Mano vardas – Ana Michailova.
Prieš dvi valandas stovėjau savo virtuvėje su guminėmis pirštinėmis, pasiraitotais rankovėmis, rankos iki alkūnių šiltoje muiluotoje vandens putoje.
Šalia styrojo kalnas nešvarių indų.
Plaukai surišti į griežtą kuodą, veidas be makiažo, kojos sopėjo po ilgo vakaro vaidybos.
Ironija?
Tiesiai virš galvos, reprezentacinėje dvaro salėje, šimtai pasipuošusių svečių spietėsi po krištoliniais sietynais.
Jie gurkšnojo šampaną, garsiai juokėsi ir pozavo prie gėlių kompozicijos su užrašu „Kasmetinis Michailovų Fondo Labdaros Pokylis“.
Tai buvo mano namai.
Mano vakaras.
Mano gyvenimas.
Ir niekas manęs nepažino.
Nes aš to pati norėjau.
Tą naktį ant manęs nebuvo nei aukštosios mados vakarinės suknelės, nei deimantų.
Ne, aš paėmiau aptarnaujančio personalo uniformą – juodą golfą, kelnes, paprastą prijuostę.
Praslydau į virtuvę dar prieš atvykstant svečiams ir ištirpau pasiruošimo šurmulyje.
Kam?
Man reikėjo pamatyti kai ką.
Suprasti.
Mano vyras, Nikolajus, savaitėmis kartojo, kokie veidmainiai žmonės jo rate.
Kaip vieni šypsosi jam į akis, o už nugaros apkalba.
Kaip labdaros vakarai kartais pritraukia daugiau tuštybės nei dosnumo.
Aš nusprendžiau patikrinti pati.
Norėjau sužinoti, kas tie žmonės iš tiesų… kai jie laiko tave „aptarnaujančia“.
Prasidėjo nuo smulkmenų.
Viena dama, vilkinti purpurine satino suknele, nekantriai suklykšėjo kulniukais, kai ilgiau nei penkias sekundes ieškojau reikiamo vyno.
„Jus visus reikia perauklėti“, – sumurmėjo ji net nepažvelgusi.
„Visus jus“.
Fraze, kuri įskaudino giliau, nei derėjo.
Paskui pasirodė organizatorė Saša – ta, kuriai mes dosniai sumokėjome už pokylio surengimą.
Ji įsiveržė į virtuvę, ausinė šokinėjo prie ausies, kol ji dalijo įsakymus lyg feldfebelis.
„Ei! Prijuoste!“ – suriko ji man.
„Šeštam stalui vandens atnešk! Ko stovi?!“
Aš susilaikiau nuo atsakymo ir tyliai įvykdžiau.
Praeidama pro minią, už nugaros gaudžiau pašaipas ir šnabždesius.
Vieniems buvau nematoma.
Kiti mestelėdavo žvilgsnį ir tuoj pat nusukdavo akis, tarsi nebūčiau verta užimamos vietos.
Viena pagyvenusi dama – Eleonora, rodos, viena iš tų „pasaulietiškų divų“ – pasikvietė mane prie stalo su desertais.
„Su krevetėmis jūs per lėta, – sausai pasakė ji. – Jūs niekada nemokėt judesių koordinacijos? Ir, dėl Dievo meilės, šypsokitės“.
Aš nusišypsojau.
Mandagiai.
Ji susiaurino akis.
„Nors žinote ką? Geriau eikite į virtuvę, padėkite indus plauti. Atrodo, tam jūs labiau tinkate“.
Indus.
Manuose pačiuose namuose.
Kur koridoriuje kabėjo mūsų vestuvinės nuotraukos, o už jos nugaros laiptų nišą puošė mėgstamiausias jos paveikslas – Nikolajaus dovana mūsų sukakties proga.
Vis dėlto linktelėjau ir grįžau į virtuvę.
Štai ten ir stovėjau, šveisdama lėkštes, klausydamasi, kaip muzika iš salės skamba žiauriu priminimu apie tai, kur turėjau būti.
Beveik buvau pasiruošusi nutraukti spektaklį.
Nesitikėjau gerumo.
Neieškojau pagyrų.
Bet tai, ką mačiau per tas valandas, sudaužė širdį.
Žmonės, kurie prieš kameras demonstravo užuojautą, spragtelėdavo pirštais lyg karūnuotos personos, kai manė, jog šalia nėra nieko svarbaus.
Visada tikėjau, kad labdara kyla iš širdies.
Bet šiandien ji atrodė kaip spektaklis.
Ir štai, kai dėjau paskutinę švarią lėkštę, koridoriumi nuaidėjo pažįstamas balsas:
„Atsiprašau… niekas nematė mano žmonos?“
Aš sustingau.
Nikolajus.
Tone buvo lengvumo, bet skambėjo ir įsakmi nata.
Sąmoningai pakelta balsu.
Aš žvilgtelėjau iš virtuvės angos kaip tik tuo momentu, kai jis, nepriekaištingame smokinge, su šampano taure, įžengė į salę.
Jis atrodė… magnetiškai.
Užtikrintai.
Valdingai.
Ir šiek tiek suirzęs.
„Ji turėjo mane pasitikti prie desertų prieš dvidešimt minučių“, – tarė jis garsiau, ir pokalbiai ėmė rimti.
Organizatorė Saša pribėgo prie jo sutrikusi.
„Aš… aš nemačiau jos, pone Michailov“.
Eleonora įsiterpė į pokalbį, pasitaisydama sabalinę apykaklę.
„O, gal ji kur nors užtruko? Žinote, žmonos…“
Nikolajus suspaudė lūpas į šypseną.
„Galbūt. Nors keista – nes aš pagalvojau, kad ji gali būti apačioje… padeda plauti indus“.
Įsiviešpatavo tyla.
Buvo girdėti, kaip gaudžia sietynai.
Tuomet jis atsisuko į virtuvę ir pamatė mane.
Visoje aptarnavimo formoje.
Rankos šlapios.
Veidas įraudęs.
Ir jis nusišypsojo.
„Ah. Štai ji“.
Minia atsisuko, kai aš priėjau ir atsistojau šalia jo.
Nikolajus atsargiai nuėmė mano prijuostę, nusišluostė rankas savo nosine ir pabučiavo mane į kaktą visų akivaizdoje.
„Štai ji, – tarė jis, – Ana.
Mano žmona.
Ta, kurios garbei surengtas šis pokylis.
Ta, kuri padėjo man pastatyti šiuos namus, šį gyvenimą ir fondą, kurį visi jūs pažįstate“.
Ta prijuostė vis dar kabo mano garderobe – ne kaip pažeminimo simbolis, o kaip priminimas apie žvaigždes, po kuriomis sėdėjome tą naktį, ir paprastą tiesą: tikrasis turtas nenuperkamas už pinigus, jis gimsta sielos tyloje, kuri išmoko matyti žmones.
