Nuo tos dienos aš daugiau nebegaminu.
– Tania, nu rimtai, vėl perdžiovinai, – Igoris nustūmė lėkštę su kotletu, tarsi ten gulėtų kažkas nevalgomo.
Jis šakute pakabino apskrudusios plutelės kraštą ir su pasibjaurėjimu susiraukė.
– Pas mamą jie visada sultingi, tiesiog tirpsta burnoje.
O čia… kramtai kaip padą.
Tatjana sustingo, rankose laikydama rankšluostį.
Virtuvės laikrodis tiksėjo per garsiai, skaičiuodamas jos kantrybės sekundes.
Ji ką tik grįžo po dvylikos valandų pamainos procedūrų kabinete.
Kojos dūzgė, prieš akis vis dar stovėjo kosinčių pacientų eilė, o nugarą maudė nuo begalinių pasilenkimų prie kušečių.
Ji paaukojo keturiasdešimt minučių savo brangaus poilsio, kad iškeptų tuos prakeiktus kotletus iš šviežio faršo, kurį nusipirko pakeliui.
– Ne patinka – nevalgyk, – tyliai, bet tvirtai pasakė ji.
– Šaldytuve yra koldūnų.
– Vėl tu pradedi, – Igoris pavartė akis, tiesdamasis duonos.
– Aš juk ne iš blogos valios.
Aš tiesiog noriu, kad tu išmoktum.
Mama gi siūlė tau parodyti, kaip ji juos daro.
Ji turi paslaptį: į faršą įpila truputį ledinio vandens ir penkias minutes jį daužo į stalą.
Tada baltymas pakeičia struktūrą, ir sultys lieka viduje.
Elementari fizika, Tania.
Tatjana lėtai padėjo rankšluostį ant stalo.
Viduje kažkas spragtelėjo.
Ne garsiai, ne isterijos forma, o dusliai – kaip perdeganti sena lemputė laiptinėje.
Tai nebuvo pirmas priekaištas.
Barščiai buvo „nepakankamai sodrūs“, marškiniai „ne taip išlyginti“, o grindys „plaunamos ne pagal technologiją“.
Galinos Petrovnos, jo mamos, šešėlis jų „dviejų kambarių“ bute nuolat buvo nematomai šalia, komentuodamas kiekvieną marčios veiksmą keturiasdešimtmečio vyro lūpomis.
– Žinai ką, Igorėli, – Tatjana atsisėdo priešais, žiūrėdama jam tiesiai į nosies tiltelį.
– Kadangi tavo mama tokia neprilygstama kulinarė, o aš beviltiška, atkurkime teisybę.
– Nuo šios dienos aš daugiau nebegaminu.
– Išvis.
– Maitinamės atskirai.
– Aš atsakau už save ir už Antoną.
– O tu – kaip nori.
– Arba eik pas mamą maitintis.
– Nekalbėk kvailysčių, – pašaipiai šyptelėjo Igoris, įkąsdamas kotletą, kurį prieš minutę kritikavo.
– Pasinervinai ir gana.
Arbatos įpilk.
Bet Tatjana neatsistojo.
Ji paėmė telefoną ir išėjo iš virtuvės, palikdama vyrą vieną su nešvariais indais.
Pirmos trys dienos praėjo šaltojo karo būsenoje.
Igoris demonstratyviai suvalgė sriubos likučius, žvangino puodais ir sunkiai atsidusdavo, praeidamas pro Tatjaną.
O ji, grįžusi iš darbo, greitai paruošdavo lengvą vakarienę sau ir savo dvylikamečiui sūnui Antonui iš pirmos santuokos.
Avižinė košė su vaisiais, varškė, garinta vištienos krūtinėlė – greita, sveika ir be pretenzijų į aukštąją virtuvę.
– Mama, o dėdė Igoris nevalgys? – trečią vakarą paklausė Antonas, maišydamas šaukštu grikius.
– Dėdei Igoriui dieta, – nukirto Tatjana, paglostydama sūnų per pasišiaušusią viršugalvio sruogą.
– Nesijaudink, valgyk.
Ketvirtą dieną Igoris nebeištvėrė.
– Tania, čia jau nebejuokinga.
Šaldytuve pelė pasikartų.
Man gastritas paūmės, tu juk medikė, turi suprasti!
Tatjana pakėlė akis nuo knygos.
Ji seniai nebeskaitė – visą laiką suvalgydavo buitis.
– Kaip medikė tau pasakysiu: gastritą devyniasdešimčia procentų atvejų sukelia bakterija Helicobacter pylori, o ne barščių nebuvimas, – ramiai atkirto ji.
– O paūmėja jis nuo streso ir tulžies.
– Taigi, mažiau pyk, brangusis.
– Ir beje, koldūnai šaldiklyje vis dar yra.
Igoris paraudo, pagriebė striukę ir išlėkė iš buto, trenkdamas durimis taip, kad nubyrėjo tinkas.
Tatjana žinojo, kur jis išvažiavo.
Į kulinarinių kariuomenių generalisimo štabą – pas Galiną Petrovną.
Šeštadienio rytą durų spynoje subraškėjo raktas.
Igoris grįžo ne vienas.
Į prieškambarį, lyg ledlaužis „Leninas“, įplaukė Galina Petrovna.
Rankose ji laikė dideles tašes, iš kurių kyšojo žaliųjų svogūnų laiškai ir plastikinių dėžučių kraštai.
– Taniute, labas! – saldžiu balsu užgiedojo anyta, nenusiaudama batų ir iškart eidama į virtuvę.
– Igoris pasiskundė, kad pas jus čia visiškai tuščia.
Nusprendžiau pamaitinti šeimą, o tai vyras darbe, jam jėgų reikia.
Tatjana išėjo į koridorių, sukryžiavusi rankas ant krūtinės.
Butas priklausė jai – palikimas iš močiutės, bet anyta čia visada elgėsi kaip revizorė.
– Laba diena, Galina Petrovna.
Nereikėjo vargintis.
– Kaipgi nereikėjo! – anyta jau krovė ant stalo stiklainius su marinuotomis daržovėmis, drebučių dėžutes ir kalną pyragėlių, uždengtų rankšluosčiu.
Pakvipo mieline tešla ir keptu aliejumi.
– Tu juk dirbi, pavargsti, tau ne iki vyro.
O vyrui rūpestis patinka.
Skrandis – antra vyro širdis.
Išgirdęs kepinių kvapą, Antonas išlindo iš savo kambario.
Berniukas augo drovus, su patėviu santykiai buvo įtempti, bet mandagūs.
Anyjos jis bijojo.
– Oi, pyragėliai! – vaiko akys sužibo.
Jis nedrąsiai priėjo prie stalo.
– Galima vieną?
Su kopūstais?
Antonas ištiesė ranką prie apskrudusio pyragėlio, gulinčio krašte.
Tą pačią sekundę Galina Petrovna staigiai, lyg kobra, sugriebė jo riešą.
Jos veidas, ką tik skleidęs geranoriškumą, išsikreipė į pasibjaurėjimo grimasą.
– Kur tu savo letenas kiši? – sušnypštė ji, timptelėdama berniuko ranką atgal.
– Tikriausiai neplovei?
Ir apskritai, aš tai atvežiau savo sūnui.
Igoriui.
Jis aria, pinigus uždirba.
O tave tegul maitina tavo tikras tėvas, arba mama, jei teiksis prie viryklės prieiti.
Antonas atsitraukė, prispaudęs ranką prie krūtinės.
Jo akyse akimirksniu susikaupė didelės ašaros.
Jis nesitikėjo smūgio – ne fizinio, o šito pikto, atstumiančio riksmo.
Jam buvo tik dvylika, ir jis tiesiog norėjo pyragėlio.
– Močiute Galya, aš tiesiog… – sušnibždėjo jis.
– Kokia aš tau močiutė? – prunkštelėjo ji, šluostydama rankas į prijuostę, kurią buvo atsivežusi.
– Anūkas man bus, kai Igoris normalią šeimą susikurs.
O tu – taip, priekaba.
Virtuvėje pakibo tyla.
Igoris, stovėjęs prie lango ir kramtęs agurką, apsimetė labai susidomėjęs vaizdu kieme.
Jis tylėjo.
Jis tiesiog kramtė ir žiūrėjo pro langą.
Tatjana stovėjo durų angoje.
Ji matė viską.
Matė, kaip susitraukė jos sūnus, kaip sudrebėjo jo lūpos.
Matė abejingą vyro nugarą.
Tą akimirką uždanga nuo jos akių galutinai nukrito.
Nebebuvo nei nuovargio, nei abejonių, nei vienatvės baimės.
Buvo tik ledinis motinos įniršis, ginantis savo vaiką.
Ji priėjo prie stalo ir paėmė tą patį padėklą su pyragėliais.
– Eik lauk, – tyliai pasakė Tatjana.
Galina Petrovna sustingo išsižiojusi.
– Ką?
Kaip tu su manim kalbi, chame?
Aš gi pas jus su visa siela…
– Aš pasakiau: eik lauk iš mano namų, – Tatjanos balsas sustiprėjo, prisipildė metalo.
– Susirink savo puodus, savo pyragėlius, savo „perdirbtą“ sūnų ir dink.
– Igoreša! – suriko anyta, ieškodama užtarimo.
– Ar girdi, ką ji šneka?!
Igoris pagaliau atsisuko, išsigandęs mirksėdamas.
– Tania, nu ko tu?
Mama juk tiesiog…
Na, išslydo, su kuo nebūna.
Antocha pats kaltas, nereikia su nešvariomis rankomis lįsti.
Tatjana pažvelgė į vyrą taip, lyg matytų jį pirmą kartą.
Ir pamatė: vangų, bailų žmogų, kuris per dvejus santuokos metus nė karto nepaklausė, kaip Antonui sekasi mokykloje, bet užtat kas vakarą reikalaudavo ataskaitos, ar yra grietinės prie barščių.
– Antošai, eik į savo kambarį, susikrauk rytojui kuprinę, – švelniai pasakė ji sūnui.
Berniukas, šniurkštelėjęs, nubėgo.
Tatjana atsisuko į giminaičius.
– Jūs turite penkias minutes.
Jei po penkių minučių jūsų čia nebus kartu su visu šituo, – ji linktelėjo į maisto krūvą, – aš pakeisiu spynas.
Ir pirmadienį paduosiu skyrybų pareiškimą.
– Tu neturi teisės! – sucypsėjo Igoris.
– Tai mūsų bendras būstas, aš čia registruotas!
– Tu čia laikinai registruotas, – šaltai priminė Tatjana, remdamasi juridiniu faktu, kurį žinojo mintinai.
– Butas pirktas iki santuokos.
Nuosavybės teisių tu neturi.
O registraciją aš panaikinsiu per MFC kaip savininkė.
Mokykis pagrindų, Igorėli.
Laikas eina.
Galina Petrovna, išraudusi, pradėjo griebti savo tašes.
– Einam, sūneli! – sušuko ji, žvangindama dėžutėmis.
– Aš tau sakiau, kad ji nenormali!
Su priekaba, dar ir isterikė!
Rasim tau gerą, namų!
Igoris blaškėsi tarp mamos ir žmonos, bet įprotis paklusti jėgai nusvėrė.
Mama buvo garsesnė ir baisesnė.
Jis pagriebė striukę.
– Tu gailėsies, Tania.
Tu liksi viena, kam tu reikalinga keturiasdešimties! – metė jis jau iš koridoriaus, bandydamas įgelti kuo skaudžiau.
– Geriau viena, nei su išdaviku, kuris leidžia skriausti vaiką dėl gabalo tešlos, – atsakė Tatjana ir su malonumu užtrenkė duris jiems už nugarų.
Spynos spragtelėjimas nuskambėjo kaip starto pistoleto šūvis į naują gyvenimą.
Tatjana atsirėmė nugara į duris ir lėtai iškvėpė.
Rankos drebėjo.
Bet tai buvo ne baimės drebulys, o adrenalino išsikrovimas.
Ji nuėjo į virtuvę.
Ant stalo liko riebus pėdsakas nuo drebučių dėžutės.
Ji paėmė šluostę ir ryžtingai nuvalė dėmę.
Tada atidarė langą, įleisdama šaltą gaivų orą, kad išvėdintų svetimo, sunkaus maisto kvapą ir svetimą pyktį.
– Mama? – Antonas stovėjo tarpduryje, vis dar išsigandęs.
– Jie išėjo?
– Išėjo, brangusis.
Visam laikui.
– O tu neverksi?
Tatjana nusišypsojo, priėjo prie sūnaus ir stipriai jį apkabino, įkvėpdama pažįstamo vaikiško šampūno kvapo.
– Ne.
Aš tik dabar supratau, kad pagaliau pas mus viskas bus skanu.
Ruoškis, Antoška.
Mes einame į piceriją.
Švęsti.
– Ką švęsti?
– Išsilaisvinimą, sūnau.
Ir naujos dietos pradžią.
Be toksinų.
Vakare jie sėdėjo mažoje jaukioje kavinėje, valgė picą, kurios sūris tįso siūlais, ir juokėsi iš kažkokios kvailystės.
Tatjanos telefonas plyšo nuo Igorio ir anytos žinučių, bet ji to nematė.
Aparatas gulėjo rankinės dugne, juodajame sąraše, ten, kur jam ir buvo pati tinkamiausia vieta.
Tatjana žiūrėjo į laimingą sūnų ir galvojo, kad nė vienas „teisingas“ kotletas pasaulyje nevertas vaiko ašarėlės.
Ir tai buvo svarbiausias receptas, kurį ji išmoko.
