Spyna nepasidavė.
Vera pakvėpavo į sušalusią rakto skylutę, jausdama, kaip vasario vėjas kandžioja skruostus.
Keista.
Ji išvažiavo tik dviem savaitėms — slaugyti mamą po to, kai ši rimtai susirgo, o spyna veikė nepriekaištingai.
Gal Andrejus pakeitė cilindrą?
Bet kam?
Ji paspaudė skambutį.
Už durų pasigirdo sunkūs žingsniai, bet atidaryti niekas neskubėjo.
Vera perstypčiojo nuo kojos ant kojos.
Krepšys su stiklainiais naminio lečo ir megztomis kojinėmis, kurias perdavė mama, tempė petį.
Pagaliau spragtelėjo skląstis.
Durys prasivėrė lygiai tiek, kad praleistų šviesos juostą ir kvapą… svetimų kvepalų.
Saldų, įkyrų kvapą, nustelbiantį savą medinio namo aromatą.
Ant slenksčio stovėjo Andrejus.
Vien su sportinėmis kelnėmis, visai be marškinėlių.
Jis kramtė obuolį.
— O, sugrįžai, — abejingai mestelėjo jis, net nebandydamas jos įleisti.
— Andriuk, ko tu užsirakinai?
— Ir kodėl spyna kita? — Vera pabandė nusišypsoti, nors viduje nemaloniai durtelėjo.
— Įleisk, aš sušalau.
— Tau nėra kur užeiti, Ver, — jis sultingai trakštelėjo obuoliu.
— Čia dabar gyvena kiti žmonės.
— Kokie žmonės?
— Tu juokauji? — ji pabandė prasibrauti pro jį, bet Andrejus ranka įsirėmė į staktą, užkirsdamas kelią.
Koridoriaus gilumoje šmėkštelėjo moters figūra lengvame chalate.
Vera atpažino tą daiktą — Andrejus jai buvo padovanojęs per praėjusias Naujas metais.
Tik Verai jis krito laisvai, o tą „gražuolę“ aptempė taip, kad siūlės vos laikėsi.
— Katine, kas ten? — kaprizingai nutęsė mergina.
— Skersvėjis juk!
— Andriuk, kas ji? — Verai gerklėje įstrigo gumulas.
— Kodėl ji su mano drabužiu?
Andrejus atsiduso taip, kaip atsidūsta suaugusieji, aiškindami vaikui elementarias tiesas.
Jis žengė į verandą ir prisivėrė duris už savęs, atkirsdamas šilumą.
— Klausyk, be scenų.
— Mes su Kristina mylime vienas kitą.
— O tu… na, pati kalta.
— Tu nuobodi, Vera.
— Surūgai prie savo puodų.
— Ką čia puodai?
— Tai mano namas!
— Mano, tėvų!
— Buvo tavo, — tingiai pasikrapštė pilvą Andrejus.
— Prisimeni, tu man generalinį įgaliojimą rašei?
— Prieš metus, kai vedėm dujas?
— Kad tau nereikėtų lakstyti po įstaigas.
Vera prisiminė.
Notaras, tvankus kabinetas, švelnus vyro balsas: „Pasirašyk, brangioji, viską sutvarkysiu, tau nereikės eilėse stovėti“.
— Ir kas?
— Ir tai.
— Namą pardaviau.
— Savo draugui.
— O jis man jį padovanojo.
— Taigi pagal dokumentus savininkas dabar aš.
— Vienintelis.
— Ir Kristina čia prirašyta.
— O tave vakar išregistravau.
Vera pajuto, kaip žemė po kojomis suklibėjo.
Dangus, pilkas ir žemas, staiga ėmė spausti pečius nepakeliama našta.
— Tu negalėjai…
— Juk tai močiutės palikimas…
— Andrejau, mes gi neturėjome kur gyventi, kai susituokėme, aš tave čia atsivedžiau…
— Na ačiū, priglaudei, — iškreipė veidą jis.
— Tik dabar tvarka kita.
— „Aš pardaviau tavo namą, dink iš čia!“ — štai tokia tvarka.
— Tavo daiktus sunešiau į garažą, į maišus.
— Pasiimk ir neškis pas mamą.
— Pas mamą negalima…
— Jos sveikata silpna, ji tokio smūgio neatlaikys… — sušnibždėjo Vera, jausdama, kaip skruostais rieda karštos ašaros, akimirksniu atšąlančios vėjyje.
— Tavo problemos.
— Viskas, audiencija baigta.
Jis apsisuko ir įėjo į namą.
Durys trenkėsi.
Spyna sužvangėjo.
Vera liko stovėti tuščioje verandoje.
Virtuvės lange užsidegė šviesa.
Ji pamatė siluetus — Andrejus apkabino tą gražuolę, kažką jai pasakė, ir jie abu nusijuokė.
Paskui Kristina nuo stalo paėmė Veros mėgstamą puodelį — didelį, su nupieštu ežiuku, — ir atsigėrė iš jo.
Tai buvo paskutinis lašas.
Vera nebestukseno.
Ji tylėdama nulipo nuo verandos, nuėjo iki garažo.
Durys nebuvo užrakintos.
Kampe mėtėsi juodi šiukšlių maišai, iš kurių kyšojo jos megztinių rankovės ir knygų nugarėlės.
Ji pasiėmė tik tai, kas būtiniausia.
Išsikvietė taksi į miestą.
Kol važiavo, ištrynė Andrejaus numerį iš telefono.
Rankos drebėjo, bet galvoje tvyrojo kažkokia baugi tyla.
Pirmą savaitę Vera gyveno laukimo kambaryje stotyje.
Dienomis ieškojo darbo, vakarais grįždavo ant kietos kušetės, persigėrusios chloro ir svetimos nelaimės kvapu.
Pinigų buvo vos vos — Andrejus ištuštino ir bendrą sąskaitą, kurios slaptažodį žinojo.
Su jos bibliotekininkės diplomu laisvų vietų nebuvo.
Visur reikėjo jaunų ir aktyvių.
Vera, kuriai buvo trisdešimt penkeri, tam apibūdinimui netiko.
Išsigelbėjimas atėjo iš ten, iš kur nesitikėjo.
Eilėje prie nebrangios bandelės ji užkalbino moterį su griežtu paltu.
Toji kažkam telefonu skundėsi, kad jų elitiniame pensione vėl išėjo virėjas.
— Net nemoka normalaus sultinio išvirti! — piktinosi moteris.
— Konstantinas Georgijevičius reikalauja skaidraus kaip ašara, o jie kažkokią drumzlę verda!
Vera, pati iš savęs nesitikėdama, palietė ją už rankovės.
— Aš moku išvirti sultinį.
— Ir karštą kepinį paruošti.
— Ir dietinį meniu sudaryti.
Moteris nužvelgė ją vertinančiu žvilgsniu.
Vera atrodė pavargusi, bet drabužiai buvo švarūs, o žvilgsnis — tiesus.
— Turi sveikatos knygelę?
— Turiu, šviežią, bibliotekai dariausi.
— Važiuojam.
— Jei šefas išbrokuos — pinigų atgaliniam bilietui neduosiu.
Pensionas „Pušynas“ buvo uždara įstaiga labai nepaprastiems žmonėms.
Aukštos tvoros, apsauga, tyla, kurią drumsdavo tik šimtamečių pušų ošimas.
Savininkas, Konstantinas Georgijevičius, buvo kietas žmogus, apsėstas kokybės.
— Štai viryklė, štai višta, štai daržovės, — suburbėjo jis net nepažvelgdamas į Verą.
— Turi valandą.
— Jei man nepatiks — išlėksi greičiau nei putojančio vyno kamštis.
Vera iškvėpė.
Virtuvė buvo jos stichija.
Čia ji pamiršdavo vyro išdavystę, prarastą namą, stoties šaltį.
Ji judėjo užtikrintai, rankos pačios žinojo, ką daryti.
Po keturiasdešimties minučių prieš Konstantiną Georgijevičių stovėjo lėkštė su auksiniu sultiniu, kuriame plūduriavo tvarkingi morkų ratukai ir naminiai makaronai.
Jis paragavo šaukštą.
Sustingo.
Pažvelgė į Verą — pirmą kartą atidžiai, į akis.
— Antras skonis neužgožia pirmo, — konstatavo jis.
— Žolelių — saikingai.
— Makaronai nepervirę.
— Priimta.
— Bandomasis laikotarpis mėnuo.
— Gyvensi personalo korpuse.
Taip prasidėjo naujas gyvenimas.
Vera dirbo kaip užkeikta.
Į virtuvę ateidavo pirma, išeidavo paskutinė.
Gamino taip, lyg kiekvienas patiekalas būtų svarbiausias jos gyvenime.
Pamažu Konstantinas Georgijevičius ėmė ja pasitikėti ne vien puodais.
Po pusmečio ji jau sudarinėjo meniu svarbiems svečiams, užsakydavo produktus, ginčydavosi su tiekėjais, kurie bandydavo pakišti antrarūšę produkciją.
Ji pasikeitė.
Numetė svorio, pakeitė plačius megztinius į griežtas palaidines.
Balse atsirado metalinių natų.
Nuoskauda niekur nedingo, bet užsigrūdino, virsdama šaltu šarvu.
— Vera Nikolajevna, — vienąkart pasikvietė ją šefas.
— Mes plečiamės.
— Atidarome naują korpusą ir restoraną prie jo.
— Man reikia vadybininkės, kuria pasitikėčiau kaip savimi.
— Susitvarkysi?
— Susitvarkysiu, Konstantinai Georgijevičiau.
— Tik su viena sąlyga.
— Kokia?
— Rangovus renkuosi pati.
— Ir kiekvieną sąmatą tikrinu asmeniškai.
Jis nusišypsojo į žilus ūsus.
— Sutarta.
Praėjo dar metai.
Vera sėdėjo savo kabinete su vaizdu į pušyną.
Prieš ją gulėjo krūva paraiškų iš statybos firmų, norinčių gauti užsakymą seno korpuso remontui.
Sutarties suma buvo įspūdinga, todėl norinčių atsirado daug.
Sekretorė Lenutė pažvelgė pro duris:
— Vera Nikolajevna, ten atėjo firmos „Stroj-Liuks“ atstovas.
— Labai atkaklus.
— Sako, kad jie turi geriausią kainos pasiūlymą.
— „Stroj-Liuks“? — Vera suraukė antakius.
Pavadinimas pasirodė pažįstamas.
— Tegul užeina.
Durys atsivėrė.
Į kabinetą, plačiai šypsodamasis, įėjo Andrejus.
Jis atrodė… susiglamžęs.
Brangus kostiumas kabojo maišais, po akimis buvo šešėliai, veide — nervingas pataikūniškumas.
Matyt, gyvenimas su „gražuole“ nebuvo toks saldus, o verslas ne taip ėjosi, jei jis pats laksto pas užsakovus.
Vera sėdėjo nugara į langą, ir saulė plieskė jam į akis, neleisdama įžiūrėti kabineto šeimininkės veido.
— Laba diena! — familiariai pradėjo Andrejus, eidamas prie stalo.
— Labai malonu!
— Mūsų firma gali pasiūlyti jums išskirtines sąlygas.
— Remontą padarysime greitai, kokybiškai ir…
Jis nutraukė.
Vera šiek tiek pasisuko kėdėje, ir šešėlis nuslinko nuo jos veido.
Andrejus sustingo išsižiojęs.
Segtuvas su dokumentais iškrito jam iš rankų ir pliaukštelėjo ant grindų, išbarstydamas lapus.
— Vera? — užkimusiu balsu išspaudė jis.
— Tu?!
— Laba diena, Andrejau Viktorovičiau, — šaltai atsakė ji, nepasiūlydama jam prisėsti.
— Pakelkite popierius.
— Jūs šiukšlinate mano kabinete.
Jis lėtai, tarsi sapne, pasilenkė, surinko lapus.
Jo rankos drebėjo.
— Tu… tu čia grindis plauni?
— Popierius dėlioji? — jo balse susimaišė viltis ir baimė.
— Aš čia esu vadovė.
— Ir būtent aš sprendžiu, kas gaus šį kontraktą.
Andrejus išbalo taip, kad tapo panašus į savo standų apykaklės kraštą.
Jis sukniubo ant kėdės, nors kvietimo vis dar nebuvo.
— Verka… na tu duodi…
— Pakilai, vadinasi? — jis bandė užsidėti seną „šeimininko“ šypseną, bet ji išėjo kreiva ir apgailėtina.
— Klausyk, juk čia likimas!
— Mes juk ne svetimi!
— Na, pasirašyk man sąmatą.
— Aš tau procentą duosiu… gerą!
— Kristinėlė visus pinigus iščiulpė, man šitas užsakymas gyvybiškai reikia, kitaip man bus šakės!
Vera paėmė jo sąmatą.
Akis perbėgo eilutes.
— Pigių dažų kaina kaip itališko tinko.
— Linoleumas vietoj parketo.
— Ir darbų apimčių užkėlimas dvigubai.
— Tu nesikeiti, Andrejau.
— Kaip visada bandai apgauti tuos, kurie tau patiki.
— Ai, mesk tu!
— Visi taip daro! — jis palinko į priekį, bandydamas pagauti jos žvilgsnį.
— Ver, na buvo ir praėjo.
— Na, nuslydau tada su tuo namu.
— Nori, aš tą mergą išvysiu?
— Grįšiu pas tave?
— Juk gerai gyvenom!
— Aš tau viską atleisiu…
— Tu man atleisi? — Vera tyliai nusijuokė.
Tas juokas buvo iškalbingesnis už bet kokį riksmą.
— O aš neatleisiu.
— Žinai, kodėl?
— Ne todėl, kad tu namą atėmei.
— O todėl, kad tu manęs nelaikei žmogumi.
— Galvojai, be tavęs pražūsiu.
— O aš išgyvenau.
Ji paspaudė selektoriaus mygtuką.
— Apsauga?
— Išveskite pilietį.
— Ir įtraukite firmą „Stroj-Liuks“ į juodąjį sąrašą.
— Kad prie mūsų objektų nė iš tolo neprileistų.
— Tu nedrįsi! — pašoko Andrejus.
Jo veidas išmušė raudonomis dėmėmis.
— Aš tau rasiu teisybę!
— Aš savininkui pasiskųsiu!
— Skųskitės, — ramiai linktelėjo Vera.
— Konstantinas Georgijevičius labai nemėgsta sukčių.
— Ypač tų, kurie taupo kokybės sąskaita.
Į kabinetą įėjo du tvirti apsaugininkai.
Jie mandagiai, bet tvirtai paėmė Andrejų už rankų.
— Vera!
— Palauk!
— Mes galim susitarti!
— Aš namą grąžinsiu… na, pusę!
— Ver, nežlugdyk! — rėkė jis, kol jį tempė link išėjimo.
Vera neklausė.
Ji priėjo prie lango.
Matė, kaip Andrejų išvedė į lauką, kaip jis, susikūprinęs, nuėjo prie savo seno automobilio.
Jis atrodė mažas ir apgailėtinas didžiulių pušų fone.
Ant stalo suskambėjo telefonas.
Atėjo mamos žinutė: „Dukryte, kaip tu? Mano savijauta normali, iškepiau kepinių, laukiu savaitgalį.“
Vera nusišypsojo.
Pirmą kartą per ilgą laiką ta šypsena buvo lengva ir šviesi.
Ji parašė: „Netrukus būsiu, mamyte. Ir ne viena. Konstantinas Georgijevičius prašėsi paragauti tavo vaišių, sako, skanesnių niekur neragavo.“
Ji uždarė „Stroj-Liuks“ sąmatos segtuvą ir metė jį į popierių šiukšliadėžę.
Ten jam ir vieta.
Kaip ir praeičiai, kurioje jai nebuvo vietos.
