Praėjus dešimčiai metų po to, kai mano sesuo dvynė tariamai mirė, sulaukiau skambučio iš odontologijos klinikos ir manęs paprašė atvažiuoti jos pasiimti.
Iš pradžių pamaniau, kad jie tiesiog surinko ne tą numerį.
Tada jie padavė telefoną Clarai.
„Sarah?
Prašau, atvažiuok manęs pasiimti.“
Vos tik ji ištarė mano vardą, visas mano kūnas sustingo.
Aš pažinojau tą balsą.
Dešimt metų bandžiau pamiršti, kaip stipriai man trūko jį girdėti.
Man buvo trisdešimt metų, sėdėjau prie virtuvės salos su atverstu nešiojamuoju kompiuteriu ir šalia stovinčiu iki pusės išgertu kavos puodeliu.
Vos prieš kelias sekundes tai buvo visiškai įprastas rytas.
Dabar taip stipriai įsikibau į stalviršio kraštą, kad ėmė skaudėti pirštus.
Kai registratorė vėl prabilo telefonu, prisiverčiau atsakyti.
„Atsiprašau.
Kas tiksliai dabar yra pas jus?“
„Jūsų sesuo Clara“, – atsakė moteris.
„Šį rytą jai buvo atlikta odontologinė procedūra ir ji vis dar šiek tiek apsvaigusi nuo vaistų.
Jos telefonas išsikrovė, todėl ji davė mums jūsų numerį.“
Vos galėjau kvėpuoti.
„Mano sesuo mirė prieš dešimt metų.“
Tyla.
Tada registratorė atsargiai prabilo.
„Man labai gaila.
Ar norėtumėte, kad vėl duočiau jai telefoną?“
„Taip.“
Pasigirdo šnaresys.
Tada vėl išgirdau tą balsą.
„Sarah?“
Krūtinę skausmingai suspaudė.
„Kur tu esi?“
Ji pasakė adresą.
„Niekur neik.“
„Neisiu.“
Čiupau raktus ir išbėgau iš namų.
Clarai ir man buvo po dvidešimt, kai ji „mirė“.
Jos automobilis nulėkė nuo tamsaus greitkelio, nuriedėjo nuo stataus šlaito ir užsiliepsnojo dar prieš gelbėtojams pasiekiant įvykio vietą.
Pareigūnai mums pasakė, kad beveik nieko nepavyko rasti.
Mes palaidojome uždarą karstą.
Mano mama metų metus kiekvieną savaitę lankydavo Claros kapą.
Tėvas atsisakydavo važiuoti tuo greitkelio ruožu.
O aš didžiąją dalį savo dvidešimties metų praleidau mokydamasi gyventi be žmogaus, kuris buvo šalia manęs nuo tada, kai nė viena iš mūsų dar nieko neprisiminė.
Terapija padėjo.
Galiausiai persikėliau gyventi maždaug už dvidešimties minučių kelio nuo tėvų, susiradau stabilų darbą ir nusipirkau mažą namą.
Išmokau kurti planus, kuriuose nebebuvo Claros.
Tačiau gedulas palieka keistų įpročių.
Kartais vis dar nusipirkdavau du kepinius net pati to nepastebėdama.
Vis dar turėjau du vienodus mėlynus puodelius.
Vieną sau.
Kitą, kurį visada vadindavau „atsarginiu“.
Kai atvykau į odontologijos kliniką, skubiai įėjau pro laukiamojo duris.
Kampe sėdėjusi moteris lėtai atsistojo.
Nustojau kvėpuoti.
Ji atrodė vyresnė.
Žinoma, kad atrodė.
Aš irgi.
Jos plaukai buvo trumpesni, nei prisiminiau, o palei vieną žandikaulio pusę driekėsi blyškus randas.
Bet jos akys buvo tos pačios.
Ir ji suko sidabrinį žiedą ant piršto lygiai taip, kaip Clara sukdavo savo apyrankes, kai nervindavosi.
„Labas“, – sušnibždėjo ji.
Spoksojau į ją.
„Nesakyk man tiesiog „labas“.“
Jos nervinga šypsena dingo.
„Gerai.“
Negalėjau prisiversti jos apkabinti.
Dar ne.
„Kaip mes vadinome įdubimą mano miegamojo sienoje?“
Jos akys iškart prisipildė ašarų.
„Mėnuliu.“
Man susisuko skrandis.
„Kas sudaužė mamos vazą per pūgą?“
„Aš.
Tu prisiėmei kaltę, nes tėtis pasakė, kad neleis man niekur eiti, o aš norėjau patekti į Maisie gimtadienį.“
Mano keliai vos nepalūžo.
Clara žengė prie manęs.
Aš atsitraukiau.
„Tai tikrai tu.“
„Tau nereikia visko suprasti dabar“, – pasakė ji.
„Tu neturi teisės man sakyti, ką aš turiu suprasti.“
Ji sustojo.
„Tu teisi.“
Tos pačios akys.
Ta pati maža raukšlelė tarp antakių, kai ji bijodavo.
Tai buvo Clara.
Ir kažkodėl nuo šio suvokimo pasijutau blogiau, o ne geriau.
„Kaip tu gali būti gyva?“
Ji apsidairė po kliniką.
„Gal galime pirmiausia išeiti?“
„Ne.“
„Sarah…“
„Kaip tu gali būti gyva?“
Jos balsas nutilo.
„Aš išgyvenau avariją.“
Spoksojau į ją.
„Mes tave palaidojome.“
„Karstas buvo tuščias.“
„Mama vis dar neša gėlių ant tavo kapo.“
Clara užsimerkė.
„Tėtis penkerius metus negalėjo važiuoti tuo keliu.“
„Aš žinau.“
Man tarsi prasmego skrandis.
„Iš kur tu žinai?“
Ji atsimerkė.
Ir staiga supratau, kad tai, jog Clara gyva, nebuvo vienintelė manęs laukianti paslaptis.
Lauke ji paprašė nuvežti ją namo.
Vieną absurdišką sekundę pagalvojau, kad ji turi omenyje mūsų tėvų namus.
„Paskambinsiu mamai ir tėčiui.“
„Ne.“
Pažvelgiau į ją.
„Ką?“
„Prašau, pirmiausia nuvežk mane į mano butą.“
„Į tavo butą?“
Ji davė man adresą.
Atpažinau miestą.
„Tai už dviejų miestų nuo čia.“
„Žinau.“
Vos nenusijuokiau iš netikėjimo.
„Tu tariamai buvai mirusi dešimt metų ir gyveni vos už dviejų miestų?“
„Ne visą tą laiką.“
„Kiek laiko?“
„Kelerius metus.“
Važiavau tylėdama.
Kai bijau, kuriu sąrašus.
Tą rytą mano galvoje buvo tik klausimai.
Galiausiai Clara prabilo.
„Turiu tau kai ką paaiškinti apie tai, kodėl odontologas paskambino būtent tau.“
Pažvelgiau į ją.
„Ką?“
„Aš sąmoningai nepasirinkau tavo numerio.“
„Ką tai reiškia?“
„Vis dar buvau apsvaigusi.
Jie paklausė, kam galėtų paskambinti, ir, matyt, aš automatiškai pasakiau tavo numerį.“
Žiūrėjau į kelią.
„Clara, aš turiu šį numerį daugiau nei dešimt metų.“
„Žinau.“
„Ir tu jį prisiminei?“
„Matyt.“
Kažkas manyje įskilo.
Kažkur po dešimties visiškai atskiro gyvenimo metų mano telefono numeris vis dar buvo išlikęs jos atmintyje.
„Kodėl mano?“
„Nežinau.“
Po akimirkos ji tyliai paklausė:
„Ar mamai ir tėčiui viskas gerai?“
„Jie gyvi.“
„Turėjau omenyje emociškai.“
„Žinau.“
Po avarijos mama man skambindavo kiekvieną sekmadienį.
Tėtis niekada nebandė priversti manęs kalbėti.
Jis tiesiog atsisėsdavo šalia, kai skausmas atimdavo iš manęs žodžius.
Jie padėjo man išgyventi Claros mirtį.
Tuo metu, kai Clara, pasirodo, buvo gyva.
„Tu prisiminei mano numerį“, – pasakiau.
„Bet nežinai, kaip laikosi mama ir tėtis?“
Clara nusisuko į langą.
„Tai sudėtinga.“
„Tada pradėk aiškinti.“
Kai atvykome į jos butą, dar viena mano dalis sudužo.
Tai nebuvo laikinas kambarys.
Tai buvo namai.
Langai buvo pilni augalų.
Lentynose stovėjo įrėmintos nuotraukos.
Prie kriauklės stovėjo geltonas puodelis.
Clara turėjo savo pomėgius.
Rutiną.
Draugus.
Gyvenimą.
Pakėliau knygą apie sodininkystę.
„Tu nekenti žemės.“
„Anksčiau nekenčiau.“
„Kartą net kaktusą numarinai.“
Jos lūpos kampučiai krustelėjo.
Tada pamačiau nuotraukas.
Clara juokiasi prie vakarienės stalo.
Clara klūpo šalia sodo.
Clara stovi su žmonėmis, kurių niekada nebuvau mačiusi.
Nebuvo nė vienos mano nuotraukos.
„Kiek laiko čia gyveni?“
„Trejus metus.“
„O prieš tai?“
„Toliau nuo čia.“
Atsisukau į ją.
„Pradėk nuo avarijos.“
Clara atsisėdo.
„Buvau išmesta iš automobilio dar prieš jam užsiliepsnojant.
Matyt, po avarijos kažkur klaidžiojau.
Kitas vairuotojas rado mane už kelių kilometrų, prie kito kelio.“
„Neturėjai jokių dokumentų?“
„Nieko.“
„O atmintis?“
„Beveik visiškai išnykusi.“
Ji patrynė sidabrinį žiedą.
„Mokėjau naudotis šaukštu anksčiau, nei prisiminiau savo pavardę.“
Nieko nepasakiau.
„Mano vardas sugrįžo anksčiau nei visa kita.
Bet žinojimas, kad esu Clara, nepasakė man, kur Clara priklauso.“
Prisiminimai grįžo palaipsniui.
Fragmentais.
Geltona mamos virtuvė.
Mano balsas.
Vaikystės vietos.
Jos pačios dalelės.
Tada uždaviau klausimą, kurio vengiau.
„Kada prisiminei mane?“
Clara nusuko žvilgsnį.
„Sarah…“
„Prieš kiek laiko?“
„Prašau.“
„Prieš kiek laiko, Clara?“
Jos akys prisipildė ašarų.
„Prieš šešerius metus.“
Spoksojau į ją.
„Šešerius metus?“
Ji linktelėjo.
„Tu prieš šešerius metus jau žinojai, kas aš esu?“
„Taip.“
„Žinojai, kad aš maniau, jog tu mirusi?“
„Taip.“
Man pradėjo drebėti rankos.
„Ar skambinai?“
„Kartą bandžiau.“
„Kartą?“
„Radau seną mamos ir tėčio numerį, bet jis jau buvo atjungtas.“
„Ir tada tiesiog pasidavei?“
„Ne.“
„Tai ką darei?“
„Rašiau laiškus.“
Man suspaudė krūtinę.
„Ar juos išsiuntei?“
Ji nuleido akis.
„Ne.“
Čiupau rankinę.
„Tuomet tie laiškai nebuvo skirti mums, Clara.
Jie buvo skirti tau.“
Ji krūptelėjo.
„Sarah, prašau.“
Nuėjau prie durų.
„Galiu paaiškinti.“
„Turėjai šešerius metus paaiškinti.“
Ir išėjau.
Tą vakarą mamai ir tėčiui nieko nesakiau.
Tai buvo vienas sprendimas, kurio Clara už mane nepriims.
Ji jau pakankamai kontroliavo tiesą.
Tą naktį atidariau virtuvės stalčių ir radau du mėlynus puodelius.
Vieną sau.
Vieną „atsarginį“.
Ir staiga supratau, kad dešimt metų pirkau daiktus poromis, nes kažkokia mano dalis niekada iki galo nepriėmė to, kad likau viena.
Kitą rytą paskambinau mamai.
„Tu sėdi?“
„Sarah, žinai, kad nekenčiu, kai taip pradedi pokalbius.“
„Prašau, mama.“
Jos balsas pasikeitė.
„Gerai.“
Užsimerkiau.
„Clara gyva.“
Nieko.
Net kvėpavimo.
Tada mama sušnibždėjo:
„Brangute…“
„Aš ją mačiau.“
Vėl tyla.
„Ji prisimena dalykus, kurių niekas kitas negalėtų žinoti.
Mėnulį mano miegamojo sienoje.
Tėčio vazą.
Tai tikrai ji.“
Tėtis perėmė telefoną.
Jis nepaklausė, kur yra Clara.
Nereikalavo įrodymų.
Jis tiesiog pasakė:
„Ko tau iš mūsų reikia?“
Tai vos manęs nesugniuždė.
„Nežinau.“
„Tada nuo to ir pradėsime.“
Po dviejų dienų nuvežiau tėvus į Claros butą.
Vos įėjusi mama sustojo.
Clara stovėjo prie lango.
Kelias sekundes niekas nejudėjo.
Tada mama perėjo per kambarį.
„Mano mergyte.“
Clara sustingo.
Tada sugriuvo jai į glėbį.
Tėtis liko stovėti už kelių metrų ir šluostėsi akis.
„Sveika, mažute.“
Nusukau veidą.
Aš mylėjau Clarą.
Aš buvau įsiutusi ant Claros.
Abi emocijos egzistavo vienu metu.
Kai visi šiek tiek nusiramino, mama pradėjo greitai kalbėti, desperatiškai bandydama per kelias minutes susigrąžinti dešimt prarastų metų.
„Aš vis dar kepu tą vyšnių pyragą, kurį visada taip mėgai.
Tavo senas kambarys nebėra mėlynas, bet galime vėl jį perdažyti.
Ar prisimeni dainą, kurią jūs, mergaitės, visada dainuodavote?“
Puodelis Claros rankoje nuslydo ant stalviršio.
„Liaukis.“
Mama sustingo.
„Clara?“
„Prašau, liaukis.“
Mama atrodė sutrikusi.
„Aš tik…“
„Aš negaliu to daryti!“
Kambaryje stojo tyla.
Clara abiem rankomis užsidengė veidą.
Tada pažvelgė į mus.
„Būtent todėl nenorėjau grįžti.“
Mamos veidas sugniužo.
„Todėl, kad paminėjau pyragą?“
„Ne, mama.“
Claros balsas drebėjo.
„Todėl, kad praėjus vos penkioms minutėms po to, kai mane pamatei, jau bandai atkurti merginą, kuria kadaise buvau.“
„Maniau, kad pažįstami dalykai padės.“
„Aš net nebemėgstu vyšnių pyrago.“
Mama spoksojo į ją.
„Bet Sarah irgi visada jį mėgo.
Jūs, mergaitės, mėgote tuos pačius dalykus.“
Clara trumpai ir karčiai nusijuokė.
„Štai.“
Ji parodė į mamą.
„Tai.
Būtent tai.“
Pajutau kažką šalto.
„Apie ką tu kalbi?“
Clara atsisuko į mane.
„Kai augome, viskas buvo Sarah ir Clara.“
Suraukiau antakius.
„Tu gaudavai geresnį pažymį – žmonės mus lygindavo.
Tu patekdavai į komandą – žmonės klausdavo, kodėl nepatekau aš.
Tu ką nors laimėdavai – visi žiūrėdavo į mane taip, tarsi būčiau brokuota tavo versija.“
„Aš niekada neprašiau jų taip elgtis.“
„Žinau.“
„Tai kodėl žiūri į mane taip, tarsi tai būtų mano kaltė?“
„Nes tau niekada nereikėjo apie tai galvoti.“
Jos balsas lūžo.
„Tu įeidavai į kambarį ir galėdavai tiesiog būti Sarah.
Aš įeidavau į tą patį kambarį ir tapdavau Sarah dvynė.“
Mama pradėjo verkti.
„Niekada nežinojau, kad taip jauteisi.“
„Aš ir pati iki galo to nežinojau.“
Clara įsikibo į stalviršio kraštą.
„Iki avarijos.“
Iš pradžių atminties praradimas ją siaubė.
Tačiau vėliau nutiko kažkas netikėto.
Pirmą kartą Claros gyvenime niekas jos nelygino su manimi.
Niekas neklausė, kur jos dvynė.
Niekas nekalbėjo apie tai, ką mėgsta Sarah ar kaip Sarah sekasi.
Ji pradėjo atrasti dalykus vien todėl, kad jie patiko jai pačiai.
Sodininkystę.
Kitokį maistą.
Naujus draugus.
Gyvenimą, kuriame aš nebuvau atskaitos taškas.
Spoksojau į ją.
„Taigi, kai mus prisiminei, nusprendei ir toliau negrįžti.“
„Iš pradžių bijojau.“
„O paskui?“
Clara nurijo seiles.
„Paskui… pasirinkau save.“
Žengiau žingsnį atgal.
„Pasirinkai save leisdama mums tave palaidoti?“
„Žinau, kaip siaubingai tai skamba.“
„Tai skamba siaubingai, nes tai buvo siaubinga.“
Ji linktelėjo.
„Žinau.“
Mama ištiesė į ją ranką.
Clara instinktyviai atsitraukė.
„Aš jus visus mylėjau“, – sušnibždėjo ji.
„Bet siaubingai bijojau, kad jei sugrįšiu, vėl nustosiu būti Clara.“
Spoksojau į ją.
„Ir kaina už tai, kad galėtum būti Clara, buvo leisti man dešimt metų tikėti, jog mano sesuo mirusi?“
Ji nusivalė skruostus.
„Prieš ketverius metus tavęs ieškojau.“
Tai skaudėjo beveik dar labiau.
„Tu mane radai?“
„Taip.“
„Ką matei?“
„Tavo namą.
Tavo darbą.
Tavo draugus.“
„Ir kadangi atrodžiau laiminga, nusprendei nesirodyti?“
„Norėjau sužinoti, ar tau viskas gerai.“
„Buvai pakankamai smalsi, kad mane susirastum, bet nepakankamai, kad paskambintum?“
Ji nuleido galvą.
„Ne.“
Clara paaiškino, kad reabilitacija suteikė jai rutiną dar gerokai prieš sugrįžtant prisiminimams.
Kai ji prisiminė pakankamai, kad galėtų surasti savo seną šeimą, ji jau buvo pradėjusi kurti kitą gyvenimą.
Tada su kiekvienais metais grįžti darėsi vis sunkiau.
Ji nuolat sau kartojo, kad mes jau pasveikome.
Kad jos sugrįžimas viską sugriaus.
Kad galbūt palikti mus ramybėje buvo geriau.
„Galėjai mums pasakyti, kad tau reikia atstumo“, – pasakiau.
„Žinau.“
„Galėjai grįžti namo ir pasakyti: „Man reikia savo gyvenimo“.“
„Žinau.“
„Galėjai paprašyti manęs nebeleisti žmonėms mūsų lyginti.“
„Žinau.“
„Bet vietoj to leidai man tavęs gedėti.“
Jos akys prisipildė ašarų.
„Šitos dalies negaliu apginti.“
„Tada ir nebandyk.“
Ji linktelėjo.
„Buvau savanaudė.“
Pagaliau.
Be pasiteisinimų.
„Norėjau laisvės.
Ir su kiekvienais metais, kai negrįžau, darėsi vis sunkiau pripažinti, ką padariau.
Galiausiai pradėjau sau kartoti, kad mano sugrįžimas visus įskaudins labiau, nei jei liksiu dingusi.“
„O nuotraukos, kuriose aš gyvenu savo gyvenimą, padėjo tuo tikėti.“
Jos veidas suvirpėjo.
„Taip.“
Nusisukau.
Tada vėl į ją pažvelgiau.
„Aš suprantu norą būti savimi.“
Clara atsargiai mane stebėjo.
„Suprantu, kad nekentei palyginimų.
Netgi suprantu, kad bijojai, jog grįžusi namo prarasi žmogų, kuriuo tapai.“
Ji nurijo seiles.
„Bet niekada nesuprasiu, kodėl mano gedulas turėjo sumokėti už tavo laisvę.“
Clara pradėjo verkti.
„Žinau.“
„Ne.
Klausyk.“
Ji klausė.
„Tu nebegali dingti kaskart, kai būti mano seserimi tau pasidaro nepatogu.“
Ji linktelėjo.
„Ir aš negaliu tempti tavęs atgal į praeitį ir tikėtis, kad tapsi dvidešimtmete Clara, kurią prisimenu.“
Dar vienas linktelėjimas.
„Tai kas dabar?“ – sušnibždėjo ji.
„Šį kartą sprendžiu aš.“
Ji laukė.
„Pradėsime pamažu.“
„Ką tai reiškia?“
„Tu nedingsti.
Tu nenusprendi, kokią informaciją aš galiu pakelti.
Ir nepriimi sprendimų už mane vien todėl, kad manai žinanti, kas man geriausia.“
„Gerai.“
„Mama ir tėtis taip pat turi teisę pykti.
Aš tavęs neapsaugosiu nuo jų klausimų.“
„Tai teisinga.“
„Aš nesistengiu būti teisinga.“
Pasiėmiau rankinę.
„Aš bandau suprasti, kaip turėti gyvą seserį po dešimties metų tikėjimo, kad ji mirusi.“
Clara nusivalė veidą.
„Tai ko iš manęs nori?“
„Kol kas?“
„Taip.“
Atidariau duris.
„Pietų.
Ketvirtadienį.“
Santykių su Clara atkūrimas nebuvo dramatiškas.
Nebuvo jokio stebuklingo susitaikymo.
Vienas pokalbis nieko neištaisė.
Pradėjome nuo pietų.
Tada dar vienų pietų.
Tada kavos.
Kartais kalbėdavomės apie praeitį.
Kartais sąmoningai apie ją nekalbėdavome.
Sužinojau, kad dabar Clara dažniau geria arbatą nei kavą.
Ji mėgsta sodininkystę.
Ji nekenčia vyšnių pyrago.
Ji turi draugų, kurių vardai man nieko nereiškė, bet kurie buvo šalia jos tais metais, kai aš maniau, kad ji mirusi.
Ir ji taip pat sužinojo naujų dalykų apie mane.
Ji sužinojo, kad du kartus pakeičiau profesiją.
Kad dabar nekenčiu vairuoti per perkūniją.
Kad nebeklausau pusės muzikos, kurią mėgome būdamos dvidešimties.
Pirmą kartą pažindinomės kaip suaugusios moterys, užuot maniusios, kad buvimas dvynėmis reiškia, jog jau viską viena apie kitą žinome.
Mamai buvo sunkiau.
Ji vis bandė atkurti senas tradicijas.
Seną maistą.
Senus prisiminimus.
Tėtis su tuo tvarkėsi kitaip.
Jis daugiausia klausėsi.
Vieną popietę Clara jo atsiprašė.
Tėtis ilgai į ją žiūrėjo.
Tada pasakė:
„Džiaugiuosi, kad išgyvenai.“
Clara pradėjo verkti.
„Bet pykstu, kad leidai mums tikėti, jog neišgyvenai.“
Ji linktelėjo.
„Žinau.“
Tėtis tęsė:
„Abu dalykai gali būti tiesa.“
Tie žodžiai liko su manimi.
Nes būtent tai ir bandžiau suprasti.
Galėjau mylėti Clarą ir tuo pačiu pykti dėl to, ką ji padarė.
Mama galėjo būti dėkinga, kad jos dukra gyva, ir kartu gedėti dešimties metų, kurie iš jos buvo atimti.
Clara galėjo nuoširdžiai kentėti dėl mūsų lyginimo vaikystėje ir vis tiek būti atsakinga už skausmą, kurį sukėlė pasilikdama nuo mūsų atokiau.
Nė viena iš šių tiesų nepanaikino kitų.
Praėjus trims savaitėms po to, kai Clara sugrįžo į mūsų gyvenimą, prieš susitikdama su ja pietų užsukau į kepyklą.
Kasininkė mane atpažino.
„Kaip visada?
Du mėlynių paplotėliai?“
Pažvelgiau pro stiklinę vitriną.
Dešimt metų automatiškai pirkdavau viską poromis.
Du puodelius.
Du kepinius.
Po du visko, kas atrodė nepilna būdama viena.
Tai buvo tapę mano asmeniniu gedulo ritualu, kurio net pati nesuvokiau atliekanti.
Pažvelgiau į mėlynių paplotėlius.
Tada papurčiau galvą.
„Ne.
Tik vieną su mėlynėmis.“
Kasininkė siekė maišelio.
Tada pastebėjau šokoladinį kruasaną.
Clara tokį užsisakė praėjusią savaitę.
„Ir dar vieną tokį.“
Kasininkė įdėjo juos į du atskirus maišelius.
Vienas mėlynių paplotėlis.
Vienas šokoladinis kruasanas.
Skirtingi.
Nusišypsojau.
Tai atrodė teisinga.
Nes Clara ir aš netęsėme santykių nuo ten, kur sustojome būdamos dvidešimties.
Nebuvo jokios senos mūsų ryšio versijos, laukiančios, kol ją tiesiog atkursime.
Ji dešimt metų praleido tapdama žmogumi, kurio aš nepažinojau.
Aš dešimt metų praleidau tapdama žmogumi be jos.
Negalėjome ištrinti nė vieno iš tų gyvenimų.
Ir galbūt neturėtume.
Kai atvykau į kavinę, Clara jau sėdėjo lauke.
Ji pakėlė akis, kai priėjau.
„Atnešei maisto?“
„Žinoma.“
Padaviau jai vieną iš maišelių.
Ji jį atidarė.
„Šokoladas?“
„Praėjusį kartą tokį užsisakei.“
Ji nusišypsojo.
„Prisiminai.“
Atsisėdau priešais ją ir atidariau savo maišelį.
Kurį laiką nė viena iš mūsų nekalbėjo.
Prieš dešimt metų būčiau tikėjusis, kad užsisakysime lygiai tą patį.
Nes buvome dvynės.
Nes visi manė, kad dvynės nori tų pačių dalykų.
Galbūt tuo tikėjo ir pati Clara.
Dabar ji turėjo šokoladą.
Aš turėjau mėlynes.
Du skirtingi žmonės, sėdintys prie to paties stalo.
Ir pirmą kartą mūsų gyvenime nė vienai iš mūsų nereikėjo išnykti tam, kad kita galėtų egzistuoti.
