— Tu išvis supranti, ką darai?!
Viktoras sviedė rožių puokštę tiesiai į šiukšliadėžę po kriaukle.
Gėlės dusliu trenksmu trenkėsi į plastikinį dugną, keli žiedlapiai nuskriejo ant plytelių.
Elžbieta stovėjo prie šaldytuvo, rankose laikydama sūrio pakuotę, ir tyliai žiūrėjo, kaip jos vyras blaškosi po virtuvę lyg užspeistas žvėris.
— Visai baimę praradai! Mano mama serga guli, o ji į jubiliejų susiruošė! — sušnypštė jis, ir jo balse skambėjo toks šaltis, kad Elžbieta nejučiomis pasišiaušė.
Ji lėtai padėjo sūrį atgal į šaldytuvą.
Pirštai drebėjo — ne iš baimės, o iš to įniršio, kurį ji per penkiolika santuokos metų išmoko slėpti giliai viduje.
— Viktorai, tavo mama tiesiog peršalo.
Gydytojas sakė, kad po trijų dienų viskas praeis.
O tas jubiliejus…
— Koks jubiliejus?! — jis atsisuko į ją, ir Elžbieta jo akyse pamatė tą patį paniekos žvilgsnį, kuris per pastaruosius metus tapo beveik įprastas.
— Tavo buvusios klasiokės jubiliejus?
Na taip, žinoma!
Tau svarbiau pasitūsinti su tom dažytom vištom, negu pasirūpinti sergančia anyta!
Elžbieta suspaudė lūpas.
Ne dažytomis vištomis, o sėkmingomis moterimis, kurios kadaise sėdėjo su ja viename suole ir dabar rinkosi kartu paminėti Reginos Safonovos keturiasdešimtmetį.
Reginos, kuri pasidarė karjerą architektūroje, atidarė savo biurą, apkeliavo pusę pasaulio.
Reginos, kuri kiekvieną kartą susitikus žiūrėdavo į Elžbietą su prastai slepiamu gailesčiu.
— Aš jau nupirkau traukinio bilietą, — tyliai pasakė Elžbieta.
— Į Sankt Peterburgą.
Renginys rytoj vakare.
Grįšiu poryt ryte.
Viktoras nusijuokė — trumpai, piktai.
— Nupirkai bilietą!
Ar tu bent paklausei mano leidimo?
— Leidimo? — ji pakėlė į jį akis.
— Man keturiasdešimt, Viktorai.
Aš leidimo neprašau.
Jis žengė prie jos, ir Elžbieta instinktyviai atsitraukė prie sienos.
Viktoras sustojo per pusmetrį, jo veidas iškrypo.
— Tu važiuosi pas mano mamą.
Šiandien vakare.
Aš jau jai paskambinau, pasakiau, kad atvažiuosi pernakvoti, ją slaugysi.
Ji laukia.
Širdis nusirito žemyn.
Anyta gyveno pusvalandžio kelio, sename name miesto pakrašty, kur visada kvepėjo vaistais ir pelėsiu.
Elžbieta ten praleisdavo savaitgalius, gimtadienius, šventes — begalines dienas, kai anyta gulėdavo ant sofos ir vardydavo, ką reikia nuplauti, nuvalyti, pagaminti.
— Aš nevažiuosiu, — pasakė ji, ir balsas nuskambėjo tvirčiau, nei ji tikėjosi.
Viktoras sustingo.
Paskui lėtai, labai lėtai linktelėjo.
— Gerai.
Tada aš pats paskambinsiu Reginai.
Paaiškinsiu, kokia tu puiki draugė.
Papasakosiu, kaip tu meti sergančius senukus dėl šampano ir asmenukių.
— Tu neišdrįsi.
— Pamatysim.
Jis apsisuko ir išėjo iš virtuvės.
Elžbieta išgirdo, kaip trenkėsi svetainės durys, o paskui — spynos spragtelėjimas.
Viktoras užsirakino ten su savo nešiojamuoju kompiuteriu ir telefonu.
Ji žinojo, kad jis tikrai gali paskambinti.
Gali parašyti.
Gali sukelti tokį skandalą, kad Regina gailėsis pakvietusi.
Elžbieta nusileido ant kėdės, sudėjo rankas ant stalo.
Viduje viskas tarsi susisuko į įtemptą spiralę.
Penkiolika metų.
Penkiolika metų ji gyveno šiame bute, šioje santuokoje, šiame narve iš taisyklių ir draudimų.
Ji dirbo buhaltere mažoje kontoroje, gaudavo grašius, viską pervesdavo į bendrą sąskaitą.
Viktoras uždirbdavo gerai — vadovavo skyriui IT įmonėje, — bet kiekvieną kartą, kai Elžbieta prašydavo pinigų sau, jis vartydavo akis ir klausdavo, kam jai nauja suknelė, jei sena dar nenusidėvėjo.
O jo mama…
Jo mama buvo atskira istorija.
Moteris, kuri nuo pirmos dienos leido suprasti, kad Elžbieta nepakankamai gera jos sūnui.
Kad ji ne taip gamina, ne taip tvarkosi, ne taip rengiasi.
Kad ji apskritai ne tokia.
Elžbieta atsistojo, priėjo prie lango.
Už stiklo tamsėjo sausio vakaras, kažkur apačioje ūžė mašinos, mirgėjo reklamos šviesos.
Kažkur ten, šiame mieste, gyveno žmonės, kurie tiesiog… gyveno.
Be šitos nuolatinės įtampos, be baimės pasakyti per daug.
Ji išsitraukė telefoną, atidarė susirašinėjimą su Regine.
Paskutinė žinutė buvo nuo vakar: „Liza, laukiu tavęs! Bus linksma, pažadu. Tiek metų normaliai nesimatėm!“
Pirštai sustingo virš ekrano.
Parašyti, kad nepavyks?
Kad šeimyninės aplinkybės?
Regina supras.
Visi visada suprasdavo.
Elžbieta visada buvo ta, kuri atšaukdavo susitikimus, praleisdavo renginius, atsiprašinėdavo ir žadėdavo kitą kartą.
Bet kito karto niekada nebūdavo.
— Velnias, — sušnibždėjo ji ir įsikišo telefoną į kišenę.
Tada apsisuko, nuėjo į miegamąjį ir iš po lovos išsitraukė seną lagaminą.
Tą patį, kurį kadaise nusipirko kelionei prie jūros, bet taip ir neišvažiavo.
Tada Viktoras pasakė, kad atostogas perkėlė, o paskui kažkaip viskas pasimiršo.
Elžbieta atidarė spintą ir ėmė krautis daiktus.
Džinsai, megztinis, apatiniai, kosmetinė.
Rankos veikė pačios, o galvoje sukosi tik viena mintis: gana.
Gana gyventi taip, lyg ji būtų skolinga visiems aplinkui.
Skolinga anytai, skolinga vyrui, skolinga toms nematomoms padorumo taisyklėms, kurias Viktoras sugalvodavo pakeliui.
Ji niekam nieko neprivalo.
Ji turi teisę į vieną vakarą — į vienintelį vakarą — kai gali būti tiesiog savimi.
Svetainės durys atsivėrė.
Viktoras išėjo, pamatė ją su lagaminu ir sustingo lyg įkaltas.
— Kas čia? — jo balsas tapo tylus, pavojingas.
— Aš važiuoju į Peterburgą, — atsakė Elžbieta, užsegdama užtrauktuką.
— Grįšiu poryt.
— Tu išprotėjai?
— Galbūt.
Ji pakėlė lagaminą ir praėjo pro jį link išėjimo.
Viktoras griebė ją už rankos — stipriai, skaudžiai.
Elžbieta truktelėjo, bet jis nepaleido.
— Jeigu dabar išeisi, gali nebegrįžti.
Ji pažvelgė į jį.
Į veidą, iškreiptą pykčio.
Į jo ranką ant jos riešo.
Ir staiga suprato, kad nebijo.
Visai.
Nes baisiausia — tai pasilikti.
Pasilikti ir toliau gyventi toje tuštumoje, kur jos žodžiai nieko nereiškia, jos norai nesvarbūs, o ji pati — tik priedas prie svetimo gyvenimo.
— Paleisk, — ramiai pasakė ji.
Jis žiūrėjo dar kokias dešimt sekundžių, tada atgniaužė pirštus.
Elžbieta paėmė rankinę, apsivilko striukę, išėjo į laiptinę.
Tik ten, šaltoje tyloje tarp aukštų, ji leido sau iškvėpti.
Traukinys išvyksta po dviejų valandų.
Ji spės.
Lauke buvo šalta, bet Elžbieta beveik nejautė šalčio.
Ji ėjo į metro, lagaminas daužėsi į koją, o kišenėje vibruodavo telefonas — turbūt Viktoras.
Ji net neišsitraukė.
Metro vagone priešais sėdėjo apie dvidešimt penkerių mergina, vartė kažkokį žurnalą ir šypsojosi kažkam.
Rūpestingai laisva, nerūpestinga.
Elžbieta pagalvojo, kad kadaise ir ji buvo tokia.
Kadaise ji turėjo planų, svajonių, norų.
Kadaise ji norėjo mokytis dizaino, atsidaryti savo verslą.
O paskui sutiko Viktorą, įsimylėjo, ištekėjo…
Ir kažkur pakeliui pametė save.
Maskvos stotyje buvo žmonių ir triukšmo pilna.
Elžbieta nusipirko kavos, atsisėdo ant suolelio laukimo salėje.
Iki išvykimo buvo likę keturiasdešimt minučių.
Ji išsitraukė telefoną — dvylika praleistų iš Viktoro, trys žinutės.
Atidaryti ji nenorėjo.
Vietoje to parašė Reginai: „Važiuoju. Rytoj būsiu iki pietų“.
Atsakymas atėjo iškart: „Uraaa! Sutiksiu stotyje! Pasiruošk, bus nepamirštama!“
Elžbieta nusišypsojo.
Pirmą kartą per visą vakarą.
Kai paskelbė įlaipinimą, ji atsistojo, paėmė lagaminą ir nuėjo į platformą.
Širdis plakė dažnai, smilkiniuose dundėjo, bet tai buvo ne iš baimės.
Tai buvo iš laukimo.
Iš to keisto, beveik pamiršto jausmo, kad priekyje — kažkas naujo.
Kažkas jos.
Traukinys pajudėjo lygiai dešimtą vakaro.
Elžbieta sėdėjo prie lango, žiūrėjo, kaip Maskvos šviesos lieka už nugaros, ir galvojo, kas bus toliau.
Ar ji apskritai grįš?
Ką pasakys Viktorui?
Kas bus su jos gyvenimu?
Atsakymų dar nebuvo.
Bet pirmą kartą per daug metų jai buvo vis tiek.
Regina pasitiko ją Maskvos stoties perone su baltų tulpių puokšte ir džiugesio šūksniu, nuo kurio atsisuko pusė keleivių.
— Lizka! Dieve, tu atvažiavai! Aš jau galvojau, kad vėl sugalvosi pasiteisinimą!
Jos apsikabino, ir Elžbieta pajuto, kaip viduje kažkas šilto sujudėjo.
Regina kvepėjo brangiais prancūziškais kvepalais, jos plaukai buvo idealiai sušukuoti, ant kaklo blizgėjo plonas auksinis vėrinys.
Šalia jos Elžbieta su sena striuke ir nutrintais džinsais jautėsi kaip pilka pelytė.
— Važiuojam pas mane, — Regina pagriebė jos lagaminą.
— Turiu butą Vasiljevskoj, vaizdai nerealiai geri.
Persirengsi, pailsėsi, o vakare šausim į banketą.
Taksi Regina be perstojo pasakojo apie savo gyvenimą, projektus, kelionę į Milaną į architektūros parodą.
Elžbieta klausėsi puse ausies, žiūrėjo pro langą į nepažįstamą miestą.
Peterburgas pasitiko pilku dangumi ir šlapiu sniegu, bet net tai atrodė kažkaip ypatinga, ne taip kaip Maskvoje.
Reginos butas pasirodė esąs dviejų aukštų studija su panoraminiais langais į Nevą.
Elžbieta sustojo tarpduryje, žiūrėdama į baltas sienas, dizainerių baldus, milžiniškus paveikslus.
— Eikš, nesidrovėk, — Regina nusispyrė batelius ir nuėjo į virtuvę.
— Kavos? Ar ko stipresnio? Turiu puikaus vyno.
— Kavos, — Elžbieta padėjo lagaminą prie sofos.
— Regina, o kas dar ateis į jubiliejų?
— Beveik visa klasė!
Na, tie, kas mieste.
Kokie dvidešimt žmonių susirinks.
Bus super, pažadu.
Elžbieta linktelėjo, bet viduje kažkas susispaudė.
Dvidešimt žmonių.
Dvidešimt sėkmingų, įsitvirtinusių žmonių, kurie pasakos apie savo pasiekimus, o ji…
Ką ji pasakys?
Kad penkiolika metų sėdėjo namie ir tirpo svetimame gyvenime?
Telefonas suvibravo.
Viktoras.
Elžbieta numetė skambutį.
— Problemų? — Regina pakišo jai puodelį kavos.
— Vyras prieš tai, kad aš čia būčiau.
Regina atsisėdo šalia, atidžiai pažvelgė į ją.
— Liza, aš seniai norėjau paklausti… ar pas jus viskas gerai?
— Normos apibrėžimas priklauso nuo požiūrio taško.
— Tai taip ar ne?
Elžbieta atsigėrė kavos.
Kartios, stiprios, tikros.
Ne tirpios, kaip namie.
— Ne, — tyliai pasakė ji.
— Negerai.
Tikriausiai jau seniai.
Regina nieko nepasakė, tik paėmė ją už rankos ir suspaudė.
Tai buvo keista — toks paprastas palaikymas iš žmogaus, su kuriuo jos matėsi daugiausia kartą per penkerius metus.
Bet kažkodėl būtent dabar tai buvo svarbu.
Vakare jos nuvažiavo į restoraną Liejynyje.
Banketo salė buvo papuošta balionais ir girliandomis, grojo muzika, prie stalų sėdėjo pažįstami veidai iš praeities.
Elžbieta juos atpažino sunkiai — visi pasikeitė, suaugo, tapo kitokie.
— Liza! — prie jos pribėgo Svetlana Koršunova, buvusi pirmūnė, o dabar, sprendžiant iš visko, sėkminga teisininkė.
— Dieve, šimtą metų tavęs nemačiau! Kaip gyvenimas?
— Normaliai, — nusišypsojo Elžbieta.
— O kaip tau?
— Viskas puikiai! Atidariau savo kontorą, ginauju korporacinius interesus. Štai neseniai laimėjau bylą prieš vieną stambią įmonę, ieškinio suma buvo…
Elžbieta klausėsi, linkčiojo, šypsojosi.
Viduje augo duslus susierzinimas.
Visi tokie sėkmingi, tokie patenkinti savimi.
O ji kas?
Ji niekas.
Pilka buhalterė, kuri net į klasiokės jubiliejų negalėjo atvažiuoti be skandalo.
Ji atsiprašė ir nuėjo į tualetą.
Ten, žiūrėdama į savo atspindį veidrodyje, ji staiga panorėjo apsisukti ir išvažiuoti.
Kam ji atvažiavo?
Kad dar kartą įsitikintų, kaip beprasmiškai pragyveno gyvenimą?
Telefonas vėl suvibravo.
Šį kartą skambino anyta.
Elžbieta atsiliepė.
— Alio?
— Lizute, dukrele, — anytos balsas skambėjo ypač gailiai.
— Vitėčka sakė, kad tu kažkur išvažiavai… Kaip taip? Aš gi visai bloga guliu, temperatūra trisdešimt aštuoni, o tu…
— Jums temperatūra? — pertraukė Elžbieta.
— O ką gydytojas pasakė?
— Koks gydytojas, aš jo nekviečiau.
Kam išlaidauti?
Pati susitvarkysiu.
Tik jei tu atvažiuotum, sultinio išvirtum…
Elžbieta užsimerkė.
Klasika.
Anyta visada mokėjo manipuliuoti per gailestį.
Ir visada tai suveikdavo.
— Grįšiu poryt, — ramiai pasakė ji.
— Išsikvieskite gydytoją, jei taip blogai.
— Kaip poryt?! Lizute, tai tu…
Elžbieta nutraukė skambutį ir išjungė telefoną.
Rankos drebėjo.
Ji atsisėdo ant mažos sofutės tualeto kambario kampe ir prispaudė delnus prie veido.
Ką ji daro?
Gal Viktoras teisus, ir ji tikrai egoistė?
Gal reikėjo važiuoti pas anytą, kaip visada?
— Ei, tu čia? — durys prasivėrė, pro plyšį įkišo galvą Regina.
— Viskas gerai?
— Taip, — Elžbieta greitai nusivalė akis.
— Tiesiog… truputį tvanku.
Regina įėjo ir uždarė duris.
— Liza, nemeluok.
Aš gi matau, kad tu ant ribos.
Kas nutiko?
— Nieko.
Tiesiog… — ji užsikirto, tada iškvėpė.
— Tiesiog aš nesuprantu, ką čia darau.
Visi tokie sėkmingi, o aš…
Aš niekas, Regina.
Paprasta nevykėlė, kuri net iš namų išeiti negali be vyro leidimo.
— Stop, — Regina atsisėdo šalia.
— Tu ne nevykėlė.
Tu tiesiog atsidūrei blogoje situacijoje.
Tai skirtingi dalykai.
— Koks skirtumas?
— Milžiniškas.
Nevykėlis — tas, kuris pasidavė.
O tu nepasidavei, jei atvažiavai.
Elžbieta šyptelėjo.
— Atvažiavau įsitikinti, kad gyvenimas praėjo pro šalį.
— Arba kad jį susigrąžintum.
Jos grįžo į salę.
Elžbieta išgėrė taurę vyno, paskui dar vieną.
Aplink šurmuliavo pokalbiai, kažkas įjungė karaokę, prasidėjo šokiai.
Ji sėdėjo prie stalo ir žiūrėjo į viską tarsi iš šalies.
O tada įvyko tai, ko ji visai nesitikėjo.
Prie jų staliuko priėjo vyras — aukštas, pražilęs, brangiame kostiume.
Elžbieta iš karto jo neatpažino, bet tada aiktelėjo.
— Glebai?
Glebas Somovas, jos pirmoji meilė.
Tas pats vaikinas, su kuriuo ji draugavo vyresnėse klasėse, o paskui jis išvažiavo studijuoti į Peterburgą ir kažkaip viskas savaime baigėsi.
— Liza, — jis nusišypsojo, ir ji pamatė tas pačias šiltas rudas akis.
— Kiek metų…
— Kiek žiemų, — automatiškai užbaigė ji.
Jis atsisėdo priešais, ir jie pradėjo kalbėtis.
Paaiškėjo, kad Glebas dirba čia, Peterburge, vadovauja IT įmonei.
Išsiskyręs, turi dukrą studentę.
Gyvena vienas bute Petrogradinėje.
— O tu? — paklausė jis.
— Kuo užsiimi?
— Aš… — Elžbieta sutriko.
— Dirbu buhaltere.
Ištekėjusi.
— Vaikai?
— Ne.
Jis linktelėjo, ir jo žvilgsnyje blykstelėjo kažkas panašaus į gailestį.
Arba jai pasirodė.
Jie prakalbėjo visą vakarą.
Glebas pasakojo apie Peterburgą, apie darbą, klausė apie jos gyvenimą.
Elžbieta atsakinėjo aptakiai, bet su kiekviena minute jautė, kaip viduje kažkas atitirpsta.
Su juo buvo lengva.
Taip pat lengva, kaip prieš dvidešimt metų.
Kai banketas baigėsi, jis pasiūlė ją palydėti.
— Aš pas Reginą apsistojau, — pasakė Elžbieta.
— Ji ten šoka.
— Tada gal tiesiog pasivaikštom? — Glebas nusišypsojo.
— Parodysiu tau naktinį Peterburgą.
Ji turėjo atsisakyti.
Turėjo grįžti pas Reginą, atsigulti miegoti, o ryte važiuoti atgal į Maskvą.
Bet vietoj to linktelėjo:
— Gerai.
Jie išėjo į lauką.
Peterburgas pasitiko juos šaltu vėju nuo Nevos ir šlapiu sniegu, kuris tirpo ant asfalto.
Glebas užmetė jai ant pečių savo švarką, ir jie nuėjo palei krantinę.
— Pameni, kaip vaikščiodavom po mokyklos? — paklausė jis.
— Tu visada šalai, o aš tau atiduodavau savo striukę.
— Pamenu, — Elžbieta nusišypsojo.
— O paskui tu išvažiavai, ir aš visus metus verkiau į pagalvę.
— Aš irgi ilgiausi.
Bet žinai… turbūt taip buvo teisinga.
Mes buvom per jauni.
— O dabar mes seni ir išmintingi?
— Vyresni tikrai, — jis nusijuokė.
Jie nuėjo iki Rūmų tilto ir sustojo per vidurį.
Apačioje pliuškenosi tamsus vanduo, virš galvų kabojo žemas dangus.
Elžbieta žiūrėjo į miesto šviesas ir galvojo, kaip keistai viskas susidėlioja.
Dar vakar ji stovėjo virtuvėje ir bijojo pasakyti vyrui žodį prieš.
O šiandien ji — kitame mieste, su žmogumi iš praeities, ir pirmą kartą per daug metų jaučiasi gyva.
— Liza, — Glebas atsisuko į ją.
— Ar galiu paklausti nepatogiai?
— Klausk.
— Ar tu laiminga santuokoje?
Ji nutilo.
Vėjas taršė plaukus, šaltis lindo iki kaulų, bet ji to nejautė.
Jautė tik šio klausimo svorį.
— Ne, — pagaliau pasakė ji.
— Tikriausiai niekada ir nebuvau.
— Tai kam?
— Aš galvojau, kad myliu.
Galvojau, kad jis pasikeis.
Galvojau, kad aš per mažai stengiuosi.
O paskui praėjo penkiolika metų, ir paaiškėjo, kad aš tiesiog bijojau išeiti.
Glebas žengė arčiau ir paėmė ją už rankos.
— Ne vėlu pradėti iš naujo.
Širdis ėmė plakti greičiau.
Elžbieta pažvelgė į jį — į pažįstamą veidą, tapusį suaugusiu, į tas akis, kuriose buvo kažkas daugiau nei tik draugiškas rūpestis.
Ji galėjo žengti žingsnį į priekį.
Galėjo leisti sau tą akimirką, tą artumą.
Galėjo…
Bet vietoj to atsitraukė.
— Glebai, aš negaliu.
Atleisk.
Jis linktelėjo ir paleido jos ranką.
— Aš suprantu.
Tiesiog žinok: jeigu tau prireiks pagalbos… aš čia.
Visada.
Jie tylėdami grįžo prie Reginos namų.
Atsisveikindamas Glebas ją apkabino — draugiškai, šiltai — ir nuėjo į naktį.
Elžbieta pakilo į butą, kur Regina jau miegojo, išsitiesusi ant didžiulės lovos.
Ji atsigulė ant sofos, užsiklojo pledu ir ilgai žiūrėjo į lubas.
Telefonas gulėjo šalia, išjungtas.
Ji nenorėjo žinoti, kiek praleistų nuo Viktoro.
Nenorėjo girdėti jo balso, jo kaltinimų, jo grasinimų.
Ryte Regina palydėjo ją į stotį.
— Liza, pažadėk, kad nedingsi, — pasakė ji perone.
— Susiskambinkim bent kartą per savaitę, gerai?
— Gerai, — Elžbieta apkabino ją.
— Ačiū tau.
Už viską.
Traukinyje ji įjungė telefoną.
Keturiasdešimt trys praleisti skambučiai.
Dvidešimt žinučių.
Elžbieta atidarė susirašinėjimą su Viktoru.
Pirmosios žinutės buvo piktos: „Tu dėl to gailėsies“, „Mano mama dėl tavęs sugriuvo“, „Tu sugriovei mūsų šeimą“.
Paskui ėjo gailios: „Liza, grįžk, pasikalbėsim“, „Nenorėjau taip grubiai“, „Pakalbėkim normaliai“.
O paskutinė žinutė, išsiųsta prieš valandą, buvo trumpa: „Tavo daiktai bus prie durų“.
Elžbieta lėtai iškvėpė.
Vadinasi, taip.
Vadinasi, tai pabaiga.
Keista, bet ji nejautė nei baimės, nei panikos.
Tik kažkokį ramumą.
Tuščią, beveik abejingą ramumą.
Ji parašė Reginai: „Atrodo, likau be buto“.
Atsakymas atėjo po minutės: „Atvažiuok į Peterburgą. Pas mane vietos užteks. Rasim tau darbą, sutvarkysim gyvenimą. Svarbiausia — negrįžk pas jį“.
Elžbieta pažvelgė pro langą.
Už stiklo mirgėjo miškai, kaimai, mažos stotelės.
Traukinys vežė ją atgal į Maskvą, į tą gyvenimą, kurio jau nebebuvo.
Bet tai nereiškė, kad reikia ten sugrįžti.
Ji atidarė pokalbį su Glebu — numerį jis davė vakar — ir parašė: „Labas. Ar galiu paklausti keistai? Ar tavo įmonėje yra laisvų vietų buhalteriui?“
Atsakymas atėjo beveik iš karto: „Yra. Ir labai gera. Kada galėtum pradėti?“
Elžbieta nusišypsojo.
„Nuo kitos savaitės“.
Traukinys dundėjo bėgiais, o ji žiūrėjo pro langą ir galvojo, kad gyvenimas — keistas dalykas.
Kartais reikia viską prarasti, kad rastum save.
Kartais reikia pabėgti, kad nustotum bijoti.
Kartais reikia tiesiog pasakyti „ne“ ir eiti savo keliu.
Maskvoje ji pasiėmė daiktus iš buto — Viktoras paliko tris krepšius prie durų ir net neatidarė, kai ji paskambino.
Gerai.
Taip net paprasčiau.
Elžbieta išsikvietė taksi ir nuvažiavo į stotį.
Nusipirko bilietą į vakarinį traukinį į Peterburgą.
Sėdėjo laukimo salėje, gėrė kavą iš automato ir galvojo apie tai, kas laukia.
Apie naują darbą, naują miestą, naują gyvenimą.
Taip, bus baisu.
Taip, bus sunku.
Bet blogiau, nei buvo, jau nebebus.
Ji išsitraukė telefoną ir atidarė galeriją.
Ten buvo viena nuotrauka iš jubiliejaus — ji su Regine, apsikabinusios, juokiasi.
Elžbieta tame kadre atrodė laiminga.
Tikra.
Gal tame ir esmė — ne visiems įtikti, ne atitikti svetimus lūkesčius.
O tiesiog būti savimi.
Gyventi sau.
Kvėpuoti pilna krūtine.
Kai paskelbė įlaipinimą, Elžbieta atsistojo, paėmė krepšius ir nuėjo į peroną.
Neatsigręždama.
Be gailesčio.
Priekyje buvo Peterburgas, baltosios naktys, Neva, naujas darbas.
Priekyje buvo gyvenimas, kurį ji pasirinks pati.
Ir tai buvo svarbiausia.
