Ruslanas sustingo su plastikiniu puodeliu rankoje, tarsi jam būtų pasiūlytas ne gėrimas, o tikrinama, kiek jis gali atlaikyti.
Vadimo bute buvo ankšta nuo žmonių, pokalbių ir pasitikėjimo savimi.
Čia visi kalbėjo garsiai, įsakmiu tonu, pertraukinėjo vieni kitus ir manė, kad jei ką nors pasakai „juokais“, tai tampa nesvarbu ir nieko neįskaudina.
— Olga, na, ko tu… — pradėjo Ruslanas ir šyptelėjo, tarsi šypsena galėtų pakeisti jo žodžių prasmę. — Juk tai… na, juokas. Visi čia taip…
— Pasakyk garsiau, — pertraukė ji, nepakeldama balso, tačiau taip, kad ore staiga pasidarė tuščia.
— Jei taip mėgsti sceną, tai pasakyk.
— Garsiau.
— Kad visi išgirstų, ką ką tik pasakei.
Ruslanas pažvelgė į Vadimą, į jo brolį Antoną ir į savo kolegą Sašą iš rajono — jie jau šypsojosi, laukdami, kas dabar bus „turinys“.
Jų draugės neramiai žvalgėsi, tarsi į stalo kraštą, kuris bet kurią akimirką galėjo nuvažiuoti į šoną.
— Na, baik jau… — Ruslanas pabandė sušvelninti situaciją. — Juk žinai, kad mes…
— Aš žinau tik tai, ką tu pasakei, — nukirto Olga. — Pakartok.
— Garsiau.
Ruslanas, tarsi kažkas iš vidaus stumteltų jį alkūne, ištiesė pečius ir šiek tiek kilstelėjo smakrą.
Tada garsiai, beveik teatrališkai ištarė:
— Mes skiriamės!
Kažkas nusijuokė, kažkas nutilo.
Vadimas prunkštelėjo ir apsimetė, kad tai buvo geras pokštas, nors iš jo akių buvo matyti, kad jis pats nėra tikras, ar tai iš tiesų juokinga.
Antonas — tas pats, kurį neseniai paliko dar viena moteris — su palengvėjimu šyptelėjo, tarsi galvotų: „Na štai, ne man vienam bėda“.
Ruslano brolis Igoris, kuris neseniai išsiskyrė ir dabar visiems iš eilės skundėsi dėl alimentų, pritariamai linktelėjo:
— Pagaliau!
— O tai viską taip ir tempė.
Kolega Saša, kuriam niekada nesisekė santykiai su moterimis, pažvelgė į Olgą taip, tarsi ji būtų egzaminas, kurio jis visada neišlaikydavo, ir dabar norėjo, kad neišlaikytų ir ji.
Olga nešaukė.
Ji tiesiog priėjo arčiau ir trenkė Ruslanui antausį — trumpą, aiškų, be užsimojimo.
Garsas nebuvo stiprus, tačiau visi nutilo taip, tarsi laiptinėje būtų trinktelėjusios durys.
— Šeimos reikalai sprendžiami akis į akį, — tarė ji.
— O ne tavo cirke.
Ruslanas mechaniškai palietė savo skruostą.
Jo veide atsirado ne tiek įsižeidimas, kiek sumišimas: „Juk aš tik pajuokavau, kodėl manęs nesuprato?“
— Olga, ką tu darai, na… — Vadimas pakėlė rankas. — Klausyk, čia juk tik pokalbiai, na, tu supratai…
— Aš supratau, — atsakė jam Olga ir staiga pažvelgė į visus iš karto. — Jūs irgi supratote.
— Tik jums patogiau apsimesti, kad ne.
Olga draugė Lera, kurios pačios santuoka braškėjo per siūles, priėjo arčiau ir tyliai pasakė:
— Olga, važiuojam namo.
— Čia nereikia.
Olga sesuo Marina, neseniai susituokusi, taip pat buvo čia su savo vyru Dima, įsimylėjusiu ir juokingu savo tiesmukiškumu žmogumi.
Dima nesikišo, tačiau žiūrėjo į Ruslaną taip, tarsi šis ką tik būtų įžengęs į svetimą butą purvinais batais ir dar paklausęs: „O kas čia tokio?“
Olga pastatė savo puodelį ant stalo.
Ji jo netrenkė ir nemetė — tiesiog atsargiai pastatė, tarsi padėtų tašką.
— Tu pats tai pasakei, Ruslanai.
— Prie žmonių.
— Vadinasi, tegul tai ir lieka tarp žmonių.
Ji apsisuko ir išėjo.
Lera ir Marina nuėjo paskui ją, o Dima sekundę užtruko ir trumpai metė Ruslanui:
— Tu dabar ne herojus.
— Tu dabar tiesiog… keistas.
Prieškambaryje už Ruslano nugaros balsai vėl tapo garsesni — taip dažniausiai nutinka, kai kas nors išeina „ne pagal taisykles“.
Vadimas suskubo visiems dar įpilti, Antonas pradėjo pasakoti kažkokią istoriją „apie buvusią“, Igoris, kaip visada, užvedė savo plokštelę apie pinigus, o Saša apsimetė tuoj paaiškinsiąs, „kaip veikia moterys“.
Ruslanas stovėjo taip, lyg jam būtų davę tuščią dėžę ir liepę joje rasti prasmę.
Jo draugai plojo jam per pečius.
— Viskas gerai, — sakė Vadimas. — Rytoj jai praeis.
— Ji tiesiog įsiuto.
— Moterys tokios, — įsiterpė Saša. — Dabar emocijos, o paskui viskas.
— Svarbiausia — nepasiduok, — pamokamai tarė Igoris, tarsi žinotų, kaip gyventi, nors pats gyveno su lagaminais svetimų nuoskaudų viduje.
Ruslanas linkčiojo, klausėsi, tačiau jo viduje pamažu kilo ne gailestis, o baimė.
Ne ta baimė, kuri sako: „Aš kaltas“, o ta, kuri sako: „Iš manęs gali atimti įprastą gyvenimą“.
Olgos bute viskas buvo sutvarkyta taip, kaip jis jau seniai nustojo pastebėti: patogu, švaru ir pagal aiškias taisykles.
Jis gyveno šalia jos tarsi šalia sistemos, kuri veikia tol, kol jos nelieti.
O jis ją palietė.
Nakvoti jis išvažiavo pas motiną.
Pakeliui paskambino jai, tyčia linksmu balsu, kad neišduotų vidinio drebėjimo:
— Mama, šiąnakt nakvosiu pas tave.
— Mes su Olga… na, susipykome.
— Atvažiuok, — sausai atsakė motina. — Durys atidarytos.
Tas „durys atidarytos“ nuskambėjo ne kaip kvietimas, o kaip konstatuojamas faktas: „Pas mane čia sandėlis, galiu tave pastatyti į lentyną“.
Motinos namuose viskas buvo tvarkinga ir be šypsenų.
Ji pasitiko jį žvilgsniu, nuo kurio norėjosi išsitiesti.
— Ką padarei? — paklausė ji.
Ruslanas norėjo pasakyti „nieko tokio“, tačiau tas „nieko“ netilpo į jos tylą.
— Pajuokavau, — išspaudė jis. — Na… pasakiau… prie visų… apie skyrybas.
Motina pažvelgė į jį taip, tarsi jis būtų pasakęs, kad juokais kažkam laiptinėje išjungė šviesą.
— Tu suaugęs žmogus, Ruslanai.
— Tu turi žmoną ne tam, kad iš jos tyčiotumeisi.
Jis atsisėdo ant senos sofos mažame kambaryje, kuriame kadaise klijavo modeliukus ir svajojo apie stiprų gyvenimą.
Kambarys nepasikeitė, tik dabar jame buvo ankšta nuo suaugusio kūno ir vaikystės prisiminimų.
Motina atidarė spintą ir staiga pradėjo „reviziją“: ištraukė stalčius, patikrino lentynas ir pabeldė į sofos atlošą, tarsi vertintų, ar jis atlaikys dar vieną kadenciją.
— Sofą reikia keisti, — pasakė ji. — Ir baldai čia jau nebe tie.
— Kam? — Ruslanas susiraukė. — Mama, apie ką tu apskritai kalbi?
— Apie tai, kad tau, panašu, teks čia gyventi, — ramiai atsakė ji.
Jis nervingai prunkštelėjo.
— Na jau.
— Tai tik nevykęs pokštas.
— Rytoj viskas bus gerai.
Motina nesiginčijo.
Ji tiesiog apsisuko ir nuėjo į virtuvę, palikdama jį kambaryje su nemaloniausiu dalyku: savo paties žodžiais, kurie jau nebeskambėjo juokingai.
Naktį Ruslanas vartėsi ir galvojo, kad jis ir Olga niekada nebuvo tobuli.
Jie ginčydavosi.
Susitaikydavo.
Kiekvienas gyveno savo gyvenimą.
Jis vadovavo rajonui, žmonėms ir terminams; ji kūrė neuroninius tinklus taip, tarsi jaukintų chaosą.
Jie tikėjosi, kad vaikas viską sujungs į vieną visumą — kad atsiras prasmė, užklijuosianti plyšius.
Tačiau prasmė neatsiranda iš pokštų apie skyrybas.
—
Kitą dieną Ruslanas važiavo pas Olgą, įtikinėdamas save: „Dabar pasakysiu, kad visa tai buvo kvailystė, ji truputį paburbės — ir viskas“.
Pakeliui jis net nupirko jos mėgstamų bandelių, tarsi cukrus galėtų panaikinti pažeminimą.
Laiptinės durys atsidarė kaip įprastai.
O toliau įprastas gyvenimas baigėsi.
Ant laiptų aikštelės stovėjo jo daiktai.
Krepšiai, dėžės, striukė, darbo krepšys, batai.
Viskas tvarkingai, dalykiškai.
Ne isterija — inventorizacija.
Olga išėjo iš buto ir net nepažvelgusi į bandeles jo rankoje pasakė:
— Pasiimk.
— Ką tu darai? — Ruslanas pabandė nusišypsoti. — Olga, baik jau.
— Aš supratau.
— Persistengiau.
— Tai buvo pokštas.
— Pokštas? — Olga pakėlė antakius. — Dabar šį žodį kiši visur, kur tik gali.
— O kur prasmė?
— Olga, baik.
— Aš juk nesiruošiu skirtis.
Ji žengė arčiau.
— Vakar tai paskelbei prie visų.
— Tu manęs nepaklausei.
— Su manimi nepasikalbėjai.
— Tu tiesiog mane ten pastatei kaip dekoraciją.
— Tu manęs ne tik įžeidei.
— Tu mane pažeminai.
— Tarsi būčiau dekoracija.
— O dabar stovi čia ir sakai „baik“.
— Tai jau net ne įžūlumas.
— Tai kažkoks… įsitikinimas, kad tau viskas galima.
Ruslanas pajuto, kaip jo viduje kyla susierzinimas.
Jo aplinka visada jį mokė: „Jei moteris pyksta — palauk“.
Jis norėjo palaukti.
Norėjo viską paversti juokais.
Norėjo „nuimti įtampą“.
— Olga, juk tu suaugusi.
— Ko tu čia kaip… — jis nutilo pamatęs jos akis.
Jose nebuvo ašarų.
Jose buvo pyktis — grynas, be teatro.
— Kaip kas? — tyliai paklausė ji.
— Užbaik.
Ruslanas nurijo seiles.
— Aš tiesiog… negalvojau, kad taip sureaguosi.
— O aš negalvojau, kad esi toks smulkmeniškas, — atsakė ji ir antrą kartą trenkė jam antausį.
Jis atsitraukė ir automatiškai suėmė savo skruostą.
— Tu visai išprotėjai? — išsprūdo jam.
— Visai, — pasakė Olga. — Vakar norėjai, kad tave išgirstų.
— Dabar klausykis manęs.
Jis žengė į priekį, ketindamas įeiti į butą kaip visada — tarsi turėtų automatinę teisę įeiti.
Olga pakėlė ranką ir delnu atsirėmė jam į krūtinę.
Ji jo nestūmė.
Tiesiog sustabdė.
— Neik.
— Olga, čia jau cirkas, — Ruslanas pabandė praslysti pro šalį. — Tu rimtai dabar rengsi man spektaklį laiptinėje?
— Spektaklis buvo vakar, — pasakė ji. — O tai — pasekmės.
Jis ištiesė ranką prie durų rankenos.
Olga trenkė jam per ranką — ne per pirštus ar plaštaką, o per dilbį, kad jis ją atitrauktų.
Tada kitą sekundę ji sugriebė jį už marškinių apykaklės ir truktelėjo.
Audinys plyšo, o sagos pabiro ant laiptų.
Ruslanas sustingo, tarsi negalėtų patikėti, kad tai vyksta būtent su juo.
Su tuo, kuris buvo pripratęs, kad visi „pasikalba ir išsiskirsto“.
Su tuo, kuris buvo pripratęs, kad Olga yra racionali ir „ne iš tų, kurios mušasi“.
— Tu… — iškvėpė jis.
— Aš, — trumpai atsakė ji ir trečią kartą trenkė jam — per skruostą, kad jis nustotų lįsti.
Lera stovėjo kiek toliau, laiptų apačioje, ir žiūrėjo taip, lyg būtų pasirengusi įsikišti, bet suprato, kad dabar tai ne jos scena.
Marina pasirodė kaimyninio buto tarpduryje — ji ir Olga gyveno netoli viena kitos — ir tyliai pasakė:
— Olga, jei reikės — aš čia.
Olga neatsisuko.
Ruslanas nuleido akis į savo daiktus.
Į suplėšytą apykaklę.
Į dėžę su jo įrankiais, kurią jis kadaise pats pastatė Olgos sandėliuke, nes „pas tave yra vietos“.
— Tu nori mane išvaryti? — paklausė jis, tarsi aiškintųsi žaidimo taisykles, į kurį pats įtraukė visus.
— Aš ne „noriu“, — pasakė Olga. — Aš tai darau.
— Tu pradėjai vakar.
— Aš baigiu.
— Bet mes juk… pas mus juk… — jis užsikirto, neradęs žodžių, kurie neskambėtų apgailėtinai.
Olga pasilenkė prie jo ir beveik ramiai ištarė:
— Aš nekuriu planų.
— Aš neskaičiuoju taškų.
— Aš tiesiog daugiau negyvensiu su žmogumi, kuris viešai mane niekina, o paskui apsimeta, kad tai buvo pokštas.
Ruslanas pajuto, kaip jam dega skruostai.
Jis norėjo pasakyti kažką garsaus, svaraus ir vyriško.
Tačiau vietoj to pasakė silpniausią dalyką:
— Tu dėl to gailėsiesi.
Olga kreivai šyptelėjo — ne iš džiaugsmo, o kaip žmogus, išgirdęs seniai pažįstamą plokštelę.
— Man jau nėra ko gailėtis.
— Pasiimk daiktus.
Ji apsisuko, uždarė duris ir pasuko spyną.
Negarsiai.
Tiesiog galutinai.
Ruslanas stovėjo aikštelėje, jo veide jau ryškėjo mėlynės, marškiniai kabėjo suplyšusiais skudurais, o bandelės jo rankoje staiga tapo juokingos ir bevertės, kaip išpardavimo metu nupirktas atsiprašymas.
Jis pakėlė dėžę, krepšį, antrą krepšį — ir suprato, kad leidžiasi laiptais ne kaip savo gyvenimo šeimininkas, o kaip žmogus, kurį iš jo išmetė be aplodismentų.
—
Ruslanas pas motiną grįžo vakare.
Rankose — dėžių ir krepšių kratinys, veide — tamsūs antausių pėdsakai, o ant marškinių — skylė, įrodanti, kad jis persistengė.
Motina pažvelgė į jį ir nieko nepasakė.
Tik linktelėjo į kambarį:
— Padėk ten.
Tas „padėk“ skambėjo ne kaip rūpestis, o kaip sandėlininkės nurodymas: „Krovinį čia“.
Ruslanas ilgai sėdėjo ant sofos.
Jis galvojo, kaip greitai „pokštas“ virto durimis, kurių jam niekas nebeatidaro.
Kuo daugiau galvojo, tuo stipriau viduje kilo pyktis — ne ant savęs, o ant Olgos.
Taip veikia išdidumas, kai bijo: jis ieško kalto išorėje.
Telefonas sučirškė nuo žinutės.
Vadimas: „Na, susitaikėte?“
Prieš atsakydamas Ruslanas pasidarė asmenukę — kad matytųsi mėlynės ir suplėšyta apykaklė.
Jis ją išsiuntė.
Beveik iškart pasipylė reakcijos.
Antonas: „Oho. Ji pas tave kieta.“
Igoris: „Klausyk, čia jau per daug. Nepalik to taip.“
Saša: „Aš juk sakiau: iškart reikia nustatyti ribas.“
Ruslanas pajuto, kaip jo pyktis gauna maisto.
Jie dabar jį palaikė — ne todėl, kad jis buvo teisus, o todėl, kad jiems buvo patogu, jog jis būtų „nukentėjusysis“.
Tada jų pačių istorijos neatrodė tokios gėdingos.
Po valandos jie jau buvo pas jį — ankštame kambaryje, kuriame kadaise kabėjo plakatai ir stovėjo mokykliniai vadovėliai.
Vadimas garsiai pasakojo, kaip „moterys mėgsta dramą“.
Antonas kalbėjo apie savo dar vieną buvusiąją, kuri „nesuprato paprastų dalykų“.
Igoris, kaip visada, skundėsi, kad „dabar viskas brangu, o dar ir alimentai“.
Saša, mokėjęs apie moteris kalbėti taip, tarsi jos būtų mechanizmas, užtikrintai apibendrino:
— Ji tiesiog tikrina, koks tu silpnas.
— Jei pasiduosi — viskas.
— Gyvensi pagal jos nurodymus.
Ruslanas sėdėjo, klausėsi ir jam atrodė: taip, štai ji, tiesa.
Ne tai, kad jis pažemino žmoną, o tai, kad žmona išdrįso atsakyti.
Motina praėjo pro duris ir, neužeidama, mestelėjo:
— Tyliau.
— Mama, viskas normaliai, — numojo ranka Ruslanas.
Ji sustojo ir pažvelgė į vyrų kompaniją taip, tarsi matytų ne žmones, o skersvėjį.
— „Normaliai“ yra tada, kai yra pagarba, — pasakė ji ir nuėjo.
Vadimas tyliai nusijuokė:
— Tavo mama irgi su charakteriu.
Ruslanui pasidarė nemalonu.
Jis nenorėjo, kad kas nors juoktųsi iš jo motinos.
Tačiau pripažinti, kad motina teisi, jis taip pat nenorėjo.
Igoris pasilenkė arčiau:
— Trumpai tariant.
— Važiuoji pas ją.
— Su mumis.
— Tegul pamato, kad nesi vienas.
— Dabar ji rodo savo charakterį, bet kai supras, kad neatsitrauki, palūš.
Žodis „palūš“ nuskambėjo taip kasdieniškai, tarsi būtų kalbama apie durų spyną.
Ruslanas linktelėjo.
Jam atrodė, kad jei susigrąžins kontrolę, viskas grįš į savo vietas.
Jis negalvojo apie tai, kad kontrolė nėra meilė.
Kitą dieną jie nuvažiavo pas Olgą.
Keturiese.
Vadimas priekyje, kaip kurstytojas.
Igoris — kaip „patyręs“.
Antonas — kaip tas, kuriam reikėjo sau įrodyti, kad jis vis dar kažko vertas.
Saša — kaip svetimų santykių ekspertas.
Ruslanas ėjo šalia ir jautė, kad ši kompanija tarsi pripildo jį svetimo įžūlumo.
Jam net pasidarė lengviau.
Beveik linksma.
Prie laiptinės jie susidūrė su Marina ir Dima.
Marina nešėsi maišelį su maisto produktais, Dima — dėžę su kažkokiais daiktais namams, nes jis visada ką nors meistraudavo jų mažam šeimos lizdui.
Dima pažvelgė į Ruslaną ir jo „palaikymo komandą“ ir ramiai paklausė:
— Pas ką jūs?
— Pas Olgą, — pareiškė Vadimas. — Pasikalbėti.
— Keturiese? — pasitikslino Dima.
— O kas? — Igoris išsišiepė. — Tiesiog pastovėsime šalia.
— Kad nebūtų isterijos.
Marina žengė į priekį.
— Ruslanai, kam tu visa tai darai?
— Juk vakar jau viską supratai.
Ruslanas norėjo atsakyti užtikrintai, tačiau burna buvo išdžiūvusi.
— Aš grįžau namo, o mane tarsi… — jis mostelėjo ranka, neradęs žodžių.
— O tu vakar vakarėlyje kaip? — tyliai paklausė Marina.
— Irgi numojai ranka?
Dima balso nepakėlė.
Jis tiesiog pasakė:
— Jei dabar visi kartu užlipsite, tai nebus pokalbis.
— Tai bus spaudimas.
— Ir tai… na, šlykštu.
Saša prunkštelėjo:
— O, prasideda.
— Riteris.
Dima pažvelgė į jį be pykčio, tačiau taip, kad Saša staiga nuleido akis.
— Aš ne riteris.
— Aš tiesiog myliu savo žmoną.
— Ir nesiruošiu žeminti svetimos.
Jie vis tiek užlipo.
Ruslanas įtikino save, kad „kitaip neįmanoma“.
Kad „ji privalo suprasti“.
Kad „juk negalima taip“.
Prie Olgos durų Ruslanas paspaudė skambutį.
Tyla.
Dar kartą.
Spyna spragtelėjo.
Durys prasivėrė tiek, kad būtų matyti Olgos veidas.
Ji žiūrėjo ne į Ruslaną, o į visą kompaniją iš karto — kaip į triukšmingus žmones lifte, kurie nusprendė, kad yra visos laiptinės šeimininkai.
— Rimtai? — paklausė ji. — Atsivedei žiūrovų?
— Olga, pasikalbėkime normaliai, — pradėjo Ruslanas. — Aš atėjau pasikalbėti.
— O kas čia? — ji linktelėjo į Vadimo, Igorio, Antono ir Sašos pusę. — Tavo advokatai nuo pažeminimo?
Igoris pabandė įsiterpti:
— Olga, baik jau.
— Vyras nori grįžti namo, o tu čia…
— Namo? — Olga primerkė akis.
— „Namai“ yra ten, kur tavęs laukia.
— O tu vakar prie visų pasakei, kad esi laisvas.
— Tai ir gyvenk laisvai.
Vadimas šyptelėjo:
— Na jau, Olga, nesinervink.
— Ruslanas tiesiog leptelėjo kompanijoje.
— Tu ir pati ne auksinė — rankas laidai.
Olga šiek tiek plačiau atidarė duris ir išėjo į aikštelę.
Ji buvo be papuošalų, vilkėjo paprastus drabužius, o plaukai buvo surišti.
Ne „graži“, ne „silpna“.
Susikaupusi.
— Aš rankas laidau, kai mane bando įvaryti į kampą, — pasakė ji.
— O jūs dabar būtent tai ir darote.
Ruslanas pajuto dūrį viduje: ji tai pavadino teisingai.
„Įvaryti į kampą“.
O jis norėjo manyti, kad tiesiog „susigrąžina tai, kas jo“.
— Olga, na, tiesiog… — Ruslanas žengė į priekį.
Olga pakėlė delną:
— Stop.
Žodis buvo trumpas, tačiau jame buvo tiek pykčio, kad Vadimas sekundei nutilo.
Net Igoris nustojo šypsotis.
— Tu dabar manai, kad aš išsigąsiu minios? — tęsė Olga.
— Kad pradėsiu teisintis?
— Verkti?
— Maldauti?
— Ne.
— Aš nebijau šaukti.
— Nebijau būti nepatogi.
— Ir tikrai nebijau jūsų žvilgsnių.
Ji tiesiai pažvelgė į Ruslaną:
— Vakar tu pardavei mane už šių žmonių pritarimą.
— Tai pasiimk jų pritarimą ir gyvenk juo.
— O į mano butą — ne.
Ruslanas sukando dantis.
Jam norėjosi sušukti, kad ji „persistengia“.
Tačiau jis jautė, kad jos pyktis nėra apsimestinis.
Jis buvo tikras.
Ir ji neatsitrauks vien todėl, kad jam taip norisi.
Tada Igoris, įsitikinęs savo skyrybų patirtimi, žengė prie durų ir pabandė įkišti nosį į svetimą konfliktą:
— Mes tiesiog užeisime, pasikalbėsime ir viskas…
Olga staigiai sugriebė Igorį už striukės rankovės ir patraukė jį žemyn per vieną laiptelį.
Ne taip, kad jis nukristų ir susižeistų, o taip, kad prarastų pusiausvyrą ir suprastų: čia jo „patirtis“ nieko nereiškia.
Igoris atsitraukė, išplėtęs akis.
— Ką tu darai?! — pasipiktino jis.
— Tą patį, ką jūs, — piktai atsakė Olga.
— Tik aš esu savo laiptinėje ir ginu savo gyvenimą.
Antonas pabandė pasakyti kažką taikaus:
— Olga, mes juk ne priešai…
— Jūs ne priešai, — pertraukė ji. — Jūs žiūrovai.
— Ir kurstytojai.
— Jūs atėjote žiūrėti, kaip mane palauš.
Saša pakėlė rankas:
— Gerai, gerai, nesikarščiuok.
— Ruslanai, matai?
— Ji neadekvati.
Žodis „neadekvati“ pakibo ore kaip etiketė, kurią klijuoja tada, kai nebeturi ką atsakyti.
Olga staigiai plačiai atvėrė duris, visiškai išėjo į aikštelę ir garsiai pasakė — taip, kad girdėtų kaimynai:
— Ruslanai, dabar pakartok jiems tai, ką vakar pasakei.
— Garsiai.
— „Mes skiriamės“.
— Pakartok.
Ruslanas pravėrė burną — ir nesugebėjo.
Nes dabar tai nebuvo „juokais“.
Dabar tai buvo sprendimas, kurį jis pats pradėjo.
— Nereikia, — iškvėpė jis.
— Štai, — linktelėjo Olga.
— Tu pats bijai savo žodžių.
— O aš ne.
Ji atsisuko į kompaniją:
— Išeikite.
— Visi.
Ruslanas stovėjo ir jautė, kaip kontrolė, kuria jis rėmėsi, virsta dulkėmis.
Jo draugai žiūrėjo į jį tarsi sakydami: „Na, daryk ką nors“.
Tačiau nebuvo ką daryti.
Bet koks judesys būtų pavertęs jį agresoriumi laiptinėje, kur Olga jau parodė, kad neketina tylėti.
Jie išėjo.
Ne todėl, kad ji juos nugalėjo logika.
O todėl, kad susidūrė su tuo, kam nebuvo pasiruošę: moters pykčiu, kuris neslepiasi ir nesiteisina.
—
Po kelių dienų Ruslanas pabandė kitaip.
Be minios.
Su gėlėmis.
Ramiu balsu: „Na, pakalbėkime kaip žmonės“.
Jis stovėjo prie laiptinės ir laukė, kol ji išeis.
Olga išėjo ne viena — šalia jos ėjo Aleksejus, jos kolega iš laboratorijos, dalykiškas, protingas žmogus, kurio veide buvo matyti, tarsi jis visada išlaikytų vidinę laikyseną.
Ne „IT specialistas“, ne biuro vadybininkas — jis kartu su ja dirbo diegiant neuroninius tinklus į sudėtingas valdymo sistemas, o jo kalboje buvo mažai emocijų, bet daug tikslumo.
Ruslanas priėjo prie jų:
— Olga, galima minutei?
Olga sustojo, tačiau arčiau nepriėjo.
— Kalbėk.
— Supratau, kad buvau kvailys, — pasakė Ruslanas. — Aš tikrai negalvojau…
— Tiesiog leptelėjau.
— Noriu namo.
Aleksejus tyliai stebėjo ir nesikišo, tačiau jo buvimas kažkodėl Ruslaną erzino labiau nei bet kokie žodžiai.
— Namo, — pakartojo Olga.
— Tu vėl naudoji šį žodį taip, tarsi nešiotumeisi jį kišenėje.
— Olga, jau gana.
— Juk pati supranti, kad aš… — Ruslanas susvyravo. — Aš pripratau.
— Mes pripratome.
Olga šyptelėjo lūpų kampučiu — be džiaugsmo.
— Tu pripratai prie patogumo.
— O aš pripratau gerbti save.
— Ir dabar šie įpročiai nebesutampa.
Ruslanas pabandė spausti pačią „minkščiausią“ jų santykių vietą — viltį dėl vaiko, mintį, kad „viskas pasikeis“.
Jis tyliai pasakė:
— Juk mes norėjome… kad būtų kitaip.
— Juk galvojome…
Olga nė nesudrebėjo.
— Mes galvojome, kad vaikas bus stebuklingas mygtukas.
— Bet jokio mygtuko nėra.
— Yra žmonės.
— Ir jų poelgiai.
Ruslanas pajuto, kad jį palaužia ne riksmai ir ne antausiai, o ramybė.
Jis norėjo išvesti ją iš pusiausvyros, kad ji vėl taptų „ta Olga, kuri susitaikydavo“.
Tačiau ji tapo kitokia — tokia, kuri neslepia savo pykčio, o naudoja jį kaip ribą.
— Tu tiesiog išmetei mane, — pasakė jis su nuoskauda, kurią norėjo pateikti kaip savo teisumą.
— Tu pats save išmetei, — atsakė ji.
— Vakarėlyje.
— Prie visų.
— Aš tik išnešiau tavo daiktus, kad nereikėtų gyventi šalia tavo įžūlumo.
Ruslanas įsiuto:
— Tu palikai man mėlynes!
— Tu suplėšei man marškinius!
— Tai normalu?!
Olga žengė arčiau, jos balse atsirado plieno:
— O mane žeminti prie žmonių — normalu?
— Tu tikėjaisi, kad aš tai prarysiu.
— Kad apsimesiu.
— Kad tylėsiu.
— Bet aš netylėsiu.
Aleksejus pagaliau prabilo, ramiai ir tolygiai:
— Ruslanai, jei norite pasikalbėti, kalbėkitės be spaudimo ir be „normalu–nenormalu“.
— Jūs suaugę žmonės.
— Tu dar mane mokysi? — Ruslanas trūktelėjo jo link, tačiau Olga akimirksniu atsistojo tarp jų.
— Jis čia niekuo dėtas, — pasakė ji.
— Neieškok, ant ko išlieti savo pyktį.
— Jis tavo.
Ruslanas nutilo.
Staiga jis suprato, kad atrodo apgailėtinai.
Ne stiprus.
Ne „rajono vadovas“.
O žmogus, kuris atėjo susigrąžinti savo įprastos sofos, įprastos arbatos ir įprasto „Olga, tik nepradėk“.
Olga ilgai žiūrėjo į jį ir tyliai pasakė:
— Išeik.
— Ir daugiau nerengk demonstratyvių apsilankymų.
— Tu jau kartą surengei spektaklį.
Ji apsisuko ir nuėjo link laiptinės.
Aleksejus nuėjo šalia jos.
Ruslanas liko su gėlėmis, kurios staiga tapo panašios į svetimą bandymą nusipirkti pagarbą.
Tą vakarą Ruslanas grįžo pas motiną ir išgirdo, kaip ji telefonu kalbasi su uošviu — Ruslano tėvu.
Tėvas buvo paprastas, griežtas, tačiau teisingas žmogus.
Jis nemėgo „aiškinimųsi“, tačiau gerbė ribas.
— Taip, — kalbėjo motina. — Ne, neįleido.
— Ir teisingai.
— Jis pats viską suorganizavo…
— Ne, aš jos neįkalbinėsiu.
— Ji ne maža mergaitė.
Ruslanas įėjo, o motina pažvelgė į jį be pykčio, tačiau taip, kad viduje pasidarė šalta.
— Aš nei tavo, nei jos pusėje, — pasakė ji.
— Aš pagarbos pusėje.
— Vakar ją išmetei.
— Dabar jos ieškok.
Ruslanas atsisėdo ant sofos ir staiga suprato, kad jo „užnugaris“ neveikia.
Draugai — tik triukšmas.
Motina — ne pagalvė.
Ir pirmą kartą jis iš tikrųjų išsigando.
Ne to, kad jo „neįleis“, o to, kad jo nebelaiko vertu pagarbos.
Jis parašė Olgai žinutę:
„Bent jau ramiai pasikalbėkime“.
Olga neatsakė.
Ir jam pasirodė: ji palūžo?
Ne.
Jam pasirodė, kad palaužė jį.
Nes įprasti svertai daugiau nepakėlė durų.
—
Ruslanas nusprendė, kad reikia padaryti „paskutinį bandymą“.
Be gėlių.
Be draugų.
Be teatro.
Jis sugalvojo, kad tiesiog pasiims raktus, atrakins duris ir įeis kaip anksčiau.
Ir viskas grįš į savo vėžes.
Jis net pats sau pasakė:
„Aš tiesiog įeisiu“.
„Juk tai ir mano namai“.
Jis atėjo vėlai, kai laiptinė beveik miegojo.
Užlipo į aukštą, išsitraukė raktą — ir sustingo.
Spyna buvo kita.
Nauja, blizganti, be jokių įpratimo pėdsakų.
Jis pabandė dar kartą — raktas netilpo.
Ir tada jį užplūdo pyktis.
Tas pats pyktis, kurį jis visada laikė savo privilegija.
Jis paspaudė skambutį.
Dar kartą.
Dar kartą.
Durys atsidarė.
Olga stovėjo tarpduryje.
Jos akyse vienu metu buvo nuovargis ir pyktis.
— Tu išprotėjai? — paklausė ji.
— Naktį čia brautis?
— Tai mano namai! — pratrūko Ruslanas.
— Tu neturi teisės keisti spynų!
— Turiu, — ramiai pasakė Olga.
— Tai mano butas.
— O dabar tu čia esi niekas.
Žodis „niekas“ smogė stipriau nei antausis.
Ruslanas žengė į priekį ir pabandė įkišti koją į tarpą, tarsi fiziškai būtų galima sulaikyti savo praeitį.
Ir būtent tuo momentu Olga tarsi persijungė.
Ne į „isteriją“ — į veiksmą.
Ji neatsitraukė.
Nebandė kalbėti švelniau.
Ji staigiai užtrenkė duris taip, kad jo koja nepatektų į vidų, o kitą sekundę vėl jas atidarė — jau visiškai, išėjo į aikštelę ir garsiai sušuko:
— Ruslanai!
— Patrauk koją ir atsitrauk!
— Tuoj pat!
Jos balsas perskrodė laiptinės tylą.
Kituose aukštuose pasigirdo žingsniai.
Durys prasivėrė.
Kažkas iškišo galvą.
Ruslanas pajuto gėdą ir kartu norą „prispausti ją iki galo“, kad nepralaimėtų prie liudininkų.
— Ko tu rėki? — sušnypštė jis.
— Tu visai…
— Taip, aš rėkiu, — nukirto Olga.
— Nes tu manęs negirdi, kai kalbu normaliai.
Ruslanas vėl puolė į priekį — ne tam, kad ją trenktų, ne, o kad praslystų ir įeitų.
Ir tada Olga, nė negalvodama, abiem rankomis sugriebė jį už striukės ir patraukė žemyn laiptų aikštele, pasukdama jį visu kūnu, kaip moka tie, kuriuos pykčio akimirką jėga padaro stipresnius už jų pačių kūną.
Striukė sutrūkinėjo per siūles, o audinys per petį iširo.
— Ką tu darai?! — sušuko Ruslanas, jau prarasdamas pusiausvyrą.
— Tai, ką turėjau padaryti iškart, — piktai pasakė Olga ir trenkė jam antausį — ne dėl grožio, o kad jis sustotų.
Aikštelėje pasirodė Dima — Marinos vyras.
Jis išėjo su marškinėliais, mieguistas, tačiau susikaupęs.
Paskui jį pasirodė Marina.
Kiek toliau stovėjo vyresnis kaimynas ir kaimynė.
Ruslanas apsidairė: liudininkai.
Tai, ko jis labiausiai nekentė.
Ir tuo metu laiptais pasirodė Vadimas, Igoris, Antonas ir Saša.
Jie, lyg tyčia, nusprendė „palaikyti“ Ruslaną, nes jis visą vakarą jiems skundėsi žinutėmis.
Atėjo „tiesiog pastovėti šalia“.
Jų žingsniai buvo užtikrinti — tol, kol pamatė atviras duris ir žmones.
— O, ir vėl jūs, — tarė Olga, o jos balse nebuvo nė trupučio baimės.
Tik pyktis.
— Puiku.
— Visa sudėtis.
Igoris pabandė įjungti savo įprastą režimą:
— Olga, ką tu darai?
— Čia jau per daug…
— Per daug yra tai, kad jūs čia vaikštote visa minia, — sušuko Olga.
— Žiūrėkite.
— Štai vakarėlių herojus.
— Tas, kuris „juokavo“.
— O dabar naktį bando įsibrauti į butą, kuriame jam pasakė „ne“.
Saša sumurmėjo:
— Na… gal tiesiog…
Olga staigiai žengė prie Ruslano, sugriebė jį už suplėšytos striukės apykaklės ir trūktelėjo taip, kad jis atsidūrė veidu į žmones.
— Pasakyk jiems, Ruslanai, — garsiai pareikalavo ji.
— Pasakyk visiems: vakar išsiskyrei ar juokavai?
— Pats apsispręsk.
Ruslanas žiūrėjo į veidus.
Į kaimynus.
Į Dimą.
Į Mariną.
Į savo draugus, kurie staiga nustojo taip pasitikėti savimi, nes čia jau nebebuvo nei vakarėlis, nei virtuvės plepalai.
Čia buvo realybė, kurioje jų „moters palaužimas“ atrodė šlykščiai.
Ruslanas norėjo pasakyti: „Aš juokavau“.
Tačiau žodis „juokavau“ dabar skambėjo kaip „aš ją pažeminau“.
Jis norėjo pasakyti: „Skiriuosi“.
Tačiau tai reikštų, kad jis pats pasirašo savo žlugimą.
Bet kuris atsakymas buvo pralaimėjimas.
Olga pamatė jo sumišimą ir padarė tai, ko jis iš jos visiškai nesitikėjo.
Ji nepradėjo verkti ir neprašė.
Ji padarė desperatišką — ir paprastą dalyką.
Ji suėmė jį už apykaklės, apsuko ir jėga pastūmė link laiptų žemyn — ne taip, kad jis nukristų ir susižalotų, o taip, kad atsitrauktų, suprastų kryptį ir daugiau nestovėtų prie jos durų.
Tada, nepaleisdama jo, kita ranka trūktelėjo jo striukę per krūtinę.
Audinys galutinai iširo, atidengdamas marškinius, kuriuose jau buvo iškritusios kelios sagos.
— Išeik! — sušuko Olga.
— Tuoj pat!
Ruslanas bandė sugriebti jos rankas ir sustabdyti, tačiau Olga staigiai trenkė jam delnu per petį ir dar kartą pastūmė.
Jos judesiuose nebuvo elegancijos — buvo pyktis ir fizinė žmogaus, kurį per daug spaudė, jėga.
Dima žengė į priekį ir ramiai tarė, žiūrėdamas į kompaniją:
— Vyrai, jums geriau išeiti.
— Dabar pat.
Ir tada nutiko netikėta — tai, kuo Ruslanas netikėjo iki paskutinės akimirkos.
Vadimas, kuris visada būdavo pirmas „už veiksmą“, staiga pakėlė rankas:
— Klausyk, Ruslanai… čia jau, na… per daug.
— Mes į tai nesirašėme.
Antonas taip pat atsitraukė:
— Aš iš tikrųjų maniau, kad jūs pasikalbėsite.
— Aš einu.
Saša, mėgęs kalbėti apie „ribas“, staiga pats liko be jokių ribų.
Jis tyliai sumurmėjo:
— Rytoj man į darbą…
— Aš nedalyvauju.
Igoris, garsiausias iš visų, pažvelgė į atviras kaimynų duris, į piktą Olgą ir šalia stovintį Dimą ir suprato, kad jo „patirtis“ čia niekam nereikalinga.
Jis net nesikeikė.
Tiesiog numetė:
— Patys išsiaiškinkite, — ir išėjo.
Ruslano šalininkai išsiskirstė.
Jo akyse.
Ne didvyriškai.
Ne gražiai.
Jie tiesiog akimirksniu nustojo būti „komanda“.
Ruslanas liko vienas su suplėšyta striuke, degančiu skruostu ir mėlynėmis, kurios dabar turėjo būti ne „nukentėjusiojo įvaizdžio“, o jo paties kvailumo žymė.
Ir netikėčiausia buvo ne tai, kad Olga jį išvarė.
O tai, kad jo „palaikymo ratas“ subyrėjo, kai prireikė ne vien kalbų.
Olga stovėjo aikštelėje ir sunkiai kvėpavo.
Jos pyktis nebuvo spektaklis.
Tai buvo jėga, kuri pakėlė ją ant kojų, kai ją bandė paversti maža.
Ruslanas pabandė kažką pasakyti:
— Olga… na, mes juk…
— Ne, — pasakė ji.
Vienas žodis.
Ir tuo žodžiu viską užbaigė.
Ji uždarė duris.
Spyna spragtelėjo.
Nauja spyna — nauja baigtis.
Ruslanas nuėjo žemyn laiptais ir pirmą kartą gyvenime aiškiai suprato: jį nubaudė ne svetimas kerštas ir ne gudrus planas.
Jį nubaudė tai, kad Olga neišsigando.
Nenuryjo.
„Nelaukė, kol jis atvės“.
Ji supyko — ir ėmėsi veiksmų.
O jis liko be buto, be įprasto gyvenimo ir be publikos, prieš kurią taip norėjo atrodyti kietas.
Motinos namuose jis įėjo į kambarį ir pagaliau suprato, kodėl ji kalbėjo apie sofą ir baldus.
Ji nejuokavo.
Ji žinojo: jei vyras kartą viešai išdavė pagarbą, žmona gali jam neatleisti — ir turės tam teisę.
Ruslanas atsisėdo ant senos sofos, kuri sucypė tarsi svetimas „pats kaltas“, ir pirmą kartą per ilgą laiką panoro ne teisintis, o staugti — ne dėl skausmo skruoste, o todėl, kad pats susikūrė gyvenimą, kuriame jo žodžiai tapo durimis, amžiams uždarytomis priešais jį.
