Nuotrauka atkeliavo penktadienio rytą, kai Nataša ką tik išgėrė tabletę ir užsigėrė ją šiltu vandeniu iš puodelio su įskilusia rankenėle — to paties puodelio, kurį ji jau seniai ketino išmesti, bet vis neprisiruošė.
Telefono ekrane švietė nepažįstamas vardas: „Kristina“.
Nataša atsiliepė beveik automatiškai, dar nesuprasdama, kad ši akimirka padalys jos gyvenimą į „iki“ ir „po“.
— Žiūrėk, — pasakė moteriškas balsas, užtikrintas ir šiek tiek pašaipus.
— Aš tau kai ką atsiunčiau.
Nuotrauka krovėsi lėtai.
Pirmiausia pasirodė mėlyno dangaus juosta, paskui jūra — akinamai turkio spalvos, pietietiška.
Tada du gultai.
Ir ant vieno iš jų — Igoris.
Su tamsiais akiniais, taure rankoje, įdegęs ir atsipalaidavęs.
Šalia jo, padėjusi galvą jam ant peties, gulėjo jauna moteris baltu maudymosi kostiumėliu.
Nataša ne iš karto suprato, kad sėdi ant grindų.
Ji tik pajuto po savimi šaltas virtuvės plyteles.
— Kodėl? — buvo vienintelis žodis, kurį ji sugebėjo ištarti.
— Jis sakė, kad tavo sveikata labai prasta, — tuo pačiu užtikrintu tonu pasakė Kristina.
— Noriu, kad žinotum: jis mano.
— Jau seniai.
— Ir jis išeina pas mane visam laikui.
Telefonas tarsi savaime atsidūrė ant stalo.
Nataša ilgai į jį žiūrėjo, paskui atsistojo ir atidarė komodos stalčių, kuriame jiedu su Igoriu laikė voką su pinigais — pinigais, kuriuos prieš savaitę atvežė jos tėvai, ištuštinę sąskaitą, kurioje ilgus metus kaupė santaupas „juodai dienai“.
Vokas buvo tuščias.
Visiškai tuščias.
Ji perbraukė pirštu per jo dugną, tarsi pinigai galėtų ten būti pasislėpę.
Viskas prasidėjo prieš kelis mėnesius nuo nuovargio.
Iš pirmo žvilgsnio paprasto nuovargio — tokio, kurį nurašai darbui, buities rūpesčiams ir bemiegėms naktims prie ataskaitų.
Nataša dirbo buhaltere nedidelėje statybų įmonėje, rūpinosi namais, gamino, tvarkėsi ir padėjo vyrui susitvarkyti dokumentus, susijusius su jo užkandine.
Igoris ją atidarė prieš trejus metus — už pinigus, kuriuos davė uošvis, ir tiesiogiai padedant žmonos šeimai.
Jos tėvas surado patalpas, motina padėjo su pirmosiomis prekių tiekimo partijomis, o pati Nataša ištisas savaites sėdėjo prie meniu ir sutarčių su tiekėjais.
Užkandinė tapo jauki, gyva ir gana pelninga.
Igoris vaikščiojo išdidus.
O Nataša vis labiau pavargdavo.
Ir manė, kad toks tiesiog yra gyvenimas.
Profilaktinę sveikatos patikrą ji atliko beveik atsitiktinai.
Poliklinika atsiuntė priminimą, ir Nataša užsuko ten tarp kitų reikalų, tikėdamasi sugaišti valandą.
Šeimos gydytoja — jauna moteris atidžiu žvilgsniu — ilgai žiūrėjo į tyrimų rezultatus, o tada pakėlė akis.
— Jums reikia atlikti papildomus tyrimus.
— Aš išrašysiu siuntimą pas specialistą.
Nataša norėjo pasakyti, kad neturi laiko, kad darbų per akis ir kad tai tikriausiai nieko rimto.
Tačiau kažkas gydytojos veide ją sustabdė.
Tyrimai užtruko kelias savaites.
Diagnozė nuskambėjo onkologo kabinete — tyliai, beveik dalykiškai, tačiau žemė po kojomis vis tiek tarsi susvyravo.
Liga buvo rimta, tačiau gydytojas iš karto pasakė svarbiausia: ji aptikta pakankamai anksti, gydymas yra, o pradėjus terapiją laiku prognozė gera.
Tik pradėti reikėjo nedelsiant.
O gydymas kainavo pinigus — nemažus, jei viską daryti tinkamai, geroje klinikoje ir naudojant kokybiškus vaistus.
Nataša grįžo namo ir viską papasakojo Igoriui.
Jis tylėdamas jos išklausė, sėdėdamas prie stalo su puodeliu arbatos.
Linktelėjo.
Pasakė:
— Susitvarkysime.
Ir išėjo į kitą kambarį.
Tėvai atskubėjo jau kitą dieną.
Mama verkė, tėtis laikėsi, tačiau jo rankos drebėjo, kai jis perdavė dukrai voką.
Jie atidavė viską, ką buvo sutaupę.
Nedvejodami ir neištardami nė vieno priekaišto.
Tiesiog padėjo voką ant stalo ir pasakė:
— Tai tau, Natusia.
— Gydykis.
Tą vakarą Igoris buvo namuose.
Jis viską matė.
Linktelėjo ir padėkojo uošviui.
O po kelių dienų dingo.
Nataša dar ilgai sėdėjo ant virtuvės grindų.
Paskui atsistojo, nusiprausė ir pažvelgė į save veidrodyje.
Iš veidrodžio į ją žvelgė moteris pilkšvu veidu ir tamsiais ratilais po akimis — tas pats nuovargis, kurį ji taip ilgai laikė paprastu pervargimu.
Pirmasis impulsas buvo paskambinti mamai.
Tačiau ji įsivaizdavo mamos balsą ir drebančias tėčio rankas — ir nepajėgė.
Ne dabar.
Vėliau.
Ji paskambino savo draugei Lenai.
— Natka, — po ilgos pauzės pasakė Lena.
— Tu dabar viena?
— Viena.
— Tada klausyk.
— Šeštadienį mano gimtadienis, juk prisimeni.
— Ateisi?
— Bus mūsų draugai, bus triukšminga ir skanu, ir aš nepriimsiu jokio atsisakymo.
— Supratai?
Nataša norėjo atsisakyti.
Tačiau Lena buvo iš tų žmonių, kuriems labai sunku pasakyti „ne“ — ne todėl, kad spaudžia, o todėl, kad jos balse visada girdėjosi nuoširdus rūpestis.
Ir Nataša pasakė:
— Gerai.
Artimiausias dienas ji praleido tarsi apdujusi.
Skambino į klinikos karštąją liniją, tikslinosi gydymo schemą.
Klausėsi, linkčiojo, užsirašinėjo.
Pinigų nebebuvo — tai buvo faktas, su kuriuo reikėjo kažką daryti, tačiau ji neturėjo jėgų apie tai galvoti.
Ji jautėsi taip, tarsi kažkas būtų ištraukęs iš jos vidinę atramą ir dabar ji laikytųsi tik iš įpročio, iš inercijos — nes reikia keltis, reikia valgyti, reikia kvėpuoti.
Apie Igorį ji beveik negalvojo.
Tai buvo keista ir šiek tiek ją gąsdino — ji tikėjosi skausmo, įniršio, ašarų.
Tačiau vietoj to buvo tik milžiniška, tarsi vata aptraukta tuštuma.
Lyg ji jau seniai viską būtų žinojusi ir tiesiog sulaukusi patvirtinimo.
Lena gyveno jaukiame bute penktame seno namo aukšte, su aukštomis lubomis.
Kai Nataša paskambino į duris, iš vidaus jau sklido juokas ir pyragų kvapas.
— Atėjai! — Lena stipriai ją apkabino, beveik nepaleisdama.
— Gerai atrodai.
— Žinoma, meluoju, bet laikaisi šauniai.
Bute buvo apie dvylika žmonių — pažįstami veidai, vieni linktelėjo, kiti priėjo apkabinti.
Nataša pasiėmė stiklinę sulčių, atsistojo prie lango ir žiūrėjo į gatvę, kurioje krito švelni vakaro šviesa.
— Nataša?
Ji atsisuko.
Priešais ją stovėjo aukštas vyras trumpai kirptais tamsiais plaukais ir tokia veido išraiška, kuri atsiranda sutikus žmogų iš praeities ir iš karto nesuprantant — ar tikrai jį atpažinai, ar apsirikai.
— Timur? — beveik pašnibždomis ištarė ji.
Jis nusišypsojo — ir tada ji galutinai jį atpažino.
Šypsena buvo ta pati.
Šiek tiek kreiva, su primerkta dešine akimi.
— Tu visai nepasikeitei.
— Tu meluoji, — pasakė ji.
Ir staiga pajuto, kaip kažkas jos viduje truputį atitirpsta.
Timuras mokyklos laikais buvo jos geriausias draugas — tokia draugystė, kuri susiklosto savaime, be pastangų, iš bendrų knygų, bendrų kelių namo ir begalinių pokalbių apie nieką ir apie viską.
Vėliau jo tėvai dėl darbo išvyko į užsienį — ilgam, kaip paaiškėjo.
Kurį laiką jie dar susirašinėjo, paskui ryšys vis silpnėjo ir galiausiai nutrūko — taip kartais nutinka, kai abu jauni ir kiekvienas gyvena savo gyvenimą.
Jie prakalbėjo visą vakarą.
Iš pradžių atsargiai, mėgindami užčiuopti seną ryšį, paskui vis laisviau.
Ir staiga paaiškėjo, kad išsiskyrimo metai visiškai nesvarbūs, kad jie vis dar moka kalbėtis taip pat lengvai, kaip mokėjo būdami šešiolikos.
Apie savo bėdas Nataša pasakojo trumpai, bendrais bruožais.
Liga, pinigai, dingęs vyras.
Timuras klausėsi nepertraukdamas.
Neaimanavo ir demonstratyviai neužjautė — tiesiog klausėsi, ir tai keistu būdu buvo lengviau už bet kokius paguodos žodžius.
— Kurioje klinikoje dabar gydaisi? — galiausiai paklausė jis.
— Kol kas jokioje.
— Laukiu, kol išspręsiu pinigų klausimą.
Jis kurį laiką tylėjo.
— Supratau, — tiesiog pasakė.
— Ar galiu rytoj užsukti?
Jis atvažiavo pusę dešimtos ryto, kai Nataša kaip tik baigė gerti kavą.
Paskambino iš apačios.
— Išeik.
— Turiu tau staigmeną.
Ji išėjo.
Timuras stovėjo prie automobilio — ne naujo, bet prižiūrėto ir brangaus — ir šypsojosi tuo pačiu būdu, primerkęs akį.
— Sėsk.
— Kur mes važiuojame?
— Tai ir yra staigmena.
Jie važiavo per visą miestą, o Nataša žiūrėjo pro langą ir nieko neklausė.
Sustojo prie pastato, ant kurio fasado buvo nedidelė, bet maloniai atrodanti privačios klinikos iškaba.
— Timur…
— Užeik, prašau.
— Tavęs ten laukia.
Viduje buvo švaru, ramu ir visiškai nepanašu į valstybinės ligoninės aplinką.
Kol Nataša kalbėjosi su gydytoju — atidžiu, kruopščiu, užduodančiu tinkamus klausimus — Timuras kažkur išėjo.
Jis grįžo konsultacijai einant į pabaigą ir padėjo prieš administratorę voką.
— Čia už gydymą ir išsamius tyrimus, — pasakė jis, kreipdamasis į Natašą.
— Viskas apmokėta.
Ji pravėrė burną.
— Stop, — pasakė Timuras.
— Žinau, ką nori pasakyti.
— Tu nori atsisakyti.
— Aš…
— Nataša.
— Prašau, paimk ir šį voką.
Jis ištiesė jai storą voką.
— Čia tavo tėvų pinigai.
— Tiksliau, tokia pati suma.
— Grąžinsi, kai galėsi.
— Vėliau.
— Tai nesvarbu.
— Tai svarbu, — tyliai pasakė ji.
— Tada susitarta.
— Būtinai grąžinsi vėliau.
Ji ilgai į jį žiūrėjo.
Paskui paėmė voką.
— Kodėl tu tai darai?
Timuras gūžtelėjo pečiais — taip, kaip gūžteli žmonės, įpratę daryti tai, ką reikia, ir nelabai galvojantys, kaip tai paaiškinti.
— Nes tu mano draugė.
— Ir todėl, kad taip teisinga.
Igoris grįžo į miestą po dviejų savaičių — įdegęs, su lagaminu ir lengvu sutrikimo šešėliu akyse, kurį meistriškai slėpė už pasitikėjimo savimi.
Iki to laiko Nataša jau buvo pradėjusi gydymą.
Pirmosios procedūros praėjo gerai, gydytojas kalbėjo apie stabilią teigiamą dinamiką, o mama nustojo verkti po kiekvieno skambučio.
Skyrybų procesą pradėjo pats Igoris.
Akivaizdu, jis tikėjosi, kad viskas praeis greitai ir be komplikacijų — pasiims savo, išeis pas Kristiną, ir gyvenimas tęsis.
Užkandinė buvo registruota jo vardu, ji nešė pajamas, viskas atrodė paprasta.
Komplikacijos prasidėjo netikėtai.
Pirmuoju nerimo signalu tapo nuomos klausimas.
Patalpos, kurias kadaise surado uošvis, priklausė žmogui iš jo pažįstamų rato, o sutartyje buvo nemažai sąlygų, apie kurias Igoris tuo metu nelabai susimąstė — juk dokumentais visada rūpinosi žmona.
Dabar paaiškėjo, kad tos sąlygos gana griežtos.
Paskui atsirado teisininkas — ramus, korektiškas, su dokumentų segtuvu.
Natašos tėvas jį pasamdė pats.
Teisininkas ramiai, be nereikalingų žodžių, atkreipė dėmesį, kad nemaža dalis lėšų, investuotų į įstaigos atidarymą ir plėtrą, priklausė žmonos šeimai — ir tai buvo galima patvirtinti dokumentais.
Teismas su tuo sutiko.
Igoris neteko dalies verslo — būtent tos dalies, kuri buvo pelningiausia.
Kristina dingo anksčiau, nei jis spėjo iki galo suvokti, kas nutiko.
Vieną vakarą ji paskambino, pasakė, kad „viskas tapo per daug sudėtinga“, ir nustojo atsakinėti į žinutes.
Igoris paskui ilgai negalėjo suprasti, kada tiksliai ji pradėjo į jį žiūrėti kitaip.
Atrodė, kad būtent tada, kai jis pirmą kartą užsiminė apie finansinius sunkumus.
Jis bandė valdyti tai, kas liko iš užkandinės, tačiau paaiškėjo, kad vienam tai daryti daug sunkiau, nei jis manė.
Tiekėjai, mokesčiai, darbuotojai — visa tai, kas anksčiau kažkaip savaime išsispręsdavo, dabar reikalavo jo asmeninio dėmesio, ir jis suprato, kad katastrofiškai nespėja.
Šalia nebebuvo nei Natašos su jos tvarkingomis lentelėmis, nei uošvio su reikalingais skambučiais, nei uošvės, kuri mokėjo taip susitarti su žmonėmis, kad šie paskui dar patys jai dėkodavo.
Vieną dieną jis atvažiavo pas Natašą.
Paskambino į duris, ir ji atidarė — sulysusi, bet gyvu žvilgsniu, kuriame jis nebepažino ankstesnio švelnumo.
— Nataša, — pradėjo jis.
— Man reikia tau kai ką pasakyti.
— Klausau.
Jis kalbėjo ilgai.
Apie tai, kad buvo neteisus.
Apie tai, kad prarado galvą, pasielgė blogai, kad Kristina pasinaudojo situacija ir kad jis pats nesuprato, ką daro.
Žodžiai skambėjo nuoširdžiai — bent jau jis pats jais tikėjo.
Nataša klausėsi.
Paskui pasakė:
— Igori, aš tave girdžiu.
— Ir net nepykstu.
— Tikrai.
— Tu man padarei paslaugą, supranti?
— Parodei man, kas iš tikrųjų esi.
— Būtent tuo momentu, kai tai buvo svarbiausia.
Jis sumirksėjo.
— Aš susitikinėju su kitu žmogumi, — ramiai pridūrė ji.
— Matomės retai, bet man gera.
— Jau seniai nesijaučiau taip gerai.
— Taigi ačiū.
— Rimtai.
Ji uždarė duris.
Timuras grįžo į Rusiją ne atsitiktinai.
Vėliau jis pats prisipažino, kad jau seniai galvojo apie sugrįžimą, kad darbas užsienyje jam pabodo būtent dėl savo beasmeniškumo ir kad jis norėjo kažko savo.
Savo verslo, savo vietos, savų žmonių.
Jie pradėjo susitikinėti ramiai ir neskubėdami — taip būna, kai abu jau nebe jauni ir žino žodžių vertę.
Nataša sveiko.
Gydytojas buvo patenkintas, o tėvai pagaliau pradėjo normaliai miegoti.
Jos tėvas pats, iš anksto neįspėjęs, paskambino Timurui ir pasakė:
— Sūnau, noriu, kad žinotum: mes tau dėkingi.
— Iš tikrųjų.
Timuras atsakė:
— Nėra už ką.
Tai nuskambėjo taip paprastai ir nuoširdžiai, kad tėvas dar ilgai prisiminė tą pokalbį.
Naujos kavinės idėja kilo vieną vakarą, kai jie sėdėjo Natašos virtuvėje, o ji garsiai svarstė, kaip gaila, kad jų rajone nėra normalios vietos, kur būtų galima pasėdėti su knyga ir išgerti geros kavos.
Timuras tada nieko nepasakė, bet atidžiai į ją žiūrėjo.
Po kelių savaičių jis atnešė jai verslo planą.
Tvarkingai parengtą, be nereikalingų žodžių, su realiais skaičiais ir veikiančia koncepcija.
— Tu rimtai? — paklausė ji.
— Juk pati sakei, kad tokios vietos reikia.
Nataša perskaitė.
Perskaitė dar kartą.
Pieštuku pažymėjo kelis punktus.
Pasakė:
— Čia reikia pakeisti tiekimo logiką.
— Ir pradžiai meniu per platus.
— Būtent todėl man reikia partnerės, kuri išmano finansus.
Ji pakėlė akis.
— Tu nori, kad aš…
— Noriu, kad mes tai darytume kartu.
— Jei, žinoma, nori.
Ji dar kartą pažvelgė į verslo planą.
Paskui į jį.
— Noriu.
Kavinė atsidarė pavasarį — būtent tame rajone, apie kurį kalbėjo Nataša.
Nedidelė, su aukštais langais, mediniais stalais ir labai gera kava.
Pirmasis mėnuo buvo sunkus — kaip visada, kai kažkas tik prasideda.
Antrasis — geresnis.
Trečiąjį jau susiformavo nuolatinių lankytojų eilė.
Nataša tvarkė finansus — tiksliai, kruopščiai ir su malonumu, kurio darbe jau seniai nebuvo jautusi.
Timuras rūpinosi visa kita — tiekėjais, personalu, idėjomis.
Jie ginčydavosi, kartais ilgai, kartais garsiai.
Tačiau kažkaip visada po kiekvieno ginčo kažkas tapdavo geriau.
Tuo metu Igoris praėjo bankroto procedūrą — tyliai, be didelio triukšmo.
Užkandinė užsidarė.
Jis išvyko iš miesto — kur, niekam per daug nerūpėjo.
Nataša apie tai sužinojo atsitiktinai iš bendros pažįstamos.
Kurį laiką patylėjo.
Paskui linktelėjo ir grįžo prie lentelės, kurią pildė.
Per paskutinį vizitą jos gydytojas žiūrėjo į tyrimų rezultatus su ta ypatinga santūria šypsena, kurią gydytojai sau leidžia tada, kai viskas klostosi gerai.
— Dinamika puiki, — pasakė jis.
— Tęsiame tuo pačiu tempu.
— Tęsiame, — sutiko Nataša.
Pakeliui namo ji nupirko dvi kavas — sau ir Timurui.
Į kavinę įėjo pro tarnybinį įėjimą ir padėjo puodelius ant baro.
Timuras kalbėjo su kažkuo telefonu, pamatė ją, kilstelėjo puodelį dėkodamas ir primerkė dešinę akį.
Ta pati šypsena.
Nataša nusišypsojo jam atsakydama ir nuėjo prie savo stalo — ten, kur jos laukė darbas, skaičiai, planai ir visiškai naujas gyvenimas.
Gyvenimas, kuris, kaip paaiškėjo, prasidėjo būtent tada, kai senasis subyrėjo jos rankose.
