Jis ištiesė šuniui sumuštinį: — Imk, mažyli… Pasiimk.
Tau jo reikia labiau.
Man jau vis tiek… Tada jis lėtai atsigulė ant suoliuko, užmerkė akis, o šuo, suvalgęs duoną su dešra, prisispaudė prie jo šonu, tyliai inkšdamas.
Ir tada…
Sako, vieną kartą danguje vos nekilo tikras skilimas — toks aštrus kilo ginčas tarp angelų.
Pasaulis vos nesusvyravo, nes niekada anksčiau jų nuomonės taip kategoriškai nesiskyrė.
Pagalvotumėte — kvailystė, smulkmena.
Galbūt.
Bet leiskite papasakoti…
Vyras, apie kurį bus kalbama, buvo didžiausios investicinės bendrovės vadovas.
Jie investuodavo į perspektyvius projektus, bet daugiausia uždirbdavo gelbėdami žlungančius verslus.
Nors tai pavadinti gelbėjimu būtų galima tik sąlyginai.
Iš esmės tai buvo schema: iš pradžių — „pagalba“, paskui — kontrolė, skaidymas, pardavimas dalimis.
Viskas legalu, viskas švaru.
Bet po gražiais žodžiais slėpėsi sugriauti likimai.
Tūkstančiai — o gal dešimtys tūkstančių — žmonių neteko visko.
Ir keikė tą, kuris su nepriekaištingu kaklaraiščiu ir šypsena vadino save tiesiog geru strategu.
Jis pralobo iki beveik milijardo, o jo darbuotojai jį laikė tikru rinkos pranašu.
Bankai rikiavosi į eilę, kad patikėtų jam savo kapitalą.
Bet niekas nėra amžina.
Aštuoniasdešimt metų — ir organizmas pasakė „gana“.
Jis išėjo į pensiją, apsigyveno prabangioje viloje prie vandenyno, apsuptas šeimos, tylos ir prabangos.
Kol neužklupo uraganas.
Jis nušlavė viską.
Namas, tarsi iš kortų, sugriuvo nuo vėjo gūsių ir bangų smūgių.
Vienintelis išgyvenęs buvo jis.
Kiti… Kiti nesugebėjo išsigelbėti.
Daug dienų lijo lietus, žemė permirko, elektra nebuvo atjungta.
Ir įtampoje buvę laidai tapo spąstais.
Jis sėdėjo šalia griuvėsių, apsivyniojęs pledu, laikydamas rankoje sumuštinį, ir laukė.
Gelbėtojų.
Arba pabaigos.
Jis žiūrėjo į savo didybės griuvėsius ir suprato — kurti naujo nebereikia.
Nėra kam.
Viskas, dėl ko jis gyveno, dingo.
Jo vaikai, anūkai, namas — viskas išnyko.
Bendrovė, kuri atnešdavo pasakiškas pajamas, dabar atrodė tik beprasmis simbolis.
Jis bandė melstis, bet žodžiai neskambėjo.
Bandė paklausti: — Kodėl ne aš? Kodėl jie? — Bet dangus tylėjo.
Ir tik skausmas krūtinėje priminė — jis dar gyvas.
Ant suoliuko staiga užšoko šuo.
Rudas, liesas, benamis.
Jis pažvelgė jam į akis — ir jose atsispindėjo viskas: vienatvė, sumišimas, kaltė.
— Likau vienas, — sušnibždėjo jis.
— Ir pats kaltas.
Aš juos čia atvedžiau, buvau įsitikinęs, kad galiu viską… O dabar — nieko.
Ašaros ar lietaus lašai — jis jau nebeskyrė.
Bet atrodė, kad dangus verkia kartu su juo.
Jis ištiesė šuniui savo paskutinį sumuštinį: — Imk, mažyli.
Valgyk.
Man jis daugiau nereikalingas…
Jis atsigulė, užmerkė akis.
Šuo suvalgė ir prisispaudė prie jo.
Tik tylus cypimas veržėsi iš jo krūtinės.
Ir tada…
Žaibas perskrodė žemę taip ryškiai, kad pasaulis akimirkai nušvito baltu švytėjimu.
Nuo griaustinio sudrebėjo žemė.
Vyras atmerkė akis ir atsidūrė kitoje vietoje.
Prieš jį buvo stalas.
Ant stalo — milžiniška Knyga.
Už stalo — viduje švytinti būtybė su sparnais.
Angelas.
Jis tylėjo, žvelgdamas į įrašus.
Žmogus taip pat tylėjo.
— Čia parašyta, — pradėjo angelas, — kad tu aukojei milžiniškas sumas pagalbai stokojantiems.
Kad išpažindavai nuodėmes.
Lankydavaisi šventyklose.
Padėdavai fondams.
Angelas pakėlė akis.
— Ar tikrai tikėjai, kad tai ką nors pakeis? Kad aukos išpirks godumo metus? Kad motinų maldos ir sužlugdytų žmonių neviltis bus atsverta keliais čekiais ir apsilankymu katedroje?
Ar žinojai, kad po jūsų sandorių žmonės nusižudydavo? Kad vaikai atsidurdavo vaikų namuose, seneliai — gatvėje? Tu tuo užsiėmei šešis dešimtmečius.
Ir dabar tikiesi atleidimo?
Žmogus nuleido žvilgsnį.
Prieštarauti nebuvo ką.
Tik skausmas, kartus ir sunkus.
Angelas pakėlė ranką:
— Užmarštis.
Amžina tuštuma.
Tu nevertas…
Jis pervertė puslapį, kad paskelbtų nuosprendį, skaitydamas paskutines eilutes.
Tikėjosi — nieko.
Bet staiga jo veidas pasikeitė.
Antakiai pakilo.
Akys išsiplėtė, žybtelėjo žaibu.
— Kas tai?..
Ar tai tiesa? — angelo balsas sudrebėjo.
— Tiesa? — pakartojo žmogus, nesuprasdamas, apie ką kalba Angelas.
— Lauk.
Ir tylėk! — trumpai tarė dangaus teisėjas ir dingo…
Praėjo nedaug laiko, ir prie Gyvenimo Knygos susirinko angelų grupė.
Jie atidžiai perskaitė eiles, apsikeisdavo žvilgsniais ir ginčijosi, jų balsai vis garsėjo.
Žmogus negalėjo suprasti nė vieno žodžio — tik ūžesį ir neaiškų triukšmą.
Prie angelų prisijungė nauji, paskui dar daugiau, kol jų tapo tiek, kad atrodė, jog jie užpildė visą erdvę.
Vienas po kito jie perdavinėjo knygą, diskutavo, nesutarė, šaukė.
Ginčas pasiekė tokią jėgą, kad pasaulis tarsi pradėjo svyruoti.
Net demonai, paprastai abejingi, stebėjo su susidomėjimu, pasirengę pasinaudoti bet kokiu silpnumu.
Angelai taip pat buvo ant ribos — jų sparnai įsitempė, rankos drebėjo.
Jie jau buvo pasirengę pulti į kovą, kad įrodytų savo tiesą.
Bet būtent tuo momentu, kai viskas buvo pasirengę sprogimui, į patį triukšmingos minios centrą žengė Arkangelas — tas, kuris dalyvavo Visatos Sukūrime.
Jo buvimas iškart nuramino visus.
Jis išklausė abi puses, priėjo prie Knygos, perskaitė eiles ir, pažvelgęs į žmogų, tarė:
— Tavo nusikaltimai nesuskaičiuojami.
Ir atleidimo tu nevertas… Tyla! — jo balsas sudrebino dangaus skliautą, ir viskas nutilo.
Jis trenkė delnu į stalą — ir milijardai būtybių akimirksniu išnyko.
— Sakiau — tylėti! — pakartojo Arkangelas jau tyliau, bet taip galingai, kad niekas nedrįso krustelėti.
Jis pervertė puslapį, perbėgo akimis per žodžius, sustabdė žvilgsnį ties žmogumi ir paklausė:
— Atsakyk, bet atmink — jei meluosi, atsakysi už viską.
Sakyk, kodėl tu, žmogau, gyvenęs nuodėmėje ir griovime, atidavei benamiui šuniui savo paskutinį sumuštinį? Tik sakyk tiesą.
Tačiau žmogus nedvejodamas atsakė.
— Nežinau, — atsakė jis.
— Tiesiog atidaviau.
Tiesiog taip.
Ji buvo alkana, o man jau buvo vis tiek…
— Nežinai? — nustebo Arkangelas.
— Tai reiškia — tiesiog?
— Tiesiog, — pakartojo žmogus.
— Aš ją pamačiau, supratau, kad jai reikia labiau, ir ištiesiau.
Be jokios priežasties.
Arkangelas atsisėdo priešais teismo stalą.
— Mes teisime ne pagal žmonių teisę, o pagal Aukščiausiąjį teisingumą, — kreipėsi jis į nutylusius angelus.
— Ir jūs žinote šiuos įstatymus.
Aš taip pat žinau.
Taigi… stovėkite ir laukite.
Aš mąstysiu.
Ir jis mąstė tris dienas ir tris naktis.
Nors pagal dangaus laiką nepraėjo nė akimirka.
Tada jis pakėlė kairę ranką, padėjo ją ant stalo, ir išnykusios būtybės vėl atgijo.
Viskas tapo kaip buvę, tarsi niekas nebūtų dingęs.
— Klausykis manęs, žmogau, — tarė jis.
— Skelbiu tau nuosprendį — išpirką.
Ne už tai, kad kadaise padarei gera.
O už tai, kad tai padarei ne dėl savęs, ne dėl atgailos, ne dėl atlygio, o todėl, kad pirmą kartą gyvenime išgirdai savo širdies balsą…
Ant šalto rudens asfalto baloje gulėjo šuniukas.
Lietus pylė siena, permerkdamas kiaurai, ir atrodė, kad jo mažas kūnelis tuoj nustos kvėpuoti… kai staiga virš jo pasigirdo vaiko balsas:
— Tėti, prašau… Išgelbėkime jį.
Aš mokysiuos gerai, pažadu.
Jis gi mirs…
— Nesiruošiu leisti nė cento tam šuniui, — sumurmėjo tėvas.
— Dalykis su juo pati iš savo lėkštės!
Bet vaikas jau pakėlė šuniuką, priglaudė prie savęs, nepaisydamas šlapių drabužių ir sunkaus tėvo žvilgsnio.
Nuo tada šuo tapo jo išsigelbėjimu.
Jis guosdavo, kai tas slėpdavosi po bausmių.
Šildydavo, kai namuose nebūdavo šilumos.
Džiugindavo, kai suaugusieji tylėdavo arba šaukdavo.
O paskui, po metų, kai berniukas užaugo, baigė universitetą, tapo advokatu, šuo tyliai užmigo jo rankose — su šypsena, žinodamas, kad jo žmogus tikrai susitvarkys.
Ir iškeliavo į Vaivorykštės tiltą…
Kitą dangaus akimirką žmogus vėl stovėjo priešais Arkangelą.
Tas skaitė eiles Knygoje.
Už jo nugaros stovėjo angelai.
Jie tylėjo ir laukė.
— Klausyk mano nuosprendžio, — tarė Arkangelas.
— Tavo siela nuteisiama išpirkai.
Jis trenkė kaire delnu į stalą.
Vyras atsipeikėjo ant operacinio stalo.
Gydytojai, pasilenkę virš jo, buvo pritrenkti.
— Jis atgavo sąmonę… Tai neįmanoma!
Bet jis atgavo.
Atsigavo.
Atsistojo.
Ir išėjo — ne į savo ankstesnį gyvenimą, o į vaikų namus.
Būtent tuos, į kuriuos patekdavo vaikai, netekę tėvų dėl griūčių, prie kurių jis kažkada prisidėjo.
Ten jis tapo atrama.
Mokytoju.
Šiluma.
Tuo, ko jie daugiau neturėjo.
Ir kai jis mirė, į jo laidotuves atėjo šimtai žmonių.
Ir maldos už jį skambėjo visoje žemėje.
Arkangelas vėl atvėrė Gyvenimo Knygą:
— Liko dešimt tūkstančių metų, — pasakė jis.
— Priimti, apkabinti ir nuraminti kiekvieną apleistą sielą, kiekvieną pamirštą gyvūną.
Ir kai visa tai bus įvykdyta — sugrįžk.
Pasikalbėsime.
Jis atsigręžė į angelus ir tarė:
— Mes neteisiame kaip žmonės.
Mes teisime pagal Aukščiausiosios tvarkos teisingumą.
Ir nepraleidžiame net pačio menkiausio gėrio, jei jis atliktas nuoširdžiai, iš širdies.
Ir dangus prisipildė šviesos.
Taip buvo užkirstas kelias Trečiajam Dangaus Karui…
O gal visa tai nė nevyko.
Gal aš sugalvojau.
Ir angelai nesiginčijo, ir Knygos nėra, ir niekas neteisė.
Kas žino?
Bet spręsti — jums.
Nes ne žmogaus, o Aukščiausiuoju teismu… mus teisia…
