Metų metus mano turtingi uošviai darė tą patį triuką: jie „pamiršdavo“ savo pinigines vakarienės metu, kad nereikėtų mokėti.
Kai jie pakvietė mano mamą į prabangų restoraną, manydami, kad ji irgi pasimaus ant kabliuko, jie nė nenumanė, kad ji pasiruošusi.
Šį kartą jų apgaulė žlugo… įspūdingai.
Mane nuo mažens mokė, kad šeima yra svarbi: lojalumas, sąžiningumas, pagalba vienas kitam.
Augdama išmokau, kad žmogaus vertė matuojama ne tuo, ką jis turi, o tuo, ką jis duoda.
Mes nebuvome turtingi, bet visada buvome pasirengę padėti kitiems ar pasidalinti tuo, ką turime.
Tada ištekėjau už savo vyro, ir tada mane ištiko realybės smūgis.
Mano vyro šeima turėjo viską, ką galima nusipirkti už pinigus: erdvų namą geriausiame miesto rajone, prabangius automobilius šildomame garaže ir atostogas tokiose vietose, kurias buvau mačiusi tik žurnaluose.
Tačiau nepaisant viso turto, jie turėjo vieną įprotį, kuris kiekvieną kartą susitikę versdavo mane susigėsti: jie niekada nemokėdavo už restoraną.
„Jie vėl tai padarė“, skundžiausi savo vyrui Danui po to, kai jo tėvai dingo iš restorano jam būnant tualete, palikdami mus su 300 dolerių sąskaita.
„Tavo tėtis netgi apsimetė, kad gauna telefono skambutį!“
Dan giliai atsiduso, nuleido pečius ir išsitraukė savo kredito kortelę.
„Aš žinau, žinau. Jie visada tokie buvo.“
„Bet juk jie turi daugiau pinigų nei žino, ką su jais daryti! Tavo mamos rankinė kainuoja daugiau nei mūsų mėnesio nuoma!“
„Patikėk manimi, aš bandžiau su jais apie tai kalbėti. Jiems tai atrodo visiškai normalu – tie pinigai jiems nieko nereiškia.“
Metams bėgant tai tapo siaubinga rutina: sudėtingi užsakymai, brangūs vynai, o tada – valandų trukmės pasiteisinimai.
„Oi, pamiršau piniginę namie!“ – sakydavo jo mama, glostydama savo dizainerio rankinę.
„Turiu atsiliepti į skambutį“, murmėdavo jo tėtis, jau eidamas link durų.
Netgi Dano brolis Taileris ir jo žmona Džen perėmė šeimos tradiciją ir tapo tikrais „valgo-ir-neapmoka“ meistrais.
Niekas jų nesulaikydavo.
Ne draugai, kurie turėdavo padengti sąskaitas, nei verslo partneriai, kurie tik šnibždėdavosi apie tai vėliau.
Tada atėjo kvietimas.
„Mama planuoja savo 60-ojo gimtadienio vakarienę tame prabangiame itališkame restorane miesto centre,“ vieną vakarą man pasakė Danas.
„Ji nori, kad visa šeima ten būtų.“
„Kada tai?“ paklausiau, jau jausdama, kaip mano piniginė dūsauja.
„Kitą penktadienį. Geros naujienos – mūsų tuo metu nebus mieste. Taigi… jie nori pakviesti tavo mamą.“
Aš sustingau.
„Mano mamą? Kodėl?“
„Ji minėjo, kad norėtų ją geriau pažinti“, – sakė Danas, bet man tai atrodė įtartina.
Mano uošvė niekada nerodė didelio noro pažinti mano mamą.
Be to, ji ne kartą sakė, kad jos neturi nieko bendro.
Visa tai atrodė kaip spąstai.
Deja, mes net negalėjome įsikišti.
Prieš kelis mėnesius mes su Danu suplanavome savaitgalio kelionę į Meksiką – retą progą paminėti mūsų sukaktį be trukdžių.
Datos sutapo, o bilietai buvo negrąžinami.
„Turime ją perspėti“, – pasakiau ir paėmiau telefoną.
Mama atsiliepė po trečio signalo.
„Labas, brangioji! Kaip sekasi?“
„Mama, Dano tėvai nori, kad tu ateitum į jo mamos gimtadienio vakarienę…“
„Taip! Ji man rašė prieš valandą. Labai laukiu.“
Skrandis susisuko į mazgą.
„Mama, turiu tau papasakoti kažką svarbaus apie Dano tėvus…“
Aš paaiškinau jų schemą, jų taktikas, ir kaip greičiausiai bandys permesti sąskaitą jai.
Buvo sunku net apie tai kalbėti – mano balsas vis kilstelėdavo kiekvienam pavyzdžiui.
Tačiau mama tik nusijuokė.
„Oi, brangioji, taip nesirūpink.“
„Mama, aš rimtai.
Jie taip daro KIEKVIENĄ KARTĄ.
Užsako brangiausius patiekalus, o tada dingsta, kai atnešama sąskaita.“
„Aš susitvarkysiu“, – atsakė ji ramiai, kas man pasirodė keista.
„Tavo uošvė atrodo labai susijaudinusi dėl gimtadienio.
Nenorėčiau to praleisti.“
„Bet…“
„Nesijaudink, brangioji. Aš pasirūpinsiu.“
Padėjusi ragelį, atsisukau į Daną.
„Manau, ji nepriėmė to rimtai… Ji eina tiesiai į spąstus.“
„Gal šį kartą jie to nedarys“, – silpnai pasiūlė jis.
„Juk gimtadienis.“
Pažvelgiau į jį.
Abu žinojome geriau.
Vakarienės vakarą mes su Danu buvome viešbutyje, už trijų valandų kelio nuo namų.
Visą vakarą tikrinau telefoną, pusiau laukdama panikos kupino mamos skambučio.
Bet nieko.
Tik kitą rytą gavau žinutę: „Puikus vakaras. Paskambink, kai grįšit.“
Laukimas žudė.
Vos tik grįžę sekmadienį, aš paskambinau jai.
„Na?“ – paklausiau be įžangos.
„Kas nutiko?“
Jos balse girdėjosi šypsena.
„Na, tai buvo gana įdomus vakaras.“
Pasak mamos, viskas prasidėjo labai prognozuojamai.
Mano uošviai atvyko į restoraną pasipuošę – uošvė apsikarsčiusi papuošalais, kurie galėtų išlaikyti mažą šalį.
Jie gavo geriausią staliuką – kampe, su vaizdu į sodą ir pianinistą.
„Užsisakė viską, brangioji. Viską“, – su nuostaba balse sakė mama.
„Užkandžiai, kurių pavadinimų negaliu ištarti, vyno buteliai, kuriuos padavėjas ištraukė iš kažkokios slaptos lentynos.
Tavo uošvis gavo wagyu kepsnį, papuoštą aukso dulkėmis.“
„O tu?“ – paklausiau, jau virpėdama.
„Aš tik makaronų ir vandens. Nebuvau labai alkana.“
Protinga moteris.
Minimalūs nuostoliai.
„Ir kas toliau?“
„Kai atnešė sąskaitą, viskas vyko lyg spektaklis, kur visi žino savo tekstą.
Tavo uošvė staiga prisiminė, kad pamiršo piniginę.
Tavo uošvis patikrino kišenes – aišku, nieko.
Tavo svainis Taileris pasakė, kad turi paskambinti auklei, ir žmona išėjo paskui.“
„Viena po kitos jie visi dingo, palikdami mane su daugiau nei 1 500 dolerių sąskaita.“
„Mama!“ – beveik sušukau.
„Sakyk, kad nemokėjai!“
„Žinoma, ne“, – atsakė ji visiškai ramiai.
„Pakviečiau padavėją ir užsisakiau desertą.“
„Ką?!“
„Šokoladinį sufli ir brangiausio porto taurę. Padavėjas pasimetė, bet aš tiesiog nusišypsojau ir pasakiau, kad vis dar švenčiu.“
Aš negalėjau patikėti tuo, ką girdėjau.
„Bet… Jei jie dingo kaip visada, ir tu nesumokėjai… kas tada?“
„Kai padavėjas atnešė desertą, paprašiau pakviesti vadovą. Robis. Turi būti, jį esu minėjusi.“
„Robis? Tas mokinys, kuriam kažkada dėstei?“
„Tas pats! Dabar jis valdo tris restoranus.“
Mano mama 30 metų dirbo pradinių klasių mokytoja.
Panašu, kad ji pažinojo pusę miesto – ir tarp jų sėkmingų restoranų vadovus.
„Šiek tiek pasišnekėjome“, – tęsė mama.
„Prisiminėme senus laikus. Pasakiau, kad laukiu, kol grįš mano vakarienės draugai, ir jam tai buvo labai juokinga.“
Aš nusišypsojau.
„Aha, jau matau, kur tai veda.“
„Su Robiu sugalvojome mažą planą“, – pasakė mama.
„Jis paskambino tavo giminėms ir labai mandagiai pranešė, kad jie paliko sąskaitą neapmokėtą. Bet nesijaudinkite, galite grįžti ir susimokėti.
Kitu atveju – teks kreiptis į institucijas.“
„Jis tai tikrai padarė?“
„Oi, taip. Ir įjungė garsiakalbį, kad galėčiau girdėti.
Tavo uošvis bandė teisintis, kad eina prie bankomato.
Bet Robis tik atsakė: ‘Puiku, lauksime jūsų netrukus.’“
„Jie grįžo?“
„Tarsi jų dizainerinės kelnės būtų užsidegusios“, – nusijuokė mama.
„Tavo uošvė buvo vos ne violetinė iš pykčio.
Bet ką jie galėjo pasakyti? Buvo pagauti nusikaltimo vietoje.“
„O sąskaita?“
„Robis pridėjo 25 % „nepatogumų mokestį“. Iš viso – kiek daugiau nei 2 000 dolerių.“
Aš sėdėjau pritrenkta, o paskui prapliupau juokais.
„Mama, tu – mano herojė.“
„Įdomiausia, kad šį rytą paskambino tavo uošvė ir padėkojo už vakarienę.
Ir dar pasakė: ‘Tik kad žinotum, mes visada mokame už šeimos vakarienes. Visada.’“
„Kokia įžūluma!“
„Kai kuriems žmonėms reikia pasekmių, kad pasimokytų, brangioji.
Manau, tavo giminaičiai gavo brangią pamoką.“
Ji buvo teisi.
Per kelis mėnesius nutiko kažkas nuostabaus.
Kiekvieną kartą eidami vakarieniauti su Dano šeima, mano uošvė garsiai paskelbdavo vakarienės pradžioje:
„Mokėsime kiekvienas už save!“
Padavėjas linktelėdavo, susigėdęs nuo jos tono, o mes su Danu apsikeisdavome žvilgsniais.
