— Tu ką, visiškai išprotėjai?! Aš gi tau aiškiai pasakiau — butas parduodamas, ir taškas! — Andrejus trenkė kumščiu į stalą taip, kad sujudėjo puodeliai.
Marina sušoko, bet žvilgsnio nenukreipė.
Krūtinę spaudė skausmas ir įžeidimas, bet ji žinojo — atsitraukti nevalia.
Ne dabar, kai buvo kalbama apie vienintelį dalyką, kuris jai liko po močiutės.
— Tai mano butas, Andrejau.
Močiutė paliko jį man, o ne tau ir ne tavo mamai! — balsas trūkinėjo, bet Marina tęsė savo.
Uošvė, Galina Petrova, sėdėjo kampuose ant sofos su įžeistos dorovės išraiška.
Jos lūpos buvo suspaustos į ploną nepatvirtinimo liniją, o akyse švietė piktos ugnelės.
— Marinka nesupranta šeimos vertybių, — prasprūdo pro dantis.
— Normaliuose namuose viskas bendras.
O ji, matote, save įsivaizdavo kaip savininkę!
Marina pasisuko į uošvę.
Kiek metų ji kentėjo jos aštrumą, užuominas ir atvirą nemandagumą?
Penkeri?
Šešeri?
Nuo pat jų santuokos pradžios Galina Petrova davė suprasti — marti jai nepatinka.
Per daug savarankiška, per daug išsilavinusi, per daug… ne tokia, kokią ji norėjo matyti šalia savo brangaus sūnelio.
— Galina Petrova, su visa pagarba, tai ne jūsų reikalas, — Marina stengėsi kalbėti ramiai, nors viduje viskas virė.
— Butas įrašytas mano vardu, ir aš jo parduoti neketinu.
— O, ne jūsų reikalas? — uošvė šoktelėjo nuo sofos netikėtu greitumu savo amžiui.
— Mano sūnus mokės kreditą už jūsų kaprizą!
Mano sūnus vargs, kad jūs galėtumėte gyventi trijų kambarių bute centre!
— Mama teisus, — Andrejus atsistojo šalia motinos, ir Marina su kartėliu pastebėjo, kaip jie tuo momentu panašūs.
Tas pats veido išraiška, ta pati poza.
Motina ir sūnus prieš ją.
Kaip visada.
— Mums nereikia tokio didelio buto.
Parduosime tavo močiutės, sumokėsime už mūsų dviejų kambarių paskolą, ir dar liks.
Galėsime nusipirkti naują automobilį, normaliai pailsėti.
— Arba man remontą padaryti, — įsiterpė Galina Petrova.
— Mano virtuvė jau visiškai susidėvėjusi, o sūnus turi galvoti pirmiausia apie motiną, o tik paskui apie žmoną.
Aš jį gimdžiau, auginau, naktimis nemiegojau!
Marina žiūrėjo į juos ir negalėjo patikėti.
Ar tikrai tai vyksta iš tikrųjų?
Ar tikrai vyras, žmogus, kurį ji mylėjo, su kuriuo pragyveno šešerius metus, rimtai siūlo parduoti vienintelę močiutės atminimo vietą dėl naujo automobilio ir virtuvės remonto pas uošvę?
— Močiutė mirė tik prieš tris mėnesius, — Marinos balsas drebėjo.
— Ji visą gyvenimą taupė šiam butui, atidėdavo iš pensijos, atsisakydavo sau visko.
Ir paliko jį man, nes žinojo — aš jį saugosiu.
O jūs… jūs net nepajėgiate palaukti!
Ji dar net metų kape nesugulėjo!
— Oi, nereikia čia verkti! — Galina Petrova mostelėjo ranka.
— Mirė ir mirė, visi ten būsime.
Kam mirusiesiems butai?
Gyviesiems labiau reikia!
O tu, Marinka, visada buvai godži.
Prisimenu, kaip vestuvėse skaičiavai, kas kiek padovanojo.
Net užrašinėdavai į bloknotą!
— Aš rašiau, kad vėliau kiekvienam asmeniškai padėkočiau! — supyko Marina.
— Ir apskritai, prie ko čia vestuvės?
— O prie to! — uošvė parodė į ją pirštu.
— Tavo charakteris matosi!
Godži tu, štai kas!
Ir mano sūnaus nemyli, jei nenori jam padėti!
Andrejus linktelėjo, palaikydamas motiną.
— Mama teisus, Marina.
Jeigu būtum mane mylėjusi, nebūtum užsispyrusi.
Pagalvok pati — kam mums trys kambariai?
Vaikų vis tiek neturime…
Šie žodžiai sudavė skaudžiau už smūgį per skruostą.
Marina pabalo.
Jų neturėjo dėl ne jos kaltės — gydytojai prieš dvejus metus Andrejui nustatė diagnozę.
Bet jis uždraudė jai apie tai kalbėti jo motinai, ir dabar Galina Petrova kiekvieną progą piktai užuomina, kad Marina „nepilnavertė“.
— Štai! — pagavo uošvė.
— Nėra vaikų, o butas milžiniškas!
Kam jį laikysite?
O man mano vieno kambario bute ankšta.
Gal geriau man jį atiduoti?
Ten bent anūkų sulauksiu iš kitos marti!
— Kokia dar kita marti? — Marina perkėlė apstulbusį žvilgsnį nuo uošvės į vyrą.
Andrejus paraudo ir nukreipė akis.
— Mama tiesiog taip pasakė…
— Nieko aš taip paprastai nesakau! — Galina Petrova išdidžiai pakėlė smakrą.
— Lidutė, mano draugės dukra, vis dar nesusituokusi.
Gražuolė, protinga, gamina kaip deivė!
Ir vaikus myli!
Štai kas būtų marti!
O ne štai ši…
Ji apžvelgė Mariną paniekinančiu žvilgsniu, ir ši pajuto, kaip viduje kažkas galutinai lūžo.
Šešeri metai.
Šešeri metai ji kentėjo priekaištus, pastabas, palyginimus su kokiomis mitinėmis idealiomis merginomis.
Šešeri metai stengėsi patikti, įtikti, tapti „gera marti“.
Ir viskas veltui.
— Žinote ką? — Marina atsistojo tiesiai, žiūrėdama tai į vyrą, tai į uošvę.
— Aš viską supratau.
Jums nereikia buto.
Jums reikia mane sulaužyti.
Parodyti, kas čia pagrindinis.
Na, nepavyks!
— Marina, neverk! — Andrius bandė ją paimti už rankos, bet ji truktelėjo.
— Aš neverkiu, aš sakau tiesą!
Tavo mama nuo pirmos dienos manęs nekenčia, o tu… tu visada pasirenk ją!
Visada!
Ar prisimeni, kaip ji netikėtai užsuko pas mus vidurnaktį, nes sapnavo blogą sapną?
Ir tu išvarė mane miegoti ant sofos, kad mamytė galėtų gulti į mūsų lovą!
— Tai buvo tik kartą!
Ir jai tikrai buvo blogai su širdimi!
— Ji visada blogai jaučiasi širdies, kai ko nors nori iš tavęs! — Marina jau nebesulaikėsi.
Metų tylos užtvanka sprogo.
— O prisimeni, kaip ji kiekvieną vakarą ateidavo vakarienės, kritikavo mano gaminimą, o paskui tu važiuodavai pirkti jai maisto į restoraną, nes „mamytė negali valgyti to šlamšto“?
— Marinka visiškai išprotėjo! — rankomis mostelėjo Galina Petrova.
— Andriuk, sūneli, tu matai, kokia ji iš tikrųjų?
Aš gi sakiau — ji tau netinka!
O štai Lidutė…
— Gana apie jūsų Lidutę! — šūktelėjo Marina.
— Jei ji tokia nuostabi, tegul Andrius su ja susituokia!
O aš… aš daugiau negaliu!
Nebegaliu!
Kambaryje įsivyraujo tyla.
Andrius žiūrėjo į žmoną sutrikęs, tarsi matytų ją pirmą kartą.
Galina Petrova dar labiau suspaudė lūpas, paversdama jas plona piktu brūkšniu.
— Ką reiškia „nebegaliu“? — lėtai ištarė Andrius.
— Reiškia būtent tai!
Aš nebegalėsiu kentėti tavo mamos pažeminimų!
Nebebus tylos, kai ji mane įžeidžia mano pačios namuose!
Ir tikrai neparduosiu močiutės buto, kad tavo mamytė galėtų daryti remontą!
— Aha, štai kaip! — Galina Petrova pašoko.
— Puiku!
Eik į savo brangų močiutės butą!
Andrius be tavęs tik laimingesnis bus!
Teisingai, sūneli?
Marina sustingo, žiūrėdama į vyrą.
Dabar.
Dabar jis turėjo pasakyti bent ką nors jos gynybai.
Bent žodį.
Bent žvilgsnį, kuris parodytų, kad šeši bendro gyvenimo metai reiškia kažką.
Andrius tylėjo.
Jis stovėjo šalia motinos, nuleidęs akis, ir ši tyla buvo iškalbingesnė už bet kokius žodžius.
— Aišku, — tyliai pasakė Marina.
— Viskas aišku.
Ji apsisuko ir nuėjo į miegamąjį.
Rankos drebėjo, kai ji traukė lagaminą nuo viršutinės lentynos.
Tą patį, su kuriuo kadaise persikėlė pas Andrių, pilna vilčių dėl laimingo šeimyninio gyvenimo.
— Ką darai? — Andrius pasirodė duryse.
— Renkasi daiktus.
Negi nematai?
— Marina, nesielk kvailai!
Na, susipykome ir susipykome.
Mama dabar išeis, mes ramiai pasikalbėsime…
— Ne, — Marina sudėjo kelis sukneles į lagaminą.
— Nesikalbėsime.
Žinai kodėl?
Nes tavo mama niekur neis.
Ji visada stovės tarp mūsų.
Visada šnabždės tau, kokia aš bloga žmona.
Ir tu visada jai tikėsi.
— Tai netiesa!
— Taip, Andrius.
Būtent taip.
Tu ką tik tylėjai, kai ji siūlė tau tekėti už kitos.
Tylėjai!
Ką dar turiu suprasti?
Iš svetainės pasigirdo uošvės balsas:
— Andriuk, eik čia!
Nesigailėk prieš ją!
Tegul eina, jei nori!
Marina kartais kartino aštriai.
— Girdi?
Mamytė kviečia.
Eik pas ją.
O aš tikrai išeisiu.
Į močiutės butą.
Tą patį, kurį jūs taip norėjote parduoti.
— Marina, palauk…
Bet ji jau užfiksavo lagamino užraktą.
Praėjo pro vyrą, nežiūrėdama į jį.
Svetainėje Galina Petrova sėdėjo pergalingai.
— Ir savo dokumentus pasiimkite! — šūktelėjo ji paskui.
— Nėra ko svetimiems žmonėms būti namuose!
Marina sustojo duryse.
Apsisuko.
Pažiūrėjo į uošvę, tada į vyrą.
— Žinote, Galina Petrova, aš jums netgi dėkoju.
Jūs atvėrėte man akis.
Šešerius metus bandžiau tapti jūsų šeimos dalimi, o pasirodė — aš visada buvau svetima.
Ačiū, kad tai parodėte.
Ir ačiū mano močiutei, kad paliko man butą.
Dabar turiu kur eiti nuo jūsų.
Ji išėjo, tyliai užtrenkdama duris.
Andrius nesekė jos.
Močiutės butas pasitiko ją tyla ir levandų kvapu.
Marina pastatė lagaminą prie įėjimo ir nuėjo į svetainę.
Viskas buvo taip, kaip močiutės gyvenime — nėriniai ant komodos, nuotraukos rėmuose, senas pliušinis sofa su siuvinėtomis pagalvėmis.
Marina atsisėdo ant sofos ir pirmą kartą per dieną leido sau verkti.
Ašaros tekėjo per skruostus, lašėjo ant rankų, bet ji nebandė jų sustabdyti.
Tegu.
Reikia išverkti visą skausmą, visą nuoskaudą, visas neišsipildžiusias viltis.
Telefonas paskambėjo po valandos.
Andrius.
Marina neatsakė.
Tada dar vienas skambutis.
Ir dar.
Dešimtą kartą ji išjungė telefoną.
Kitos dienos praėjo kaip migloje.
Marina ėmė poilsio dienas darbe, tvarkė močiutės butą.
Rūšiavo daiktus, tvarkė švarą, tarsi kartu su dulkėmis bandydama ištrinti prisiminimus apie praeitį.
Ketvirtą dieną pasigirdo durų skambutis.
Marina pažiūrėjo per akį — Andrius.
Ji neatidarė.
— Marina, žinau, kad esi namie!
Atidaryk, prašau!
Turime pasikalbėti!
Ji tylėjo.
— Marina!
Na nesielk kvailai!
Mama jau nuvažiavo pas save.
Pakalbėkime normaliai!
Nuvažiavo.
Tai reiškia, vėl bandys įkalbėti sugrįžti.
O paskui viskas kartosis iš naujo.
Galina Petrova ateis „aplankyti sūnaus“, pasiliks savaitę, paskui mėnesį…
Ne.
Gana.
— Eik, Andrius, — pasakė ji per duris.
— Mums nėra apie ką kalbėti.
— Kaip nėra apie ką?
Mes juk vyras ir žmona!
— Buvo.
Dabar nebe.
— Marina, nesakyk kvailysčių!
Dėl vienos kivirčo nori sugadinti šeimą?
Ji atvėrė duris taip staigiai, kad jis atsitraukė.
— Vienos kivirčo?
Viena?!
Andrius, tavo mama mane pažemino šešerius metus!
Šešerius metus, girdi?
O tu visada buvai jos pusėje!
Visada!
Prisimeni, kaip ji sakė, kad aš tyčia negimdyčiau, kad nepakenkčiau figūrai?
O tu tylėjai, nors žinojai tiesą!
Andrius paraudo.
— Aš nenorėjau jos liūdinti…
— O mane liūdinti galima?
Kas aš tau apskritai, Andriejau?
Žmona ar nemokama namų tarnaitė, kurią galima pažeminti kiek tik širdis geidžia?
— Neperlenk lazdelės!
Mama tiesiog… ji priprato, kad aš visada šalia.
Jai sunku priimti, kad dabar turiu savo šeimą.
— Šešerius metus sunku?
Rimtai?
Per šešerius metus galima priprasti prie bet ko!
Bet ji nenorėjo priprasti!
Ji norėjo atsikratyti manęs!
Ir žinai ką?
Jai pavyko.
Pasveikink mamosčią su pergale.
— Marina, liaukis!
Sėskime ir ramiai viską aptarkime.
Pripažįstu, aš buvau neteisus.
Mama taip pat… perlenkė lazdą.
Bet tai nėra priežastis skirtis!
— O kas tada priežastis?
Kai ji galutinai išvarys mane iš namų?
Ar kai atvesi tą Lidutę, kad galėčiau save palyginti su idealu?
— Jokios Lidutės nebus!
Mama tiesiog prasižodžiavo iš širdies!
— Iš širdies…
O tu žinai, kad tavo mama jau pusę metų veda tą Lidutę pas mūsų bendrus pažįstamus?
Pristato ją kaip „ateities nuotaką“?
Mane apie tai papasakojo kaimynė.
Maniau, kad aš jau žinau.
Andriejus palinko veidu.
— Tai… tai kažkoks nesusipratimas…
— Ne, Andriejau.
Tai tavo mamos planas B.
Jei aš neparduosiu buto ir ne tapsiu galutinai „sava“.
Na, jos planas pasiteisino.
Aš išeinu.
Kelias Lidutei atviras.
— Marina, prašau tave!
Aš tave myliu!
Neišeik!
Ji ilgai jį žiūrėjo.
Anksčiau ji tikėjo tais žodžiais.
Tikėjo, kad meilė įveiks viską — ir mamos pavydą, ir buitines problemas, ir net vaikų nebuvimą.
Bet meilė, kuri negali apsaugoti nuo pažeminimo, kuri visada pasirenka skriaudiko pusę — tai nėra meilė.
Tai įprotis.
Patogus įprotis turėti šalia žmogų, kuris viską pakęs, viską atleis, visada nusileis.
— Jei būtum mylėjęs, nebūtum leidęs mamai taip su manimi elgtis.
Jei būtum mylėjęs, būtum apsaugojęs.
Bent kartą.
Bent vienu žodžiu.
Bet tu tylėjai, Andriejau.
Visada tylėjai.
Ir tuo sakei daugiau nei bet kokiais žodžiais.
— Aš pasitaisysiu!
Pažadu!
Pakalbėsiu su mama, paaiškinsiu…
— Nereikia.
Jau per vėlu.
Žinai, maniau, kad problema tavo mama.
Bet problema — tu.
Kad tu iki šiol negali atsiskirti nuo jos, tapti savarankišku vyru.
Tu reniesi tarp mamos ir žmonos, o turėtum ginti savo šeimą.
Bet tam pirmiausia reikia tą šeimą sukurti.
O mes jos nesukūrėme.
Mes gyvenome tavo mamos namuose, pagal jos taisykles, jos kontrolėje.
Tai nebuvo mūsų šeima, Andriejau.
Tai buvo jos šeimos tęsinys, kur man buvo skirta tarnaitės rolė.
— Tai netiesa!
Tu perdedi!
— Tikrai?
O kas ruošdavo atskirą maistą tavo mamai, nes mano gaminti patiekalai buvo „nevalgomi“?
Kas skalbdavo jos rūbus atskirai nuo mūsų, nes jai atrodė nehigieniška maišyti?
Kas perdarydavo tvarkymą, nes aš „neteisingai“ ploviau grindis?
Visa tai dariau aš, Andriejau.
O tu sėdėjai telefone ir darėsi, kad nieko nevyksta.
Jis nuleido galvą, neradęs pasiteisinimų.
Ir kokių čia galėtų būti pasiteisinimų?
Marina kalbėjo tiesą, kartų, nemalonią tiesą, kurios jis taip ilgai nenorėjo matyti.
— Duok man dar vieną šansą, — tyliai paprašė jis.
— Paskutinį.
Aš viską pakeisiu.
Pakalbėsiu su mama, nustatysiu ribas…
— Ribas reikėjo nustatyti prieš šešerius metus, Andriejau.
Kai ji pirmą kartą mane pavadino „ta“ mano akivaizdoje.
Kai atsisakė valgyti vestuvinį tortą, nes jį rinkau aš.
Kai surengė isteriją dėl to, kad mūsų medaus mėnesį nesilankėme pas ją sodyboje.
Tada reikėjo.
O dabar…
Dabar jau viskas.
Aš pavargau kovoti.
Pavargau įrodinėti.
Pavargau būti nemylima našle.
— Bet kaip gi… kaip gi mes?
Mūsų planai?
Mūsų gyvenimas?
— Kokie mūsų planai?
Tie, kuriuos tavo mama koregavo pagal savo nuožiūrą?
Ar prisimeni, norėjome važiuoti į Italiją?
Bet mamai tapo vieniša, ir mes nuvykome su ja į sodybą.
Norėjome turėti šunį?
Bet mamai alergija, nors ji mūsų namuose nebuvo daugiau kelių valandų.
Norėjome persikelti į kitą rajoną?
Bet mamai būtų per toli lankytis.
Viskas, Andriejau.
Gana.
Gyvenk kaip nori.
Su mama, su Lidute, su kuo tik nori.
O aš gyvensiu savo gyvenimą.
Pagaliau savo.
Ji pradėjo uždaryti duris, bet jis ją sulaikė.
— Palauk!
O kaip gi… kaip gi butas?
Tu juk neketini gyventi čia viena?
Trys kambariai vienam žmogui…
Marina pažvelgė į jį su lengva šypsena.
Net dabar, kai jų santuoka griuvo prieš akis, jis galvojo apie butą.
Akivaizdu, kad uošvė gerai įkalė jam į galvą mintį apie pardavimą.
— Gyvensiu, Andriejau.
Gyvensiu savo bute.
Viena.
Ir žinai ką?
Man bus gerai.
Aš turėsiu tą šunį, kurio negalėjome turėti.
Patalpinsiu baldus taip, kaip man patinka, o ne tavo mamai.
Gaminsiu tai, ką mėgstu, o ne tai, ką patvirtintų Galina Petrova.
Kviečiu draugus, nebijodama, kad tavo mama ateis patikrinti ir surengs skandalą.
Aš gyvensiu, Andriejau.
Pirmą kartą per šešerius metus — gyvensiu, o ne tik egzistuosiu.
— Marina…
— Viskas.
Gana.
Eik namo.
Pas mamą.
Ji tavęs laukia.
Tikriausiai jau ir Lidutę pakvietė susipažinti.
Ji uždarė duris, neleisdama jam atsakyti.
Prisidengė nugara, užmerkė akis.
Viskas.
Pabaiga.
Šešeri gyvenimo metai — veltui.
Bet kodėl gi vietoj nevilties ji jautė… palengvėjimą?
Taip, tiksliai, palengvėjimą.
Lyg nusiimtų nuo pečių sunkų krovinį, kurį tempė visus tuos metus.
Telefonas vėl pradėjo skambėti — ji jo taip ir neįjungė.
Tegu skamba.
Ji daugiau nebuvo įpareigota atsakyti.
Ji nebuvo įpareigota teisintis, aiškintis, prašyti atleidimo už tai, kad drįso turėti savo nuomonę.
Praėjo mėnuo.
Marina įsikūrė močiutės bute, atliko nedidelį kosmetinį remontą — priklijavo naują tapetą, nupirko modernų baldų komplektą.
Butas pasikeitė, tapo šviesus ir jaukus.
Ir svarbiausia — savas.
Darbe pastebėjo pokyčius — Marina tarsi pražydo.
Dingo tamsūs ratilai po akimis, atsirado šypsena, judesiuose atsirado lengvumo.
Kolegos juokavo, kad ji atjaunėjo maždaug penkeriais metais.
— Įsimylėjai, ar ką? — šaipėsi Lenka iš kaimyninio skyriaus.
— Taip, — šypsojosi Marina. — Į gyvenimą įsimylėjau.
Andrej pirmas dvi savaites skambino.
Po to nurimo.
Marina nesidomėjo, kaip jam sekasi.
Atpjautas gabalas.
Praeitis, kurią reikia paleisti.
Tačiau vieną dieną pasigirdo durų skambutis.
Marina atidarė — prie durų stovėjo Galina Petrovsna.
Bet ne ta įsimylėjusi furija, kuri prieš mėnesį išvarė ją iš namų.
Priešais stovėjo pavargusi moteris su gesančiomis akimis.
— Gal galima užeiti? — tyliai paklausė ji.
Marina tyliai atsitraukė į šoną.
Smalsumas nugali neapykantą.
Galina Petrovsna įžengė į svetainę, apžvelgė atnaujintą interjerą.
— Gražu pas tave. Skoningai.
— Ačiū. Ar arbatos norėsite?
— Ne… tik trumpam.
Aš atėjau… — ji sustingo, rinkdama žodžius. — Atėjau atsiprašyti.
Marina atsisėdo į fotelį priešais.
Atsiprašyti?
Galina Petrovsna?
Negali būti.
— Aš klydau, — tęsė anyta.
Per visus tuos metus… elgiausi siaubingai.
Žinau.
Suprantu.
Tiesiog… tiesiog bijojau prarasti sūnų.
Jis pas mane vienintelis.
Po vyro mirties liko tik jis.
O čia atsiradai tu — jauna, graži, protinga.
Ir jis žiūrėjo į tave taip, kaip niekada nežiūrėjo į mane.
Aš išsigandau.
Išsigandau likti viena.
— Ir nusprendėte mane išvyti?
— Taip.
Kvaila buvau.
Sena kvaila.
Galvojau, jei tavęs atsikratysiu, viskas grįš į senas vėžes.
Andriuška vėl bus mano berniukas, atvažiuos kiekvieną dieną, skambins po dešimt kartų…
O gavosi priešingai.
— Kas gavosi?
Galina Petrovsna pakėlė į ją akis, pilnas ašarų.
— Jis mane užsipiktino.
Pasakė, kad sugadinau jo gyvenimą.
Kad dėl manęs jis prarado mylimą moterį.
Nustojo skambinti, atvažiuoti.
O prieš savaitę visai pasakė, kad važiuoja į kitą miestą.
Rado darbą Maskvoje.
Pasakė, kad nori pradėti gyvenimą nuo naujo lapo.
Be manęs.
Marina tylėjo.
Ką čia pasakysi?
Gaila Andrejaus?
Taip, truputį gaila.
Bet jis pats pasirinko savo kelią.
Visus tuos metus rinkosi motiną vietoje žmonos, o dabar liko nieko neturintis.
— Aš neprašau tavęs grįžti pas jį, — skubiai tarė Galina Petrovsna.
Suprantu, kad jau per vėlu.
Per daug sugadinau.
Tiesiog… tiesiog norėjau paprašyti atleidimo.
Už viską.
Už įžeidimus, už pažeminimus, už tai, kad neleisdavau jums būti laimingais.
Atleisk man, Marina.
Jei galėsi.
Marina ilgai žiūrėjo į ją.
Tada linktelėjo.
— Atleidžiu, Galina Petrovsna.
Sau atleidžiu.
Kad nešiotų širdyje šio įskaudimo.
Bet tai nereiškia, kad galime tapti artimomis žmonėmis.
Per daug laiko praėjo.
— Suprantu.
Ačiū ir už tai.
Anyta atsistojo, patraukė link durų.
Prie durų apsisuko.
— Žinai, tu buvai gera žmona.
Geresnė, nei mano sūnus nusipelnė.
Aš tai supratau per vėlai.
Būk laiminga, Marina.
Tu to nusipelnė.
Ir išėjo, tyliai uždarydama duris.
Marina liko sėdėti fotelyje.
Širdyje buvo keista.
Ne tiek lengviau — ji jau buvo paleidusi praeitį.
Greičiau… užbaigta?
Tarsi būtų padėtas paskutinis taškas šioje istorijoje.
Telefonas paskambino.
Nežinomas numeris.
— Alo?
— Marina?
Tai Sergejus, prisimenate mane?
Mes kartu lankėme anglų kalbos kursus.
Sergejus?
Ah taip, tas simpatiškas vaikinas, kuris visada sėdėdavo šalia ir vaišindavo ją kava per pertraukas.
Ji tada dar nešiojo sužadėtuvių žiedą, todėl laikėsi atsiribojusi.
O jis buvo toks dėmesingas, linksmas, įdomus…
— Žinoma, prisimenu.
Sveiki, Sergejau.
— Tiesiog Serioža.
Žinote, aš čia sužinojau, kad jūs nebevedusi…
Atsiprašau, jei kišuosi, bet… gal susitiktume?
Arbatą išgertume, pakalbėtume?
Aš vis dar prisimenu, kokią kavą mėgstate — kapučino be cukraus su cinamonu.
Marina nusišypsojo.
Jis prisiminė.
Po pusmečio prisiminė, kokią kavą ji mėgsta.
O Andrejus per šešerius metus taip ir neužmiršo, kad ji negali gerti saldžių karštų gėrimų.
— Žinote ką, Serioža?
Susitinkame.
Rytoj šeštą valandą tiks?
— Puiku!
Aš paimsiu jus.
Tas pats adresas?
— Ne, persikraustiau.
Užsirašykite…
Ji diktavo močiutės — dabar savo — buto adresą.
Padėjo ragelį ir priėjo prie lango.
Už lango švietė pavasario saulė, kieme žydėjo obelys.
Gyvenimas tęsėsi.
Naujas gyvenimas, kuriame ji pati sprendė, kaip gyventi, su kuo susitikti, apie ką svajoti.
Ačiū, močiute, mintyse tarė ji.
Ačiū už butą.
Už galimybę pradėti iš naujo.
Už šansą būti laimingai.
Ir Marina žinojo — viskas jai pavyks.
Būtinai pavyks.
