Tamara stovėjo prie veidrodžio baltoje suknelėje, bet jos akyse nebuvo laimės – tik baimė ir ašaros.
Ji buvo dvidešimt dvejų metų.
Jam buvo šešiasdešimt septyni.
Jis – Anatolijus Gavrilovičius, milijardierius, pusės miesto savininkas.
O jos mama sirgo mirtina liga.
Vaistai kainavo milijonus.
Kai jis pasiūlė sandorį – ji sutiko.
„Aš noriu jaunos žmonos.
Gražios.
Ne tik lovai.
Tiesiog, kad nebūčiau vienas name.
Tu tapsi mano žmona, o aš išgelbėsiu tavo mamą.“
Jis viską įvykdė: mama buvo paguldyta į brangią Vokietijos kliniką.
Bet Tamara jautėsi kaip akmuo vandenyje.
Be svajonių.
Be teisės įsimylėti.
Vestuvės buvo puošnios, bet svetimos.
Ir štai – pirmoji vestuvių naktis.
Jis tyliai atsistojo ir nuėjo į koridorių.
Ji liko viena – įtempta, lyg ruošdamasi šuoliui į šaltą upę.
Praėjo dešimt minučių.
Durys sučiurkšėjo.
Jis įėjo.
Ir Tamara… beveik sušuko iš netikėtumo.
Prieš ją stovėjo ne senukas.
O… apie dešimtmetis berniukas.
Akys – lygiai tokios pat kaip Anatolijaus.
„Tu… kas tu?“ – ji sušnibždėjo.
„Aš jo sūnus.
Gimęs iš tikrųjų.
Tėtis paprašė apsirengti naktiniais ir apsimesti miegančiu – jis nežinojo, kaip tau pasakyti.
Jis… miršta, tetute Tamara.
Jis serga vėžiu, paskutiniai mėnesiai.
Jis nenorėjo būti vienas.
Jis net neprisilietė prie tavęs.
Tiesiog norėjo, kad kažkas būtų šalia, kai jis išeis…“
Ir tuo momentu už berniuko įėjo pats Anatolijus.
Pablyškęs, su lašeline rankoje.
Jis atsisėdo šalia ir tyliai pasakė:
„Atsiprašau, mergaitė.
Negalėjau pasakyti.
Bijau.
Visą gyvenimą viską pirkau.
O senatvės ir mirties nepirksi.
Aš ieškojau ne žmonos… ieškojau vilties.“
Jis pravirko.
Tikras, suaugęs, turtingas žmogus sėdėjo ant grindų ir verkė kaip vaikas.
O Tamara… atsisėdo šalia.
Ir apkabino jį.
Tą naktį jie netapo sutuoktiniais.
Jie tapo šeima.
Po trijų mėnesių Anatolijaus nebebuvo.
Tamara liko su jo sūnumi – jis tapo jai kaip tikras artimasis.
O po metų ji vėl apsivilko baltą suknelę.
Bet jau su kitomis ašaromis – laimingomis.
Ir jaunikis buvo jaunas gydytojas, kuris išgelbėjo jos mamą.
Jie susipažino… Anatolijaus Gavrilovičiaus palatoje.
Ir visa salė atsistojo, kai vestuvėse berniukas tarė:
„Tai ne tiesiog mano mama.
Tai mūsų angelas.
Tėtis žinojo, ką pasirinko.“
Po Anatolijaus Gavrilovičiaus laidotuvių Tamara nesitraukė į save, kaip tikėjosi aplinkiniai.
Priešingai – ji prisiėmė rūpestį jo sūnumi Ilja.
Jis buvo neįtikėtinai brandus savo amžiui.
Matyt, gyvenimas su tėčiu, žinančiu, kad jo laikas baigiasi, padarė jį išmintingesnį už bendraamžius.
Jie kartu ruošdavo pamokas, vaikščiojo parke, rytais kepdavo blynus.
Kartais jis sėdėdavo šalia ir sakydavo:
„Toma, tu kvepi gėriu.
Tėtis buvo ramus, kai tu šalia.“
Ji šypsojosi, bet pati nesuprato, kaip nustojusi jausti to svorio tą vestuvių dieną.
Vieną dieną, grįždama su Ilja iš mokyklos, Tamara prie namų vartų pamatė vyrą – jauną, aukštą, su pavargusiomis akimis.
Jis laikė rankose ramunių puokštę ir nervingai vaikščiojo iš kojos ant kojos.
„Atsiprašau… Ar jūs Tamara?“ – paklausė jis.
„Mano vardas Maksimas.
Aš esu Anatolijaus gydytojas.
Mes daug kalbėjome apie jus.
Jis prašė perduoti…“ – Maksimas ištiesė laišką.
Ji atvėrė voką.
Anatolijaus rašysena:
„Jei skaitai tai, reiškia, aš jau išėjau.
Atsiprašau, kad nedaviau tau meilės – bet daviau tau šansą.
Matau, kaip žiūri į Maksimą.
Jis geras žmogus.
Nebijok būti laiminga, Tamara.
Tu išgelbėjai du žmones – mano sielą ir mano šeimą.
Dabar leisk išgelbėti tave – nuo vienatvės.
Aš viską sutvarkiau.
Namas, sąskaitos, rūpyba Iljai – visa tavo vardu.
Tiesiog gyvenk.
Ir šypsokis.
Kaip tą dieną, kai pirmą kartą įėjai į mano palatą.
Tavo A.
G.“
Rankos suvirpėjo.
O Maksimas… tiesiog priėjo arčiau ir pasakė:
„Galvojau apie tave kiekvieną dieną.
Bet nežinojau, ar turiu teisę.
Dabar žinau.“
Po metų šiame name vėl skambėjo vestuvių maršas.
Ilja bėgo takeliu su žiedais.
Svečiai verkė ir juokėsi.
O Tamara žengė į naują ateitį – ne dėl apskaičiavimo ar būtinybės, o dėl meilės.
Ir svetainės kampe ant portreto – šypsantis Anatolijus Gavrilovičius.
Po juo – lentelė:
„Ačiū už antrą gyvenimą.“
Po dešimties metų.
Iljos laiškas.
Brangus tėti,
Tu net neįsivaizduoji, kaip greitai pralėkė laikas.
Man jau dvidešimt.
Vis dažniau pagaunu save kalbant su tavimi galvoje, kaip anksčiau – paskutiniais mėnesiais.
Tik dabar nebebijau.
Dabar turiu šeimą.
Tikrą.
Ar atsimeni, sakydamas: „Aš nenorėsiu gyventi, bet ji gyvens – ir ištrauks mus abu.“
Tu buvai teisus, tėti.
Tamara – daugiau nei mama.
Ji buvo su manimi, kai sapnavau košmarus.
Kai nepavyko pirmas egzaminas.
Kai įsimylėjau ir suskaldžiau širdį.
Ji neklykė.
Ji laikė mane už peties, kaip tu anksčiau, kai buvai stiprus.
Tik tyliau.
Stipriau.
O Maksimas… jis tapo tikru tėvu.
Ne pakeitimu – kitu.
Jis nesistengė būti tavimi.
Jis tiesiog buvo šalia.
Ir kartą, kai nukritau nuo dviračio ir sulaužiau ranką, jis nešė mane ant pečių iki ligoninės.
O paskui pravirko.
Kaip tu tada, palatoje.
Aš supratau, kad ir vyrai gali būti silpni – kai myli.
Šiandien jiems sukako metai.
Dešimt metų.
Aš nupirkau baltų ramunių – kaip tą dieną, kai pirmą kartą pamačiau ją vaiko akimis.
Tu būtum didžiuojęsis mumis.
Esu tikras.
Juk viskas prasidėjo nuo tavo poelgio: nelogiško, keisto visiems, bet tikrai gero.
Tu mirtei, kad aš gyvenčiau.
Ir ne tik kvėpuočiau, bet žinočiau, kas yra šiluma, rūpestis ir tikra meilė.
Ir žinai… aš noriu būti tokiu pat tėvu kaip tu.
Tik – šiek tiek ilgesniam laikui.
Ačiū, tėti.
Už viską.
Tavo Ilja.
Pabaiga
Praėjo daug metų.
Name, kuriame kadaise karaliavo tyla ir vienatvė, dabar skambėjo juokas.
Virtuvėje triukšmavo puodai, svetainėje – šuo gaudė kamuolį, o kieme žaidė du – berniukas ir mergaitė, dvynukai.
Iljos vaikai.
Tamara sėdėjo krėsle verandos kampe, apgaubta lengvu pledeliu.
Plaukai tapo sidabriniai, bet žvilgsnis liko toks pat – geras ir dėmesingas.
Šalia – Maksimas, žilas, bet toks pat įsimylėjęs.
Jis laikė jos ranką ir jie tylėjo.
Jiems nereikėjo žodžių.
Viskas jau buvo pasakyta.
Ilja išėjo iš namų nešinas rėmeliu.
Jis atsargiai padėjo jį ant staliuko prie verandos.
„Atspausdinau, kaip prašėte,“ – nusišypsojo jis.
„Tėtis dabar vėl su mumis.“
Rėmelyje – Anatolijaus Gavrilovičiaus nuotrauka.
Jis šypsojosi, kaip tada, jų paskutinėje vakarienėje.
Už jo – Tamara ir dešimties metų Ilja.
„Pavadinau sūnų jo vardu,“ – sakė Ilja, žiūrėdamas į vaikus.
„Mažasis Tolja jau ruošiasi tapti gydytoju.
Kaip senelis.
Kaip Maksimas.
Kaip visi tikri vyrai, kuriuos pažinojau.“
Tamara nubraukė ašarą.
„Jis būtų didžiavęsis.“
Saulė leidosi į horizontą.
Vėjas judino užuolaidas languose, lyg kas nematomas praeitų pro šalį.
Ir atrodė, kad kažkur visai šalia – šioje šiltoje tyloje – jis stovi.
Anatolijus Gavrilovičius.
Žiūri.
Šypsosi.
Ir žino: jis ne veltui praleido savo gyvenimą.
