Eleonora sustingo, laikydama mažas, grakščias grėbliukes rankose, o jos pirštai patys atsivėrė iš nuostabos.
Medinis įrankis su minkštu trinktelėjimu nukrito ant sauso, įtrūkusio žemės lopinėlio.
Ji net spėjo praverti burną – balsas už jos nugaros pasirodė toks staigus ir aštrus.
Jis skambėjo kaip seno medžio girgždėjimas, bet jame buvo tokia tvirta užtikrintumo nuojauta, kad Eleonoros nugarą nušalo šiurpas.
– Tavo darže niekas neauga, mieloji, nes pas tave svečiuojasi numirėlis.
Nematai jo? O tu pažiūrėk atidžiau, dukra, – tarė nepažįstama senutė, griežtai, bet kartu su trupučiu gailesčio pažvelgdama į Eleonorą savo lyg seniai išblukusiomis, bet nepaprastai įžvalgiomis akimis.
Eleonora lėtai, beveik mechanistiškai, atsigręžė ir pirmą kartą tikrai pažvelgė į tą žemės lopinėlį prieš savo naujus, taip trokštamus namus.
Jos širdis suspaudė keistas, nepaaiškinamas ilgesio jausmas.
Ji matė tai kasdien, bet tik dabar suvokė visą vykstančio siaubo mastą.
Tiesiai prieš tvarkingą išraižytą tvorą, kuria ji taip didžiavosi, gulėjo visiškai negyvas, sudegęs žemės lopinėlis.
Ne žolytės, ne stiebelio, nė mažiausio gyvybės pėdsako.
Tuo tarpu už namo, jos kruopščiai prižiūrimuose lysvėse ir gėlynuose, jau žydėjo rožės, saulėgrąžos siekė saulę ir žaliavo serbentų krūmai.
Kontrastas buvo gąsdinantis ir nenatūralus.
Ji bandė atgaivinti šią žemę – tręšė, pureno, laistė beveik nevilties ašaromis, bet viskas buvo bevaisė.
Ir šiandien, visiškai panirusi į savo sodininkystės kančias, ji net nepastebėjo, kaip prie atvirai pravertos vartelių priėjo liesa, metų nuleista, bet ne dvasia, nepažįstama moteris.
– Galėtum dar vakarinę suknelę užsidėti, kad taip gražiai ir šventiškai kasinėji juodą žemę, – vos pastebimai pasityčiojusi, bet nepiktai, senutė apžvelgė Eleonoros aprangą: brangų, tobulai prigludusį rožinį topą ir tokius pat technologinės medžiagos šortus.
Eleonora instinktyviai pažvelgė į save, nušluostė nuo kaktos išlindusią raudonplaukę sruogą.
Jos veidą nušvietė lengvas sumišimas.
– Tai… tai gi speciali forma, močiute.
Sodininkystei.
Technologinė, kvėpuojanti… – bandė ji pateisinti, bet balsas skambėjo silpnai.
– Ir kaimynai… pas mus nauja, graži gyvenvietė, visi visada taip gražiai vaikšto… Švariai, tvarkingai… Čia niekas negyveno anksčiau, viskas nuo nulio…
Bet senutė jau nebeklausė.
Ji apsisuko ir, pasikliaudama ant rankų darbo lazdelės, lėtai pasikrapštė link kelio posūkio, ištirpdama vasaros dulkėse.
Eleonora liko stovėti viena, o jos ausyse skambėjo tyla, triukšmą trikdė tik nerimastingas jos paties širdies plakimas.
„Kaip taip? – panikos apimta mąstė ji, nuimdama sodininkų pirštines ir mechanistiškai tikrindama nepriekaištingą manikiūrą.
– Kaip nutiko, kad pas mane, į mano naujus, šviesius namus, ateina numirėlis? Kas jis? Ko jis nori?“
Gera, kad prieš šį persikraustymą, beveik pabėgimą iš triukšmingo megapolio į priemiesčio ramybę, ji spėjo baigti manikiūro kursus.
„Dabar rankos visada bus tvarkingos, – su kartoka ironija pagalvojo ji, – būtų taip ir su sodu.
Kad viskas augtų, žydėtų ir džiugintų akį pagal pirmą prašymą ir be vaiduoklių“.
Savo brangiam ir nuolat užimtam Dmitrijui ji nepasakojo nė žodžio apie keistą lankytoją.
Bijodama jo praktiškos, racionalios šypsenos.
Bet mintys vėl ir vėl sugrįždavo prie tos kalbos, tapdamos įkyriu įvaizdžiu.
Nė vieni, net brangiausi ir moderniausi trąšų mišiniai, jokie patarimai iš interneto ar patyrusių kaimynų sodininkų nepadėjo.
Sklypas prieš namą liko dykas, išdžiūvęs ir negyvas, tarsi antkapio plokštė.
Eleonora nuoširdžiai, visa širdimi norėjo užsiimti sodininkyste.
Ji lankė internetinius kursus, nusipirko daugybę gražių žurnalų, įkvėpėsi.
Ji dievino patį procesą – jausti žemę, įkvėpti jos aromatą, rūpintis trapiais daigais.
Ir jai sekėsi! Jau buvo pirmieji, labai neblogi rezultatai.
Bet tas nelaimingas, prakeiktas žemės lopinėlis ties įėjimu niekaip nepasidavė, tarsi nematoma siena jį atskirtų nuo viso gyvo.
– Matyt, teks samdyti brangų kraštovaizdžio dizaino ir dirvožemio specialistą, – liūdnai svarstė ji, žiūrėdama pro langą į juodą savo gėdos lopinėlį.
– Nors… jei pas mus tikrai lankosi toks… efemeriškas svečias… net jie greičiausiai negalėtų padėti.
Praėjo keli dienos.
Eleonora, peržiūrėjusi dar vieną detalią patyrusio sodininko vaizdo įrašą, padėjo telefoną.
Naktis už lango buvo tamsi ir bežvaigždė.
Dmitrijus jau seniai miegojo, knarkdamas pagal savo verslo mintis, o jai pačiai jau seniai reikėjo miegoti, bet miegas bėgo nuo jos.
– Uh, koks tvankumas… Nėra ką kvėpuoti, – šnibždėjo ji ir nusimetusi šilkinį antklodę priėjo prie stiklinės durų, vedančių į erdvų balkoną.
Tyliai jas atvėrusi, ji išėjo po vėsų naktinį dangų.
Oro buvo šviežias ir saldus.
Iš čia, nuo antro aukšto, tas nelaimingas sklypas buvo beveik nematomas, paslėptas stogo atbrailos ir didelio klevų šešėlio.
Ir todėl Eleonora, staiga užplūdusį impulsą pajutusi, turėjo pasilenkti per šaltą turėklą, kad įsižiūrėtų į tą tamsą, kur gulėjo nevaisingas žemės lopinėlis.
Ir ji jį pamatė.
Po ūmaus, kreivo mėnulio šviesa, prasiskverbusi pro suplėšytus debesis, nežinomo figūra vaikščiojo per arti sukapotą, bet negyvą žemę.
Vyras.
Jis stovėjo nugara į ją.
Jo judesiai buvo keisti, sulėtinti, tarsi įveiktų milžinišką nematomos aplinkos pasipriešinimą.
Jis ne tik vaikščiojo – jis trypė, sėdėjo pritūpęs, vėl atsistojo, kastė senų, pasenusių batų nosį žemę, liestų ilgais, blyškiais pirštais, kažką ieškojo, kažką kasė.
Eleonoros širdis sustingo, o tada pradėjo plakti tokia jėga, kad ją sudrebino.
Ji įsmeigė akis į tamsą, stengdamasi įžiūrėti detales.
Ir kuo ilgiau žiūrėjo, tuo aiškiau suprato – su juo kažkas negerai.
Jis buvo… pusiau permatomas.
Mėnulio šviesa šiek tiek prasiskverbė per jo menką kūną, apsirengusį kažkokiu senamadišku švarku.
Jo judesiai nebuvo tik lėti – jie buvo nenatūralūs, be žemės gravitacijos ir fiziologijos.
Tai tikrai nebuvo gyvas žmogus.
Eleonora pajuto, kaip kojose dingsta jėgos, o smilkiniuose mušė juoda, lipni panikos banga, grasinanti sąmonės praradimu.
Ji jau būtų nukritusi nuo balkono ant aštrių alpiškų akmenų, bet tuo pačiu metu vyras atsisuko.
Jis pažvelgė tiesiai į ją.
Jo veidas buvo visiškai nepažįstamas, be jokios mimikos, tarsi išskaptuotas iš blyškaus marmuro.
Pūstos ūsų šukuosena, primenanti kitą epochą, ir tvarkingai sušukuoti plaukai su skiriamuoju skyriu.
Ir akys – tuščios, tamsios, bedugnės.
Ir staiga šis vyras, šis vaiduoklis, pakėlė ranką.
Ne, jis išstūmė abi rankas į priekį, tarsi bandydamas per visą atstumą, per aukštį, pasiekti ją, pagauti už gerklės, paliesti šaltais pirštais.
Eleonorai pasirodė, kad jo niūrus, miręs veidas artėja vis arčiau, artėja, artėja, užpildydamas visą erdvę… Ji, tyliai prunkštelėjusi, su paskutinėmis jėgomis stumėsi nuo turėklų ir, klupdama, nugriuvo atgal į miegamąjį ant šalto grindų.
Surasti tą senutę buvo netikėtai paprasta.
Eleonora buvo tikra – tokia moteris tikrai negalėjo gyventi jų sterilioje, naujoje kotedžų gyvenvietėje.
Tad jos namą reikėjo ieškoti ten, už tilto, senoje, snaudžiančioje kaimelyje.
Ir sužinoti, kur tiksliai gyvena ta, kuri mato vaiduoklius, nebuvo sunku – pakako paklausti vietinių senyvių, sėdinčių ant suoliuko prie šulinio.
Eleonora sustojo savo tvarkingą miesto hečbeką prie pasvirusių, seniai nedažytų namų su išraižytais, bet nulupusiais rėmais.
Varteliai laikėsi, regis, tik ant garbės žodžio ir vienos surūdijusios vyrio, todėl moteris nusprendė nerizikuoti ir nebelįsti.
– Močiute! – sušuko ji, droviai žvelgdama per lentų tarpą.
– Močiute Vera? Mano vardas Eleonora! Praėjusią savaitę jūs man sakėte… apie mano sklypą… apie tai, kad pas mane… svečias…
Durys namo cypė ir ant slenksčio pasirodė ta pati senutė.
Ji prisimerkė, apžiūrinėdama viešnią.
– Viešpatie Jėzau… Vėl pasipuošė, lyg į paradą, – tyliai, bet visiškai aiškiai prabilo ji, kritiškai apžvelgdama Eleonoros šifoninę tuniką ir elegantiškus aukštakulnius.
Tada mostelėjo ranka, susitaikydama.
– Na, užeik į namus, jei atėjai! Tik žiūrėk, nepalaužk kulnais mano grindų! Na, ko tau reikia?
Eleonora, peržengusi slenkstį, pajuto gumulą gerklėje.
– Jis… jis iš tiesų ateina.
Trampinėja ten, kur jūs sakėte.
Aš jį mačiau… praėjusią naktį… – jos balsas drebėjo.
– Aš pagalvojau… jei jūs matote tokius… ir nebijote… tai, matyt, susidūrėte su tuo anksčiau.
Gal žinote… kaip jį… išvaryti? – Ji nesąmoningai sukryžiavo rankas, o jos nepriekaištingas manikiūras žėrėjo pusiau tamsoje.
– Galvojai… Na, teisingai galvojai, brangioji, – linktelėjo senutė, ir jos akyse mirktelėjo kažkas sudėtingo, ko Eleonora negalėjo perskaityti.
– Nori, kad aš jį išvaryčiau?
Eleonora tik bejėgiškai linktelėjo, tada staiga atšoko, karštligiškai atidarė savo grakščią odinę rankinę ir ištraukė kelias dideles, traškias banknotų kupiūras.
– Aš nežinau… kiek tai paprastai kainuoja.
Aš nesu godžiukė, sąžiningai! Jei reikia daugiau – nueisiu prie bankomato, atnešiu! Kiek sakysite!
Senutė, vardu Vera Petrovna, atidžiai pažvelgė į pinigus, o tada – tiesiai į Eleonoros akis.
Jos žvilgsnis suminkštėjo.
– Užteks, – tyliai ir kažkaip švelniai tarė ji.
– Aš padėsiu.
Įeik, atsisėsk, aš dabar… – Ji nutylėjo ir šiek tiek sutrikusi nuleido akis.
– Atsiprašau, arbatos pasiūlyti negaliu.
Vakar ji baigėsi.
O iki parduotuvės tris verstes… senos kojos jau nebelaiko.
Eleonora droviai atsisėdo ant dažyto kėdės krašto ir slapta apžiūrėjo būstą.
Švarus, bet senas ir daug kartų siūtas tiulis vieninteliame lange.
Ant stalo nebuvo staltiesės, ir niekas negalėjo paslėpti gilios įtrūkimo, kadaise lakuoto paviršiaus.
Senutės bufete viena duris buvo nulūžusios, ir viduje matėsi tuštuma.
Permatoma cukrinė buvo tuščia.
Kaip ir pintinė duonai, stovėjusi šalia.
Buvo varganai.
Buvo tuščia.
Buvo labai vieniša.
– Išimk iš šaldytuvo butelį, skaidrų tokį, – šaukė Vera Petrovna iš kito kambario.
– Ten mano žolelių užpilas, savos gamybos.
Skanu, gydomą.
Pabandyk.
Ir man įpilk, būk gera…
Šiek tiek kartoka, bet suteikia jėgų ir sveikatos.
Eleonora priėjo prie senutės, spragsinčios šaldytuvo ir jį atidarė.
Jos širdis susitraukė dar labiau.
Be kuklaus pusės litro buteliuko su drumstu skysčiu, ten gulėjo trys kiaušiniai, pradėta trijų litrų stiklainė su raugintais kopūstais ir tuščias, iki skylučių nuvalytas sviestukas.
„Dieve… – pagalvojo ji su staigia, aštria skausmo banga.
– Ji gyvena… tokioje skurde.
O aš atvažiavau pas ją prabangiu automobiliu ir šilkinėmis suknelėmis“.
– Radai? – nuskambėjo senolės balsas.
– Taip, močiute Vera, dabar!
Vera Petrovna priėjo prie jos ir ištiesė nedidelį, tvirtai suvyniotą paprasto laikraščio pakelį, surištą virvele.
– Štai.
Paslėpk tai savo sklype.
Ne giliai, kastuvo dydžio.
Po trijų dienų tavo svečias išeis ir nebegrįš.
Nebijok.
Ten tik žolelės, sausi šakeliai, miško uogos… viskas užkalbėta gerumui.
Na, koks skanus nuoviras?
Eleonora gurkštelėjo kartoko, bet aromatingo skysčio.
– Labai skanu, – nuoširdžiai nusišypsojo ji, pasiimdama paketą.
– Labai jums ačiū.
O gal… ar galėčiau jus ir aš kuo nors pavaišinti? – staiga išsprūdo ji, ir jos akys pradėjo švytėti.
– Žinote, prieš atvykdama užėjau į parduotuvę… na, įprotis toks, matau akciją – imu du, o paskui nežinau, kur padėti.
Negaliu atsikratyti įpročio.
Gal jums kažkas pravers? Aš dabar!
Nelaukusi atsakymo iš nustebusios senolės, Eleonora išbėgo iš namų.
Po minutės ji sugrįžo, lenkdamasi po didžiulio popierinio maišo svoriu, ir ėmė dėlioti jo turinį ant stalo, be perstojo šnekėdama:
– Saulėgrąžų aliejus… kam aš du pirkau? Aš gi visada gaminu dviese, Dmitrijaus, vyro, skrandžio problemos… Arbata… o juoda, o mes gi visada geriam žalią… Saldumynai… na, aš mėgstu, bet reikia mesti svorį, o namuose dar pilna šokolado… Ar mėgstate sausainius? Su arbata – kaip tik! Pastilę kažkodėl pirkau… nelabai man ji patinka.
Mėsa… Dieve, kiek aš įsigijau? O šaldiklis jau pilnas! Jūs nesupyksite, jei paliksiu jums? Galima? Grūdai… rudieji ryžiai, žalia grikiai.
Neįprasta, naudinga.
Po to, kai vyrui prasidėjo problemos, lankiau kursus apie teisingą mitybą, dabar tik tokius dalykus perku…
Ji tvarkė produktus, kruopščiai sudėdama juos į stalo kampą, ir nedrįso pakelti akių į Verą Petrovną.
Jai buvo labai nejauku.
Bijodama, kad senolė tai palaikys malonės aktu, turtingos kaimynės dovana, ir įsižeis ar supyks.
Bet kai ji pagaliau ryžosi pažvelgti, pamatė, kaip senos moters skruostais tyliai rieda šviesios ašaros.
Vera Petrovna tyliai jas nubraukė kampučiu savo skarelės.
– Ačiū tau, dukryte, – šnibždėjo ji taip tyliai, kad tai skambėjo kaip lapų šnaresys už lango.
– Tai jums ačiū, – atsipūtė Eleonora ir nukėlė pečius, stengdamasi nepastebėti ašarų.
– Eisiu, sklypą gelbėti! Bet… jei nesipriešinate, dar pas jus užsuksiu? Su jumis… įdomu.
Ji paslėpė paketą nurodytoje vietoje.
Daugiau ji nematė niūraus vyro su ūsų.
O lygiai po savaitės, kaip sakė Vera Petrovna, pirmieji, drovūs daigeliai pradėjo dygti mirusiame iki tol sklype.
Piktžolės.
Pienės ir kokia nors žolė.
Bet Eleonora verkė iš laimės, žiūrėdama į juos, nes tai reiškė – žemė atgijo.
Tą pačią dieną Vera Petrovna, remdamasi į lazdelę, lėtai įslinko į seną, apleistą kaimo kapinaitę.
Ji ėjo siauru takeliu, linkčiojo galvą kam nors nematomam, sveikindamasi su senais pažįstamais.
Pagaliau sustojo prie vienos apleistos, iš pirmo žvilgsnio bevardės kapo.
Bet jei įsižiūrėti, sutrūkinėjusio, nuo laiko patamsėjusio akmens galima buvo pamatyti seną nuotrauką.
Joje žvelgė niūrus vyras su vešliais ūsais.
– Ačiū tau, Petras Stepanovičius, – tyliai tarė senolė, keliaudama ant kelių ir pradėdama rankomis ravėti sausą žolę aplink.
– Padėjai man.
Ir aš tau padėsiu.
Tvarkysiu čia.
Kad būtų švaru ir gražu… O tu eik.
Ilsėkis ramybėje.
Ačiū.
Eleonora atvyko pas Verą Petrovną po dviejų savaičių.
Ji droviai pasibeldė į jau pažįstamus duris ir, išgirdusi duslų „įeik!“, pažvelgė vidun, pastatydama sunkų, iki viršaus pripildytą maišą.
– Močiute Vera, tai aš, Eleonora! Sveiki! Atvykau pas jus, kaip ir pažadėjau.
– Sveika, sveika, – pasitiko senolė, atrodžiusi kiek gaivesnė.
– Na, tai tavo naktinis svečias, galutinai išėjo?
– Taip, ačiū jums! Labai ačiū! Viskas auga! – su entuziazmu pradėjo Eleonora, bet paskui susigėdo ir nurodė į maišą.
– O čia… aš čia šiek tiek atnešiau.
Žinote, aš anksčiau… lankiau interjero dizaino kursus.
Ne mano dalykas pasirodė, netiko.
O mokydamasi prisipirkau daug visko… dabar nereikalingo.
Šios užuolaidos… visai netiko mūsų langams… Rankšluosčiai, šilti pledai, indai… Viskas nauja, geros kokybės, guli nenaudojama.
Gal galiu jums tai padovanoti? Žinote, pas jus toks jaukus, tikras namas… kaimišku stiliumi… country.
Šios lėkštutės su ramunėlėmis puikiai tiks! O parodyti staltiesę? Jūs vėliau viską gražiai išdėliosite, kaip jums patogu…
Ji vėl, kaip ir aną kartą, ėmėsi karštligiškai tvarkyti maišą, rodydama įvairius daiktus, pasakodama apie juos, aiškindamasi ir tikėdamasi, kad senolė nematys tame užuojautos, nepasmerks ir neišvarys.
Bet Vera Petrovna neišvarė.
Ji tyliai žiūrėjo į šią gražią, susijaudinusį moterį, o jos veidas darėsi vis liūdnesnis ir griežtesnis.
Pagaliau ji sunkiai nusėdo ant kėdutės ir sudėjo ant kelių savo pavargusias, artrito iškrypintas rankas.
– Padėk, mažute.
Pakanka, – tyliai tarė ji.
Jos balsas skambėjo pavargęs ir kaltas.
– Tu gera mergaitė, Lenutė.
Gera, atvira širdimi.
O aš… aš tave apgavau.
Eleonora sustingo su pūsta, margaspalve antklode rankose.
– Ką? Aš… šiandien ryte plaukiau baseine, – sumišusi šnibždėjo ji, liesdama ausies spenelį.
– Vanduo, turbūt… Girdžiu prastai.
– Sakau, apgavau tave, – pakartojo Vera Petrovna, ir jos balsas sudrebėjo.
– Aš pati atvedžiau tą mirusįjį į tavo sklypą.
Aš jį pasikviečiau pas tave į svečius.
Specialiai.
Kaltė ir gėda tiesiog iškreipė jos raukšlėtą veidą.
Ji susiraukė, tarsi laukdama ne tik teisėtų įžeidžiančių žodžių, bet ir smūgio.
– Labai kaltinuosi prieš tave.
Atsiprašyk senos kvailos moters.
Tu ateini pas mane atvira širdimi, nuoširdžiai, o aš… – ji nutylėjo, sunkiai besirinkdama žodžius.
– Taip, matau juos.
Kartais ateina.
Prašosi prisiminti, perduoti žinutę giminėms, sutvarkyti kapą… O paskui šalia pastatė jūsų kotedžus.
Turtingi, nauji.
Ir pagalvojau… pagalvojau, nieko tokio, jei kas nors iš jūsų, turtingųjų, man duos centą.
Sena esu, viena sunku… Būna alkanas… Šalta… O taip pinigų niekas neduos.
Tik už pagalbą.
O ką aš moku? Matyti tai, ko kiti nemato? Taip paprašiau vieno gero žmogaus, Petro Stepanovičiaus, kuris guli kapinėse pamirštas, kad jis praeitų, pavarytų.
Kad žemė negimdyti.
O aš jo kapą dabar prižiūriu, dėkingumo ženklas.
Jis tau ar tavo vyrui nieko blogo nebūtų padaręs, jis buvo ramus žmogus.
O paketą tau daviau tik taip, akiai, paprastos žolelės… kad nurimtum ir jis galėtų išeiti.
Atsiprašau, Lenutė, atsiprašau.
Nemaniau, kad tu tokia… kad tu tokia… – jos balsas nutrūko, ji nutilo, žvelgdama į grindis.
Eleonora stovėjo nepajudėdama.
Jos ausyse ūžė.
Ji žiūrėjo į nuleistą senolės figūrą, į tą skurdą, į tą baisią, desperatišką gudrybę, gimusią iš bado ir vienatvės.
Ir jos akyse nebuvo pykčio.
Buvo tik begalinė, viską apimanti užuojauta.
Ji lėtai priėjo, prisikūlė prieš Verą Petrovną ir atsargiai uždengė savo prižiūrimas, švelnias rankas ant senų, raukšlėtomis ir kraujagyslėmis pažymėtų rankų.
– Aš gi sakiau, močiute… vanduo ausyje pateko, – tyliai ir labai švelniai tarė Eleonora, ir jos skruostais patys riedėjo ašaros, bet ji net nesistengė jų nuvalyti.
– Blogai girdėjau.
Nieko nesupratau.
Geriau pakabinkime šias užuolaidas? Ir staltiesę padėkime, ar ne? Nesijaudinkite, mes viską sutvarkysime! Dabar dažnai pas jus lankysiuosi.
Labai dažnai…
