1 SKYRIUS. VAIDUOKLIS AUKSINIAME NARVE
Severskių namai visada kvepėjo brangia mediena, šaltu jūros vėjeliu ir visiška, iki kaulų stingdančia vienatve.
Didžiulį trijų aukštų dvarą Suomijos įlankos pakrantėje projektavo geriausi šalies architektai.
Čia buvo panoraminiai langai nuo grindų iki lubų, pilko itališko skalūno židiniai, vyno rūsys su pusšimtį metų brandintų vynų kolekcijomis ir terasa, iš kurios atsivėrė vaizdas į švinines Baltijos bangas.
Tačiau Arinai šie namai niekada nebuvo namai.
Jie buvo laukimo salė.
Ji atsargiai nusivilko uniforminį švarką su keturiomis auksinėmis juostomis ant rankovių ir tvarkingai pakabino jį ant pakabos drabužinėje.
Kiekvieną judesį buvo nugludinę griežčiausios aviacijos drausmės metai: ištiesinti pečius, pakabinti lygiai, padėti kaklaraištį, patikrinti skrydžio dokumentus planšetėje.
Dangus klaidų neatleisdavo.
Jis reikalavo susikaupimo, visiškai blaivaus proto ir šaltos galvos.
Likimo ironija buvo ta, kad ore, valdydama trisdešimties tonų milžiną vienuolikos tūkstančių metrų aukštyje, Arina jautėsi saugi.
Ten aerodinamikos dėsniai buvo sąžiningi: keliamoji jėga priklauso nuo greičio ir atakos kampo.
Jei viską darai teisingai, lėktuvas išlaiko horizontalų skrydį.
O žemėje fizikos dėsniai nustodavo veikti.
Kad ir kiek dvasinės šilumos, ištikimybės, rūpesčio ir nuolankumo ji atiduodavo šiai santuokai, svetimo abejingumo trauka neišvengiamai tempdavo ją į dugną.
Arina nusileido į virtuvę.
Buvo ankstyvas kitos dienos rytas po jos pokalbio su Marku.
Namų valdytojas Piotras Sergejevičius ant virtuvės salos dėliojo porcelianinius indelius su ūkininkų varške ir šviežiai spaustas sultis.
Pastebėjęs šeimininkę, jis kaltai nuleido akis.
— Labas rytas, Arina Pavlovna.
Jums išvirti kavos?
— Labas rytas, Piotrai.
Ačiū, pati.
Juodos, be cukraus.
Kol kavos aparatas dusliai ūždamas malė pupeles, Arina žiūrėjo į prabangią šviežių orchidėjų kompoziciją ant gretimo staliuko.
Šalia gulėjo sidabrinė kortelė su monograma „D. M.“.
— Markas Viktorovičius išvažiavo naktį? — lygiu balsu paklausė ji.
Piotras sutriko, nervingai taisydamas ant rankos užmestą sniego baltumo rankšluostį.
— Taip, ponia.
Apie trečią valandą.
Sakė, kad užmiesčio klube turi skubių reikalų.
Prašė perduoti, kad šiandien jo pietų nelauktumėte.
Arina vos pastebimai šyptelėjo lūpų kampučiu.
„Užmiesčio klubas.“
Kaip taktiškai dvaro darbuotojai mėgino pridengti tai, kas akivaizdu.
Prieš tris mėnesius Diana Melnikova įsikėlė į miesto centre esančio prabangaus gyvenamojo komplekso viršutinio aukšto apartamentus, išnuomotus vienos iš Severskio dukterinių bendrovių vardu.
Ir nuo tos pačios nakties Markas beveik nustojo čia rodytis.
O jei ir pasirodydavo, tai primindavo revizoriaus vizitą.
Jis užeidavo į miegamąjį, persirengdavo, pasiimdavo švarių marškinių, sausai pasiteiraudavo, kaip sekasi, ir vėl dingdavo.
Arina paėmė puodelį su karštu gėrimu ir priėjo prie panoraminio lango.
Ji prisiminė jų vestuvių dieną.
Prieš trejus metus.
Auksinis ruduo.
Puošnios šventės nebuvo — Markas primygtinai reikalavo tyliai susituokti ir surengti uždarą vakarienę siauram giminaičių ratui.
Jis vilkėjo nepriekaištingai pasiūtą smokingą, o jo atlape buvo balta gėlė.
Prieš santuokų registratorių jis stovėjo šalia jos tiesus, nepasiekiamai gražus, išraiškingu graikišku profiliu ir arktinio ledo spalvos akimis.
Kai registratorius ištarė ritualinius žodžius ir paprašė jaunikio pabučiuoti nuotaką, Markas tik lengvai palietė jos skruostą sausomis, šaltomis lūpomis.
Arina tada krūptelėjo.
Jai pasirodė, kad prie veido prisilietė marmuras.
— Pavargai? — pašnibždomis paklausė ji limuzine, važiuojant į restoraną.
— Turiu daug darbo, Arina, — atsakė jis, įbedęs akis į telefoną.
— Mes suaugę žmonės.
Apsieikime be bereikalingo patoso.
Tu gavai statusą, Severskių vardo apsaugą ir bet kokių savo projektų finansavimą.
Aš gavau tėvų ramybę.
Mūsų santuoka — patikima sąjunga.
Ji nutylėjo.
Tada jam nepasakė, kad jai nereikia nei jo sąskaitų, nei apsaugos, nei garsios pavardės.
Ji įsimylėjo jį prieš aštuonerius metus.
Tai nutiko Civilinės aviacijos akademijoje, kai Markas, puikiai baigęs pagrindinio universiteto ekonomikos fakultetą ir būdamas stambaus logistikos holdingo paveldėtojas, atvykdavo į bendrus forumus.
Jis skaitė pranešimą apie krovininio oro transporto modernizavimą.
Stovėjo tribūnoje pasitikintis savimi, charizmatiškas, su lengva nugalėtojo šypsenėle.
Arina tada sėdėjo trečioje eilėje su studentiška skrydžių uniforma — antrakursė degančiomis akimis — ir negalėjo atitraukti žvilgsnio nuo jo rankų, nuo to, kaip jis taisė mikrofoną, kaip užtikrintai atrėmė kandžius profesorių klausimus.
Ji niekada neišdrįsdavo prieiti.
Kur jis — auksinis elito berniukas, o kur ji — visiška našlaitė iš provincijos miestelio, į valstybės finansuojamą pilotavimo fakulteto vietą prasibrovusi vien geležiniu atkaklumu ir nepriekaištingu vestibiuliariniu aparatu.
Kai po penkerių metų piršlė pasiūlė jos kandidatūrą Marko tėvams — jiems reikėjo nepriekaištingos reputacijos merginos, neįsivėlusios į aukštuomenės skandalus ir neturinčios savanaudiškų ambicijų, — Arina patikėjo likimu.
Ji manė: tai ženklas iš aukščiau.
Ji sugebės jį sušildyti.
Ji nežinojo svarbiausio.
Nežinojo, kad likus metams iki jų santuokos Markas palaidojo tą, kuri buvo jo gyvenimo oras.
Diana Melnikova buvo jo bendraamžė, jo verslo partnerio dukra.
Jie užaugo kartu.
Buvo susižadėję.
O paskui Šveicarijos Alpėse nuslinko lavina.
Dianos kūno dvi savaites ieškojo tarp sniego sąvartų ir plyšių, tačiau rado tik suplėšytą striukę ir slides.
Gelbėtojai užbaigė paiešką ir pripažino ją žuvusia.
Markas tuomet išprotėjo.
Jo motina po sužadėtuvių pasakojo Arinai pašnibždomis, su ašaromis akyse:
— Jis užsirakino jos tuščiame bute.
Kai po paros apsauga išlaužė duris, jis gulėjo vandenyje, o plytelės buvo tamsiai raudonos.
Greitosios gydytojai sakė: dar dešimt minučių, ir nebūtume jo išgelbėję.
Jis nenorėjo gyventi be jos, Arina.
Privalai būti kantri.
Privalai išgelbėti mūsų berniuką.
Ir Arina stengėsi.
Dieve, kaip beviltiškai ji stengėsi.
Ji kentė jo tylą per vakarienę.
Glostė šaltus jo pečius, kai vidury nakties jis pabusdavo dusdamas nuo nebylių košmarų.
Ji niekada nereikalavo dovanų, gėlių, romantiškų kelionių.
Žinojo, kad jo širdyje likusi degvietė.
„Jam reikia laiko“, — kartodavo sau kiekvieną vakarą, užmigdama savo didžiulės santuokinės lovos pusėje ir stengdamasi nejudėti, kad nesudrumstų jo trapaus miego.
O prieš tris mėnesius Diana sugrįžo.
Paaiškėjo, kad lavina nubloškė ją į atokų kalnų kaimelį, kur ją priglaudė vietos gyventojai.
Galvos smegenų trauma, sunki retrogradinė amnezija, ilgi metai privačiame Šveicarijos reabilitacijos centre svetimu vardu…
Atmintis grįžo po kruopelytę.
Ir vos prisiminusi, kas ji tokia ir kieno vardas išgraviruotas jos sename medalione, ji sėdo į lėktuvą, skrendantį į Maskvą.
Arina niekada nepamirš to vakaro.
Markas įėjo į svetainę lydimas trapios moters didelėmis stirnos akimis ir pelenų atspalvio rusvais plaukais.
Diana vilkėjo paprastą kašmyrinį megztinį, bet atrodė lyg nužengusi iš Renesanso paveikslų — nežemiška, trapi, bejėgė.
Markas laikė ją už rankos taip, tarsi bijotų, kad bent akimirkai atgniaužus pirštus tikrovė išsisklaidys.
Jo veidas…
Žmogaus, kuris trejus metus nebuvo nusišypsojęs net iš mandagumo, veidas švytėjo karštligiška, beprotiška šviesa.
Akių kampučiuose blizgėjo tikros ašaros.
— Arina, — tada ištarė jis trūkčiojančiu, nepažįstamu balsu.
— Tai Diana.
Ji gyva.
Supranti?
Ji gyva!
Tą akimirką Arina viską suprato.
Suprato, kad visus tuos trejus metus dalijosi lova ne su vyru, o su antkapiu.
O dabar numirėlė pakilo iš kapo — ir gyvai moteriai šiame mauzoliejuje vietos nebeliko.
2 SKYRIUS. BE TEISĖS Į ATLAIDUMĄ
Žingsniai ant laiptų privertė Ariną išnirti iš prisiminimų.
Į virtuvę įėjo Markas.
Jis atrodė pavargęs, po akimis gulė šešėliai, tačiau kostiumas gulėjo nepriekaištingai.
Nuo jo silpnai dvelkė nepažįstamais moteriškais kvepalais — salstelėjusiomis baltosios gardenijos ir vanilės natomis.
— Tu dar čia? — suraukė antakius jis, žvilgtelėjęs į laikrodį.
— Maniau, šiandien oro uoste tau rytinis instruktažas.
— Mano skrydį perkėlė į vakarą, — ramiai atsakė Arina, gurkštelėdama kavos.
— Teisininko dokumentai ant tavo darbo stalo kabinete.
Markas susiraukė, priėjo prie šaldytuvo ir išsiėmė mineralinio vandens butelį.
— Arina, vakar tau jau pasakiau: baik šį cirką.
Kokios dar skyrybos?
Kam?
Kas tavęs netenkina?
Ji lėtai atsisuko į jį.
Viduje nebuvo pykčio.
Buvo tik visa apimanti, krištolinė tuštuma.
— Kas manęs netenkina, Markai?
Iš tiesų puikus klausimas.
— Aš neriboju tavo išlaidų, — griežtai ėmė vardyti jis, atsukdamas butelio kamštelį.
— Skraidai, kiek tik nori, nors tavo rato moterys jau seniai dirba labdaros fonduose arba atidaro savo galerijas.
Turi holdingo bendraturčio žmonos statusą.
Ko tau trūksta?
— Man trūksta vyro, Markai.
Jis trumpai, susierzinęs šyptelėjo:
— Viską aptarėme iš anksto.
Niekada nežadėjau tau meksikietiškų aistrų ir eilių mėnesienoje.
Sąžiningai perspėjau, kad esu emociškai išdegęs.
— Ne, Markai, — Arina papurtė galvą, žvelgdama jam tiesiai į akis.
— Tu neišdegęs.
Tu tiesiog manęs nemylėjai.
Ir tai normalu.
Per prievartą mylimas nebūsi.
Tačiau dabar Diana grįžo.
Paminėjus šį vardą, Marko žandikauliai įsitempė.
— Nepainiok čia Dianos.
Jos sugrįžimas — stebuklas, tačiau jis nepanaikina mano įsipareigojimų tau ir šeimai.
— Įsipareigojimų? — karčiai šyptelėjo Arina.
— Kokių?
Tu apgyvendinai ją centre.
Kiekvieną naktį praleidi su ja.
Perki jai vėrinius „Sotheby’s“ aukcionuose, o aš apie tavo keliones sužinau iš tavo paties apsaugos tarnybos ataskaitų.
Retas gėles užsakai likus trims mėnesiams iki jos gimtadienio, o manąjį pamiršti jau kitą dieną.
Markas paniuro.
Jo žvilgsnyje šmėstelėjo kaltės šešėlis, bet jį tuoj pat pakeitė išdidumo šarvai:
— Diana penkerius metus praleido pragare!
Ji prarado atmintį, buvo viena, bejėgė, svetimoje šalyje!
Jai reikia reabilitacijos, dėmesio, rūpesčio…
Ji trapi, Arina.
Ji ne tokia kaip tu.
Šie žodžiai perrėžė skaudžiau už bet kokius ašmenis.
„Ne tokia kaip tu.“
— O kokia aš, Markai?
— Tu stipri! — beveik sušuko jis.
— Tu orlaivio kapitonė!
Laikai šturvalą rankose, kai už borto perkūnija ir turbulencija!
Niekada neverki, neprašai pagalbos, su viskuo susitvarkai pati!
Nejau negali parodyti paprasčiausio didžiadvasiškumo?
Dianai dabar manęs reikia labiau nei tau.
Arina sustingo.
Puodelis jos rankoje vos sudrebėjo, tačiau ji neleido išsilieti nė lašui.
„Nes aš stipri…
Vadinasi, stipriems neskauda.
Stipriems nereikia šilumos.
Stiprūs gali miegoti ledinėse paklodėse ir naktimis ryti ašaras į pagalvę, kol niekas nemato.“
— Supratau tave, — tyliai ištarė ji.
— Tu teisus.
Aš iš tikrųjų labai stipri.
Tokia stipri, kad daugiau neliksiu ten, kur mane pakenčia iš gailesčio ar padorumo.
Ji pastatė tuščią puodelį į kriauklę.
— Pasirašyk dokumentus, Markai.
Nepretenduoju nei į tavo bendrovės akcijas, nei į šį namą, nei į kompensaciją.
Man nereikia nieko, kas priklauso Severskių šeimai.
— O kur tu eisi? — pašaipiai paklausė jis, sukryžiavęs rankas ant krūtinės.
— Į savo mažytį tarnybinį vieno kambario butą prie Šeremetjevo?
Gyvensi vien iš pilotės atlyginimo?
Tu pripratai prie gyvenimo lygio, kurį užtikrinau aš!
— Pripratau pasikliauti tik savimi gerokai anksčiau, nei sutikau tave, — nukirto Arina.
— Mano teisininkas perduos tau antrą egzempliorių, kai skyrybos bus įregistruotos civilinės metrikacijos skyriuje.
Sudie, Markai.
Ji apsisuko ir nuėjo išėjimo link.
— Arina! — šūktelėjo jis valdingu, įsakmiu balsu, prie kurio buvo pripratę jo korporacijos aukščiausio lygio vadovai.
— Jei dabar išeisi pro šias duris su lagaminu, kelio atgal nebebus.
Aš paskui tave nelakstysiu.
Pati po mėnesio atšliaužsi, kai suprasi, kokią kvailystę padarei dėl savo užgauto išdidumo!
Ji net neatsisuko.
Durys už jos užsidarė švelniai, vos girdimai spragtelėjusios.
3 SKYRIUS. SKAMBUTIS IŠ PRAEITIES
Centrinėje oro bendrovės „Nord-Avia“ būstinėje kvepėjo šviežia kava, oro kondicionierių ozonu ir skrydžių žemėlapių spaustuviniais dažais.
Skrydžių departamento vadovas Stepanas Iljičius sunkiai atsiduso, pasirašydamas paskutinį perkėlimo įsakymo lapą.
— Dokumentai parengti, Arina.
Rytoj vidurnaktį perimi 777-300ER.
Skrydis sudėtingas: Maskva — Dubajus — Singapūras — Buenos Airės.
Pagal tvarkaraštį į Rusiją nebegrįši.
Tavo nuolatine baze tampa aljanso Pietų Amerikos skrydžių centras.
— Ačiū, Stepanai Iljičiau.
— Ar esi tikra?
Ten visiškai kitokios sąlygos.
Kitos laiko juostos, tropinės perkūnijos, alinantys transokeaniniai skrydžiai per Atlantą ir Ramųjį vandenyną.
Tai darbas iki išsekimo.
— Aš myliu savo darbą, juk žinote.
— Žinau.
Todėl ir išleidžiu sunkia širdimi.
Vyras žino?
— Mes išsiskyrėme.
Stepanas Iljičius supratingai linktelėjo ir daugiau neuždavė nė vieno nereikalingo klausimo.
Aviacijoje gerbiamos asmeninės ribos ir žinoma tylos vertė.
Išėjusi iš administracijos pastato, Arina patraukė prie savo automobilio.
Dangų virš sostinės traukė sunkūs, pelenų pilkumo debesys.
Artėjo audros frontas.
Jos telefonas suvibravo.
Ekrane pasirodė nepažįstamas vardas.
— Klausau?
— Arina?
Laba diena.
Čia Diana Melnikova.
Balsas ragelyje buvo švelnus, melodingas, su lengva kaltės gaidele.
Arina sustojo prie vairuotojo durelių.
Šaltas vėjo gūsis sutaršė iš po kepurės išsprūdusias plaukų sruogas.
— Klausau jūsų, Diana.
— Mums reikia susitikti.
Prašau.
Tai labai svarbu.
Markas nežino, kad jums skambinu.
Gal išgerkime arbatos „Grand-Café“ Tverės gatvėje?
Vos dvidešimt minučių.
Arina norėjo atsisakyti.
Mažiausiai troško dalyvauti įprastose buvusiosios ir dabartinės santykių aiškinimosi scenose.
Tačiau kažkas įtemptame pašnekovės balse privertė ją sutikti.
— Gerai.
Būsiu po pusvalandžio.
Kavinė pasitiko Ariną švelnia krištolinių sietynų šviesa, brangių kepinių kvapu ir tylia fortepijono muzika.
Diana sėdėjo prie tolimo staliuko šalia lango.
Su smėlio spalvos šilkine skarele, apsigaubusi ploniausiu šaliu, ji atrodė lyg trapi porcelianinė statulėlė, kurią baisu sudaužyti neatsargiu prisilietimu.
Prieš ją stovėjo beveik nepaliestas mėtų arbatos puodelis.
Kai Arina, vilkinti griežtą tamsiai mėlyną skrydžių uniformą, priėjo prie staliuko, Diana pastebimai krūptelėjo ir skubiai atsistojo.
— Sveiki, Arina…
Ačiū, kad atėjote.
Prašau, sėskitės.
Arina atsisėdo į priešais esantį krėslą nenusimovusi pirštinių.
— Klausau jūsų, Diana.
Turiu mažai laiko.
Diana nervingai maigė skarelės kraštą.
Jos ploni pirštai su nepriekaištingu prancūzišku manikiūru smulkiai virpėjo.
— Markas šiandien grįžo lyg nesavas.
Jis buvo įsiutęs.
Sudaužė taurę, užsidarė kabinete.
Paskui ant jo stalo pamačiau skyrybų dokumentus…
Ji pakėlė į Ariną ašarų pilnas akis:
— Arina, prašau, nedarykite to.
Negriaukite savo santuokos dėl manęs.
Arina tylėdama žiūrėjo į ją, stebėdamasi šios situacijos veidmainyste:
— Jūs rimtai, Diana?
Jūs grįžote į jo gyvenimą.
Jis metė jums po kojomis visą savo turtą ir laiką.
Jis myli jus.
Kam šis spektaklis?
— Jūs nesuprantate! — karštai sušnabždėjo Diana, pasilenkdama į priekį.
— Jis myli ne mane!
Jis myli tą paveikslą, tą mergaitę, kurią prisimena iš laikų prieš penkerius metus!
Bet aš… aš pasikeičiau.
Išgyvenau pragarą.
Nežinau, ar kada nors vėl tapsiu tokia kaip anksčiau.
O jūs… jūs buvote su juo visus tuos trejus metus.
Jūs išgelbėjote jį nuo kilpos, nuo beprotybės!
Jo motina pasakojo man, kaip juo rūpinotės, kai dėl depresijos jis negalėdavo pakilti iš lovos!
— Jis vedė mane ne iš meilės, — sausai nukirto Arina.
— Ir aš ne gelbėtoja.
Buvau jo žmona.
Tačiau daugiau neketinu būti gyvu baldu šalia žmogaus, kurio širdis priklauso vaiduokliui.
— Bet aš nenoriu būti jūsų išsiskyrimo priežastimi! — sukūkčiojo Diana, nėriniuota nosinaite šluostydamasi akis.
— Jei išeisite, Markas kaltins mane!
Jis nuspręs, kad tai aš sugrioviau jo šeimą!
Prašau, atsiimkite prašymą.
Duokite jam laiko.
Jis atsitokės, supras, kad praeities nebesugrąžinsi…
Arina žiūrėjo į Dianą ir staiga su bauginančiu aiškumu suvokė tikrąjį šio susitikimo motyvą.
Diana nenorėjo grąžinti Marko teisėtai žmonai iš kilnumo.
Diana tiesiog bijojo.
Ji bijojo atsakomybės naštos.
Kol Arina buvo oficiali žmona, Diana liko mūza, trapia fėja, prisikėlusia šventąja, kurią reikia globoti, apipilti deimantais ir nešioti ant rankų.
Tačiau jei Arina išeis, Dianai teks užimti visavertės gyvenimo draugės vietą — su visais buities sunkumais, sudėtingu Marko būdu, jo despotiškumu ir kontrole.
O tam ji nebuvo pasirengusi.
— Diana, — tyliai ištarė Arina.
— Jūsų romanas su Marku dabar yra tik jūsų reikalas.
Aš atlaisvinu jums abiem nusileidimo taką.
Darykite su šia laisve, ką tik norite.
Gyvenkite kartu, tuokitės, skirkitės.
Manęs tai daugiau nebeliečia.
Arina pakilo nuo stalo, užsidėjo kepurę ir pasitaisė snapelį.
— Perduokite Markui, kad rytoj dešimtą ryto mano dokumentai dėl galutinio visų turtinių teisių atsisakymo bus perduoti notarui.
Viso gero.
Ji apsisuko ir tvirtu, aiškiu žingsniu patraukė prie išėjimo.
Ją lydėjo susižavėję ir nustebę restorano lankytojų žvilgsniai: graži, iškili moteris su orlaivio vadės uniforma, nešanti savyje nepalaužiamą vandenyno audros jėgą.
4 SKYRIUS. TAŠKAS, IŠ KURIO NEGRĮŽTAMA
Devintą vakaro Arina atvyko į Šeremetjevo oro uostą.
Terminalas ūžė lyg sunerimęs avilys.
Elektroninėse švieslentėse degė raudoni perspėjimai: dešimtys skrydžių vėlavo dėl artėjančio ciklono.
Įgulų instruktažo kambaryje jos laukė antrasis pilotas — jaunas, bet patyręs vaikinas Ilja Kruglovas — ir šturmanas instruktorius Vadimas.
— Vade, oras maršrute — tikras pragaras, — Ilja monitoriuje atvėrė meteorologinės padėties žemėlapį.
— Virš Šiaurės Atlanto susiformavo ciklonas „Hermis“.
Penkto stiprumo audros frontas.
Debesų viršūnės siekia penkiolika tūkstančių metrų, itin stipri kruša, apledėjimas, nepaprastai smarki turbulencija.
Dauguma Europos lėktuvų paprašė aplenkti jį pietiniu koridoriumi, bet ten dabar lėktuvų spūstis.
Dispečeriai mums skiria siaurą laiko langą praskristi ciklono pakraščiu.
Arina atidžiai išnagrinėjo vėjų bei slėgio žemėlapius ir degalų likutį.
— Degalų pripildyta iki didžiausio leistino kiekio?
— Taip, bakai pilnutėliai.
Rezervo užteks trims skrydžio valandoms iki atsarginio oro uosto Lisabonoje arba Azoruose.
— Gerai, — linktelėjo ji.
— Visas apsaugos nuo apledėjimo sistemas patikrinti du kartus.
Orlaivis sunkus, trys šimtai keturiasdešimt keleivių, krovinių skyriuje komercinis krovinys.
Išskrendame tiksliai pagal tvarkaraštį.
Tuo pat metu dvare prie Suomijos įlankos tvyrojo slegianti tyla.
Markas sėdėjo savo didžiuliame kabinete antrame aukšte, neįjungęs šviesos.
Vienintelis šviesos šaltinis buvo tarp pirštų rusenanti cigaro žarija.
Ant stalo gulėjo baltas aplankas.
Prieš valandą kurjeris pristatė Arinos pasirašytą susitarimą dėl santuokos nutraukimo ir visišką, besąlygišką atsisakymą dalyti santuokoje įgytą turtą.
Ji nepasiėmė nė kapeikos.
Nei dalies šimtus milijonų vertų akcijų, nei užmiesčio namo, nei butų, nei automobilio, kurį jis jai nupirko praėjusiems Naujiesiems metams ir kurio rakteliai dabar gulėjo ant staliuko prieškambaryje.
Ji išėjo tuščiomis.
Su vienu tarnybiniu lagaminu.
Į duris tyliai pabeldė.
Įėjo Diana.
Ji vilkėjo šilkinį chalatą, plaukai minkštomis bangomis krito ant pečių.
— Markai…
Kodėl sėdi tamsoje?
Eime vakarieniauti, virėjas paruošė nuostabią doradą.
Markas nė nekrustelėjo.
— Šiandien buvai su ja susitikusi? — dusliai paklausė jis.
Diana sustingo ant slenksčio, jos veidas išbalo:
— S… su kuo?
— Nemeluok man, — Markas lėtai pasuko galvą.
Prietemoje jo akys žybtelėjo šalta ugnimi.
— Apsaugos tarnyba pranešė man apie visus tavo judėjimus.
Tu susitikai su Arina „Grand-Café“.
Apie ką kalbėjotės?
Diana nervingai nurijo seiles, prispaudusi rankas prie krūtinės:
— Aš… aš tik norėjau padėti!
Prašiau jos atsitokėti, negriauti šeimos!
Markai, jaučiuosi kalta…
Visi aplink žiūri į mane kaip į šeimos ardytoją, tavo tėvai atsisako kalbėtis su manimi telefonu…
— Tu prašei jos pasilikti? — pertraukė jis lediniu tonu.
— Kam?
Argi ne to norėjai?
Argi ne tu prieš mėnesį verkei man ant krūtinės, sakydama, kaip tau skaudu matyti žiedą ant mano piršto?
— Taip, bet… ne šitaip! — sušuko Diana, prarasdama įprastą nuolankumo kaukę.
— Ji išėjo taip, tarsi būtų spjovusi mums abiem į veidą!
Ji net nekovojo dėl tavęs!
Žinai, ką man pasakė?
„Aš atlaisvinu jums nusileidimo taką“!
Ji laiko mus menkystomis, Markai!
Markas staigiai pakilo iš krėslo.
Daugiau nei metro devyniasdešimties ūgio, galingo sudėjimo — jis iškilo virš trapios Dianos, ir tą akimirką ji pirmą kartą iš tiesų išsigando žmogaus, kurį pažinojo nuo vaikystės.
— Ji nelaiko mūsų menkystomis, — lėtai, pabrėždamas kiekvieną žodį ištarė jis.
— Ji tiesiog aukščiau viso šito purvo.
Jis apėjo stalą ir priėjo prie lango.
Už stiklo šniokštė šimtametės pušys, linkdamos nuo įnirtingo Baltijos vėjo gūsių.
Švarko kišenėje suvibravo telefonas.
Skambino holdingo viceprezidentas aviacijos logistikos ryšiams.
— Taip, Viktorai.
— Markai Viktorovičiau, atleiskite už vėlyvą skambutį.
Prašėte sekti „Nord-Avia“ aukščiausio lygio pilotų personalo pokyčius.
— Kalbėk.
— Įsakymas pasirašytas prieš dvi valandas.
Kapitonė Sokolova Arina Pavlovna perkelta dirbti pagal nuolatinę sutartį užsienyje.
Ji daugiau nepriklauso Rusijos oro linijų darbuotojams.
Šiandien 23.45 ji pakils į Dubajų, o toliau skris per Atlantą.
Ji išskrenda visam laikui, Markai Viktorovičiau.
Cigaras iškrito Markui iš pirštų, nukrito ant persiško kilimo ir paliko juodą rusenantį pėdsaką.
— Ką reiškia… visam laikui?
— Jos bazė perkelta į Buenos Aires.
Sutartis neterminuota, su draudimu penkerius metus perkelti į vidaus skrydžius.
Tai buvo jos asmeninis raštiškas prašymas vadovybei.
Markas nutraukė pokalbį.
Jo galvoje tarsi sprogo supernova.
„Visam laikui.“
Šie žodžiai degino smegenis įkaitinta geležimi.
Jis manė, kad ji tiesiog ožiuojasi.
Buvo įsitikinęs, kad ji pasislėpė savo bute, norėdama sukelti jam pavydą, išmaldauti dėmesio trupinių, priversti jį atvažiuoti ir parsivežti ją!
Moterys visada taip darydavo!
Tačiau Arina nebuvo „moterys“.
Ji buvo orlaivio kapitonė.
Jei nuspręsdavo pakeisti kursą, pasukdavo ir niekada nebesižvalgydavo atgal.
— Markai, kur tu? — išsigandusi sušuko Diana, kai jis sparčiai patraukė iš kabineto, pakeliui nutraukdamas nuo pakabos paltą.
— Į oro uostą, — mestelėjo jis, net nepažvelgęs į ją.
— Markai, liaukis!
Ten audra!
Skrydžius atšaukia!
Pasilik su manimi, man baisu!
Man vėl skauda galvą, kaip Alpėse…
Markas sustojo prie durų.
Atsisuko.
Pažvelgė į Dianą — į gražų, išsigandusį, tobulą jos veidą, dėl kurio kadaise norėjo mirti.
Ir staiga su siaubingu aiškumu suprato: priešais jį svetimas žmogus.
Ta jo jaunystės mergaitė mirė prieš penkerius metus sniegynuose.
O ta, kuri dabar stovėjo priešais, buvo kaprizingas, savanaudiškas šešėlis, reikalaujantis amžino garbinimo.
O ta, kuri trejus metus jį šildė… ta, kuri bučiavo randus ant jo riešų, kai jis staugdavo iš sielos skausmo tamsiuose kambariuose… ta, kuri virdavo jam sultinius, kai jis degdavo karščiuodamas, ir tyliai sėdėdavo kampe, bijodama sutrikdyti jo miegą… ji dabar lipo trapu į riaumojančio geležinio milžino kabiną, kad amžiams išbrauktų jį iš savo gyvenimo.
— Išsikviesk gydytoją, Diana, — šaltai mestelėjo jis.
— Ir susikrauk daiktus.
Rytoj ryte automobilis parveš tave atgal į centrą.
Jis nubėgo laiptais žemyn, įšoko į savo „Porsche“ ir, suriaumojus turbininiam varikliui, šovė į naktį pro ledinio lietaus sieną.
5 SKYRIUS. BEPROTYBĖS EPICENTRE
„Boeing 777-300ER“ sklandžiai nuriedėjo iki laukimo vietos prieš Šeremetjevo kilimo ir tūpimo taką.
Už kabinos langų siautė audra.
Valytuvai pašėlusiai blaškėsi per priekinį stiklą, nubraukdami vandens srautus.
Kilimo tako žiburiai liejosi į vientisas neonines juostas.
— „Nord-Avia 701“, leidžiu kilti nuo tako du keturi dešinysis, vėjo gūsiai tako kryptimi iki dvidešimt penkių mazgų, — ausinėse pasigirdo ramus bokšto dispečerio balsas.
— „Nord-Avia 701“, kilti leista, pereiname į aerodromo prieigų dažnį, — aiškiai atsakė Arina.
Ji uždėjo ranką ant variklių traukos valdymo svirčių.
— Kilimo režimas.
Įgulai dėmesio, kylame.
Du milžiniški GE90 varikliai atsiliepė vis stiprėjančiu, giliu riaumojimu.
Galinga pagreičio banga įspaudė pilotus į sėdynių atlošus.
Sunkus trijų šimtų tonų lėktuvas pasileido šlapiu betonu, sparčiai didindamas greitį.
— Šimtas mazgų… V1… Keliame…
Arina švelniai patraukė šturvalą į save.
Lėktuvo nosis pakilo nuo žemės, ir laineris įsmigo į juodą audros debesų pilvą, apačioje palikdamas naktinės Maskvos žiburius.
Tą pačią akimirką juodas Marko „Porsche“ įlėkė į išvykimo terminalo pandusą ir su padangų cypimu sustojo tiesiai po draudžiamaisiais ženklais.
Markas iššoko iš automobilio į pliaupiantį lietų, net neuždaręs durelių.
Vanduo akimirksniu permirkė jo paltą ir marškinius, bet šalčio jis nejuto.
Jis bėgo pro automatines terminalo duris, stumdydamas keleivius su lagaminais, prie informacijos stalelių.
— Kur 701-asis į Dubajų?! — sunkiai alsuodamas suriko jis apstulbusiai merginai už verslo klasės keleivių aptarnavimo stalelio.
— Pone, nusiraminkite…
701-asis skrydis…
Įlaipinimas baigtas prieš dvidešimt minučių.
Lėktuvas pakilo prieš tris minutes.
Markas sustingo.
Lėtai atsisuko į milžiniškus panoraminius terminalo langus.
Ten, aklinoje audringo dangaus tamsoje, tarp tolimų žaibų blyksnių mirgėjo vienišas raudonas į debesis kylančio lėktuvo švyturėlis.
Jis vis mažėjo, kol galutinai ištirpo kunkuliuojančioje juodoje bedugnėje.
Markas prispaudė delną prie šalto stiklo.
Krūtinėje kažkas susispaudė taip smarkiai, kad užgniaužė kvapą.
Tai buvo baisiau nei prieš penkerius metus.
Tada buvo bukas netekties skausmas.
Dabar — laukinė, kūną draskanti kaltės agonija.
Jis pats.
Savo rankomis.
Savo arogancija, savo aklumu jis išstūmė vienintelę moterį, kuri jį iš tiesų mylėjo, į šią ledinę tuštumą.
…Praėjo aštuonios valandos.
Markas neišvažiavo iš oro uosto.
Sėdėjo VIP laukiamajame, rankoje gniauždamas telefoną.
Priešais ant staliuko stovėjo nešiojamasis kompiuteris su atverta skrydžių sekimo svetaine „Flightradar“.
Geltona lėktuvo piktograma su šaukiniu „NA-701“ jau buvo praskridusi Dubajų ir dabar kirto Atlanto ribą, skrisdama Pietų Amerikos link.
Staiga monitoriaus ekranas neramiai sumirksėjo.
Lėktuvo skrydžio aukštis ėmė šuoliais kristi: 11 000 metrų… 10 200… 8 500…
Ant VIP salės sienos kabantis televizorius, rodęs naujienų kanalą, staiga įprastą užsklandą pakeitė skubaus pranešimo juosta:
„Skubios žinios.
Netikėtai nutrūko ryšys su oro bendrovės „Nord-Avia“ tolimųjų reisų lėktuvu, skridusiu per Atlanto vandenyną.
Įgula spėjo perduoti nelaimės signalą „Mayday“.
Lėktuvas tarptautiniuose vandenyse pateko į supertaifūno zoną.
Tikslinama informacija apie trijų šimtų keturiasdešimties keleivių ir įgulos likimą…“
Kavos puodelis, kurį Markas buvo pakėlęs prie lūpų, išslydo iš sustingusių pirštų ir kurtinamai sudužo į marmurines grindis.
Juoda tyrė išsiliejo ant balto akmens, tiksliai atkartodama vandenyno bedugnės, prarijusios jos lėktuvą, spalvą.
6 SKYRIUS. TARP DANGAUS IR VANDENYNO
Likus dviem valandoms iki ryšio praradimo, 701-ojo skrydžio kabinoje vyko tikra apokalipsė.
Atmosferos frontas pasirodė esąs tris kartus galingesnis, nei rodė meteorologų prognozių modeliai.
Ciklonas susispaudė ir virto milžinišku sūkuriu su uraganiniais vėjais, kurių greitis viršijo du šimtus aštuoniasdešimt kilometrų per valandą.
— Sugedo kairysis generatorius! — šūktelėjo Ilja, stengdamasis perrėkti įnirtingą griausmą už borto.
Kabiną purtė siaubinga turbulencija.
Saugos diržai taip smarkiai rėžėsi į pečius, kad palikdavo kraujosruvų.
Už stiklo nieko nesimatė — vien vandens, krušos ir akinančių mėlynai violetinių statinės elektros išlydžių siena, ant nosies aptako šokanti šventojo Elmo ugnimis.
— Paleisti pagalbinę jėgainę! — įsakė Arina.
Jos balsas skambėjo stebėtinai ramiai, aiškiai ir valdingai.
Kritinėmis akimirkomis jos smegenys išjungdavo visas emocijas ir virsdavo itin tiksliu borto kompiuteriu.
Baimė?
Avarinių procedūrų kontroliniuose sąrašuose baimei vietos nebuvo.
— Pagalbinė jėgainė paleista!
Atsarginių sistemų maitinimas atkurtas! — atsiliepė antrasis pilotas.
Ir tada nuaidėjo garsas, primenantis milžiniško kūjo smūgį į fiuzeliažą.
Lėktuvas sudrebėjo visu korpusu.
Dešinysis variklis pratrūko veriančiu metalo žvangesiu, borto kompiuteryje sužibo raudonų perspėjimų lavina:
„ENGINE 2 FIRE.
SEVERE DAMAGE“ (Antrojo variklio gaisras.
Kritinis pažeidimas).
Devynių tūkstančių metrų aukštyje į variklį pateko atsitiktinis ledo luitas iš kamuolinio lietaus debesies, atskilęs nuo apledėjusio oro įsiurbimo kanalo.
Turbinos mentės subyrėjo, pramušdamos variklio gondolą.
— Uždaryti dešiniojo variklio priešgaisrinį čiaupą! — aiškiai įsakė Arina.
— Paleisti pirmąją gesinimo pakopą!
— Uždaryta!
Pirmoji pakopa išleista!
Ugnis neužgeso, vade!
Išmetamųjų dujų temperatūra viršija skalės ribas!
— Antrąją pakopą!
— Antroji pakopa paleista!
…Temperatūra krinta.
Gaisras užgesintas.
Variklis sustabdytas.
Lėktuvas akimirksniu pasviro ant dešiniojo sparno.
Trauka sumažėjo perpus.
Didžiulis laineris ėmė prarasti aukštį pačiame audringo vandenyno centre.
— Žemė neatsako, vien trukdžiai! — sušuko šturmanas.
— Avarinis švyturys įjungtas.
Aukštis šeši tūkstančiai metrų!
Krentame dvidešimties metrų per sekundę greičiu!
— Mes nekrentame, mes leidžiamės, — nukirto Arina, iš visų jėgų laikydama šturvalą.
Rankų raumenys degė nuo pragariškos įtampos.
Trimeriai menkai tepadėjo — pažeisto sparno aerodinamika buvo sutrikusi.
— Ilja, apskaičiuok sklendimą iki artimiausios sausumos.
— Iki Brazilijos kranto — aštuoni šimtai mylių.
Su vienu varikliu prieš šimto dvidešimties mazgų priešpriešinį vėją nenuskrisime!
Degalų sąnaudos kritinės!
Kabinoje pakibo siaubinga tyla, kurią trikdė tik audros staugimas už borto ir monotoniškas balso sintezatoriaus kartojimas: „CAUTION.
TERRAIN.
PULL UP“.
Arina pažvelgė į meteorologinio radaro rodmenis.
Už šimto mylių į pietryčius mirgėjo mažytė dėmelė.
— San Pedro sala, — pasakė ji.
— Ten yra apleistas karinis kilimo ir tūpimo takas iš Antrojo pasaulinio karo laikų.
Ilgis vos tūkstantis šeši šimtai metrų.
— Vade, takas per trumpas pakrautam „trijų septynetų“ lėktuvui! — siaubo apimtas iškvėpė antrasis pilotas.
— Ant šlapio betono mums reikia mažiausiai dviejų tūkstančių dviejų šimtų metrų!
Nuo uolos nuriedėsime į vandenyną!
Arina pasuko galvą ir pažvelgė Iljai tiesiai į akis.
Jos žvilgsnyje nebuvo panikos.
Jame buvo absoliuti, nepalaužiama valia.
— Jei tūpsime ant vandens šio taifūno viduryje, dešimties metrų aukščio bangos per dvi minutes suplėšys fiuzeliažą į gabalus.
Niekas neturės jokių galimybių išgyventi.
Ant tako turime šansą.
Aš nutupdysiu šį lėktuvą.
Ar tiki manimi, Ilja?
Jaunas vaikinas pažvelgė į trapią moterį prie šturvalo, suspaudė pabąlusius kumščius ir giliai iškvėpė:
— Tikiu, vade.
— Įgulai dėmesio.
Ruošiamės avariniam tūpimui su vienu varikliu vėjo poslinkio sąlygomis.
Užsparniai į tūpimo padėtį — keturiasdešimt.
Važiuoklę išleisti paskutinę akimirką.
Laikomės už gyvenimo, vaikinai.
7 SKYRIUS. IŠBANDYMO VALANDOS
Maskvoje išaušo rytas, bet šviesa taip ir nepasiekė Marko Severskio sielos.
Jis buvo „Nord-Avia“ generalinio direktoriaus kabinete.
Ten pat susirinko Susisiekimo ministerijos atstovai, karo atašė ir tarptautinio koordinavimo centro gelbėtojai.
Didžiuliame interaktyviame žemėlapyje švietė paskutinis žinomas 701-ojo skrydžio maršruto taškas.
Juodas taškas mėlyno vandenyno viduryje.
— Brazilijos karinių jūrų pajėgų paieškos ir gelbėjimo laivai į tą rajoną išplauks tik po šešių valandų, kai nurims ciklonas, — pranešė ryšių karininkas.
— Bangų aukštis nelaimės rajone — devyni metrai.
Jei lėktuvas nusileido ant vandens, galimybių rasti išgyvenusiųjų beveik nėra.
Markas stovėjo prie sienos.
Jo brangus kostiumas buvo susiglamžęs, apykaklė atsegta, skruostus dengė tankūs tamsūs šeriai.
Jis nemiegojo ilgiau nei parą.
Nevalgė.
Net negėrė vandens, kurį jam įpildavo sekretorius.
Kaskart, kai kuris nors iš susirinkusiųjų ištardavo žodį „žuvo“, Marko viduje sprogdavo granata.
Jis prisiminė jos akis.
Prisiminė, kaip užvakar virtuvėje ji į jį žiūrėjo.
Ramiai.
Išdidžiai.
Be menkiausio priekaišto.
„Tu stipri…
Nejau negali parodyti didžiadvasiškumo?“
Dieve, koks jis buvo aklas!
Koks savimi patenkintas, pasipūtęs idiotas!
Jis priekaištavo jai dėl jos stiprybės!
Sutrypė jos išdidumą, moterišką orumą, trejų metų nebylią ištikimybę dėl atgijusio vaiduoklio, kuris jo net nemylėjo, kaprizų!
Kišenėje suvibravo telefonas.
Ekrane pasirodė: „Diana“.
Markas paspaudė skambučio atmetimo mygtuką.
Telefonas suskambo vėl.
Jis atmetė skambutį.
Trečią kartą pridėjo telefoną prie ausies:
— Ko tau reikia? — sušvokštė užkimusiu balsu.
— Markai! — pravirko Diana.
— Kur tu?
Man baisu!
Žurnalistai apgulė namą, jie sužinojo apie tavo žmonos lėktuvo katastrofą!
Tyko prie vartų, lenda su kameromis!
Tuoj pat atvažiuok, išvežk mane iš čia!
Markas užsimerkė.
Ragelyje skambėjo moters, dėl kurios kadaise buvo persipjovęs venas, balsas.
Tačiau dabar šis balsas kėlė jam vienintelį jausmą — pasibjaurėjimą.
— Diana, — tyliai ir grėsmingai ištarė jis.
— Ten, tame lėktuve, yra mano žmona.
Moteris, kurią išdaviau.
Ir jei ji žus… man nusispjaut į žurnalistus.
Man nusispjaut į tave.
Ir man nusispjaut į save.
Daugiau niekada neskambink šiuo numeriu.
Jis išjungė telefoną ir sviedė jį į sieną.
Aparatas subyrėjo į smulkias šukes.
Kabinete buvę generolai ir vadovai atsisuko į jį, tačiau niekas neišdrįso pareikšti pastabos.
Severskio veide buvo matyti viską praradusio žmogaus beprotybė.
Staiga ant budinčiojo stalo sutraškėjo garsiojo ryšio garsiakalbis.
Pro baltojo triukšmo vandenyną, statinį traškesį ir trukdžius prasiskverbė tolimas, silpnas pakrančių apsaugos avarinio švyturio radijo stoties balsas:
— …Kalba Resifės stebėjimo stotis…
Kartoju…
San Pedro salos meteorologijos postas vizualiai užfiksavo orlaivį…
Neatpažintas civilinis lėktuvas avariniu būdu nutūpė ant apleisto kilimo ir tūpimo tako…
Kambaryje įsiviešpatavo kapų tyla.
Žmonės sustingo, bijodami įkvėpti.
— …Pakartokite būklę! — sušuko į mikrofoną departamento vadovas.
— Kokia orlaivio būklė?!
Aukos?!
Pažeidimai?!
Pauzė truko visą amžinybę.
Markas taip stipriai įsikibo į ąžuolinio krėslo atlošą, kad pabalo krumpliai.
Garsiakalbis vėl sušnypštė:
— Oro bendrovės „Nord-Avia“ lėktuvas 777.
Tūpė su vienu varikliu, esant trisdešimt penkių mazgų šoniniam vėjui.
Stabdant ant trumpo tako suiro važiuoklė.
Lėktuvas sustojo už dešimties metrų nuo skardžio į vandenyną.
Fiuzeliažas sveikas.
Gaisro nėra.
Ryšių karininkas akimirkai nutilo, nurijo gerklėje įstrigusį gumulą ir pridūrė:
— Visi trys šimtai keturiasdešimt keleivių ir dvylika įgulos narių gyvi.
Evakuacija sėkmingai baigta.
Orlaivio vadė — kapitonė Arina Sokolova — iš lėktuvo išlipo paskutinė, patikrinusi saloną.
Staiga stabdant patyrė lengvų sužalojimų.
Kabinete pasigirdo bendras palengvėjimo atodūsis.
Vyrai, perėję ugnį ir vandenį, ėmė glėbesčiuotis, kažkas šluostėsi ašaras.
Markas lėtai nusileido ant kelių tiesiai ant parketo.
Užsidengė veidą rankomis, ir jo platūs pečiai sudrebėjo nuo nebylių, krūtinę draskančių raudų.
Ji išgyveno.
Ji išgelbėjo tris šimtus keturiasdešimt gyvybių.
Padarė tai, kas neįmanoma.
Ir jis ją buvo praradęs amžiams.
8 SKYRIUS. PASAULIO DIDVYRĖ
Žinia apie aviacijos stebuklą mažytėje uolėtoje San Pedro saloje per kelias valandas sudrebino pasaulio žiniasklaidą.
Salos meteorologijos stoties automatine kamera nufilmuotus tūpimo kadrus rodė visi televizijos kanalai — nuo CNN iki „Al Jazeera“.
Grūdėtame įraše buvo matyti, kaip milžiniškas baltas laineris su vienu liepsnojančiu variklio šleifu prasiveržia pro audros debesų uždangą, tiesiai virš vandens idealiai išlygina posvyrį, ratais paliečia siaurą taką, apgaubtą degančios gumos dūmų kamuolių, nuplėšia stabdžių trinkeles, šonu slysta šlapiu betonu ir sustingsta pačiame penkiasdešimties metrų bazaltinio skardžio pakraštyje, virš siautėjančių vandenyno putų.
Aviacijos ekspertai vienbalsiai vadino tai „antruoju stebuklu Hadsono upėje“, sudėtingumu pranokusiu Česlio Salenbergerio nusileidimą.
Nutupdyti perkrautą sunkų lėktuvą ant siauro, trumpesnio nei dviejų kilometrų žemės ruožo, pučiant uraganiniam vėjui ir išvengiant aukų, — tai peržengė žmogaus galimybių ribas.
Ariną kariniu ligoninės laivu nugabeno į Rio de Žaneirą.
Kai ji nusileido trapu sniego baltumo Brazilijos uoste, vilkėdama paprastus švarius marškinius, sutvarstyta kaire ranka — atsitrenkus į prietaisų skydą įskilo stipinkaulis, — ją pasitiko šimtai žurnalistų, diplomatų ir išgelbėtų keleivių.
Žmonės verkė, metė jai po kojomis gėles, motinos tiesė į ją išgelbėtus vaikus.
Aviacijos aljanso prezidentas asmeniškai įteikė jai aukščiausią civilinės aviacijos apdovanojimą — aukso medalį „Už išskirtinę drąsą“.
Spaudos konferencijoje Rio de Žaneire Arina atrodė išblyškusi, pavargusi, bet rami.
Į klausimus, kaip jai pavyko padaryti tai, kas neįmanoma, ji atsakė paprastai:
— Aš negalvojau apie mirtį.
Galvojau apie tai, kad už mano nugaros yra trys šimtai keturiasdešimt žmonių, tikinčių, kad sugrįš namo pas savo šeimas.
Orlaivio vadas neturi teisės pasiduoti, kol sukasi turbinos.
— Kapitone Sokolova! — šūktelėjo Prancūzijos leidinio korespondentas.
— Ar tiesa, kad prieš šį skrydį nutraukėte sutartį su Rusijos oro linijomis ir persikėlėte į Lotynų Ameriką?
Neplanuojate grįžti į Rusiją?
Arina pažvelgė tiesiai į pagrindinės televizijos kameros objektyvą.
Akimirką jos akyse šmėstelėjo gilus, slepiamas liūdesys, tačiau jau kitą akimirką žvilgsnis vėl tapo tvirtas:
— Mano namai dabar čia.
Mano darbas — skraidyti ten, kur reikia.
Tėvynėje manęs niekas nebelaukia.
Tą akimirką už tūkstančių kilometrų nuo Rio, tuščiame viešbučio prezidentiniame liukse su vaizdu į Kremlių, Markas Severskis žiūrėjo šią spaudos konferenciją per televizorių.
Žodžiai „Tėvynėje manęs niekas nebelaukia“ jam nuskambėjo kaip mirties nuosprendis be teisės jį apskųsti.
9 SKYRIUS. ATMOKA UŽ AKLUMĄ
Praėjo mėnuo.
Marko gyvenimas virto metodišku, steriliu pragaru.
Jis visiškai nutraukė visus ryšius su Diana.
Kai ji pamėgino ateiti į jo biurą, apsaugos tarnyba tiesiog nepraleido jos pro pagrindinio įėjimo vartelius.
Jos skambučiai buvo blokuojami, laiškai keliaudavo į šiukšliadėžę neatplėšti.
Netrukus Diana suprato, kad aukso šaltinis išseko, ir skubiai susirado naują globėją tarp jaunų informacinių technologijų milijardierių, patvirtindama blogiausius Marko tėvų įtarimus: prisikėlusi nuotaka mylėjo ne jį, o prabangų gyvenimą, kurį jis jai suteikė.
Po žinių apie skyrybas ir Arinos žygdarbį Marko tėvai paskelbė sūnui boikotą.
Tėvas, griežtas dinastijos įkūrėjas, per šeimos pasitarimą rėžė jam į akis:
— Tu iškeitei tyriausią deimantą į netikrą stikliuką, Markai.
Arina buvo vienintelė, kuri mylėjo tikrąjį tave, o ne tavo milijardus.
Tu sugriovei šventos moters gyvenimą.
Nesiartink prie mūsų namų, kol neištaisysi to, ką pridarei.
Tačiau kaip ištaisyti tai, kas sudeginta iki pamatų?
Markas pardavė dvarą prie Suomijos įlankos.
Negalėjo būti tuose kambariuose.
Kiekviena smulkmena priminė ją.
Štai čia, terasoje, ji gerdavo rytinę arbatą, įsisupusi į šiltą pledą, o jis peržiūrinėdavo biržos suvestines, nepastebėdamas jos grožio.
Štai čia, valgomajame, ji pastatydavo priešais jį karštos sriubos lėkštę, kai jis grįždavo po vidurnakčio piktas ir išsekęs, o jis tik susierzinęs numodavo ranka: „Pavalgiau restorane, palik mane ramybėje.“
Štai čia, ant staliuko, stovėjo ta pati tamsiai mėlyna dėžutė su pavėluota gimtadienio dovana, kurios ji net neatidarė.
Prieš parduodamas namą, Markas pats ją atidarė.
Viduje gulėjo auksinis „Cartier“ laikrodis su graviūra: „Arinai.
Su pagarba, Markas.“
„Su pagarba.“
Dieve, kokia banalybė.
Koks biurokratiškas, apgailėtinas šaltumas.
Jis net nepasivargino parašyti „Su meile“.
Nes šiuos žodžius taupė tai, kuri išdavė jo prisiminimus.
Tuo tarpu Arina tapo legenda.
Ją paskyrė Pietų Amerikos transkontinentinių skrydžių padalinio vyriausiąja pilote.
Jos bazė buvo Buenos Airėse, iš kur ji skraidė į Tokiją, Sidnėjų, Johanesburgą.
Jos veidas puošė pasaulio aviacijos žurnalų viršelius.
Ją kvietė skaityti paskaitų tarptautinių skrydžių akademijų kursantams.
Ji pražydo.
Retose nuotraukose, kurias Markui pavykdavo rasti per privačius detektyvus, ji šypsojosi — atvira, laisva, laiminga moters, radusios tikrąjį savo pašaukimą ir nusimetusios nuo pečių ilgametę meilės be atsako naštą, šypsena.
Ir tada Markas suprato: jis daugiau nebegali kvėpuoti šiuo oru.
Kasdienį holdingo valdymą perdavė direktorių valdybai, pasilikdamas tik balsavimo teisę strateginiais klausimais.
Susikrovė vieną nedidelį lagaminą.
Nusipirko bilietą į reguliarųjį skrydį į Buenos Aires — tik į vieną pusę.
10 SKYRIUS. BUENOS AIRĖS AŠAROMIS NETIKI
Pavasaris Argentinoje buvo šiltas, prisigėręs žydinčių žakarandų ir šviežiai užplikytos matės aromatų.
Puerto Madero rajonas — vienas prestižiškiausių Buenos Airių kampelių.
Seni mūriniai uosto sandėliai, paversti prabangiais loftais, madingi restoranai palei krantinę ir garsusis pėsčiųjų Moters tiltas — Puente de la Mujer, grakščiai šaunantis virš vandens balta strėle.
Arina mėgo šį tiltą.
Kaskart po tolimo tarpžemyninio skrydžio ji ateidavo čia pėsčiomis iš savo šviesaus buto su vaizdu į La Platos įlanką.
Čia kvepėjo laisve.
Čia nebuvo snieguoto ilgesio, ledinių svetimų namų sienų, nuolatinio laukimo išgirsti žingsnius žmogaus, kuriam tu — tuščia vieta.
Ji stovėjo prie tilto turėklų, mūvėdama paprastas šviesias linines kelnes ir vilkėdama laisvus baltus marškinius.
Plaukai buvo surišti į nerūpestingą kuodą, akiniai nuo saulės slėpė nuovargį po šešiolikos valandų skrydžio iš Oklando.
Rankose ji laikė šaltos kavos puodelį ir stebėjo virš vandens besisukančias žuvėdras.
— Labas, Arina.
Balsas pasigirdo už nugaros.
Žemas, prikimęs, iki skausmo pažįstamas balsas, kurį kadaise ji būtų atpažinusi iš milijardo kitų balsų visoje planetoje.
Arina nekrūptelėjo.
Jos širdis net nepraleido dūžio.
Aviacija išmokė ją svarbiausio: bet kokiai nenumatytai situacijai reikia pasiruošti iš anksto.
Ji lėtai atsisuko.
Priešais stovėjo Markas.
Tačiau tai buvo visai ne tas Markas Severskis, kurį ji pažinojo.
Dingo nepasiekiamo oligarcho spindesys.
Jis mūvėjo paprastus tamsius džinsus ir vilkėjo tamsiai mėlyną megztinį.
Buvo smarkiai sulysęs, tankiuose tamsiuose plaukuose ties smilkiniais aiškiai sidabravo žilė.
Tačiau baisiausios buvo jo akys.
Jose nebeliko arktinio ledo.
Jose degė toks nepakeliamas, atviras, pirmykštis skausmas ir ilgesys, kad atsitiktinis praeivis būtų išsigandęs šio žvilgsnio.
— Labas, Markai, — lygiu balsu ištarė ji rusiškai, ir ši kalba čia, Atlanto pakrantėje, skambėjo egzotiškai ir keistai.
— Kas atvedė į Argentiną?
Atidarai logistikos filialą?
Markas žengė į priekį, bet sustojo, tarsi būtų atsitrenkęs į nematomą stiklo sieną tarp jų.
— Atvykau pas tave, Arina.
Ji gurkštelėjo kavos per šiaudelį:
— Kam?
Mūsų skyrybos konsulate oficialiai įformintos prieš tris savaites.
Visi finansiniai dokumentai sutvarkyti.
Neturime bendrų pokalbio temų.
— Arina, prašau… išklausyk mane, — jo balsas sudrebėjo.
Didysis Markas Severskis, prieš kurį drebėdavo ministrai ir finansų rykliai, dabar stovėjo prieš ją nuleistais pečiais, o jo rankos smulkiai virpėjo.
— Vos neišprotėjau išgirdęs apie katastrofą.
Aš buvau ten… Šeremetjeve.
Mačiau, kaip tavo lėktuvas kilo į debesį.
— Kodėl atvažiavai į oro uostą, Markai? — ramiai paklausė ji.
— Kad spėtum pasakyti man dar vieną kandžią pastabą?
Priminti, jog esu stipri ir privalau užleisti kelią Dianai?
— Nutilk… maldauju, nekalbėk apie ją, — jis užsimerkė, lyg nuo fizinio smūgio.
— Dianos mano gyvenime nebėra.
Išmečiau ją jau kitą dieną.
Arina vos kilstelėjo antakį:
— Kaip negražu.
Moteris prisikėlė iš numirusių, o tu taip greitai praradai susidomėjimą ja.
— Ji buvo svetima! — sušuko jis, ir keli praeiviai argentiniečiai nustebę atsisuko į juos.
Markas pritildė balsą ir žengė dar vieną žingsnį:
— Buvau aklas, Arina.
Trejus metus gyvenau karste, kurį pats sau pasistačiau.
Maniau, kad lieku ištikimas meilei, o iš tikrųjų gyvą laidojau save… ir tave.
Jis priėjo arčiau.
Ji neatsitraukė.
Tiesiog žiūrėjo į jį pro tamsius akinių stiklus.
— Kai pranešė, kad tavo lėktuvas dingo virš vandenyno… — Markas nurijo gerklėje įstrigusį gumulą.
— Pasaulis sugriuvo.
Ne tada, prieš penkerius metus Alpėse, o būtent tą akimirką.
Nes supratau: jei žūsi, aš ne tiesiog persipjausiu venas.
Sudegsiu suvokęs, kokia pabaisa buvau tau.
Trejus metus atidavei man savo širdį, o aš sviedžiau ją tau po kojomis.
Jis priklaupė prieš ją ant vieno kelio tiesiai ant medinio Puente de la Mujer tilto grindinio.
Praeiviai ėmė šnabždėtis, kažkas išsitraukė telefoną.
Išdidusis Markas Severskis klūpėjo svetimo miesto viduryje, nematydamas nieko aplink, išskyrus moterį baltais marškiniais.
— Atleisk man, Arina.
Neprašau tavęs grįžti dabar.
Neprašau atleisti šią pat sekundę.
Tačiau leisk man būti šalia.
Nusipirkau namą čia, Buenos Airėse, už penkių minučių kelio nuo tavo bazės.
Lauksiu tavęs grįžtančios iš kiekvieno skrydžio.
Gaminsiu tau vakarienes.
Išmoksiu kiekvieną tavo gestą, kiekvieną įprotį, kuriuos nusikalstamai ignoravau trejus metus.
Išmoksiu mylėti tave taip, kaip esi verta.
Tik neatstumk manęs visam laikui.
Suteik man vieną galimybę.
Arina ilgai tylėjo.
Vėjas nuo įlankos plaikstė jos marškinių skvernus.
Klykavo žuvėdros.
Kažkur tolumoje grojo gatvės orkestras, atliekantis lėtą, aistringą Piacolos tango.
Ji lėtai nusiėmė akinius nuo saulės.
Markas pakėlė akis, kupinas beprotiškos, desperatiškos vilties.
Tačiau tai, ką pamatė jos skaidriose, pilkose lyg rytinis dangus prieš audrą akyse, privertė tą viltį subyrėti į dulkes.
Ten nebuvo neapykantos.
Nebuvo nuoskaudos.
Nebuvo piktdžiugos dėl jo pažeminimo.
Ten buvo absoliuti, krištolinė, nepasiekiama ramybė.
— Atsistok, Markai, — tyliai pasakė ji.
— Nedaryk sau gėdos prieš žmones.
Jis lėtai, lyg sulūžusi lėlė, pakilo ant kojų.
— Tu pavėlavai, Markai.
— Kodėl? — jo lūpos pabalo.
— Juk tu mane mylėjai!
Žinau, mylėjai mane visus tuos metus!
Meilė negali tiesiog išnykti!
— Tu visiškai teisus, — švelniai atsakė Arina.
— Meilė tiesiog neišnyksta.
Tačiau tu ją žudei pernelyg metodiškai.
Trejus metus diena po dienos savo abejingumu, šaltumu, pamirštais gimtadieniais pjovei nuo jos po gyvą gabalą.
Ji priėjo visai arti ir pirmą kartą per šį pokalbį pažvelgė jam tiesiai į vyzdžius:
— O paskui parsivedei į mūsų namus kitą.
Ir pribaigei tai, kas dar ruseno.
Manai, išskridau iš nuoskaudos?
Ne, Markai.
Įsižeidžia tie, kurie nori, kad juos vytųsi.
O aš tiesiog supratau, kad šalia tavęs mirčiau.
Ne fiziškai — dvasiškai.
— Aš tave atgaivinsiu! — karštai sušnabždėjo jis, mėgindamas paliesti jos ranką, tačiau ji švelniai patraukė delną.
— Atiduosiu tau viską!
— Man nereikia tavo „visko“, Markai.
Aš turiu dangų.
Kai patraukiu šturvalą į save ir daugiatonė mašina atsiplėšia nuo žemės, jaučiu tikrą gyvenimą.
Ten nėra melo.
Nėra praeities vaiduoklių.
Ten tik tyras horizontas ir saulė, šviečianti virš bet kokių debesų.
Ji žengė žingsnį atgal.
— Tu prašai atleidimo?
Aš tau atleidžiu, Markai.
Nuoširdžiai.
Be kartėlio ir pykčio.
Tu išmokei mane svarbiausios gyvenimo pamokos: niekada nesutikti su mažiau nei visišku abipusiškumu.
Tu mane išlaisvinai, pats to nežinodamas.
— Arina… — jo balsas nutrūko į užkimusį šnabždesį.
— Sudie, Markai.
Saugok save.
Ir pagaliau išmok gyventi dabartimi, o ne praeitimi.
Antraip taip ir liksi savo iliuzijų kapinių sargu.
Ji apsisuko.
Jos eisena buvo lengva, spyruokliuojanti, užtikrinta.
Baltu tiltu ji ėjo pasitikti Pietų pusrutulio pavasario saulės.
Vėjas plaikstė jos baltus marškinius, paversdamas juos tarsi išskleistais sparnais.
Markas liko vienas ant tilto.
Žiūrėjo jai pavymui, kol jos figūra ištirpo besivaikščiojančių žmonių minioje.
Antrą kartą jis puolė ant kelių, tačiau dabar jau ne tam, kad maldautų atleidimo.
Jis tiesiog žiūrėjo į dangų virš Buenos Airių, kuriame kylantis plačiafiuzeliažis lėktuvas lėtai brėžė baltą kondensacinį pėdsaką, nuskrisdamas į begalinę žydrynę, į kurią jam, likusiam žemėje, daugiau niekada nebebus kelio.
