Spėjau žengti vos vieną žingsnį, kai už manęs staiga plačiai atsivėrė dvivėrės durys.
Muzika nenutilo iš karto, tačiau prie įėjimo stovintys žmonės pradėjo trauktis į šalis, ir man net nereikėjo atsisukti, kad suprasčiau, kas pasirodė.
Dmitrijus Savčiukas mokėjo įeiti į kambarį taip, tarsi jis jau priklausytų jam.
Net jei tai buvo jo pavojingiausio varžovo namai.
Vis dėlto atsisukau.
Jis stovėjo tarpduryje su tamsiu kostiumu, be palto, atlaisvintu kaklaraiščiu – tuo pačiu, kurį vos prieš kelias valandas būtų nusirišęs namuose prieš vakarienę, jei būtų sutikęs atsisėsti prie mano stalo.
Dabar jo žvilgsnis buvo įsmeigtas į mane.
Ne į Andrijų Levčenką.
Ne į aplinkinius žmones.
Į raudoną suknelę, kurią jis kadaise liepė man išmesti.
O tada – į mano veidą.
Andrijus lėtai nuleido taurę.
— Dmitrijau, — tarė jis beveik draugiškai. — Nesitikėjau tavęs šiandien čia pamatyti.
— Aš taip pat, — atsakė Dmitrijus.
Jis žiūrėjo į mane.
Andrijus tai pastebėjo.
Žinoma, kad pastebėjo.
Pastebėjo visi.
Pajutau, kaip senas instinktas liepė man žengti prie vyro, paaiškinti, teisintis ir pasakyti, kad tai tik kvailas impulsas po skaudaus pokalbio.
Aštuonis mėnesius taip ir gyvenau.
Aiškindavausi net tada, kai niekas manęs to neprašė.
Stengiausi būti patogia žmona santuokoje, kurioje manęs niekas nebuvo pasirinkęs.
Padengdavau stalą.
Prisimindavau, kokią kavą jis mėgsta.
Nedegdavau žvakių, nes jis jų nemėgo.
Rinkdavausi santūrias spalvas, nes į ryškias jis žiūrėdavo taip, tarsi tyčia kurčiau problemą.
Ir įtikinėjau save, kad kantrybė vieną dieną virs artumu.
Nevirto.
20:17 Dmitrijus pagaliau suteikė tam tikslų pavadinimą.
Jis manęs nenorėjo.
Niekada nenorėjo.
Todėl šį kartą aš nėjau prie jo.
Atsisukau į Andrijų.
— Jūs norėjote kažką pasakyti? — paklausiau.
Jo antakiai vos pastebimai pakilo.
Panašu, kad tokio atsakymo jis nesitikėjo.
Dmitrijus žengė kelis žingsnius į salės gilumą.
— Alina, mes važiuojame namo.
Žodžiai nuskambėjo ramiai.
Būtent todėl jie paveikė stipriau nei riksmas.
Prieš kelis mėnesius jau būčiau paėmusi rankinę.
Prieš mėnesį turbūt būčiau bandžiusi tyliai ginčytis, kad niekas negirdėtų.
Dar šiandien popiet galbūt būčiau sutikusi vien todėl, kad jis pirmą kartą taip ilgai į mane žiūrėjo.
Tačiau šį vakarą pagaliau supratau vieną paprastą dalyką: vyro dėmesys netampa meile vien todėl, kad dėl jo teko kovoti.
— Ne, — pasakiau.
Trumpai.
Be paaiškinimų.
Dmitrijus sustojo.
Andrijus nukreipė žvilgsnį nuo jo į mane.
— Panašu, kad tavo žmona turi kitų planų.
— Tai ne tavo reikalas.
— Ji atėjo į mano namus. Vadinasi, tai jau šiek tiek mano reikalas.
Pasukau galvą į Andrijų.
— Nedarykite iš manęs priežasties savo karui.
Jo šypsena tapo nebe tokia pasitikinti savimi.
Tai buvo pirmoji klaida, kurią tą vakarą padarė abu vyrai.
Dmitrijus manė, kad atvykau čia norėdama jį nubausti.
Andrijus nusprendė, kad atvykau pereiti į jo pusę.
Abu žiūrėjo į mane ir matė ėjimą žaidime, kurį jau seniai žaidė tarpusavyje.
O aš pirmą kartą nebenorėjau būti kieno nors figūra.
— Atėjau į vakarėlį, — pasakiau. — Ne į derybas.
— Tu puikiai žinai, kieno tai namai, — nukirto Dmitrijus.
— Taip.
— Ir vis tiek atvykai.
— Taip.
Jis priėjo dar vieną žingsnį.
— Kodėl?
Galėjau pasakyti tiesą taip, kad jį pažeminčiau.
Galėjau visų akivaizdoje pakartoti jo žodžius iš kabineto.
Galėjau papasakoti, kaip aštuntojo mūsų santuokos mėnesio proga padengiau stalą, kaip jo laukiau, kaip nuėjau paskui jį į viršų ir galiausiai uždaviau klausimą, kurio visą šį laiką bijojau.
To nedariau.
Tai buvo tarp mūsų.
Bent jau kol kas.
— Nes šiandien norėjau kažkur išvažiuoti, — atsakiau. — Ir pirmą kartą neklausiau savęs, ar tu tam pritarsi.
Dmitrijus suspaudė žandikaulį.
— Pasikalbėsime namuose.
— Mes jau pasikalbėjome.
Andrijus tyliai iškvėpė, tarsi sulaikytų juoką.
Pažvelgiau į jį.
— Nesidžiaukite per anksti.
— Aš ir nesidžiaugiu.
— Džiaugiatės.
Jis tai pripažino lengvai kilstelėdamas taurę.
— Gal šiek tiek.
— Be reikalo.
Nuo padėklo paėmiau stiklinę vandens vietoj alkoholio.
Ranka beveik nedrebėjo.
Beveik.
Dmitrijus pastebėjo ir tai.
Jis visada pastebėdavo daugiau, nei parodydavo.
Galbūt todėl taip ilgai įtikinėjau save, kad už jo tylos slypi kažkas, ko jis tiesiog nemoka išreikšti.
Dabar nebenorėjau už jį išgalvoti jausmų.
— Duok mums minutę, — pasakė Dmitrijus Andrijui.
— Tai mano namai.
— Tuomet atsitrauk tris metrus.
— Dmitrijau, — įsiterpiau. — Aš pati nuspręsiu, su kuo kalbėtis.
Jis staigiai pažvelgė į mane.
Štai ir jis.
Ne pavydas.
Ne švelnumas.
Greičiau žmogaus, kuris staiga suprato, kad durys, visada atsiverdavusios prieš jį, dabar yra uždarytos, nuostaba.
Andrijus padėjo taurę ant stalo krašto.
— Gerai. Atsitrauksiu.
Ir iš tiesų atsitraukė.
Tai nustebino mane labiau nei Dmitrijaus atėjimas.
Likome vienas priešais kitą, nors aplinkui buvo pilna žmonių.
— Ar atvykai pas Levčenką dėl to, ką pasakiau? — tyliai paklausė Dmitrijus.
— Tu tikrai nori žinoti?
— Taip.
Vos neėmiau juoktis.
Aštuonis mėnesius laukiau iš jo paprasčiausio žmogiško susidomėjimo.
Jis atsirado tik tada, kai nustojau sėdėti namuose.
— Taip, — atsakiau. — Dėl to.
Jo veidas nepasikeitė.
— Tai kvaila.
— Galbūt.
— Pavojinga.
— Galbūt.
— Tu naudojiesi savimi, kad smogtum man.
Būtent tada pajutau, kaip kažkas manyje galutinai stoja į savo vietą.
— Ne, Dmitrijau. Tu vis dar manai, kad viskas, ką darau, turi būti apie tave.
Jis tylėjo.
Aš tęsiau tyliau:
— Atvykau čia ne tam, kad tu pavydėtum. Atvykau todėl, kad po mūsų pokalbio negalėjau likti namuose, kuriuose pastaruosius aštuonis mėnesius laukiau, kol vyras staiga panorės savo žmonos.
Jo žvilgsnis akimirkai nusileido į mano ranką.
Į vestuvinį žiedą.
Aš taip pat pažvelgiau į jį.
Kadaise jis man atrodė įrodymas, kad net susitarimas laikui bėgant gali virsti kažkuo tikru.
Dabar tai buvo tiesiog žiedas, kurį man užmovė dėl mano tėvo skolos.
— Tu žinojai sąlygas, — pasakė Dmitrijus.
— Žinojau.
— Aš tau nemelavau.
— Ne. Tu tiesiog aštuonis mėnesius leidai man tikėtis to, kas tau buvo nesvarbu.
— Aš niekada neprašiau tavęs tikėtis.
Tai pataikė tiesiai į taikinį.
Tačiau jau ne taip, kaip žodžiai kabinete.
Nes šį kartą nebandžiau įtikinti jo savo verte.
— Būtent, — pasakiau. — O dabar aš nustojau.
Jis susiraukė.
— Ką tai reiškia?
— Kad šiandien negrįšiu su tavimi namo.
Dmitrijus pažvelgė į mane taip, tarsi būtų išgirdęs svetimą kalbą.
— Alina.
— Ne.
Vėl vienas žodis.
Pradėjau jį mėgti.
— Tavo brolis yra saugus dėl mūsų susitarimo, — priminė jis.
Štai kur buvo tikroji virvė.
Ne namai.
Ne pinigai.
Ne jo žmonos statusas.
Nazaras.
Po mamos mirties pripratau priimti sprendimus remdamasi vienu klausimu: kas nutiks jam?
Būtent todėl sutikau su šia santuoka.
Būtent todėl kentėjau šaltus namus, atskirus miegamuosius ir mandagumą, kuris diena iš dienos tapo skausmingesnis už atvirą grubumą.
Pakėliau akis į Dmitrijų.
— Tu grasini mano broliui?
Jis iškart papurtė galvą.
— Ne.
— Tuomet netark jo vardo kaip priežasties, dėl kurios privalau sėsti į tavo automobilį.
Jo atsakymas užtruko.
— Aš to neturėjau omenyje.
— Bet būtent taip tai nuskambėjo.
Ir pirmą kartą Dmitrijus nepradėjo ginčytis.
Jis kelioms sekundėms nusuko žvilgsnį, o tada vėl pažvelgė į mane.
— Gerai. Nazaras čia niekuo dėtas.
Šie žodžiai nepataisė praeities.
Tačiau jie pašalino nuo stalo vienintelę kortą, kurios iš tikrųjų bijojau.
Lėtai iškvėpiau.
— Tuomet pagaliau kalbamės atvirai.
— Atvirai? Atvykai pas mano priešą su suknele, kurios prašiau tavęs nedėvėti.
— Tu neprašei.
Jis nutilo.
— Tu įsakei man ją išmesti.
Dmitrijus pažvelgė į raudoną audinį, tada vėl į mano akis.
— O tu ją pasilikai.
— Taip.
— Kodėl?
Susimąsčiau.
Ne todėl, kad planavau šią naktį.
Ne todėl, kad kada nors norėjau atkeršyti.
Tiesiog negalėjau išmesti paskutinio drabužio savo spintoje, kurį pasirinkau pati.
— Tikriausiai kažkokia mano dalis vis dar prisiminė, kad egzistavau prieš tavo namus.
Jis nieko neatsakė.
Už mūsų vėl nuaidėjo garsesnė muzika.
Žmonės pradėjo apsimesti grįžę prie savo pokalbių, nors pusė svečių vis dar stebėjo mus iš šono.
Tada grįžo Andrijus.
— Jei šeimos taryba baigėsi, Alina, galiu parodyti jums terasą. Ten tyliau.
Dmitrijus iškart pasuko galvą į jį.
— Ji niekur su tavimi neis.
Vienai sekundei užmerkiau akis.
— Jūs abu rimtai?
Andrijus pakėlė delną.
— Aš tik pasiūliau.
— O jis jau nusprendė už mane.
Padėjau stiklinę ant stalo.
— Klausykite manęs abu. Aš nesu Savčiuko trofėjus ir nesu Levčenkos būdas jį pažeminti. Jei kuris nors iš jūsų šį vakarą dar kartą pasakys, kur turiu eiti, su kuo stovėti ar ką daryti, aš tiesiog apsisuksiu ir išvažiuosiu.
Andrijus pirmasis linktelėjo.
— Teisinga.
Dmitrijus tylėjo ilgiau.
Tada pasakė:
— Gerai.
Šis mažas žodis nuskambėjo keisčiau už bet kokį atsiprašymą.
Nežinojau, ar Dmitrijus apskritai mokėjo atsiprašyti.
Nežinojau, ar dabar norėjau tai patikrinti.
Vakarėlyje praleidau dar keturiasdešimt minučių.
Nešokau su Andrijumi.
Nesistengiau atkreipti į save dėmesio.
Nedariau nieko, ką prieš aštuonis mėnesius būčiau įsivaizdavusi kaip įspūdingą kerštą.
Tiesiog kalbėjausi su žmonėmis, gėriau vandenį ir pirmą kartą per ilgą laiką nejaučiau, kad dėl galimos vyro reakcijos turiu kontroliuoti kiekvieną savo judesį.
Dmitrijus neišėjo.
Jis stovėjo tai prie įėjimo, tai prie sienos, beveik su niekuo nesikalbėdamas.
Kelis kartus mūsų žvilgsniai susitiko.
Kiekvieną kartą pirmas žvilgsnį nusukdavo jis.
Kai pagaliau paėmiau rankinę, jis priėjo.
— Aš tave parvešiu.
— Ne.
Šį kartą jis neprieštaravo.
— Tai kas?
— Tania.
Aš jau jai parašiau.
Beveik tuo pačiu metu išėjome į prieškambarį.
Andrijus liko salėje.
Prie durų Dmitrijus pasakė:
— Tu grįši rytoj?
Sustojau.
Ne „šiandien“.
Ne įsakymas.
Klausimas.
Pirmasis tikras klausimas per visą vakarą.
— Nežinau.
Jam akivaizdžiai nepatiko atsakymas.
Tačiau jis jį priėmė.
— Man reikia žinoti, kur būsi.
— Kam?
— Kad žinočiau, jog esi saugi.
Kelias sekundes žiūrėjau į jį.
Dar vakar ši frazė būtų galėjusi mane ištirpdyti.
Šiandien jau mačiau skirtumą tarp rūpinimosi ir teisės žinoti kito žmogaus informaciją.
— Parašysiu Oksanai, kad su manimi viskas gerai. To pakanka.
Dmitrijus įsitempė.
Tada vėl linktelėjo.
— Gerai.
Tania atvažiavo po kelių minučių.
Kai įsėdau į automobilį, ji pažvelgė į mane, tada į Dmitrijų, kuris liko prie įėjimo.
— Juk supranti, kad rytoj viskas taps sudėtingiau?
— Suprantu.
— Ir kas dabar?
Pažvelgiau į vestuvinį žiedą.
— Šiąnakt nakvosiu pas tave.
— O paskui?
— O paskui nustosiu viską spręsti per vieną vakarą.
Pirmą kartą tai neatrodė kaip silpnumas.
Mama kadaise sakė, kad po sunkios nakties nereikia priimti dešimties sprendimų, jei užtenka vieno teisingo.
Tą naktį mano sprendimas buvo negrįžti į namus, kuriuose jaučiausi susitarimo dalimi.
Kitą rytą Dmitrijus neskambino.
Jis parašė vieną žinutę:
„Pasakyk, kai būsi pasiruošusi pasikalbėti.“
Perskaičiau ją du kartus.
Jokio įsakymo.
Jokio paminėjimo apie Andrijų.
Jokio reikalavimo grįžti.
Po pusryčių atsakiau:
„Ketvirtą valandą. Namuose. Oksana bus namuose.“
Man nereikėjo liudininko ginčui.
Tiesiog nenorėjau vėl atsidurti jo kabinete, kur visos taisyklės visada priklausė jam.
Kai atvykau, stalas, kurį praėjusią dieną buvau padengusi dviem žmonėms, jau buvo sutvarkytas.
Lininės servetėlės dingo.
Vyno taip pat nebebuvo.
Pajutau keistą skausmą dėl šios paprastos tuštumos.
Tiek daug vilties galima sutvarkyti per kelias minutes.
Dmitrijus laukė svetainėje.
— Aš neatsiprašysiu už tai, kad pasakiau tiesą, — pradėjo jis.
— Ir nereikia.
Jis akivaizdžiai tikėjosi kitokios reakcijos.
— Bet turėjau ją pasakyti anksčiau.
Atsisėdau priešais jį.
— Taip.
— Ir neturėjau leisti tau manyti, kad nuo tavęs priklauso, pasikeis mano jausmai ar ne.
Tai buvo arčiausiai atsiprašymo, ką kada nors iš jo buvau girdėjusi.
Tačiau to nepakako, kad grįžčiau į vakarykštį vaidmenį.
— Noriu kurį laiką gyventi atskirai.
Dmitrijus ilgai tylėjo.
— Kiek laiko?
— Nežinau.
— Tu nori skyrybų?
Klausimas pagaliau nuskambėjo.
Paliečiau žiedą.
— Galbūt.
Jis atsistojo, priėjo prie lango ir grįžo.
Ankstesnis Dmitrijus jau būtų pasakęs, kad tai neįmanoma.
Kad susitarimas buvo sudarytas.
Kad yra sąlygos.
Kad yra dalykų, kurių negalima persvarstyti vien dėl kažkieno jausmų.
Tačiau jis paklausė:
— Ko tau dabar iš manęs reikia?
Aš beveik jo nepažinau.
— Kad netrukdytum.
Jis vieną kartą linktelėjo.
— Gerai.
Užlipau į viršų susirinkti daiktų.
Ne visų.
Kelias sukneles.
Dokumentus.
Knygas.
Mamos nuotrauką.
Įkroviklį, kurį nuolat pamiršdavau naktiniame stalelyje.
Paprasti daiktai pasirodė stebėtinai sunkūs, kai reiškė, kad iš tiesų išeinu.
Raudonos suknelės spintoje nebuvo.
Po vakarėlio ji buvo sulankstyta mano krepšyje.
Pasiėmiau ją paskutinę.
Ant laiptų Dmitrijus laukė apačioje.
Jis nepasiūlė padėti su lagaminu.
Matyt, suprato, kad šį kartą man svarbu jį išnešti pačiai.
Kai priėjau prie durų, jis tarė:
— Alina.
Atsisukau.
Prieš aštuonis mėnesius prie kitų durų stovėjome po vestuvių ceremonijos, o aš laukiau, kad jis pagaliau pažvelgtų į mane kaip į moterį, su kuria ketina gyventi.
Dabar jis žiūrėjo būtent taip.
Per vėlu.
Bet žiūrėjo.
— Nežinau, kas bus toliau, — pasakė jis.
— Aš irgi.
— Jei nuspręsi negrįžti, nenaudosiu Nazaro, tavo tėvo ar šio susitarimo, kad priversčiau tave.
Štai ir jis.
Ne meilės prisipažinimas.
Ne staigi meilė, kurios taip ilgai laukiau.
Kažkas svarbesnio šią akimirką.
Pasirinkimas, kurį pagaliau paliko man.
Nusiėmiau vestuvinį žiedą.
Dmitrijus žiūrėjo į mano delną.
— Aš dar nežinau, ar tai visam laikui, — pasakiau. — Bet dabar jis neturi būti ant mano piršto.
Žiedo nemėčiau.
Nepadėjau jo demonstratyviai ant grindų.
Priėjau prie mažos konsolės šalia durų ir palikau jį ten, šalia namo raktų.
Dmitrijus nieko nepasakė.
Ir pirmą kartą jo tyla nebuvo siena.
Tai buvo pasekmė.
Pasiėmiau lagaminą ir išėjau.
Po kelių savaičių vėl susitikome.
Ne jo kabinete.
Ne Andrijaus teritorijoje.
Ne prie iškilmingai padengto stalo.
Paprastoje kavinėje, kurioje niekas nežinojo, kas yra Dmitrijus Savčiukas ir kodėl jo žmona nebenešioja vestuvinio žiedo.
Jis gėrė juodą kavą be cukraus.
Aš užsisakiau sau arbatos ir pirmą kartą automatiškai negalvojau, ką jam reikia atnešti.
— Gerai atrodai, — pasakė jis.
Nusišypsojau.
— Žinau.
Dmitrijus nuleido akis ir netikėtai taip pat nusišypsojo.
Ne triumfuodamas.
Ne šaltai.
Tiesiog pavargęs.
Kalbėjomės beveik valandą.
Be pažadų.
Be reikalavimų.
Jis nepasakė, kad staiga mane įsimylėjo.
Aš nepasakiau, kad jam atleidau.
Kai kurių istorijų neįmanoma ištaisyti vienu dideliu gestu.
Kartais svarbiausias pokytis būna kur kas mažiau efektingas: žmogus, kuris visada įsakydavo, pradeda klausti, o žmogus, kuris visada laukė leidimo, nustoja jo reikėti.
Kai išėjome, Dmitrijus prilaikė duris.
Praėjau pro jį ne todėl, kad jis mane praleido.
O todėl, kad pati nusprendžiau, kur einu.
Vakare grįžau pas Tanią ir pakabinau raudoną suknelę spintoje.
Nepaslėpiau jos už pilkų drabužių.
Nepalikau jos kaip keršto simbolio.
Kitą rytą apsivilkau paprastą megztinį ir džinsus, pasidariau kavos ir išvažiavau tvarkyti savo reikalų.
Raudona suknelė tiesiog liko kabėti ten, kur galėjau ją matyti.
Kadaise Dmitrijus liepė man jos atsikratyti.
Tada apsivilkau ją, kad įrodyčiau sau, jog jis daugiau nebediktuoja mano sprendimų.
O dabar ji tapo tiesiog mano suknele.
Ir galbūt būtent taip iš tikrųjų atrodė atstūmimas, kurį Dmitrijus turėjo pirmą kartą pajusti.
Ne riksmas.
Ne kerštas.
Ne moteris, pereinanti į jo priešo pusę.
O moteris, kuri nustoja prašyti, kad ją pasirinktų, ir pagaliau susigrąžina teisę rinktis pati.
