Uošvienė pavadino mane bloga šeimininke, ir aš nustojau juos aptarnauti.
— Olgute, vaikeli, kas gi taip pjausto agurkus į salotas?
Žiūrėk, čia ne kubeliai, o ištisi akmenys!
Kaip juos į burną dėti?
Vyrų, beje, kramtomieji raumenys ne iš geležies — jiems reikia švelnumo, rūpesčio.
Zinaida Petrovna stovi virš galvos, kol Olga skubėdama baigia pjaustyti „Olivjė“.
Olga suspaudžia peilio rankeną taip, kad pirštai pabąla.
Iki svečių atėjimo liko pusvalandis, o uošvienė, atėjusi prieš dvi valandas „padėti“, visą laiką vaikšto po virtuvę, perstato prieskonių indelius ir komentuoja kiekvieną marčios judesį.
— Zinaida Petrovna, čia „Olivjė“, jis maišomas.
Dima mėgsta, kai daržovės jaučiasi, o ne virsta koše, — santūriai atsako Olga, stengdamasi nepakelti balso.
— Oi, ką tu man apie Dimą pasakoji!
Aš jį pagimdžiau, užauginau, trisdešimt metų maitinau.
Jis visada norėjo, kad viskas būtų smulkiai ir tvarkingai.
Jis tiesiog bijo pasakyti tiesą, kad neįžeistų.
Mano vyras — delikatus, mano auklėjimas jam daro įtaką.
O vakar jo marškiniai buvo susiglamžę — aš pastebėjau, kai jis užsuko pas mane.
Gėda, Olya.
Žmona privalo prižiūrėti, kad vyras vaikščiotų kaip iš adatos.
Olga giliai įkvepia ir padeda peilį.
— Aš dirbu iki septynių vakaro, Zinaida Petrovna.
Dima grįžta šeštą.
Jis irgi turi rankas, ir lygintuvas stovi matomoje vietoje.
Uošvienė dramatiškai prispaudžia rankas prie krūtinės, kur žėri masyvi sagė su gintaru.
— Rankas!
Vyras turi kitas užduotis — jis maitintojas!
O jaukumas, buitis, švara — šventa moters pareiga.
Jei nespėji, gal darbą mesti?
Arba keltis anksčiau.
Aš savo laiku keldavausi penktą ryto, kad vyrui prieš pamainą iškepčiau šviežių blynų.
O tu?
Pusfabrikačius, turbūt, kiši?
— Aš gaminu kasdien, — nukerta Olga.
— O dabar, atsiprašau, man reikia ištraukti mėsą iš orkaitės.
Pietūs praeina įtemptoje atmosferoje.
Dima, Olgos vyras, sėdi įsmigęs į lėkštę ir apsimeta nepastebįs įkaitusio oro.
Jis renkasi stručių taktiką: jei paslėpsi galvą sriubos lėkštėje, konfliktas pats išsispręs.
Zinaida Petrovna paragavusi firminio kepsnio, kurį Olga parą marinavo specialiame padaže, susiraukia.
— Na, valgoma, nors mėsa kieta — per sausai iškeptei, Olgute.
Druskos mažai.
Dima, tau paduoti druską?
— Normalu, mama, skanu, — suburbia Dima, prisikimšęs burną.
— Skanu jam.
Saldžiau už morką nieko nevalgė, tai ir skanu.
O grindys? — ji nukreipia žvilgsnį į laminatą.
Kampuose pilka.
Tavo robotas važinėja, zirzia, o naudos?
Skuduru reikia, rankomis!
Ant kelių!
Tik taip — tikra švara.
Tu, Olga, turi šaltą požiūrį į namus.
Viskas be sielos, kaip įstaigoje.
Tu bloga šeimininkė, atleisk už tiesumą.
Bet kas pasakys tiesą, jei ne mama?
Olga lėtai padeda šakutę.
Penkeri metai santuokos — penkeri metai ji stengėsi būti tobula.
Dirbo vyriausiąja buhaltere, kartu su vyru tempė būsto paskolą, o vakarais dirbo antrą pamainą prie viryklės.
Plovė, lygino, kepė, kad išgirstų bent pritarimą.
O vietoj to — „bloga šeimininkė“.
Ji pažiūri į vyrą.
Dima kramto nenuleisdamas akių, tarsi gintų žmoną.
Jam patogu: mama bara, žmona stengiasi dar labiau, o jis tik vartoja rezultatą.
— Vadinasi, bloga šeimininkė? — tyliai perklausia Olga.
— Nesipyk, vaikeli, — numoja Zinaida Petrovna, dedama sau dar „per sausos“ mėsos.
— Tai faktas.
Yra namų, jaukios moterys, o yra šiuolaikinės karjeristės.
Pas tave dulkės ant karnizo — aš jau praeitą kartą pastebėjau.
Akį rėžia.
— Gerai, — linkteli Olga, ir jos veidą nušviečia keista, rami šypsena.
— Aš jus išgirdau, Zinaida Petrovna.
Ačiū už tiesą.
Vakare, kai uošvienė pagaliau išeina, išsinešdama dėžutę su pyragu („Pasiimsiu, kad jūs neapsinuodytumėt, kai jis supelys“), Dima išsitiesia ant sofos prieš televizorių.
— Uf, kokia diena, — žiovauja jis.
— Olya, atnešk arbatos, a?
Ir ten dar pyragėlis yra.
Olga stovi prie lango ir žiūri į naktinę Maskvą.
— Ne, Dima.
— Ką „ne“?
Pyragėlio nėra?
Mama viską suvalgė?
— Arbatos nėra.
Tiksliau, aš neatnešiu.
Dima nustebęs pakelia alkūnę.
— Tu įsižeidei ant mamos?
Ai, mesk, ji gi sena, burba iš įpročio.
Nekreipk dėmesio.
— Aš neįsižeidžiau.
Aš padariau išvadą.
Mama pasakė, kad aš bloga šeimininkė, kad viską darau be sielos, mėsą perdžiovinu, dulkių nepastebiu.
Aš pagalvojau ir nusprendžiau: kam kankinti tave ir save savo nekompetencija?
Jeigu aš nemoku tvarkytis tinkamai, aš apskritai nustojau tai daryti, kad nesusimaučiau.
Dima prunkšteli, palaikydamas tai juokais.
— Gerai, užteks burbėti.
Eik čia, apkabinsiu.
Bet Olga neateina.
Ji pasiima knygą ir išeina į miegamąjį, tvirtai uždarydama duris.
Pirmadienio rytas Dmitrijui prasideda nutrūkus įprastam šablonui.
Paprastai jis pabusdavo nuo šviežios kavos kvapo ir keptos kiaušinienės su šonine čirškimo.
Ant kėdės visada kabodavo išlyginti marškiniai, o kojinės gulėdavo tvarkinga krūvele.
Šiandien bute viešpatauja tyla.
Virtuvė tuščia ir tamsi, viryklė šalta kaip buvusios širdis.
— Katia? — Dima žvilgteli į miegamąjį.
Žmona jau sėdi prie veidrodžio, dažosi.
— O pusryčiai?
— Šaldytuve yra kiaušinių, dešros.
Duona — duoninėje, — ramiai atsako ji, tušu išsklaidydama blakstienas.
— Bet tu gi visada gaminai.
Aš vėluoju!
— Aš irgi vėluoju.
O kadangi aš bloga šeimininkė, galiu sugadinti produktus.
Geriau pats.
Vyras maitintojas — pusryčius pats sau „susimedžios“.
Dima, keikdamasis, eina į virtuvę.
Kava išbėga, užliedama viryklę.
Kiaušinienė pridega apačioje, o viršuje lieka skysta.
Jis praryja sausą sumuštinį su dešra, apsivelka vakarykščius marškinius, kurie atrodo ne itin gaivūs, ir išeina į darbą alkanas ir piktas.
Vakare situacija kartojasi.
Dima grįžta namo, tikėdamasis vakarienės.
Olga sėdi ant sofos su kauke ant veido, varto žurnalą.
— Kas vakarienei? — klausia jis, užkliūdamas už ant grindų pamirštų sportbačių.
— Aš sau užsisakiau pokę su lašiša, jau pavalgiau, — pasigirsta jos balsas iš po audinio kaukės.
— Tau neužsakiau, kadangi bijojau, jog neįtiksiu.
Šaldiklyje yra parduotuvinių koldūnų.
— Koldūnai?!
Aš visą dieną dirbau!
Noriu normalios namų vakarienės!
Barščių!
— Barščiai — sudėtingas patiekalas.
Aš, be talento, tikrai juos sugadinsiu.
Mama pasakė, kad aš gaminu be sielos.
O koldūnus sugadinti sunku.
Vanduo, druska, dešimt minučių — ir gatava.
Dima nori kelti skandalą, bet šaltame žmonos žvilgsnyje pamato ryžtą, nuo kurio atsitraukia.
Jis išverda koldūnus, tada išplauna puodą, nes Olga pasakė: „Aš blogai plaunu indus, palieku dryžius, išplauk geriau pats, kokybiškai.“
Praėjo savaitė.
Butas pamažu praranda blizgesį.
Dulkės, kurias Olga anksčiau nuvalydavo kas dvi dienas, dabar sukasi saulės spinduliuose.
Kriauklėje kaupiasi indų krūvelė — Dima plauna tik tai, ko reikia šiuo metu, o Olga naudoja vieną lėkštę ir puodelį, iškart juos išplauna ir paslepia asmeninėje spintelėje.
Skalbinių krepšyje išaugo vyriškų kojinių, marškinėlių ir džinsų krūva.
Olga su drabužiais problemų neturi — ji atiduoda juos į skalbyklą pakeliui į darbą arba rankomis skalbia tik savo.
Dima vaikšto susiglamžęs, piktas ir šiek tiek liesėjantis nuo sumuštinių ir „Doshirak“ dietos.
Šeštadienio rytą pasigirsta skambutis į duris.
Tai Zinaida Petrovna, atėjusi patikrinimui, kaip kiekvieną savaitę, bet be įspėjimo.
— Atidaryk, sūneli!
Blynelių atnešiau, nes, žinai, badaujat kaip ant sausų davinių, — burkuoja ji, įeidama į prieškambarį.
Jos žvilgsnis užkliūva už batų krūvos prie slenksčio.
Tada ji eina į svetainę ir pamato dulkių sluoksnį ant televizoriaus, kur kažkas (matyt, Dima) pirštu parašė: „Nuplauk mane.“
Ant žurnalinio staliuko stovi tušti puodeliai su sudžiūvusiais arbatos pakeliais ir picos dėžė.
— Dieve mano! — aikčioja Zinaida Petrovna, griebdamasi už širdies.
— Kas čia atsitiko?
Jūs ką, susirgote?
Olga!
Dima!
Juk pas jus tvartas!
Olga išeina iš miegamojo su šilkiniu chalatu, pailsėjusi, su knyga rankose.
— Labas rytas, Zinaida Petrovna.
Kodėl tvartas?
Paprastas butas, be profesionalios namų tvarkytojos.
— Kokia namų tvarkytoja?!
Apie ką tu? — uošvienė perbraukia pirštu per komodą ir su pasibjaurėjimu žiūri į pilką apnašą.
— Čia gi antisanitarija!
Dima, sūneli, kaip tu taip gyveni?
Dima išeina iš virtuvės, kramsnodamas sukietėjusį meduolį.
Jo vaizdas apgailėtinas: susiglamžę marškinėliai, dėmė ant kelnių.
— Mama, taip ir gyvenam, — sumurma jis.
— Olga! — uošvienės balsas įgauna komandinį toną.
— Nedelsdama imkis skuduro!
Čia gėda!
Aš dabar pradėsiu generalinį valymą, o tu man padėsi.
Kaip tau ne gėda vyrą purve laikyti?
Olga ramiai atsisėda į krėslą, sukryžiuoja kojas ir atsiverčia knygą.
— Ne, Zinaida Petrovna.
Aš skuduro neimsiu.
Jūs pati praeitą sekmadienį pasakėte, kad aš bloga šeimininkė, kad aš trinu ne taip, plaunu ne taip, ir apskritai neturiu talento.
Aš priėmiau jūsų kritiką ir su ja sutikau.
Kam daryti tai, kas man blogai sekasi?
Aš nusprendžiau susitelkti į tai, kas man sekasi — darbą ir poilsį.
— Tu… tu tyčiojiesi? — uošvienė springsta nuo pasipiktinimo.
— Aš tau gero norėjau!
Aš tave mokiau!
— Mokslai baigti.
Aš iškritau dėl nepažangumo.
— Dima!
Pasakyk jai! — sušunka motina.
Dmitrijus pažiūri į žmoną, tada į motiną, tada į indų krūvą, kyšančią iš virtuvės.
— Mama, o ką pasakyti?
Tu tikrai ją užgraužei.
Olga gamino, tvarkėsi, o tu visą laiką „ne taip“ ir „ne taip“.
Štai ji ir padarė.
— Aš neįsižeidžiau, Dima, — pataiso jį Olga.
— Aš optimizavau procesus.
Jei mano darbo rezultatas vertinamas kaip „nulinis“ arba „neigiamas“, logiška nustoti eikvoti resursus tam darbui.
Zinaida Petrovna paraudo iš įsiūčio.
— Ai taip?
Optimizavai?
Na tai aš pati viską sutvarkysiu!
Jei marti be rankų, mama privalo gelbėti sūnų!
Ji numeta paltą, griebia skudurą ir puola į mūšį.
Kitas tris valandas butas dunda: uošvienė plauna, gramdo, siurbia, komentuodama kiekvieną dėmę.
— Gėda!
Riebalai čia!
Voratinkliai ten!
Vargšas mano berniukas!
Olga visą tą laiką sėdi kambaryje, geria kavą, išvirtą tik sau, ir tvarkosi savo reikalus.
Ji nesiūlo pagalbos, nesiteisina, tiesiog stebi.
Dima bando padėti motinai, bet gauna tik sprigtų: „Netrukdyk!“, „Kur lendi!“, „Eik geriau pavalgyk, kotletų atnešiau.“
Vakare butas blizga.
Zinaida Petrovna, susivėlusi, suprakaitavusi, raudonu veidu, krenta ant sofos.
Pakyla spaudimas.
— Vandens, — prikimusiai sušnabžda ji.
Olga atneša stiklinę vandens ir tabletę.
— Ačiū, Zinaida Petrovna.
Jūs tikrai valymo meistrė.
Man taip nebūtų pavykę.
Matote, kaip gerai, kad darbo ėmėsi profesionalas.
Uošvienė žiūri į ją su neapykanta, bet jėgų bartis jau nėra.
— Aš to taip nepaliksiu, — sušnabžda ji.
— Dima, tu privalai su ja skirtis.
Ji tavęs nemyli, tinginė ir egoistė.
Dima stovi prie lango ir žiūri į gatvę.
Jis sotus (mamos kotletais), butas švarus, bet jam šleikštu nuo šios žeminančios scenos.
Jis supranta, kad mama išeis, o jis liks su Olga, ir jei ji tęsis „streiką“, kita savaitė virs pragaru.
O mama jau nebegalės kas savaitę važinėti — amžius jau ne tas.
— Mama, — tyliai sako jis.
— Važiuok namo, aš tau taksi iškviesiu.
— Tu mane išvarai? — Zinos akyse pasirodo įsižeidimo ašaros.
— Ne, tiesiog tu pavargai.
Tau reikia poilsio.
Kai už uošvienės užsidaro durys, bute įsivyrauja dusli, sterili tyla.
Dima prieina prie virtuvės, kur Olga pjaustosi sau salotas.
— Olya, — nedrąsiai pradeda jis.
— Ką?
— Gal užteks?
Aš pamoką supratau.
Mama irgi, turbūt.
— Kokią pamoką, Dima? — Olga atsisuka į jį su peiliu rankoje.
Kad savaitę galima gyventi kiaulidėje, o paskui atvažiuoja sena mama ir viską sutvarko, kol tu žiūri televizorių?
Tai bloga pamoka.
— Ne.
Aš supratau, kad be tavęs man blogai.
Aš buvau pripratęs prie švaros ir skanaus maisto, bet to nevertinau.
Aš galvojau, kad viskas vyksta savaime.
— Savaime nevyksta.
Tai mano gyvenimo valandos, Dima.
Valandos, atimančios iš manęs miegą, pomėgius, poilsį.
Ir kai vietoj dėkingumo išgirstu, kad aš „be…“
Ir tą vakarą mes pirmą kartą kartu uždegėme žvakę, suprasdami, kad mūsų laimė yra bendrose pastangose, o ne svetimuose vertinimuose.
