Prieš trejus metus niekas netikėjo manimi.
Ypač mano vadinamieji draugai.
Atsimenu, kaip sėdėjau ant stogo baro Sofijos gatvėje, apsupta senų kolegų iš leidyklos, kurioje visi kartu dirbome.
Ką tik jiems pasakiau, kad išeinu iš darbo, nutraukiu nuomos sutartį ir grįžtu į savo mažą gimtąjį miestelį pradėti rankų darbo baldų verslo.
Juokas, kuris nuskambėjo po to, skaudino labiau, nei norėčiau pripažinti.
– C’mon, Marlene, – šyptelėjo Krista, gurkšnodama trečią Aperol Spritz.
– Tu redaguoji meilės romanus, o ne gamini kėdes.
– Rimtai, – įsiterpė Tomas, – ar bent jau turi plaktuką?
Aš nusišypsojau, stengdamasi nepratrūkti, bet tiesa buvo tokia – aš bijojau.
Bet man jau buvo gana.
Gana gyventi nuo algos iki algos mieste, kuris niekada netapo namais.
Gana redaguoti istorijas apie meilę ir permainas, pačiai jaučiantis įstrigusiai ir nereikalingai.
Todėl padariau tai, ką žadėjau.
Grįžau į Glintoną – mažą miestelį, iš kurio kažkada pabėgau.
Išsinuomojau pigų dirbtuvėlių pastatą už dėdės nenaudojamo garažo.
Žiūrėjau valandų valandas „YouTube“ pamokų.
Lankiau internetinius kursus apie medžio darbus, rinkodarą ir e. prekybą.
Net nudeginau pirštus su grąžtu, nes pamiršau, kad antgalis įkaista.
Pirmieji keli mėnesiai buvo žiaurūs.
Jokių užsakymų.
Tik pjuvenos, sumuštos rankos ir abejonės.
Bet kažkas manyje atsisakė pasiduoti.
Ir tada atėjo lūžio taškas.
Įkėliau trumpą „TikTok“ vaizdo įrašą, kuriame gaminu kavos staliuką, įkvėptą vidurio amžiaus dizaino.
Tik 30 sekundžių.
Neišblizgintas.
Tikras.
Susivėlusiais plaukais.
Be jokių ypatingų šviesų.
Vaizdo įrašas tapo virusiniu.
Užsakymai pradėjo lašėti.
Paskui plūsti.
Tuomet man parašė moteris vardu Džesika iš dizaino žurnalo ir paklausė, ar galėtų mane pristatyti rubrikoje „Kūrėjai, kuriuos verta stebėti“.
Antrais metais turėjau daugiau nei 500 000 sekėjų socialiniuose tinkluose.
Mano svetainė dukart nulūžo nuo lankytojų skaičiaus.
Ir aš pasamdžiau du ne pilnu etatu dirbančius padėjėjus.
Viena jų – Deizė, 19 metų, ką tik baigusi mokyklą.
Ji pasakė: „Aš net nežinojau, kad moterys gali daryti tokius dalykus.
Tu parodai, kad tai įmanoma.“
Niekada nepamiršiu šių žodžių.
Bet tikrasis lūžis atėjo trečių metų pradžioje, kai „LinkedIn“ gavau žinutę:
„Labas, Marlene! Vau, tu darai neįtikėtinus dalykus.
Gal ieškai darbuotojų?
Leidykloje reikalai nelabai geri… — Krista“
Penkioms minutėms sustingau prie ekrano.
Tada pratrūkau juoktis.
Giliu, išlaisvinančiu juoku.
Kitą savaitę parašė Tomas.
Po jo – Aleksas.
Netgi buvęs mano viršininkas Martinas atsiuntė laišką, kuriame „sveikino“ ir siūlė „aptarti galimą bendradarbiavimą“.
Keista, kaip greitai viskas apsiverčia.
Galiausiai aš vis dėlto pasamdžiau Kristą.
Ne iš keršto – nors meluočiau, jei sakyčiau, kad tai nesuteikė pasitenkinimo – bet todėl, kad ji turėjo reikiamų įgūdžių, buvo nuleidusi galvą ir jai reikėjo antro šanso – kaip man kadaise.
Bet dabar pasakysiu pikantiškiausią detalę.
Ta pati leidykla, kuri kadaise atmetė mano knygos idėją kaip „pernelyg nišinę“ apie moteris amatininkes?
Jie atsiuntė man laišką su klausimu, ar nesvarstyčiau parašyti memuarų.
Pasiūlė avansą.
Atsakiau – ne.
Išleidau pati.
Knyga tapo „Amazon“ bestseleriu „Pasidaryk pats“ kategorijoje.
Pavadinimas?
„Jie juokėsi, kai pasakiau, kad pradėsiu iš naujo.“
Dabar mentoruoju moteris internetu, kurios taip pat nori pradėti iš naujo.
Mamas, kurios išėjo iš toksiškų santuokų.
Merginas ką tik po universiteto, kupinas aistros, bet be plano.
Moterys penkiasdešimties, kurios neteko darbo ir kurioms pasakyta, kad jau per vėlu.
Niekada nėra per vėlu.
Per vėlu būna tik tada, jei nepradedi.
Aš dalinuosi viskuo – kaip pildžiau paraišką smulkaus verslo paramai, kokius įrankius pirkti pirmiausia, kaip fotografuoti produktus tik su dienos šviesa, kaip tvarkytis su abejonėmis savimi.
O emocinė dalis?
Mano mama, kuri mirė, kai man buvo 25-eri, visada sakydavo: „Padaryk ką nors savo rankomis – tai nuramins protą.“
Niekada nesupratau, ką ji turėjo omenyje, iki šiol.
Kaskart drožinėdama stalo koją ar gludindama lentyną, jaučiu, kad esu su ja susijusi.
Lyg ji stebėtų.
Tas tylus dirbtuvėlių kampelis už dėdės garažo?
Dabar tai klestinti studija su septyniais darbuotojais.
Trys jų – vienišos mamos.
Du – buvę priklausomi, kurie kuriasi iš naujo.
Vienas – mano pusbrolis, kuriam po skausmingų skyrybų tiesiog reikėjo naujo starto.
Žmonės vis dar juokiasi iš svajotojų.
Kol nepamato rezultatų.
Tada jie nori tapti to dalimi.
Bet štai ką išmokau:
Tie, kurie juokėsi?
Tegul juokiasi.
Tu nekuri savo gyvenimo dėl jų.
Tu kuri jį dėl tos savo versijos, kuri negalėjo užmigti naktimis, svarstydama, ar kada nors vėl pasijus pilnavertė.
Dėl merginos, kuri išdrįso svajoti daugiau nei jos buto sienos.
Ir vieną dieną, kai jie paprašys darbo—
Priimk juos, jei nori.
O gal ir ne.
Bet niekada nepamiršk išraiškos jų veiduose, kai sakei:
„Aš pradedu iš naujo.“
Nes kartais tai – drąsiausias dalykas, kurį gali pasakyti.
