Nemaloniausia buvo tai, kad jie buvo teisūs.
Aš nemylėjau savo vyro.
Bent jau mūsų santuokos pradžioje.
Man patiko jo pinigai, prabangus namas, brangios dovanos ir užtikrintumas, kad daugiau niekada nereikės skaičiuoti paskutinių banknotų iki algos.
Mano vyras buvo vardu Viktoras Andrejevičius.
Kai susituokėme, jam buvo 76 metai.
Man ką tik buvo sukakę 35-eri.
Jis puikiai suprato, kodėl jauna moteris atkreipė į jį dėmesį.
Tačiau niekada neužduodavo nepatogių klausimų.
— Neprašau tavęs apsimesti įsimylėjusia, — kartą pasakė jis.
— Man pakanka, kad namuose vėl kas nors juoktųsi.
Kartu pragyvenome beveik penkerius metus.
Iš pradžių šią santuoką laikiau naudingu sandoriu.
Tačiau pamažu pastebėjau, kad Viktoras įsimena mano įpročius, nerimauja, kai sergu, ir visada laukia manęs vakarienės.
Jis nebuvo bejėgis senukas, kokį jį įsivaizdavo aplinkiniai.
Jis turėjo aštrų protą, savitą humoro jausmą ir nuostabų gebėjimą pastebėti tai, ką kiti mieliau slėpdavo.
Ir vis dėlto aš toliau galvojau apie palikimą.
Kai jo sveikata pablogėjo, mane apėmė baimė.
Ne tiek dėl artėjančios netekties, kiek dėl nežinomybės.
Viktoras niekada nekalbėdavo apie testamentą, nors kelis kartus atsargiai užvesdavau apie tai kalbą.
— Tuo jau pasirūpinta, — atsakydavo jis.
Po jo mirties verkiau per laidotuves.
Iki šiol nežinau, kiek tose ašarose buvo tikro sielvarto, o kiek baimės dėl savo ateities.
Kai svečiai išsiskirstė, prie manęs priėjo šeimos advokatas.
Rankose jis laikė nedidelę medinę skrynelę.
— Jūsų vyras prašė perduoti ją asmeniškai jums iškart po laidotuvių.
Pajutau, kaip širdis ėmė plakti greičiau.
Skrynelė buvo sunki, su gražia žalvarine spyna.
Pamaniau, kad viduje yra brangenybės arba banko seifo raktas.
Tačiau advokatas ištarė sakinį, kurio niekada nepamiršiu:
— Viktoras Andrejevičius norėjo, kad gautumėte būtent tai, ko nusipelnėte.
Viduje gulėjo senas raktas, nuotrauka ir sulankstytas laiškas.
Nuotraukoje buvo jauna moteris, stulbinamai panaši į mane.
Šalia jos stovėjo Viktoras, tik gerokai jaunesnis.
Išlanksčiau laišką.
„Marina, jei skaitai šį laišką, vadinasi, manęs jau nebėra.
Dabar galiu tau papasakoti tai, apie ką tylėjau visus šiuos metus.
Tu visada manei, kad ištekėjai už manęs dėl pinigų.
Žinojau tai nuo pat pirmos dienos.
Tačiau yra kai kas, ko apie mane nežinojai.
Moteris nuotraukoje — mano pirmoji žmona Jelena.
Ji mirė prieš daugelį metų.
Prieš jos mirtį mes smarkiai susipykome.
Buvau pernelyg užsiėmęs savo reikalais ir pernelyg išdidus, kad paprašyčiau atleidimo.
Jai išėjus, dešimtmečius gyvenau tarp žmonių, kuriems reikėjo mano pinigų.
Ir tik pinigų.
Kai pasirodei tu, nusprendžiau, kad istorija kartojasi.
Tačiau viskas pasirodė sudėtingiau.“
Susmukau į fotelį.
Toliau jis priminė įvykius, kuriems niekada neteikiau reikšmės.
Tą naktį, kai jam pakilo temperatūra, o aš išsėdėjau šalia iki ryto.
Tai, kaip atsisakiau kelionės į užsienį, nes jis blogai jautėsi.
Jo paskutinį gimtadienį, kai pati paruošiau vakarienę, užuot užsakiusi maisto iš restorano.
„Galbūt visa tai darei iš pareigos.
Galbūt tiesiog prie manęs pripratai.
Tačiau pirmą kartą po daugelio metų nustojau jaustis vienišas.
Todėl palieku tau kai ką svarbesnio, nei tikiesi.“
Čiupau raktą ir pažvelgiau į advokatą.
— Ką jis atrakina?
Jis pasiūlė man apversti nuotrauką.
Kitoje pusėje buvo užrašytas nedidelio namo užmiestyje adresas.
— Tai jūsų vyro nekilnojamasis turtas, — paaiškino advokatas.
— Jis jį įsigijo prieš pat vestuves.
— O likę pinigai?
Įmonės?
Sąskaitos?
Advokatas patylėjo.
Paaiškėjo, kad Viktoras jau seniai buvo nurodęs didžiąją turto dalį perduoti labdaros fondui, padedančiam be šeimos likusiems senyvo amžiaus žmonėms.
Man atiteko namas užmiestyje, tam tikra suma pragyvenimui ir asmeniniai vyro daiktai.
Buvau sukrėsta.
Visus tuos metus įsivaizdavau milijonus, kuriais vieną dieną galėsiu disponuoti.
O dabar paaiškėjo, kad didžioji turto dalis niekada man nepriklausė ir neturėjo atitekti.
Tą vakarą nuvažiavau nurodytu adresu.
Namas buvo nedidelis, su medine veranda ir apleistu sodu.
Svetainėje stovėjo senas pianinas, lentynose gulėjo knygos, o prie lango buvo fotelis, visiškai toks pat kaip mėgstamiausias Viktoro fotelis.
Ant stalo manęs laukė paskutinis vokas.
„Gali parduoti šį namą, Marina.
Gali išvažiuoti ir pradėti naują gyvenimą.
Nesmerksiu tavęs net po mirties.
Tačiau žinok: visa, kas mano gyvenime buvo brangiausia, niekada nebuvo matuojama pinigais.
Man prireikė pernelyg daug metų, kad tai suprasčiau.
Tikiuosi, tau tiek neprireiks.“
Svetainėje prasėdėjau iki gilios nakties.
Pirmą kartą mane kankino ne mintis apie prarastus turtus, o prisiminimas apie žmogų, kurį pradėjau suprasti pernelyg vėlai.
Po kelių mėnesių nusprendžiau namo neparduoti.
Sutvarkiau sodą, restauravau seną pianiną ir pradėjau ten važinėti savaitgaliais.
Kartais vis dar pagalvoju, kad Viktoras su manimi pasielgė neteisingai.
Juk paskutiniais metais iš tiesų juo rūpinausi.
Tačiau tuomet prisimenu, kad į jo gyvenimą atėjau tikėdamasi gauti turtus, o išėjau su namu, prisiminimais ir laišku, kurį iki šiol skaitau vėl ir vėl.
Jis nepaliko man milijonų.
Užtat paliko nemalonų klausimą, į kurį ilgai negalėjau atsakyti: jei būčiau iš anksto žinojusi, kiek gausiu po jo mirties, ar būčiau likusi šalia?
Skaudžiausia tai, kad dabar žinau atsakymą.
Mūsų santuokos pradžioje būčiau išėjusi nedelsdama.
O paskutiniais jo gyvenimo mėnesiais būčiau likusi net ir be palikimo.
Tik pasakyti jam to jau niekada nebegalėsiu.
