Mano vardas – Celestė Moren.
Man trisdešimt ketveri, esu našlė ir – iki visai neseniai – buvau susižadėjusi.
Niekada negalvojau, kad gyvenime mylėsiu du kartus.
Ir tikrai nemaniau, kad žmonės, kurie kadaise vadino mane šeima, bandys išplėšti šią meilę iš mano gyvenimo.
Prieš trejus metus mano vyras Lajamas žuvo automobilio avarijoje lietingą antradienio popietę.
Man buvo dvidešimt devyneri.
Ką tik buvome atsikraustę į naujus namus ir bandėme susilaukti kūdikio.
Jo mirtis mane tuštino iš vidaus.
Mėnesių mėnesius buvau tarsi vaiduoklis, vaikštantis savo gyvenime.
Jo tėvai, Ruta ir Džeraldas, tais pirmaisiais mėnesiais buvo mano atrama.
Mes gedėjome kartu, dalijomės prisiminimais, laikėmės vienas kito, kai pasaulis neturėjo prasmės.
Jie sakė, kad visada būsiu jų dukra.
Aš jais tikėjau.
Bet laikas nelaukia net ir gedinčiųjų.
Ir pamažu, skausmingai, pradėjau gyti.
Tada atsirado Damjenas.
Susipažinome labdaros renginyje, skirtame kelių eismo įvykių aukoms – likimo ironija.
Jis buvo šiltas, geras ir niekada nesistengė pakeisti to, ką buvau praradusi.
Jis tiesiog ėjo šalia manęs, kol mokiausi vėl gyventi.
Po metų draugystės jis pasipiršo.
Be fejerverkų ar įspūdingų kalbų.
Tiesiog tylus, su ašaromis ištartas klausimas mūsų virtuvėje, kai kartu gaminome makaronus: „Ar galime sukurti kažką naujo?“
Aš sutikau.
Pasakyti Rutei ir Džeraldui nebuvo lengva.
Norėjau pagerbti Lajamo atminimą, bet tuo pačiu turėjau teisę judėti į priekį.
Pakviečiau juos vakarienės.
„Mes su Damjenu susižadėjome“, – tyliai ištariau, kai nurinkome lėkštes.
„Norėjau, kad sužinotumėte iš manęs.“
Stojo ilga tyla.
Tada Ruta padėjo savo taurę ir tarė: „Greitai.“
„Praėjo treji metai“, – atsakiau.
„Tai ne taip, kad būčiau puolusi į naujus santykius.“
„Sūnaus taip paprastai nepakeisi, Celeste.“
„Aš jo ir nepakeičiau“, – švelniai atsakiau.
„Visada mylėsiu Lajamą.
Bet taip pat nusipelniau būti laiminga.“
Džeraldas nepratarė nė žodžio.
Tik spoksojo į savo lėkštę.
Jie netrukus išėjo – nepatogūs apkabinimai ir dirbtinės šypsenos.
Sakiau sau, kad jiems reikia laiko.
Aš supratau, kaip nenuspėjamas gali būti gedulas.
Tačiau tada prasidėjo keistenybės.
Po dviejų savaičių mano darbovietė gavo anoniminį laišką, kuriame buvau apkaltinta melagingu nedarbingumo pažymėjimu Lajamo mirties metu.
Personalo skyrius tai atmetė kaip žiaurų pokštą.
Bet aš žinojau – tai nebuvo sutapimas.
Po kelių dienų mano mama gavo spausdintą laišką – be siuntėjo adreso.
Jame buvo įspėjimas, kad Damjenas „nėra tas, kuo apsimeta“, ir kad aš „skubu padaryti dar vieną klaidą“.
Ir tada įvyko tai, kas mane labiausiai sukrėtė.
Vieną popietę, būdama namuose, išgirdau skambant durų skambutį.
Prie durų stovėjo maždaug 40-ies metų moteris – raudoni lūpų dažai, aukštakulniai, įsitempusi energija.
„Sveiki… aš Lisa“, – pasakė ji.
„Anksčiau susitikinėjau su Damjenu.“
Ji padarė pauzę.
„Su manimi susisiekė Džeraldas.“
Skrandis susisuko.
Ji tęsė: „Jis prašė mane įtikinti tave nesituokti su juo.
Sakė, kad turiu nebaigtų reikalų su Damjenu.
Neturiu.
Išsiskyrėme prieš daugelį metų.
Bet maniau, kad turėtum tai žinoti.“
Negalėjau tuo patikėti.
Lajamo tėvas – žmogus, kuris kadaise verkė man ant peties – slapta naršė Damjeno praeitį, susisiekė su jo buvusia mergina ir bandė sugriauti mūsų santykius.
Paskambinau Rutai ir paprašiau susitikti.
Ji nieko nepaneigė.
„Tu turėjai būti mūsų šeima.
Lajamo atminimas – viskas, kas mums liko.“
„Ir manai, kad būtent to jis būtų norėjęs?“ – paklausiau sulaikiusi ašaras.
„Kad aš likčiau viena visam gyvenimui?“
„Tu buvai mūsų dukra.
Tada atsirado kažkas naujas.
Kažkas, kas tave atitraukė nuo mūsų.“
Tada supratau – čia ne apie gedulą.
Čia apie kontrolę.
Jie taip stipriai įtraukė mane į savo skausmą, kad nebegalėjo pakęsti, jog iš jo išeinu.
Tą dieną nutraukiau ryšius.
Užblokavau jų numerius.
Grąžinau raktus.
Uždariau duris.
Tai vėl sudaužė man širdį – bet ne taip, kaip Lajamo mirtis.
Šįkart tai buvo išdavystė, kuri mane sudaužė.
Niekada nesitikėjau prarasti vienintelės šeimos, kurią dar turėjau, dėl vilties.
Damjenas viską ištvėrė kartu su manimi.
Niekada blogai apie juos nekalbėjo.
Tiesiog apkabino ir pasakė: „Tu neprivalai atsiprašinėti už tai, kad išgyvenai.“
Susituokėme per nedidelę ceremoniją prie ežero.
Tik mano mama, keli draugai ir dangus pilnas saulės šviesos.
Per šventę sakiau tostą.
Neminėjau Lajamo.
Neminėjau Rutos ar Džeraldo.
Tačiau pasakiau štai ką:
„Meilė – tai ne lojalumas praradimui.
Tai gyvenimo pasirinkimas – vėl ir vėl – net kai bijai.
Ypač tada.“
Kokia šios istorijos moralė?
Gedulas nesuteikia teisės niekam valdyti tavo ateities.
Tu turi teisę gyti, įsimylėti iš naujo ir saugoti savo ramybę – net jei dėl to tenka atsisveikinti su tais, kurie kadaise laikė tavo širdį.
