Ant virtuvės stalo gulėjo čekis iš prekybos centro.
Ilgas, baltas, tarsi kapituliacija, jis vinguriavo tarp cukrinės ir nebaigto kavos puodelio.
Roma, jos vyras, sėdėjo priešais ir tyrinėjo tą čekį prokuroro žvilgsniu, tarsi būtų aptikęs grobstymą ypač dideliu mastu.
Jis buvo gražus tuo blizgiu, kiek plastmasiniu grožiu, kuris metams bėgant neblėsta, o tik darosi įžūlesnis.
– Tu rimtai nusipirkai sūrio už keturis šimtus rublių? – Roma pakėlė antakius taip aukštai, kad jie beveik palietė plaukų liniją.
– Alisa, tai apiplėšimas.
– Pas mus namie kas, gurmanės pelės atsirado?
– Skaičiau vieno finansininko tinklaraštyje, kad sūrio produktas sudėtimi niekuo nesiskiria.
– Visa tai – marketingas.
Alisa atsiduso.
Viskas prasidėjo.
Dar viena paskaita iš žmogaus, kuris paskutinį kartą maisto parduotuvėje lankėsi priešistorinio materializmo laikais.
– Roma, čia ne sūris už keturis šimtus.
– Čia du šimtai gramų sūrio už keturis šimtus.
– Ir tai su akcija, – ramiai atkirto ji.
– O tas sūrio produktas, apie kurį tu kalbi, lydosi tik kartu su lėkšte.
Roma prunkštelėjo, atlošdamas nugarą į kėdės atlošą.
Jis akivaizdžiai jautėsi esąs padėties šeimininkas.
– Tu tiesiog nemoki tvarkyti ūkio, brangioji.
– Moteris turi būti židinio sergėtoja, o ne švaistūnė.
– Esu tikras, jei prie klausimo prieisi protingai, išlaidas galima sumažinti perpus.
– Produktai – tai ne prabanga.
– Jie išvis, iš esmės, turi kainuoti centus, jei žinai vietas.
– O tu tingi ieškoti.
– Tingi? – Alisa pajuto, kaip viduje užverda šaltas įniršis.
– Gerai.
– Tada taip.
– Kadangi tu toks logistikos ir finansų ekspertas, skelbiu moratoriumą.
– Mėnesį aš neinu į parduotuvę.
– Išvis.
– Mes gyvename iš tavo „paslėptų rezervų“ ir to, ką tu išgausi savo genialiu protu.
Roma išsiskleidė savimi patenkinta šypsena, taisydamas marškinių apykaklę.
– Elementaru, Vatsonai.
– Pamatysi, kaip tikras vyras sprendžia klausimus.
– Lažinuosi, po savaitės maldausi mane išmokyti taupymo.
– Aš dabar dviem paspaudimais užsakysiu viską, ko reikia, ir dar liks grąžos alui.
Alisa tyliai paėmė čekį, susuko jį į kamuoliuką ir taikliu spragtelėjimu pasiuntė į šiukšliadėžę.
– Pažiūrėsim, Roma.
– Pažiūrėsim.
– Tik susitarkim: mamai neskambinti ir nesiskųsti, kad tave bado marina.
– Ai, kam man tavo pagalba, – numojo jis ranka, traukdamas telefoną.
– Dabar rasiu promo kodą, ir kurjeriai patys atbėgs.
Jis pradėjo badyti pirštu ekraną, murmėdamas kažką apie „kvailas bobas“ ir „sistemą“.
Alisa prisirėmė į durų staktą.
– Roma, tas promo kodas galiojo iki vakar.
– Ir tik pirmajam užsakymui, kurį tu padarei prieš trejus metus, – tyliai pastebėjo ji.
Roma sustingo.
Jo pirštas pakibo virš ekrano, veidas akimirką iškrypo kaip vaiko, kuriam atėmė saldainį, bet jis tuoj pat užsidėjo pranašumo kaukę.
– Pff, tai buvo bandomasis paleidimas.
– Aš rasiu kitą.
– Svarbiausia – strategija!
Jis staigiai trūktelėjo ranką, telefonas išslydo ir dusliu dunkstelėjimu įkrito į avižinės košės lėkštę.
Košė aptaškė jo idealiai išlygintus marškinius.
Roma sėdėjo, aptekęs koše, tarsi žmogaus kvailumo paminklas, kurį pamiršo uždengti prieš restauraciją.
Pirmosios dvi dienos praėjo šaltojo karo atmosferoje.
Roma demonstratyviai suvalgydavo barščius, kuriuos Alisa buvo išvirusi dar iki „didžiojo ginčo“, ir kaskart vartydavo akis, rodydamas, kaip jam skanu ir koks jis nepriklausomas.
Alisa tylėjo.
Ji valgė darbe, o vakare gėrė arbatą.
Trečią dieną šaldytuvas parodė savo tikrąją, baltą ir tuščią šerdį.
Rytas prasidėjo nuo trenksmo.
Roma ieškojo dešros.
– Alisa!
O kur pas mus… na, tas… servelatas? – sušuko jis iš virtuvės.
– Parduotuvėje, Roma.
Toje pačioje, kur kainos – marketingas, – atsiliepė ji iš miegamojo, tepdama veidą kremu.
Roma įėjo į kambarį, jau nebe toks išblizgintas.
Per jo pasitikėjimą veržėsi barzdelė, o pilvas gurgė taip garsiai, kad atrodė, jog ten įsikūrė mažas traktorius.
– Klausyk, gana pūstis.
– Vakar užsikasiau darbuose, pamiršau užsakyti.
– Padaryk man kiaušinienę, aš bėgu.
– Iš ko? – Alisa atsisuko į jį.
– Kiaušiniai baigėsi antradienį.
– Kaip baigėsi? – Roma nuoširdžiai nustebo.
– Jie juk visada ten gulėjo.
– Durų lentynoje!
– Jie ten gulėjo todėl, kad aš juos ten dėdavau, mielasis.
– Patys jie ten neateina, kojyčių neturi.
Roma susiraukė.
Jis nusprendė pulti.
– Tu tiesiog piktybiška.
– Tikrai kažkur yra slėptuvė.
– Normali šeimininkė visada turi atsargų.
– Kruopų, konservų…
Jis puolė prie spintelės su kruopomis, atidarė dureles ir triumfuodamas sugriebė stiklainį.
– Aha!
Štai!
Grikiai!
Aš gi sakiau!
Dabar išvirsiu ir tau nosį nušluostysiu!
Alisa net neatsisuko.
– Roma, tai papūgos pašaras, kurios pas mus nebėra jau dvejus metus.
– Aš tą stiklainį naudoju druskai.
– Ten druska.
– Stambi.
Roma sustingo, laikydamas stiklainį rankoje.
Jis lėtai atidarė dangtelį, palaižė pirštą, įkišo į turinį ir paragavo.
Jo veidas susiraukė, pavirsdamas kepta kriauše.
Jis pradėjo kosėti, išmetė stiklainį, ir druska baltu kriokliu nuslinko jam ant kojinių.
Jis stovėjo vidury druskos krūvos, raudonas ir apgailėtinas, tarsi poliarininkas, kurį pamiršo pasiimti nuo dreifuojančios ledo lyties.
Tą patį vakarą paskambino Elena Andrejevna, anyta.
– Alisute, vaike, labas, – jos balsas skambėjo žvaliai.
– Klausyk, kas pas jus vyksta?
– Romka skambino, prašė paskolinti pinigų „iki algos“.
– Sako, tu jį pasodinai ant dietos, tokia tironė.
– Žinoma, juokiasi, bet balsas liūdnas.
Alisa šyptelėjo.
– Elena Andrejevna, pas mus eksperimentas.
– Roma įrodinėja, kad produktai – niekis, ir jie patys atsiranda namuose vyriškos minties jėga.
Anyta patylėjo, o tada nusijuokė – žemu, krūtiniu juoku.
– Och, idiotas…
– Į tėvą nuėjo.
– Tas irgi manė, kad dulkės pačios dingsta, kol aš mėnesiui į komandiruotę neišvažiavau.
– Grįžau – o jis koridoriuje takelius išmindęs.
– Laikykis, dukra.
– Jei kas, atvažiuok pas mane koldūnų.
– O jo neįleisiu, tegu mokosi.
Tai buvo galinga parama.
Bet Roma nepasidavė.
Jo įžeistas ego reikalavo revanšo.
Ir jis sugalvojo planą, kuris turėjo morališkai sutriuškinti Alisą.
Penktadienį jis grįžo namo švytinčiu veidu.
Rankose laikė paketą.
Mažą.
Viduje kažkas stikliškai skambėjo.
– Alisa, – iškilmingai paskelbė jis.
– Rytoj pas mus ateis svečiai.
– Vadimas Petrovičius su žmona.
Alisa beveik neišmetė knygos iš rankų.
Vadimas Petrovičius buvo Romos viršininkas, žmogus, nuo kurio priklausė jo premija ir karjera.
– Tu išprotėjai? – sušnibždėjo ji.
– Pas mus šaldytuve tik šviesa ir vilties kvapas.
– Kuo tu juos maitinsi?
– O štai čia, brangioji, tavo šansas reabilituotis, – Roma nerūpestingai numetė ant stalo penkių šimtų rublių kupiūrą.
– Aš, taip ir būti, nupirkau vyno butelį.
– O tu sugalvok užkandį.
– Salotėlių, karšto patiekalo.
– Na, kaip tu moki.
– Parodyk klasę.
– Nesusikompromituok man prieš šefą.
– Tu turi parą.
– Penki šimtai rublių? – Alisa žiūrėjo į kupiūrą kaip į vabzdį.
– Roma, už tai galima nusipirkti duonos, kiaušinių ir majonezo pakelį.
– Tu nori pamaitinti šefą sumuštiniais su majonezu ir kiaušiniu?
Roma pavartė akis, taisydamas šukuoseną prieškambario veidrodyje.
– Oi, neapsimesk vargše.
– Aš žinau, tu turi atsargų šaldiklyje.
– Vištos, mėsos.
– Moteris iš nieko turi mokėti padaryti skandalą, skrybėlaitę ir salotas.
– Įjunk fantaziją!
– Tu juk pas mane protinga, kai nori.
Jis pamerkė jai akį ir nuėjo į dušą, švilpaudamas.
– Įjungti fantaziją? – sušnibždėjo Alisa tuštumai.
– Bus tau fantazija, Romute.
– Bus tau tokios salotos, kad iki gyvenimo pabaigos jų nesuvirškinsi.
Šeštadienis.
Vakaras.
Butas spindėjo švara – Alisa tai padarė principingai.
Stalas buvo užtiestas balta staltiese.
Stovėjo geriausias servizas.
Krištolinės taurės žėrėjo.
Roma nervinosi.
Jis bėgiojo nuo lango prie durų, taisydamas kaklaraištį.
– Na, kur maistas?
– Kur kvapai?
– Kodėl iš virtuvės nekvepia skanėstais? – šnypštė jis.
– Viskas orkaitėje, brangusis.
– Siurprizas.
– Patiekiama karšta, – mįslingai šypsojosi Alisa.
Ji vilkėjo vakarine suknele, graži ir rami, kaip smauglys prieš pietus.
Durų skambutis.
Vadimas Petrovičius pasirodė esąs kresnas vyras su raudonu veidu, o jo žmona – smulki dama su sučiauptomis lūpomis.
– Prašom, prašom! – Roma tiesiog tryško mandagumu.
– Šiandien pas mus kukli naminė vakarienė, bet Alisa… mano žmona… ji burtininkė.
– Iš kirvio košę išvirs!
Svečiai atsisėdo prie stalo.
Roma įpylė vyno (pigaus, akcinio, nuo kurio Vadimas Petrovičius vos pastebimai susiraukė).
– Na, šeimininke, nekankink! – garsiai tarė Roma, bandydamas nuslėpti balso virpulį.
– Nešk šedevrą!
Alisa iškilmingai linktelėjo ir nuėjo į virtuvę.
Po minutės ji grįžo su didžiuliu sidabriniu padėklu, uždengtu blizgančiu dangčiu.
Ji pastatė jį stalo centre.
Visi sustingo.
Ore pakvipo intriga.
– Tai specialus patiekalas, – saldžiu balsu tarė Alisa.
– Mano vyro receptas.
– Vadinasi „Vyriška ekonomija“.
Roma išbalo.
Jis nujautė blogą, bet trauktis nebebuvo kur.
Alisa efektingu judesiu nuėmė dangtį.
Ant didžiulio padėklo gulėjo pats paprasčiausias vaišių rinkinys: tvarkingai supjaustyta duona, virto kiaušinio griežinėliai ir plonas majonezo tinklelis – lygus, beveik demonstratyviai padorus.
Nieko „šventiško“, nieko „ypatingo“.
Tiesiog maistas.
Bet būtent tas normalumas kažkodėl atrodė kaip antausis.
Pauzė užsitęsė.
Atrodė, kad oras sutirštėjo, ir niekas nedrįso pirmas apsimesti, jog viskas taip ir buvo sumanyta.
Vadimas Petrovičius nukreipė žvilgsnį nuo padėklo į Romą.
Viršininko žmona taip suspaudė lūpas, kad jos visai dingo.
– Čia… toks pokštas? – prikimusiu balsu paklausė viršininkas.
Roma bandė nusišypsoti, bet išėjo panašiau į kaukolės šypseną.
– E-e-e… na, čia… šiuolaikinis menas… performansas… – nerišliai mykė jis, mėgindamas išgelbėti situaciją, bet žodžiai strigo gerklėje.
– Alisa tiesiog… pas ją specifinis humoras… cha-cha…
– Puikus humoras, – garsiai pasakė Alisa.
– Roma mano, kad produktai auga šaldytuve kaip grybai po lietaus.
– O pinigus jiems leisti – tai švaistymas.
– Štai, Vadimai Petrovičiau, vaišinkitės.
– Tai biudžetas, kurį patvirtino jūsų vyriausiasis analitikas.
Roma pašoko.
– Tu!
Tu ką darai?! – falcetu sucypsėjo jis.
– Tu mane pažeminai!
Prieš šefą!
– Aš? – Alisa nustebusi pakėlė antakį.
– Aš tik įvykdžiau užduotį.
– Tu davei biudžetą, tu davei užduotį.
– „Iš nieko padaryti salotas.“
– Štai, salotos iš realybės.
Skanaus.
Tą akimirką prieškambaryje spragtelėjo spyna.
Tai buvo Elena Andrejevna.
Ji turėjo savo raktus ir, matyt, nusprendė patikrinti, ar marti išgyveno.
Ji įėjo į kambarį nešdama didžiulį puodą, apvyniotą rankšluosčiu.
Pakvipo tikrais naminiais koldūnais.
Anyta nužvelgė sceną.
– O, laiku, – garsiai pareiškė ji.
– Matai, Roma pristato savo verslo planą?
Vadimas Petrovičius staiga prapliupo juoktis.
Garsiai, skardžiai.
– Elena Andrejevna!
Gelbėtoja! – jis atsistojo.
– Romanai, mokykitės iš mamos ir žmonos.
– Nes su tokia ekonomija jūs ne tai kad ketvirtinės ataskaitos, jūs ir kojas pakratysit.
Roma stovėjo, gaudydamas orą, kaip žmogus, kuris visada „sprendė“, o dabar paaiškėjo, kad sprendžia be jo.
Vakaras baigėsi netikėtai šiltai.
Vadimas Petrovičius su malonumu valgė Elenos Andrejevnės koldūnus, gyrė Alisą ir visiškai ignoravo Romą, kuris sėdėjo kampe kaip muštas šuo ir kramtė sausą duonos plutą (vienintelį dalyką, rastą duoninėje).
Kai svečiai išėjo, Roma, įsidrąsinęs, pabandė sukelti skandalą.
– Tu… tu pabaisa! – šnypštė jis.
– Tu mane pakišai!
Aš to neatleisiu!
Tu turėjai išsisukti!
Alisa tyliai iš spintos ištraukė lagaminą.
Romos lagaminą.
– Ką tu darai? – jis užspringo žodžiais.
– Išsisuku, Roma.
Iš tavo gyvenimo.
Bet kadangi butas mano, išsisukinėti teks tau.
Pas mamą.
– Pas mamą? – Roma apstulbo.
– Ji neįleis…!
Elena Andrejevna, kuri plovė indus, nusausino rankas ir atsisuko.
– Kodėl neįleisiu?
Įleisiu.
Pas mane kaip tik sodyboje tvora pakrypo, daržą kasti reikia.
Ir, žinok, sūneli, ten parduotuvė toli.
Labai toli.
Treniruosi maisto materializavimo iš oro įgūdį.
Mėnesiuką pagyvensi, suliesėsi, pasprotingsi.
Roma kilnojo žvilgsnį nuo mamos į žmoną.
Jo pasaulis, kuriame jis buvo karalius ir dievas, sugriuvo.
– Bet aš gi… aš dirbu… man negalima į sodybą… – apgailėtinai sušnabždėjo jis.
– Padirbsi nuotoliniu būdu.
Internetą aš tau atjungiau, sutaupiau, – nukirto Elena Andrejevna.
– Siųsi laiškus balandžiais.
Tu juk pas mus nestandartinių sprendimų meistras.
Roma išvažiavo po valandos.
Su vienu lagaminu ir makaronų pakeliu, kurį Alisa jam įdavė „pirmajam laikui“.
Jis atrodė sukumpęs ir mažas, tarsi iš jo būtų išleistas visas pasipūtimo oras.
Alisa uždarė duris.
Alisa nusišypsojo.
Pirmą kartą per mėnesį ji jautėsi ne namų šeimininke, ne „švaistūne“, o tiesiog laiminga moterimi, kuri ką tik laimėjo svarbiausią mūšį savo gyvenime.
Ir šaldytuvas daugiau neatrodė tuščias – jis buvo pasirengęs prisipildyti tuo, ką ji pati pasirinks.
Be patarimų, priekaištų ir „ekonomistų“ su skyle kišenėje.
