Tą vakarą Jegoro namuose buvo triukšminga ir linksma, taip, kaip būna tik tarp žmonių, kuriems nereikia niekam nieko įrodinėti.
Dideliame ekrane sukosi svetimos atostogų nuotraukos, kažkas ginčijosi dėl kalnų takų, kažkas juokėsi be jokios priežasties.
Daniilas sėdėjo sofos kampe ir laikė telefoną taip, kad visi galėtų matyti.
— Štai, žiūrėkite, — tarė jis, pasukdamas ekraną. — Čia Nika.
— Tris valandas iš eilės vertė iš dviejų kalbų ir nė karto nesuklydo.
— Žmonės salėje verkė, garbės žodis.
— Gražuolė, — sušvilpė Jegoras. — Danai, tu apskritai supranti, kaip tau pasisekė?
— Suprantu, — savimi patenkintas Daniilas atsilošė. — Kiekvieną rytą tai suprantu.
Vlada paėmė telefoną, pirštais priartino nuotrauką ir ilgai ją apžiūrinėjo.
— Pilkas kostiumas, balti marškiniai, plaukai surišti į kuodą, — išvardijo ji. — Danai, kodėl taip griežtai?
— Juk ji jauna.
— Etiketas, — gūžtelėjo Daniilas. — Ten nėra vietos raukinukams.
— Kiekviena saga dirba reputacijai.
— Kieno reputacijai — jos ar tavo? — primerkė akis Vlada.
— Bendrai, — nusijuokė jis. — Juk mes šeimos verslas.
Jis grįžo namo puikios nuotaikos, su maišeliu vaisių ir planu apkabinti žmoną tiesiai prieškambaryje.
Apkabinti nepavyko: Nika išėjo jo pasitikti su suknele, kurios jis anksčiau nebuvo matęs.
Raudona, su smulkiais raukinukais ant pečių, plačiu sijonu, o ant jo — geltonomis ir žaliomis gėlėmis, tarsi kažkas būtų apvertęs visą gėlyną ir net neketinęs jo sutvarkyti.
Daniilas sustingo.
Tada tylėdamas nusivilko striukę ir padėjo maišelį ant grindų.
Jo veidas atrodė taip, tarsi būtų išgirdęs netikrą natą mėgstamiausioje dainoje.
— Na? — Nika išskėtė rankas ir apsisuko. — Vertink.
— Specialiai laukiau.
— Normaliai, — pasakė jis.
— „Normaliai“ yra vandens temperatūra baseine, o ne nuomonė apie suknelę, — prunkštelėjo ji. — Pabandyk dar kartą.
— Vieną gyvą žodį.
— Nika, aš pavargęs.
— Suknelė kaip suknelė.
— Su ja tu… krenti į akis.
— Puiku.
— Visą gyvenimą svajojau būti nematoma lifte.
Jis nuėjo į kambarį, o ji liko stovėti ir klausytis, kaip už jo durys pernelyg atsargiai užsidarė.
Po pusvalandžio jis grįžo jau ramesnis, su telefonu rankoje.
— Beje, gera naujiena.
— Jegoras nusipirko butą.
— Penktadienį susitinkame restorane, siauras draugų ratas.
— Puiku, — nusišypsojo Nika. — Eisiu su šia suknele.
— Ji kaip tik šventinė.
— Pažiūrėsime, — tarė Daniilas.
Šeštadienį Nika nuvažiavo pas Tamarą Petrovną — atvežti vaistų ir, kaip visada, pasigrožėti tvarka, nuo kurios norėjosi išsitiesti pečius.
Prieškambaryje batai stovėjo griežtai viena linija.
Ant lentynos buvo trys nuotraukų rėmeliai, o tarp jų — tiksliai po delną.
Net gėlės ant palangės buvo parinktos vienodo aukščio, tarsi joms būtų iš anksto viskas paaiškinta.
Uošvė atidarė duris ir akimirkai prarado žadą.
— Nika… — ji atsitraukė, žiūrėdama į raudoną suknelę su raukinukais. — Tu su tuo atvažiavai?
— Su tuo.
— Ir metro važiavau su tuo.
— Ir niekas manęs nenubaudė bauda, įsivaizduokite.
— Tiesiog tu visada buvai… — moteris mostelėjo ranka, — lyg iš vitrinos.
— Pilka, juoda, balta.
— Aš prie tavęs pripratau kaip prie griežtos knygos.
— Knyga pavargo, — Nika padėjo maišelį ant stalo. — Knyga užsinorėjo paveikslėlių.
Tamara Petrovna staiga tyliai nusijuokė ir palietė raukinuką ant jos peties.
— O juk tau tinka.
— Tikrai tinka, girdi?
— Tavo veidas su šiais drabužiais atrodo visai kitaip.
— Gyvas.
— Tavo sūnus mano, kad aš „krentu į akis“.
— Mano sūnus, — uošvė sučiaupė lūpas, — kartais pasako dalykus, kuriuos pirmiausia reikėtų gerai apgalvoti.
Vakare Daniilas įėjo į kambarį, kuriame Nika rūšiavo pakabas, ir prabilo tuo lygiu balsu, už kurio paprastai slėpdavo įsakymus.
— Klausyk, dėl penktadienio.
— Ateik, prašau, su kostiumu.
— Pilku arba mėlynu.
— Įkurtuvių vakarėlį? — Nika atsisuko. — Ką, Jegoras ketina butą nuomoti konferencijoms?
— Ten bus žmonių, kurie tave pažįsta tam tikru būdu.
— Nereikia griauti įvaizdžio.
— Danai, aš nesu paveikslas.
— Aš esu žmogus, turintis raktikaulius, skonį ir teisę į gėlytes.
— Aš prašau, — pabrėžė jis. — Vieną vakarą.
— Tau gaila?
— Man negaila, man juokinga, — Nika uždarė spintą. — Tu prašai manęs ateiti į šventę su kostiumu.
— Tai tas pats, kas ateiti į vestuves su skaičiuotuvu.
Penktadienį jis paskambino šeštą valandą.
— Nika, aš vėluosiu.
— Važiuok pati, aš prisijungsiu prie antro tosto.
— Gerai.
— Ką tik grįžau, galvoje dar skamba svetimi žodžiai.
— Spėsi.
— Ir, Nika… pilką.
— Užsirašiau, — pasakė ji ir padėjo ragelį.
Ji spėjo per dvidešimt minučių.
Nusiprausė veidą, išleido plaukus ir apsivilko tai, kas pirmiausia pasitaikė po ranka ir ją pradžiugino: abrikosų spalvos palaidinę su smulkiais raukinukais ir žaliais akcentais, plačiomis klešnėmis kelnes, tarsi nudažytas saulėlydžiu, ir geltoną rankinę per petį.
Pažvelgė į veidrodį.
Nusišypsojo — nuoširdžiai, be mandagumo.
Restorane jau buvo pakelta pirmoji taurė.
Jegoras stovėjo prie stalo, laimingas ir šiek tiek susivėlęs, ir pasakojo apie sandėliuką, iš kurio ketino padaryti biblioteką.
— Danai, o kur Nika? — paklausė Vlada.
— Važiuoja, — Daniilas pažvelgė į duris. — Užtruko darbe.
Nika įėjo po dešimties minučių, ir atrodė, kad salėje staiga tapo daugiau šviesos.
Geltona rankinė, abrikosų spalvos palaidinė, raukinukai ant pečių, aukštakulniai.
Ji ėjo ir šypsojosi, o visi atsisuko, nes taip būna, kai žmogus jaučiasi gerai.
— Jegorai, sveikinu! — ji apkabino šventės šeimininką. — Tegul šiame bute remonto kvapas visada tvyro tik tada, kai patys to norite.
— Nika! — Vlada sugriebė ją už rankos. — Kas čia per grožis?
— Kur tu tai radai?
— Aš tau pavydžiu pirmuoju, sąžiningu būdu.
— Papasakosiu.
— Ten visa istorija ir trys matavimosi kabinos.
Daniilas šypsojosi.
Šypsojosi lygiai ir gražiai, pildamas vyno kaimynui iš dešinės.
Tačiau po stalu taip stipriai spaudė servetėlę, kad ji tapo panaši į suglamžytą popieriaus lapą.
Namo jie važiavo dvidešimt minučių tylėdami.
Jis išjungė muziką.
— Aš tavęs prašiau, — pradėjo jis, vos užsidarius lauko durims.
— Vieno dalyko.
— Vieno!
— O aš tau atnešiau du dalykus: gerą nuotaiką ir dovaną Jegorui, — Nika nusiavė aukštakulnius. — Sutik, planą įvykdžiau su kaupu.
— Tu įėjai, ir visi atsisuko!
— Paprastai tai vadinama „efektinga“.
— Tavo versijoje tai vadinama „katastrofa“.
— Danai, nesumaišei žodžių žodyne?
— Man buvo gėda! — pakėlė balsą jis. — Gėda, supranti?
— Atrodei kaip mugės palapinė!
— O tu atrodei kaip žmogus, kuriam gėda dėl savo žmonos.
— Ir žinai, kas dar įdomiau?
— Palapines žmonės mėgsta.
— Prie jų prieina.
— Nedrįsk manęs mokyti! — Daniilas timptelėjo kaklaraiščio mazgą.
— Tau su galva viskas gerai?
— Tu suaugusi moteris, o apsivilkai raukinukus kaip moksleivė į išleistuves!
— Aha, o tu uždėjai man aprangos kodą kaip antkaklį su kaspinu, — ramiai atsakė Nika.
— Tik kažkas nesueina: antkaklio tu nepirkai, aš ne šuo ir į komandą „aport“ nereaguoju.
Telefonas suskambo, ir jis išėjo į kambarį su juo, bet kalbėjo garsiai, pamiršęs, kad sienos nėra nepralaidžios garsui.
— …taip, įsivaizduok, su tuo papūgišku…
— Ne, aš tylėjau…
— Man buvo gėda dėl jos…
— Kokia dar mada, ji išprotėja…
Nika nesiklausė slapta.
Ji surinko nuo stalo indus ir tyloje išgirdo nuotrupas: „papūgiškas“, „gėda“, „išprotėja“.
O tada iš telefono pasigirdo trumpas, nustebęs moteriškas balsas:
— Dania, tu pats girdi, kaip skambi?
Ji atidarė spintą ir kurį laiką stovėjo priešais ją.
Pilkas kostiumas, mėlynas kostiumas, juodas švarkas, trys baltos palaidinės, dar vienas pilkas.
Štai ir viskas.
Tvarkinga, drausminga rikiuotė.
Aštuoneri metai šioje rikiuotėje.
— Na gerai, — garsiai pasakė ji. — Vadinasi, išplėsime asortimentą.
Po kelių dienų Daniilas važiavo bulvaru ir prie šviesoforo pamatė žmoną.
Nika stovėjo prie vitrinos su Vlada, juokėsi ir mosikavo rankomis.
Ji vilkėjo marškinėlius su dideliu gėlių raštu ir atidengtu vienu petimi, o ausyse kabėjo kažkas ilgo ir skambančio.
Jis sustojo prie šaligatvio, išlipo trenkdamas durimis ir priėjo visai arti.
— Tu apsirengusi kaip Arlekinas, reikėtų rengtis kukliau, — pasakė jis su panieka nužvelgdamas jos petį, raštą ir auskarus.
— Labas, saulute, — Nika net nesujudėjo.
— Vlada, susipažink: pagrindinis niūrumo specialistas.
— Aš rimtai! — Daniilas kilstelėjo smakrą.
— Man prieš žmones dėl tavęs gėda.
— Petys nuogas!
— Tie skarmalai!
— Sėsk į automobilį, važiuojam namo.
— Nevažiuosiu.
— Mes su Vlada turime planų ir dvi kavas.
— Nika!
— Daniilai, — ji šiek tiek palenkė galvą. — Tu dabar stovi vidury gatvės ir garsiai aiškini, kad tau gėda dėl savo žmonos.
— Spėk, kuriam iš mūsų dviejų iš tikrųjų turėtų būti gėda.
— Aš tavo vyras!
— Tu mano vyras, o ne mano stilistas, apsaugos darbuotojas ir cenzorius viename.
— Per daug pareigų vienam atlyginimui.
Vlada prisidengė burną delnu.
Daniilas kurį laiką pastovėjo, apsisuko ir nuvažiavo.
Vos pasiekęs pirmą sankryžą, jis paskambino Jegorui.
— Jegorai, klausyk…
— Ne, viskas gerai.
— Tiesiog ji išprotėjo dėl tų drabužių.
— Anksčiau buvo normalus žmogus, o dabar vaikšto lyg nebūtų grįžusi iš karnavalo…
— Taip, aš jai gražiuoju bandau paaiškinti…
— Ne, tu nesupranti.
— Tai mane žemina.
Vakare jis sėdėjo ant sofos ir naršė naujienų srautą.
Nika su oranžiniu paltu prie gėlių vitrinos.
Nika su žalia suknele, juokiantis, atlošusi galvą.
Nika su geltonu lietpalčiu pėsčiųjų perėjoje, o po nuotrauka — keturiasdešimt aštuoni komentarai, ir visi susižavėję.
Jis žiūrėjo į nuotraukas ir jautė, kaip viduje vis stipriau verda pyktis.
Spalvinga, rėksminga, išsipuošusi, rėžianti akį.
Jis atidarė spintą, ištraukė viską ryškaus, ką tik rado, paėmė žirkles ir tylėdamas, kruopščiai dirbo kaip žmogus, kuris tvarko savo gyvenimą.
Tada viską sudėjo į didelį maišą ir pastatė prie įėjimo.
Nika grįžo dešimtą valandą.
Pamatė maišą, pasilenkė ir ištraukė abrikosų spalvos palaidinę su raukinukais — perkirptą nuo peties iki apačios.
Po ja buvo saulėlydžio spalvos kelnės, raudona suknelė, oranžinis paltas, žalias ir geltonas drabužiai.
Viskas.
Ji nepradėjo rėkti.
Išsitraukė telefoną ir surinko numerį.
— Tamara Petrovna, labas vakaras.
— Atleiskite, kad skambinu taip vėlai.
— Turiu jums praktinį klausimą: jeigu rytoj atvažiuosiu pas jus ir žirklėmis sukarpysiu jūsų švarką, kelnes ir tą smėlio spalvos suknelę, jūs neprieštarausite?
— Jūsų sūnus tyli, vadinasi, dabar mūsų šeimoje taip priimta…
— Ką?! — Daniilas išlėkė į koridorių.
— Duok telefoną!
Jis išplėšė telefoną jai iš rankų ir nutraukė skambutį.
— Tu išprotėjai?
— Kam ją į tai įtrauki?
— Kad išgirstum, kaip tai skamba iš šalies, — Nika sulankstė sukarpytą palaidinę.
— Karpyk savo daiktus — tai tavo asmeninė drama.
— Karpyk mano — tai jau siužetas.
Ji nuėjo į kambarį ir atidarė spintą.
Pilkas kostiumas.
Mėlynas.
Juodas švarkas.
Trys baltos palaidinės.
Ideali, lygi ir nuobodi rikiuotė.
Ir daugiau nieko.
— Du šimtai aštuoniasdešimt tūkstančių, — pasakė ji.
— Skaičiavau ne iš akies, aš žinau.
— Paltas, suknelės, palaidinės, kelnės, rankinė.
— Du šimtai aštuoniasdešimt tūkstančių.
Daniilas nusijuokė.
— Ir kas?
— Kompensuoti?
— Nieko tau negrąžinsiu.
— Renkis kukliai, kaip anksčiau.
— Būsi sveikesnė, o pinigai liks sveiki.
— Gerai, — pasakė Nika.
Jis atidžiai į ją žiūrėjo ir nematė nei ašarų, nei isterijos.
Tik labai ramų veidą.
— Gerai?
— Gerai, — pakartojo ji.
— Beje, rytoj išvykstu trims dienoms.
— Man pasiūlė važiuoti, ir aš sutikau.
— Važiuok, — maloningai leido jis.
— Galva gal atsistos į vietą.
Jis atsigulė miegoti patenkintas.
Žmona buvo kontroliuojama, tvarka atkurta, pinigai liko šeimoje, o raukinukai atsidūrė šiukšliadėžėje.
Pirmadienio vakarą raktas nepasuko spynos.
Daniilas jį ištraukė, pažvelgė, vėl įkišo ir timptelėjo.
Spyna laikė kaip įkalta, tarsi būtų nauja — nes ji iš tikrųjų buvo nauja.
Jis paskambino žmonai.
Ji atsiliepė po antro signalo, o jos balsas skambėjo žvaliai.
— Daniilai, labas.
— Aš taip ir maniau, kad paskambinsi apie septintą.
— Kas čia per cirkas?
— Pakeitei spyną?
— Pakeičiau.
— Tuo pačiu išbraukiau tave iš vyrų sąrašo.
— Sąrašas buvo trumpas, bet aš jį išvaliau.
— Dabar man tu net ne sugyventinis, o žmogus, kurio daiktų dar nespėjau išvežti.
— Nika, tai mano butas!
— Tai mano butas, — švelniai paprieštaravo ji.
— Tu jame gyvenai kaip mylimas žmogus.
— Šios teisės baigėsi tą pačią akimirką, kai paėmei žirkles.
— Tu neturi teisės…
— Aš atvažiuosiu ir…
— Pranešimas apie skyrybas tau jau išsiųstas.
— Patikrink el. paštą.
— Ir, Dania, — ji padarė pauzę, — apie tuos du šimtus aštuoniasdešimt tūkstančių aš irgi nepamiršau.
— Aš apskritai esu moteris, turinti gerą atmintį.
Pyptelėjimai.
Jis apie tris minutes stovėjo laiptinėje ir žiūrėjo į duris.
Norėjo iškviesti meistrą, kad išlaužtų spyną, bet neišdrįso.
Meistras paprašytų dokumentų.
Dokumentai buvo ne jo.
Jis nuvažiavo pas Jegorą.
Vlada atidarė duris vilkėdama rožinę palaidinę su raukinukais ant pečių, o Jegoras už jos nusijuokė.
— Žiūrėk, Danai, tavo Nika sukūrė naują tendenciją!
— Vlada atnaujino pusę spintos.
— Aš, tiesą sakant, pasijutau dešimčia metų jaunesnis.
— O kur, beje, Nika?
— Išvykusi, — pasakė Daniilas.
— Trims dienoms.
Jis pasėdėjo keturiasdešimt minučių, nieko nepapasakojo, atsisakė antro pyrago gabalėlio ir išvažiavo.
Tamara Petrovna atidarė duris ir pažvelgė į sūnų taip, kaip žiūrima į sudužusią vazą.
— Užeik, idiote.
— Tu jau žinai.
— Nika skambino.
— Ramiai, punktais, — moteris atsisėdo, sudėjusi rankas.
— Dania, tu sukarpei žmonos drabužius.
— Suaugęs vyras.
— Žirklėmis.
— Ji vaikščiojo kaip čigonė!
— Man buvo gėda!
— Jam buvo gėda, — Tamara Petrovna atsistojo, ištraukė iš spintos seną albumą ir trinktelėjo juo į stalą.
— Žiūrėk.
— Čia aš.
— Mano plaukai buvo violetiniai, aš juos skalaudavau dubenyje.
— Čia šortai, dėl kurių manęs vos neišmetė iš namų.
— O čia pėdkelnės, tyčia suplėšytos ties keliais, nes tada tai buvo aukščiausia mada.
— Ir žinai, ką darė tavo tėvas?
— Jis nešė mano rankinę ir sakė, kad esu pati ryškiausia moteris visoje gatvėje.
— Tai buvo kiti laikai.
— Tai buvo kitoks auklėjimas, — nukirto ji.
— Eik.
— Sofa yra pereinamajame kambaryje.
— Patalynė apatinėje stalčiaus dalyje.
Jis gulėjo ant siauros sofos, klausėsi, kaip sienoje tiksi kažkas seniai sugedusio, ir negalėjo užmigti.
Telefonas pyptelėjo.
Jegoras atsiuntė nuotrauką: Vlada ir Nika, abi besijuokiančios, abi kaip dvi didelės gyvos gėlių pievos — rožinė, abrikosinė, žalia, geltona.
Nuotrauka buvo padaryta prieš jai išvykstant.
Užrašas buvo toks: „Štai jos, mūsų gėlytės“.
Daniilas žiūrėjo į nuotrauką ir vienu metu jautė du dalykus, ir abu buvo nepakeliami.
Pirmasis — pykinantis, sunkus įžeistas jausmas, tarsi jį būtų išmetę iš paties gyvenimo nieko neatsiklausę.
Antrasis buvo dar blogesnis.
Jis prisiminė, kaip Nika pirmą kartą nusivilko pilką švarką, pakabino jį ant pakabos, apsivilko raudoną suknelę su raukinukais ir apsisuko prieškambaryje.
Jos veidas tada atrodė taip, kaip jis nebuvo matęs per visus tuos aštuonerius metus.
Ji buvo laiminga.
O jis paėmė žirkles.
El. pašte gulėjo pranešimas apie skyrybas — trumpas, sausas ir nepriekaištingai suformuluotas, kaip ir visa, ką ji darydavo.
Jis atidarė jį ketvirtą kartą ir vėl uždarė.
Jam buvo skaudu ir kartu šlykštu, ir jis suprato, kad tai, kas jį pykino, buvo jis pats.
