— Aš užblokavau sąskaitą, — ištarė žmona.
— Butas — mano vardu.
Mašiną perrašiau.
Gali bėgti pas uošvę.
Gal ji padės.
— Kur tu vakar buvai iki vienuoliktos? — Maksimo balsas praslydo iš vonios kaip dantų pastos lašas ant marškinių: lyg ir nieko baisaus, bet nemalonu.
Elena, jau apsirengusi, su raktais rankoje, sustojo ant virtuvės slenksčio ir lėtai atsisuko.
Buitinė technika
— Darbe.
Kur gi dar.
Tu juk žinai — aš turiu projektą atiduoti.
Mes apie tai kalbėjome.
Du kartus.
Ir tu, regis, net linkčiojai.
Ar tai buvo tikas?
— Oi, prasidėjo… — Maksimas išėjo su rankšluosčiu ant peties, patenkintu snukiu, tarsi būtų pasiruošęs fotosesijai šeimyninės laimės reklamai.
— Aš tik paklausiau.
Ko tu iškart su karo vėliava?
— Maksimai, tu užduodi klausimą, kuris skamba kaip tardymas.
Ir su tuo pačiu efektu galėjai pasakyti: „Tu nemeluoji?
Gal buvai pasimatyme, mano ištikimoji žmona?“
Ji ištiesė nugarą, iškvėpė.
— Gal tu pavydi?
— Kam čia tave pavydėti, Lena? — nusikvatojo jis, tarsi tai būtų juokas, bet akys šmėstelėjo į šoną, kaip moksleivio, pagauto nusirašinėjant.
— Tu gi pas mus visa darbuose ir grafikuose.
Aš tiesiog jaudinuosi.
O kas, jeigu tau kas nors nutiko.
Štai ir prasidėjo, — pagalvojo Elena.
Pirmiausia „aš tik jaudinuosi“, paskui „man reikia truputį pinigų“, paskui „užrašykim mašiną ant mano mamos, ji juk pensininkė, jai yra lengvatos…“
Ji pažiūrėjo į vyrą: prižiūrėtas, pasportavęs, su šypsena, kuri, atrodė, nedingdavo net miegant.
Anksčiau tas pasitikėjimas savimi ją traukė.
Dabar — erzino iki galvos skausmo.
Kaip musė, kuri kasdien nutupia į tą pačią vietą — ant tavo kaktos.
— Tu skambinai savo mamai? — paklausė ji, įsipildama kavos.
— Ar lauki, kol aš pati pervesiu jai pinigų vaistams?
Maksimas šyptelėjo, tarsi jau žinotų, kad ji vis tiek perves.
— Lena, nu gi tu pati sakei, kad negaila.
Jai spaudimas šokinėja.
O tu ką, nori, kad jai infarktas ištiktų?
— Ai, nu žinoma.
Aš ką tik pateikiau ataskaitą už milijoną, bet būtent aš ir nuvesiu tavo mamą į kapą.
O ne tu, kuris pamiršai jos gimtadienį, kol ji tau neparašė į WhatsApp šeštą ryto.
— O tu kodėl tokia kandži? — balsas tapo aštresnis.
— Ar tau gaila penkių tūkstančių?
— Maksimai, man gaila ne penkių tūkstančių.
Man gaila savęs.
Savo laiko.
Savo energijos.
Savo jėgų.
Tavo nesibaigiantiems prašymams, pasiteisinimams ir amžinam žaidimui „vargšas geros moters sūnus“.
Jis įsižeidęs nusisuko, demonstratyviai įsmeigė akis į telefoną.
— Supratau.
Tau nusispjaut.
Kaip visada.
Kaip visada.
Ir tiesa — kaip visada.
Jis įsižeidžia — ji atsitraukia.
Jis sugalvoja pasiteisinimą — ji patiki.
Jis tempia — ji duoda.
Šis spektaklis tęsėsi jau ketverius metus, ir žiūrovų jie neturėjo.
Tik jie dviese, ir kiekvieną vakarą — ovacijos: arba ji trenkia durimis, arba jis garsiai atsidūsta, nueidamas prie kompiuterio.
Elena stovėjo prie lango, priglaudusi puodelį prie lūpų.
Lauke buvo įprastas Maskvos birželis — žalias, kvepiantis dulkėmis ir išdegusiu asfaltu.
Viskas atrodė normalu.
Išskyrus ją pačią.
Ji pavargo.
Iš tikrųjų.
Ne šiaip „pavargo“ po ataskaitos, ne „pavargo“ nuo kamščių, o taip, kaip pavargsta žmonės, kai supranta: juos vedžiojo už nosies, apgaudinėjo, mulkino — ir visą tą laiką jie dar ir šypsojosi atsakydami.
Vakare, grįždama iš darbo, ji nusprendė pasukti ne įprastu keliu.
Tiesiog ėjo gatve, tikėdamasi, kad kojos pačios ją nuves ten, kur bent minutei galima nustoti būti Maksimo žmona.
Ir štai — kavinė.
Nieko ypatingo, įprasta vietelė su plastikinėmis kėdėmis ir kavos su pienu kvapu.
Ji ėjo pro šalį, bet sustingo, tarsi būtų atsitrenkusi į stiklą.
Maksimas.
Jis sėdėjo prie lango.
Su moterimi.
Ne su mama.
Ir ne su seserimi.
Su ta, kurios lūpos buvo pernelyg taisyklingos formos, o juokas — pernelyg skambus.
Jis kažką pasakojo, gestai buvo gyvi.
Moteris linkčiojo, tampė šiaudelį stiklinėje, o tada staiga nusišypsojo ir lengvai, žaismingai stumtelėjo jį į petį.
Ir tada Elena išgirdo.
Ne viską — tik gabaliuką.
Bet kartais vieno sakinio pakanka, kad smegenys užsiliepsnotų.
— Tu nesijaudink.
Kai tik ji pasirašys įgaliojimą, aš paduodu skyryboms.
Viskas jau beveik kišenėje.
Ji neprisiminė, kaip atsidūrė namuose.
Neprisimena, kaip nusiavė batus.
Tik stovėjo prie veidrodžio ir žiūrėjo į savo atvaizdą.
— Kišenėje… — sušnibždėjo ji.
— Kokiame gi tu, šliukšti, kišenėje mane laikai?..
Maksimas grįžo vėliau, šypsodamasis, lyg nieko nebūtų nutikę.
Jis ištiesė jai mažą paketėlį.
— Nupirkau tau muilą iš tos parduotuvėlės, kuri tau patinka.
Su levandomis.
Na, prisimeni?
Tu sakei, kad ramina.
Ji paėmė paketą, tarsi ten būtų buvusi gyvatė.
— Aha, prisimenu.
O tu prisimeni, ką ryte sakei?
Kad jaudiniesi?
Kad mama prašė pinigų?
O gal tai ne mama, o tavo nauja draugė iš kavinės?
Ta, kuri padės tau su manimi išsiskirti?
Jis sustingo.
— Ką tu čia šneki?..
Ji neatsakė.
Tik tyliai nuėjo į vonią ir uždarė duris.
Uždarė — bet neužrakino.
Nes žinojo: tikrasis štormas prasideda ne nuo durų trinktelėjimo.
O nuo tylos po jo.
Maksimas įėjo į miegamąjį tyliai, tarsi bijotų išgąsdinti savo pačio kaltę.
Elena jau gulėjo lovoje, šviesa nedegė, tik iš gatvės pro langą liejosi oranžinė Maskvos žibinto šviesa, paversdama kambarį tardymo zona.
Tik dabar tardyti ruošėsi ji.
— Lena… — pradėjo jis atsargiai, tarsi koja bandytų vandenį.
— Tu rimtai dabar?
Ji tylėjo.
Apsimesti miegančia nebuvo prasmės — net per antklodę matėsi, kaip jai dreba petys.
Ne nuo šalčio.
Nuo įniršio.
— Tu sau kažką prisigalvojai.
Gal tau kažkas kažką pasakė.
Tu visada tokia — prisikuri, apsunkini… — jis atsisėdo ant lovos krašto, stengdamasis kalbėti švelniai.
Beveik katiniškai.
— Aš tave mačiau, — aštriai pasakė ji, ir petys nustojo drebėti.
Ji atsisėdo.
Įjungė naktinę lempą.
Akys buvo sausos, bet balse buvo plienas, ir tuo plienu galima būtų perkąsti elektros kabelį.
— Mačiau.
Girdėjau.
Tu sėdėjai su ja kavinėje.
Ji juokėsi.
O tu sakei, kad viskas beveik „kišenėje“.
Maksimas sustingo.
— Tai ne tai, ką tu galvoji.
— Kodėl jūs visi taip sakote, kai jus pagauna už rankos?! — jos balsas trūko.
— „Tai ne tai, ką tu galvoji“, „Tu viską ne taip supratai“, „Tai buvo atsitiktinai“…
Kokį idiotiškų pasiteisinimų rinkinį tu šįkart pasiruošei?
Jis užsiliepsnojo.
— Ko tu čia rėki?!
Galvoji, tu ideali?
Tau viskas galima, o aš kas čia — berniukas ant bėgiojimų?
— Ant bėgiojimų?
Tu? — ji pašoko.
— Tu ketverius metus gyveni mano bute, važinėji mano mašina, tavo mama geria vaistus, nupirktus už mano pinigus, tu, po velnių, dirbi firmoje, į kurią aš tave įtaisiau!
— O tu ką pasiekei be manęs, a? — suriko jis, stodamas prieš ją.
— Verslo ledi su auksiniais nervais!
Tu manai, kad tokia protinga?
O tu tiesiog patogi!
Taip, aš norėjau su tavimi išsiskirti!
Nes pavargau būti tavo projektu!
Tyla po šių žodžių nugulė kaip cementas.
Ji žengė žingsnį atgal, trenkėsi į spintelės kraštą, bet skausmo nepajuto.
— Projektu, — pakartojo ji.
— Patogi.
Ačiū.
Tiesiog kaip higieninių įklotų reklamoje.
Maksimas iškvėpė.
Bandė susiimti, bet jau buvo per vėlu.
Žodžiai išlėkė kaip kulkos — atgal jų nebesugrąžinsi.
Jis nusmuko į krėslą, išskėtė rankas.
— Viskas nuėjo ne taip.
Aš nenorėjau taip.
Tiesiog…
Aš jaučiausi niekas.
Šalia tavęs.
Pas tave viskas: ryšiai, pinigai, draugai.
O aš?
Kas aš?..
— Tu buvai mano vyras, Maksimai, — tyliai atsakė ji.
— O tapai… nežinau kuo.
Manipuliatoriumi.
Sukčiumi.
Svetimo žmogaus gabalu.
Jis pažiūrėjo į ją.
Tarsi pirmą kartą.
Ir tose akyse — nė lašo gėdos.
Tik nuoskauda.
Kad nepavyko taip, kaip jis norėjo.
Nepavyko gražiai.
— Tu juk neduosi man nė kapeikos, ar ne? — ramiai paklausė jis.
— Net jei išeisiu gražiuoju?
— Aš tau duosiu tik dantų šepetėlį.
Ir šlepetes.
Kad ne basas eitum į savo naują gyvenimą.
Jis šyptelėjo.
— Tu žiauri, Lena.
Žinai?
— Aš tokia tapau.
Dėl tavęs.
Ji atsistojo.
Nuėjo į virtuvę.
Tiesiog išėjo — netrenkdama durų, nemėtydama puodelio.
Ten ji pašildė vandenį, užplikė žalią arbatą.
Tai buvo paskutinis dalykas, kuris laikė ją žmogaus būsenoj.
Arbata.
Šiluma.
Įprotis padaryti sau bent kažką gero.
Jis tą naktį neišėjo.
Atsigulė svetainėje.
Su televizoriumi.
Kaip benamis, radęs laikiną prieglobstį.
Ryte ji atsikėlė anksti, susiruošė tyliai.
Krepšys, dokumentai, nešiojamas kompiuteris — viskas, kaip visada.
Tik krūtinėje vietoj širdies dabar buvo kažkas šalto.
Metalinio.
Kaip spyna ant banko seifo.
Prieš išeidama ji priėjo prie jo.
Jis gulėjo prasižiojęs, garsiai kvėpavo.
Ant stalo — pultelis, tuščias puodelis ir traškučių pakelis.
Įprastas, tingus, naminis.
— Sąskaitą aš užblokavau, — pasakė ji garsiai.
— Butas mano vardu.
Mašiną irgi perrašiau.
Tu gali eiti ir pasiskųsti savo mamai.
Gal ji tau duos pinigų.
Arba priglaus.
Jis nepajudėjo.
Tik lūpos vos sudrebėjo.
Gal jis nemiegojo.
Gal nenorėjo pabusti.
Kai ji išėjo, už lango buvo apniukę.
Lietus dar neprasidėjo — bet dangus jau ruošėsi.
Kaip ir ji.
Ji buvo pasiruošusi.
Pirmą kartą — kovai.
Elena atvažiavo į biurą ir iškart pasikvietė teisininką.
— Viktorai Igorevičiau, viskas kaip aptarėme.
Skyrybos.
Be dalybų.
Be variantų.
Tegul pabando įrodyti priešingai.
Teisininkas linktelėjo.
— Ir, prašau, — pridūrė ji.
— Paduokite tai šiandien.
Kol aš nepersigalvojau.
Jis išėjo, o ji liko.
Sėdėjo ir žiūrėjo į ekraną.
Excel’yje — projekto biudžeto lentelė, o galvoje — jos gyvenimo lentelė.
Iki jo.
Su juo.
Ir po jo.
Paskutinė eilutė dar buvo tuščia.
Bet ji jau žinojo, kaip ją užpildys.
Maksimas vakare pabandė surengti sceną.
— Tu išprotėjai?!
Aš gi tau ne priešas!
Lena, davai gražiuoju.
Tu viską gadini.
— Tai tu gadinai.
Metus.
Save.
Mane.
Gana.
— Ir, nepažvelgdama į jį, pridūrė: — Kitą kartą ateik su advokatu.
Arba su motina.
Nors ne — geriau su motina.
Jos bent gaila.
Jis trenkė durimis.
Ir išėjo.
Šį kartą — visam.
O ji stovėjo.
Bute, kuriame pagaliau tapo tylu.
Praėjo trys savaitės.
Elena gyveno viena.
Tarsi pirmą kartą per daug metų.
Be tų „Kur buvai iki devynių?“ ir „O kas čia tau rašo Siaša į WhatsApp?“, nors Siaša — buhalteris.
Be kriauklės, užkimštos svetimais puodeliais.
Be nepadarytų darbų, kuriuos vis „jis paskui“.
Buvo tylu.
Ir aidi.
Kaip oloje po žemės drebėjimo.
Skyrybos praėjo greitai.
Stebėtinai greitai.
Net teisininkas Viktoras Igorevičius pakėlė antakį ir pasakė:
— Jis nepateikė nė vieno prieštaravimo.
Tarsi būtų apsidžiaugęs.
— Jis nesidžiaugia.
Jis tiesiog ieško, kur dar galima pasipelnyti, — gūžtelėjo pečiais Elena.
— Gyvatė, kai ją sužeidžia, nepuola.
Ji kaupia nuodus.
Ji jautė — tai ne pabaiga.
Tiesiog pertrauka.
Jis pasirodė vėl.
Trečiadienį, apie šeštą vakaro.
Kaip įprasta: be perspėjimo, be skambučio, bet, kaip visada, su veidu, tarsi ji prieš jį kalta.
Elena tik spėjo užversti nešiojamąjį ir atsistoti nuo stalo, kai suskambo durų skambutis.
Ji atidarė — ir iškart pasigailėjo.
Ant slenksčio stovėjo Olga.
Jaunutė, glotni, su plaukais kaip šampūno reklamoje, ir lūpomis „uoginio putėsio“ spalvos.
Šalia — Maksimas.
Su maišeliu rankoje ir išraiška „mes tiesiog pro šalį ėjom“.
— Elena Nikolajevna? — pradėjo Olga.
Balsas skambėjo kaip porcelianas, kuriuo tuoj kam nors trinks per galvą.
— Nejaugi aš, — ramiai pasakė Elena.
— O jūs kas būsite, naujokė?
Tiesioginė pamaina ar atranką praėjote?
Maksimas šyptelėjo, lyg tai būtų pokštas, ir iškart nuėjo į virtuvę.
Tarsi jis vis dar čia gyventų.
— Mes… — Olga sutrikusi žengė paskui jį.
— Mes norėjome tiesiog pasikalbėti.
Maksimas sakė, jūs suaugęs žmogus, jūs viską suprasite…
— Jis taip pasakė? — Elena uždarė duris, atsirėmė į jas ir sukryžiavo rankas.
— Na, kalbėkit.
Jau atėjot.
Maksimas jau sėdėjo prie stalo.
Išpakinėjo maišelį, traukdamas kažkokią prakeiktą picą.
— Lena, klausyk.
Mes norim tau pasiūlyti sandėrį.
— Kaip miela.
Jūs pora, o aš — kas?
Investuotoja?
Ar rizikos kapitalo kvailė?
— Nereikia taip, — įsiterpė Olga.
— Mes ne priešai.
Tiesiog… situacija sudėtinga.
— Maksimas skolingas pinigų.
Ir ne tik man, — pridūrė ji, kiek prislopindama balsą.
— Jis turi įsipareigojimų.
Mes pagalvojome, gal tu…
— …gal aš jums duosiu pinigų? — Elena nusijuokė.
Juokėsi garsiai, net per garsiai.
Tada staiga nutilo.
— Palaukit.
Jūs rimtai?
Maksimas gūžtelėjo pečiais.
— Tu pasiturinti.
Aš į tave įdėjau metus.
Ir dabar tu nori tiesiog nuo visko nusikratyti?
— Įdėjai?! — Elenos balsas trūko.
— Tu — įdėjai?
Ką tu įdėjai, Maksimai?
Sėdynės odą nuo sėdėjimo ant mano sofos?
Jis atsistojo.
Akys buvo sausos, piktos.
— Taip.
Aš įdėjau save.
Savo geriausius metus.
Aš tave palaikiau, kai tu verkdavai po susirinkimų.
Aš buvau šalia.
— Tu buvai šalia, kai reikėjo išlyginti marškinius.
O kai man reikėjo peties — tu eidavai miegoti.
Arba pas mamą.
Arba gerti.
— Eik tu velniop, Lena! — suriko jis.
— Tu manai, aš dėl tavęs kentėjau?
Aš maniau, tu protinga, o tu tiesiog kalė gražiame įpakavime!
Olga staiga pašoko.
— Gana! — sušuko ji.
— Čia ne pokalbis.
Mes turėsim vaiką!
…Tyla.
Ji pasakė tai taip, lyg būtų įmetusi granatą į derybų centrą.
Elena sustingo.
Žiūrėjo į Olgą — ir netikėjo.
Ne vaiku.
Ne žodžiu „mes“.
— Vaiką? — tyliai pasakė Elena.
— Na, sveikinu.
Maksimas — tėvas?
Na, dabar tu sužinosi, kiek kainuoja sauskelnių pakelis.
Ir kaip greitai jis „nebesusitvarko“.
— Mes norim pradėti viską nuo nulio, — Olga švelniai.
— Mums tik reikia truputį pagalbos.
Elena priėjo prie lango.
Tylėdama.
Tada atsisuko.
— Gerai, — netikėtai ramiai pasakė ji.
— Aš jums duosiu pagalbą.
Vieną.
Paskutinę.
Maksimas su susidomėjimu ištiesėjo.
Olga įsitempė.
Elena priėjo prie spintos, ištraukė voką.
Ištiesė.
— Štai.
Dovana.
Atminimui.
Olga paėmė.
Žvilgtelėjo vidun.
Ištraukė — teismo ieškinio kopiją.
Dėl lėšų grąžinimo.
Visi pervedimai, visi dokumentai, kvitai.
Net jo skolos rašteliai.
— Tu… — pradėjo Maksimas, išbalęs.
— Tu neturi teisės.
— Aš turiu, — pertraukė ji.
— O dabar dinkit.
Abu — sėkmės.
Tikiuosi, vaikas gims nuo kito.
Nes kitaip jis turės tėvą — tuštumą.
Jie išėjo.
Olga kūkčiojo.
Maksimas tylėjo.
Elena atsisėdo.
Ilgai žiūrėjo į išjungtą televizorių.
Tada tiesiog paėmė telefoną.
Užsisakė bilietus.
Bora Bora.
Viešbutis su vaizdu į vandenyną.
Ji nesišypsojo.
Bet pirmą kartą per ilgą laiką kvėpavo pilna krūtine.
Aplink — tyla.
Ir tai jau buvo ne tuštuma.
Tai buvo pradžia.
