Mano vardas Naomi Bennett, ir aš maniau, kad man pasisekė su santykiais.
Mano vaikinas Kieran buvo dėmesingas, malonus, emociškai brandus — toks vaikinas, kuris prisimena tavo mamos gimtadienį ir pataiso spintelės dureles net nepaprašytas.
Mes buvome kartu šiek tiek daugiau nei metus ir neseniai pradėjome kalbėtis apie gyvenimą kartu.
Tada ji atsirado.
Jos vardas buvo Lyra.
Kieran ją pristatė kaip savo „pusseserę iš tėvo antrosios santuokos“.
Ji buvo stulbinanti — ryškūs skruostikauliai, ilgi garbanoti plaukai ir ta viliojanti prancūziška tartis, dėl kurios iškart pasijutau kaip bulvė šalia jos.
„Ji tik savaitei apsistos pas mane“, pasakė jis.
„Ji išgyvena sunkų laiką — skyrybos, finansiniai sunkumai. Pasakiau, kad gali miegoti svečių kambaryje.“
Stengiausi reaguoti ramiai. Tikrai stengiausi.
Bet nuo pat pradžių kažkas atrodė… ne taip.
Pirmą vakarą, kai ji atvyko, atnešiau tajų maisto trims.
Įėjusi į svetainę, radau juodu sėdinčius arti vienas kito — per arti — ant sofos.
Ji juokėsi iš kažko, ką jis pasakė, lengvai padėjusi ranką ant jo šlaunies.
Šlaunies.
Ne peties.
Ne rankos.
Šlaunies.
Tikriausiai išraiška mano veide viską išdavė, nes Kieran iškart pasitraukė ir pasakė: „Naomi! Tu jau čia. Tobulas laikas.“
Lyra atsistojo, pabučiavo abu mano skruostus ir pasakė: „Tu tokia laiminga, kad turi jį.“
Tas sakinys įstrigo mano galvoje.
Kitomis dienomis pradėjau pastebėti smulkmenas.
Ji miegojo su jo marškiniais.
Ji jį vadino tik „kūdikėliu“ prancūziškai — mon bébé.
Kartą, kai buvau virtuvėje, mačiau, kaip ji atkišo jam plaukus nuo veido ir pasakė: „Tu visada buvai gražiausias vyras, kokį pažinojau.“
Visada?
Tą vakarą pasakiau Kieranui, ką pastebėjau.
Jis numojo ranka.
„Ji flirtuoja su visais,“ pasakė jis.
„Tai kultūrinis dalykas. Tu juk žinai, kokie europiečiai.“
Bet Lyra taip nesielgė su niekuo kitu. Tik su juo.
Tada įvyko akimirka, kuri viską pakeitė.
Buvo rami sekmadienio ryto valanda.
Ką tik pabudau ir ėjau koridoriumi į virtuvę.
Jie buvo ten vieni.
Kava virė.
Sustojau prie durų, kai išgirdau, kaip ji pašnibždomis pasakė: „Norėčiau, kad niekada nebūtum palikęs Paryžiaus.“
„Aš tavęs nepalikau“, jis atsakė tyliai.
„Mes priėmėme sprendimą.“
Tyla.
Įėjau, apsimesdama, kad žiovauju.
Lyra pasimetė.
Ji nusišypsojo ir paklausė, ar noriu kavos.
Tada tai įvyko.
Ji pažvelgė į jį.
Ir ne kaip sesuo.
Ne kaip šeimos narė.
Ji pažvelgė į jį taip, lyg jis būtų paskutinis jos patiekalas.
Lyg būtų laukusi metų, kad jį atgautų.
Lyg manęs visai nebūtų.
Negalėjau to pamiršti.
Tas žvilgsnis.
Ta įtempta tyla.
Tas miglotas paaiškinimas.
Tai nesusijungė.
Pradėjau krapštytis.
Kitą dieną paskambinau jo mamai, apsimesdama, kad noriu nustebinti Kieraną jo gimtadienio proga šeimos nuotraukų albumu.
Paklausiau, ar turi senų nuotraukų su Kieranu ir jo „pussesere“ Lyra.
Ji sustojo.
„Kieranas neturi sesers“, pasakė ji.
„Kodėl?“
Bum.
Skrandis nusirito žemyn.
Paklausiau, gal jis turi pusseserę vardu Lyra?
Gal artima šeimos draugė?
„Ne, mieloji,“ ji atsakė švelniai.
„Kas tokia yra ta Lyra?“
Tą vakarą jį pasikviečiau pokalbiui.
Pasakiau, kad viską žinau.
Jis lėtai atsisėdo, lyg melas pagaliau būtų tapęs per sunkus.
„Ji ne mano sesuo,“ pasakė jis.
„Mes buvome kartu. Paryžiuje. Tris metus.“
„Kodėl melavai?“ drebančiu balsu paklausiau.
„Nes nežinojau, kaip tau pasakyti, kad ji vis dar mano gyvenime.
Ji viską prarado — neturėjo kur eiti.
Galvojau, kad galiu jai padėti atsitiesti… neatverdamas praeities.“
„Tu ją saugojai,“ pasakiau.
„Ne mane.“
Jis neprieštaravo.
Tą naktį išėjau.
Padariniai buvo sunkūs.
Jis bandė skambinti, rašyti, siuntė laiškus.
Bet kai pasitikėjimas dingsta, jis negrįžta.
Ne po tokio melo.
Po savaitės Lyra parašė man „Instagram“.
„Atsiprašau.
Jis niekada nenustojo būti mano.
Turėjau įsitikinti, ar jis dar tavo.“
Aš neatsakiau.
Bet padariau ekrano kopiją ir nusiunčiau jam su vienu sakiniu:
„Jūs verti vienas kito.“
Štai pamoka:
Jeigu kas nors sako, kad tai tik „sesuo“, bet jie liečiasi kaip meilužiai ir kalba kaip paslaptis — tu nesi beprotė.
Klausyk savo instinktų.
Saugok savo ramybę.
Meilė niekada neturėtų reikalauti, kad pamintum savo nuojautą.
