— **Tylėk, kitaip sutrinsiu tave į dulkes!** — mano vyras trenkė man du kartus į veidą.
Po keturiasdešimties minučių jis sustingo, pamatęs savo el. pašte pranešimą apie sutarties nutraukimą.
Išmanusis garsiakalbis ant svetainės lentynos trumpai sumirksėjo mėlyna lempute.
Tik vieną kartą, beveik nepastebimai.
Būtent taip, kaip buvau jį nustačiusi — reaguoti į jo vardą, ištartą pakeltu balsu.
— Igorai, — tyliai pasakiau, pastumdama nuo savęs lėkštę su nebaigtomis salotomis. — Nedarykime to dabar. Juk turime svečių.
Būtent tai jį ir išvedė iš pusiausvyros.
Jis nekentė, kai aš jam primindavau apie padorumą.
Ypač jų akivaizdoje.
„Saviškių“ akivaizdoje.
Jo balsas pasiekė tą patį garsumą — teatrališką ir ausis draskantį — su kuriuo jis vesdavo komandinius užsiėmimus miške bankininkams.
Jis atsistojo, o jo kėdė su šiurkščiu brūžtelėjimu nučiuožė per plyteles, kurias praėjusį pavasarį pati klojau, lygindama kiekvieną milimetrą.
— Tu man nurodinėsi? Prie svečių? — jis perbėgo akimis stalą.
Du jo verslo partneriai — kresnas Artjomas, su laikrodžiu, kainavusiu tiek, kiek mūsų automobilis, ir liesas, tylus Sergejus — spoksojo į savo lėkštes.
Jų žmonos, Lena ir Katia, sustingo.
Aš jas pažinojau kitaip.
Lena — antrokės Polinos mama, kuri pernai laimėjo miesto rusų kalbos olimpiadą, dėka korepetitoriaus, rasto per mano tėvų pokalbių grupę.
Katia — ta pati, kuri atveždavo į licėjų firminius vyšnių pyragus, kai reikėdavo palenkti ūkvedį prieš sporto salės remontą.
Jos čia buvo ne kaip partnerių žmonos.
Jos čia buvo kaip mano tylus, neišsakytas pranašumas.
— Aš tik pasakiau, kad tortas dar neįsigėrė, — mano balsas skambėjo ramiai, beveik plokščiai.
— Jį reikėjo daryti ryte, o ne likus dviem valandoms iki atvykimo.
— O aš tau pasakiau, kad reikia iškepti tortą! Ne diskutuoti!
Tu ką, skaičiuoti nemoki? — Igoris trenkė kumščiu į stalą.
Cukrinė pašoko ir apvirto.
Balti kristalai pabiro ant staltiesės, kurią ilgais žiemos vakarais siuvinėjau kryželiu, svajodama apie jūrą.
*Apie jūrą, kuri nekvepia jo losjonu po skutimosi ir pigiomis pagyromis.*
— Aš skaičiuoju, — sušnabždėjau. — Aš visada skaičiavau.
Aš skaičiavau dienas iki atostogų, kurias jis nuolat sužlugdydavo.
Skaičiavau procentus nuo jo sandorių, kurie nusėsdavo jo asmeninėse sąskaitose, o ne bendrose.
Skaičiavau žvilgsnius, kuriuos jis mesdavo jaunoms asistentėms.
Skaičiavau smūgius, kurie kol kas buvo tik žodiniai.
Bet svarbiausia — aš skaičiavau savo dalį: keturiasdešimt procentų jo firmoje „ProAktiv“, kadaise seniai, pirmosios meilės įkarštyje, įformintus mano jau mirusio dėdės vardu, o vėliau perrašytus per ofšorų grandinę, apie kurią jis seniai buvo pamiršęs.
Igoris manė, kad firma priklauso tik jam.
Kad aš — tik priedas.
Ideali žmona, kuri taiso čiaupus, kepa tortus ir klauso jo pasakojimų apie didį derybininką.
— Tu viską sugadinai! — jo balsas pasiekė kulminaciją.
Jis pasilenkė per stalą prie manęs.
Nuo jo dvelkė brangiu konjaku ir pigiu pykčiu.
— Tu sėdi čia su savo rūgščiu veidu ir gadini visą vakarą!
Aš čia gyvenimą kuriu, sutartis sudarau, o tu… tu…
Jis ieškojo žodžio, kuris suteiktų jam svorio Artjomo ir Sergejaus akyse.
Ir rado.
— Tu tiesiog nevykėlė.
Be manęs tu vis dar knaisiotumeisi savo kontoroje su brėžiniais.
Kai susipažinome, dirbau projektavimo inžiniere.
Braižiau vandentiekio planus naujiems rajonams.
Aš tai mylėjau.
Mylėjau biuro tylą, vatmano kvapą, linijų aiškumą.
Jis tai vadino „knaisiojimusi“.
Ir aš nustojau.
Tapau idealia žmona jo idealiam paveikslui.
— Igorai, — vėl pasakiau.
Ir šį kartą mano balse kažkas sudrebėjo.
Ne baimė.
Ne.
Kažkas sena, šalta ir labai kieta.
Kaip plieninis vamzdis, kurį kadaise mokėjau lenkti pagal skaičiavimus.
— Tylėk.
Svetainėje pakibo tyla.
Net šaldytuvas nustojo ūžęs.
Jis to nesitikėjo.
Niekas to nesitikėjo.
Jo veidas pirmiausia pabalo, paskui prisipildė tiršto, purpurinio kraujo.
Akys tapo apvalios ir tuščios, kaip žuvies ant prekystalio.
— KĄ? — jis suriko taip, kad, rodos, sudrebėjo stiklas indaujoje.
— Tylėk, — pakartojau, jau suvokdama, kad peržengiau ribą.
Tą pačią, už kurios prasideda kitas gyvenimas.
Arba šis baigiasi.
Jis pajudėjo link manęs.
Ne bėgte, o ėjo.
Sunkiu, užtikrintu šeimininko žingsniu, kuris dabar padarys tvarką.
Artjomas kažką sumurmėjo: „Igorai, gana…“
Bet tai nebuvo stabdymo balsas.
Tai buvo žiūrovo balsas bokso ringe, kuris bijo, kad šou baigsis per greitai.
Igoris priėjo visai arti.
Jo kvapas degino man skruostą.
— Tylėk, kitaip sutrinsiu tave į dulkes!
Jo dešinė ranka šovė aukštyn.
Aš mačiau ją tarsi sulėtintame vaizde.
Plačią, su brangiu, šiferio spalvos laikrodžio dirželiu, kurį jis nusipirko išsimokėtinai, kad padarytų įspūdį Artjomui.
Smūgis kliudė kairįjį skruostą.
Skambus.
Aštrus.
Galva truktelėjo į šoną.
Ausyse suskambo.
— Štai tau! — jo balsas prasiskverbė pro skambėjimą.
— Ir dar vienas!
Antras smūgis, ta pačia ranka, bet jau iš visų jėgų, pataikė į tą patį skruostą.
Skausmas išsiliejo karšta banga, susimaišė su kraujo skoniu ant lūpos, kurią buvau įkandusi.
Aš nesurėkiau.
Neužsidengiau veido rankomis.
Aš tiesiog žiūrėjau į jį.
Per ašaras, kurios pačios ištryško nuo skausmo, mačiau jo veidą.
Žmogaus veidą, kuris ką tik gavo tai, ko taip troško: savo jėgos pripažinimą.
Jis išsitiesė, atsikvėpė, metė žvilgsnį į svečius.
*Na ką? Matėt? Aš čia pagrindinis.*
Atsistoti negalėjau.
Kojos manęs neklausė.
Aš sėdėjau, prispaudusi delną prie degančio skruosto, ir žiūrėjau į cukrų, pabirusį ant išsiuvinėtos staltiesės.
Kiekvienas grūdelis buvo aiškiai matomas.
— Viskas, — tarė Igoris, grįždamas prie stalo ir įsipildamas konjako.
Jo balsas vėl tapo „sceniškas“, patenkintas.
— Atsiprašau, draugai.
Moterys kartais nesupranta, kada reikia sustoti.
Larisa, sutvarkyk čia ir atnešk normalų desertą.
Ką nors iš parduotuvės.
Lena ir Katia tylėjo.
Bet aš pagavau Lenos žvilgsnį.
Ne užuojautą.
Ne.
Siaubą.
Ir gėdą.
Gėdą dėl to, kad ji sėdi prie šio stalo ir nieko nesako.
Ji — Polinos mama, mergaitės, kuri mokyklos skaitovų konkurse deklamavo eilėraštį apie drąsą.
Artjomas valgė salotas, stengdamasis nežiūrėti į mano pusę.
Sergejus tyrinėjo tapetų raštą.
Aš lėtai atsistojau.
Keliai drebėjo, bet atlaikė.
Nuėjau į virtuvę, nuo stalo paėmiau plakimo šluotelę.
Ji buvo sunki ir patogiai gulėjo rankoje.
Aš įsivaizdavau, kaip iš visų jėgų trenkčiau Igoriui ja per pakaušį.
Garsas būtų buvęs duslus ir sultingas.
Bet tai būtų buvusi pabaiga.
O aš nenorėjau pabaigos.
Aš norėjau kitos pradžios.
Vietoje to atidariau šaldytuvą, išėmiau ryte pirktą sūrio pyragą iš kaimyninės konditerijos, kurioje kepa mūsų matematikos mokytojos dukra.
Padėjau jį ant lėkštės.
Rankos viską darė automatiškai.
O protas jau dirbo.
Kaip ta inžinerinė programa, kuri skaičiuoja tilto atramų apkrovas.
Išmanusis garsiakalbis sumirksėjo mėlynai.
Įrašymas prasidėjo.
Jis bus išsaugotas debesyje, prie kurio prieigą turiu tik aš.
Aš jį nustačiau prieš mėnesį, po to, kai jis sudaužė mano mėgstamiausią puodelį su pelėda — tą, kurį kolegos man padovanojo atsisveikinant.
Nustačiau balso komandoms, bet ir foniniam klausymuisi pagal trigerius.
Dėl saugumo, sakiau jam.
Technologijos.
Pažanga.
Jis linktelėjo, pamalonintas.
Esą pas jį net namuose išmaniosios sistemos.
Aš grįžau į svetainę, padėjau tortą ant stalo.
Mano veidas degė, lūpa buvo ištinusi.
Igoris, jau sėdėjęs ir pasakojęs anekdotą apie lokį per komandinius žaidimus, net nepažvelgė į mane.
— Štai, — tyliai pasakiau. — Desertas.
— Pagaliau, — suburbėjo jis.
Ir tęsė pasakojimą.
Aš atsisėdau į savo vietą.
Skausmas pamažu traukėsi, palikdamas keistą, ledinę tuštumą.
Aš žiūrėjau, kaip jie valgo mano sūrio pyragą, geria mano kavą, juokiasi iš jo juokelių.
Ir aš skaičiavau.
Keturiasdešimt minučių.
Lygiai keturiasdešimt minučių nuo smūgių.
Igoris ypač garsiai nusijuokė, pliaukštelėjo Artjomui per petį, ir tuo momentu jo telefonas, gulėjęs šalia lėkštės, suvibravo.
Tada dar kartą.
Tada suskambo stacionarus telefonas kabinete.
Jis suraukė kaktą ir pažvelgė į ekraną.
— Alio? — atsiliepė jis dar su šypsena.
Tada šypsena nuslinko.
Veidas tapo akmeninis.
— Ką?.. Ką reiškia „nutraukė“?..
Artjomai, tu ką, ne…
Artjomai?
Artjomas, sėdėjęs priešais, staiga pašoko.
— Atsiprašau, Igorai, mums reikia eiti.
Lena, rengiamės.
— Sergejau? — Igorio balsas suplonėjo, tapo beveik vaikiškas.
— Seroža, kas vyksta?
Sergejus tylėdamas išsitraukė telefoną iš švarko kišenės, pažvelgė į ekraną, ir jo liesas veidas persikreipė.
— Man ką tik paskambino Katia.
Ji pasakė… ji pasakė, kad mes daugiau nebebendradarbiaujame.
Atsiprašau.
— Kaip nebebendradarbiaujame? — Igoris pašoko.
— Tu išprotėjai?
Juk turime sutartį!
Projektą už tris milijonus!
— Sutartis nutraukta, — šaltai pasakė Artjomas, jau padėdamas Lenai apsivilkti paltą.
— Pagal 4.1 punktą.
„Dėl pasitikėjimo praradimo ir etinių nesutarimų“.
Mes gavome pranešimą iš tavo paties teisininko.
Ir… garso įrašą.
Igoris sustingo.
Jis stovėjo savo idealioje svetainėje, su išsiuvinėta staltiese ir išmaniuoju garsiakalbiu, ir nieko nesuprato.
— Koks garso įrašas?
Koks teisininkas?
Aš turiu vieną teisininką, ir jis…
Jis atsisuko į mane.
Aš vis dar sėdėjau prie stalo, pirštais braukiau per lėkštės kraštą.
Jo žvilgsnis iš pradžių buvo klausiamas, paskui sutrikęs, o tada…
Tada jo akyse sužibo laukinis, gyvuliškas suvokimas.
— Tu… — sušnypštė jis. — Tai tu?
Aš neatsakiau.
Tik pakėliau akis.
Ir atsistojau.
Lėtai.
Visa.
Visa ta Larisa, kuri mokėjo lenkti vamzdžius, skaityti brėžinius, vadovauti tėvų tarybai, taisyti elektros instaliaciją ir tyliai valdyti keturiasdešimt procentų jo firmos.
— Mano teisininkė, — pasakiau tyliai, bet taip, kad girdėtų visi.
— Iš universiteto teisinės klinikos.
Jai vadovauja mūsų klasės auklėtojos mama.
Labai kompetentinga moteris.
Ji ką tik išsiuntė pranešimus apie visų tavo galiojančių sutarčių nutraukimą bendrasavininkės vardu.
Mano vardu.
Ir pridėjo keletą įrodymų apie nestabilų pagrindinio vykdytojo elgesį.
Partnerių etikos komitetui.
— Bendrasavininkės? — jis užspringo.
— Kokios bendrasavininkės?
Kokių įrodymų?
— Failas „šeimos_vakarienė_05.ogg“, — ištariau.
— Įrašyta šiandien 20:47.
„Išmanūs namai“.
Tu pats leidai ją įdiegti.
Dėl saugumo.
Jis vis dar žiūrėjo į mane, ir aš mačiau, kaip jame viskas griūva.
Ne tik verslas.
Viskas.
Jo įvaizdis apie save kaip sėkmingą, pripažintą lyderį.
Jo tikėjimas, kad šie žmonės — jo ratas.
Kad jie jį palaiko.
Artjomas ir Sergejus jau ėjo link durų, į jį nežiūrėdami.
Jų žmonos ėjo paskui.
Lena tarpduryje dar kartą atsisuko ir linktelėjo man.
Vieną kartą.
Tvirtai.
Durys užsidarė.
Mes likome dviese.
Tyla buvo tokia tiršta, kad ausyse vėl pradėjo skambėti tas pats smūgio garsas.
Igoris lėtai priėjo prie nešiojamojo kompiuterio, atvertė jį.
Slinko per el. laiškus.
Kiekvienas naujas laiškas darė jo veidą vis blyškesnį.
„Nutraukimas…“
„Bendradarbiavimo atsisakymas…“
„Dėl kompromituojančių medžiagų…“
— Tu… tu mane sunaikinai, — užkimęs pasakė jis, nenuleisdamas akių nuo ekrano.
— Ne, — atsakiau aš. — Tu sunaikinai mus.
O aš tik pateikiau sąskaitą.
Nuėjau į miegamąjį, paėmiau sportinį krepšį, kurį ryte buvau susikrovusi — šiaip, dėl visa ko.
Jame buvo dokumentai, šiek tiek pinigų, atsarginiai drabužiai, pasas ir USB laikmena su visų „ProAktiv“ steigimo dokumentų kopijomis.
Grįžau į svetainę.
Jis sėdėjo ant grindų, atsirėmęs į sofą, ir žiūrėjo į vieną tašką.
— Rytoj atsiųsiu žmogų pasiimti savo daiktų, — pasakiau.
— Raktus paliksiu pas konsjeržą.
— Laris… — jis bandė atsistoti, bet kojos jo nelaikė.
— Palauk.
Mes juk galime…
Aš nenorėjau…
Visa tai dėl jų!
Aš norėjau, kad jie matytų, jog esu stiprus!
Kad kontroliuoju situaciją!
Aš sustojau prie durų.
Atsisukau.
Ir pažvelgiau į šį didelį, triukšmingą, sulaužytą žmogų.
Į jo brangius, bet suglamžytus marškinius.
Į laikrodį, už kurį dar trejus metus reikės mokėti.
Į akis, kuriose buvo tik baimė likti su niekuo.
Be pripažinimo.
Be žiūrovų.
Ir tą akimirką tai atėjo.
Ne triumfas.
Ne piktdžiuga.
Gailestis.
Tirštas, kartus, viską apimantis gailestis.
— Man gaila, Igorai, — pasakiau, ir mano balsas buvo netikėtai švelnus.
— Man gaila, kad tau reikėjo šių žmonių pritarimo labiau nei mūsų šeimos.
Labiau nei manęs.
Jo veidas iškreipo.
Tai buvo blogiau už bet kokį pyktį, bet kokį įžeidimą.
Žmogui, gyvenusiam dėl pritarimo, užuojauta buvo baisiausias pažeminimas.
Aš išėjau į laiptinę.
Durys užsidarė paskui mane tyliai spragtelėdamos.
Lifte prisirėmiau prie veidrodinės sienos.
Skruostas vis dar skaudėjo.
Išsitraukiau telefoną.
Tėvų pokalbių grupėje jau degė žinutės.
„Larisa, kaip tu?“
„Viskas padaryta, kaip susitarėme.“
„Teisininkė rytoj ryte laukia tavo skambučio.“
„Polina perduoda tau linkėjimus ir piešinį.“
Aš nusišypsojau.
Per skausmą.
Per ištinusią lūpą.
Ir nusiunčiau atsakymą — šypsenėlę.
Liftas nuvežė mane į pirmą aukštą.
Aš išėjau į lauką.
Naktis buvo vėsi, kvepėjo nupjauta žole iš tų pačių „užliejamų pievų“.
Aš giliai įkvėpiau.
Pirmą kartą per daugybę, daugybę metų.
Kišenėje suskambo telefonas.
Nežinomas numeris.
— Alio?
— Larisa Viktorovna?
Čia Marina iš biuro „Savas projektas“.
Jūs prieš metus mums siuntėte savo gyvenimo aprašymą.
Kaip tik atsirado įdomus užsakymas — naujos vaikų stovyklos vandentiekio projektavimas.
Ar norėtumėte aptarti?
Aš pažvelgiau į apšviestus savo buvusių namų langus.
Šešioliktame aukšte svetainėje degė šviesa.
Ten sėdėjo žmogus, sutrintas į dulkes.
Bet ne mano.
Savo paties silpnumo.
— Taip, — pasakiau į telefoną. — Su malonumu aptarsiu.
Aš kaip tik išėjau į gryną orą.
Ir nuėjau pirmyn.
Tylos link, kurioje nebebuvo jo balso.
Naujo gyvenimo link, kurį man teks suprojektuoti.
Pačiai.
