Mano vardas – Aivė Kelihan, ir 26 metus aš maniau, kad esu vienintelis vaikas, kurį turėjo mano tėvai.
Aš augau ramioje, mylinčioje šeimoje Vemonto valstijoje.
Mano mama buvo mokytoja, tėtis – automobilių mechanikas.
Mes nebuvome turtingi, bet jie man davė viską: gerą išsilavinimą, namuose keptus gimtadienio tortus, rankomis siūtus Helovino kostiumus.
Jie sakė, kad po manęs bandė turėti daugiau vaikų, bet nesėkmingai.
Aš niekada to neklausinėjau.
Iki praėjusios nakties – kai kažkas įsilaužė į mano namus.
Aš gyvenu viena, mažame namelyje miesto pakraštyje.
Grįžau iš vakarienės su draugais ir ruošiausi miegui, kai išgirdau garsą apačioje.
Kažkas metalinio.
Mano širdis šoko į gerklę.
Paėmiau telefoną ir tyliai nuėjau koridoriumi.
Priekinės durys buvo pravertos.
Spyna buvo išlaužta.
O mano svetainėje stovėjo… aš pati.
Jokio juoko.
Ta pati figūra.
Tos pačios akys.
Tie patys kaštoniniai plaukai.
Tas pats apgamas ant kairiojo raktikaulio.
Ji žiūrėjo į mane nustebusiomis, laukinėmis akimis, lyg matytų vaiduoklį.
Aš pašnibždėjau: „Kas tu esi?“
O ji atsakė tuo pačiu: „Tu manęs neatpažįsti?“
Ji paleido laužtuvą, kuriuo buvo išlaužusi spyną.
Tada ji pasakė: „Mano vardas – Isla. Aš tavo sesuo dvynė.“
Aš sustingau.
Galva sukosi.
Atrodė, kad žiūriu psichologinį trilerį – savo svetainėje.
„Aš neturiu sesers dvynės“, – pasakiau.
„Turi“, – atsakė ji virpančiu balsu. – „Turi.“
Ji išsitraukė sulankstytą lapą iš savo paltuko.
Tai buvo gimimo liudijimas – tie patys tėvai, ta pati gimimo data, ta pati ligoninė.
Du vardai: Isla Mari Kelihan ir Aivė Greis Kelihan.
Ji atsisėdo.
Aš neiškviečiau policijos.
Nežinau kodėl – gal todėl, kad kažkur širdyje žinojau, jog ji sako tiesą.
Ji man viską papasakojo.
Mes gimėme per anksti.
Tėvai buvo sukrėsti.
Isla turėjo rimtų sveikatos problemų – kvėpavimo sutrikimų, traukulių.
Gydytojai sakė, kad ji gali neišgyventi.
Mano tėvai priėmė sprendimą.
Jie pasiliko mane.
O Isla atidavė į globą.
Tyliai.
Slapta.
„Aš sužinojau tik praėjusiais metais“, – pasakė ji.
„Mano globėja turėjo kažkokių dokumentų.
Kai ji mirė, radau bylą.
Nuo to laiko ieškojau tavęs.“
Aš žiūrėjau į ją priblokšta.
„Kodėl įsilaužei?“ – paklausiau.
Ji nuleido akis.
„Bandžiau belstis.
Tu niekada neatidarei.
Aš tiesiog… man reikėjo įrodymo.“
Ašaros riedėjo jos skruostais.
Ir akimirką aš nebe mačiau svetimos.
Aš mačiau save.
Kitą dieną aš susidūriau su tėvais.
Mama išbalo.
Tėtis atsisėdo, lyg kas būtų išmušęs jam orą.
Jie tai pripažino.
Gydytojai sakė, kad Isla neišgyvens.
Kad jai reikės nuolatinės priežiūros, dažnų hospitalizacijų.
Kad jie to neišgalės.
„Mes buvome jauni.
Išsigandę.
Socialinė darbuotoja sakė, kad gal geriau būtų, jei ji būtų atiduota kitur“, – sušnibždėjo mama.
„Taigi mes pasirašėme dokumentus.“
„Ir paskui tiesiog… ją ištrynėte?“ – paklausiau drebančiu balsu. – „Net neieškojote jos?“
„Aivė…“ – pasakė tėtis.
„Mes klydome.
Manėme, kad darome, kas geriausia – visiems.“
Bet jie neverkė.
Verkiau aš.
Per kitas savaites mes su Isla dažnai susitikdavome.
Kalbėjomės valandomis.
Ji parodė man vaikystės nuotraukas – globos namai, kai kurie mylintys, kai kurie – ne.
Sulaukusi pilnametystės, ji išėjo iš sistemos.
Nuo to laiko buvo viena.
Dirbo du darbus, nebaigė universiteto, neturėjo šeimos.
„Aš dažnai galvodavau, galbūt turiu sesę“, – vieną kartą tyliai pasakė ji.
„Eidavau gatve ir žiūrėdavau į žmones, galvodama – ar kuri nors iš jų esi tu.“
Aš verkiau.
Verkiau taip stipriai, lyg gedėčiau žmogaus, kuris mirė – nors ji sėdėjo priešais mane.
Tai buvo melo mirtis.
Mano santykiai su tėvais pasikeitė visiems laikams.
Jie vis dar skambina.
Vis dar bando paaiškinti.
Bet yra sprendimų, kurių nei meilė, nei laikas nesušvelnina.
Ne tada, kai jie kyla iš baimės.
Ne tada, kai jie palieka vaiką užnugary.
Jie ne tik saugojo paslaptį.
Jie atėmė iš manęs žmogų.
Tai kokia pamoka?
Šeima – tai ne ta tiesos versija, kurią mums pateikia.
Kartais ji slypi šešėliuose, laukia, kol bus atrasta – net jei tam reikia įsilaužti.
Mano tėvai manė, kad mane saugo.
Bet meilė, pastatyta ant melo, nėra meilė – tai kontrolė.
O moteris, kuri kadaise stovėjo mano svetainėje su laužtuvu?
Ji nebėra svetima.
Ji – mano sesuo.
