją į mano butą, gulėjai su ja mano lovoje — ir tai „nieko nereiškia“?
— Aš suklydau!
Žmonės klysta!
— Žmonės — taip.
Bet ne tu.
Tu nesuklydai, Filipai.
Tu pasirinkai.
O dabar renkuosi aš.
— Ką tai reiškia?
— Tai reiškia, kad vestuvių nebus.
Jo veidas akimirksniu pasikeitė, tarsi kas būtų nuplėšęs atgailos kaukę ir po ja atsivėrė visiškai kitas veidas.
Kietas, apskaičiuojantis ir piktas.
— Tu negali atšaukti vestuvių.
Mano tėvai jau atskrido iš Kazanės.
Svečiai informuoti.
Salė apmokėta.
— Pusė salės apmokėta mano pinigais, o sutartis sudaryta mano vardu.
Nori patikrinti — paskambink į restoraną.
— Larisa, dabar esi apimta emocijų.
Palaukime kelias dienas…
— Ne.
Jokių „kelių dienų“.
Aš viską nusprendžiau.
— Vadinasi, taip? — jis žengė pirmyn, o balsas tapo žemas ir grėsmingas.
— Manai, gali taip paprastai mane išbraukti?
Treji metai — ir viskas?
Dėl vienos klaidos?
— Dėl vienos klaidos?
Ką tik prisipažinai, kad tai truko savaites!
— Koks skirtumas! — jis žengė dar arčiau, iškilęs virš jos.
— Tu niekur nedingsi.
Tu mane myli.
Ir šis butas mūsų bendras, aš į jį investavau.
— Šis butas priklauso man.
Jį paveldėjau iš močiutės, ir tu puikiai tai žinai.
O remontas, kurį taip mėgsti priminti, kainavo tiek, kad galiu tau grąžinti viską iki paskutinio cento.
— Nedrįsi, — jis sugriebė ją už riešo.
Larisa neatitraukė rankos.
Ji ilgai ir šaltai žiūrėjo jam į akis, o tada laisva ranka taip trenkė per veidą, kad jo galva kryptelėjo į šoną.
Bijūnų puokštė išsibarstė po grindis.
— Patrauk rankas ir išeik iš mano buto.
Raktus padėk ant stalo.
Filipas stovėjo prisidengęs skruostą.
Kairė jo veido pusė paraudo.
Jis negalėjo ištarti nė žodžio, kaip žmogus, visą gyvenimą laikęs save visatos centru ir staiga sužinojęs, kad visata apie tai nieko nežino.
— Raktai, Filipai.
Jis tylėdamas išsitraukė raktų ryšulį, padėjo ant stalo ir išėjo.
Bijūnai liko gulėti ant grindų — suglamžyti ir apgailėtini, kaip jo atsiprašymai.
*
Kitas tris dienas Larisa praleido skambindama.
Tėvas atvažiuodavo kiekvieną rytą ir pasilikdavo iki vakaro.
Jie dirbo darniai, kaip seniai susižaidusi komanda.
— Restoranas patvirtino, — Larisa padėjo telefoną.
— Renginys neatšaukiamas, tačiau keičiamas jo formatas.
Kaip užsakovė turiu teisę atlikti pakeitimus.
— Ką jiems pasakei?
— Kad vietoj vestuvių pokylio bus iškilmingas priėmimas.
Jie neprieštaravo.
Jiems vis tiek, svarbu, kad pinigai būtų sumokėti.
— O Filipas restoranui neskambino?
— Skambino.
Jam pasakė, kad sutartis sudaryta mano vardu ir bet kokie pakeitimai galimi tik gavus mano sutikimą.
Matyt, buvo šokiruotas.
— Gerai.
O svečiai?
— Parašiau visiems.
Mūsiškiams pasakiau tiesą.
Jo pusei pranešiau, kad renginys vyks paskirtu laiku tuo pačiu adresu, tik pasikeitė jo formatas.
Be detalių.
— Jie atvažiuos?
— Smalsumas — didžiulė jėga, tėti.
Genadijus nusišypsojo.
Paskui surimtėjo.
— O motina?
Tamara skambino?
— Kiekvieną dieną.
Neatsiliepiu.
Ji rašo žinutes.
Visos vienodos: „nedaryk kvailysčių“, „gailėsiesi“, „liksi viena“.
— Žinai, — Genadijus pasitrynė sprandą, — aš su ja pragyvenau dvidešimt metų.
Ir visus tuos dvidešimt metų ji manė, kad problemą galima sušluoti po kilimu, jei pakankamai garsiai kartosi: „viskas gerai“.
— Tėti, man nereikia aiškinimų, kodėl jūs išsiskyrėte.
Aš seniai viską supratau.
— Žinau.
Tiesiog noriu, kad neabejotum.
Tu elgiesi teisingai.
Visiškai teisingai.
Paskambino Alina — pirmą kartą nuo tos dienos.
Larisa atsiliepė, tačiau įjungė garsiakalbį, kad tėvas viską girdėtų.
— Lara, turime pasikalbėti.
— Kalbėk.
— Tu persistengi.
Atšauki vestuves, darai gėdą šeimai ir viską griauni dėl vienos kvailystės…
— Alina, pasakyk man vieną dalyką.
Ar nors kartą pagalvojai apie tai, ką jaučiu aš?
— Žinoma, pagalvojau.
Bet gyvenimas sudėtingas ir…
— Tu miegojai su mano sužadėtiniu.
Mano bute.
Mano lovoje.
Ir dabar skambini pasakyti, kad aš „persistengiu“?
— Filipas sako, kad jūs susitaikysite, jei tu tik…
— Jei aš tik ką?
Apsimesiu, kad nieko nebuvo?
Atleisiu?
Nurysiu?
Kaip mus mokė motina: „pakentėk, taip nutinka“?
— Lara, tu negali atimti iš jo buto!
— Butas mano, Alina.
Jis buvo mano iki jo ir liks mano po jo.
Jo daiktus jis pasiims rytoj.
Sudėsiu juos į dėžes ir paliksiu prie laiptinės.
— Tu žiauri.
— Ne.
Aš sąžininga.
Žiauri buvai tu, kai guleisi su mano sužadėtiniu, o sekmadienio pietų metu man šypsojaisi.
Alina tylėjo.
Genadijus papurtė galvą.
— Perduok mūsų motinai, — tęsė Larisa, — kad šeštadienio renginys įvyks.
Tegul ateina.
Bus įdomu.
— Koks renginys?
Vestuvės?
— Ateikite — pamatysite.
Ji nutraukė pokalbį.
Genadijus nulupo mandariną ir padavė jai skiltelę.
— Šaunuolė, dukra.
— Tėti, turiu dar vieną prašymą.
Man reikia projektoriaus ir didelio ekrano.
— Kam?
— Turiu jų susirašinėjimą.
Filipas pamiršo atsijungti nuo susirašinėjimo programėlės mano planšetėje.
Ten viskas — jo žodžiai, kad butas buvo jo tikslas, kad jis „pakentės porą metų, o tada jį iškeis“, ir susirašinėjimas su Alina, kuriame jis vadina mane „naivia avimi“.
Genadijus lėtai padėjo mandarino žievelę ant stalo.
— Vadinasi, tai ne tik išdavystė.
— Ne, tėti.
Ne tik.
Jis trejus metus vaidino spektaklį.
Trejus metus.
Ir žinai, kas skaudžiausia?
Ne tai, kad jis tai darė.
O tai, kad visi aplinkui — motina, sesuo, draugė — visi žinojo arba nujautė ir tylėjo.
Nes taip buvo patogiau.
— Projektorius bus.
Dar ko nors reikia?
— Taip.
Noriu, kad šeštadienį būtum šalia.
Ne kaip gynėjas, o kaip liudytojas.
Kad vėliau niekas nepasakytų, jog viską išsigalvojau.
— Būsiu.
*
Atėjo šeštadienis.
Restoranas „Putinų tiltas“ stovėjo ant vandens telkinio kranto.
Stalai buvo padengti — baltos staltiesės, gėlės, taurės.
Viskas atrodė kaip vestuvėms, tik nebuvo arkos su kaspinais, o muzika skambėjo kitokia — rami, be valsų.
Svečiai susirinko antrą valandą.
Filipo giminaičiai — jo motina, pusbrolis ir keli draugai — sėdėjo dešinėje salės pusėje ir dairėsi vienas į kitą.
Kairėje sėdėjo Larisos giminės, draugai ir kolegos.
Tamara sėdėjo kažkur per vidurį ir nervingai maigė rankinės dirželį.
Alina atėjo viena ir atsisėdo prie kolonos.
Vika įsitaisė šalia jos — dvi sąjungininkės, laukiančios spektaklio, kuriame, kaip manė, jos bus žiūrovės.
Filipas pasirodė paskutinis.
Kostiumas, balti marškiniai, nublizginti batai.
Jis įėjo užtikrintai.
Kažkas jam pasakė, kad Larisa „atsitokėjo“ ir vestuvės įvyks.
Jis šypsojosi svečiams, spaudė rankas ir tik šiek tiek nustebo nepamatęs nuotakos.
— Kur Larisa? — paklausė pusbrolio.
— Neturiu supratimo.
Gal vėluoja?
— Nuotakos visada vėluoja, — atsipalaidavęs Filipas pasitaisė kaklaraištį.
Genadijus stovėjo prie tolimosios sienos, šalia ryte pastatyto ekrano.
Jis laukė.
Lygiai ketvirtį po dviejų šviesa salėje pritemo.
Ekrane pasirodė Larisos veidas — įrašas, padarytas išvakarėse.
Ji buvo rami, susikaupusi ir vilkėjo paprastą juodą suknelę.
— Laba diena visiems, kurie atėjo.
Žinau, kad daugelis šiandien tikėjosi vestuvių.
Vestuvių nebus.
Ir štai kodėl.
Salė sustingo.
Filipas pašoko iš vietos.
— Kas čia per cirkas?
Išjunkite!
Niekas nieko neišjungė.
Genadijus stovėjo prie projektoriaus, o jo ramus veidas nepaliko abejonių — ekranas užges tik tada, kai jis nuspręs.
Ekrane pradėjo rodytis susirašinėjimas.
Skaidrė po skaidrės.
Filipo žinutės Alinai — su datomis, vardais ir detalėmis.
„Dar pusmetį pakentėsiu, tada išsiskirsime ir pusė buto atiteks man.“
„Nesijaudink, ji nieko neįtars, pasitiki manimi kaip šuo.“
„Lariska naivi, net netikrina, kur einu vakarais.“
Salėje kilo šurmulys.
Filipo motina prispaudė ranką prie lūpų.
Jo pusbrolis atsitraukė nuo jo tarsi nuo raupsuotojo.
— Tai klastotė! — Filipas puolė prie ekrano.
— Tai melas!
Ji viską sufabrikavo!
— Tai tavo paskyra, — Larisos balsas įraše buvo ramus.
— Tavo telefonas, tavo žodžiai.
Prie kiekvienos žinutės matomas tavo susietas el. paštas, tavo profilio nuotrauka, data ir laikas.
Ir kiekviena žinutė užfiksuota notaro.
Yra patvirtinta kopija.
Pasirodė kita skaidrė.
Filipo susirašinėjimas su žmogumi, įrašytu vardu „Liocha“:
„Butas vertas aštuonių milijonų, senė jį jai paliko.
Jei vesiu ir ištversiu metus ar dvejus, pagal įstatymą pusė bus mano.
Aukso gysla.“
Tyla tapo tiršta kaip kisielius.
— Tėti, išjunk! — staiga suspiegė Alina, kreipdamasi į Genadijų.
Tačiau iškart nutilo.
Jis buvo jos tėvas.
Tiksliau, buvo, tačiau tą akimirką jis buvo tik vienos dukters tėvas.
— Sėdėk, Alina, — tyliai tarė Genadijus.
— Tu nusipelnei kiekvienos šios skaidrės.
Ekrane pasirodė paskutinė žinutė.
Filipas ją parašė Alinai prieš tris dienas, kai viskas jau buvo atskleista:
„Neisterikuok.
Aš ją įkalbėsiu.
Ji suminkštės, visada suminkštėja.
Po vestuvių viskas vyks pagal planą.
Po dvejų metų butas bus mano, o tu persikelsi pas mane.
Larisą išmesime.
Ji pati išeis, ji be stuburo.“
Salėje kilo garsus šurmulys.
Viena senutė pirmoje eilėje persižegnojo.
Vienas Filipo draugas atsistojo ir tylėdamas išėjo.
Tamara sėdėjo balta kaip staltiesė, į kurią žiūrėjo nieko nematančiu žvilgsniu.
Jos lūpos judėjo, tačiau garso nebuvo.
Filipas puolė prie Genadijaus.
— Jūs!
Jūs už tai atsakysite!
Tai neteisėta!
— Susirašinėjimas buvo bendroje mano dukters planšetėje, kurioje tu savo noru prijungei paskyrą, — ramiai ir aiškiai kalbėjo Genadijus.
— Čia nėra nieko neteisėto.
— Aš tave sutriuškinsiu…
— Nebaik šio sakinio, — Genadijus nepakėlė balso, tačiau Filipas atsitraukė.
— Trejus metus apgaudinėjai mano vaiką.
Ja naudojaisi.
Planavai ją apiplėšti.
Ir dar grasini?
Filipas atsisuko į salę, ieškodamas palaikymo.
Nerado nė vieno užjaučiančio veido.
Jo motina atsistojo ir išėjo, į jį nepažvelgusi.
Pusbrolis nusisukęs kažką rašė telefone.
Ekranas užgeso.
Tada įsijungė kitas įrašas.
Larisa vėl pasirodė ekrane, šypsodamasi ir vilkėdama tą pačią juodą suknelę.
— O dabar gera žinia.
Salė apmokėta, maistas užsakytas, muzika yra.
Manau, būtų kvaila visa tai išmesti.
Todėl kviečiu visus, kurie liko, kartu su manimi atšvęsti naujo gyvenimo pradžią.
Be melo, be kaukių ir be žmonių, kurie painioja meilę su aritmetika.
Malonaus vakaro.
Salė atsikvėpė.
Kažkas pradėjo ploti — iš pradžių nedrąsiai, paskui vis garsiau.
Genadijus pakeitė muziką.
Užgrojo lengva, saulėta melodija.
Filipas stovėjo vienas salės viduryje.
Aplink jį susidarė tuštuma.
Alina jau buvo dingusi — išsmuko pro šonines duris.
Vika išėjo dar anksčiau, per susirašinėjimo rodymą, kai suprato, kad kitos ekrane gali pasirodyti jos pačios žinutės.
Tamara pagaliau atsistojo.
Ji priėjo prie Genadijaus, o jis pirmą kartą per penkerius metus pažvelgė jai tiesiai į akis.
— Gena, aš nežinojau…
Nežinojau, kad jis toks.
— Žinojai, Tamara.
Arba nenorėjai žinoti.
Tai tas pats.
Ji nuleido galvą ir išėjo.
Lėtai ir sunkiai, pirmą kartą suvokdama, kad jos jaunesnioji dukra ir buvęs vyras ką tik padarė tai, kam jai pačiai niekada nepakako nei sąžiningumo, nei drąsos.
Filipas stovėjo.
Jis vis dar stovėjo, kai padavėjai pradėjo nešti užkandžius.
Kai svečiai persėdo į naujas vietas, apeidami jį tarsi tuščią vietą.
Kai iš restorano kolonėlių pasigirdo daina.
Jis negalėjo patikėti.
Negalėjo suvokti, kad moteris, kurią trejus metus laikė minkšta, nuolankia ir bestubure, ką tik ramiai ir metodiškai išardė jo gyvenimą į dalis septyniasdešimties svečių akivaizdoje.
Jis išsitraukė telefoną.
Paskambino Alinai.
Ji atmetė skambutį.
Paskambino Vikai.
Ji atmetė skambutį.
Paskambino Larisai.
Ji atsiliepė.
— Taip, Filipai?
— Tu…
Ar supranti, ką padarei?
— Suprantu, ką padariau.
O tu supranti, ką padarei?
Jis tylėjo.
— Tavo daiktai sudėti dėžėse prie laiptinės, — tęsė Larisa.
— Spynos pakeistos vakar.
Notaro patvirtintas susirašinėjimas yra pas mane, o kopija — pas advokatą.
Butas priklauso man paveldėjimo teise ir jokiomis aplinkybėmis nebus dalijamas.
Tu pralaimėjai, Filipai.
Ne todėl, kad esu stipresnė.
O todėl, kad pamiršai: sąžiningų žmonių negalima apgaudinėti amžinai.
Anksčiau ar vėliau jie pabunda.
Ji nutraukė pokalbį.
Po valandos Larisa įėjo į restoraną — gyva, tikra, vilkėdama tą pačią juodą suknelę.
Salė pasitiko ją plojimais.
Genadijus apkabino dukrą.
Ji jam nusišypsojo ir atsisėdo prie stalo, ant kurio, ant baltos staltiesės, gulėjo mandarinai.
Filipo tuo metu jau nebebuvo.
Jis išėjo, kai suprato, kad šioje salėje, šiame mieste ir šioje istorijoje jam nebeliko nė vienos kėdės.
