Durų skambutis suskambo trumpai ir aštriai, tarsi kažkas būtų vienu pirštu paspaudęs mygtuką ir tuoj pat atitraukęs ranką.
Nadija ėjo iš kambario, eidama pasitaisė plaukų segtuką.
Aliska sėdėjo ant grindų koridoriuje ir susikaupusi vyniojo į spalvotą popierių pliušinį meškiuką — dovaną gimtadienį švenčiančiam vaikui.
Nadija nusišypsojo dukrai ir atidarė duris.
Ant slenksčio stovėjo Tamara.
Nadiją tarsi apliejo ledinis vanduo.
Daugiau nei trejus metus ji plyta po plytos kūrė savo gyvenimą — neatsigręždama atgal, be praeities, be šito veido.
Ir štai jis vėl čia.
Durų angoje, su sučiauptomis lūpomis ir skvarbiu žvilgsniu.
— Sveika, Nadežda, — pasakė Tamara, žengdama į priekį.
— Ilgai turėjau tavęs ieškoti.
— Tu slėpeisi nuo savo tikros motinos, tarsi nuo maro.
Nadija petimi užstojo praėjimą.
— Sveika, Tamara.
— Aš nesislėpiau.
— Aš tiesiog išėjau.
— Nedrįsk su manimi taip kalbėti! — Tamaros balsas pakilo.
— Aš tavo motina!
— Aš turiu teisę žinoti, kur yra mano dukra ir kas jai nutiko!
— Tu dingai, pakeitei telefono numerį, o tavo draugės melavo man tiesiai į akis!
— Jos nemelavo.
— Jos iš tikrųjų nieko nežinojo.
— Aš pasirūpinau, kad nežinotų.
Tamara pabandė pažvelgti pro Nadijos petį, ir jos akys išsiplėtė, kai ji pamatė ant grindų sėdinčią mergaitę.
Šviesiaplaukę, rimtomis akimis, su į šoną nuslydusia kaspinėliu.
— Tai ji? — Tamaros balsas sudrebėjo.
— Tai mano anūkė?
Nadija žengė į priekį ir, išėjusi į laiptinę, uždarė duris už savęs.
Spyna spragtelėjo.
Dabar jos stovėjo viena priešais kitą — motina ir dukra — o tarp jų buvo treji tylos metai.
— Leisk man į ją pažiūrėti! — Tamara puolė prie durų.
— Tu neturi jokios moralinės teisės atimti iš manęs anūkės!
— Moralės teisės? — Nadija šiek tiek pakreipė galvą.
— Koks įdomus posakis.
— Ypač iš tavo lūpų.
— Net norisi užsirašyti.
— Liaukis iš manęs tyčiotis!
— Aš kalbu rimtai!
— Ir aš kalbu rimtai.
— Visiškai rimtai.
— Tu radai mano adresą, atėjai nepaskambinusi, be jokio įspėjimo, ir reikalauji prieigos prie vaiko, kurį prieš trejus metus norėjai sunaikinti.
— Ar teisingai suprantu situaciją?
Tamara išbalo.
— Tu viską iškraipai!
— Ne.
— Aš cituoju tave.
— Žodis į žodį.
— Tu sakei: „Aš pati paimsiu tave už rankos ir nuvesiu, o gydytojai viską padarys, kol dar nevėlu“.
— Prisimeni?
— O gal dar priminti, kaip sugriebusi mane už alkūnės tempei prie automobilio?
— Aš buvau tokios būklės!
— Nieko nesuvokiau!
— Visą savaitę?
— Visą savaitę nieko nesuvokei?
— Septynias dienas su manimi nepratarei nė žodžio, o paskui jau puikiai suvokdavai, ką darai, kai skambindavai šešis kartus per dieną ir reikalaudavai to paties — aborto.
— Tu turėjai planą, Tamara.
— Aiškų ir gerai apgalvotą planą.
Tamara atsirėmė į sieną.
Jos rankos nervingai maigė rankinės dirželį.
— Aš bijojau.
— Tu buvai dar visai mergaitė.
— Tas tavo… tas vaikinas pabėgo.
— Jo motina atėjo pas mane su pinigais, tarsi norėtų nupirkti mano tylėjimą.
— Aš buvau siaubingai išsigandusi.
— Ar gali tai suprasti?
— Galiu, — Nadija ramiai linktelėjo.
— Bet suprasti ir atleisti — tai du visiškai skirtingi veiksmažodžiai.
— Ir jie linksniuojami skirtingai.
— Nadija, aš gailiuosi!
— Tu gailiesi?
— Ar tau tiesiog prireikė anūkės?
Tamara krūptelėjo, tarsi būtų gavusi smūgį.
— Ką tu šneki?!
— O patikrinkime.
— Papasakok man, Tamara, kaip gyvena tavo auksinis berniukas?
— Kaip ten Artomas, mano brolis?
— Medalininkas, mokslus su pagyrimu baigęs, šeimos pasididžiavimas?
— Juk jis turėjo padaryti tave laimingą, padovanodamas tuziną anūkų, tiesa?
— Tu visada sakydavai: „Štai Artomas — visai kas kita, štai Artomas manęs nenuvils“.
Tamara tylėjo.
— Kas?
— Nenori pasakoti?
— Tada papasakosiu aš.
— Nes, kitaip nei tu, moku tyliai rasti informaciją.
— Artomas vedė moterį, kuri jau turi du vaikus.
— Ir ta moteris, sprendžiant iš visko, visai nenori gimdyti daugiau.
— Ar ne taip?
— Tu…
— Nepataikei, Tamara.
— Tu patekai į sveiko proto dykumą.
— Juk tu atėjai ne pas mane.
— Tu atėjai pas atsarginį variantą.
— Artomas tau nedavė anūkų — ir tada prisiminei Nadiją.
— Nadia juk pagimdė.
— Nadia turi vaiką.
— Galima ateiti ir pareikalauti savo pyrago gabalėlio.
— Tai netiesa! — Tamara pakėlė balsą beveik iki klyksmo.
— Aš apie tave galvojau kiekvieną dieną!
— Kiekvieną!
— Tu galvojai.
— Bet neieškojai.
— Treji metai, Tamara.
— Treji metai.
— Pirmą mėnesį paskambinai gal dvidešimt kartų — ir tik dėl aborto.
— Po to stojo tyla.
— Nė vieno skambučio su klausimu: „Kaip tu?“
— „Ar gyva?“
— „Ar sveika?“
— Nulis.
— Aš skaičiavau.
— Mano atmintis gera — profesinis įprotis.
— Aš nežinojau, kur tavęs ieškoti!
— O dabar, pasirodo, sužinojai.
— Kai prireikė.
— Kai auksinis Artomas pasirodė esąs bevaisis, kalbant apie įpėdinius.
— Koks nuostabus sutapimas.
Tamara sušniurkščiojo.
— Tu žiauri.
— Ne, Tamara.
— Žiaurumas — kai motina tempia nėščią dukrą darytis aborto.
— Žiaurumas — kai paimi pinigus iš tos moters, vaikino, kuris mane paliko, motinos.
— Tu juos paėmei, tiesa?
— Neneik.
— Ji atėjo su voku, o tu jo negrąžinai.
Tamara nusuko akis.
— Aš juos paskui…
— Aš…
— Matai?
— Net gražiai meluoti nesugebi.
— Ta moteris atėjo nupirkti aborto mano vaikui, o tu, užuot išmetusi ją pro duris, linktelėjai ir sutikai.
— Jūs abi nusprendėte, kad mano dukra yra problema.
— Šiukšlė.
— Klaida.
— Vaikas, pradėtas ne santuokoje.
— Nekalbėk taip!
— O kaip turėčiau kalbėti?
— Ar ne tu sakei, kad tau nereikia anūkų, pradėtų ne santuokoje?
— Pažodžiui.
— Virtuvėje.
— Tiesiai į veidą.
— Savo dukrai.
— Man buvo dvidešimt metų ir aš taip bijojau, kad drebėjo keliai.
Tamara užsidengė veidą delnais.
— Dabar aš kitoks žmogus, — prislopintu balsu sušnabždėjo ji.
— Aš pasikeičiau.
— Suteik man šansą.
— Šansą? — Nadija akimirką patylėjo.
— Žinai, aš pati sau suteikiau šansą.
— Kai pabėgau nuo tavęs su pasu ir trimis tūkstančiais rublių.
— Kai nakvojau pas svetimus žmones.
— Kai gimdžiau viena, be motinos šalia.
— Aš suteikiau sau šansą ir juo pasinaudojau.
— O tu savu — ne.
Durys už Nadijos nugaros prasivėrė.
Išėjo Igoris — aukštas, ramus, laikydamas ant rankų Aliską.
Mergaitė stipriai glaudė prie krūtinės suvyniotą meškiuką.
— Nadia, mes pažadėjome po valandos būti pas Lešą, — švelniai pasakė jis.
— Danilkai gimtadienis, prisimeni?
— Aliska jau supakavo dovaną.
— Rodo man ją kas penkias minutes.
Aliska tuoj pat pakėlė ryšulėlį.
— Mama, žiūrėk!
— Ar gražiai padariau?
— Labai gražiai, zuikuti, — nusišypsojo Nadija dukrai.
— Danilkai patiks.
Tamara godžiai žiūrėjo į anūkę, negalėdama atitraukti nuo jos akių.
Mergaitė buvo panaši į Nadiją — tos pačios akys, tas pats užsispyręs smakras.
Tamaros lūpos pradėjo drebėti.
— Tai ji, — sušnabždėjo Tamara.
— Kokia graži…
Igoris pažvelgė į Tamarą.
Jis girdėjo visą pokalbį stovėdamas už durų.
Jis žinojo šią istoriją — Nadija papasakojo jam viską jau pirmą mėnesį, kai jie pradėjo susitikinėti.
Nieko neslėpdama ir nieko nepagražindama.
— Igorį, — Nadija pažvelgė į vyrą, — mes einame.
— Aš pasiruošęs, — linktelėjo jis ir šiek tiek pakėlė Aliską ant rankų.
— Alis, pasakyk: „Mes vėluojame į vakarėlį!“
— Mes vėluojame į vakarėlį! — linksmai pakartojo mergaitė.
Nadija atsisuko į motiną.
— Tamara.
— Tu mane radai — sveikinu.
— Bet mano dukros neradai.
— Nes ji niekada nebuvo pasiklydusi.
— Ji buvo su manimi.
— Nuo pat pradžių.
— Nuo tos pačios sekundės, kai nusprendei, kad jos neturi būti.
— Nadija, prašau tavęs…
— Ne.
— Aš ateisiu!
— Aš lauksiu!
— Tai tavo teisė stovėti laiptinėje.
— Bet mano teisė — neatidaryti durų.
— Ir aš ja pasinaudosiu.
— Neatidarysiu.
Nadija paėmė Aliską iš Igorio glėbio ir pataisė jos kaspinėlį.
Mergaitė prisiglaudė nosimi prie mamos kaklo.
— Eime, Aliska.
— Šiandien mūsų laukia šventė.
— Nadija! — Tamara žengė į priekį.
— Vieną minutę!
— Aš tik noriu pasakyti…
— Tu jau viską pasakei.
— Prieš trejus metus.
— Ir aš prisimenu kiekvieną žodį.
— Tu pasakei: „Man nereikia anūkų, pradėtų ne santuokoje“.
— Tu pasakei: „Darai gėdą šeimai“.
— Tu pasakei: „Artomas taip niekada nepasielgtų“.
— Tad dabar gyvenk su Artomu, jo medaliais, jo diplomais ir jo žmona, kuri nedovanos tau nė vieno anūko.
— O aš gyvensiu su savo „ne santuokoje pradėta“ dukra, su vyru, kuris myli mus abi, ir su žmonėmis, kurie nė karto nesiūlė man nužudyti savo vaiko.
Igoris paėmė žmoną už rankos.
Jie nuėjo žemyn laiptais.
Aliska pamojavo per Nadijos petį — tiesiog todėl, kad jai buvo treji metai ir ji mojavo visiems.
Tamara liko stovėti aikštelėje.
Apačioje trinktelėjo laiptinės durys.
Tamara nuslydo ant laiptelio ir atsisėdo.
Rankinė nukrito šalia.
Ji prisiminė tą vakarą, kai į jų butą atėjo Zinaida — to vaikino Kostios motina.
Ji įėjo užtikrintai, rankoje laikydama voką ir kalbą, išmoktą beveik iki kiekvieno kablelio.
„Tavo dukrai to nereikia.
— Mano sūnui to nereikia.
— Štai pinigai.
— Sutvarkykime šį reikalą.“
Tamara linktelėjo.
Ne todėl, kad sutiko — o todėl, kad išsigando.
Ji bijojo svetimų žvilgsnių, svetimų kalbų ir kaimynų šnabždesių.
O paskui baimė virto pykčiu.
Pykčiu ant Nadijos — už tai, kad ji „leido tam nutikti“.
Ant Kostios — už tai, kad pabėgo.
Ant jo motinos — už tą žeminantį voką.
Bet labiausiai — ant savęs.
Ir tą pyktį ant savęs ji apvertė aukštyn kojomis ir nukreipė į dukrą.
Ji prisiminė, kaip sugriebė Nadiją už rankos.
Kaip Nadija ištrūko.
Kaip trinktelėjo durys.
Ir kaip ji stovėjo prieškambaryje galvodama: „Ji grįš.
— Kur ji dėsis?
— Išsipyks ir grįš.“
Ji negrįžo.
Tamara išsitraukė telefoną.
Ji peržiūrėjo kontaktus.
Artomas.
Jos auksinis berniukas.
Vienintelis, kuris jai liko.
Ji paspaudė skambinimo mygtuką.
— Alio, — abejingai atsiliepė Artomas.
— Toma, aš radau Nadiją.
— Ji turi dukrą.
— Tavo dukterėčią.
— Tokią gražią, šviesiaplaukę…
— Ir kas? — Artomo balsas buvo abejingas.
— Nadija su manimi irgi nekalba.
— Ko tu iš manęs nori?
— Palaikymo, Toma.
— Padėk man su ja pasikalbėti.
— Klausyk, aš turiu pakankamai savų problemų.
— Tvarkykis pati.
— Neturiu laiko.
Pokalbis nutrūko.
Tamara nuleido telefoną ant kelių.
Auksinis berniukas.
Medalininkas.
Mokslus su pagyrimu baigęs.
Jis neturėjo laiko.
Ji sėdėjo ant betoninio svetimos laiptinės laiptelio ir galvojo apie tai, kad Nadijos ir Artomo gimimas jai buvo šventė.
Tikra, didelė, pribloškianti laimė.
Ji prisiminė kiekvieną detalę — pirmąjį dukters riksmą ir pirmąją sūnaus šypseną.
Ir kažkur tarp tų dienų ir šių betoninių laiptų ji prarado viską.
Ne Nadija ją paliko.
Ji pati išstūmė Nadiją iš savo gyvenimo.
Abiem rankomis.
Su svetimos moters pinigais ir žodžiais, kurių nebuvo galima susigrąžinti.
„Man nereikia anūkų, pradėtų ne santuokoje.“
Penki žodžiai.
Penki žodžiai — ir tuštuma visam likusiam gyvenimui.
Tamara atsistojo, pakėlė rankinę ir lėtai nuėjo laiptais žemyn.
Už laiptinės durų buvo miestas, kuriame kažkur važiavo jos dukra su vyru ir anūke — į svetimo vaiko gimtadienį, pas svetimus žmones, kurie tapo artimesni už savuosius.
O ji ėjo namo.
Į butą, kur ant sienos kabėjo Artomo nuotrauka su aukso medaliu.
Ir nė vienos Nadijos nuotraukos.
Nė vienos.
