Balto plastikinio buteliuko rankoje atsirado anksčiau, nei Viktorija spėjo pasiekti atidarytą spintelę po kriaukle.
Dalis etiketės buvo nuplėšta, tačiau pakreipus buteliuką viduje vis dar tyliai kažkas slankiojo.
Viktorija sustingo šalia manęs, rankose laikydama sviestinę.
— Atiduok, — pasakė ji.
Ji neprašė.
Ji tiesiog liepė man atiduoti.
Nukreipiau žvilgsnį į jos pirštus, stipriai spaudžiančius porcelianinį kraštą, o tada į Anią, stovinčią prie stalo ir prie krūtinės glaudžiančią pliušinį triušį.
Vos prieš dešimt minučių didžiausia to ryto problema man atrodė du skambučiai, kuriuos turėjau atlikti iki devintos.
Dabar priešais mane gulėjo skrebutis, kurio vos nesuvalgiau, mano septynerių metų liudininkė drebėjo iš baimės, o moteris, kurią ketinau vesti, bandė atimti vienintelį daiktą, galintį paaiškinti mano keistus negalavimus pastarosiomis savaitėmis.
— Padėk sviestinę ant stalo, Viktorija.
— Andriau, tu elgiesi kaip beprotis.
— Ant stalo.
Ji pažvelgė į mane taip, tarsi spręstų, kiek toli gali nueiti.
Tada nusišypsojo.
Ne šiltai.
— Tu tikrai patikėsi vaiku, kuris naktį įsmuko į virtuvę, o ne moterimi, su kuria gyveni?
Ania nuleido galvą.
Aš tai pamačiau ir iškart supratau, kad Viktorija šią gynybos liniją pasirinko neatsitiktinai.
Ji nesiginčijo dėl to, kad buteliukas buvo šiukšliadėžėje.
Ji nepaklausė, iš kur jis atsirado.
Ji taip pat nenustebo pamačiusi šimto dolerių banknotą.
Ji puolė vienintelį žmogų, kuris matė ją naktį.
— Ania, pažvelk į mane, — pasakiau.
Mergaitė lėtai pakėlė akis.
— Tau dabar nebereikia nieko daugiau įrodinėti.
Viktorija staigiai iškvėpė.
— Puiku, — pasakė ji. — Dabar jau rengiame spektaklį.
— Ne.
Padėjau buteliuką ant stalviršio, toliau nuo jos.
— Mes tiesiog nieko neišmesime.
Jos žvilgsnis nukrypo į sviestinę.
Tą akimirką galutinai nusprendžiau, kad ir ji liks ant stalo.
— Atiduok ją man.
— Sviestas sugedęs.
— Prieš penkias minutes to nesakei.
— Aš jį pauosčiau.
— Tai kodėl nenori jo padėti ant stalo?
Viktorija nieko neatsakė.
Vietoj to ji žengė link šiukšliadėžės.
Aš atsistojau tarp jos ir kriauklės.
Tai buvo pirmoji akimirka, kai rytinis ginčas nustojo panašėti į keistą nesusipratimą.
Viktorija taip pat tai pajuto.
Ji atsitraukė.
— Tu dabar kaltini mane tuo, kad norėjau tave nužudyti?
— Aš dar nieko nesakiau apie nužudymą.
Jos veidas pasikeitė ne dėl pačių žodžių, o dėl to, kad ji suprato savo klaidą.
Ania tyliai įkvėpė šalia stalo.
Aš nebespaudžiau jos.
Vietoj to vėl atsisukau į mergaitę.
— Tu sakei, kad Viktorija kalbėjo telefonu po to, kai tave pamatė.
Ania linktelėjo.
— Ji pasakė, kad mano laidotuvės jau suplanuotos ir iki penktadienio niekas neturi nieko įtarti?
— Taip.
— Dar ką nors?
Mergaitė ilgai tylėjo.
Viktorija žengė jos link.
Pakėliau ranką.
— Neik arčiau.
— Andriau, tai jau absurdas.
— Ania?
Ji prispaudė triušį po smakru.
— Ji pasakė: „Po penktadienio viskas bus mano.“
Virtuvėje tapo labai tylu, bet šį kartą nežiūrėjau į Viktoriją.
Žiūrėjau į savo skrebutį.
„Po penktadienio viskas bus mano.“
Ši frazė paaiškino daugiau, nei norėjau pripažinti.
Pastaruosius kelis mėnesius Viktorija vis dažniau kalbėdavo, kad po vestuvių turėtume nustoti dalyti gyvenimą į „mano“ ir „tavo“.
Namą.
Sąskaitas.
Mano darbo reikalus.
Net susitikimus, į kuriuos anksčiau ji nekreipdavo dėmesio.
Aš tai laikiau įprastu žmogaus nerimu prieš santuoką.
Dabar tie patys pokalbiai skambėjo visiškai kitaip.
— Ji meluoja, — pasakė Viktorija.
— Apie ką konkrečiai?
— Apie viską.
— Tai iš kur ji gavo šimtą dolerių?
Viktorija pagaliau pažvelgė į banknotą Anios rankoje.
— Aš jai daviau pinigų.
— Už ką?
— Šiaip sau.
— Pirmą valandą nakties?
Ji vėl nutilo.
Ania staiga ištiesė banknotą man.
— Aš jo nenoriu.
Aš jo nepaėmiau.
— Kol kas pasilik jį pas save.
— Bet ji pasakė, kad niekam jo nerodyčiau.
— Dabar jau gali.
Šie du žodžiai paveikė ją stipriau nei bet koks patikinimas.
Ania atpalaidavo pečius ir pirmą kartą tą rytą šiek tiek atsitraukė nuo stalo.
Viktorija tai pastebėjo.
— Tu nuteikinėji vaiką prieš mane.
— Ji mane perspėjo prieš tau ateinant čia.
— Jai tiesiog norėjosi dėmesio.
Ania krūptelėjo.
Atsisukau į Viktoriją.
— Užteks.
Ji pažinojo šį toną.
Per daugelį metų trukusias derybas išmokau nekelti balso, kai kitas žmogus bando priversti mane prarasti kontrolę.
Su Viktorija tai veikė taip pat.
Ji padėjo sviestinę ant stalo krašto.
Pagaliau.
Perkėliau ją šalia buteliuko, neliesdamas sviesto.
Tada paskambinau Anios mamai, kuri tuo metu buvo kitoje namo dalyje.
Kai Elena Bondarenko įėjo į virtuvę, ji iškart pamatė dukters veidą.
— Ania, kas atsitiko?
Mergaitė puolė į jos glėbį.
Trumpai paprašiau Elenos nusivesti dukrą į viršų ir likti su ja.
Viktorija bandė įsikišti.
— Niekur jos neveskite, ji turi paaiškinti, ką išsigalvojo.
Elena atsisuko.
— Mano dukra jums nieko neskolinga.
Po to ji paėmė Anią už rankos ir išėjo.
Išgirdau, kaip jų žingsniai nutolo laiptais.
Likome dviese.
Viktorija atsirėmė delnais į stalą.
— Gerai, — pasakė ji. — Dabar pasikalbėsime be teatro.
— Kalbėk.
— Jau kelias savaites blogai jautiesi ir dabar ieškai priežasties.
— Įdomu, kad paminėjai būtent kelias savaites.
Ji sugniaužė žandikaulius.
— Pats nuolat skųsteisi.
Tai buvo tiesa.
Pasakojau jai apie galvos skausmus.
Apie pykinimą.
Apie tai, kad vieną rytą turėjau atsisėsti tiesiog prieškambaryje, nes staiga apsvaigo galva.
Ir kiekvieną kartą Viktorija būdavo labai rūpestinga.
Atnešdavo vandens.
Patardavo atšaukti susitikimus.
Įkalbinėdavo mane daugiau pusryčiauti namuose.
Paskutinė detalė smogė stipriausiai.
— Kodėl tu nuolat reikalavai, kad prieš darbą pavalgyčiau?
— Nes normalūs žmonės pusryčiauja.
— Ypač duona su sviestu?
— Dieve mano, Andriau.
Ji ištiesė ranką prie savo puodelio, bet ranka sustojo pusiaukelėje.
— Ar pats save girdi?
Girdėjau.
Ir būtent todėl nebenorėjau ginčytis.
Pasakiau, kad kol viskas nebus išsiaiškinta, ji nelies nei buteliuko, nei sviestinės ir neliks su manimi viena.
Tada Viktorija pirmą kartą prarado įprastą pasitikėjimą savimi.
— Tu išmeti mane iš mano namų?
— Tai mano namas.
Šis sakinys nuskambėjo griežčiau, nei planavau.
Ji kelias sekundes žiūrėjo į mane.
— Štai kaip.
— Kaip?
— Viskas visada buvo tavo.
Nieko neatsakiau.
— Tavo namas, tavo pinigai, tavo darbas, tavo taisyklės, — tęsė ji. — O aš turėjau būti dėkinga, kad leidžiama čia gyventi.
— Todėl kažką įmaišei man į maistą?
— Aš to nesakiau.
— Bet ir nepasakei, kad neįmaišei.
Viktorija nusisuko.
Tai buvo smulkmena.
Tačiau po visų jos neigimų būtent ši pauzė man pasakė pakankamai.
Aš nebandžiau išgauti iš jos prisipažinimo.
Vietoj to padariau tai, ko ji, regis, nesitikėjo: nutraukiau pokalbį.
Sviestinė ir buteliukas liko nepaliesti, kol juos buvo galima patikrinti, o aš pats tą rytą nuvykau į medicininę apžiūrą.
Gydytojas, kuriam papasakojau apie simptomus ir aplinkybes, į juos pažvelgė rimtai ir užfiksavo mano būklę, nedarydamas išankstinių išvadų.
Tolesnis tyrimas pateikė atsakymą, nuo kurio mano rankos dar ilgai buvo šaltos: svieste iš tiesų buvo pašalinės medžiagos, susijusios su tabletėmis iš to paties buteliuko, o jos kiekis neleido visko nurašyti atsitiktinumui.
Ankstesni mano negalavimai taip pat nustojo atrodyti kaip beprasmė sutapimų virtinė.
Tačiau net ir tada aš dar nežinojau svarbiausio dalyko.
Kodėl penktadienis?
Kodėl Viktorija pasakė, kad laidotuvės jau suplanuotos?
Ir ką tiksliai ji laikė tuo, kas po mano mirties taps jos?
Atsakymas atėjo ne iš naujo įrašo, ne iš paslėptos kameros ir ne iš netikėtai atsiradusio paslaptingo liudininko.
Jį pateikė pati Viktorija.
Kai tapo aišku, kad sviestinė nebuvo išmesta, o tyrimo rezultatai jau buvo gauti, ji paprašė dar kartą su manimi pasikalbėti.
Sutikau tik tuo atveju, jei Elena būtų gretimame kambaryje, kad Ania neliktų šalia mūsų.
Viktorija atėjo be sužadėtuvių žiedo.
Ji padėjo jį ant virtuvės stalo būtent ten, kur prieš kelias dienas stovėjo sviestinė.
— Tu nori žinoti apie penktadienį, — pasakė ji.
— Taip.
— Maniau, kad iki to laiko viskas bus baigta.
— Kas tiksliai?
Ji nervingai perbraukė pirštu per žiedo kraštą.
— Tu.
Daug kartų įsivaizdavau, ką pajusiu, jei išgirsiu tiesioginį patvirtinimą.
Pyktį.
Palengvėjimą.
Norą rėkti.
Iš tikrųjų tik žiūrėjau į moterį, su kuria aptarinėjau vestuvių meniu, ir negalėjau jos susieti su ta moterimi, kuri skaičiavo mano gyvenimo pabaigos datą.
— Kodėl?
Viktorija ilgai neatsakė.
Tada pasakė, kad per pastaruosius metus vis labiau įtikinėjo save, jog po vestuvių turės tokią pačią teisę į mano gyvenimą, kokią aš turėjau iki jos.
Ją erzino, kad namas teisiškai liko mano, kad neleidau jai dalyvauti priimant su darbu susijusius sprendimus ir kad po kelių ginčų atsisakiau skubėti dėl bet kokių turto pakeitimų.
Šiuose žodžiuose negirdėjau jokio logiško pateisinimo.
Jo ir negalėjo būti.
Tačiau išgirdau tai, kas paaiškino jos elgesį: ji pamažu nustojo matyti manyje žmogų ir pradėjo matyti kliūtį tarp savęs ir gyvenimo, kurį jau laikė savo.
— O laidotuvės?
Ji užmerkė akis.
— Tai pasakiau žmogui, kuriam norėjau parodyti, kad neatsitrauksiu.
— Kam?
Ji įvardijo pažįstamą, su kuriuo aptarinėjo savo planus, tačiau jo vaidmuo pasirodė gerokai mažesnis, nei iš pradžių bijojau: jis nebuvo mano namuose, nelietė maisto ir iki tos nakties nežinojo visų detalių.
Blogiausia ji padarė pati.
Keistu būdu tai buvo svarbu.
Ne todėl, kad sumažino jos kaltę, bet todėl, kad istorija grįžo į tą pačią virtuvę, prie tos pačios sviestinės ir tos pačios septynerių metų mergaitės, kuri atsitiktinai nusileido atsigerti vandens.
Jei Ania tą naktį nebūtų pabudusi, greičiausiai būčiau suvalgęs savo įprastus pusryčius.
Jei ji būtų išsigandusi šimto dolerių banknoto ir tylėjusi, nebūčiau turėjęs priežasties nustumti skrebučio.
Jei Viktorija būtų tiesiog pastačiusi sviestinę ant stalo ir nebandžiusi jos paimti, mano abejonės galėjo išlikti ilgiau.
Kiekvienas mažas pasirinkimas pakeitė kitą.
Tačiau didžiausią pasirinkimą padarė vaikas, turėjęs visas priežastis tylėti.
Kai kitą dieną pamačiau Anią, ji sėdėjo ant sofos šalia mamos ir rankose suko savo pliušinio triušio ausį.
— Ar jūs ant manęs pykstate? — paklausė ji.
Šis klausimas skaudėjo labiau už viską, ką išgirdau iš Viktorijos.
— Už ką?
— Dėl to, kad dabar nebus jūsų vestuvių.
Atsitūpiau priešais ją.
— Ania, vestuvės atšauktos ne dėl tavęs.
Ji labai atidžiai žiūrėjo į mane.
— Tikrai?
— Tikrai.
— O dėl sviesto?
Vos nenusišypsojau, bet susilaikiau, nes jai tai buvo labai rimta.
— Dėl to, ką padarė suaugęs žmogus.
Ania linktelėjo.
Tada iš kišenės ištraukė tą patį šimto dolerių banknotą.
— Aš vis tiek jo nenoriu.
Šį kartą paėmiau pinigus.
Ne sau.
Įdėjau banknotą į voką ir ant jo užrašiau Anios vardą, kad galėčiau grąžinti jį jos mamai kartu su viskuo, kas buvo susiję su ta naktimi.
Man buvo svarbu, kad šis banknotas nustotų būti atlygis už tylėjimą.
Viktorijos pasekmės jau nebepriklausė nuo mano pykčio ar keršto troškimo.
Buvo tyrimo rezultatai, buteliukas, sviestas, Anios parodymai ir jos pačios paaiškinimai, o toliau tuo užsiėmė žmonės, kuriems tai buvo darbas, o ne asmeninė katastrofa.
Aš daugiau nebandžiau pats vaidinti detektyvo.
Man pakako būti žmogumi, kuris vieną rytą vos nesuvalgė skrebučio ir pagaliau suprato, koks pavojingas tapo jo paties virtuvės kambarys.
Pirmąsias kelias savaites po to beveik nepusryčiaudavau namuose.
Kava sukeldavo pykinimą dar prieš pirmą gurkšnį.
Į sviestą apskritai negalėjau žiūrėti.
Elena kelis kartus siūlė išeiti iš darbo, nes manė, kad po visko, ką patyrėme, jos buvimas primins man tą rytą.
Aš atsisakiau priimti sprendimą už ją.
— Jei norite išeiti, aš suprasiu, — pasakiau. — Bet dėl Anios jums išeiti nereikia.
Elena ilgai žiūrėjo į mane.
— Ji bijojo, kad daugiau neleisite mums čia ateiti.
— Kodėl?
— Nes vaikai kartais mano, kad žmonės pyksta ant to, kuris atnešė blogą žinią.
Tada supratau, kad pavojus paliko ne tik mano nepasitikėjimą.
Ania taip pat nešėsi savąjį.
Ji išgelbėjo suaugusį vyrą ir kartu bijojo, kad dėl to praras įprastą vietą, kur po pamokų laukdavo mamos.
Todėl nieko neaiškinau dideliais žodžiais.
Kitą kartą, kai Ania atėjo į namus, ant virtuvės stalo jau stovėjo du puodeliai arbatos, obuolienė ir lėkštė su šviežia duona.
Sviestinės ten nebuvo.
Ji sustojo tarpduryje.
— Ar galiu skrebučio?
— Gali.
— Su uogiene?
— Pati užsitepsi.
Ania pirmą kartą po tos nakties nusijuokė.
Ji pasodino pliušinį triušį ant gretimos kėdės, paėmė duonos riekę ir labai kruopščiai užtepė uogienę iki pat kraštų.
Aš sėdėjau priešais ją ir gėriau arbatą.
Ant šviesaus stalviršio tarp mūsų nebuvo nei balto buteliuko, nei šimto dolerių banknoto, nei sužadėtuvių žiedo.
Tik lėkštė, peilis, uogienės stiklainis ir skrebutis, prie kurio šį kartą niekas nebijojo ištiesti rankos.
