Trys mėnesiai iki vestuvių viskas pradėjo griūti — nors tuo metu dar nežinojau, kaip stipriai vienas susitikimas gali pakeisti visą mano gyvenimą.
Viskas prasidėjo nuo ginčo.
Beveik prie pat smuklės durų, kurioje planavome surengti vestuvių šventę, Pavelas ir aš jau ginčijomės.
Tai turėjo būti paprastas apsilankymas — paragauti meniu, patvirtinti detales ir pasidžiaugti laukimu.
Tačiau su Pavelu niekada niekas nesisekdavo sklandžiai.
Jis staigiai sustabdė automobilį, paniekinamai žvilgtelėdamas į žavingą mažą restoranėlį miesto pakraštyje.
„Dieve… Net negaliu to vadinti restoranu!“ – sumurmėjo jis.
Stengiausi išlikti rami.
„Man patinka ši vieta.
Anksčiau dažnai čia ateidavau su draugais.
Maistas puikus, o savininkė labai miela.“
„Tu rimtai? Čia koks pokštas?“ – atkirto jis.
„Tai ne greitas maistas.
Tai mūsų vestuvių diena, Alisa!“
Aš lėtai iškvėpiau.
„Paša, prašau, nekelk balso.
Mes negalime sau leisti brangesnės vietos.
Mes apie tai jau kalbėjome.“
Jo kumštis trenkė į vairą.
„Lengva tau taip sakyti – milijonieriaus dukrai!“
Pažvelgiau į jį, jausdama, kaip širdis nusmuko.
„Taip, mano tėtis valdo milijonus.
Bet aš nenoriu gyventi iš jo pinigų.
Jis pasiūlė tau darbą, kuriam net nebuvai pasiruošęs, bet vis tiek jį priėmei.
Jei nori, galime atidėti vestuves, kol jausiesi labiau… tinkamas.“
Jis nusisuko, su įtemptu žandikauliu.
Po įtemptos tylos jis sunkiai atsiduso.
„Gerai.
Nesugadinkime vakaro.
Eikime.“
Smuklė buvo jauki, šiek tiek apsitrynusi, bet man pilna šiltų prisiminimų.
Anksčiau ją valdė švelni moteris, kuri duodavo nuolaidas studentams ir pasakodavo istorijas taip, lyg pažinotų mus visus.
Dabar ją perėmė jos dukra – maloni moteris su švelnia šypsena, kuri mane iškart pasveikino kaip seną draugę.
Tačiau eidama prie įėjimo, sustojau.
Maža mergaitė tyliai sėdėjo prie durų, apsirengusi per mažiomis, susidėvėjusiomis drapanomis.
Jos akys buvo pavargusios, bet budrios.
Atsiminiau ją.
Ji kadaise siūlėsi nuvalyti mano priekinį stiklą už keletą monetų.
Kažkas joje mane sujaudino.
„Palauk akimirką,“ – pasakiau Pavelui, ir pirmoji įėjau vidun.
Po kelių minučių grįžau su dėžute pyragaičių, limonadu ir sumuštiniu.
Pavelas stovėjo prie durų, žiūrėdamas į mane su susierzinimu, kai aš praėjau pro šalį ir pritūpiau prie mergaitės.
„Labas,“ – tyliai pasakiau.
„Mano vardas Alisa.
O čia mano sužadėtinis Pavelas.“
Ji pažvelgė į mane, jos veidas nušvito pamačius maistą.
Ji ištiesė mažas rankas ir sušnabždėjo:
„Ačiū, panele.“
Tada pažvelgė į Pavelą.
„Nepykit, bet… jis neatrodo geras žmogus.“
Sustojau.
„Kodėl taip manai?“
Ji gūžtelėjo pečiais.
„Jis labai šaltas.
Jūs esate šviesa, o jis – ne.“
Pavelas nusijuokė.
„Klausai benamės mergaitės? Rimtai?“
Bet man ji atrodė išmintingesnė nei daugelis suaugusiųjų.
Jos žodžiai įstrigo.
Ir jie manęs nepaleido.
Trys mėnesiai praėjo, bet mano abejonės tik augo.
Pavelas vis labiau prarado kantrybę, buvo kandus, pavydus, ir manipuliavo manimi.
Vestuvių rytą atsistojau prie veidrodžio su suknele, bet akys man sakė tik vieną – bėk.
Ir aš pabėgau.
Grįžau į tą pačią smuklę.
Mažoji mergaitė ten nebebuvo.
Bet jos balsas manyje gyveno.
Po metų aš sutikau žmogų, kuris tikrai buvo šviesa.
Ir kasdien tyliai padėkodavau tai mergaitei, kuri mane išgelbėjo.
„Ačiū… Aš – Katia.
Ji tik paragavo, tada atsargiai suvyniojo likusį maistą.
„Nunešiu tai savo tėčiui.
Jis serga.“
Kažkas jos tykioje orumo išraiškoje mane sujaudino.
Iškišau ranką į rankinę ir padaviau jai šiek tiek pinigų.
„Prašau, imk.“
Ji papurtė galvą.
„Ne.
Aš ne elgetė.
Turiu namus.
Ir ačiū už maistą.“
Ji atsistojo, dvejojo, tada atsisuko į mane.
„Tu gera, Alisa,“ ji tarė rimtai.
„Bet… aš jo netekėčiau.
Tu jo visiškai nepažįsti.“
Pavelas paniekino.
„Nepagarbi padugnė.
Pamaitini benamį – ir jis tave apkanda.“
Aš jam bakstelėjau, susigėdusi.
Katia jau ėjo tolyn.
„Alisa, visi tie žmonės, kuriuos bandai padėti? Vieną dieną jie tave sužeis,“ pasakė Pavelas man už nugaros.
Atsisukau į jį su puse šypsenos.
„Na, tada tikiuosi, kad verksi dėl manęs.“
„Mažai tikėtina,“ sumurmėjo jis.
Tą naktį negalėjau užmigti.
Katios žodžiai mane persekiojo.
Nesu prietaringa, bet kažkas jos kalboje – tai neatrodė kaip vaikiška vaizduotė.
Tai atrodė… tikra.
Paprastai Pavelas man paskambindavo apie vidurnaktį pasakyti labanakt.
Bet tą naktį – nieko.
12:30 atsisėdau ir pažvelgiau į telefoną.
Jokių žinučių.
Jokių skambučių.
Keistas nerimas pakėlė mane iš lovos.
„Tiesiog važiuosiu pasivažinėti,“ pasakiau sau.
Po penkiolikos minučių sustojau prie Pavelo buto.
Jo automobilio nebuvo.
Langai buvo tamsūs.
Kur jis? Sakiau sau važiuoti namo.
Bet negalėjau.
Pradėjau važinėti be tikslo miesto gatvėmis, kol, kaip likimas, pamačiau jo automobilį priešais save.
Jis manęs nepastebėjo.
Sekiau jį, širdis daužėsi, kai jis pasuko į ramią gatvę ir sustojo.
Iš keleivio pusės išlipo moteris.
Aukšta.
Graži.
Jie net nespėjo prieiti prie durų, kai pradėjo aistringai bučiuotis vidury šaligatvio.
Man susisuko skrandis.
Užduso kvapas.
Negalėjau pajudėti.
Tiesiog stovėjau sustingusi, kol jie dingo pastate.
Kitą rytą be žodžių grąžinau žiedą Pavelui.
Jis bandė meluoti, neigti, kaltinti mane „šnipinėjimu“.
Bet daugiau nebebuvo ką pasakyti.
Vestuvės buvo atšauktos.
Praėjo trys mėnesiai.
Persikėliau į mažą butą.
Jis buvo tylus, bet ramus.
Tėtis pasiūlė padėti atsitiesti, bet atsisakiau.
Įsidarbinau mokytoja vietinėje mokykloje.
Vėl pradėjau gaminti maistą.
Piešti.
Juoktis.
Ir kartais pagalvodavau apie Katją.
Kur ji dabar? Ar jos tėtis vis dar sirgo? Ar su ja viskas gerai?
Vieną šaltą gruodžio popietę ėjau namo su pirkinių maišais ir pamačiau mergaitę, sėdinčią prie vaistinės.
Ji buvo kiek paaugusi, bet iškart ją atpažinau.
„Katja?“ Ji pažvelgė į mane nustebusi.
Tada nusišypsojo.
„Alisa!“ Ji stipriai mane apkabino.
„Tikėjausi, kad tave vėl sutiksiu!“ Atsisėdome ant netoliese esančio suoliuko.
Ji pasakė, kad jos tėtis mirė prieš mėnesį.
Jiems buvo sunku, bet teta neseniai ją priglaudė.
Dalykai po truputį gerėjo.
Nusivedžiau ją papietauti, ir kalbėjomės valandų valandas.
Ji buvo protinga.
Smalsi.
Maloni.
„Kodėl tada pasakei man tai, ką pasakei?“ pagaliau paklausiau.
Ji šyptelėjo kiek droviai.
„Tiesiog mačiau, kaip jis į tave žiūrėjo.
Ir kaip kalbėjo apie vargšus žmones.
Mano tėtis visada sakydavo, kad jei kas nors blogai elgiasi su nepažįstamais, tai dar blogiau elgsis su artimaisiais.“
Trumpam nutilau.
„Tu buvai teisi.“
Ji nusišypsojo.
„Žinojau, kad suprasi.“
Tą vakarą įrašiau dienoraštyje: Kartais išmintingiausi balsai sklinda iš mažiausių burnų.
Ir kartais gerumas grąžinamas taip, kaip nesitiki.
Po metų įsivaikinau Katją.
Ji nebeturėjo šeimos, kuri galėtų tinkamai ja pasirūpinti.
O tuo metu jau nebeįsivaizdavau savo gyvenimo be jos.
Mūsų mažame namuose kartu puošėme eglutę.
Kepėme sausainius.
Ji padėdavo man rengti pamokų planus.
Ji vadino mane „Mama“.
Ir kiekvieną kartą pažvelgusi į ją pagalvodavau: Jei tą dieną nebūčiau sustojusi… Jei nebūčiau pasiklausiusi…
Dabar, po daugelio metų, Katja studijuoja, kad taptų gydytoja.
Ji vis dar savanoriauja su nepasiturinčiais vaikais savaitgaliais.
Ir kai kas nors jos paklausia apie praeitį, ji nusišypso ir sako: „Kartą sutikau moterį, kuri davė man sumuštinį.
Ir ji pakeitė mano gyvenimą.“
Bet aš visada sakau žmonėms štai ką: „Ne.
Ji pakeitė manąjį.“
Jei ši istorija jus palietė, nepamirškite paspausti „patinka“ ir pasidalinti ja.
Niekada nežinai, kam šis priminimas gali praversti šiandien.
