Kai mirė dėdė Kolia, niekas neverkė.
Na, gal tik Lidija Arkadjevna, kaimynė iš aukšto, kuri paskutiniais jo gyvenimo mėnesiais kažkodėl laikė jį už parankės ir kartais atnešdavo žuvies kotletų.
Kiti giminaičiai liūdėjo stiliumi:
— Ech, neišgyveno…
— Taip, gaila… Bet vis tiek įdomu, kas turi raktus?
Velionis buvo bevaikis, vienišas ir turėjo neblogą trijų kambarių butą Stalino laikų name Prospekto Mira gatvėje.
Plius vietą požeminiame parkinge.
Plius garažą Elektrozavodskoj gatvėje, kurį seniai išnuomojo kažkokiam vyrukui padangų keitimui.
Plius mašiną — seną „Camry“, bet idealios būklės, nes dėdė Kolia buvo pedantas su šaltkalvio siela.
Ir dar jis turėjo apie pusantro milijono sąskaitoje, kuriuos vadino „karui ar kapitaliniam remontui“.
Viktorija žiūrėjo į stalo prie kapų stalą, ant kurio stovėjo butelis „Piaty ozyor“, dvi konservų dėžutės šprotų, trys skirtingų giminaičių „Olivje“ salotų dubenėliai ir plastikinė vaza su viena gvazdikų.
Jos vyras Dmitrijus tyliai valgė silkę pataluose, žiūrėdamas į tuštumą.
Iš jo veido buvo aišku: jis meldėsi, kad niekas neprisimintų žodžio „paveldas“.
— Na, o dabar svarbiausias klausimas, — prabilo Natalija, Dmitrijaus sesuo, ištiesdama kaklą, lyg horizonte būtų pasirodęs stebuklas.
— Ar yra testamentas?
— Iš kur jam būti, — pašaipiai pasakė jų motina, Jekaterina Petrovna, pasitaisydama savo brokatinę palaidinę.
— Jis gi, Dieve atleisk, buvo kaip vaikas.
Vis galvojo, kad suspės…
— O aš girdėjau, jis dažnai su Vika kalbėdavosi.
Gal ir suspėjo, — lėtai ištarė Natalija, susiaurindama akis.
— Pas mus darbe vienas buhalteris irgi sakė, kad mirti neketina.
O paskui — bum! — ir butą žmonai paliko.
Ir niekam, įsivaizduoji, nė kapeikos!
Viktorija atsigėrė mineralinio.
— Na, čia ne buhalterija.
Ir dėdė Kolia nebuvo senatvėje išprotėjęs.
Ir apskritai, mes su juo tik šiaip kalbėdavomės.
Kartais.
— Kartais! — pakartojo Natalija.
— Kartais pas tave ir naujas žiedas atsirado.
Ar tik ne iš to trijų kambarių?
Dmitrijus atsiduso pro nosį.
— Nataša, nepersistenk.
— Aš nepersistengiu, — jau pakeltu tonu, — aš tik noriu suprasti: mes čia žuvį valgome, o pas ką buto raktai?
— Aš paėmiau, — ramiai pasakė Viktorija.
— Nes jis pats juos man davė dar lapkritį.
Sakė: jeigu ką — atvažiuok, patikrink, ar neužtvindyta.
Jis juk prieš dvi dienas iki mirties dar buvo su lašelinėmis.
Stojo tokia tyla, kad buvo girdėti, kaip kaimynės Lidijos Arkadjevnos vyras vangiai krapšto salotas šaukštu, galvodamas, kaip čia greičiau pasišalinti.
— Tu viena? — perklausė Jekaterina Petrovna, primerkusi akis.
— O kur buvo Dima?
— Darbe.
Jis gi pas jus labai užsiėmęs žmogus.
— Aha.
Ir tu dabar, reiškia, šeimininkė ten? — jau su piktumu.
— Bravo, Viktorija.
Štai ką reiškia — apgalvota žmona.
Kol kiti rūpinosi, kas kaip gali, ji paveldą saugojo.
Viktorija padėjo šakutę ir pažvelgė į anytą.
— Aš, jei ką, nevogiau.
Ir buto sau nepersirašiau.
Bet dėdė Kolia, tarp kitko, paliko testamentą.
Pas notarą.
Tai buvo tarsi šūvis į dujomis pripildytą kambarį.
Iškart kilo sumaištis.
Kažkas numetė šakutę.
Jekaterina Petrovna griebėsi už rankinės.
— Testamentas? — pakartojo Natalija.
— Jau atidarė?
— Ne.
Atidarys po savaitės.
Kaip priklauso.
— Iš kur tu žinai?
— Nes aš ten buvau.
Dėdė paprašė, kad jį palydėčiau.
Nieko ypatingo.
Jis tiesiog norėjo, kad viskas būtų pagal įstatymą.
Ir be muštynių.
Muštynės, beje, vos neprasidėjo tiesiog čia.
Kol Dmitrijus bandė švelninti situaciją:
— Mama, Nataša, kas jums? Juk dar niekas nežinoma.
Būkime ramūs.
Vis tiek viską nuspręs notaras.
— Notaras… — nusikvatojo Jekaterina Petrovna.
— Dabar notarai tokie, kad už gerą vyno butelį ir ne tai parašys.
O paskui lakstyk įrodinėdamas, kad esi giminė.
Viską parduos, perrašys, o mums — špyga su sviestu.
— Mama, ką jūs šnekat? — Dmitrijus, pirmą kartą per ilgą laiką, pakėlė balsą.
— Ką? Aš ką, neteisi?! — atsistojo ji.
— Aš tą brolį nuo vaikystės auklėjau! Aš jam nosį valiau! Aš jam pirmą paltą pirkau! O dabar, pasirodo, mano marti — pati artimiausia?!
Viktorija jau nebeištvėrė:
— Klausykit, Jekaterina Petrovna, jei jau apie tai, tai paskutiniais mėnesiais tik aš jį lankiau.
Jums turėtų būti gėda tai prisiminti.
Jūs net jo gimtadienį pamiršot.
— Nes man spaudimas buvo! Ir nebuvo kam į vaistinę nubėgti, nes mano sūnus tik ir laksto su tavim po tas tavo redakcijas!
— Mama, baikit, — bandė įsiterpti Dmitrijus.
— Ne, nebaigsiu! Ji galvoja, kad jei senis numirė, tai trijų kambarių jau jos?! Aš tokių mačiau — įsikabina į šeimą kaip erkės ir neištrauksi.
— Aš šeimoje jau penkiolika metų, Jekaterina Petrovna.
Tai jūs vis dar tikėjotės, kad aš kažkur staiga išnyksiu.
— O aš vis dar tikiuosi, — sušnypštė ta.
— Nes tu — ne pora mano sūnui.
Ne pagal manieras, ne pagal kraują.
Tyla truko dešimt sekundžių.
Tada Viktorija ramiai pasakė:
— Po savaitės — paskelbimas.
Kvietimas pas notarą yra visiems.
Ir jeigu norit tęsti šį teatrą, tai bent jau nusipirkit bilietus.
Nes aš šiame spektaklyje jau nebe aktorė.
Dabar aš žiūrovė.
Su šampanu.
Vėlai vakare jie su Dmitrijumi grįžo namo taksi.
Jis sėdėjo tylėdamas, suspaudęs kumščius, žiūrėdamas pro langą.
— Atsiprašau, — tyliai pasakė jis.
— Už viską.
Už juos.
Už tai, kad tu apskritai į tai įsivėlei.
— Nesisieloju, — pasakė Viktorija.
— Tiesiog, jei dėdė Kolia tikrai mums paliko tą butą — reikia viską greitai sutvarkyti.
Kol Nataša neatvedė ten brokerio.
— Mhm… Žinai, aš jų dabar visai neatpažįstu.
Mama, Nataša, net Andrejus kažkaip… visi lyg pašėlę.
— Pinigai.
Butas.
Galimybė gyventi be paskolos.
Dabar jie — kaip trofėjų medžiotojai.
Tik grobis — mes su tavim.
Taksistas atsisuko ir nusikvatojo:
— Užjaučiu.
Man su uošve buvo tas pats.
Kol nesusitariau dėl buto, vos ne nualpdavo kaskart paskambinus.
— O paskui? — paklausė Viktorija.
— O paskui — visus išgyvendino.
Net tarakonai išsikraustė.
Tai sėkmės jums.
Po savaitės — testamentas.
Ir jame buvo tik vienas vardas.
Viktorija.
Kai testamentą paskelbė, kambaryje pasidarė taip tylu, kad buvo girdėti, kaip Natalija šnara savo dirbtinės odos rankinuke.
— Taigi, — pasakė notarė, pavargusi apie penkiasdešimties metų moteris, be jokios nuostabos balse.
— Nikolajus Iljičius, miręs kovo 3 dieną, paliko testamentą, sudarytą praėjusių metų gruodžio 15 dieną.
Pagal jį, butas, garažas, automobilis ir banko sąskaitos perduodami Viktorijai Sergejevnai Sokolovai, sūnėno žmonai.
— Kokia dar Sokolova? — paklausė Jekaterina Petrovna, lyg notarė būtų pasiūliusi jai parduoti inkstą.
— Ji gi ne giminė!
— Na, kaip čia pasakius, — įsiterpė Natalija su rūgščia šypsena.
— Čia kaip su parazitu: iš pradžių nepastebi, o paskui jis visur.
— Testamentas patvirtintas liudininkų akivaizdoje, — sausai tęsė notarė.
— Yra parašas, antspaudas, dokumentai pridėti.
Viskas pagal įstatymą.
Jei norite ginčyti — štai prašymas, jis rašomas per pusę metų.
— Mes neginčysim, — netikėtai pasakė Dmitrijus.
— Viskas sąžininga.
Jis iš tiesų apie tai kalbėjo.
Su mumis.
Ir su Vika.
„Su mumis“.
Viktorijai net viduje suvirpėjo.
Įdomu, su kuo tai „su mumis“? Nes kai Dima skambindavo dėdei Koliui, šis vis kartodavo:
— Tegul tavo žmona atvažiuoja, ji supranta, kas kaip.
O tu, Dimka, tik sau mašiną iš akcijos renkiesi.
— Atsiprašau, bet kaip taip?! — suriko Natalija, jau įsiplieskusi.
— Aš — tikra dukterėčia! Mes su mama jam maišelius vežiojom! Jis mums sakė, kad mus myli!
— Jis ir mane mylėjo, — ramiai pasakė Viktorija.
— Bet ir apskaičiavo.
Jis norėjo, kad viskas nesubyrėtų į gabalus.
Kad jo turtas netaptų šeimos mūšio priežastimi.
— Vėlu.
Jau tapo! — sušuko Jekaterina Petrovna.
— Galvoji, kad tu čia karalienė, taip?! Įsikibai nagais į paveldą, lyg į svetimą šaldytuvą!
— Mama, prašau… — Dmitrijus bandė sustabdyti, bet jau buvo per vėlu.
Natalija pašoko.
— Aš skųsiu! Aš kovosiu! Aš žinau, kaip tokios kaip ji žaidžia.
Pirma kotletus atneša, paskui raktus paima, o tada — op, ir butas jos.
Viskas aišku.
— Žinoma, — nusijuokė Viktorija.
— O jūs — tiesiog dorybės princesės, kurios nešiojo mandarinus Naujiems metams.
Viskas iš meilės.
— Mes — GIMINĖ! — su pykčiu sušnypštė Jekaterina Petrovna.
— O tu — niekas.
— O dabar — kažkas.
Pavyzdžiui, buto savininkė, — pasakė Viktorija, atsistojo, paėmė voką su dokumentais ir išėjo.
Po dviejų dienų Natalija stovėjo prie jų durų su vyru — ilgšiu buhalteriu, kurio akys buvo pilnos pasmerkimo.
— Mes norim viską aptarti, — pasakė ji, eidama į koridorių be kvietimo, lyg būtų teismo kurjerė.
— Prašom, — tyliai sumurmėjo Dmitrijus, bet iškart atsitraukė prie kavos aparato, kaip į apkasą.
— Mes pasitarėm, — pradėjo Natalija, klestelėjusi į fotelį.
— Ir nusprendėm: tegul Viktorija atiduoda pusę.
Taip bus teisinga.
Kitaip mes kreipsimės į teismą.
— Pusę ko? — sausai paklausė Vika.
— Visko! Butas — tai milijonai.
Manai, mes taip paliksim? Už tuos pinigus aš galėčiau vaikams gyvenimą sutvarkyti.
Aš pati moku paskolą! O tu čia, kaip seriale: atėjai, pamatėi, užregistravai.
— Rimtai? O kas paskutinius mėnesius jį slaugė? Kas su juo sėdėjo ligoninėje, kas naktimis vežiojo jį vežimėliu po koridorius?
— Tu ką, nori mus prigėdinti?! — suriko Natalija.
— Tipo tu — balta ir pūkuota, o mes — šakalai?!
— Jei būtumėt šakalai, tai bent iš mandagumo būtumėt palaukę 40 dienų.
Natalijos vyras sukosėjo.
— Supraskite, tai ne iš blogos valios.
Tiesiog tai per daug.
Mes likome be nieko.
Visi turi problemų.
Mes turime paskolą, vaikus.
O jūs dabar turite butą.
Tai neteisinga.
— Tai teisinga, — ramiai atsakė Viktorija.
— Nes tai buvo jo sprendimas.
Ne jūsų.
— Reiškia, teismas, — griežtai ištarė Natalija, atsistodama.
— Ir nesakyk, kad aš neįspėjau.
Virtuvėje buvo tvanku.
Dmitrijus tylėdamas rūkė prie lango.
— Kodėl tu tyli? — paklausė Viktorija, nenukeldama akių nuo puodelio.
— Aš tiesiog… nesuprantu.
Jie išprotėjo.
Natalija… mama… Jausmas toks, lyg būtume laukinėje komedijoje.
— Tai ne komedija, Dimai.
Tai — šeima.
Visas absurdas — tai jie.
Tiesiog anksčiau nebuvo progos išlįsti į paviršių.
Jis neatsakė.
Tik lėtai užgesino cigaretę kavos skardinės dangtelyje.
— Tu kieno pusėje? — netikėtai paklausė ji.
Jis pažvelgė į ją.
Pavargęs, iškankintas, su kaltės šešėliu akyse.
— Tavo pusėje.
Bet man baisu.
Kad visa tai… mus sugriaus.
Vika atsistojo, priėjo prie jo, pažvelgė į akis.
— Mus sugriaus ne jie.
Mus sugriaus tik vienas dalykas — jei pradėsi abejoti, kas yra su tavimi, o kas — prieš.
Jis atsiduso.
— Tada laikyk stipriau.
— Aš jau laikau, Dimai.
Jau stipriau nebėra kur.
Tą pačią vakarą jiems atėjo pranešimas:
Natalija Sergejevna Rogova pateikė ieškinį dėl testamento pripažinimo negaliojančiu.
Ir parašas apačioje:
„dėl galimos įtakos testatoriui ir abejonių dėl jo veiksnumo“.
— Jie nori pasakyti, kad aš jį įkalbinėjau? — tyliai paklausė Vika.
— Kad jis buvo beprotis?
— Jie nesustos, — niūriai tarė Dmitrijus.
— Bet nieko.
Išgyvensim.
— Svarbiausia, kad nepradėtum manyti, jog jie teisūs.
Jis pažvelgė į ją.
Ilgai.
— O tu nepradėk manyti, kad aš silpnas.
Nuo tos dienos jie pradėjo blogai miegoti.
Vienas siekė kito.
Kitas nusisukdavo.
Butas slėgė sienomis.
Dėdės Kolios daiktai tylėjo, bet buvo juntami.
Tarsi iš tiesų dabar nebuvo aišku — ar tai jų butas, ar laikinai likimo paskirta nuoma.
O priekyje laukė teismas.
Ir Jekaterina Petrovna, kuri dar nepasakė paskutinio žodžio.
Teisėjas buvo jaunas, su mandagia veido išraiška, kuri greitai virto „ką aš čia veikiu“.
Posėdis truko jau trečią valandą.
Visi buvo įsitempę.
— Ieškovai tvirtina, — monotoniškai skaitė teisėjo padėjėja, — kad testamentas buvo sudarytas spaudimu.
Jie nurodo į testatoriaus psichinę būklę paskutiniais mėnesiais, taip pat į skausmą malšinančių vaistų vartojimą, kurie galėjo paveikti jo valią.
Viktorija sėdėjo tiesiai, lyg stubure vietoje kaulų būtų geležinės strypai.
Dmitrijus nervingai maigė laikrodžio dirželį.
Natalija kažką kuždėjo savo teisininkei — moteriai su veidu, tarsi ji ruošėsi sutrypti priešininkę kovoje dėl vietos automobilių aikštelėje.
— Teismas išklausė gydančio gydytojo parodymus, — tęsė padėjėja.
— Medicininė kortelė rodo, kad Nikolajus Iljičius buvo sąmoningas, adekvatus, nebuvo psichiatrinėje apskaitoje, vartojo vaistus tokia doze, kuri neturi įtakos juridiniams veiksmams.
Teisėjas pavargusiai patrynė smilkinius.
— Klausimas atsakovei.
Viktorija Sergejevna, ar jūs darėte spaudimą Nikolajui Iljičiui?
— Ne, — ramiai atsakė ji.
— Jis viską nusprendė pats.
Mes daug kalbėjomės.
Jis nenorėjo, kad jo turtas būtų išgrobstytas.
Jis netikėjo, kad kas nors kitas tuo pasirūpins.
— O jūs įrašėte tai į diktofoną, kaip daugelis daro? — pašoko Natalija.
— Turite vaizdo įrodymų? Gal dar krauju pasirašė?
Teisėjas pažvelgė į ją kaip į šunį, kuris tuoj ims graužti stalo koją.
— Be riksmo, prašau.
Čia teismas, ne skandalas mikroautobuse.
Sprendimas buvo paskelbtas kitą dieną.
— Teismas pripažįsta testamentą galiojančiu.
Ieškinio netenkinti.
Dmitrijus ilgai žiūrėjo į nutartį, tarsi ji būtų parašyta senovės kinų kalba.
— Tai reiškia, viskas? Pabaiga?
— Tai tik pradžia, — atsiduso Viktorija.
— Dabar prasidės “sudie, gimine”.
Visu ūgiu.
Ir ji neklydo.
Vakare prie durų stovėjo Jekaterina Petrovna.
Rankose — dėžė su nuotraukomis, akyse — audra.
— Čia tau, — pasakė ji ir praėjo pro Viktoriją, tarsi butas būtų jos.
— Sveikintis dabar nebemadinga? — mestelėjo Vika, uždarydama duris.
— Nėra su kuo, — šaltai pasakė Jekaterina Petrovna, padėdama dėžę ant stalo.
— Čia šeimos nebėra.
Čia liko tik nuosavybė.
— Jei norite ką nors pasakyti — sakykite, — santūriai ištarė Viktorija.
— Tik be teatro.
Mes laimėjome teismą.
Tai faktas.
— Laimėjote? — šyptelėjo Jekaterina.
— Tu manai, kad laimėjai, nes turi popierių? Pažiūrėjai į save veidrodyje? Kas tu dabar? Moteris, dėl kurios brolis su seserimi daugiau nebendrauja.
Motina su sūnumi vienas į kitą žiūri kaip į priešus.
— Aš — ta, kuri neleido paversti mirusio žmogaus buto viešuoju tualetu.
Aš gyniau tai, ką jis man patikėjo.
Ne jums.
Ne „giminei“.
Man.
— Tu manai, kad aš jos šiaip nemėgau, — atsisuko Jekaterina į Dmitrijų.
— O tu vis sakydavai: „mama, netrukdyk, mama, baik“.
O dabar ką?! Jos klausai.
O mes? O aš?
— Mama, — ramiai pasakė Dmitrijus, — tu visada nori, kad rinkčiausi.
Tarp tavęs ir žmonos.
Tarp vienos šeimos ir kitos.
Ar bent kartą bandei manęs į tokią padėtį nestatyti?
— Tai ji tave kurstė, taip?
— Ne.
Tai tu — visus tuos metus.
Aš tiesiog anksčiau užmerkdavau akis.
O dabar atmerkiau.
Jekaterina Petrovna pašoko, veidas paraudo.
— Supratau.
Na ką gi.
Gyvenkite.
Bet be mūsų.
Ji staigiai apsisuko ir išėjo.
Trenkė durimis.
Viktorija tylėdama priėjo prie dėžės, atidarė.
Ten buvo senos nespalvotos nuotraukos.
Nikolajus Iljičius jaunystėje.
Tarnyba.
Žvejyba.
Dmitrijaus tėvų vestuvės.
Tada — jų su Dmitrijumi vestuvės.
Ir viena nuotrauka, kurios ji nebuvo mačiusi: dėdė Kolia sėdi savo krėsle, o ji — šalia.
Jo veidas — pavargęs, bet ramus.
Ant nugarėlės buvo užrašyta Nikolajaus ranka:
„Jos neapgausi.
Protinga.
Tegul viskas būna pas ją.
“
— Na ir kas dabar? — paklausė Dmitrijus vakare.
— Dabar… — pasakė Viktorija, įsisupusi į pledą, — gyvename.
Savo bute.
Su skolomis, priešais, bet su švaria sąžine.
— O giminės?
— O ką giminės? Tie, kurie myli, liks.
O kiti tegul gyvena su tuo, ką pasirinko.
Jis atsisėdo šalia.
— Žinai, anksčiau galvojau, kad stiprios moterys gąsdina.
— Ir ką, ne taip?
— Taip.
Labai gąsdina.
Ypač kai jos teisios.
— Bet tu vis tiek su manimi.
— O tu vis tiek — mano.
Jie sėdėjo tylėdami.
Už lango snigo.
Ant palangės stovėjo puodelis su nepabaigta arbata ir bylos lapas:
„Sprendimas įsigaliojo.“
Ir tai buvo ne apie teismą.
Tai buvo apie juos.
