Dabar ji tikrai žinojo: rinktis laimę – reiškia mesti šešėlį patogumui.
– Gal tu savaitėlei pas mamą nuvažiuotum? – Anatolijus kruopščiai vengė žiūrėti į Natašą, apsimesdamas visiškai pasinėręs į naujienas telefone.
– Teta Sveta su Lenka atvažiuoja, juk žinai, kokia ji… priekabi.
Nataša sustingo prie viryklės, kur kepė jo mėgstamus varškėtukus.
Tai jau buvo trečias kartas per du metus, kai Tolikas prašė jos „išnykti“ giminaičių atvykimo metu.
Kažkas viduje lūžo, tarsi plona stiklo plokštelė sutrūko.
– Gerai, – jos balsas nuskambėjo neįprastai dusliai.
– Nuvažiuosiu.
„Paskutinį kartą,“ – aiškiai nuskambėjo mintis.
Ji mechaniškai apvertė varškėtukus, stebėdama, kaip paruduoja auksinis paviršius.
Du metai.
Du metai vilčių, užuominų, laukimo pasiūlymo.
Du metai, kai ji buvo gera mergaitė – gamino, tvarkėsi, laukė.
Auklė, namų tvarkytoja, patogi moteris, bet ne mylima ir ne žmona.
Tolikas pagaliau atitraukė akis nuo telefono:
– Ko tokia rūgšti? Juk ne visam laikui tave išsiunčiu.
Savaitėlė – ir viskas.
Ji padėjo prieš jį pusryčių lėkštę:
– Žinoma.
Savaitėlė – ir viskas.
Tas „viskas“ skambėjo jos galvoje kaip varpai.
Kai už Toliko užsivėrė durys, Nataša atsisėdo virtuvėje ir pirmą kartą per dvejus metus leido sau iš tiesų pagalvoti.
Nepaleisti minčių, neužgniaužti jų įprastu „jis tiesiog nepasiruošęs“, „reikia palaukti“, „visiems taip“.
Trisdešimt dvejų reikia mokėti pažvelgti tiesai į akis.
Ypač kai tiesa ryte siunčia tave pas mamą, kad netrukdytum „svarbiems“ giminaičiams.
Telefonas rankoje staiga pasidarė nepaprastai sunkus.
Signalai tęsėsi be galo ilgai.
– Mama, – balsas išdavikiškai sudrebėjo.
– Ar galiu atvažiuoti?
– Natašenka? – Polinos Jegorovnos balse akimirksniu pasigirdo nerimas.
– Kas atsitiko?
– Nieko, mama.
Tiesiog… ar galiu atvažiuoti? Visam laikui.
Pauzė.
Nataša beveik matė, kaip mama atsargiai renka žodžius:
– Žinoma, dukrele.
Tau reikia pagalbos? Galiu…
– Nereikia, mama.
Pati.
Rytoj būsiu.
Dėtis daiktus pasirodė stebėtinai paprasta.
Dveji gyvenimo metai tilpo į vieną lagaminą ir sportinį krepšį.
Kosmetika, drabužiai, kelios knygos.
Daugumą daiktų ji buvo pirkusi pati – Tolikas nedžiugino dovanomis, mėgo „investuoti į ateitį“.
Į jų bendrą ateitį, kurios, kaip paaiškėjo, niekada nebuvo.
Rankos dirbo pačios, o galvoje sukosi prisiminimų nuotrupos.
Kaip ji džiaugėsi, kai jis pasiūlė gyventi kartu.
Kaip užsiminė apie vestuves.
Kaip kiekvieną šventę, kiekvieną gimtadienį laukė žiedo.
Kaip Tolikas meistriškai išsisukdavo nuo šių pokalbių.
„Užtat butas nuosavas, ne nuomojamas,“ – sakydavo ji draugėms.
„Užtat stabilūs santykiai,“ – įtikinėjo save.
„Užtat ne viena,“ – šnabždėjo naktimis, rijodama ašaras.
Ji nusprendė nepalikti raštelio.
Ką čia pasakysi? „Atsiprašau, pavargau būti patogi“? „Neieškok manęs, tiesiog pripažink, kad buvau laikina“? Visa tai skambėjo apgailėtinai ir melodramatiškai.
Raktus ji padėjo ant spintelės prieškambaryje.
Patikrino, ar išjungta viryklė, ar uždaryti langai – įprotis yra įprotis.
Apsidairė bute paskutinį kartą.
Keista, bet nebuvo nei ašarų, nei gailesčio.
Tik nuovargis ir kažkoks naujas, nepažįstamas jausmas.
Palengvėjimas?
Lagaminas klusniai riedėjo asfaltu.
Pavasaris Peterburge buvo netikėtai šiltas, tarsi gamta norėtų palaikyti jos sprendimą pradėti gyvenimą iš naujo.
Gimtasis Jaroslavlis pasitiko ją vyšnių žiedais ir vėsiu vėju.
Mama laukė perone – visiškai pražilusi, tokia artima.
Apkabino tyliai, stipriai.
– Einam namo, dukra.
Namuose gėrė arbatą su citrina, o Nataša pasakojo.
Apie dvejus vilties metus.
Apie „išvykimus pas mamą“.
Apie tai, kaip galiausiai suprato, kad būti patogia – nereiškia būti mylima.
– O prisimeni, – mama atsargiai glostė jos ranką, – kaip vaikystėje visada norėjai būti gera mergaitė? Visiems įtikti, visiems patikti?
– Prisimenu.
Užaugau, o įprotis liko.
– Nieko tokio, – Polina Jegorovna pripylė dar arbatos.
– Svarbiausia, kad supratai.
Visa kita ateis.
Telefonas suskambo artėjant vakarui.
Tolikas.
Nataša žiūrėjo į ekraną, kol skambutis nutrūko.
Po to atėjo žinutė: „Kur tu? Kodėl nėra daiktų?“
Ji neatsakė.
Ne į šią žinutę, ne į kitas.
Telefonas plyšo nuo skambučių – Tolikas akivaizdžiai nesitikėjo tokio posūkio.
Po kelių valandų atėjo ilga žinutė su atsiprašymais ir pažadais „viską pataisyti“.
„Reikėjo taisyti anksčiau,“ – pagalvojo Nataša ir pirmą kartą per ilgą laiką ramiai užmigo.
Ryte ji pabudo tarsi kita žmogus.
Tarsi numetė sunkią kuprinę, kurią nešiojo dvejus metus.
Paskambino į senąją darbovietę – kaip tik reikėjo buhalterio.
Sutarė dėl pokalbio.
– Nataška! – Maša įskriejo į kabinetą tarsi mažas uraganas.
– Kada grįžai? Kodėl nepaskambinai?
Marija Sinicina, jos buvusi kolegė ir geriausia draugė, per tuos dvejus metus nė kiek nepasikeitė – tokia pat ryški, triukšminga, pasiruošusi gelbėti visus ir kiekvieną.
– Vakar grįžau, – Nataša nusišypsojo.
– Štai, atėjau sužinoti, gal reikia buhalterių.
– Reikia! – Maša suplojusi rankomis.
– Oi, kaip gerai! Klausyk, o kas atsitiko? Tavo Tolikas…
– Buvęs Tolikas, – tvirtai pasakė Nataša.
– Aš išėjau.
Maša sušvilpė:
– Pagaliau! O tai vis galvojau, kada tu praregėsi.
– Bet juk nieko nesakei.
– O būtum paklausiusi? – Maša šnirpštelėjo.
– Na gerai, praeity.
Svarbiausia – tu čia.
Ir žinai ką? Mūsų projekte yra toks architektas… Saša Melnikovas.
Protingas, gražus, svarbiausia – laisvas!
– Maša, – Nataša papurtė galvą.
– Dabar ne laikas.
– Aš ir nesiūlau dabar! – draugė sąmokslininkiškai pamerkė akį.
– Bet pasižvalgyti niekas netrukdo.
Saša Melnikovas pasirodė esąs aukštas, tamsiaplaukis vyras, apie trisdešimties penkerių, su dėmesingu žvilgsniu ir netikėtai švelnia šypsena.
Jis vadovavo architektūrinei firmos projekto daliai, ir Natašai, kaip buhalterei, dažnai tekdavo su juo susidurti.
– Jūs neseniai firmoje? – vieną kartą paklausė jis, užsukęs su sąmatomis.
– Neseniai grįžau, – pataisė Nataša.
– Anksčiau čia dirbau.
– O kodėl išėjote?
– Meilė, – ji nusišypsojo be džiaugsmo.
– Galvojau, kad meilė.
Jis patylėjo, stebėdamas ją su kažkokiu nauju susidomėjimu:
– O dabar?
– O dabar dirbu.
Po šio pokalbio jis ėmė užeiti dažniau.
Kartais su reikalu, kartais šiaip sau.
Pasakodavo apie savo projektus, klausdavo jos nuomonės.
Vieną kartą atnešė kavos:
– Mačiau, visada geriat tirpią.
Tai – nusikaltimas skoniui.
Kava kvepėjo dieviškai.
Nataša atsikando ir užsimerkė iš malonumo:
– Ačiū.
Jūs teisus, tai – nepaprastai skanu.
– Saša, – jis nusišypsojo.
– Pereinam į „tu“?
Ji linktelėjo, paslėpusi šypseną už puodelio:
– Nataša.
Dabar jis atnešdavo kavos kiekvieną rytą.
Maša prasmingai mirksėdavo, bet tylėjo – matyt, pasimokė.
Praėjo trys mėnesiai.
Praėjo trys mėnesiai.
Nataša beveik nustojo krūpčioti nuo skambučių – Tolikas pagaliau nustojo bandyti „viską atkurti“.
Darbas sekėsi puikiai, mama džiaugėsi, kad dukra vėl namie.
O kiekvieną rytą ant stalo atsirasdavo puodelis tobulo kavos.
– Nataša, – Saša prisėdo ant jos stalo krašto.
– Čia netoli atsidaro architektūros paroda.
Eisim?
Ji pakėlė akis nuo monitoriaus.
Jo žvilgsnyje buvo kažkas daugiau nei tik kolegos kvietimas.
– Tai pasimatymas? – tiesiai paklausė ji.
– Taip, – jis nesislapstė.
– Jei tu pasiruošusi.
Ji patylėjo.
Trys mėnesiai – pakankamas laikas suprasti, kad ji tikrai pasiruošusi.
– Pasiruošusi.
Paroda pasirodė įdomi.
Saša pasakojo apie projektus, rodė detales, kurių nespecialistas nė nepastebėtų.
O po to jie vaikščiojo vakarine gatve, ir jis laikė ją už rankos – paprastai ir natūraliai, tarsi visada taip buvo.
– Aš buvau vedęs dvejus metus, – netikėtai pasakė jis.
– Nepasisekė.
O paskui vis bijojau pradėti iš naujo.
– O dabar? – nuskambėjo jos aidas.
– O dabar nebijau.
Jis pabučiavo ją – atsargiai, tarsi klaustų leidimo.
Ir ji atsakė, jausdama, kaip jos viduje pasklinda šiluma – tikra, ne pakaitalas.
Tolikas pasirodė netikėtai – tiesiog atsirado firmos slenksčiuose su rožių puokšte:
– Pasikalbam?
Nataša nupurto.
Dveji metai įpročio būti patogia, dveji metai baimės likti vienai – visa tai staiga užgriuvo, grasindami palaidoti jos naują, dar tik besiformuojantį gyvenimą.
– Nėra apie ką kalbėti, – nustebo išgirdusi, kaip tvirtai skamba jos balsas.
– Baik, Nataša, – jis žengė arčiau.
– Na, užsiplieskiau tada.
Kam taip nebūna? Grįžk.
Viskas bus kitaip.
– Iš tiesų? – ji žiūrėjo į jį ir nepažino.
Kaip ji galėjo palaikyti tą išdidžią šypseną – už švelnumą? Tą savininkišką laikyseną – už rūpestį? – Ir kaip tiksliai viskas bus kitaip?
– Na… – jis sutriko.
– Galim kur nors išvažiuoti pailsėti.
Arba…
– Susituokti? – ji ištarė tą žodį, kurio jis dvejus metus kruopščiai vengė.
Jis susiraukė:
– Nataša, kam tu taip? Juk mums buvo gera kartu.
– Tau buvo patogu, – ji vėl jį pataisė.
– O man – skaudu.
Išeik, Tolikai.
Tai pabaiga.
– Kas čia vyksta? – pasigirdo ramus balsas už Toliko nugaros.
Saša stovėjo tarpduryje, aukštas, užtikrintas.
Nataša pajuto, kaip traukiasi panika.
Prieš dvejus metus ji buvo viena.
Dabar – nebe.
– O tu dar kas toks? – Tolikas atsisuko, nemaloniai šypsodamasis.
– Aleksandras.
– Saša žengė priekin, atsistojo šalia Natašos.
– Natašos draugas.
Ir, regis, ji prašė tavęs išeiti.
– Negali būti? – Tolikas teatrališkai švilptelėjo.
– Greitai tu, Natašenka.
O aš tai galvojau…
– Ne, – pertraukė jį Nataša.
– Tu negalvojai.
Ne apie mane, ne apie mūsų santykius.
Nes jų nebuvo – buvo tik tavo sąlygos ir mano tylus sutikimas.
Viskas baigta, Tolikai.
Aš daugiau nebesutinku.
Ji pati nepažino savo balso – tiek jame buvo ramios tvirtybės.
Tolikas dar bandė kažką sakyti, bet jo žodžiai jau nieko nereiškė.
Viskas svarbiausia jau buvo pasakyta.
Saša paėmė ją už rankos – paprastai ir užtikrintai, parodydamas, kad jis šalia.
Kad ji ne viena.
Puokštė gulėjo ant grindų – Tolikas sviedė ją išeidamas.
Nataša žiūrėjo į išsibarstusias rožes ir galvojo, kad prieš dvejus metus tokia puokštė būtų priverstų ją atleisti bet ką.
O dabar…
– Kaip jautiesi? – tyliai paklausė Saša.
– Gerai, – ji nusišypsojo, suprasdama, kad tai – tiesa.
– Tikrai gerai.
Vakare jie vaikščiojo palei krantinę.
Buvo gegužės pabaiga, alyvos svaiginamai kvepėjo, o Nataša galvojo, kaip keistai surėdytas gyvenimas – kartais turi viską prarasti, kad kažką atrastum.
– Apie ką galvoji? – Saša apkabino ją per pečius.
– Apie tai, kaip bijojau likti viena.
Tiek metų bijojau, kad nebūčiau tavęs sutikusi, jei nebūčiau nustojusi bijoti.
Jis patylėjo, tada rimtai tarė:
– Aš irgi bijojau.
Po skyrybų atrodė, kad daugiau niekada… O tada atsiradai tu.
Tokie tikra.
Ji stipriau prigludo prie jo:
– Žinai, aš staiga supratau: nesvarbu, kas bus toliau.
Svarbu, kad daugiau niekada neapsimesiu kitu žmogumi, kad tik kažkam patikčiau.
– Ir nereikia, – jis nusišypsojo.
– Tu man patinki tokia, kokia esi.
Jie pastovėjo ant tilto, žiūrėdami į saulėlydį.
Priekyje buvo tiek visko – ir gero, ir sunkaus.
Bet svarbiausią dalyką Nataša jau padarė – išmoko gerbti save.
Visa kita ateis.
Namo ji ėjo kažkokia stebuklingai lengva.
Mama pasitiko prie durų, atidžiai ją nužvelgė:
– Viskas gerai?
– Taip, – Nataša apkabino ją.
– Dabar jau tikrai viskas gerai.
Naktį ji sapnavo keistą sapną: ji stovi ties kelių sankirta, o rodyklė rodo: „Į praeitį“ ir „Į ateitį“.
Ji pasirenka ateitį ir pabunda su šypsena.
Ryte darbe jos laukė puodelis kavos.
Ant dangtelio buvo parašyta: „Pusryčiausi?“
„Pusryčiausiu,“ – atsakė ji žinute.
Saša pasirodė po penkių minučių:
– Galvojau… Gal mums reikėtų ieškoti buto? Turiu galvoje – mums abiem.
Ji sustingo.
Prieš dvejus metus ji kėlėsi pas vyrą su viltimi dėl „vėliau“.
Dabar viskas buvo kitaip.
– Tu tikras? – tiesiai paklausė ji.
– Tai rimtas žingsnis.
– Tikras, – jis paėmė ją už rankos.
– Nenoriu skubėti, bet ir stovėti vietoje nenoriu.
Mes abu žinom, ko norim.
Ir abu žinom, ko nebenorim.
Ji suspaudė jo delną:
– Gerai.
Ieškokim…
