Maža tikimybė, pagalvojau, kad teroristai laikytų batus vietoje, kur sprogmenys.
Ir dar su klaida pasirašytų.
O čia taip aiškiai ir tvarkingai parašyta, kas viduje.
Tikriausiai tai tiesa.
Atidarau – tikrai, žiurkėnas.
Mažas, raudonas ir labai gauruotas – gal angoros, jei žiurkėnai būna kaip katės.
Su juo – servetėlės gabaliukai, saulėgrąžų lukštas ir vienas centas.
Geras laikas, turbūt.
Labai nagingas žiurkėnas.
Jis pauostė mano pirštus – ūsai juda – ir norėjo išlįsti iš dėžutės.
Bet neleidau – uždariau dangtį ir parsinešiau į butą.
Galvoju, gyvas žiurkėnas negali gyventi dėžutėje laiptinėje – bet ir pas mane likti negali.
Katė jį tikrai suės.
Kisa, pilka katė, pagal prigimtį yra aistringa medžiotoja.
Viena akis seka balandį, kita – žvirblį.
Kaip tokia asmenybė gali sugyventi su žiurkėnu?
Padėjau dėžutę ant grindų, įdėjau į ją kruopų ir makaronų, kad žiurkėnas nenuobodžiautų, ir pradėjau skambinti visiems, kas galėtų jo norėti.
Bet kažkaip niekas nenorėjo – tai į sodybą išvažiavo, tai katė namie, tai šuo, tai močiutė bijo graužikų.
Tik vienas draugas pažadėjo duoti seną paukščių narvą, kad žiurkėnas turėtų kur nuo Kisos pasislėpti.
Kadangi taip išėjo, nuėjau pas jį paimti narvo.
Galvoju, kol sodybos žmonės grįš, žiurkėnas gyvens pas mane – o paskui viskas išsispręs.
Nuėjau keturiasdešimt minučių, ne daugiau.
Grįžtu namo, noriu žiurkėnui įkurtuves padaryti, atidarau dėžutę – žiurkėno nėra, nėra kruopų, nėra makaronų.
Kampo vietoje – gražiai apgraužta apvali skylė.
O Kisa sėdi ant knygų lentynos, ir jos veidas toks, lyg nieko nežinotų.
Na, kruopų su makaronais radau.
Žiurkėnas juos suskirstė į krūveles ir paslėpė po visą butą juodai dienai: viena po sofa, kita po spinta, dar kita – už šaldytuvo.
O pats – kur jis dingo – visai neaišku.
Kur galėjau, apšviečiau su žibintuvėliu – žiurkėnas dingo.
Tikriausiai Kisa, Peterburgo inteligentiška katė, jį sugavo ir suvalgė kaip laukinę pelių kovotoją – net odos neliko.
Man pasidarė gaila žiurkėno, surinkau jo slaptas atsargas ir nusprendžiau, kad daugiau jokių gyvų padarų namuose, išskyrus Kisą.
Bet klydau.
Po penkių dienų sėdėjau vakare virtuvėje su nešiojamuoju kompiuteriu.
Dirbau ir laukiau, kol užvirs virdulys.
Kisa snaudė šalia, ant taburetės.
Ir staiga girdžiu – tylus tylus šlamėjimas – lyg pelė eitų ant pirštų galų.
Tas garselis eina nuo dujinės link šiukšliadėžės.
Iškart prisiminiau žiurkėną ir atsargiai pažvelgiau nuo stalo krašto.
Ir matau: žiurkėnas eina palei sieną, toks verslus ir budrus, kaip šnipas, labai tikslingai.
Pasiekė vamzdį prie kriauklės, užsikabino, nulipo prie šiukšlių kibiro ir pradėjo jį kruopščiai tyrinėti.
Bulves buvau nuskutusi ir iškepusi, žieves išmečiau, kibirą sandariai uždariau: žiurkėnas ištiesėsi, pastūmė dangtį – ir išsitraukė juostą bulvių žievės.
Tada pagalvojau – štai kur tu, balandėli.
Tik norėjau uždengti, jis pakilo – ir žiurkėnas nukrito ant grindų, peršoko virš viryklės.
Bėga, galvą suka, o bulvių žievė tempiasi paskui jį kaip numarinta zebra, kurią vejasi liūtas.
Pavėlavau tik šiek tiek.
Žiurkėnas nutempė žievę už viryklės, kur niekaip nepasieksi – ir ten pradėjo puotauti, net girdisi, kaip traška.
Na gerai, tebūnie.
Dabar viską apie tave žinau.
Jokių daugiau žievių.
Pažiūrėsim, ką darysi, kai išalksi.
Ir viskas, jokių atliekų jam.
Ką reikia išmesti – tuojau pat išnešiu.
O žiurkėnas gyvena už viryklės ir aiškiai kažkuo maitinasi.
Kartais girdžiu, kaip ten kažką narplioja ir traškina.
Tikriausiai, manau, pasiėmė kruopas ir makaronus už viryklės.
Maitinasi senomis atsargomis.
Bet ir vėl klydau.
Jis turėjo ryšių su teroristais, tas žiurkėnas.
Vadindavau jį Gauruotuoju – banditiškiausias vardas, kaip Kreivasis ar Pakvaišęs.
Ir jis nieko nebijojo, tas Gauruotasis – nei Kisos, nei manęs.
Naudojo mus abu.
Kai žiurkėnas suprato, kad aš leidžiu jam prieiti prie lukštų, morkų galų, obuolių sėklų ir visų šiukšlių, nusprendė pasirūpinti Kisa.
Nežinau, kaip jis su ja susitarė.
Gal ją sužavėjo jo drąsa.
Bet Kisa jo nelietė – net nebandė vytis.
Jis eidavo pro ją, atsainiai apsisukdamas, tarsi mestelėdamas per petį: „Teisingai, mažute!“ – ir ji tik jį lydėdavo žvilgsniu, nustebinta.
O jis ėjo prie jos dubenėlio.
O Kisa, miesto inteligentiška katė, apstulbusi žiūrėjo, kaip tas banditas kimšo jos sausą maistą katėms su jautriais skrandžiais.
Ir Gauruotasis prisikimšdavo pilną burną, pripildydamas žandus taip, kad galas buvo ties uodega – ir tempė viską sau, už viryklės.
Po kurio laiko žiurkėnas visai prarado sąžinę ir nustojo gėdytis.
Pagavau jį delnu, kai jis vėl apiplėšinėjo katę.
Labai apsidžiaugiau, kad Gauruotasis gyvens narve.
Iš tokio įžūlaus ir neatsakingo žiurkėno galima visko tikėtis – o jei pragrauš laidus?
Įdėjau narvan skanėstų graužikams, kopūsto lapą, kiaulpienių lapų, vitaminizuotų sėklų, įdėjau ratelį, kad Gauruotasis neliūdėtų kalėjime – bet tai, kas pradžiugintų bet kurį žiurkėną, jam visai neįdomu.
Jis buvo ypatingai laisvę mylintis.
Iškart pradėjo planuoti pabėgimą: čiupinėjo duris, ropojo po strypus, krėtė juos ir bandė kandžioti.
Buvau įsitikinusi, kad niekur nepabėgs – nejaugi galima pragraužti metalą? – bet tikras laisvės troškimas neatsilaiko prieš jokias grotas.
Gauruotasis pabėgo po savaitės, kai suprato, kaip atidaryti narvo spyną.
Pasirodo, narvas nebuvo skirtas žiurkėnams: durys buvo užkištos vielute – ir Gauruotasis sugebėjo ją atitraukti.
Jokia kanarėlė to nebūtų padariusi.
Žiurkėnas pasirinko laiką nepaprastai tiksliai: manęs nebuvo namie.
Į savo slėptuvę už viryklės nusinešė sausainių, marmelado, neteisingai gautų nuo kavos staliuko – ir, manau, daug kačių sausainių.
Ir vėl pradėjo gyventi antisocialiai, planuodamas smulkias vagystes ir rimtus apiplėšimus.
Tapęs labai atsargus.
Pagavo Gauruotąjį tik dėl viršutinių kaimynų kaltės.
Jų vamzdis trūko, ir iš lubų pradėjo bėgti vanduo į mano virtuvę.
Įprastas avarinis atvejis su kibirais ir skudurais.
Kol kaimynai tvarkėsi ir kvietė santechniką, aš padėjau didelį plastikinį indą nuo bruknių.
Žiurkėnas įlindo į tą indą.
Nežinau, kaip jis ten pateko.
Gal norėjo atsigerti, gal iš prigimtinio smalsumo ir rizikos noro nutarė pasižiūrėti, kas per indas stovi tokioje vietoje, ir ar jame nėra ko stebuklingo.
Bet kokiu atveju – paslydo nuo krašto ir nukrito į vandenį.
Gerai, kad kaimynų vamzdis jau beveik sutvarkytas ir vandens buvo mažai.
Ryte radau Gauruotąjį – stovėjo ant užpakalinių kojų vandenyje, o priekines priglaudęs prie indo sienelės.
Atrodė beviltiškai, kaip paskendęs povandeninio laivo jūreivis, ir šiek tiek drebėjo nuo šalčio.
Tada jį nušluosčiau servetėlėmis ir pašildžiau plaukų džiovintuvu – jis buvo toks šlapias ir varganas, kad bijojau, jog susirgs.
Per mažai vertinau Gauruotąjį.
Tas žiurkėnas buvo bjaurus ir užgrūdintas.
Po tos siaubingos istorijos net nenusičiaudėjo.
Vos tik pagautas narve, iškart pradėjo planuoti naują pabėgimą.
Gauruotasis gyveno pas mane ilgai.
Nebe norėjau jo atiduoti draugams – iš pagarbos jo stipriai asmenybei.
Per savo gyvenimą jis pabėgo dešimt kartų, nebijojo nei katės, nei triukšmo, nei mano žingsnių.
Buvo pasiruošęs viskam dėl laisvės – aiškiai gimęs nelaisvėje, bet laisvės mylėtojų šeimoje.
Iš prigimties – avantiūristas ir sukčius.
O jūs sakot – žiurkėnai kvaili.
