Šviesa taip staigiai užliejo kambarį, kad Nazaras instinktyviai užsimerkė ir nusuko galvą nuo lango.
Tikėjausi pamatyti tik randus, senas traumas ar gyvenimo, kupino pavojų, pėdsakus.
Tačiau vietoj to išvydau sieną, kurią jis daugelį metų slėpė nuo viso pasaulio.
Ten nebuvo brangių paveikslų, auksinių rėmų ar nuotraukų su įtakingais žmonėmis.
Ten buvo vaikų piešiniai, senos nuotraukos ir maži daiktai, kuriuos žmonės paprastai saugo tik patyrę netektį.
Pirmoje nuotraukoje Nazaras stovėjo prie ežero kartu su mažu berniuku, vilkinčiu mėlyną striukę.
Jo veidas atrodė visiškai kitaip.
Ne šaltas.
Ne griežtas.
Toje nuotraukoje jis atrodė kaip žmogus, mokėjęs juoktis.
Antroje nuotraukoje šalia jo stovėjo tamsiaplaukė moteris su šilta šypsena.
Ji laikė vaiką ant rankų, o Nazaro žvilgsnis į juos buvo toks, tarsi visas jo pasaulis būtų būtent ten.
Lėtai nukreipiau žvilgsnį atgal į jį.
Vyras, kurį visi vadino negailestingu, žiūrėjo ne į mane.
Jis žiūrėjo į šviesą.
Tarsi bijotų ne manęs.
O to, ką aš pamatysiu.
— Uždarykite jas, — tyliai pasakė jis.
Jo balsas nebebuvo įsakmus.
Jame buvo nuovargis.
— Kas jie? — paklausiau.
Nazaras tylėjo.
Jo pirštai stipriai suspaudė antklodės kraštą.
Pirmą kartą per visas dienas, kurias praleidau šiame name, jis atrodė ne pavojingas.
Jis atrodė palūžęs.
— Mano šeima, — pagaliau atsakė jis.
Laukiau tęsinio.
Tačiau jis ilgai tylėjo.
— Jie žuvo dėl manęs.
Šie žodžiai nuskambėjo taip tyliai, kad vos galėjau patikėti, jog jis iš tikrųjų juos ištarė.
Priėjau arčiau.
— Kas nutiko?
Jo akys vis dar buvo nukreiptos į nuotrauką.
— Prieš dvejus metus maniau, kad viską kontroliuoju.
Jis nutilo.
— Verslą.
— Žmones.
— Pavojus.
Jis karčiai nusišypsojo.
— Klydau.
Padėjau medicininį krepšį ant stalo.
— Nazarai…
— Jie važiavo namo be manęs.
Jo balsas tapo sunkesnis.
— Aš užtrukau susitikime.
Kambarį užliejo tyla.
— Jų automobilį kelyje išstūmė iš juostos.
Sustingau.
— Tai buvo avarija?
Nazaras pažvelgė į mane.
Ir aš supratau atsakymą dar prieš jam jį ištariant.
— Jie norėjo, kad visi taip manytų.
Man per kūną perbėgo šiurpas.
— Kažkas tai padarė tyčia?
Jis neatsakė iš karto.
Tada linktelėjo.
— Mano žmona ir sūnus nebuvo taikiniai.
Susiraukiau.
— O kas buvo taikinys?
Jo žvilgsnis aptemo.
— Aš.
Kambaryje tapo dar šalčiau.
— Jie norėjo mane palaužti.
Jis pažvelgė į nuotrauką.
— Ir rado būdą.
Tylėjau.
Nes staiga supratau, kad visus šiuos mėnesius žmonės matė tik išorinę Nazaro pusę.
Turtingą vyrą.
Pavojingą verslininką.
Žmogų, turintį apsaugą ir priešų.
Tačiau niekas nematė vyro, kuris kiekvieną dieną pabusdavo su prisiminimu, kad nesugebėjo išgelbėti brangiausių savo žmonių.
— Kodėl laikėte kambarį tamsoje? — tyliai paklausiau.
Jis nuleido akis.
— Nes šviesa man priminė tą dieną.
Nesupratau.
— Kurią dieną?
— Laidotuvių dieną.
Jis nurijo seiles.
— Saulė švietė lygiai taip pat.
Pauzė.
— Žmonės ateidavo apsirengę juodais kostiumais, sakydavo tinkamus žodžius, nešdavo gėles.
Jo balsas tapo šaltesnis.
— O kitą dieną visi grįžo į savo gyvenimus.
Jis pažvelgė į mane.
— O aš ten ir likau.
Nežinojau, ką pasakyti.
Todėl padariau tai, ką mokėjau.
Grįžau prie darbo.
Patikrinau jo temperatūrą.
Apžiūrėjau žaizdą.
Pakeičiau tvarstį.
Tačiau šį kartą Nazaro žvilgsnis nenukrypo.
Jis tiesiog stebėjo mane.
— Kodėl nepabėgote? — staiga paklausė jis.
Pakėliau akis.
— Ką?
— Visi kiti pabėgo.
Toliau tvarsčiau jo žaizdą.
— Man reikia pinigų.
Jis vos pastebimai nusišypsojo.
— Visi sakė tą patį.
— Bet jie išėjo.
Užrišau tvarstį.
— O aš pasilikau.
— Kodėl?
Nutilau.
Nes atsakymas nebuvo toks paprastas.
Pasilikau dėl pinigų.
Bet ne tik dėl jų.
— Nes jūs esate žmogus, o ne monstras.
Nazaras pažvelgė į mane taip, tarsi jau seniai niekas nebūtų su juo kalbėjęs taip tiesiai.
— Jūs nežinote, ką aš dariau.
— Ne.
Susirinkau instrumentus.
— Bet žinau, kad dabar jūs esate sergantis žmogus, kuriam reikia pagalbos.
Jis nieko nepasakė.
Per kelias ateinančias dienas viskas nepastebimai pasikeitė.
Nazaras nustojo mėtyti daiktus.
Nustojo atsisakyti vaistų.
Jis net pradėjo atsakinėti į mano klausimus.
— Skausmas nuo vieno iki dešimties?
— Šeši.
— Sąžiningas atsakymas?
— Nepripraskite.
Nusišypsojau.
— Jau per vėlu.
Jis pažvelgė į mane.
Ir pirmą kartą pamačiau kažką panašaus į tikrą šypseną.
Tačiau ramybė truko neilgai.
Septintą dieną įėjau į kambarį ir pamačiau Levą prie lango.
Jo veidas buvo įsitempęs.
Nazaras iš karto tai pastebėjo.
— Kas nutiko?
Levas pažvelgė į jį.
— Mes radome žmogų.
Kambaryje stojo tyla.
— Kokį žmogų? — paklausiau.
Levas neatsakė.
Nazaras lėtai atsitiesė.
— Kalbėk.
— Tą, kuris prieš avariją įsakė sekti jūsų šeimą.
Mano širdis pradėjo plakti greičiau.
— Jūs žinote, kas jis?
Levas išsitraukė telefoną.
— Mes radome įrašus.
Jis padėjo telefoną ant stalo.
Ekrane buvo automobilio nuotrauka.
Seno.
Tamsaus.
To paties, kuris tragedijos dieną buvo pastebėtas prie kelio.
Nazaras kelias sekundes žiūrėjo į ekraną.
Tada jo veidas pasikeitė.
Ne baimė.
Ne nuostaba.
Pyktis.
— Ne.
Levas pakreipė galvą.
— Ką?
Nazaras lėtai pakėlė akis.
— Tas žmogus neturėjo būti gyvas.
Sustingau.
— Apie ką jūs kalbate?
Jis pažvelgė į mane.
Ir pasakė:
— Apie žmogų, kurį palaidojau prieš dvejus metus.
Tą akimirką suskambo Levo telefonas.
Jis atsiliepė.
Kelias sekundes tylėdamas klausėsi.
Tada jo veidas išbalo.
— Nazarai…
— Kas?
Levas lėtai nuleido telefoną.
— Jūsų buvę apsaugos darbuotojai rado dar vieną dalyką.
Pauzė.
— Vaizdo įrašą iš tos dienos.
Nazaras sustingo.
— Kokį įrašą?
Levas pažvelgė į mane.
Tada į jį.
— Įrašą, kuris rodo, kad jūsų žmona dar prieš avariją žinojo, jog jai gresia pavojus.
Ir pirmą kartą per visą šį laiką Nazaras Hnatenko atrodė iš tikrųjų išsigandęs.
